Revista Zoque Nº 9

R E V I S T A L I T E R A R I A / N º 7 / E J E M P L A R G R A T U I T O

W W W . R E V I S T A Z O Q U E . C O MW W W . R E V I S T A Z O Q U E . C O M R E V I S T A L I T E R A R I A / N º 9 / E J E M P L A R G R A T U I T O

P R O Y E CTO C U LT U R A L Y E S PA C I O D E C R E A C I Ó NS i g u e n u e s t r a s a c t i v i d a d e s e i n i c i a t i v a s e n :

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Nº9 INVIERNO 2014 / ZOQUE / 3

ZOQUER E V I S T A

S T A F F

N Ú M E R O

I N V I E R N O 2 0 1 4

09Málaga. España

© De los autores

www.revistazoque.com

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RevistaZoque

ISSN 2174-565xDepósito Legal: MA 1370-2011

[email protected]

Autor: Migue Tomé.Título: Sabor Oeste. Serie: Ipso Facto.Técnica: Fotografía digital a color (No fotomontaje).Inspiración: Surrealismo, Dadaismo, Pop Art, Neopop.Contacto: [email protected]: www.miguetome.com / www.miguetome.tumblr.com

La Portada

El Sumario

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04 / NARRATIVA MÍRAME06 / NARRATIVA TELA DE ARAÑA08 / NARRATIVA LAS GAVIOTAS NO SABEN...10 / POESÍA INEVITABLE12 / NARRATIVA DIEZ METROS DE PASILLO14 / NARRATIVA NUDOS 17 / POESÍA COSMOS18 / NARRATIVA PRÉSTAMOS 19 / NARRATIVA NO ME OLVIDES NUNCA22 / NARRATIVA A FUEGO LENTO

-- / CONTRAPORTADA SIN TÍTULO

Dirección: Gabriel Vargas Zapata

Correcciones:Pilar Arijo

Dirección de arte:Sacha ReyesMarketing:

Mary IribarrenAyudante de dirección:

Nacho Mayorga

4 / ZOQUE / Nº9 INVIERNO 2014

Empezaremos de nuevo.Fingiré no conocerte y me haré el encontradizo.Dejaré flores en las esquinas para que las encuentres camino al trabajo.Sabrás que son mías.Desconfiarás al principio y pensarás en mí cuando no esté.Me pondré el traje de los domingos y hablaré con tus padres. Pasearás de mi brazo y saludaremos a los conocidos.Mírame.Te daré mi hombro en el cine, cuando te asustes, cuando te duermas.Te besaré en tu portal y las interminables despedidas nos parecerán cortas.Copiaré poemas y juraré que los escribí para ti. Ya sabes lo mal que escribo.Te esperaré en la puerta de la iglesia con una flor en la sola-pa y una corbata horrorosa.Tu madre llorará. Tu padre repartirá puros. Mis primos ti-rarán arroz.Como aquella vez, serás mía por primera vez.Mírame.Construiré nuestra casita en cualquier lugar, junto a un ár-bol centenario.Serás feliz. Otearás el horizonte esperando mi regreso al atardecer.Discutiremos por tonterías solo por el placer de reconciliar-nos.Llenaremos la casa de niños, construiré un columpio en el árbol. Les curarás las pupas con besos.Nos arreglaremos los domingos, saldremos a pasear.Y nunca, nunca, volveré a ponerte la mano encima.Mírame. ¡Mírame cuando te hablo!

MíramePOR Bernardino Contreras FOTO Silvia Lorenzo Corrales


Tanto visitante inesperado alertó a los más recelosos del pueblo y generó una sensación de incomodo y preocupación en la mayoría de sus habitantes.

La red de carreteras, entretejida y confusa, dejaba caer por allí a los foráneos muy de cuando en cuando, casi siempre, excursionistas solitarios o parejas en busca de aventuras.

Aun así, imperó la cordura y la calma. Los vecinos decidieron hacer caso omiso a los agoreros, y prepararon los cacharros matanceros convencidos de que, en el pantano, todavía habría sitio para un autobús entre tanto esqueleto de moto y bicicleta.

POR Sandra Sánchez González ILUSTRACIÓN Aintzane Cruceta

Tela de araña


Al despertarme, una de mis manos rozaba la arena, estaba húmeda. Las olas habían empezado a atacar a los turistas mientras yo dormía. Las miré con sonrisa cómplice y pensé: “Sí, a por ellos, echadlos a todos. Esta es mi casa y ya es hora de que se vayan”.

Detesto a los que creen que la pla-ya es suya, como el vecino rezagado que es el último en marcharse de la fiesta, porque siempre tiene algo más que añadir y se siente con más dere-cho a quedarse. Al fin y al cabo, él vive al lado. Los que tienen un piso o una casa cerca de la playa son los peores, consideran que es una prolongación de su terraza o jardín privado.

Nunca viví cerca del mar. Nunca lo había visto hasta que me escapé de casa con dieciséis años. No creo que a mis padres les pillara por sorpresa. En el pueblo me llamaban “Amapola”. Los pueblerinos tienen mucha gracia a la hora de poner motes, bueno, sobre todo, cuando se los ponen a los hijos de los demás. Por si no ha quedado claro, no me llamaban así por ser peli-rroja, ni porque me gustase el campo, lo hacían por los efectos psicotrópicos que se achacan a esa flor. Como si yo, con dieciséis años, fuera a fumarme una amapola en lugar de un buen “piti” de marihuana. ¿Qué cómo eran mis padres? Buena gente, campesinos

que se pasaron años trabajando para dejarles a sus hijos un pedazo de tie-rra, de orgullo, de futuro. Y a cambio, ellos recibieron la bendición de una hija rebelde, desobediente, e incapaz de entenderles.

Me vine a la playa no tanto por huir de ellos, del pueblo, de los ensorde-cedores murmullos a cada esquina, como por librarles de mí. Sí, podía haber viajado más, conocer mundo y romper con la pobre tradición de estar, de permanecer en un solo lugar, como si eso te protegiera de todos los males. Creo que mis padres tenían la firme convicción de que nada malo podría pasarle a su hija en aquel pueblo.

Yo viajo con las olas, me traen histo-rias de todo el mundo. Las caracolas son portadoras de secretos y las gavio-tas… todo lo contrario, no puedes fiar-te de ellas, les cuentas cualquier cosa y al día siguiente lo sabe todo el puerto.

Vivo en la playa. Mi trabajo es cons-truir castillos, a veces, también pala-cios. No le pido ayuda a nadie. En al-gunas ocasiones tengo la tentación de llamar a alguno de los niños que están sentados junto a sus madres sin hacer nada. Me dan pena, quizás, ellos pue-dan renovar mi obra, después de diez años haciendo castillos en la misma playa lo tengo claro: me he quedado obsoleta.

Las gaviotas no saben guardar secretosPOR Virginia Solera García COLLAGE Siobhan Riordan


No me parezco en nada a mis padres. Fui una broma de la genética o vícti-ma de algún experimento extraterres-tre. Mis padres son bajitos, rechonchos y oscuros. Yo soy alta, espigada y mi pelo… bueno, mi madre solía decir de mi pelo que le había robado la luz al sol. No los describo con ruindad, es que se fueron haciendo pequeños a fuerza de encorvar la espalda para recoger patatas y, en cuanto a lo de “oscuros”, ya se sabe, en los pueblos siempre hay alguien por quien llorar.

Durante años he pensado que lo úni-co que tienen en común el pueblo y mi playa, es que no hay tierra ni arena que conserve las huellas de lo que fuimos.

Me vine a la playa porque el mar lame suavemente las heridas, y más tarde o temprano, el sol y la sal acaban cica-trizándolas.

Sin embargo, hoy no estoy tan segura. Quizás el pueblo, sus gentes, las absur-das tradiciones, la falta de libertad, de espacio, y sus terribles fronteras –todo son fronteras físicas y morales en los pueblos-, no sea tan destructivo. Qui-zás, sea un buen lugar para crecer, ju-gando entre amapolas y bañándose en el río. Quizás también pueda construir allí castillos de sueños. No me gusta re-conocerlo, pero tal vez mis padres tu-vieran razón, y, en el pueblo, a mi hijo, no pueda pasarle nada malo.


Existen cosas inevitables:

las cuatro fases lunares,

que después del verano llegue el otoño,

contagiar los bostezos.

La sirena del colegio que suena a las nueve,

que tras el relámpago se escuche el trueno.

Cerrar los ojos cuando se da un beso.

Y quererte.

No es que sea fácil quererte,

es que es inevitable.

POR Dolors Lluy

FOTOGRAFÍA Martín de Arriba

Inevitable


”El parto viene con alguna dificul-tad, no puede pasar a la sala, debe quedarse aquí, tardaremos un poco más”.

Menuda lumbreras de enfermera, viene y suelta esa tontería, solo hará que mi suegra se ponga más nerviosa

de lo que ya está, ¡mira que me lo te-mía! ¿Por qué habré dejado de fumar justo ahora? en el coche tengo un pi-tillo, estará seco, pero bueno… ¡cual-quiera se quita de en medio! ¿para qué me habré metido en este embro-llo? ¡tener un hijo con la que esta ca-

POR Jesús Ordóñez ILUSTRACIÓN Alexandre Ríos

Diez metros de pasillo


yendo! la quiero pero… ¿por qué me habré casado?, con lo bien que esta-ba soltero… mi jefe está loco, quiere comprar una máquina nueva y que yo la maneje, al menos, podré tener un par de meses tranquilos de trabajo mientras me hago a ella…, ahora que recuerdo… la chica nueva sí que está buena, estaremos babeando bastante tiempo, lo mismo la ha contratado por eso, tiene un puesto muy tran-quilito para haber empezado aho-ra, ¡será sinvergüenza! ¿qué estará pasando…? mi suegro está callado, ¡cualquiera, con esa bestia al lado! seguro que alguna vez ha pensado en marcharse, ¡cómo aguanta Dios mío! menos mal que mi Elena no se pare-ce a su madre, me suicido, ¡que digo, la mato!, bueno, mejor me divorcio, que seguro viene su mamaíta a verme todos los días a la cárcel para recor-darme a su hija, pero no, ella se pare-ce más a su padre, menos mal… ¡qué sucio está este hospital! los médicos ni te miran a la cara, ¡serán imbéci-les! no hay ni una enfermera joven, mejor, que a mí se me nota mucho lo que pienso, a quien no comprendo es a mi cuñada: funcionaria, con no-vio, y que no se haya ido, ¿qué le dirá la bruja?, tengo que revisar el coche, ahora no podemos comprar otro, ese ruido que tiene no me gusta, iré a ver a Fernando que me pone las piezas más baratas, ¡cuánto tiempo sin salir con él de farra!, desde que se casó ni un día, ¡menudo calzonazos! tres hi-

jos y no se le parece ninguno, si fuera yo, ni me haría la prueba de ADN, ¡está clarísimo!, ¡si no se parecen ni entre ellos!, y a su madre menos… ¡qué tardan! me estoy meando, no sé si ir, voy a reventar, mi suegra está más roja todavía, parece que va a ex-plotar, ¿seré un buen padre? no sé si quiero tenerlo, me imagino todas las noches con los lloros, ¡qué horror! y la víbora todos los días en casa di-ciendo qué está mal, o qué está peor, ¡decidido: me voy de casa!, la quie-ro mucho, pero no estoy dispuesto a destrozar mi vida, me voy con Alber-to, cincuenta años y soltero, con esa marcha que tiene… ¡y como triunfa!, les pasaré una buena pensión, lo iré a ver los viernes antes de irme de juerga…, parece que pasa algo…, la enfermera sale, ¿que todo ha salido bien? ¡¿Dónde esta mi hijo?! ¡¿dónde está mi Elena?! ¡Aquí…, aquí! ¡Qué guapa está!, pero qué cansada se la ve ¡qué oscuro está el niño! y la enfer-mera quiere que lo coja, ¡mejor no!, ¡mejor no!... ¡qué cosa tan fea! qué cara de bobo se me está poniendo… ¿Por qué no lo puedo soltar?


Corría sin mirar atrás entre la maleza, desaforadamente. Corría con todas sus fuerzas, cortando el aire con el aliento. Pisaba la tierra aún caliente con los pies descalzos y arañados. La blusa hecha jirones, el pelo enredado, los ojos enroje-cidos por el miedo.

Llegó al camino, no había lugar donde esconderse… la luna llena teñía la tierra de un gris plateado. Se giró y observó en silencio, alerta, reprimiendo un grito de terror animal; en la mano temblorosa sostenía un cuchillo del que chorreaba el líquido espeso. Escuchaba sus pasos, arrastrándose, el susurro sibi-lino…, así se dirigía a ella siempre que entraba en aquel cuarto, pronunciando su nombre despacio, mirando sonriente hacia el lecho.

Recordó cómo despertó amordazada y atada a la cama. Fue una cita a ciegas, e hicieron el amor hasta caer rendidos. Al verle con aquel cilindro fálico, se excitó pensando que se trataba del próximo juego. Le obedeció. Cerró los ojos y lo sin-tió dentro de sí. Las vibraciones deseadas se convirtieron en una descarga eléc-trica que sacudió su cuerpo: fue la primera de cientos en los días de cautiverio.

Al principio sentía un dolor desgarrador en la vagina, penetrada siempre con un orden sistemático: su puño, su pene, y diversos objetos. Hacía lo mismo por detrás, tumbándola boca abajo. Después de cada sesión la lavaba con esmero, aflojando los nudos, para evitar heridas y llagas en su piel. Durante días entró en un estado de anestesia moral frente a mordiscos, penetraciones y quemaduras: sólo pensaba en que quedaría estéril.

Aquella noche le dijo que cenarían juntos, sería su segunda cita. Por primera vez la desató y la sacó de la habitación: su mazmorra. Le costó horrores ponerse en pie, pero lo logró finalmente, cerró las piernas con todas sus fuerzas. Sintió

NudosPOR Cristina Molina Molero FOTOGRAFÍA Jesús Azuaga


que el mundo volvía a su lugar. La bañó y vistió alabando su belleza. Era im-posible que aquel secuestrador, sádico violador hijo de puta, se comportara de forma amable, y temió lo peor… acabaría con ella. No sabía cómo reaccionar, el miedo se le escapaba por el muslo en un hilillo caliente y dorado: se limpió con la mano.

Él la invitó a bailar. Aborrecería para siempre esas canciones. Susurrando pa-labras tiernas, pidió que le perdonara, argumentó que se volvió loco de deseo. Tenía un regalo para ella, como los buenos novios, comentó, y fue a buscar la sorpresa al cuarto contiguo. Al verse sola, cogió el cuchillo que estaba sobre de la mesa y lo escondió bajo su blusa. No había nada que perder.

Traía un anillo y, a modo de pedida de mano, se arrodilló. En un instante ella le rajó la cara interior de ambas muñecas, manando una fuente de sangre. Forcejea-ron, le apuñaló en la pierna y le tiró al suelo: no era muy corpulento. Fue hacia la puerta y corrió campo a través todo lo que pudo.

Ahora veía el destello de su fría sonrisa saliendo del bosque. La imagen de su ver-dugo cojeando se acercaba entre las sombras. Era el momento de dar en el blanco, o seguir corriendo.


Te escondo en el reverso de mi piel,

donde guardo lo incorrecto, lo

im-Perfecto.

Te navego en el fango

de la incomprensión, de la presión, de la cerrazón.

Te sondeo en universos poliédricos

sin vértices amables, afables, trazables.

Mi centro de gravedad,

tus manos.

TEXTO Y FOTOGRAFÍA DE Raquel Lozano Callejas

Cosmos


Gemelas y educadas para no ser egoístas, me costó mucho trabajo en-tender por qué siempre era yo la que prestaba. Las gafas de sol y un cin-turón que nunca me devolvió fueron el inicio de nuestras desavenencias. Se sirvió de absurdas excusas para ir desvalijándome lentamente de mis pequeños tesoros.

La mañana que me pidió prestado a mi marido no supe qué contestar. Era mi hermana y a él pareció no disgustarle la idea. Diez años más tarde todavía oteo por la mirilla antes de abrir la puerta, no sea que mi herma-na necesite algún que otro complemento.

PréstamosPOR Antonio José Royuela

FOTOGRAFÍA Daniel DRV


Llevaba horas de eterna espera. El diagnóstico no había sido claro hasta entonces. Hacía falta esperar para que pudiéramos estar seguros, como en todo. Y en el momento en el que me-nos lo esperábamos, llegó la noticia. La suerte no estuvo de nuestro lado esa tarde lluviosa del 4 de octubre. Nos informaron a mis padres y a mí de que mi abuela padecía alzheimer, en fase primaria, pero irreversible. La ilusión se desvaneció en un instante y sentí como si un látigo arremetiera contra mi costado produciendo una herida que tardaría mucho en cicatri-zar. Quizás demasiado.

Los primeros meses fueron duros, pero al mismo tiempo llevaderos. Al principio, tratamos de seguir con nuestras vidas de forma natural, como siempre lo habíamos hecho, sin olvi-dar tener especial cuidado y vigilancia por cómo pudiera desarrollarse la en-fermedad. No sabíamos muy bien, o mejor dicho, queríamos dudar, de si iba a ser un proceso degenerativo len-to, o rápido y marcado, aunque hu-biéramos recibido negativos presagios por parte del neurólogo. No obstante, a partir del medio año de la noticia, no cupo lugar a dudas: mi abuela per-día una parte de sí misma cada nuevo

POR Olga Colmenero Artal ILUSTRACIÓN Guillermo Martín Bermejo

No me olvides nunca


amanecer. Y con esa parte, se desva-necía un pedazo de nosotros, inexora-blemente.

La frustración y el pesar comenzaron a reinar en la atmósfera familiar, tra-yendo consigo discusiones sobre todo en mis padres. Yo al tener once años, era menos consciente de las difíciles circunstancias, pero no por ello inmu-ne. Sentía que tenía la mejor abuela del mundo y que siempre estaría allí, preparando mi plato favorito para co-mer o invitándome a pasear.

Pero en lo más profundo de mi ser, sabía que aquello dejaría de suceder irremediablemente. Sin embargo, no me di por vencida y se me ocurrió una idea que podría ayudarla a no olvidar-nos. Me alimentaba de una fe, muy característico para una niña de mi edad, más tarde agradecería esa dul-ce inocencia. Empecé a escribir so-bre la vida de mi abuela, sucesos que ella me había relatado durante años y que recordaba. Conseguí rescatar en los estertores de su memoria otros recuerdos, de esos estremecedores, alumbrantes o incomprensibles que ella no me hubiera contado anterior-mente. En aquellas tardes en las que nos hacíamos compañía, ella en su si-llón, yo a su lado escribiendo lo que a duras penas podía recordar, pensaba que realmente estaba rescatándola del tiempo. Lo que desconocía es que el tiempo no se puede esquivar ni rete-ner, es un huésped que nunca avisa de su visita.

Al final, llegó el día. El más frío de todos. Volví del colegio y la sola mira-da de mi madre me bastó. Fui a visitar a mi abuela rápidamente. Un rostro insondable me transmitió el peor de los temores: ya no me reconocía. Desde entonces, día tras día le leía sus historias, su vida, con la esperanza de que al terminar uno de los relatos, vol-viera a ser quien era. Pero no ocurrió. Ella permanecía callada casi siempre, salvo por algún gesto o palabra desde-ñosa que emitía incoherentemente. Así se sucedieron tres años, hasta que una noche de otoño, en la que débil-mente peleaba por sus últimos alien-tos, y yo me hundía petrificada en un borde de la cama, me observó con detenimiento y me dijo con una sua-ve sonrisa: “Nunca te olvides de mí, Clara. Porque yo nunca lo he hecho”.

Alzó la mano izquierda, rozó mi me-jilla empapada y acto seguido, la posó en las memorias que yacían también en la cama y que, tras su último sus-piro, se perdieron en el pasado. Pero ella jamás se perdió en mi recuerdo. Jamás para mí.


La cacerola esperaba paciente sobre el fuego.

En ella se cocinaba una sopa de fideos: ajo, orégano, silencio, amargura y porqués.

Por qué no volvía a Francia.

Por qué existe la soledad.

Por qué me gusta tanto el mar.

Por qué hay insectos que mutan a otra forma física.

Y quizá el último de mis porqués: por qué no le pongo matarratas.

Varios minutos, pensamientos e ingredientes más, ya estaba lista la sopa.

Servida en la vajilla de regalo de boda.

Me quedé ahí, sentada, en silencio, viendo cómo se la comía el muy maldito.

A fuego lentoTEXTO Y FOTOGRAFÍA POR Nacho Mayorga

Por extraño que parezcaya no pienso en ti.Y me lo repitocada segundode cada horade cada día.

POR Rosa Ortega

Revista Zoque Nº 9

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