"Por El Arcén" de Roko.

ediciones libros de letras

©Roko 1998.

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Por el Arcén < 2 > Roko

Roko

POR EL ARCÉN


A las letras de tu nombre.


Como el buitre que se alimentaratan solo de los restos de su vidao el caminante que acerca su bocaa una columna de color de aguaque calmara su sed poco a pocoy siempre lo justo

Con las mismas vidas que un gatoy un funeral tras otro

Siguiendo la música de un réquiemo la procesión de ratas que persiguenla melodía del flaustista

Con un licántropo dentro que no dejarade escuchar el sonido de la luna llenaallí donde se encuentre en cualquierparte del mundo

Como un solo ser humano en quien la muertecansada buscara ser detenida.


la herida en un beso que hiciera la esgrima de dos cuerpos


Las piedras tan hundidas como los raíles

Las piedras en el fondo del mar firmanlos testamentos del verano con palabrasque recogen de la playa mareas de niñoshechos de nichos rellenos de arena

Y los barcos de papel se hundencon todo el peso de los ataúdesvacíos de los ahogados y el lastrees el viento colgado en las velas

Mientras el cuerpo abandonagranos de arena a su orillaque la marea pierde como esperael tiempo en un papel prendidode sus pies que en su mismo principioen una piedra o en pólvora escribanque solo la muerte es la únicaque va y viene y qué fuímos.


ella estará ahora encendiendocajas quemando trozos de papelque el fuego ya consumió antes

intentando hacerme creerque son estrellas fugacesy pude pedir un deseo


la luz de las cenizas no regala estrellas


¿Quién la abertura azul

Quién sólo se recuerda

Quién la palabra en

Quién trae el poema

Qué agarra a mi mano ?


si se fuera futuro las huellasde uno al pisar de los propios pasosy el recuerdo consistieraen aquel dolor pasadoy no en este nuevo exacto mismopresente


los asientos vacíosestán llenos de viajerosque compran pasajessin billete de vuelta


te escribo eligiendo direcciones en los mapasy mis sobres vacíos explotan en callespor las que tú pudieras haber pasadouna vida más o una vida menos


Adelante. Aquíel tiempo tan soloel pulso


el destierro es una multitud de unidades


nadieestás tan cuerdoa veces cómo


y me he vuelto del mismo color que las sierrasy has llegado tú y has hechocomo si tocaras el violín conmigoy no sonaran sirenas sino sirenas


HAY GENTEDEL COLOR GRIS DE SUS LÁGRIMAS DE COLOR GRISCON MANZANAS ESCONDIDAS EN SUS NEVERASY SERPIENTES CASI MUERTAS CASI INVISIBLESEN EL CONGELADOR QUE ES BLANCOBLANCO Y ABURRIDO

Y OTROSQUE SUBEN POR LOS TECHOS DE LAS CASASY AL SALIRCAMINAN FRESCOS EN LAS NOCHESDE LUNA POR LAS AZOTEASROMPIENDO TODAS LAS ANTENAS


Hubo poetas que llamarona la vida una sendaque camina hacia el horizonte

Sería porque quizás ellosdistinguían alguna marcaentre toda esta tierrao porque entre tantas palabrascreyeron ver salir El Sol De Noche

Supongo que no debo de ser poetano veo caminosno veo nadaveo absolutamente nada

los dos ojos


te odioporque yo andaba


lo has visto todo tardehas visto el fondo al finde donde no salir nunca


sin ver nada escritocon mimismo silencio


en los teléfonoshablan lenguas muertasy vocesen off


te amo de menoste amo tanto de menos


recuerdos que por más tierra que los tapelas erosión nos dejade nuevo al descubierto


los meses traen tu risa fueracomo un ruido que pudiera encontraren una cara repetida de tus rasgos


Se te harán los días carreteras luchandopor no dormirte en el cochepor no saltarte los semáforos en rojo

Ahora pensamos que una multa es un precio,sólo un precio, tantas callesen las que me llevará la grúa, somnolientocontar los minutos para echara correr otra vez

Tenemos los sueños de regresoscuando las piernas duelen de recorrerel espacio que queda entre aquíy el futuro no hay vueltatodo es ya tan inútilcomo cuando estamos muertoso cuando nacimos.


me miras mientras me sorbes

descuenta el H2O

deja la tierra


que la poesía es la tonadillacon que jaleais a vuestras zorrasque todos os llenáis de palabras la bocaantes de comerles el coñoque recitais para que a los amantes azules les crezca la poyaque cualquier jadeo es mejor queninguno de nuestros versos


me leíste que leerera el vértigo de mirardesde arriba a un solo punto


20 añosy los segundosy terceroseufemismos


en la estación de autobuses esperamosque la vida los traiga o nos llevepor delante de sí misma


caen tus azulejos a esta parte de arenaestancias tus labios a mis olasy el aire inmovil alicatado de paredesse exilia punto a punto naufragado

caes de rodillas colonizandotambién mi alimento


al finaldel único vuelode cada kamikaze


una hora ausenteen silencio del uno al otroarrastrando cada uno su luza su propio sumidero


tú dices yopies que correnentre hoy y allá


las ventanas como las puertas se abrenpero es difícil entrar por una ventanay resulta bastante malosalir por una de ellas

en todo estolas puertas son mejores al irtepuedes cerrarlas desde el otro lado


en la carreteralos pies se enredancon pedazos de gato


como un destinoal que llegué de mañanay del que me fui de nochecomo en todos los viajes


por el arcénatropelladounoa sí


“Por el Arcén” es una edición de poemas de Libros de Letras que comienza en el número 0 y llega hasta el presente:

Libros de Letras considera viva la poesía y no cree cerradas las obras hasta la muerte de sus autores. Queda por tanto “Por el Arcén” abierto en la sucesiva realización de los ejemplares a los cambios que Roko quiera crear antes de desaparecer.

Libros de Letras, por su parte, se compromete a continuar la reproducción de la última escritura de los poemas mientras existan lectores y tiempo. Mientras exista el lenguaje.


"Por El Arcén" de Roko.

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