44.0 POEMAS DE LA CALLE

JOSE G. SUNDAY2011

Primera publicación en España 2011

Copyright©2011, textos por José G. Sunday

Diseño portada por José G. Sunday

Ilustraciones por José G. Sunday / Otros.

ISBN: 978-84-15344-29-2

Depósito legal:

Imprime y edita:

C. Begoña, 34 - bajo46183 - L’Eliana - Valencia - España

Este libro no podrá ser reproducidoni total ni parcialmente, por ningún medio,sin el previo permiso escrito del autor.Todos los derechos reservados.

La calle 1EL loco 2Es la vida un juego 5Los tres actos del horror 7Cambio climático 9El color de la ergástula 11Piel de ébano 13Haití 15Qué extraño 17Dulce primavera 19EL odio hermoso 21Khayyam 23La sombra del viento 25Para los que no tienen patria 27La mano muerta 29Textos sagrados 31No sabía 33La página 35Lo indiscreto 37Sentirse solo 39Amanecer solitario 41Amor eterno 43El sacrificio 45La felicidad en mis ojos 47Quince segundos 49Ella lo fue todo 51Ojos marrones 53Lagrimas de despedida 55Poemas de amor 57Rio abajo 59Me abruma 61Recuerdos 63Otra noche en la ciudad 65Mañana 67El síndrome de Ulises 69

PPROLOGO

Este libro expresa el día a día en la calle, calles de cualquier ciudad o país Occidental,que es donde he vivido toda mi corta, pero intensa vida. También expresa situaciones vividas, reflexiones, o cosas que les han pasado a otros, al igual que mi libro anterior (“Cálculos bajo la luna”) aunque de tematica distinta, mi poesía no busca ajustarse a cánones puramente literarios, no busco la rima o la musicalidad, busco simplemente comunicar con versos los muchos matices de la vida, con una poesía simple y directa.

En esta ocasión escribo sobre situaciones sociales que me atañen directamente por lo extraordinario de mi vida y mis orígenes. Esto sin dudar por un instante que la vida de todos sea igual o más extraordinaria que la mía, pero la gran mayoría se libra del lastre de justificar su existencia ante los demás. De todas formas he de precisar que la fuente de inspiración es amplia, incluso un poema puede haber o tener varias fuentes.

En este libro doy una imagen ha cada poema, para que el lector tenga donde agarrarse al leer el poema, a si, cada texto se abre, y se despliega ante el lector con sentido, espero haberlo conseguido, y que sea lectura si no interesante, al menos entretenida, yabridor de ciertas realidades que existen en nuestras sociedades.

Jose G. SundayInfo@josesunday.comAgosto 2011

LLA CALLE

. La calle es donde gotea la vida

gota a gota, en forma de transeúntessin dirección fija, te desplazas presuroso.

Es allí donde algunos hombres se quemanotros renacen, como el fénix de la calcina

lugar predilecto para la indigencia.

Entre miradas indiferentesa veces despectivas, otras llenas de condena.

Se exclama !Hombre!¿No pudiste hacerlo mejor?

Y las sombras color azabache, como mi piel, se incomodantanta mezquindad, en la calle.

Y los vaivenes de la mentira, y el odioson ya recuerdos lejanos, que en la calle no sirven

como la juventud una vez llena de promesastampoco sirve.

Las páginas vacías se amontonan en los rinconesdonde descansa el guerrero una vez vencido.

Y sabe, que entre líneas, se lee sobre la locuragestada oficialmente, rigurosamente

desde el poder, haya por la metrópolisentonces vas y te abandonas a tu destino.

Indigente, nada dejas atrásni los lamentos, ni los gritos de justicia

o los clamores a la verdad.

Tus caminos en la callecomo los papeles en oficinas

que se tiran arrugadas a la papeleravacías, sin contenido, más que titubeos.

Y mañana quizás, uno de ellosconocerá la traición.

Esa que te lleva a la calle.

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EEL LOCO

Me llaman el locono sé por que

¿Acaso la mentira?O las maquinaciones de un psicópata

quizás la seducción del beso de una serpiente.O el rumor de espectros en la vigilia

cuando lucho por sobrellevar mi destino.

Otros me llaman el negropuede que sea por el color de la noche

la tez morena de la lunacuando jugamos a ser arlequines en la cama.

O el color de la ergástulaencadenando a la virtud por la orilla de tu tierra.

Convirtiendo a lo verdadero en falsomientras a saldo vendían la vida.

Algunos me llaman José¡lo juro!, estoy seguro de ello.

No es mentiraya no vislumbro a las arañas en mi cuarto.

Y pienso en mis amigosla familia, y todos los puros de espíritu.

Y sé que no estoy locosolo son sueños de un troll

allá por los fiordos nordicos.Donde aprendí a sobrevivir.

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EES LA VIDA UN JUEGO

¿Es la vida adulta un juegoestúpido y cruel,

donde todo es irracional,todo vanidad?

Cuanto daría yo por ser un ganadorde la nada, a la cúspide, en la partida.

Que después de apostarlo todola vida, la salud, el amor,

la gloria, me llegara con sabor a triunfo.

Con el trofeo en la manolevantada hacia el firmamento

resultado de la destrezaen el tablero, en la vida

sonriendo.

Queriendo ser aclamado como campeóna sabiendas de que todo

es espejismo, vanidad, sueño.

Y al final, descansar entre sus brazoscomo niño, en una locura infantil

al son de la nana cantada por la madre.

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LLOS TRES ACTOS DEL HORROR

El show del horrorse gestionaba día a día

a hora punta.Manolo, Antonia, y Pepitotomaban sendos puestos.

A la pregunta de:¿En esto ocupan su tiempo?

hacían oídos sordos, no había más.Después del trabajo, después de clases

incluso después del bartocaba show del horror.

¡Primer acto!

ataúd blanco, ataúd negropor la avenida en dirección al ocaso

donde torres babélicasaguardan majestuosas

con nichos, color dinero y vanidad.

¡Segundo acto!

gato blanco golpea a gato negrogato negro responde de la misma manera a gato blanco.

el gentío aplaude extasiada y eufóricamientras, las vergüenzas se esconden tras la decencia

que a saldo, despachan comercios de ultramarinos.

¡Tercer acto!

el cielo se nublael sonido, apenas susurros

sentí la humedad en el ambientepara a continuación percatarme

de que solo llueve sobre mi cabeza.lagrimas del adiós, y del olvido

polvo era, y en polvo me convertítome lugar en mi nicho

y el horror pasó a ser algo íntimo.ya no eran los otros,

esta vez era yo.

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CCAMBIO CLIMATICO

Estos cambiosque tanto apremiande dias y de nochesinfinitos los deseos

que en ellas se fraguan.

Desde esta insulanavegando en alta mar

cambios climáticos.

Que con ruidos alertanhadas y deidades

en solsticios mediáticos.Nos dicen; todo apunta al ocaso.

¿Y el futuro?

esta muerto.

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EEL COLOR DE LA ERGASTULA

Como cadenas amarrando la libertadprofundo submundo de mercaderes

donde la vida tiene precioy la navegación, sin rumbo.

Navega al ocaso, en mar de esperanzasjamás cumplidas, bajo el tono oscuro del deseo.

Común a todos, a aquel que asoma a la superficieasoma a la necesidad.

Este color, tantas veces de tez morenanaufraga en las orillas de la dignidady todos lo celebramos, entre boletines

entre publicidad, y desamparo.

Color sin compañíaque vaga al despunte del alba.

¿Somos algo más que almas?

Dura condición de libertad, que ha dejado de serpoco nos queda con este color

¿que podemos esperar?la vida misma

tiene un precio.

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