Victor Hugo - Notre Dame de Paris -- Document du Clan9

Notre Dame de ParisVictor Hugo

Table of ContentsNotre Dame de Paris...........................................................................................................................................1

Victor Hugo.............................................................................................................................................1LIVRE PREMIER ...............................................................................................................................................2

I. LA GRAND'SALLE............................................................................................................................2II. PIERRE GRINGOIRE......................................................................................................................11III. MONSIEUR LE CARDINAL.........................................................................................................18IV. MAITRE JACQUES COPPENOLE...............................................................................................21V. QUASIMODO..................................................................................................................................26VI. LA ESMERALDA...........................................................................................................................31

LIVRE DEUXIÈME...........................................................................................................................................32I. DE CHARYBDE EN SCYLLA.........................................................................................................32II. LA PLACE DE GRÈVE...................................................................................................................34III. BESOS PARA GOLPES.................................................................................................................35IV. LES INCONVÉNIENTS DE SUIVRE UNE JOLIE FEMME LE SOIR DANS LES RUES.......41V. SUITE DES INCONVÉNIENTS......................................................................................................44VI. LA CRUCHE CASSEE...................................................................................................................45VII. UNE NUIT DE NOCES.................................................................................................................57

LIVRE TROISIÈME..........................................................................................................................................64I. NOTRE−DAME.................................................................................................................................64II. PARIS À VOL D'OISEAU...............................................................................................................68

LIVRE QUATRIÈME........................................................................................................................................79I. LES BONNES ÂMES........................................................................................................................79II. CLAUDE FROLLO..........................................................................................................................81III. IMMANIS PECORIS CUSTOS IMMANIOR IPSE......................................................................84IV. LE CHIEN ET SON MAÎTRE........................................................................................................87V. SUITE DE CLAUDE FROLLO.......................................................................................................88VI. IMPOPULARITÉ............................................................................................................................91

LIVRE CINQUIÈME.........................................................................................................................................91I. ABBAS BEATI MARTINI................................................................................................................91II. CECI TUERA CELA........................................................................................................................98

LIVRE SIXIÈME..............................................................................................................................................105I. COUP D'OEIL IMPARTIAL SUR L'ANCIENNE MAGISTRATURE........................................105II. LE TROU AUX RATS...................................................................................................................111III. HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAÏS............................................................113IV. UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU.............................................................................125V. FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE......................................................................................130

LIVRE SEPTIÈME. .........................................................................................................................................131I. DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À UNE CHÈVRE..................................................131II. QU'UN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX..............................................................140III. LES CLOCHES.............................................................................................................................146IV. 'ANÁKH........................................................................................................................................147V. LES DEUX HOMMES VÊTUS DE NOIR....................................................................................156VI. EFFET QUE PEUVENT PRODUIRE SEPT JURONS EN PLEIN AIR....................................159VII. LE MOINE−BOURRU................................................................................................................162VIII. UTILITÉ DES FENÊTRES QUI DONNENT SUR LA RIVIÈRE...........................................167

LIVRE HUITIÈME..........................................................................................................................................172I. L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE........................................................................................172II. SUITE DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE...................................................................178

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Table of ContentsIII. FIN DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE.......................................................................181IV. LASCIATE OGNI SPERANZAI..................................................................................................183V. LA MÈRE.......................................................................................................................................191VI. TROIS COEURS D'HOMME FAITS DIFFÉREMMENT..........................................................193

LIVRE NEUVIÈME.........................................................................................................................................203I. FIÈVRE............................................................................................................................................203II. BOSSU, BORGNE, BOITEUX......................................................................................................209III. SOURD..........................................................................................................................................211IV. GRÈS ET CRISTAL.....................................................................................................................213V. LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE..............................................................................................219VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE.........................................................................220

LIVRE DIXIÈME.............................................................................................................................................222I. GRINGOIRE A PLUSIEURS BONNES IDÉES DE SUITE RUE DES BERNARDINS.............222II. FAITES−VOUS TRUAND............................................................................................................230III. VIVE LA JOIE!.............................................................................................................................231IV. UN MALADROIT AMI................................................................................................................236V. LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE................................246VI. PETITE FLAMBE EN BAGUENAUD........................................................................................266VII. CHATEAUPERS À LA RESCOUSSE! .....................................................................................267

LIVRE ONZIÈME............................................................................................................................................268I. LE PETIT SOULIER........................................................................................................................268II. LA CREATURA BELLA BIANCO VESTITA (DANTE)...........................................................287III. MARIAGE DE PHOEBUS...........................................................................................................292IV. MARIAGE DE QUASIMODO.....................................................................................................292

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LIVRE PREMIER • I. LA GRAND'SALLE• II. PIERRE GRINGOIRE• III. MONSIEUR LE CARDINAL• IV. MAITRE JACQUES COPPENOLE• V. QUASIMODO• VI. LA ESMERALDA•

LIVRE DEUXIÈME• I. DE CHARYBDE EN SCYLLA• II. LA PLACE DE GRÈVE• III. BESOS PARA GOLPES• IV. LES INCONVÉNIENTS DE SUIVRE UNE JOLIE FEMME LE SOIR DANS LES RUES• V. SUITE DES INCONVÉNIENTS• VI. LA CRUCHE CASSEE• VII. UNE NUIT DE NOCES•

LIVRE TROISIÈME• I. NOTRE−DAME• II. PARIS À VOL D'OISEAU•

LIVRE QUATRIÈME• I. LES BONNES ÂMES• II. CLAUDE FROLLO• III. IMMANIS PECORIS CUSTOS IMMANIOR IPSE• IV. LE CHIEN ET SON MAÎTRE• V. SUITE DE CLAUDE FROLLO• VI. IMPOPULARITÉ•

LIVRE CINQUIÈME• I. ABBAS BEATI MARTINI• II. CECI TUERA CELA•

LIVRE SIXIÈME• I. COUP D'OEIL IMPARTIAL SUR L'ANCIENNE MAGISTRATURE• II. LE TROU AUX RATS• III. HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAÏS• IV. UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU• V. FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE•

LIVRE SEPTIÈME. • I. DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À UNE CHÈVRE• II. QU'UN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX• III. LES CLOCHES• IV. 'ANÁKH• V. LES DEUX HOMMES VÊTUS DE NOIR• VI. EFFET QUE PEUVENT PRODUIRE SEPT JURONS EN PLEIN AIR•

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VII. LE MOINE−BOURRU• VIII. UTILITÉ DES FENÊTRES QUI DONNENT SUR LA RIVIÈRE•

LIVRE HUITIÈME• I. L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE• II. SUITE DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE• III. FIN DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE• IV. LASCIATE OGNI SPERANZAI• V. LA MÈRE• VI. TROIS COEURS D'HOMME FAITS DIFFÉREMMENT•

LIVRE NEUVIÈME• I. FIÈVRE• II. BOSSU, BORGNE, BOITEUX• III. SOURD• IV. GRÈS ET CRISTAL• V. LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE• VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE•

LIVRE DIXIÈME• I. GRINGOIRE A PLUSIEURS BONNES IDÉES DE SUITE RUE DES BERNARDINS• II. FAITES−VOUS TRUAND• III. VIVE LA JOIE!• IV. UN MALADROIT AMI• V. LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE• VI. PETITE FLAMBE EN BAGUENAUD• VII. CHATEAUPERS À LA RESCOUSSE! •

LIVRE ONZIÈME• I. LE PETIT SOULIER• II. LA CREATURA BELLA BIANCO VESTITA (DANTE)• III. MARIAGE DE PHOEBUS• IV. MARIAGE DE QUASIMODO•

LIVRE PREMIER

I. LA GRAND'SALLE

Il y a aujourd'hui trois cent quarante−huit ans six mois et dix−neuf jours que les parisiens s'éveillèrent aubruit de toutes les cloches sonnant à grande volée dans la triple enceinte de la Cité, de l'Université et de laVille.

Ce n'est cependant pas un jour dont l'histoire ait gardé souvenir que le 6 janvier 1482. Rien de notable dansl'événement qui mettait ainsi en branle, dès le matin, les cloches et les bourgeois de Paris. Ce n'était ni unassaut de picards ou de bourguignons, ni une châsse menée en procession, ni une révolte d'écoliers dans lavigne de Laas, ni une entrée de notredit très redouté seigneur monsieur le roi, ni même une belle pendaison delarrons et de larronnesses à la Justice de Paris. Ce n'était pas non plus la survenue, si fréquente au quinzièmesiècle, de quelque ambassade chamarrée et empanachée. Il y avait à peine deux jours que la dernièrecavalcade de ce genre, celle des ambassadeurs flamands chargés de conclure le mariage entre le dauphin etMarguerite de Flandre, avait fait son entrée à Paris, au grand ennui de Monsieur le cardinal de Bourbon, qui,pour plaire au roi, avait dû faire bonne mine à toute cette rustique cohue de bourgmestres flamands, et lesrégaler, en son hôtel de Bourbon, d'une moult belle moralité, sotie et farce, tandis qu'une pluie battanteinondait à sa porte ses magnifiques tapisseries.

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Le 6 janvier, ce qui mettait en émotion tout le populaire de Paris, comme dit Jehan de Troyes, c'était ladouble solennité, réunie depuis un temps immémorial, du jour des Rois et de la Fête des Fous.

Ce jour−là, il devait y avoir feu de joie à la Grève, plantation de mai à la chapelle de Braque et mystère auPalais de Justice. Le cri en avait été fait la veille à son de trompe dans les carrefours, par les gens deMonsieur le prévôt, en beaux hoquetons de camelot violet, avec de grandes croix blanches sur la poitrine.

La foule des bourgeois et des bourgeoises s'acheminait donc de toutes parts dès le matin, maisons etboutiques fermées, vers l'un des trois endroits désignés. Chacun avait pris parti, qui pour le feu de joie, quipour le mai, qui pour le mystère. Il faut dire, à l'éloge de l'antique bon sens des badauds de Paris, que la plusgrande partie de cette foule se dirigeait vers le feu de joie, lequel était tout à fait de saison, ou vers le mystère,qui devait être représenté dans la grand'salle du Palais bien couverte et bien close, et que les curieuxs'accordaient à laisser le pauvre mai mal fleuri grelotter tout seul sous le ciel de janvier dans le cimetière de lachapelle de Braque.

Le peuple affluait surtout dans les avenues du Palais de Justice, parce qu'on savait que les ambassadeursflamands, arrivés de la surveille, se proposaient d'assister à la représentation du mystère et à l'élection dupape des fous, laquelle devait se faire également dans la grand'salle.

Ce n'était pas chose aisée de pénétrer ce jour−là dans cette grand'salle, réputée cependant alors la plus grandeenceinte couverte qui fût au monde. (Il est vrai que Sauval n'avait pas encore mesuré la grande salle duchâteau de Montargis.) La place du Palais, encombrée de peuple, offrait aux curieux des fenêtres l'aspectd'une mer, dans laquelle cinq ou six rues, comme autant d'embouchures de fleuves, dégorgeaient à chaqueinstant de nouveaux flots de têtes. Les ondes de cette foule, sans cesse grossies, se heurtaient aux angles desmaisons qui s'avançaient çà et là, comme autant de promontoires, dans le bassin irrégulier de la place. Aucentre de la haute façade gothique du Palais, le grand escalier, sans relâche remonté et descendu par undouble courant qui, après s'être brisé sous le perron intermédiaire, s'épandait à larges vagues sur ses deuxpentes latérales, le grand escalier, dis−je, ruisselait incessamment dans la place comme une cascade dans unlac. Les cris, les rires, le trépignement de ces mille pieds faisaient un grand bruit et une grande clameur. Detemps en temps cette clameur et ce bruit redoublaient, le courant qui poussait toute cette foule vers le grandescalier rebroussait, se troublait, tourbillonnait. C'était une bourrade d'un archer ou le cheval d'un sergent dela prévôté qui ruait pour rétablir l'ordre; admirable tradition que la prévôté a léguée à la connétablie, laconnétablie à la maréchaussée, et la maréchaussée à notre gendarmerie de Paris.

Aux portes, aux fenêtres, aux lucarnes, sur les toits, fourmillaient des milliers de bonnes figures bourgeoises,calmes et honnêtes, regardant le palais, regardant la cohue, et n'en demandant pas davantage; car bien desgens à Paris se contentent du spectacle des spectateurs, et c'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'unemuraille derrière laquelle il se passe quelque chose.

S'il pouvait nous être donné à nous, hommes de 1830, de nous mêler en pensée à ces parisiens du quinzièmesiècle et d'entrer avec eux, tiraillés, coudoyés, culbutés, dans cette immense salle du Palais, si étroite le 6janvier 1482, le spectacle ne serait ni sans intérêt ni sans charme, et nous n'aurions autour de nous que deschoses si vieilles qu'elles nous sembleraient toutes neuves.

Si le lecteur y consent, nous essaierons de retrouver par la pensée l'impression qu'il eût éprouvée avec nousen franchissant le seuil de cette grand'salle au milieu de cette cohue en surcot, en hoqueton et en cotte−hardie.

Et d'abord, bourdonnement dans les oreilles, éblouissement dans les yeux. Au−dessus de nos têtes une doublevoûte en ogive, lambrissée en sculptures de bois, peinte d'azur, fleurdelysée en or; sous nos pieds, un pavéalternatif de marbre blanc et noir. À quelques pas de nous, un énorme pilier, puis un autre, puis un autre; entout sept piliers dans la longueur de la salle, soutenant au milieu de sa largeur les retombées de la double

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voûte. Autour des quatre premiers piliers, des boutiques de marchands, tout étincelantes de verre et declinquants; autour des trois derniers, des bancs de bois de chêne, usés et polis par le haut−de−chausses desplaideurs et la robe des procureurs. À l'entour de la salle, le long de la haute muraille, entre les portes, entreles croisées, entre les piliers, l'interminable rangée des statues de tous les rois de France depuis Pharamond;les rois fainéants, les bras pendants et les yeux baissés; les rois vaillants et bataillards, la tête et les mainshardiment levées au ciel. Puis, aux longues fenêtres ogives, des vitraux de mille couleurs; aux larges issues dela salle, de riches portes finement sculptées; et le tout, voûtes, piliers, murailles, chambranles, lambris, portes,statues, recouvert du haut en bas d'une splendide enluminure bleu et or, qui, déjà un peu ternie à l'époque oùnous la voyons, avait presque entièrement disparu sous la poussière et les toiles d'araignée en l'an de grâce1549, où Du Breul l'admirait encore par tradition.

Qu'on se représente maintenant cette immense salle oblongue, éclairée de la clarté blafarde d'un jour dejanvier, envahie par une foule bariolée et bruyante qui dérive le long des murs et tournoie autour des septpiliers, et l'on aura déjà une idée confuse de l'ensemble du tableau dont nous allons essayer d'indiquer plusprécisément les curieux détails.

Il est certain que, si Ravaillac n'avait point assassiné Henri IV, il n'y aurait point eu de pièces du procès deRavaillac déposées au greffe du Palais de Justice; point de complices intéressés à faire disparaître lesditespièces; partant, point d'incendiaires obligés, faute de meilleur moyen, à brûler le greffe pour brûler les pièces,et à brûler le Palais de Justice pour brûler le greffe; par conséquent enfin, point d'incendie de 1618. Le vieuxPalais serait encore debout avec sa vieille grand'salle; je pourrais dire au lecteur: Allez la voir; et nous serionsainsi dispensés tous deux, moi d'en faire, lui d'en lire une description telle quelle. − Ce qui prouve cette vériténeuve: que les grands événements ont des suites incalculables.

Il est vrai qu'il serait fort possible d'abord que Ravaillac n'eût pas de complices, ensuite que ses complices, sipar hasard il en avait, ne fussent pour rien dans l'incendie de 1618. Il en existe deux autres explications trèsplausibles. Premièrement, la grande étoile enflammée, large d'un pied, haute d'une coudée, qui tomba, commechacun sait, du ciel sur le Palais, le 7 mars après minuit. Deuxièmement, le quatrain de Théophile:

Certes, ce fut un triste jeu Quand à Paris dame Justice, Pour avoir mangé trop d'épice, Se mit tout le palais enfeu.

Quoi qu'on pense de cette triple explication politique, physique, poétique, de l'incendie du Palais de Justice en1618, le fait malheureusement certain, c'est l'incendie. Il reste bien peu de chose aujourd'hui, grâce à cettecatastrophe, grâce surtout aux diverses restaurations successives qui ont achevé ce qu'elle avait épargné, ilreste bien peu de chose de cette première demeure des rois de France, de ce palais aîné du Louvre, déjà sivieux du temps de Philippe le Bel qu'on y cherchait les traces des magnifiques bâtiments élevés par le roiRobert et décrits par Helgaldus. Presque tout a disparu. Qu'est devenue la chambre de la chancellerie où saintLouis consomma son mariage? le jardin où il rendait la justice, " vêtu d'une cotte de camelot, d'un surcot detiretaine sans manches, et d'un manteau par−dessus de sandal noir, couché sur des tapis, avec Joinville "? Oùest la chambre de l'empereur Sigismond? celle de Charles IV? celle de Jean sans Terre? Où est l'escalier d'oùCharles VI promulgua son édit de grâce? la dalle où Marcel égorgea, en présence du dauphin, Robert deClermont et le maréchal de Champagne? le guichet où furent lacérées les bulles de l'antipape Bénédict, etd'où repartirent ceux qui les avaient apportées, chapés et mitrés en dérision, et faisant amende honorable partout Paris? et la grand'salle, avec sa dorure, son azur, ses ogives, ses statues, ses piliers, son immense voûtetoute déchiquetée de sculptures? et la chambre dorée? et le lion de pierre qui se tenait à la porte, la têtebaissée, la queue entre les jambes, comme les lions du trône de Salomon, dans l'attitude humiliée qui convientà la force devant la justice? et les belles portes? et les beaux vitraux? et les ferrures ciselées quidécourageaient Biscornette ? et les délicates menuiseries de Du Hancy?... Qu'a fait le temps, qu'ont fait leshommes de ces merveilles? Que nous a−t−on donné pour tout cela, pour toute cette histoire gauloise, pourtout cet art gothique? les lourds cintres surbaissés de M. de Brosse, ce gauche architecte du portail

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Saint−Gervais, voilà pour l'art; et quant à l'histoire, nous avons les souvenirs bavards du gros pilier, encoretout retentissant des commérages des Patrus.

Ce n'est pas grand'chose. − Revenons à la véritable grand'salle du véritable vieux Palais.

Les deux extrémités de ce gigantesque parallélogramme étaient occupées, l'une par la fameuse table demarbre, si longue, si large et si épaisse que jamais on ne vit, disent les vieux papiers terriers, dans un style quieût donné appétit à Gargantua, pareille tranche de marbre au monde; l'autre, par la chapelle où Louis XIs'était fait sculpter à genoux devant la Vierge, et où il avait fait transporter, sans se soucier de laisser deuxniches vides dans la file des statues royales, les statues de Charlemagne et de saint Louis, deux saints qu'ilsupposait fort en crédit au ciel comme rois de France. Cette chapelle, neuve encore, bâtie à peine depuis sixans, était toute dans ce goût charmant d'architecture délicate, de sculpture merveilleuse, de fine et profondeciselure qui marque chez nous la fin de l'ère gothique et se perpétue jusque vers le milieu du seizième siècledans les fantaisies féeriques de la renaissance. La petite rosace à jour percée au−dessus du portail était enparticulier un chef−d'oeuvre de ténuité et de grâce; on eût dit une étoile de dentelle.

Au milieu de la salle, vis−à−vis la grande porte, une estrade de brocart d'or, adossée au mur, et dans laquelleétait pratiquée une entrée particulière au moyen d'une fenêtre du couloir de la chambre dorée, avait été élevéepour les envoyés flamands et les autres gros personnages conviés à la représentation du mystère.

C'est sur la table de marbre que devait, selon l'usage, être représenté le mystère. Elle avait été disposée pourcela dès le matin; sa riche planche de marbre, toute rayée par les talons de la basoche, supportait une cage decharpente assez élevée, dont la surface supérieure, accessible aux regards de toute la salle, devait servir dethéâtre, et dont l'intérieur, masqué par des tapisseries, devait tenir lieu de vestiaire aux personnages de lapièce. Une échelle, naïvement placée en dehors, devait établir la communication entre la scène et le vestiaire,et prêter ses roides échelons aux entrées comme aux sorties. Il n'y avait pas de personnage si imprévu, pas depéripétie, pas de coup de théâtre qui ne fût tenu de monter par cette échelle. Innocente et vénérable enfancede l'art et des machines!

Quatre sergents du bailli du Palais, gardiens obligés de tous les plaisirs du peuple les jours de fête comme lesjours d'exécution, se tenaient debout aux quatre coins de la table de marbre.

Ce n'était qu'au douzième coup de midi sonnant à la grande horloge du Palais que la pièce devait commencer.C'était bien tard sans doute pour une représentation théâtrale; mais il avait fallu prendre l'heure desambassadeurs.

Or toute cette multitude attendait depuis le matin. Bon nombre de ces honnêtes curieux grelottaient dès lepoint du jour devant le grand degré du Palais; quelques−uns même affirmaient avoir passé la nuit en traversde la grande porte pour être sûrs d'entrer les premiers. La foule s'épaississait à tout moment, et, comme uneeau qui dépasse son niveau, commençait à monter le long des murs, à s'enfler autour des piliers, à débordersur les entablements, sur les corniches, sur les appuis des fenêtres, sur toutes les saillies de l'architecture, surtous les reliefs de la sculpture. Aussi la gêne, l'impatience, l'ennui, la liberté d'un jour de cynisme et de folie,les querelles qui éclataient à tout propos pour un coude pointu ou un soulier ferré, la fatigue d'une longueattente, donnaient−elles déjà, bien avant l'heure où les ambassadeurs devaient arriver, un accent aigre et amerà la clameur de ce peuple enfermé, emboîté, pressé, foulé, étouffé. On n'entendait que plaintes etimprécations contre les flamands, le prévôt des marchands, le cardinal de Bourbon, le bailli du Palais,madame Marguerite d'Autriche, les sergents à verge, le froid, le chaud, le mauvais temps, l'évêque de Paris, lepape des fous, les piliers, les statues, cette porte fermée, cette fenêtre ouverte; le tout au grand amusement desbandes d'écoliers et de laquais disséminées dans la masse, qui mêlaient à tout ce mécontentement leurstaquineries et leurs malices, et piquaient, pour ainsi dire, à coups d'épingle la mauvaise humeur générale.

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Il y avait entre autres un groupe de ces joyeux démons qui, après avoir défoncé le vitrage d'une fenêtre, s'étaithardiment assis sur l'entablement, et de là plongeait tour à tour ses regards et ses railleries au dedans et audehors, dans la foule de la salle et dans la foule de la place. À leurs gestes de parodie, à leurs rires éclatants,aux appels goguenards qu'ils échangeaient d'un bout à l'autre de la salle avec leurs camarades, il était aisé dejuger que ces jeunes clercs ne partageaient pas l'ennui et la fatigue du reste des assistants, et qu'ils savaientfort bien, pour leur plaisir particulier, extraire de ce qu'ils avaient sous les yeux un spectacle qui leur faisaitattendre patiemment l'autre.

� Sur mon âme, c'est vous, Joannes Frollo de Molendino! criait l'un d'eux à une espèce de petit diable blond,à jolie et maligne figure, accroché aux acanthes d'un chapiteau; vous êtes bien nommé Jehan du Moulin, carvos deux bras et vos deux jambes ont l'air de quatre ailes qui vont au vent. − Depuis combien de tempsêtes−vous ici ?

� Par la miséricorde du diable, répondit Joannes Frollo, voilà plus de quatre heures, et j'espère bien qu'ellesme seront comptées sur mon temps de purgatoire. J'ai entendu les huit chantres du roi de Sicile entonner lepremier verset de la haute messe de sept heures dans la Sainte−Chapelle.

� De beaux chantres, reprit l'autre, et qui ont la voix encore plus pointue que leur bonnet! Avant de fonderune messe à monsieur saint Jean, le roi aurait bien dû s'informer si monsieur saint Jean aime le latinpsalmodié avec accent provençal.

� C'est pour employer ces maudits chantres du roi de Sicile qu'il a fait cela! cria aigrement une vieille femmedans la foule au bas de la fenêtre. Je vous demande un peu! mille livres parisis pour une messe! et sur laferme du poisson de mer des halles de Paris, encore!

� Paix! vieille, reprit un gros et grave personnage qui se bouchait le nez à côté de la marchande de poisson; ilfallait bien fonder une messe. Vouliez−vous pas que le roi retombât malade?

� Bravement parlé, sire Gilles Lecornu, maître pelletier−fourreur des robes du roi! cria le petit écoliercramponné au chapiteau.

Un éclat de rire de tous les écoliers accueillit le nom malencontreux du pauvre pelletier−fourreur des robes duroi.

� Lecornu! Gilles Lecornu! disaient les uns.

� Cornutus et hirsutus, reprenait un autre.

� Hé! sans doute, continuait le petit démon du chapiteau. Qu'ont−ils à rire? Honorable homme GillesLecornu, frère de maître Jehan Lecornu, prévôt de l'hôtel du roi, fils de maître Mahiet Lecornu, premierportier du bois de Vincennes, tous bourgeois de Paris, tous mariés de père en fils!

La gaieté redoubla. Le gros pelletier−fourreur, sans répondre un mot, s'efforçait de se dérober aux regardsfixés sur lui de tous côtés ; mais il suait et soufflait en vain: comme un coin qui s'enfonce dans le bois, lesefforts qu'il faisait ne servaient qu'à emboîter plus solidement dans les épaules de ses voisins sa large faceapoplectique, pourpre de dépit et de colère.

Enfin un de ceux−ci, gros, court et vénérable comme lui, vint à son secours.

� Abomination! des écoliers qui parlent de la sorte à un bourgeois! de mon temps on les eût fustigés avec unfagot dont on les eût brûlés ensuite.

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La bande entière éclata.

� Holàhée! qui chante cette gamme? quel est le chat−huant de malheur?

� Tiens, je le reconnais, dit l'un; c'est maître Andry Musnier.

� Parce qu'il est un des quatre libraires jurés de l'Université! dit l'autre.

� Tout est par quatre dans cette boutique, cria un troisième: les quatre nations, les quatre facultés, les quatrefêtes, les quatre procureurs, les quatre électeurs, les quatre libraires.

� Eh bien, reprit Jean Frollo, il faut leur faire le diable à quatre.

� Musnier, nous brûlerons tes livres.

� Musnier, nous battrons ton laquais.

� Musnier, nous chiffonnerons ta femme.

� La bonne grosse mademoiselle Oudarde.

� Qui est aussi fraîche et aussi gaie que si elle était veuve.

� Que le diable vous emporte! grommela maître Andry Musnier.

� Maître Andry, reprit Jehan, toujours pendu à son chapiteau, tais−toi, ou je te tombe sur la tête!

Maître Andry leva les yeux, parut mesurer un instant la hauteur du pilier, la pesanteur du drôle, multipliamentalement cette pesanteur par le carré de la vitesse, et se tut.

Jehan, maître du champ de bataille, poursuivit avec triomphe:

� C'est que je le ferais, quoique je sois frère d'un archidiacre!

� Beaux sires, que nos gens de l'Université! n'avoir seulement pas fait respecter nos privilèges dans un jourcomme celui−ci! Enfin, il y a mai et feu de joie à la Ville; mystère, pape des fous et ambassadeurs flamands àla Cité; et à l'Université, rien!

� Cependant la place Maubert est assez grande! reprit un des clercs cantonnés sur la table de la fenêtre.

� À bas le recteur, les électeurs et les procureurs! cria Joannes.

� Il faudra faire, un feu de joie ce soir dans le Champ−Gaillard, poursuivit l'autre, avec les livres de maîtreAndry.

� Et les pupitres des scribes! dit son voisin.

� Et les verges des bedeaux!

� Et les crachoirs des doyens!

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� Et les buffets des procureurs!

� Et les huches des électeurs!

� Et les escabeaux du recteur!

� À bas! reprit le petit Jehan en faux−bourdon; à bas maître Andry, les bedeaux et les scribes; les théologiens,les médecins et les décrétistes; les procureurs, les électeurs et le recteur!

� C'est donc la fin du monde! murmura maître Andry en se bouchant les oreilles.

� À propos, le recteur! le voici qui passe dans la place, cria un de ceux de la fenêtre.

Ce fut à qui se retournerait vers la place.

� Est−ce que c'est vraiment notre vénérable recteur maître Thibaut ? demanda Jehan Frollo du Moulin qui,s'étant accroché à un pilier de l'intérieur, ne pouvait voir ce qui se passait au dehors.

� Oui, oui, répondirent tous les autres, c'est lui, c'est bien lui, maître Thibaut le recteur.

C'était en effet le recteur et tous les dignitaires de l'Université qui se rendaient processionnellementau−devant de l'ambassade et traversaient en ce moment la place du Palais. Les écoliers, pressés à la fenêtre,les accueillirent au passage avec des sarcasmes et des applaudissements ironiques. Le recteur, qui marchait entête de sa compagnie, essuya la première bordée; elle fut rude.

� Bonjour, monsieur le recteur! Holàhée! bonjour donc!

� Comment fait−il pour être ici, le vieux joueur? Il a donc quitté ses dés?

� Comme il trotte sur sa mule! elle a les oreilles moins longues que lui.

� Holàhée! bonjour, monsieur le recteur Thibaut! Tybalde aleator ! vieil imbécile! vieux joueur!

� Dieu vous garde! avez−vous fait souvent double−six cette nuit?

� Oh! la caduque figure, plombée, tirée et battue pour l'amour du jeu et des dés!

� Où allez−vous comme cela, Tybalde ad dados, tournant le dos à l'Université et trottant vers la Ville?

� Il va sans doute chercher un logis rue Thibautodé, cria Jehan du Moulin.

Toute la bande répéta le quolibet avec une voix de tonnerre et des battements de mains furieux.

� Vous allez chercher logis rue Thibautodé, n'est−ce pas, monsieur le recteur, joueur de la partie du diable?

Puis ce fut le tour des autres dignitaires.

� À bas les bedeaux! à bas les massiers!

� Dis donc, Robin Poussepain, qu'est−ce que c'est donc que celui−là?

Notre Dame de Paris

LIVRE PREMIER 8

� C'est Gilbert de Suilly, Gilbertus de Soliaco, le chancelier du collège d'Autun.

� Tiens, voici mon soulier: tu es mieux placé que moi; jette−le−lui par la figure.

� Saturnalitias mittimus ecce nuces.

� À bas les six théologiens avec leurs surplis blancs!

� Ce sont là les théologiens? Je croyais que c'étaient les six oies blanches données par Sainte−Geneviève à laville, pour le fief de Roogny.

� À bas les médecins!

� À bas les disputations cardinales et quodlibétaires!

� À toi ma coiffe, chancelier de Sainte−Geneviève! tu m'as fait un passe−droit. − C'est vrai cela! il a donnéma place dans la nation de Normandie au petit Ascanio Falzaspada, qui est de la province de Bourges,puisqu'il est Italien.

� C'est une injustice, dirent tous les écoliers. À bas le chancelier de Sainte−Geneviève!

� Ho hé! maître Joachim de Ladehors! Ho hé! Louis Dahuille! Ho hé! Lambert Hoctement!

� Que le diable étouffe le procureur de la nation d'Allemagne!

� Et les chapelains de la Sainte−Chapelle, avec leurs aumusses grises; cum tunicis grisis!

� Seu de pellibus grisis fourratis!

� Holàhée! les maîtres ès arts! Toutes les belles chapes noires ! toutes les belles chapes rouges!

� Cela fait une belle queue au recteur.

� On dirait un duc de Venise qui va aux épousailles de la mer.

� Dis donc, Jehan! les chanoines de Sainte−Geneviève!

� Au diable la chanoinerie!

� Abbé Claude Choart! docteur Claude Choart! Est−ce que vous cherchez Marie la Giffarde?

� Elle est rue de Glatigny.

� Elle fait le lit du roi des ribauds.

� Elle paie ses quatre deniers; quatuor denarios.

� Aut unum bombum.

� Voulez−vous qu'elle vous paie au nez?

Notre Dame de Paris

LIVRE PREMIER 9

� Camarades! maître Simon Sanguin, l'électeur de Picardie, qui a sa femme en croupe.

� Post equitem sedet atra cura.

� Hardi, maître Simon!

� Bonjour, monsieur l'électeur!

� Bonne nuit, madame l'électrice!

� Sont−ils heureux de voir tout cela, disait en soupirant Joannes de Molendino, toujours perché dans lesfeuillages de son chapiteau.

Cependant le libraire juré de l'Université, maître Andry Musnier, se penchait à l'oreille du pelletier−fourreurdes robes du roi, maître Gilles Lecornu.

� Je vous le dis, monsieur, c'est la fin du monde. On n'a jamais vu pareils débordements de l'écolerie. Ce sontles maudites inventions du siècle qui perdent tout. Les artilleries, les serpentines, les bombardes, et surtoutl'impression, cette autre peste d'Allemagne. Plus de manuscrits, plus de livres! L'impression tue la librairie.C'est la fin du monde qui vient.

� Je m'en aperçois bien aux progrès des étoles de velours, dit le marchand fourreur.

En ce moment midi sonna.

� Ha!... dit toute la foule d'une seule voix. Les écoliers se turent. Puis il se fit un grand remue−ménage, ungrand mouvement de pieds et de têtes, une grande détonation générale de toux et de mouchoirs; chacuns'arrangea, se posta, se haussa, se groupa; puis un grand silence; tous les cous restèrent tendus, toutes lesbouches ouvertes, tous les regards tournés vers la table de marbre. Rien n'y parut. Les quatre sergents dubailli étaient toujours là, roides et immobiles comme quatre statues peintes. Tous les yeux se tournèrent versl'estrade réservée aux envoyés flamands. La porte restait fermée, et l'estrade vide. Cette foule attendait depuisle matin trois choses: midi, l'ambassade de Flandre, le mystère. Midi seul était arrivé à l'heure.

Pour le coup c'était trop fort.

On attendit une, deux, trois, cinq minutes, un quart d'heure; rien ne venait. L'estrade demeurait déserte, lethéâtre muet. Cependant à l'impatience avait succédé la colère. Les paroles irritées circulaient, à voix basseencore, il est vrai. − Le mystère! le mystère! murmurait−on sourdement. Les têtes fermentaient. Une tempête,qui ne faisait encore que gronder, flottait à la surface de cette foule. Ce fut Jehan du Moulin qui en tira lapremière étincelle.

� Le mystère, et au diable les flamands! s'écria−t−il de toute la force de ses poumons, en se tordant commeun serpent autour de son chapiteau.

La foule battit des mains.

� Le mystère, répéta−t−elle, et la Flandre à tous les diables!

� Il nous faut le mystère, sur−le−champ, reprit l'écolier; ou m'est avis que nous pendions le bailli du Palais,en guise de comédie et de moralité.

Notre Dame de Paris

LIVRE PREMIER 10

� Bien dit, cria le peuple, et entamons la pendaison par ses sergents.

Une grande acclamation suivit. Les quatre pauvres diables commençaient à pâlir et à s'entre−regarder. Lamultitude s'ébranlait vers eux, et ils voyaient déjà la frêle balustrade de bois qui les en séparait ployer et faireventre sous la pression de la foule.

Le moment était critique.

� À sac! à sac! criait−on de toutes parts.

En cet instant, la tapisserie du vestiaire que nous avons décrit plus haut se souleva, et donna passage à unpersonnage dont la seule vue arrêta subitement la foule, et changea comme par enchantement sa colère encuriosité.

� Silence! silence!

Le personnage, fort peu rassuré et tremblant de tous ses membres, s'avança jusqu'au bord de la table demarbre, avec force révérences qui, à mesure qu'il approchait, ressemblaient de plus en plus à desgénuflexions.

Cependant le calme s'était peu à peu rétabli. Il ne restait plus que cette légère rumeur qui se dégage toujoursdu silence de la foule.

� Messieurs les bourgeois, dit−il, et mesdemoiselles les bourgeoises, nous devons avoir l'honneur dedéclamer et représenter devant son éminence Monsieur le cardinal une très belle moralité, qui a nom: Le bonjugement de madame la vierge Marie. C'est moi qui fais Jupiter. Son éminence accompagne en ce momentl'ambassade très honorable de monsieur le duc d'Autriche; laquelle est retenue, à l'heure qu'il est, à écouter laharangue de monsieur le recteur de l'Université, à la Porte Baudets. Dès que l'éminentissime cardinal seraarrivé, nous commencerons.

Il est certain qu'il ne fallait rien moins que l'intervention de Jupiter pour sauver les quatre malheureuxsergents du bailli du Palais. Si nous avions le bonheur d'avoir inventé cette très véridique histoire, et parconséquent d'en être responsable par−devant Notre−Dame la Critique, ce n'est pas contre nous qu'on pourraitinvoquer en ce moment le précepte classique: Nec deus intersit. Du reste, le costume du seigneur Jupiter étaitfort beau, et n'avait pas peu contribué à calmer la foule en attirant toute son attention. Jupiter était vêtu d'unebrigandine couverte de velours noir, à clous dorés; il était coiffé d'un bicoquet garni de boutons d'argentdorés; et, n'était le rouge et la grosse barbe qui couvraient chacun une moitié de son visage, n'était le rouleaude carton doré, semé de passequilles et tout hérissé de lanières de clinquant qu'il portait à la main et danslequel des yeux exercés reconnaissaient aisément la foudre, n'était ses pieds couleur de chair et enrubannés àla grecque, il eût pu supporter la comparaison, pour la sévérité de sa tenue, avec un archer breton du corps demonsieur de Berry.

II. PIERRE GRINGOIRE

Cependant, tandis qu'il haranguait, la satisfaction, l'admiration unanimement excitées par son costume sedissipaient à ses paroles; et quand il arriva à cette conclusion malencontreuse: " Dès que l'éminentissimecardinal sera arrivé, nous commencerons ", sa voix se perdit dans un tonnerre de huées.

� Commencez tout de suite! Le mystère! le mystère tout de suite ! criait le peuple. Et l'on entendaitpar−dessus toutes les voix celle de Johannes de Molendino, qui perçait la rumeur comme le fifre dans un

Notre Dame de Paris

II. PIERRE GRINGOIRE 11

charivari de Nîmes:

� Commencez tout de suite! glapissait l'écolier.

� À bas Jupiter et le cardinal de Bourbon! vociféraient Robin Poussepain et les autres clercs juchés dans lacroisée.

� Tout de suite la moralité! répétait la foule. Sur−le−champ! tout de suite! Le sac et la corde aux comédienset au cardinal! Le pauvre Jupiter, hagard, effaré, pâle sous son rouge, laissa tomber sa foudre, prit à la mainson bicoquet; puis il saluait et tremblait en balbutiant: Son éminence... les ambassadeurs... madameMarguerite de Flandre... Il ne savait que dire. Au fond, il avait peur d'être pendu.

Pendu par la populace pour attendre, pendu par le cardinal pour n'avoir pas attendu, il ne voyait des deuxcôtés qu'un abîme, c'est−à−dire une potence.

Heureusement quelqu'un vint le tirer d'embarras et assumer la responsabilité.

Un individu qui se tenait en deçà de la balustrade dans l'espace laissé libre autour de la table de marbre, etque personne n'avait encore aperçu, tant sa longue et mince personne était complètement abritée de tout rayonvisuel par le diamètre du pilier auquel il était adossé, cet individu, disons−nous, grand, maigre, blême, blond,jeune encore, quoique déjà ridé au front et aux joues, avec des yeux brillants et une bouche souriante, vêtud'une serge noire, râpée et lustrée de vieillesse, s'approcha de la table de marbre et fit un signe au pauvrepatient. Mais l'autre, interdit, ne voyait pas.

Le nouveau venu fit un pas de plus: − Jupiter! dit−il, mon cher Jupiter!

L'autre n'entendait point.

Enfin le grand blond, impatienté, lui cria presque sous le nez:

� Michel Giborne!

� Qui m'appelle? dit Jupiter, comme éveillé en sursaut.

� Moi, répondit le personnage vêtu de noir.

� Ah! dit Jupiter.

� Commencez tout de suite, reprit l'autre. Satisfaites le populaire. Je me charge d'apaiser monsieur le bailli,qui apaisera monsieur le cardinal.

Jupiter respira.

� Messeigneurs les bourgeois, cria−t−il de toute la force de ses poumons à la foule qui continuait de le huer,nous allons commencer tout de suite.

� Evoe, Juppiter! Plaudite, cives! crièrent les écoliers.

� Noël! Noël! cria le peuple.

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Ce fut un battement de mains assourdissant, et Jupiter était déjà rentré sous sa tapisserie que la salle tremblaitencore d'acclamations.

Cependant le personnage inconnu qui avait si magiquement changé la tempête en bonace, comme dit notrevieux et cher Corneille, était modestement rentré dans la pénombre de son pilier, et y serait sans doute restéinvisible, immobile et muet comme auparavant, s'il n'en eût été tiré par deux jeunes femmes qui, placées aupremier rang des spectateurs, avaient remarqué son colloque avec Michel Giborne−Jupiter.

� Maître, dit l'une d'elles en lui faisant signe de s'approcher...

� Taisez−vous donc, ma chère Liénarde, dit sa voisine, jolie, fraîche, et toute brave à force d'êtreendimanchée. Ce n'est pas un clerc, c'est un laïque; il ne faut pas dire maître, mais bien messire.

� Messire, dit Liénarde.

L'inconnu s'approcha de la balustrade.

� Que voulez−vous de moi, mesdamoiselles? demanda−t−il avec empressement.

� Oh! rien, dit Liénarde toute confuse, c'est ma voisine Gisquette la Gencienne qui veut vous parler.

� Non pas, reprit Gisquette en rougissant; c'est Liénarde qui vous a dit: Maître; je lui ai dit qu'on disait:Messire.

Les deux jeunes filles baissaient les yeux. L'autre, qui ne demandait pas mieux que de lier conversation, lesregardait en souriant :

� Vous n'avez donc rien à me dire, mesdamoiselles?

� Oh! rien du tout, répondit Gisquette.

� Rien, dit Liénarde.

Le grand jeune homme blond fit un pas pour se retirer. Mais les deux curieuses n'avaient pas envie de lâcherprise.

� Messire, dit vivement Gisquette avec l'impétuosité d'une écluse qui s'ouvre ou d'une femme qui prend sonparti, vous connaissez donc ce soldat qui va jouer le rôle de madame la Vierge dans le mystère?

� Vous voulez dire le rôle de Jupiter? reprit l'anonyme.

� Hé! oui, dit Liénarde, est−elle bête! Vous connaissez donc Jupiter?

� Michel Giborne? répondit l'anonyme; oui, madame.

� Il a une fière barbe! dit Liénarde.

� Cela sera−t−il beau, ce qu'ils vont dire là−dessus? demanda timidement Gisquette.

� Très beau, madamoiselle, répondit l'anonyme sans la moindre hésitation.

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� Qu'est−ce que ce sera? dit Liénarde.

� Le bon jugement de madame la Vierge, moralité, s'il vous plaît, madamoiselle.

� Ah! c'est différent, reprit Liénarde.

Un court silence suivit. L'inconnu le rompit:

� C'est une moralité toute neuve, et qui n'a pas encore servi.

� Ce n'est donc pas la même, dit Gisquette, que celle qu'on a donnée il y a deux ans, le jour de l'entrée demonsieur le légat, et où il y avait trois belles filles faisant personnages...

� De sirènes, dit Liénarde.

� Et toutes nues, ajouta le jeune homme.

Liénarde baissa pudiquement les yeux. Gisquette la regarda, et en fit autant. Il poursuivit en souriant:

� C'était chose bien plaisante à voir. Aujourd'hui c'est une moralité faite exprès pour madame la demoisellede Flandre.

� Chantera−t−on des bergerettes? demanda Gisquette.

� Fi! dit l'inconnu, dans une moralité! Il ne faut pas confondre les genres. Si c'était une sotie, à la bonneheure.

� C'est dommage, reprit Gisquette. Ce jour−là il y avait à la fontaine du Ponceau des hommes et des femmessauvages qui se combattaient et faisaient plusieurs contenances en chantant de petits motets et desbergerettes.

� Ce qui convient pour un légat, dit assez sèchement l'inconnu, ne convient pas pour une princesse.

� Et près d'eux, reprit Liénarde, joutaient plusieurs bas instruments qui rendaient de grandes mélodies.

� Et pour rafraîchir les passants, continua Gisquette, la fontaine jetait par trois bouches, vin, lait et hypocras,dont buvait qui voulait.

� Et un peu au−dessous du Ponceau, poursuivit Liénarde, à la Trinité, il y avait une passion par personnages,et sans parler.

� Si je m'en souviens! s'écria Gisquette: Dieu en la croix, et les deux larrons à droite et à gauche!

Ici les jeunes commères, s'échauffant au souvenir de l'entrée de monsieur le légat, se mirent à parler à la fois.

� Et plus avant, à la Porte−aux−Peintres, il y avait d'autres personnes très richement habillées.

� Et à la fontaine Saint−Innocent, ce chasseur qui poursuivait une biche avec grand bruit de chiens et detrompes de chasse!

� Et à la boucherie de Paris, ces échafauds qui figuraient la bastille de Dieppe!

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� Et quand le légat passa, tu sais, Gisquette, on donna l'assaut, et les Anglais eurent tous les gorges coupées.

� Et contre la porte du Châtelet, il y avait de très beaux personnages!

� Et sur le Pont−au−Change, qui était tout tendu par−dessus!

� Et quand le légat passa, on laissa voler sur le pont plus de deux cents douzaines de toutes sortes d'oiseaux;c'était très beau, Liénarde.

� Ce sera plus beau aujourd'hui, reprit enfin leur interlocuteur, qui semblait les écouter avec impatience.

� Vous nous promettez que ce mystère sera beau? dit Gisquette.

� Sans doute, répondit−il; puis il ajouta avec une certaine emphase: � Mesdamoiselles, c'est moi qui en suisl'auteur.

� Vraiment? dirent les jeunes filles, tout ébahies.

� Vraiment! répondit le poète en se rengorgeant légèrement; c'est−à−dire nous sommes deux: JehanMarchand, qui a scié les planches, et dressé la charpente du théâtre et toute la boiserie, et moi qui ai fait lapièce. − Je m'appelle Pierre Gringoire.

L'auteur du Cid n'eût pas dit avec plus de fierté: Pierre Corneille.

Nos lecteurs ont pu observer qu'il avait déjà dû s'écouler un certain temps depuis le moment où Jupiter étaitrentré sous la tapisserie jusqu'à l'instant où l'auteur de la moralité nouvelle s'était révélé ainsi brusquement àl'admiration naïve de Gisquette et de Liénarde. Chose remarquable: toute cette foule, quelques minutesauparavant si tumultueuse, attendait maintenant avec mansuétude, sur la foi du comédien; ce qui prouve cettevérité éternelle et tous les jours encore éprouvée dans nos théâtres, que le meilleur moyen de faire attendrepatiemment le public, c'est de lui affirmer qu'on va commencer tout de suite.

Toutefois l'écolier Joannes ne s'endormait pas.

� Holàhée! cria−t−il tout à coup au milieu de la paisible attente qui avait succédé au trouble, Jupiter, madamela Vierge, bateleurs du diable! vous gaussez−vous? la pièce! la pièce! Commencez, ou nous recommençons.

Il n'en fallut pas davantage.

Une musique de hauts et bas instruments se fit entendre de l'intérieur de l'échafaudage; la tapisserie sesouleva; quatre personnages bariolés et fardés en sortirent, grimpèrent la roide échelle du théâtre, et, parvenussur la plate−forme supérieure, se rangèrent en ligne devant le public, qu'ils saluèrent profondément; alors lasymphonie se tut. C'était le mystère qui commençait.

Les quatre personnages, après avoir largement recueilli le paiement de leurs révérences en applaudissements,entamèrent, au milieu d'un religieux silence, un prologue dont nous faisons volontiers grâce au lecteur. Dureste, ce qui arrive encore de nos jours, le public s'occupait encore plus des costumes qu'ils portaient que durôle qu'ils débitaient; et en vérité c'était justice. Ils étaient vêtus tous quatre de robes mi−parties jaune etblanc, qui ne se distinguaient entre elles que par la nature de l'étole; la première était en brocart, or et argent,la deuxième en soie, la troisième en laine, la quatrième en toile. Le premier des personnages portait en maindroite une épée, le second deux clefs d'or, le troisième une balance, le quatrième une bêche; et pour aider lesintelligences paresseuses qui n'auraient pas vu clair à travers la transparence de ces attributs, on pouvait lire

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en grosses lettres noires brodées: au bas de la robe de brocart, JE M'APPELLE NOBLESSE; au bas de larobe de soie, JE M'APPELLE CLERGÉ; au bas de la robe de laine, JE M'APPELLE MARCHANDISE ; aubas de la robe de toile, JE M'APPELLE LABOUR. Le sexe des deux allégories mâles était clairement indiquéà tout spectateur judicieux par leurs robes moins longues et par la cramignole qu'elles portaient en tête, tandisque les deux allégories femelles, moins court−vêtues, étaient coiffées d'un chaperon.

Il eût fallu aussi beaucoup de mauvaise volonté pour ne pas comprendre, à travers la poésie du prologue, queLabour était marié à Marchandise et Clergé à Noblesse, et que les deux heureux couples possédaient encommun un magnifique dauphin d'or, qu'ils prétendaient n'adjuger qu'à la plus belle. Ils allaient donc par lemonde cherchant et quêtant cette beauté, et après avoir successivement rejeté la reine de Golconde, laprincesse de Trébizonde, la fille du Grand−Khan de Tartarie, etc., etc., Labour et Clergé, Noblesse etMarchandise étaient venus se reposer sur la table de marbre du Palais de Justice, en débitant devant l'honnêteauditoire autant de sentences et de maximes qu'on en pouvait alors dépenser à la Faculté des arts auxexamens, sophismes, déterminances, figures et actes où les maîtres prenaient leurs bonnets de licence.

Tout cela était en effet très beau.

Cependant, dans cette foule sur laquelle les quatre allégories versaient à qui mieux mieux des flots demétaphores, il n'y avait pas une oreille plus attentive, pas un coeur plus palpitant, pas un oeil plus hagard, pasun cou plus tendu, que l'oeil, l'oreille, le cou et le coeur de l'auteur, du poète, de ce brave Pierre Gringoire, quin'avait pu résister, le moment d'auparavant, à la joie de dire son nom à deux jolies filles. Il était retourné àquelques pas d'elles, derrière son pilier, et là, il écoutait, il regardait, il savourait. Les bienveillantsapplaudissements qui avaient accueilli le début de son prologue retentissaient encore dans ses entrailles, et ilétait complètement absorbé dans cette espèce de contemplation extatique avec laquelle un auteur voit sesidées tomber une à une de la bouche de l'acteur dans le silence d'un vaste auditoire. Digne Pierre Gringoire! !

Il nous en coûte de le dire, mais cette première extase fut bien vite troublée. À peine Gringoire avait−ilapproché ses lèvres de cette coupe enivrante de joie et de triomphe, qu'une goutte d'amertume vint s'y mêler.

Un mendiant déguenillé, qui ne pouvait faire recette, perdu qu'il était au milieu de la foule, et qui n'avait sansdoute pas trouvé suffisante indemnité dans les poches de ses voisins, avait imaginé de se jucher sur quelquepoint en évidence, pour attirer les regards et les aumônes. Il s'était donc hissé pendant les premiers vers duprologue, à l'aide des piliers de l'estrade réservée, jusqu'à la corniche qui en bordait la balustrade à sa partieinférieure, et là, il s'était assis, sollicitant l'attention et la pitié de la multitude avec ses haillons et une plaiehideuse qui couvrait son bras droit. Du reste il ne proférait pas une parole.

Le silence qu'il gardait laissait aller le prologue sans encombre, et aucun désordre sensible ne serait survenu,si le malheur n'eût voulu que l'écolier Joannes avisât, du haut de son pilier, le mendiant et ses simagrées. Unfou rire s'empara du jeune drôle, qui, sans se soucier d'interrompre le spectacle et de troubler le recueillementuniversel, s'écria gaillardement: � Tiens! ce malingreux qui demande l'aumône!

Quiconque a jeté une pierre dans une mare à grenouilles ou tiré un coup de fusil dans une volée d'oiseaux,peut se faire une idée de l'effet que produisirent ces paroles incongrues, au milieu de l'attention générale.Gringoire en tressaillit comme d'une secousse électrique. Le prologue resta court, et toutes les têtes seretournèrent en tumulte vers le mendiant, qui, loin de se déconcerter, vit dans cet incident une bonne occasionde récolte, et se mit à dire d'un air dolent, en fermant ses yeux à demi: � La charité, s'il vous plaît!

� Eh mais, sur mon âme, reprit Joannes, c'est Clopin Trouillefou. Holàhée! l'ami, ta plaie te gênait donc à lajambe, que tu l'as mise sur ton bras?

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En parlant ainsi, il jetait avec une adresse de singe un petit−blanc dans le feutre gras que le mendiant tendaitde son bras malade. Le mendiant reçut sans broncher l'aumône et le sarcasme, et continua d'un accentlamentable: � La charité, s'il vous plaît!

Cet épisode avait considérablement distrait l'auditoire, et bon nombre de spectateurs, Robin Poussepain ettous les clercs en tête, applaudissaient gaiement à ce duo bizarre que venaient d'improviser, au milieu duprologue, l'écolier avec sa voix criarde et le mendiant avec son imperturbable psalmodie.

Gringoire était fort mécontent. Revenu de sa première stupéfaction, il s'évertuait à crier aux quatrepersonnages en scène: − Continuez! que diable, continuez! − sans même daigner jeter un regard de dédain surles deux interrupteurs.

En ce moment, il se sentit tirer par le bord de son surtout; il se retourna, non sans quelque humeur, et eutassez de peine à sourire. Il le fallait pourtant. C'était le joli bras de Gisquette la Gencienne, qui, passé àtravers la balustrade, sollicitait de cette façon son attention.

� Monsieur, dit la jeune fille, est−ce qu'ils vont continuer?

� Sans doute, répondit Gringoire, assez choqué de la question.

� En ce cas, messire, reprit−elle, auriez−vous la courtoisie de m'expliquer...

� Ce qu'ils vont dire? interrompit Gringoire. Eh bien, écoutez!

� Non, dit Gisquette, mais ce qu'ils ont dit jusqu'à présent.

Gringoire fit un soubresaut, comme un homme dont on toucherait la plaie à vif.

� Peste de la petite fille sotte et bouchée! dit−il entre ses dents.

À dater de ce moment−là, Gisquette fut perdue dans son esprit.

Cependant, les acteurs avaient obéi à son injonction, et le public, voyant qu'ils se remettaient à parler, s'étaitremis à écouter, non sans avoir perdu force beautés, dans l'espèce de soudure qui se fit entre les deux partiesde la pièce ainsi brusquement coupée. Gringoire en faisait tout bas l'amère réflexion. Pourtant la tranquillités'était rétablie peu à peu, l'écolier se taisait, le mendiant comptait quelque monnaie dans son chapeau, et lapièce avait repris le dessus.

C'était en réalité un fort bel ouvrage, et dont il nous semble qu'on pourrait encore fort bien tirer partiaujourd'hui, moyennant quelques arrangements. L'exposition, un peu longue et un peu vide, c'est−à−dire dansles règles, était simple, et Gringoire, dans le candide sanctuaire de son for intérieur, en admirait la clarté.Comme on s'en doute bien, les quatre personnages allégoriques étaient un peu fatigués d'avoir parcouru lestrois parties du monde sans trouver à se défaire convenablement de leur dauphin d'or. Là−dessus, éloge dupoisson merveilleux, avec mille allusions délicates au jeune fiancé de Marguerite de Flandre, alors forttristement reclus à Amboise, et ne se doutant guère que Labour et Clergé, Noblesse et Marchandise venaientde faire le tour du monde pour lui. Le susdit dauphin donc était jeune, était beau, était fort, et surtout(magnifique origine de toutes les vertus royales!) il était fils du lion de France. Je déclare que cette métaphorehardie est admirable, et que l'histoire naturelle du théâtre, un jour d'allégorie et d'épithalame royal, nes'effarouche aucunement d'un dauphin fils d'un lion, ce sont justement ces rares et pindariques mélanges quiprouvent l'enthousiasme. Néanmoins, pour faire aussi la part de la critique, le poète aurait pu développer cettebelle idée en moins de deux cents vers. Il est vrai que le mystère devait durer depuis midi jusqu'à quatre

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heures, d'après l'ordonnance de monsieur le prévôt, et qu'il faut bien dire quelque chose. D'ailleurs, onécoutait patiemment.

Tout à coup, au beau milieu d'une querelle entre mademoiselle Marchandise et madame Noblesse, au momentoù maître Labour prononçait ce vers mirifique:

Onc ne vis dans les bois bête plus triomphante;

la porte de l'estrade réservée, qui était jusque−là restée si mal à propos fermée, s'ouvrit plus mal à proposencore; et la voix retentissante de l'huissier annonça brusquement: Son éminence monseigneur le cardinal deBourbon.

III. MONSIEUR LE CARDINAL

Pauvre Gringoire! le fracas de tous les gros doubles pétards de la Saint−Jean, la décharge de vingt arquebusesà croc, la détonation de cette fameuse serpentine de la Tour de Billy, qui, lors du siège de Paris, le dimanche29 septembre 1465, tua sept bourguignons d'un coup, l'explosion de toute la poudre à canon emmagasinée àla Porte du Temple, lui eût moins rudement déchiré les oreilles, en ce moment solennel et dramatique, que cepeu de paroles tombées de la bouche d'un huissier: Son éminence monseigneur le cardinal de Bourbon.

Ce n'est pas que Pierre Gringoire craignît monsieur le cardinal ou le dédaignât. Il n'avait ni cette faiblesse nicette outrecuidance. Véritable éclectique, comme on dirait aujourd'hui, Gringoire était de ces esprits élevés etfermes, modérés et calmes, qui savent toujours se tenir au milieu de tout (stare in dimidio rerum), et qui sontpleins de raison et de libérale philosophie, tout en faisant état des cardinaux. Race précieuse et jamaisinterrompue de philosophes auxquels la sagesse, comme une autre Ariane, semble avoir donné une pelote defil qu'ils s'en vont dévidant depuis le commencement du monde à travers le labyrinthe des choses humaines.On les retrouve dans tous les temps, toujours les mêmes, c'est−à−dire toujours selon tous les temps. Et sanscompter notre Pierre Gringoire, qui les représenterait au quinzième siècle si nous parvenions à lui rendrel'illustration qu'il mérite, certainement c'est leur esprit qui animait le père Du Breul lorsqu'il écrivait dans leseizième ces paroles naïvement sublimes, dignes de tous les siècles: " Ie suis parisien de nation et parrhisiande parler, puisque parrhisia en grec signifie liberté de parler: de laquelle i'ai vsé mesme enuers messeigneursles cardinaux, oncle et frère de monseigneur le prince de Conty: toutes fois auec respect de leur grandeur, etsans offenser personne de leur suitte, qui est beaucoup. "

Il n'y avait donc ni haine du cardinal, ni dédain de sa présence, dans l'impression désagréable qu'elle fit àPierre Gringoire. Bien au contraire; notre poète avait trop de bon sens et une souquenille trop râpée pour nepas attacher un prix particulier à ce que mainte allusion de son prologue, et en particulier la glorification dudauphin fils du lion de France, fût recueillie par une oreille éminentissime. Mais ce n'est pas l'intérêt quidomine dans la noble nature des poètes. Je suppose que l'entité du poète soit représentée par le nombre dix, ilest certain qu'un chimiste, en l'analysant et pharmacopolisant, comme dit Rabelais, la trouverait composéed'une partie d'intérêt contre neuf parties d'amour−propre. Or, au moment où la porte s'était ouverte pour lecardinal, les neuf parties d'amour−propre de Gringoire, gonflées et tuméfiées au souffle de l'admirationpopulaire, étaient dans un état d'accroissement prodigieux, sous lequel disparaissait comme étouffée cetteimperceptible molécule d'intérêt que nous distinguions tout à l'heure dans la constitution des poètes;ingrédient précieux du reste, lest de réalité et d'humanité sans lequel ils ne toucheraient pas la terre. Gringoirejouissait de sentir, de voir, de palper pour ainsi dire une assemblée entière, de marauds il est vrai, maisqu'importe, stupéfiée, pétrifiée, et comme asphyxiée devant les incommensurables tirades qui surgissaient àchaque instant de toutes les parties de son épithalame. J'affirme qu'il partageait lui−même la béatitudegénérale, et qu'au rebours de La Fontaine, qui, à la représentation de sa comédie du Florentin, demandait:Quel est le malotru qui a fait cette rapsodie ? Gringoire eût volontiers demandé à son voisin: De qui est ce

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III. MONSIEUR LE CARDINAL 18

chef−d'oeuvre? On peut juger maintenant quel effet produisit sur lui la brusque et intempestive survenue ducardinal.

Ce qu'il pouvait craindre ne se réalisa que trop. L'entrée de son éminence bouleversa l'auditoire. Toutes lestêtes se tournèrent vers l'estrade. Ce fut à ne plus s'entendre. − Le cardinal! Le cardinal! répétèrent toutes lesbouches. Le malheureux prologue resta court une seconde fois.

Le cardinal s'arrêta un moment sur le seuil de l'estrade. Tandis qu'il promenait un regard assez indifférent surl'auditoire, le tumulte redoublait. Chacun voulait le mieux voir. C'était à qui mettrait sa tête sur les épaules deson voisin.

C'était en effet un haut personnage et dont le spectacle valait bien toute autre comédie. Charles, cardinal deBourbon, archevêque et comte de Lyon, primat des Gaules, était à la fois allié à Louis XI par son frère,Pierre, seigneur de Beaujeu, qui avait épousé la fille aînée du roi, et allié à Charles le Téméraire par sa mèreAgnès de Bourgogne. Or le trait dominant, le trait caractéristique et distinctif du caractère du primat desGaules, c'était l'esprit de courtisan et la dévotion aux puissances. On peut juger des embarras sans nombreque lui avait valus cette double parenté, et de tous les écueils temporels entre lesquels sa barque spirituelleavait dû louvoyer, pour ne se briser ni à Louis, ni à Charles, cette Charybde et cette Scylla qui avaient dévoréle duc de Nemours et le connétable de Saint−Pol. Grâce au ciel, il s'était assez bien tiré de la traversée, et étaitarrivé à Rome sans encombre. Mais, quoiqu'il fût au port, et précisément parce qu'il était au port, il ne serappelait jamais sans inquiétude les chances diverses de sa vie politique, si longtemps alarmée et laborieuse.Aussi avait−il coutume de dire que l'année 1476 avait été pour lui noire et blanche; entendant par là qu'il avaitperdu dans cette même année sa mère la duchesse de Bourbonnais et son cousin le duc de Bourgogne, etqu'un deuil l'avait consolé de l'autre.

Du reste, c'était un bon homme. Il menait joyeuse vie de cardinal, s'égayait volontiers avec du cru royal deChalluau, ne haïssait pas Richarde la Garmoise et Thomasse la Saillarde, faisait l'aumône aux jolies fillesplutôt qu'aux vieilles femmes, et pour toutes ces raisons était fort agréable au populaire de Paris. Il nemarchait qu'entouré d'une petite cour d'évêques et d'abbés de hautes lignées, galants, grivois et faisant ripailleau besoin; et plus d'une fois les braves dévotes de Saint−Germain d'Auxerre, en passant le soir sous lesfenêtres illuminées du logis de Bourbon, avaient été scandalisées d'entendre les mêmes voix qui leur avaientchanté vêpres dans la journée, psalmodier au bruit des verres le proverbe bachique de Benoît XII, ce pape quiavait ajouté une troisième couronne à la tiare: − Bibamus papaliter.

Ce fut sans doute cette popularité, acquise à si juste titre, qui le préserva, à son entrée, de tout mauvaisaccueil de la part de la cohue, si mécontente le moment d'auparavant, et fort peu disposée au respect d'uncardinal le jour même où elle allait élire un pape. Mais les parisiens ont peu de rancune; et puis, en faisantcommencer la représentation d'autorité, les bons bourgeois l'avaient emporté sur le cardinal, et ce triompheleur suffisait. D'ailleurs monsieur le cardinal de Bourbon était bel homme, il avait une fort belle robe rougequ'il portait fort bien; c'est dire qu'il avait pour lui toutes les femmes, et par conséquent la meilleure moitié del'auditoire. Certainement il y aurait injustice et mauvais goût à huer un cardinal pour s'être fait attendre auspectacle, lorsqu'il est bel homme et qu'il porte bien sa robe rouge.

Il entra donc, salua l'assistance avec ce sourire héréditaire des grands pour le peuple, et se dirigea à pas lentsvers son fauteuil de velours écarlate, en ayant l'air de songer à tout autre chose. Son cortège, ce que nousappellerions aujourd'hui son état−major d'évêques et d'abbés, fit irruption à sa suite dans l'estrade, non sansredoublement de tumulte et de curiosité au parterre. C'était à qui se les montrerait, se les nommerait, à qui enconnaîtrait au moins un; qui, monsieur l'évêque de Marseille, Alaudet, si j'ai bonne mémoire; qui, le primicierde Saint−Denis; qui, Robert de Lespinasse, abbé de Saint−Germain−des−Prés, ce frère libertin d'unemaîtresse de Louis XI: le tout avec force méprises et cacophonies. Quant aux écoliers, ils juraient. C'était leurjour, leur fête des fous, leur saturnale, l'orgie annuelle de la basoche et de l'école. Pas de turpitude qui ne fût

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de droit ce jour−là et chose sacrée. Et puis il y avait de folles commères dans la foule, Simone Quatrelivres,Agnès la Gadine, Robine Piédebou. N'était−ce pas le moins qu'on pût jurer à son aise et maugréer un peu lenom de Dieu, un si beau jour, en si bonne compagnie de gens d'église et de filles de joie? Aussi ne s'enfaisaient−ils faute; et, au milieu du brouhaha, c'était un effrayant charivari de blasphèmes et d'énormités quecelui de toutes ces langues échappées, langues de clercs et d'écoliers contenues le reste de l'année par lacrainte du fer chaud de saint Louis. Pauvre saint Louis, quelle nargue ils lui faisaient dans son propre palaisde justice! Chacun d'eux, dans les nouveaux venus de l'estrade, avait pris à partie une soutane noire, ou grise,ou blanche, ou violette. Quant à Joannes Frollo de Molendino, en sa qualité de frère d'un archidiacre, c'était àla rouge qu'il s'était hardiment attaqué, et il chantait à tue−tête, en fixant ses yeux effrontés sur le cardinal:Cappa repleta mero!

Tous ces détails, que nous mettons ici à nu pour l'édification du lecteur, étaient tellement couverts par larumeur générale qu'ils s'y effaçaient avant d'arriver jusqu'à l'estrade réservée. D'ailleurs le cardinal s'en fûtpeu ému, tant les libertés de ce jour−là étaient dans les moeurs. Il avait du reste, et sa mine en était toutepréoccupée, un autre souci qui le suivait de près et qui entra presque en même temps que lui dans l'estrade.C'était l'ambassade de Flandre.

Non qu'il fût profond politique, et qu'il se fît une affaire des suites possibles du mariage de madame sacousine Marguerite de Bourgogne avec monsieur son cousin Charles, dauphin de Vienne; combien durerait labonne intelligence plâtrée du duc d'Autriche et du roi de France, comment le roi d'Angleterre prendrait cedédain de sa fille, cela l'inquiétait peu, et il fêtait chaque soir le vin du cru royal de Chaillot, sans se douterque quelques flacons de ce même vin (un peu revu et corrigé, il est vrai, par le médecin Coictier),cordialement offerts à Edouard IV par Louis XI, débarrasseraient un beau matin Louis XI d'Edouard IV. Lamoult honorée ambassade de monsieur le duc d'Autriche n'apportait au cardinal aucun de ces soucis, mais ellel'importunait par un autre côté. Il était en effet un peu dur, et nous en avons déjà dit un mot à la deuxièmepage de ce livre, d'être obligé de faire fête et bon accueil, lui Charles de Bourbon, à je ne sais quelsbourgeois; lui cardinal, à des échevins; lui français, joyeux convive, à des flamands buveurs de bière; et celaen public. C'était là, certes, une des plus fastidieuses grimaces qu'il eût jamais faites pour le bon plaisir du roi.

Il se tourna donc vers la porte, et de la meilleure grâce du monde (tant il s'y étudiait), quand l'huissierannonça d'une voix sonore: Messieurs les envoyés de monsieur le duc d'Autriche. Il est inutile de dire que lasalle entière en fit autant.

Alors arrivèrent, deux par deux, avec une gravité qui faisait contraste au milieu du pétulant cortègeecclésiastique de Charles de Bourbon, les quarante−huit ambassadeurs de Maximilien d'Autriche, ayant entête révérend père en Dieu, Jehan, abbé de Saint−Bertin, chancelier de la Toison d'or, et Jacques de Goy,sieur Dauby, haut bailli de Gand. Il se fit dans l'assemblée un grand silence accompagné de rires étoufféspour écouter tous les noms saugrenus et toutes les qualifications bourgeoises que chacun de ces personnagestransmettait imperturbablement à l'huissier, qui jetait ensuite noms et qualités pêle−mêle et tout estropiés àtravers la foule. C'était maître Loys Roelof, échevin de la ville de Louvain; messire Clays d'Etuelde, échevinde Bruxelles; messire Paul de Baeust, sieur de Voirmizelle, président de Flandre; maître Jehan Coleghens,bourgmestre de la ville d'Anvers; maître George de la Moere, premier échevin de la kuere de la ville de Gand;maître Gheldolf van der Hage, premier échevin des parchons de ladite ville; et le sieur de Bierbecque, etJehan Pinnock, et Jehan Dymaerzelle, etc., etc., etc.; baillis, échevins, bourgmestres; bourgmestres, échevins,baillis; tous roides, gourmés, empesés, endimanchés de velours et de damas, encapuchonnés de cramignolesde velours noir à grosses houppes de fil d'or de Chypre; bonnes têtes flamandes après tout, figures dignes etsévères, de la famille de celles que Rembrandt fait saillir si fortes et si graves sur le fond noir de sa Ronde denuit; personnages qui portaient tous écrit sur le front que Maximilien d'Autriche avait eu raison de se confierà plain, comme disait son manifeste, en leur sens, vaillance, expérience, loyaultez et bonnes preudomies.

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Un excepté pourtant. C'était un visage fin, intelligent, rusé, une espèce de museau de singe et de diplomate,au−devant duquel le cardinal fit trois pas et une profonde révérence, et qui ne s'appelait pourtant queGuillaume Rym, conseiller et pensionnaire de la ville de Gand.

Peu de personnes savaient alors ce que c'était que Guillaume Rym. Rare génie qui dans un temps derévolution eût paru avec éclat à la surface des événements, mais qui au quinzième siècle était réduit auxcaverneuses intrigues et à vivre dans les sapes, comme dit le duc de Saint−Simon. Du reste, il était appréciédu premier sapeur de l'Europe, il machinait familièrement avec Louis XI, et mettait souvent la main auxsecrètes besognes du roi. Toutes choses fort ignorées de cette foule qu'émerveillaient les politesses ducardinal à cette chétive figure de bailli flamand.

IV. MAITRE JACQUES COPPENOLE

Pendant que le pensionnaire de Gand et l'éminence échangeaient une révérence fort basse et quelques parolesà voix plus basse encore, un homme à haute stature, à large face, à puissantes épaules, se présentait pourentrer de front avec Guillaume Rym: on eût dit un dogue auprès d'un renard. Son bicoquet de feutre et saveste de cuir faisaient tache au milieu du velours et de la soie qui l'entouraient. Présumant que c'était quelquepalefrenier fourvoyé, l'huissier l'arrêta.

� Hé, l'ami! on ne passe pas.

L'homme à veste de cuir le repoussa de l'épaule.

� Que me veut ce drôle? dit−il avec un éclat de voix qui rendit la salle entière attentive à cet étrangecolloque. Tu ne vois pas que j'en suis?

� Votre nom? demanda l'huissier.

� Jacques Coppenole.

� Vos qualités?

� Chaussetier, à l'enseigne des Trois Chaînettes, à Gand.

L'huissier recula. Annoncer des échevins et des bourgmestres, passe ; mais un chaussetier, c'était dur. Lecardinal était sur les épines. Tout le peuple écoutait et regardait. Voilà deux jours que son éminences'évertuait à lécher ces ours flamands pour les rendre un peu plus présentables en public, et l'incartade étaitrude. Cependant Guillaume Rym, avec son fin sourire, s'approcha de l'huissier:

� Annoncez maître Jacques Coppenole, clerc des échevins de la ville de Gand, lui souffla−t−il très bas.

� Huissier, reprit le cardinal à haute voix, annoncez maître Jacques Coppenole, clerc des échevins de l'illustreville de Gand.

Ce fut une faute. Guillaume Rym tout seul eût escamoté la difficulté; mais Coppenole avait entendu lecardinal.

� Non, croix−Dieu! s'écria−t−il avec sa voix de tonnerre, Jacques Coppenole, chaussetier. Entends−tu,l'huissier? Rien de plus, rien de moins. Croix−Dieu! chaussetier, c'est assez beau. Monsieur l'archiduc a plusd'une fois cherché son gant dans mes chausses.

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IV. MAITRE JACQUES COPPENOLE 21

Les rires et les applaudissements éclatèrent. Un quolibet est tout de suite compris à Paris, et par conséquenttoujours applaudi.

Ajoutons que Coppenole était du peuple, et que ce public qui l'entourait était du peuple. Aussi lacommunication entre eux et lui avait été prompte, électrique, et pour ainsi dire de plain−pied. L'altièrealgarade du chaussetier flamand, en humiliant les gens de cour, avait remué dans toutes les âmes plébéiennesje ne sais quel sentiment de dignité encore vague et indistinct au quinzième siècle. C'était un égal que cechaussetier, qui venait de tenir tête à monsieur le cardinal! réflexion bien douce à de pauvres diables quiétaient habitués à respect et obéissance envers les valets des sergents du bailli de l'abbé de Sainte−Geneviève,caudataire du cardinal.

Coppenole salua fièrement son éminence, qui rendit son salut au tout−puissant bourgeois redouté de LouisXI. Puis, tandis que Guillaume Rym, sage homme et malicieux, comme dit Philippe de Comines, les suivaittous deux d'un sourire de raillerie et de supériorité, ils gagnèrent chacun leur place, le cardinal toutdécontenancé et soucieux, Coppenole tranquille et hautain, et songeant sans doute qu'après tout son titre dechaussetier en valait bien un autre, et que Marie de Bourgogne, mère de cette Marguerite que Coppenolemariait aujourd'hui, l'eût moins redouté cardinal que chaussetier: car ce n'est pas un cardinal qui eût ameutéles Gantois contre les favoris de la fille de Charles le Téméraire; ce n'est pas un cardinal qui eût fortifié lafoule avec une parole contre ses larmes et ses prières, quand la demoiselle de Flandre vint supplier son peuplepour eux jusqu'au pied de leur échafaud; tandis que le chaussetier n'avait eu qu'à lever son coude de cuir pourfaire tomber vos deux têtes, illustrissimes seigneurs, Guy d'Hymbercourt, chancelier Guillaume Hugonet!

Cependant tout n'était pas fini pour ce pauvre cardinal, et il devait boire jusqu'à la lie le calice d'être en simauvaise compagnie.

Le lecteur n'a peut−être pas oublié l'effronté mendiant qui était venu se cramponner, dès le commencementdu prologue, aux franges de l'estrade cardinale. L'arrivée des illustres conviés ne lui avait nullement faitlâcher prise, et tandis que prélats et ambassadeurs s'encaquaient, en vrais harengs flamands, dans les stallesde la tribune, lui s'était mis à l'aise, et avait bravement croisé ses jambes sur l'architrave. L'insolence étaitrare, et personne ne s'en était aperçu au premier moment, l'attention étant tournée ailleurs. Lui, de son côté, nes'apercevait de rien dans la salle; il balançait sa tête avec une insouciance de napolitain, répétant de temps entemps dans la rumeur, comme par une machinale habitude: " La charité, s'il vous plaît! " Et certes il était,dans toute l'assistance, le seul probablement qui n'eût pas daigné tourner la tête à l'altercation de Coppenole etde l'huissier. Or, le hasard voulut que le maître chaussetier de Gand, avec qui le peuple sympathisait déjà sivivement et sur qui tous les yeux étaient fixés, vînt précisément s'asseoir au premier rang de l'estradeau−dessus du mendiant; et l'on ne fut pas médiocrement étonné de voir l'ambassadeur flamand, inspectionfaite du drôle placé sous ses yeux, frapper amicalement sur cette épaule couverte de haillons. Le mendiant seretourna; il y eut surprise, reconnaissance, épanouissement des deux visages, etc.; puis, sans se soucier lemoins du monde des spectateurs, le chaussetier et le malingreux se mirent à causer à voix basse, en se tenantles mains dans les mains, tandis que les guenilles de Clopin Trouillefou étalées sur le drap d'or de l'estradefaisaient l'effet d'une chenille sur une orange.

La nouveauté de cette scène singulière excita une telle rumeur de folie et de gaieté dans la salle que lecardinal ne tarda pas à s'en apercevoir; il se pencha à demi, et ne pouvant, du point où il était placé,qu'entrevoir fort imparfaitement la casaque ignominieuse de Trouillefou, il se figura assez naturellement quele mendiant demandait l'aumône, et, révolté de l'audace, il s'écria: − Monsieur le bailli du Palais, jetez−moi cedrôle à la rivière.

� Croix−Dieu! monseigneur le cardinal, dit Coppenole sans quitter la main de Clopin, c'est un de mes amis.

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� Noël! Noël! cria la cohue. À dater de ce moment, maître Coppenole eut à Paris, comme à Gand, grandcrédit avec le peuple; car gens de telle taille l'y ont, dit Philippe de Comines, quand ils sont ainsidésordonnés.

Le cardinal se mordit les lèvres. Il se pencha vers son voisin l'abbé de Sainte−Geneviève, et lui dit àdemi−voix:

� Plaisants ambassadeurs que nous envoie là monsieur l'archiduc pour nous annoncer madame Marguerite!

� Votre éminence, répondit l'abbé, perd ses politesses avec ces groins flamands. Margaritas ante porcos.

� Dites plutôt, répondit le cardinal avec un sourire: Porcos ante Margaritam.

Toute la petite cour en soutane s'extasia sur le jeu de mots. Le cardinal se sentit un peu soulagé; il étaitmaintenant quitte avec Coppenole, il avait eu aussi son quolibet applaudi.

Maintenant, que ceux de nos lecteurs qui ont la puissance de généraliser une image et une idée, comme on ditdans le style d'aujourd'hui, nous permettent de leur demander s'ils se figurent bien nettement le spectaclequ'offrait, au moment où nous arrêtons leur attention, le vaste parallélogramme de la grand'salle du Palais. Aumilieu de la salle, adossée au mur occidental, une large et magnifique estrade de brocart d'or, dans laquelleentrent processionnellement, par une petite porte ogive, de graves personnages successivement annoncés parla voix criarde d'un huissier. Sur les premiers bancs, déjà force vénérables figures, embéguinées d'hermine, develours et d'écarlate. Autour de l'estrade, qui demeure silencieuse et digne, en bas, en face, partout, grandefoule et grande rumeur. Mille regards du peuple sur chaque visage de l'estrade, mille chuchotements surchaque nom. Certes, le spectacle est curieux et mérite bien l'attention des spectateurs. Mais là−bas, tout aubout, qu'est−ce donc que cette espèce de tréteau avec quatre pantins bariolés dessus et quatre autres en bas?Qu'est−ce donc, à côté du tréteau, que cet homme à souquenille noire et à pâle figure? Hélas! mon cherlecteur, c'est Pierre Gringoire et son prologue.

Nous l'avions tous profondément oublié.

Voilà précisément ce qu'il craignait.

Du moment où le cardinal était entré, Gringoire n'avait cessé de s'agiter pour le salut de son prologue. Il avaitd'abord enjoint aux acteurs, restés en suspens, de continuer et de hausser la voix; puis, voyant que personnen'écoutait, il les avait arrêtés, et depuis près d'un quart d'heure que l'interruption durait, il n'avait cessé defrapper du pied, de se démener, d'interpeller Gisquette et Liénarde, d'encourager ses voisins à la poursuite duprologue; le tout en vain. Nul ne bougeait du cardinal, de l'ambassade et de l'estrade, unique centre de cevaste cercle de rayons visuels. Il faut croire aussi, et nous le disons à regret, que le prologue commençait àgêner légèrement l'auditoire, au moment où son éminence était venue y faire diversion d'une si terrible façon.Après tout, à l'estrade comme à la table de marbre, c'était toujours le même spectacle: le conflit de Labour etde Clergé, de Noblesse et de Marchandise. Et beaucoup de gens aimaient mieux les voir tout bonnement,vivant, respirant, agissant, se coudoyant, en chair et en os, dans cette ambassade flamande, dans cette courépiscopale, sous la robe du cardinal, sous la veste de Coppenole, que fardés, attifés, parlant en vers, et pourainsi dire empaillés sous les tuniques jaunes et blanches dont les avait affublés Gringoire.

Pourtant quand notre poète vit le calme un peu rétabli, il imagina un stratagème qui eût tout sauvé.

� Monsieur, dit−il en se tournant vers un de ses voisins, brave et gros homme à figure patiente, si l'onrecommençait?

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� Quoi? dit le voisin.

� Hé! le mystère, dit Gringoire.

� Comme il vous plaira, repartit le voisin.

Cette demi−approbation suffit à Gringoire, et faisant ses affaires lui−même, il commença à crier, en seconfondant le plus possible avec la foule: Recommencez le mystère! recommencez!

� Diable! dit Joannes de Molendino, qu'est−ce qu'ils chantent donc là−bas, au bout? (Car Gringoire faisait dubruit comme quatre.) Dites donc, camarades! est−ce que le mystère n'est pas fini? Ils veulent le recommencer.Ce n'est pas juste.

� Non! non! crièrent tous les écoliers. À bas le mystère! à bas !

Mais Gringoire se multipliait et n'en criait que plus fort: Recommencez! recommencez!

Ces clameurs attirèrent l'attention du cardinal.

� Monsieur le bailli du Palais, dit−il à un grand homme noir placé à quelques pas de lui, est−ce que cesdrôles sont dans un bénitier, qu'ils font ce bruit d'enfer?

Le bailli du Palais était une espèce de magistrat amphibie, une sorte de chauve−souris de l'ordre judiciaire,tenant à la fois du rat et de l'oiseau, du juge et du soldat. Il s'approcha de son éminence, et, non sans redouterfort son mécontentement, il lui expliqua en balbutiant l'incongruité populaire: que midi était arrivé avant sonéminence, et que les comédiens avaient été forcés de commencer sans attendre son éminence.

Le cardinal éclata de rire.

� Sur ma foi, monsieur le recteur de l'Université aurait bien dû en faire autant. Qu'en dites−vous, maîtreGuillaume Rym?

� Monseigneur, répondit Guillaume Rym, contentons−nous d'avoir échappé à la moitié de la comédie. C'esttoujours cela de gagné.

� Ces coquins peuvent−ils continuer leur farce? demanda le bailli.

� Continuez, continuez, dit le cardinal; cela m'est égal. Pendant ce temps−là, je vais lire mon bréviaire.

Le bailli s'avança au bord de l'estrade, et cria, après avoir fait faire silence d'un geste de la main:

� Bourgeois, manants et habitants, pour satisfaire ceux qui veulent qu'on recommence et ceux qui veulentqu'on finisse, son éminence ordonne que l'on continue.

Il fallut bien se résigner des deux parts. Cependant l'auteur et le public en gardèrent longtemps rancune aucardinal.

Les personnages en scène reprirent donc leur glose, et Gringoire espéra que du moins le reste de son oeuvreserait écouté. Cette espérance ne tarda pas à être déçue comme ses autres illusions; le silence s'était bien eneffet rétabli tellement quellement dans l'auditoire; mais Gringoire n'avait pas remarqué que, au moment où lecardinal avait donné l'ordre de continuer, l'estrade était loin d'être remplie, et qu'après les envoyés flamands

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étaient survenus de nouveaux personnages faisant partie du cortège dont les noms et qualités, lancés tout autravers de son dialogue par le cri intermittent de l'huissier, y produisaient un ravage considérable. Qu'on sefigure en effet, au milieu d'une pièce de théâtre, le glapissement d'un huissier jetant, entre deux rimes etsouvent entre deux hémistiches, des parenthèses comme celles−ci:

Maître Jacques Charmolue, procureur du roi en cour d'église!

Jehan de Harlay, écuyer, garde de l'office de chevalier du guet de nuit de la ville de Paris!

Messire Galiot de Genoilhac, chevalier, seigneur de Brussac, maître de l'artillerie du roi!

Maître Dreux−Raguier, enquesteur des eaux et forêts du roi notre sire, ès pays de France, Champagne et Brie!

Messire Louis de Graville, chevalier, conseiller et chambellan du roi, amiral de France, concierge du bois deVincennes!

Maître Denis Le Mercier, garde de la maison des aveugles de Paris! − Etc., etc., etc.

Cela devenait insoutenable.

Cet étrange accompagnement, qui rendait la pièce difficile à suivre, indignait d'autant plus Gringoire qu'il nepouvait se dissimuler que l'intérêt allait toujours croissant et qu'il ne manquait à son ouvrage que d'êtreécouté. Il était en effet difficile d'imaginer une contexture plus ingénieuse et plus dramatique. Les quatrepersonnages du prologue se lamentaient dans leur mortel embarras, lorsque Vénus en personne, vera incessupatuit dea, s'était présentée à eux, vêtue d'une belle cotte−hardie armoriée au navire de la ville de Paris. Ellevenait elle−même réclamer le dauphin promis à la plus belle. Jupiter, dont on entendait la foudre gronderdans le vestiaire, l'appuyait, et la déesse allait l'emporter, c'est−à−dire, sans figure, épouser monsieur ledauphin, lorsqu'une jeune enfant, vêtue de damas blanc et tenant en main une marguerite (diaphanepersonnification de mademoiselle de Flandre), était venue lutter avec Vénus. Coup de théâtre et péripétie.Après controverse, Vénus, Marguerite et la cantonade étaient convenues de s'en remettre au bon jugement dela sainte Vierge. Il y avait encore un beau rôle, celui de dom Pèdre, roi de Mésopotamie. Mais, à travers tantd'interruptions, il était difficile de démêler à quoi il servait. Tout cela était monté par l'échelle.

Mais c'en était fait. Aucune de ces beautés n'était sentie, ni comprise. À l'entrée du cardinal on eût dit qu'unfil invisible et magique avait subitement tiré tous les regards de la table de marbre à l'estrade, de l'extrémitéméridionale de la salle au côté occidental. Rien ne pouvait désensorceler l'auditoire. Tous les yeux restaientfixés là, et les nouveaux arrivants, et leurs noms maudits, et leurs visages, et leurs costumes étaient unediversion continuelle. C'était désolant. Excepté Gisquette et Liénarde, qui se détournaient de temps en tempsquand Gringoire les tirait par la manche, excepté le gros voisin patient, personne n'écoutait, personne neregardait en face la pauvre moralité abandonnée. Gringoire ne voyait plus que des profils.

Avec quelle amertume il voyait s'écrouler pièce à pièce tout son échafaudage de gloire et de poésie! Et songerque ce peuple avait été sur le point de se rebeller contre monsieur le bailli, par impatience d'entendre sonouvrage! maintenant qu'on l'avait, on ne s'en souciait. Cette même représentation qui avait commencé dansune si unanime acclamation! Eternel flux et reflux de la faveur populaire! Penser qu'on avait failli pendre lessergents du bailli! Que n'eût−il pas donné pour en être encore à cette heure de miel!

Le brutal monologue de l'huissier cessa pourtant. Tout le monde était arrivé, et Gringoire respira. Les acteurscontinuaient bravement. Mais ne voilà−t−il pas que maître Coppenole, le chaussetier, se lève tout à coup, etque Gringoire lui entend prononcer, au milieu de l'attention universelle, cette abominable harangue:

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� Messieurs les bourgeois et hobereaux de Paris, je ne sais, croix−Dieu! pas ce que nous faisons ici. Je voisbien là−bas dans ce coin, sur ce tréteau, des gens qui ont l'air de vouloir se battre. J'ignore si c'est là ce quevous appelez un mystère; mais ce n'est pas amusant. Ils se querellent de la langue, et rien de plus. Voilà unquart d'heure que j'attends le premier coup. Rien ne vient. Ce sont des lâches, qui ne s'égratignent qu'avec desinjures. Il fallait faire venir des lutteurs de Londres ou de Rotterdam; et, à la bonne heure! vous auriez eu descoups de poing qu'on aurait entendus de la place. Mais ceux−là font pitié. Ils devraient nous donner au moinsune danse morisque, ou quelque autre momerie! Ce n'est pas là ce qu'on m'avait dit. On m'avait promis unefête des fous, avec élection du pape. Nous avons aussi notre pape des fous à Gand, et en cela nous ne sommespas en arrière, croix−Dieu! Mais voici comme nous faisons. On se rassemble une cohue, comme ici. Puischacun à son tour va passer sa tête par un trou et fait une grimace aux autres. Celui qui fait la plus laide, àl'acclamation de tous, est élu pape. Voilà. C'est fort divertissant. Voulez−vous que nous fassions votre pape àla mode de mon pays? Ce sera toujours moins fastidieux que d'écouter ces bavards. S'ils veulent venir faireleur grimace à la lucarne, ils seront du jeu. Qu'en dites−vous, messieurs les bourgeois? Il y a ici unsuffisamment grotesque échantillon des deux sexes pour qu'on rie à la flamande, et nous sommes assez delaids visages pour espérer une belle grimace.

Gringoire eût voulu répondre. La stupéfaction, la colère, l'indignation lui ôtèrent la parole. D'ailleurs lamotion du chaussetier populaire fut accueillie avec un tel enthousiasme par ces bourgeois flattés d'êtreappelés hobereaux, que toute résistance était inutile. Il n'y avait plus qu'à se laisser aller au torrent. Gringoirecacha son visage de ses deux mains, n'ayant pas le bonheur d'avoir un manteau pour se voiler la tête commel'Agamemnon de Timanthe.

V. QUASIMODO

En un clin d'oeil tout fut prêt pour exécuter l'idée de Coppenole. Bourgeois, écoliers et basochiens s'étaientmis à l'oeuvre. La petite chapelle située en face de la table de marbre fut choisie pour le théâtre des grimaces.Une vitre brisée à la jolie rosace au−dessus de la porte laissa libre un cercle de pierre par lequel il fut convenuque les concurrents passeraient la tête. Il suffisait, pour y atteindre, de grimper sur deux tonneaux, qu'on avaitpris je ne sais où et juchés l'un sur l'autre tant bien que mal. Il fut réglé que chaque candidat, homme oufemme (car on pouvait faire une papesse), pour laisser vierge et entière l'impression de sa grimace, secouvrirait le visage et se tiendrait caché dans la chapelle jusqu'au moment de faire apparition. En moins d'uninstant la chapelle fut remplie de concurrents, sur lesquels la porte se referma.

Coppenole de sa place ordonnait tout, dirigeait tout, arrangeait tout. Pendant le brouhaha, le cardinal, nonmoins décontenancé que Gringoire, s'était, sous un prétexte d'affaires et de vêpres, retiré avec toute sa suite,sans que cette foule, que son arrivée avait remuée si vivement, se fût le moindrement émue à son départ.Guillaume Rym fut le seul qui remarqua la déroute de son éminence. L'attention populaire, comme le soleil,poursuivait sa révolution; partie d'un bout de la salle, après s'être arrêtée quelque temps au milieu, elle étaitmaintenant à l'autre bout. La table de marbre, l'estrade de brocart avaient eu leur moment; c'était le tour de lachapelle de Louis XI. Le champ était désormais libre à toute folie. Il n'y avait plus que des flamands et de lacanaille.

Les grimaces commencèrent. La première figure qui apparut à la lucarne, avec des paupières retournées aurouge, une bouche ouverte en gueule et un front plissé comme nos bottes à la hussarde de l'empire, fit éclaterun rire tellement inextinguible qu'Homère eût pris tous ces manants pour des dieux. Cependant la grand'sallen'était rien moins qu'un Olympe, et le pauvre Jupiter de Gringoire le savait mieux que personne. Une seconde,une troisième grimace succédèrent, puis une autre, puis une autre, et toujours les rires et les trépignements dejoie redoublaient. Il y avait dans ce spectacle je ne sais quel vertige particulier, je ne sais quelle puissanced'enivrement et de fascination dont il serait difficile de donner une idée au lecteur de nos jours et de nossalons. Qu'on se figure une série de visages présentant successivement toutes les formes géométriques, depuis

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V. QUASIMODO 26

le triangle jusqu'au trapèze, depuis le cône jusqu'au polyèdre; toutes les expressions humaines, depuis lacolère jusqu'à la luxure; tous les âges, depuis les rides du nouveau−né jusqu'aux rides de la vieille moribonde;toutes les fantasmagories religieuses, depuis Faune jusqu'à Belzébuth; tous les profils animaux, depuis lagueule jusqu'au bec, depuis la hure jusqu'au museau. Qu'on se représente tous les mascarons du Pont−Neuf,ces cauchemars pétrifiés sous la main de Germain Pilon, prenant vie et souffle, et venant tour à tour vousregarder en face avec des yeux ardents; tous les masques du carnaval de Venise se succédant à votrelorgnette; en un mot, un kaléidoscope humain.

L'orgie devenait de plus en plus flamande. Teniers n'en donnerait qu'une bien imparfaite idée. Qu'on se figureen bacchanale la bataille de Salvator Rosa. Il n'y avait plus ni écoliers, ni ambassadeurs, ni bourgeois, nihommes, ni femmes; plus de Clopin Trouillefou, de Gilles Lecornu, de Marie Quatrelivres, de RobinPoussepain. Tout s'effaçait dans la licence commune. La grand'salle n'était plus qu'une vaste fournaised'effronterie et de jovialité où chaque bouche était un cri, chaque oeil un éclair, chaque face une grimace,chaque individu une posture. Le tout criait et hurlait. Les visages étranges qui venaient tour à tour grincer desdents à la rosace étaient comme autant de brandons jetés dans le brasier. Et de toute cette foule effervescentes'échappait, comme la vapeur de la fournaise, une rumeur aigre, aiguë, acérée, sifflante comme les ailes d'unmoucheron.

� Hohée! malédiction!

� Vois donc cette figure!

� Elle ne vaut rien.

� Une autre!

� Guillemette Maugerepuis, regarde donc ce mufle de taureau, il ne lui manque que des cornes. Ce n'est paston mari?

� Une autre!

� Ventre du pape! qu'est−ce que cette grimace−là?

� Holàhée! c'est tricher. On ne doit montrer que son visage.

� Cette damnée Perrette Callebotte! elle est capable de cela.

� Noël! Noël!

� J'étouffe!

� En voilà un dont les oreilles ne peuvent passer!

Etc., etc.

Il faut rendre pourtant justice à notre ami Jehan. Au milieu de ce sabbat, on le distinguait encore au haut deson pilier, comme un mousse dans le hunier. Il se démenait avec une incroyable furie. Sa bouche était toutegrande ouverte, et il s'en échappait un cri que l'on n'entendait pas, non qu'il fût couvert par la clameurgénérale, si intense qu'elle fût, mais parce qu'il atteignait sans doute la limite des sons aigus, perceptibles, lesdouze mille vibrations de Sauveur ou les huit mille de Biot.

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V. QUASIMODO 27

Quant à Gringoire, le premier mouvement d'abattement passé, il avait repris contenance. Il s'était roidi contrel'adversité. − Continuez! avait−il dit pour la troisième fois à ses comédiens, machines parlantes. Puis sepromenant à grands pas devant la table de marbre, il lui prenait des fantaisies d'aller apparaître à son tour à lalucarne de la chapelle, ne fût−ce que pour avoir le plaisir de faire la grimace à ce peuple ingrat. − Mais non,cela ne serait pas digne de nous; pas de vengeance! luttons jusqu'à la fin, se répétait−il. Le pouvoir de lapoésie est grand sur le peuple; je les ramènerai. Nous verrons qui l'emportera, des grimaces ou desbelles−lettres.

Hélas! il était resté le seul spectateur de sa pièce.

C'était bien pis que tout à l'heure. Il ne voyait plus que des dos.

Je me trompe. Le gros homme patient, qu'il avait déjà consulté dans un moment critique, était resté tournévers le théâtre. Quant à Gisquette et à Liénarde, elles avaient déserté depuis longtemps.

Gringoire fut touché au fond du coeur de la fidélité de son unique spectateur. Il s'approcha de lui, et luiadressa la parole en lui secouant légèrement le bras; car le brave homme s'était appuyé à la balustrade etdormait un peu.

� Monsieur, dit Gringoire, je vous remercie.

� Monsieur, répondit le gros homme avec un bâillement, de quoi?

� Je vois ce qui vous ennuie, reprit le poète, c'est tout ce bruit qui vous empêche d'entendre à votre aise. Maissoyez tranquille: votre nom passera à la postérité. Votre nom, s'il vous plaît?

� Renault Château, garde du scel du Châtelet de Paris, pour vous servir.

� Monsieur, vous êtes ici le seul représentant des muses, dit Gringoire.

� Vous êtes trop honnête, monsieur, répondit le garde du scel du Châtelet.

� Vous êtes le seul, reprit Gringoire, qui ayez convenablement écouté la pièce. Comment la trouvez−vous?

� Hé! hé! répondit le gros magistrat à demi réveillé, assez gaillarde en effet.

Il fallut que Gringoire se contentât de cet éloge, car un tonnerre d'applaudissements, mêlé à une prodigieuseacclamation, vint couper court à leur conversation. Le pape des fous était élu.

� Noël! Noël! Noël! criait le peuple de toutes parts.

C'était une merveilleuse grimace, en effet, que celle qui rayonnait en ce moment au trou de la rosace. Aprèstoutes les figures pentagones, hexagones et hétéroclites qui s'étaient succédé à cette lucarne sans réaliser cetidéal du grotesque qui s'était construit dans les imaginations exaltées par l'orgie, il ne fallait rien moins, pourenlever les suffrages, que la grimace sublime qui venait d'éblouir l'assemblée. Maître Coppenole lui−mêmeapplaudit; et Clopin Trouillefou, qui avait concouru, et Dieu sait quelle intensité de laideur son visage pouvaitatteindre, s'avoua vaincu. Nous ferons de même. Nous n'essaierons pas de donner au lecteur une idée de cenez tétraèdre, de cette bouche en fer à cheval, de ce petit oeil gauche obstrué d'un sourcil roux en broussaillestandis que l'oeil droit disparaissait entièrement sous une énorme verrue, de ces dents désordonnées, ébréchéesçà et là, comme les créneaux d'une forteresse, de cette lèvre calleuse sur laquelle une de ces dents empiétaitcomme la défense d'un éléphant, de ce menton fourchu, et surtout de la physionomie répandue sur tout cela,

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de ce mélange de malice, d'étonnement et de tristesse. Qu'on rêve, si l'on peut, cet ensemble.

L'acclamation fut unanime. On se précipita vers la chapelle. On en fit sortir en triomphe le bienheureux papedes fous. Mais c'est alors que la surprise et l'admiration furent à leur comble. La grimace était son visage.

Ou plutôt toute sa personne était une grimace. Une grosse tête hérissée de cheveux roux; entre les deuxépaules une bosse énorme dont le contre−coup se faisait sentir par devant; un système de cuisses et de jambessi étrangement fourvoyées qu'elles ne pouvaient se toucher que par les genoux, et, vues de face, ressemblaientà deux croissants de faucilles qui se rejoignent par la poignée; de larges pieds, des mains monstrueuses; et,avec toute cette difformité, je ne sais quelle allure redoutable de vigueur, d'agilité et de courage; étrangeexception à la règle éternelle qui veut que la force, comme la beauté, résulte de l'harmonie. Tel était le papeque les fous venaient de se donner.

On eût dit un géant brisé et mal ressoudé.

Quand cette espèce de cyclope parut sur le seuil de la chapelle, immobile, trapu, et presque aussi large quehaut, carré par la base, comme dit un grand homme, à son surtout mi−parti rouge et violet, semé decampanilles d'argent, et surtout à la perfection de sa laideur, la populace le reconnut sur−le−champ, et s'écriad'une voix:

� C'est Quasimodo, le sonneur de cloches! c'est Quasimodo, le bossu de Notre−Dame! Quasimodo le borgne!Quasimodo le bancal! Noël ! Noël!

On voit que le pauvre diable avait des surnoms à choisir.

� Gare les femmes grosses! criaient les écoliers.

� Ou qui ont envie de l'être, reprenait Joannes.

Les femmes en effet se cachaient le visage.

� Oh! le vilain singe, disait l'une.

� Aussi méchant que laid, reprenait une autre.

� C'est le diable, ajoutait une troisième.

� J'ai le malheur de demeurer auprès de Notre−Dame; toute la nuit je l'entends rôder dans la gouttière.

� Avec les chats.

� Il est toujours sur nos toits.

� Il nous jette des sorts par les cheminées.

� L'autre soir, il est venu me faire la grimace à ma lucarne. Je croyais que c'était un homme. J'ai eu une peur!

� Je suis sûre qu'il va au sabbat. Une fois, il a laissé un balai sur mes plombs.

� Oh! la déplaisante face de bossu!

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� Oh! la vilaine âme!

� Buah!

Les hommes au contraire étaient ravis, et applaudissaient.

Quasimodo, objet du tumulte, se tenait toujours sur la porte de la chapelle, debout, sombre et grave, selaissant admirer.

Un écolier, Robin Poussepain, je crois, vint lui rire sous le nez, et trop près. Quasimodo se contenta de leprendre par la ceinture, et de le jeter à dix pas à travers la foule. Le tout sans dire un mot.

Maître Coppenole, émerveillé, s'approcha de lui.

� Croix−Dieu! Saint−Père! tu as bien la plus belle laideur que j'aie vue de ma vie. Tu mériterais la papauté àRome comme à Paris.

En parlant ainsi, il lui mettait la main gaiement sur l'épaule. Quasimodo ne bougea pas. Coppenole poursuivit.

� Tu es un drôle avec qui j'ai démangeaison de ripailler, dût−il m'en coûter un douzain neuf de douzetournois. Que t'en semble?

Quasimodo ne répondit pas.

� Croix−Dieu! dit le chaussetier, est−ce que tu es sourd?

Il était sourd en effet.

Cependant il commençait à s'impatienter des façons de Coppenole, et se tourna tout à coup vers lui avec ungrincement de dents si formidable que le géant flamand recula, comme un bouledogue devant un chat.

Alors il se fit autour de l'étrange personnage un cercle de terreur et de respect qui avait au moins quinze pasgéométriques de rayon. Une vieille femme expliqua à maître Coppenole que Quasimodo était sourd.

� Sourd! dit le chaussetier avec son gros rire flamand. Croix−Dieu! c'est un pape accompli.

� Hé! je le reconnais, s'écria Jehan, qui était enfin descendu de son chapiteau pour voir Quasimodo de plusprès, c'est le sonneur de cloches de mon frère l'archidiacre. − Bonjour, Quasimodo!

� Diable d'homme! dit Robin Poussepain, encore tout contus de sa chute. Il paraît: c'est un bossu. Il marche:c'est un bancal. Il vous regarde: c'est un borgne. Vous lui parlez: c'est un sourd. − Ah çà, que fait−il de salangue, ce Polyphème?

� Il parle quand il veut, dit la vieille. Il est devenu sourd à sonner les cloches. Il n'est pas muet.

� Cela lui manque, observa Jehan.

� Et il a un oeil de trop, ajouta Robin Poussepain.

� Non pas, dit judicieusement Jehan. Un borgne est bien plus incomplet qu'un aveugle. Il sait ce qui luimanque.

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Cependant tous les mendiants, tous les laquais, tous les coupe−bourses, réunis aux écoliers, avaient étéchercher processionnellement, dans l'armoire de la basoche, la tiare de carton et la simarre dérisoire du papedes fous. Quasimodo s'en laissa revêtir sans sourciller et avec une sorte de docilité orgueilleuse. Puis on le fitasseoir sur un brancard bariolé. Douze officiers de la confrérie des fous l'enlevèrent sur leurs épaules; et uneespèce de joie amère et dédaigneuse vint s'épanouir sur la face morose du cyclope, quand il vit sous ses piedsdifformes toutes ces têtes d'hommes beaux, droits et bien faits. Puis la procession hurlante et déguenillée semit en marche pour faire, selon l'usage, la tournée intérieure des galeries du Palais, avant la promenade desrues et des carrefours.

VI. LA ESMERALDA

Nous sommes ravi d'avoir à apprendre à nos lecteurs que pendant toute cette scène Gringoire et sa pièceavaient tenu bon. Ses acteurs, talonnés par lui, n'avaient pas discontinué de débiter sa comédie, et lui n'avaitpas discontinué de l'écouter. Il avait pris son parti du vacarme, et était déterminé à aller jusqu'au bout, nedésespérant pas d'un retour d'attention de la part du public. Cette lueur d'espérance se ranima quand il vitQuasimodo, Coppenole et le cortège assourdissant du pape des fous sortir à grand bruit de la salle. La foule seprécipita avidement à leur suite. Bon, se dit−il, voilà tous les brouillons qui s'en vont. − Malheureusement,tous les brouillons c'était le public. En un clin d'oeil la grand'salle fut vide.

À vrai dire, il restait encore quelques spectateurs, les uns épars, les autres groupés autour des piliers, femmes,vieillards ou enfants, en ayant assez du brouhaha et du tumulte. Quelques écoliers étaient demeurés à chevalsur l'entablement des fenêtres et regardaient dans la place.

� Eh bien, pensa Gringoire, en voilà encore autant qu'il en faut pour entendre la fin de mon mystère. Ils sontpeu, mais c'est un public d'élite, un public lettré.

Au bout d'un instant, une symphonie qui devait produire le plus grand effet à l'arrivée de la sainte Vierge,manqua. Gringoire s'aperçut que sa musique avait été emmenée par la procession du pape des fous. � Passezoutre, dit−il stoïquement.

Il s'approcha d'un groupe de bourgeois qui lui fit l'effet de s'entretenir de sa pièce. Voici le lambeau deconversation qu'il saisit :

� Vous savez, maître Cheneteau, l'hôtel de Navarre, qui était à M. de Nemours?

� Oui, vis−à−vis la chapelle de Braque.

� Eh bien, le fisc vient de le louer à Guillaume Alixandre, historieur, pour six livres huit sols parisis par an.

� Comme les loyers renchérissent!

� Allons! se dit Gringoire en soupirant, les autres écoutent.

� Camarades, cria tout à coup un de ces jeunes drôles des croisées, la Esmeralda! la Esmeralda dans la place!

Ce mot produisit un effet magique. Tout ce qui restait dans la salle se précipita aux fenêtres, grimpant auxmurailles pour voir, et répétant: la Esmeralda! la Esmeralda!

En même temps on entendait au dehors un grand bruit d'applaudissements.

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VI. LA ESMERALDA 31

� Qu'est−ce que cela veut dire, la Esmeralda? dit Gringoire en joignant les mains avec désolation. Ah! monDieu! il paraît que c'est le tour des fenêtres maintenant.

Il se retourna vers la table de marbre, et vit que la représentation était interrompue. C'était précisémentl'instant où Jupiter devait paraître avec sa foudre. Or Jupiter se tenait immobile au bas du théâtre.

� Michel Giborne! cria le poète irrité, que fais−tu là? est−ce ton rôle? monte donc!

� Hélas, dit Jupiter, un écolier vient de prendre l'échelle.

Gringoire regarda. La chose n'était que trop vraie. Toute communication était interceptée entre son noeud etson dénouement.

� Le drôle! murmura−t−il. Et pourquoi a−t−il pris cette échelle?

� Pour aller voir la Esmeralda, répondit piteusement Jupiter. Il a dit: Tiens, voilà une échelle qui ne sert pas!et il l'a prise.

C'était le dernier coup. Gringoire le reçut avec résignation.

� Que le diable vous emporte! dit−il aux comédiens, et si je suis payé vous le serez.

Alors il fit retraite, la tête basse, mais le dernier, comme un général qui s'est bien battu.

Et tout en descendant les tortueux escaliers du Palais: � Belle cohue d'ânes et de butors que ces parisiens!grommelait−il entre ses dents; ils viennent pour entendre un mystère, et n'en écoutent rien! Ils se sont occupésde tout le monde, de Clopin Trouillefou, du cardinal, de Coppenole, de Quasimodo, du diable! mais demadame la Vierge Marie, point. Si j'avais su, je vous en aurais donné, des Vierges Marie, badauds! Et moi!venir pour voir des visages, et ne voir que des dos! être poète, et avoir le succès d'un apothicaire! Il est vraiqu'Homerus a mendié par les bourgades grecques, et que Nason mourut en exil chez les Moscovites. Mais jeveux que le diable m'écorche si je comprends ce qu'ils veulent dire avec leur Esmeralda! Qu'est−ce que c'estque ce mot−là d'abord? c'est de l'égyptiaque!

LIVRE DEUXIÈME

I. DE CHARYBDE EN SCYLLA

La nuit arrive de bonne heure en janvier. Les rues étaient déjà sombres quand Gringoire sortit du Palais. Cettenuit tombée lui plut; il lui tardait d'aborder quelque ruelle obscure et déserte pour y méditer à son aise et pourque le philosophe posât le premier appareil sur la blessure du poète. La philosophie était du reste son seulrefuge, car il ne savait où loger. Après l'éclatant avortement de son coup d'essai théâtral, il n'osait rentrer dansle logis qu'il occupait, rue Grenier−sur−l'Eau, vis−à−vis le Port−au−Foin, ayant compté sur ce que monsieurle prévôt devait lui donner de son épithalame pour payer à maître Guillaume Doulx−Sire, fermier de lacoutume du pied−fourché de Paris, les six mois de loyer qu'il lui devait, c'est−à−dire douze sols parisis; douzefois la valeur de ce qu'il possédait au monde, y compris son haut−de−chausses, sa chemise et son bicoquet.Après avoir un moment réfléchi, provisoirement abrité sous le petit guichet de la prison du trésorier de laSainte−Chapelle, au gîte qu'il élirait pour la nuit, ayant tous les pavés de Paris à son choix, il se souvintd'avoir avisé, la semaine précédente, rue de la Savaterie, à la porte d'un conseiller au parlement, unmarche−pied à monter sur mule, et de s'être dit que cette pierre serait, dans l'occasion, un fort excellentoreiller pour un mendiant ou pour un poète. Il remercia la providence de lui avoir envoyé cette bonne idée;

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LIVRE DEUXIÈME 32

mais, comme il se préparait à traverser la place du Palais pour gagner le tortueux labyrinthe de la Cité, oùserpentent toutes ces vieilles soeurs, les rues de la Barillerie, de la Vieille−Draperie, de la Savaterie, de laJuiverie, etc., encore debout aujourd'hui avec leurs maisons à neuf étages, il vit la procession du pape desfous qui sortait aussi du Palais et se ruait au travers de la cour, avec grands cris, grande clarté de torches et samusique, à lui Gringoire. Cette vue raviva les écorchures de son amour−propre; il s'enfuit. Dans l'amertumede sa mésaventure dramatique, tout ce qui lui rappelait la fête du jour l'aigrissait et faisait saigner sa plaie.

Il voulut prendre le Pont Saint−Michel, des enfants y couraient çà et là avec des lances à feu et des fusées.

� Peste soit des chandelles d'artifice! dit Gringoire, et il se rabattit sur le Pont−au−Change. On avait attachéaux maisons de la tête du pont trois drapels représentant le roi, le dauphin et Marguerite de Flandre, et sixpetits drapelets où étaient pourtraicts le duc d'Autriche, le cardinal de Bourbon, et M. de Beaujeu, et madameJeanne de France, et M. le bâtard de Bourbon, et je ne sais qui encore; le tout éclairé de torches. La cohueadmirait.

� Heureux peintre Jehan Fourbault! dit Gringoire avec un gros soupir, et il tourna le dos aux drapels etdrapelets. Une rue était devant lui; il la trouva si noire et si abandonnée qu'il espéra y échapper à tous lesretentissements comme à tous les rayonnements de la fête. Il s'y enfonça. Au bout de quelques instants, sonpied heurta un obstacle; il trébucha et tomba. C'était la botte de mai, que les clercs de la basoche avaientdéposée le matin à la porte d'un président au parlement, en l'honneur de la solennité du jour. Gringoiresupporta héroïquement cette nouvelle rencontre. Il se releva et gagna le bord de l'eau. Après avoir laisséderrière lui la tournelle civile et la tour criminelle, et longé le grand mur des jardins du roi, sur cette grèvenon pavée où la boue lui venait à la cheville, il arriva à la pointe occidentale de la Cité, et considéra quelquetemps l'îlot du Passeur−aux−Vaches, qui a disparu depuis sous le cheval de bronze et le Pont−Neuf. L'îlot luiapparaissait dans l'ombre comme une masse noire au delà de l'étroit cours d'eau blanchâtre qui l'en séparait.On y devinait, au rayonnement d'une petite lumière, l'espèce de hutte en forme de ruche où le passeur auxvaches s'abritait la nuit.

� Heureux passeur aux vaches! pensa Gringoire; tu ne songes pas à la gloire et tu ne fais pas d'épithalames!Que t'importent les rois qui se marient et les duchesses de Bourgogne! Tu ne connais d'autres marguerites quecelles que ta pelouse d'avril donne à brouter à tes vaches! Et moi, poète, je suis hué, et je grelotte, et je doisdouze sous, et ma semelle est si transparente qu'elle pourrait servir de vitre à ta lanterne. Merci! passeur auxvaches! ta cabane repose ma vue, et me fait oublier Paris!

Il fut réveillé de son extase presque lyrique par un gros double pétard de la Saint−Jean, qui partitbrusquement de la bienheureuse cabane. C'était le passeur aux vaches qui prenait sa part des réjouissances dujour et se tirait un feu d'artifice.

Ce pétard fit hérisser l'épiderme de Gringoire.

� Maudite fête! s'écria−t−il, me poursuivras−tu partout? Oh! mon Dieu! jusque chez le passeur aux vaches!

Puis il regarda la Seine à ses pieds, et une horrible tentation le prit:

� Oh! dit−il, que volontiers je me noierais, si l'eau n'était pas si froide!

Alors il lui vint une résolution désespérée. C'était, puisqu'il ne pouvait échapper au pape des fous, auxdrapelets de Jehan Fourbault, aux bottes de mai, aux lances à feu et aux pétards, de s'enfoncer hardiment aucoeur même de la fête, et d'aller à la place de Grève.

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� Au moins, pensa−t−il, j'y aurai peut−être un tison du feu de joie pour me réchauffer, et j'y pourrai souperavec quelque miette des trois grandes armoiries de sucre royal qu'on a dû y dresser sur le buffet public de laville.

II. LA PLACE DE GRÈVE

Il ne reste aujourd'hui qu'un bien imperceptible vestige de la place de Grève telle qu'elle existait alors. C'est lacharmante tourelle qui occupe l'angle nord de la place, et qui, déjà ensevelie sous l'ignoble badigeonnage quiempâte les vives arêtes de ses sculptures, aura bientôt disparu peut−être, submergée par cette crue de maisonsneuves qui dévore si rapidement toutes les vieilles façades de Paris.

Les personnes qui, comme nous, ne passent jamais sur la place de Grève sans donner un regard de pitié et desympathie à cette pauvre tourelle étranglée entre deux masures du temps de Louis XV, peuvent reconstruireaisément dans leur pensée l'ensemble d'édifices auquel elle appartenait, et y retrouver entière la vieille placegothique du quinzième siècle.

C'était, comme aujourd'hui, un trapèze irrégulier bordé d'un côté par le quai, et des trois autres par une sériede maisons hautes, étroites et sombres. Le jour, on pouvait admirer la variété de ses édifices, tous sculptés enpierre ou en bois, et présentant déjà de complets échantillons des diverses architectures domestiques dumoyen âge, en remontant du quinzième au onzième siècle, depuis la croisée qui commençait à détrônerl'ogive, jusqu'au plein cintre roman qui avait été supplanté par l'ogive, et qui occupait encore, au−dessousd'elle, le premier étage de cette ancienne maison de la Tour−Roland, angle de la place sur la Seine, du côté dela rue de la Tannerie. La nuit, on ne distinguait de cette masse d'édifices que la dentelure noire des toitsdéroulant autour de la place leur chaîne d'angles aigus. Car c'est une des différences radicales des villesd'alors et des villes d'à présent, qu'aujourd'hui ce sont les façades qui regardent les places et les rues, etqu'alors c'étaient les pignons. Depuis deux siècles, les maisons se sont retournées.

Au centre, du côté oriental de la place, s'élevait une lourde et hybride construction formée de trois logisjuxtaposés. On l'appelait de trois noms qui expliquent son histoire, sa destination et son architecture: laMaison−au−Dauphin, parce que Charles V, dauphin, l'avait habitée; la Marchandise, parce qu'elle servaitd'Hôtel de Ville; la Maison−aux−Piliers (domus ad piloria), à cause d'une suite de gros piliers qui soutenaientses trois étages. La ville trouvait là tout ce qu'il faut à une bonne ville comme Paris: une chapelle, pour prierDieu; un plaidoyer, pour tenir audience et rembarrer au besoin les gens du roi; et, dans les combles, unarsenac plein d'artillerie. Car les bourgeois de Paris savent qu'il ne suffit pas en toute conjoncture de prier etde plaider pour les franchises de la Cité, et ils ont toujours en réserve dans un grenier de l'Hôtel de Villequelque bonne arquebuse rouillée.

La Grève avait dès lors cet aspect sinistre que lui conservent encore aujourd'hui l'idée exécrable qu'elleréveille et le sombre Hôtel de Ville de Dominique Boccador, qui a remplacé la Maison−aux−Piliers. Il fautdire qu'un gibet et un pilori permanents, une justice et une échelle, comme on disait alors, dressés côte à côteau milieu du pavé, ne contribuaient pas peu à faire détourner les yeux de cette place fatale, où tant d'êtrespleins de santé et de vie ont agonisé; où devait naître cinquante ans plus tard cette fièvre de Saint−Vallier,cette maladie de la terreur de l'échafaud, la plus monstrueuse de toutes les maladies, parce qu'elle ne vient pasde Dieu, mais de l'homme.

C'est une idée consolante, disons−le en passant, de songer que la peine de mort, qui, il y a trois cents ans,encombrait encore de ses roues de fer, de ses gibets de pierre, de tout son attirail de supplices permanent etscellé dans le pavé, la Grève, les Halles, la place Dauphine, la Croix−du−Trahoir, le Marché−aux−Pourceaux,ce hideux Montfaucon, la barrière des Sergents, la Place−aux−Chats, la Porte Saint−Denis, Champeaux, laPorte Baudets, la Porte Saint−Jacques, sans compter les innombrables échelles des prévôts, de l'évêque, des

Notre Dame de Paris

II. LA PLACE DE GRÈVE 34

chapitres, des abbés, des prieurs ayant justice; sans compter les noyades juridiques en rivière de Seine; il estconsolant qu'aujourd'hui, après avoir perdu successivement toutes les pièces de son armure, son luxe desupplices, sa pénalité d'imagination et de fantaisie, sa torture à laquelle elle refaisait tous les cinq ans un lit decuir au Grand−Châtelet, cette vieille suzeraine de la société féodale, presque mise hors de nos lois et de nosvilles, traquée de code en code, chassée de place en place, n'ait plus dans notre immense Paris qu'un coindéshonoré de la Grève, qu'une misérable guillotine, furtive, inquiète, honteuse, qui semble toujours craindred'être prise en flagrant délit, tant elle disparaît vite après avoir fait son coup!

III. BESOS PARA GOLPES

Lorsque Pierre Gringoire arriva sur la place de Grève, il était transi. Il avait pris par le Pont−aux−Meunierspour éviter la cohue du Pont−au−Change et les drapelets de Jehan Fourbault; mais les roues de tous lesmoulins de l'évêque l'avaient éclaboussé au passage, et sa souquenille était trempée. Il lui semblait en outreque la chute de sa pièce le rendait plus frileux encore. Aussi se hâta−t−il de s'approcher du feu de joie quibrûlait magnifiquement au milieu de la place. Mais une foule considérable faisait cercle à l'entour.

� Damnés parisiens! se dit−il à lui−même, car Gringoire en vrai poète dramatique était sujet aux monologues,les voilà qui m'obstruent le feu! Pourtant j'ai bon besoin d'un coin de cheminée. Mes souliers boivent, et tousces maudits moulins qui ont pleuré sur moi! Diable d'évêque de Paris avec ses moulins! Je voudrais biensavoir ce qu'un évêque peut faire d'un moulin! est−ce qu'il s'attend à devenir d'évêque meunier? S'il ne luifaut que ma malédiction pour cela, je la lui donne, et à sa cathédrale, et à ses moulins! Voyez un peu s'ils sedérangeront, ces badauds! Je vous demande ce qu'ils font là! Ils se chauffent; beau plaisir! Ils regardent brûlerun cent de bourrées; beau spectacle!

En examinant de plus près, il s'aperçut que le cercle était beaucoup plus grand qu'il ne fallait pour se chaufferau feu du roi, et que cette affluence de spectateurs n'était pas uniquement attirée par la beauté du cent debourrées qui brûlait.

Dans un vaste espace laissé libre entre la foule et le feu, une jeune fille dansait.

Si cette jeune fille était un être humain, ou une fée, ou un ange, c'est ce que Gringoire, tout philosophesceptique, tout poète ironique qu'il était, ne put décider dans le premier moment, tant il fut fasciné par cetteéblouissante vision.

Elle n'était pas grande, mais elle le semblait, tant sa fine taille s'élançait hardiment. Elle était brune, mais ondevinait que le jour sa peau devait avoir ce beau reflet doré des andalouses et des romaines. Son petit piedaussi était andalou, car il était tout ensemble à l'étroit et à l'aise dans sa gracieuse chaussure. Elle dansait, elletournait, elle tourbillonnait sur un vieux tapis de Perse, jeté négligemment sous ses pieds; et chaque fois qu'entournoyant sa rayonnante figure passait devant vous, ses grands yeux noirs vous jetaient un éclair.

Autour d'elle tous les regards étaient fixes, toutes les bouches ouvertes; et en effet, tandis qu'elle dansait ainsi,au bourdonnement du tambour de basque que ses deux bras ronds et purs élevaient au−dessus de sa tête,mince, frêle et vive comme une guêpe, avec son corsage d'or sans pli, sa robe bariolée qui se gonflait, avecses épaules nues, ses jambes fines que sa jupe découvrait par moments, ses cheveux noirs, ses yeux deflamme, c'était une surnaturelle créature.

� En vérité, pensa Gringoire, c'est une salamandre, c'est une nymphe, c'est une déesse, c'est une bacchante dumont Ménaléen!

En ce moment une des nattes de la chevelure de la " salamandre " se détacha, et une pièce de cuivre jaune qui

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III. BESOS PARA GOLPES 35

y était attachée roula à terre.

� Hé non! dit−il, c'est une bohémienne.

Toute illusion avait disparu.

Elle se remit à danser. Elle prit à terre deux épées dont elle appuya la pointe sur son front et qu'elle fit tournerdans un sens tandis qu'elle tournait dans l'autre. C'était en effet tout bonnement une bohémienne. Maisquelque désenchanté que fût Gringoire, l'ensemble de ce tableau n'était pas sans prestige et sans magie; le feude joie l'éclairait d'une lumière crue et rouge qui tremblait toute vive sur le cercle des visages de la foule, surle front brun de la jeune fille, et au fond de la place jetait un blême reflet mêlé aux vacillations de leursombres, d'un côté sur la vieille façade noire et ridée de la Maison−aux−Piliers, de l'autre sur les bras de pierredu gibet.

Parmi les mille visages que cette lueur teignait d'écarlate, il y en avait un qui semblait plus encore que tousles autres absorbé dans la contemplation de la danseuse. C'était une figure d'homme, austère, calme etsombre. Cet homme, dont le costume était caché par la foule qui l'entourait, ne paraissait pas avoir plus detrente−cinq ans; cependant il était chauve; à peine avait−il aux tempes quelques touffes de cheveux rares etdéjà gris; son front large et haut commençait à se creuser de rides; mais dans ses yeux enfoncés éclatait unejeunesse extraordinaire, une vie ardente, une passion profonde. Il les tenait sans cesse attachés sur labohémienne, et tandis que la folle jeune fille de seize ans dansait et voltigeait au plaisir de tous, sa rêverie, àlui, semblait devenir de plus en plus sombre. De temps en temps un sourire et un soupir se rencontraient surses lèvres, mais le sourire était plus douloureux que le soupir.

La jeune fille, essoufflée, s'arrêta enfin, et le peuple l'applaudit avec amour.

� Djali, dit la bohémienne.

Alors Gringoire vit arriver une jolie petite chèvre blanche, alerte, éveillée, lustrée, avec des cornes dorées,avec des pieds dorés, avec un collier doré, qu'il n'avait pas encore aperçue, et qui était restée jusque−làaccroupie sur un coin du tapis et regardant danser sa maîtresse.

� Djali, dit la danseuse, à votre tour.

Et s'asseyant, elle présenta gracieusement à la chèvre son tambour de basque.

� Djali, continua−t−elle, à quel mois sommes−nous de l'année?

La chèvre leva son pied de devant et frappa un coup sur le tambour. On était en effet au premier mois. Lafoule applaudit.

� Djali, reprit la jeune fille en tournant son tambour de basque d'un autre côté, à quel jour du moissommes−nous?

Djali leva son petit pied d'or et frappa six coups sur le tambour.

� Djali, poursuivit l'égyptienne toujours avec un nouveau manège du tambour, à quelle heure du joursommes−nous?

Djali frappa sept coups. Au même moment l'horloge de la Maison−aux−Piliers sonna sept heures.

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Le peuple était émerveillé.

� Il y a de la sorcellerie là−dessous, dit une voix sinistre dans la foule. C'était celle de l'homme chauve qui nequittait pas la bohémienne des yeux.

Elle tressaillit, se détourna; mais les applaudissements éclatèrent et couvrirent la morose exclamation.

Ils l'effacèrent même si complètement dans son esprit qu'elle continua d'interpeller sa chèvre.

� Djali, comment fait maître Guichard Grand−Remy, capitaine des pistoliers de la ville, à la procession de laChandeleur?

Djali se dressa sur ses pattes de derrière et se mit à bêler, en marchant avec une si gentille gravité que lecercle entier des spectateurs éclata de rire à cette parodie de la dévotion intéressée du capitaine des pistoliers.

� Djali, reprit la jeune fille enhardie par le succès croissant, comment prêche maître Jacques Charmolue,procureur du roi en cour d'église?

La chèvre prit séance sur son derrière, et se mit à bêler, en agitant ses pattes de devant d'une si étrange façonque, hormis le mauvais français et le mauvais latin, geste, accent, attitude, tout Jacques Charmolue y était.

Et la foule d'applaudir de plus belle.

� Sacrilège! profanation! reprit la voix de l'homme chauve.

La bohémienne se retourna encore une fois.

� Ah! dit−elle, c'est ce vilain homme! puis, allongeant sa lèvre inférieure au delà de la lèvre supérieure, ellefit une petite moue qui paraissait lui être familière, pirouetta sur le talon, et se mit à recueillir dans untambour de basque les dons de la multitude.

Les grands−blancs, les petits−blancs, les targes, les liards−à−l'aigle pleuvaient. Tout à coup elle passa devantGringoire. Gringoire mit si étourdiment la main à sa poche qu'elle s'arrêta. − Diable! dit le poète en trouvantau fond de sa poche la réalité, c'est−à−dire le vide. Cependant la jolie fille était là, le regardant avec sesgrands yeux, lui tendant son tambour, et attendant. Gringoire suait à grosses gouttes. S'il avait eu le Péroudans sa poche, certainement il l'eût donné à la danseuse; mais Gringoire n'avait pas le Pérou, et d'ailleursl'Amérique n'était pas encore découverte.

Heureusement un incident inattendu vint à son secours.

� T'en iras−tu, sauterelle d'Égypte? cria une voix aigre qui partait du coin le plus sombre de la place.

La jeune fille se retourna effrayée. Ce n'était plus la voix de l'homme chauve; c'était une voix de femme, unevoix dévote et méchante.

Du reste, ce cri, qui fit peur à la bohémienne, mit en joie une troupe d'enfants qui rôdait par là.

� C'est la recluse de la Tour−Roland s'écrièrent−ils avec des rires désordonnés, c'est la sachette qui gronde!Est−ce qu'elle n'a pas soupé? portons−lui quelque reste du buffet de ville!

Tous se précipitèrent vers la Maison−aux−Piliers.

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Cependant Gringoire avait profité du trouble de la danseuse pour s'éclipser. La clameur des enfants luirappela que lui aussi n'avait pas soupé. Il courut donc au buffet. Mais les petits drôles avaient de meilleuresjambes que lui; quand il arriva, ils avaient fait table rase. Il ne restait même pas un misérable camichon à cinqsols la livre. Il n'y avait plus sur le mur que les sveltes fleurs de lys, entremêlées de rosiers, peintes en 1434par Mathieu Biterne. C'était un maigre souper.

C'est une chose importune de se coucher sans souper; c'est une chose moins riante encore de ne pas souper etde ne savoir où coucher, Gringoire en était là. Pas de pain, pas de gîte; il se voyait pressé de toutes parts parla nécessité, et il trouvait la nécessité fort bourrue. Il avait depuis longtemps découvert cette vérité, queJupiter a créé les hommes dans un accès de misanthropie, et que, pendant toute la vie du sage, sa destinéetient en état de siège sa philosophie. Quant à lui, il n'avait jamais vu le blocus si complet; il entendait sonestomac battre la chamade, et il trouvait très déplacé que le mauvais destin prît sa philosophie par la famine.

Cette mélancolique rêverie l'absorbait de plus en plus, lorsqu'un chant bizarre, quoique plein de douceur, vintbrusquement l'en arracher. C'était la jeune égyptienne qui chantait.

Il en était de sa voix comme de sa danse, comme de sa beauté. C'était indéfinissable et charmant; quelquechose de pur, de sonore, d'aérien, d'ailé, pour ainsi dire. C'étaient de continuels épanouissements, desmélodies, des cadences inattendues, puis des phrases simples semées de notes acérées et sifflantes, puis dessauts de gammes qui eussent dérouté un rossignol, mais où l'harmonie se retrouvait toujours, puis de mollesondulations d'octaves qui s'élevaient et s'abaissaient comme le sein de la jeune chanteuse. Son beau visagesuivait avec une mobilité singulière tous les caprices de sa chanson, depuis l'inspiration la plus écheveléejusqu'à la plus chaste dignité. On eût dit tantôt une folle, tantôt une reine.

Les paroles qu'elle chantait étaient d'une langue inconnue à Gringoire, et qui paraissait lui être inconnue àelle−même, tant l'expression qu'elle donnait au chant se rapportait peu au sens des paroles. Ainsi ces quatrevers dans sa bouche étaient d'une gaieté folle:

Un cofre de gran riqueza Hallaron dentro un pilar, Dentro del, nuevas banderas Con figuras de espantar.

Et un instant après, à l'accent qu'elle donnait à cette stance:

Alarabes de cavallo Sin poderse menear, Con espadas, y los cuellos, Ballestas de buen echar.

Gringoire se sentait venir les larmes aux yeux. Cependant son chant respirait surtout la joie, et elle semblaitchanter, comme l'oiseau, par sérénité et par insouciance.

La chanson de la bohémienne avait troublé là rêverie de Gringoire, mais comme le cygne trouble l'eau. Ill'écoutait avec une sorte de ravissement et d'oubli de toute chose. C'était depuis plusieurs heures le premiermoment où il ne se sentît pas souffrir.

Le moment fut court.

La même voix de femme qui avait interrompu la danse de la bohémienne vint interrompre son chant.

� Te tairas−tu, cigale d'enfer? cria−t−elle, toujours du même coin obscur de la place.

La pauvre cigale s'arrêta court. Gringoire se boucha les oreilles.

� Oh! s'écria−t−il, maudite scie ébréchée, qui vient briser la lyre!

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Cependant les autres spectateurs murmuraient comme lui: � Au diable la sachette! disait plus d'un. Et lavieille trouble−fête invisible eût pu avoir à se repentir de ses agressions contre la bohémienne, s'ils n'eussentété distraits en ce moment même par la procession du pape des fous, qui, après avoir parcouru force rues etcarrefours, débouchait dans la place de Grève, avec toutes ses torches et toute sa rumeur.

Cette procession, que nos lecteurs ont vue partir du Palais, s'était organisée chemin faisant, et recrutée de toutce qu'il y avait à Paris de marauds, de voleurs oisifs, et de vagabonds disponibles; aussi présentait−elle unaspect respectable lorsqu'elle arriva en Grève.

D'abord marchait l'Égypte. Le duc d'Égypte, en tête, à cheval, avec ses comtes à pied, lui tenant la bride etl'éden; derrière eux, les égyptiens et les égyptiennes pêle−mêle avec leurs petits enfants criant sur leursépaules; tous, duc comtes, menu peuple, en haillons et en oripeaux. Puis c'était le royaume d'argot:c'est−à−dire tous les voleurs de France, échelonnés par ordre de dignité; les moindres passant les premiers.Ainsi défilaient quatre par quatre, avec les divers insignes de leurs grades dans cette étrange faculté, laplupart éclopés, ceux−ci boiteux, ceux−là manchots, les courtauds de boutanche, les coquillarts, les hubins,les sabouleux, les calots, les francs−mitoux, les polissons, les piètres, les capons, les malingreux, les rifodés,les marcandiers, les narquois, les orphelins, les archisuppôts, les cagoux; dénombrement à fatiguer Homère.Au centre du conclave des cagoux et des archisuppôts, on avait peine à distinguer le roi de l'argot, le grandcoësre, accroupi dans une petite charrette traînée par deux grands chiens. Après le royaume des argotiers,venait l'empire de Galilée. Guillaume Rousseau, empereur de l'empire de Galilée, marchait majestueusementdans sa robe de pourpre tachée de vin, précédé de baladins s'entre−battant et dansant des pyrrhiques, entouréde ses massiers, de ses suppôts, et des clercs de la chambre des comptes. Enfin venait la basoche, avec sesmais couronnés de fleurs, ses robes noires, sa musique digne du sabbat, et ses grosses chandelles de cirejaune. Au centre de cette foule, les grands officiers de la confrérie des fous portaient sur leurs épaules unbrancard plus surchargé de cierges que la châsse de Sainte−Geneviève en temps de peste. Et sur ce brancardresplendissait, crossé, chapé et mitré, le nouveau pape des fous, le sonneur de cloches de Notre−Dame,Quasimodo le Bossu.

Chacune des sections de cette procession grotesque avait sa musique particulière. Les égyptiens faisaientdétonner leurs balafos et leurs tambourins d'Afrique. Les argotiers, race fort peu musicale, en étaient encore àla viole, au cornet à bouquin et à la gothique rubebbe du douzième siècle. L'empire de Galilée n'était guèreplus avancé; à peine distinguait−on dans sa musique quelque misérable rebec de l'enfance de l'art, encoreemprisonné dans le ré−la−mi. Mais c'est autour du pape des fous que se déployaient, dans une cacophoniemagnifique, toutes les richesses musicales de l'époque. Ce n'étaient que dessus de rebec, hautes−contre derebec, tailles de rebec, sans compter les flûtes et les cuivres. Hélas! nos lecteurs se souviennent que c'étaitl'orchestre de Gringoire.

Il est difficile de donner une idée du degré d'épanouissement orgueilleux et béat où le triste et hideux visagede Quasimodo était parvenu dans le trajet du Palais à la Grève. C'était la première jouissance d'amour−proprequ'il eût jamais éprouvée. Il n'avait connu jusque−là que l'humiliation, le dédain pour sa condition, le dégoûtpour sa personne. Aussi, tout sourd qu'il était, savourait−il en véritable pape les acclamations de cette foulequ'il haïssait pour s'en sentir haï. Que son peuple fût un ramas de fous, de perclus, de voleurs, de mendiants,qu'importe! c'était toujours un peuple, et lui un souverain. Et il prenait au sérieux tous ces applaudissementsironiques, tous ces respects dérisoires, auxquels nous devons dire qu'il se mêlait pourtant dans la foule un peude crainte fort réelle. Car le bossu était robuste; car le bancal était agile; car le sourd était méchant: troisqualités qui tempèrent le ridicule.

Du reste, que le nouveau pape des fous se rendit compte à lui−même des sentiments qu'il éprouvait et dessentiments qu'il inspirait, c'est ce que nous sommes loin de croire. L'esprit qui était logé dans ce corpsmanqué avait nécessairement lui−même quelque chose d'incomplet et de sourd. Aussi ce qu'il ressentait en cemoment était−il pour lui absolument vague, indistinct et confus. Seulement la joie perçait, l'orgueil dominait.

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Autour de cette sombre et malheureuse figure, il y avait rayonnement. Ce ne fut donc pas sans surprise et sanseffroi que l'on vit tout à coup, au moment où Quasimodo, dans cette demi−ivresse, passait triomphalementdevant la Maison−aux−Piliers, un homme s'élancer de la foule et lui arracher des mains, avec un geste decolère, sa crosse de bois doré, insigne de sa folle papauté.

Cet homme, ce téméraire, c'était le personnage au front chauve qui, le moment auparavant, mêlé au groupe dela bohémienne, avait glacé la pauvre fille de ses paroles de menace et de haine. Il était revêtu du costumeecclésiastique. Au moment où il sortit de la foule, Gringoire, qui ne l'avait point remarqué jusqu'alors, lereconnut: � Tiens! dit−il, avec un cri d'étonnement, c'est mon maître en Hermès, dom Claude Frollo,l'archidiacre! Que diable veut−il à ce vilain borgne? Il va se faire dévorer.

Un cri de terreur s'éleva en effet. Le formidable Quasimodo s'était précipité à bas du brancard, et les femmesdétournaient les yeux pour ne pas le voir déchirer l'archidiacre. Il fit un bond jusqu'au prêtre, le regarda, ettomba à genoux.

Le prêtre lui arracha sa tiare, lui brisa sa crosse, lui lacéra sa chape de clinquant.

Quasimodo resta à genoux, baissa la tête et joignit les mains.

Puis il s'établit entre eux un étrange dialogue de signes et de gestes, car ni l'un ni l'autre ne parlait. Le prêtre,debout, irrité, menaçant, impérieux; Quasimodo, prosterné, humble, suppliant. Et cependant il est certain queQuasimodo eût pu écraser le prêtre avec le pouce.

Enfin l'archidiacre, secouant rudement la puissante épaule de Quasimodo, lui fit signe de se lever et de lesuivre.

Quasimodo se leva.

Alors la confrérie des fous, la première stupeur passée, voulut défendre son pape si brusquement détrôné. Leségyptiens, les argotiers et toute la basoche vinrent japper autour du prêtre.

Quasimodo se plaça devant le prêtre, fit jouer les muscles de ses poings athlétiques, et regarda les assaillantsavec le grincement de dents d'un tigre fâché.

Le prêtre reprit a sa gravité sombre, fit un signe à Quasimodo, et se retira en silence.

Quasimodo marchait devant lui, éparpillant la foule à son passage.

Quand ils eurent traversé la populace et la place, la nuée des curieux et des oisifs voulut les suivre.Quasimodo prit alors l'arrière−garde, et suivit l'archidiacre à reculons, trapu, hargneux, monstrueux, hérissé,ramassant ses membres, léchant ses défenses de sanglier, grondant comme une bête fauve, et imprimantd'immenses oscillations à la foule avec un geste ou un regard.

On les laissa s'enfoncer tous deux dans une rue étroite et ténébreuse, où nul n'osa se risquer après eux; tant laseule chimère de Quasimodo grinçant des dents en barrait bien l'entrée.

� Voilà qui est merveilleux, dit Gringoire; mais où diable trouverai−je à souper?

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IV. LES INCONVÉNIENTS DE SUIVRE UNE JOLIE FEMME LE SOIR DANSLES RUES

Gringoire, à tout hasard, s'était mis à suivre la bohémienne. Il lui avait vu prendre, avec sa chèvre, la rue de laCoutellerie; il avait pris la rue de la Coutellerie.

� Pourquoi pas? s'était−il dit.

Gringoire, philosophe pratique des rues de Paris, avait remarqué que rien n'est propice à la rêverie comme desuivre une jolie femme sans savoir où elle va. Il y a dans cette abdication volontaire de son libre arbitre, danscette fantaisie qui se soumet à une autre fantaisie, laquelle ne s'en doute pas, un mélange d'indépendancefantasque et d'obéissance aveugle, je ne sais quoi d'intermédiaire entre l'esclavage et la liberté qui plaisait àGringoire, esprit essentiellement mixte, indécis et complexe, tenant le bout de tous les extrêmes,incessamment suspendu entre toutes les propensions humaines, et les neutralisant l'une par l'autre. Il secomparait lui−même volontiers au tombeau de Mahomet, attiré en sens inverse par deux pierres d'aimant, etqui hésite éternellement entre le haut et le bas, entre la voûte et le pavé, entre la chute et l'ascension, entre lezénith et le nadir.

Si Gringoire vivait de nos jours, quel beau milieu il tiendrait entre le classique et le romantique!

Mais il n'était pas assez primitif pour vivre trois cents ans, et c'est dommage. Son absence est un vide qui nese fait que trop sentir aujourd'hui.

Du reste, pour suivre ainsi dans les rues les passants (et surtout les passantes), ce que Gringoire faisaitvolontiers, il n'y a pas de meilleure disposition que de ne savoir où coucher.

Il marchait donc tout pensif derrière la jeune fille qui hâtait le pas et faisait trotter sa jolie chèvre en voyantrentrer les bourgeois et se fermer les tavernes, seules boutiques qui eussent été ouvertes ce jour−là.

� Après tout, pensait−il à peu près, il faut bien qu'elle loge quelque part; les bohémiennes ont bon coeur. −Qui sait?...

Et il y avait dans les points suspensifs dont il faisait suivre cette réticence dans son esprit je ne sais quellesidées assez gracieuses.

Cependant de temps en temps, en passant devant les derniers groupes de bourgeois fermant leurs portes, ilattrapait quelque lambeau de leurs conversations qui venait rompre l'enchaînement de ses riantes hypothèses.

Tantôt c'étaient deux vieillards qui s'accostaient.

� Maître Thibaut Fernicle, savez−vous qu'il fait froid?

(Gringoire savait cela depuis le commencement de l'hiver.)

� Oui−bien, maître Boniface Disome! Est−ce que nous allons avoir un hiver comme il y a trois ans, en 80,que le bois coûtait huit sols le moule?

� Bah! ce n'est rien, maître Thibaut, près de l'hiver de 1407, qu'il gela depuis la Saint−Martin jusqu'à laChandeleur! et avec une telle furie que la plume du greffier du parlement gelait, dans la grand'chambre, detrois mots en trois mots! ce qui interrompit l'enregistrement de la justice.

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IV. LES INCONVÉNIENTS DE SUIVRE UNE JOLIE FEMME LE SOIR DANS LES RUES 41

Plus loin, c'étaient des voisines à leur fenêtre avec des chandelles que le brouillard faisait grésiller.

� Votre mari vous a−t−il conté le malheur, madamoiselle La Boudraque?

� Non. Qu'est−ce que c'est donc, madamoiselle Turquant?

� Le cheval de M. Gilles Godin, le notaire au Châtelet, qui s'est effarouché des flamands et de leurprocession, et qui a renversé maître Philippot Avrillot, oblat des Célestins.

� En vérité?

� Bellement.

� Un cheval bourgeois! c'est un peu fort. Si c'était un cheval de cavalerie, à la bonne heure!

Et les fenêtres se refermaient. Mais Gringoire n'en avait pas moins perdu le fil de ses idées.

Heureusement il le retrouvait vite et le renouait sans peine, grâce à la bohémienne, grâce à Djali, quimarchaient toujours devant lui; deux fines, délicates et charmantes créatures, dont il admirait les petits pieds,les jolies formes, les gracieuses manières, les confondant presque dans sa contemplation; pour l'intelligence etla bonne amitié, les croyant toutes deux jeunes filles; pour la légèreté, l'agilité, la dextérité de la marche, lestrouvant chèvres toutes deux.

Les rues cependant devenaient à tout moment plus noires et plus désertes. Le couvre−feu était sonné depuislongtemps, et l'on commençait à ne plus rencontrer qu'à de rares intervalles un passant sur le pavé, unelumière aux fenêtres, Gringoire s'était engagé, à la suite de l'égyptienne, dans ce dédale inextricable deruelles, de carrefours et de culs−de−sac, qui environne l'ancien sépulcre des Saints−Innocents, et quiressemble à un écheveau de fil brouillé par un chat. � Voilà des rues qui ont bien peu de logique! disaitGringoire, perdu dans ces mille circuits qui revenaient sans cesse sur eux−mêmes, mais où la jeune fillesuivait un chemin qui lui paraissait bien connu, sans hésiter et d'un pas de plus en plus rapide. Quant à lui, ileût parfaitement ignoré où il était, s'il n'eût aperçu en passant, au détour d'une rue, la masse octogone dupilori des halles, dont le sommet à jour détachait vivement sa découpure noire sur une fenêtre encore éclairéede la rue Verdelet.

Depuis quelques instants, il avait attiré l'attention de la jeune fille; elle avait à plusieurs reprises tourné la têtevers lui avec inquiétude; elle s'était même une fois arrêtée tout court, avait profité d'un rayon de lumière quis'échappait d'une boulangerie entr'ouverte pour le regarder fixement du haut en bas; puis, ce coup d'oeil jeté,Gringoire lui avait vu faire cette petite moue qu'il avait déjà remarquée, et elle avait passé outre.

Cette petite moue donna à penser à Gringoire. Il y avait certainement du dédain et de la moquerie dans cettegracieuse grimace. Aussi commençait−il à baisser la tête, à compter les pavés, et à suivre la jeune fille d'unpeu plus loin, lorsque, au tournant d'une rue qui venait de la lui faire perdre de vue, il l'entendit pousser un criperçant.

Il hâta le pas.

La rue était pleine de ténèbres. Pourtant une étoupe imbibée d'huile, qui brûlait dans une cage de fer auxpieds de la Sainte−Vierge du coin de la rue, permit à Gringoire de distinguer la bohémienne se débattant dansles bras de deux hommes qui s'efforçaient d'étouffer ses cris. La pauvre petite chèvre, tout effarée, baissait lescornes et bêlait.

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� À nous, messieurs du guet, cria Gringoire, et il s'avança bravement. L'un des hommes qui tenaient la jeunefille se tourna vers lui. C'était la formidable figure de Quasimodo.

Gringoire ne prit pas la fuite, mais il ne fit point un pas de plus.

Quasimodo vint à lui, le jeta à quatre pas sur le pavé d'un revers de la main, et s'enfonça rapidement dansl'ombre, emportant la jeune fille ployée sur un de ses bras comme une écharpe de soie. Son compagnon lesuivait, et la pauvre chèvre courait après tous, avec son bêlement plaintif.

� Au meurtre! au meurtre! criait la malheureuse bohémienne.

� Halte−là, misérables, et lâchez−moi cette ribaude! dit tout à coup d'une voix de tonnerre un cavalier quidéboucha brusquement du carrefour voisin.

C'était un capitaine des archers de l'ordonnance du roi armé de pied en cap, et l'espadon à la main.

Il arracha la bohémienne des bras de Quasimodo stupéfait, la mit en travers sur sa selle, et, au moment où leredoutable bossu, revenu de sa surprise, se précipitait sur lui pour reprendre sa proie, quinze ou seize archers,qui suivaient de près leur capitaine, parurent l'estramaçon au poing. C'était une escouade de l'ordonnance duroi qui faisait le contre−guet, par ordre de messire Robert d'Estouteville, garde de la prévôté de Paris.

Quasimodo fut enveloppé, saisi, garrotté. Il rugissait, il écumait, il mordait, et, s'il eût fait grand jour, nuldoute que son visage seul, rendu plus hideux encore par la colère, n'eût mis en fuite toute l'escouade. Mais lanuit il était désarmé de son arme la plus redoutable, de sa laideur.

Son compagnon avait disparu dans la lutte.

La bohémienne se dressa gracieusement sur la selle de l'officier, elle appuya ses deux mains sur les deuxépaules du jeune homme, et le regarda fixement quelques secondes, comme ravie de sa bonne mine et du bonsecours qu'il venait de lui porter. Puis, rompant le silence la première, elle lui dit, en faisant plus douceencore sa douce voix:

� Comment vous appelez−vous, monsieur le gendarme?

� Le capitaine Phoebus de Châteaupers, pour vous servir, ma belle ! répondit l'officier en se redressant.

� Merci, dit−elle.

Et, pendant que le capitaine Phoebus retroussait sa moustache à la bourguignonne, elle se laissa glisser à basdu cheval, comme une flèche qui tombe à terre, et s'enfuit.

Un éclair se fût évanoui moins vite.

� Nombril du pape! dit le capitaine en faisant resserrer les courroies de Quasimodo, j'eusse aimé mieuxgarder la ribaude.

� Que voulez−vous, capitaine? dit un gendarme, la fauvette s'est envolée, la chauve−souris est restée.

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V. SUITE DES INCONVÉNIENTS

Gringoire, tout étourdi de sa chute, était resté sur le pavé devant la bonne Vierge du coin de la rue. Peu à peu,il reprit ses sens; il fut d'abord quelques minutes flottant dans une espèce de rêverie à demi somnolente quin'était pas sans douceur, où les aériennes figures de la bohémienne et de la chèvre se mariaient à la pesanteurdu poing de Quasimodo. Cet état dura peu. Une assez vive impression de froid à la partie de son corps qui setrouvait en contact avec le pavé le réveilla tout à coup, et fit revenir son esprit à la surface. � D'où me vientdonc cette fraîcheur? se dit−il brusquement. Il s'aperçut alors qu'il était un peu dans le milieu du ruisseau.

� Diable de cyclope bossu! grommela−t−il entre ses dents, et il voulut se lever. Mais il était trop étourdi ettrop meurtri. Force lui fut de rester en place. Il avait du reste la main assez libre; il se boucha le nez, et serésigna.

� La boue de Paris, pensa−t−il (car il croyait bien être sûr que décidément le ruisseau serait son gîte,

Et que faire en un gîte à moins que l'on ne songe?),

la boue de Paris est particulièrement puante. Elle doit renfermer beaucoup de sel volatil et nitreux. C'est, dureste, l'opinion de maître Nicolas Flamel et des hermétiques...

Le mot d'hermétiques amena subitement l'idée de l'archidiacre Claude Frollo dans son esprit. Il se rappela lascène violente qu'il venait d'entrevoir, que la bohémienne se débattait entre deux hommes, que Quasimodoavait un compagnon, et la figure morose et hautaine de l'archidiacre passa confusément dans son souvenir. �Cela serait étrange! pensa−t−il. Et il se mit à échafauder, avec cette donnée et sur cette base, le fantasqueédifice des hypothèses, ce château de cartes des philosophes. Puis soudain, revenant encore une fois à laréalité: � Ah çà! je gèle! s'écria−t−il.

La place, en effet, devenait de moins en moins tenable. Chaque molécule de l'eau du ruisseau enlevait unemolécule de calorique rayonnant aux reins de Gringoire, et l'équilibre entre la température de son corps et latempérature du ruisseau commençait à s'établir d'une rude façon.

Un ennui d'une tout autre nature vint tout à coup l'assaillir.

Un groupe d'enfants, de ces petits sauvages va−nu−pieds qui ont de tout temps battu le pavé de Paris sous lenom éternel de gamins, et qui, lorsque nous étions enfants aussi, nous ont jeté des pierres à tous le soir ausortir de classe, parce que nos pantalons n'étaient pas déchirés, un essaim de ces jeunes drôles accourait versle carrefour où gisait Gringoire, avec des rires et des cris qui paraissaient se soucier fort peu du sommeil desvoisins. Ils traînaient après eux je ne sais quel sac informe; et le bruit seul de leurs sabots eût réveillé un mort.Gringoire, qui ne l'était pas encore tout à fait, se souleva à demi.

� Ohé, Hennequin Dandèche! ohé, Jehan Pincebourde! criaient−ils à tue−tête; le vieux Eustache Moubon, lemarchand feron du coin, vient de mourir. Nous avons sa paillasse, nous allons en faire un feu de joie. C'estaujourd'hui les flamands!

Et voilà qu'ils jetèrent la paillasse précisément sur Gringoire, près duquel ils étaient arrivés sans le voir. Enmême temps, un d'eux prit une poignée de paille qu'il alla allumer à la mèche de la bonne Vierge.

� Mort−Christ! grommela Gringoire, est−ce que je vais avoir trop chaud maintenant?

Le moment était critique. Il allait être pris entre le feu et l'eau ; il fit un effort surnaturel, un effort de faux

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V. SUITE DES INCONVÉNIENTS 44

monnayeur qu'on va bouillir et qui tâche de s'échapper. Il se leva debout, rejeta la paillasse sur les gamins, ets'enfuit.

� Sainte Vierge! crièrent les enfants; le marchand feron qui revient!

Et ils s'enfuirent de leur côté.

La paillasse resta maîtresse du champ de bataille. Belle−forêt, le père Le Juge et Corrozet assurent que lelendemain elle fut ramassée avec grande pompe par le clergé du quartier et portée au trésor de l'égliseSainte−Opportune, où le sacristain se fit jusqu'en 1789 un assez beau revenu avec le grand miracle de lastatue de la Vierge du coin de la rue Mauconseil, qui avait, par sa seule présence, dans la mémorable nuit du6 au 7 janvier 1482, exorcisé défunt Eustache Moubon, lequel, pour faire niche au diable, avait, en mourant,malicieusement caché son âme dans sa paillasse.

VI. LA CRUCHE CASSEE

Après avoir couru à toutes jambes pendant quelque temps, sans savoir où, donnant de la tête à maint coin derue, enjambant maint ruisseau, traversant mainte ruelle, maint cul−de−sac, maint carrefour, cherchant fuite etpassage à travers tous les méandres du vieux pavé des Halles, explorant dans sa peur panique ce que le beaulatin des chartes appelle tota via, cheminum et viaria, notre poète s'arrêta tout à coup, d'essoufflementd'abord, puis saisi en quelque sorte au collet par un dilemme qui venait de surgir dans son esprit. � Il mesemble, maître Pierre Gringoire, se dit−il à lui−même en appuyant son doigt sur son front, que vous courez làcomme un écervelé. Les petits drôles n'ont pas eu moins peur de vous que vous d'eux. Il me semble, vousdis−je, que vous avez entendu le bruit de leurs sabots qui s'enfuyait au midi, pendant que vous vous enfuyiezau septentrion. Or, de deux choses l'une: ou ils ont pris la fuite; et alors la paillasse qu'ils ont dû oublier dansleur terreur est précisément ce lit hospitalier après lequel vous courez depuis ce matin, et que madame laVierge vous envoie miraculeusement pour vous récompenser d'avoir fait en son honneur une moralitéaccompagnée de triomphes et momeries; ou les enfants n'ont pas pris la fuite, et dans ce cas ils ont mis lebrandon à la paillasse, et c'est là justement l'excellent feu dont vous avez besoin pour vous réjouir, sécher etréchauffer. Dans les deux cas, bon feu ou bon lit, la paillasse est un présent du ciel. La benoîte vierge Marie,qui est au coin de la rue Mauconseil, n'a peut−être fait mourir Eustache Moubon que pour cela; et c'est folie àvous de vous enfuir ainsi sur traîne−boyau, comme un picard devant un français, laissant derrière vous ce quevous cherchez devant; et vous êtes un sot!

Alors il revint sur ses pas, et s'orientant et furetant, le nez au vent et l'oreille aux aguets, il s'efforça deretrouver la bienheureuse paillasse. Mais en vain. Ce n'étaient qu'intersections de maisons, culs−de−sac,pattes−d'oie, au milieu desquels il hésitait et doutait sans cesse, plus empêché et plus englué dans cetenchevêtrement de ruelles noires qu'il ne l'eût été dans le dédalus même de l'hôtel des Tournelles. Enfin ilperdit patience, et s'écria solennellement: � Maudits soient les carrefours! c'est le diable qui les a faits àl'image de sa fourche.

Cette exclamation le soulagea un peu, et une espèce de reflet rougeâtre qu'il aperçut en ce moment au boutd'une longue et étroite ruelle, acheva de relever son moral. � Dieu soit loué! dit−il, c'est là−bas! Voilà mapaillasse qui brûle. Et se comparant au nocher qui sombre dans la nuit: � Salve, ajouta−t−il pieusement,salve, maris stella!

Adressait−il ce fragment de litanie à la sainte Vierge ou à la paillasse? c'est ce que nous ignoronsparfaitement.

À peine avait−il fait quelques pas dans la longue ruelle, laquelle était en pente, non pavée, et de plus en plus

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VI. LA CRUCHE CASSEE 45

boueuse et inclinée, qu'il remarqua quelque chose d'assez singulier. Elle n'était pas déserte, Çà et là, dans salongueur, rampaient je ne sais quelles masses vagues et informes, se dirigeant toutes vers la lueur qui vacillaitau bout de la rue, comme ces lourds insectes qui se traînent la nuit de brin d'herbe en brin d'herbe vers un feude pâtre.

Rien ne rend aventureux comme de ne pas sentir la place de son gousset. Gringoire continua de s'avancer, eteut bientôt rejoint celle de ces larves qui se traînait le plus paresseusement à la suite des autres. En s'enapprochant, il vit que ce n'était rien autre chose qu'un misérable cul−de−jatte qui sautelait sur ses deux mains,comme un faucheux blessé qui n'a plus que deux pattes. Au moment où il passa près de cette espèced'araignée à face humaine, elle éleva vers lui une voix lamentable: � La buona mancia, signor! la buonamancia!

� Que le diable t'emporte, dit Gringoire, et moi avec toi, si je sais ce que tu veux dire!

Et il passa outre.

Il rejoignit une autre de ces masses ambulantes, et l'examina. C'était un perclus, à la fois boiteux et manchot,et si manchot et si boiteux que le système compliqué de béquilles et de jambes de bois qui le soutenait luidonnait l'air d'un échafaudage de maçons en marche. Gringoire, qui avait les comparaisons nobles etclassiques, le compara dans sa pensée au trépied vivant de Vulcain.

Ce trépied vivant le salua au passage, mais en arrêtant son chapeau à la hauteur du menton de Gringoire,comme un plat à barbe, et en lui criant aux oreilles: � Señor caballero, para comprar un pedaso de pan !

� Il paraît, dit Gringoire, que celui−là parle aussi; mais c'est une rude langue, et il est plus heureux que mois'il la comprend.

Puis se frappant le front par une subite transition d'idée: � À propos, que diable voulaient−ils dire ce matinavec leur Esmeralda?

Il voulut doubler le pas; mais pour la troisième fois quelque chose lui barra le chemin. Ce quelque chose, ouplutôt ce quelqu'un, c'était un aveugle, un petit aveugle à face juive et barbue, qui, ramant dans l'espaceautour de lui avec un bâton, et remorqué par un gros chien, lui nasilla avec un accent hongrois: Facitotecaritatem!

� À la bonne heure! dit Pierre Gringoire, en voilà un enfin qui parle un langage chrétien. Il faut que j'aie lamine bien aumônière pour qu'on me demande ainsi la charité dans l'état de maigreur où est ma bourse. Monami (et il se tournait vers l'aveugle), j'ai vendu la semaine passée ma dernière chemise; c'est−à−dire, puisquevous ne comprenez que la langue de Cicéro: Vendidi hebdomade nuper transita meam ultimam chemisam.

Cela dit, il tourna le dos à l'aveugle, et poursuivit son chemin; mais l'aveugle se mit à allonger le pas enmême temps que lui, et voilà que le perclus, voilà que le cul−de−jatte surviennent de leur côté avec grandehâte et grand bruit d'écuelle et de béquilles sur le pavé. Puis, tous trois, s'entreculbutant aux trousses dupauvre Gringoire, se mirent à lui chanter leur chanson:

� Caritatem! chantait l'aveugle.

� La buona mancia! chantait le cul−de−jatte.

Et le boiteux relevait la phrase musicale en répétant: � Un pedaso de pan!

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Gringoire se boucha les oreilles. − Ô tour de Babel! s'écria−t−il.

Il se mit à courir. L'aveugle courut. Le boiteux courut. Le cul−de−jatte courut.

Et puis, à mesure qu'il s'enfonçait dans la rue, culs−de−jatte, aveugles, boiteux, pullulaient autour de lui, etdes manchots, et des borgnes, et des lépreux avec leurs plaies, qui sortant des maisons, qui des petites ruesadjacentes, qui des soupiraux des caves, hurlant, beuglant, glapissant, tous clopin−clopant, cahin−caha, seruant vers la lumière, et vautrés dans la fange comme des limaces après la pluie.

Gringoire, toujours suivi par ses trois persécuteurs, et ne sachant trop ce que cela allait devenir, marchaiteffaré au milieu des autres, tournant les boiteux, enjambant les culs−de−jatte, les pieds empêtrés dans cettefourmilière d'éclopés, comme ce capitaine anglais qui s'enlisa dans un troupeau de crabes.

L'idée lui vint d'essayer de retourner sur ses pas. Mais il était trop tard. Toute cette légion s'était referméederrière lui, et ses trois mendiants le tenaient. Il continua donc, poussé à la fois par ce flot irrésistible, par lapeur et par un vertige qui lui faisait de tout cela une sorte de rêve horrible.

Enfin, il atteignit l'extrémité de la rue. Elle débouchait sur une place immense, où mille lumières éparsesvacillaient dans le brouillard confus de la nuit. Gringoire s'y jeta, espérant échapper par la vitesse de sesjambes aux trois spectres infirmes qui s'étaient cramponnés à lui.

� Ondè vas, hombre! cria le perclus jetant là ses béquilles, et courant après lui avec les deux meilleuresjambes qui eussent jamais tracé un pas géométrique sur le pavé de Paris.

Cependant le cul−de−jatte, debout sur ses pieds, coiffait Gringoire de sa lourde jatte ferrée, et l'aveugle leregardait en face avec des yeux flamboyants.

� Où suis−je? dit le poète terrifié.

� Dans la Cour des Miracles, répondit un quatrième spectre qui les avait accostés.

� Sur mon âme, reprit Gringoire, je vois bien les aveugles qui regardent et les boiteux qui courent; mais oùest le Sauveur?

Ils répondirent par un éclat de rire sinistre.

Le pauvre poète jeta les yeux autour de lui. Il était en effet dans cette redoutable Cour des Miracles, où jamaishonnête homme n'avait pénétré à pareille heure; cercle magique où les officiers du Châtelet et les sergents dela prévôté qui s'y aventuraient disparaissaient en miettes; cité des voleurs, hideuse verrue à la face de Paris;égout d'où s'échappait chaque matin, et où revenait croupir chaque nuit ce ruisseau de vices, de mendicité etde vagabondage toujours débordé dans les rues des capitales; ruche monstrueuse où rentraient le soir avecleur butin tous les frelons de l'ordre social; hôpital menteur où le bohémien, le moine défroqué, l'écolierperdu, les vauriens de toutes les nations, espagnols, italiens, allemands, de toutes les religions, juifs,chrétiens, mahométans, idolâtres, couverts de plaies fardées, mendiants le jour, se transfiguraient la nuit enbrigands; immense vestiaire, en un mot, où s'habillaient et se déshabillaient à cette époque tous les acteurs decette comédie éternelle que le vol, la prostitution et le meurtre jouent sur le pavé de Paris.

C'était une vaste place, irrégulière et mal pavée, comme toutes les places de Paris alors. Des feux, autourdesquels fourmillaient des groupes étranges, y brillaient çà et là. Tout cela allait, venait, criait. On entendaitdes rires aigus, des vagissements d'enfants, des voix de femmes. Les mains, les têtes de cette foule, noires surle fond lumineux, y découpaient mille gestes bizarres. Par moments, sur le sol, où tremblait la clarté des feux,

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mêlée à de grandes ombres indéfinies, on pouvait voir passer un chien qui ressemblait à un homme, unhomme qui ressemblait à un chien. Les limites des races et des espèces semblaient s'effacer dans cette citécomme dans un pandémonium. Hommes, femmes, bêtes, âge, sexe, santé, maladie, tout semblait être encommun parmi ce peuple; tout allait ensemble, mêlé, confondu, superposé; chacun y participait de tout.

Le rayonnement chancelant et pauvre des feux permettait à Gringoire de distinguer, à travers son trouble, toutà l'entour de l'immense place, un hideux encadrement de vieilles maisons dont les façades vermoulues,ratatinées, rabougries, percées chacune d'une ou deux lucarnes éclairées, lui semblaient dans l'ombred'énormes têtes de vieilles femmes, rangées en cercle, monstrueuses et rechignées, qui regardaient le sabbaten clignant des yeux.

C'était comme un nouveau monde, inconnu, inouï, difforme, reptile, fourmillant, fantastique.

Gringoire, de plus en plus effaré, pris par les trois mendiants comme par trois tenailles, assourdi d'une fouled'autres visages qui moutonnaient et aboyaient autour de lui, le malencontreux Gringoire tâchait de rallier saprésence d'esprit pour se rappeler si l'on était à un samedi. Mais ses efforts étaient vains; le fil de sa mémoireet de sa pensée était rompu; et doutant de tout, flottant de ce qu'il voyait à ce qu'il sentait, il se prisait cetteinsoluble question: � Si je suis, cela est−il? si cela est, suis−je?

En ce moment, un cri distinct s'éleva dans la cohue bourdonnante qui l'enveloppait: � Menons−le au roi!menons−le au roi!

� Sainte Vierge! murmura Gringoire, le roi d'ici, ce doit être un bouc.

� Au roi! au roi! répétèrent toutes les voix.

On l'entraîna. Ce fut à qui mettrait la griffe sur lui. Mais les trois mendiants ne lâchaient pas prise, etl'arrachaient aux autres en hurlant: Il est à nous!

Le pourpoint déjà malade du poète rendit le dernier soupir dans cette lutte.

En traversant l'horrible place, son vertige se dissipa. Au bout de quelques pas, le sentiment de la réalité luiétait revenu. Il commençait à se faire à l'atmosphère du lieu. Dans le premier moment, de sa tête de poète, oupeut−être, tout simplement et tout prosaïquement, de son estomac vide, il s'était élevé une fumée, une vapeurpour ainsi dire, qui, se répandant entre les objets et lui, ne les lui avait laissé entrevoir que dans la brumeincohérente du cauchemar, dans ces ténèbres des rêves qui font trembler tous les contours, grimacer toutes lesformes, s'agglomérer les objets en groupes démesurés, dilatant les choses en chimères et les hommes enfantômes. Peu à peu à cette hallucination succéda un regard moins égaré et moins grossissant. Le réel sefaisait jour autour de lui, lui heurtait les yeux, lui heurtait les pieds, et démolissait pièce à pièce toutel'effroyable poésie dont il s'était cru d'abord entouré. Il fallut bien s'apercevoir qu'il ne marchait pas dans leStyx, mais dans la boue, qu'il n'était pas coudoyé par des démons, mais par des voleurs ; qu'il n'y allait pas deson âme, mais tout bonnement de sa vie (puisqu'il lui manquait ce précieux conciliateur qui se place siefficacement entre le bandit et l'honnête homme: la bourse). Enfin, en examinant l'orgie de plus près et avecplus de sang−froid, il tomba du sabbat au cabaret.

La Cour des Miracles n'était en effet qu'un cabaret, mais un cabaret de brigands, tout aussi rouge de sang quede vin.

Le spectacle qui s'offrit à ses yeux, quand son escorte en guenilles le déposa enfin au terme de sa course,n'était pas propre à le ramener à la poésie, fût−ce même à la poésie de l'enfer. C'était plus que jamais laprosaïque et brutale réalité de la taverne. Si nous n'étions pas au quinzième siècle, nous dirions que Gringoire

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était descendu de Michel−Ange à Callot.

Autour d'un grand feu qui brûlait sur une large dalle ronde, et qui pénétrait de ses flammes les tiges rougiesd'un trépied vide pour le moment, quelques tables vermoulues étaient dressées, çà et là, au hasard, sans que lemoindre laquais géomètre eût daigné ajuster leur parallélisme ou veiller à ce qu'au moins elles ne secoupassent pas à des angles trop inusités. Sur ces tables reluisaient quelques pots ruisselants de vin et decervoise, et autour de ces pots se groupaient force visages bachiques, empourprés de feu et de vin. C'était unhomme à gros ventre et à joviale figure qui embrassait bruyamment une fille de joie, épaisse et charnue.C'était une espèce de faux soldat, un narquois, comme on disait en argot, qui défaisait en sifflant les bandagesde sa fausse blessure, et qui dégourdissait son genou sain et vigoureux, emmailloté depuis le matin dans milleligatures. Au rebours, c'était un malingreux qui préparait avec de l'éclaire et du sang de boeuf sa jambe deDieu du lendemain. Deux tables plus loin, un coquillart, avec son costume complet de pèlerin, épelait lacomplainte de Sainte−Reine, sans oublier la psalmodie et le nasillement. Ailleurs un jeune hubin prenaitleçon d'épilepsie d'un vieux sabouleux qui lui enseignait l'art d'écumer en mâchant un morceau de savon. Àcôté, un hydropique se dégonflait, et faisait boucher le nez à quatre ou cinq larronnesses qui se disputaient àla même table un enfant volé dans la soirée. Toutes circonstances qui, deux siècles plus tard, semblèrent siridicules à la cour, comme dit Sauval, qu'elles servirent de passe−temps au roi et d'entrée au ballet royal deLa Nuit, divisé en quatre parties et dansé sur le théâtre du Petit−Bourbon. " Jamais, ajoute un témoin oculairede 1653, les subites métamorphoses de la Cour des Miracles n'ont été plus heureusement représentées.Benserade nous y prépara par des vers assez galants. "

Le gros rire éclatait partout, et la chanson obscène. Chacun tirait à soi, glosant et jurant sans écouter le voisin.Les pots trinquaient, et les querelles naissaient au choc des pots, et les pots ébréchés faisaient déchirer leshaillons.

Un gros chien, assis sur sa queue, regardait le feu. Quelques enfants étaient mêlés à cette orgie. L'enfant volé,qui pleurait et criait. Un autre, gros garçon de quatre ans, assis les jambes pendantes sur un banc trop élevé,ayant de la table jusqu'au menton, et ne disant mot. Un troisième étalant gravement avec son doigt sur la tablele suif en fusion qui coulait d'une chandelle. Un dernier, petit, accroupi dans la boue, presque perdu dans unchaudron qu'il raclait avec une tuile et dont il tirait un son à faire évanouir Stradivarius.

Un tonneau était près du feu, et un mendiant sur le tonneau. C'était le roi sur son trône.

Les trois qui avaient Gringoire l'amenèrent devant ce tonneau, et toute la bacchanale fit un moment silence,excepté le chaudron habité par l'enfant.

Gringoire n'osait souffler ni lever les yeux.

� Hombre, quita ta sombrero, dit l'un des trois drôles à qui il était; et avant qu'il eût compris ce que celavoulait dire, l'autre lui avait pris son chapeau. Misérable bicoquet, il est vrai, mais bon encore un jour desoleil ou un jour de pluie. Gringoire soupira.

Cependant le roi, du haut de sa futaille, lui adressa la parole.

� Qu'est−ce que c'est que ce maraud?

Gringoire tressaillit. Cette voix, quoique accentuée par la menace, lui rappela une autre voix qui le matinmême avait porté le premier coup à son mystère en nasillant au milieu de l'auditoire: La charité, s'il vousplaît! Il leva la tête. C'était en effet Clopin Trouillefou.

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Clopin Trouillefou, revêtu de ses insignes royaux, n'avait pas un haillon de plus ni de moins. Sa plaie au brasavait déjà disparu. Il portait à la main un de ces fouets à lanières de cuir blanc dont se servaient alors lessergents à verge pour serrer la foule, et que l'on appelait boullayes. Il avait sur la tête une espèce de coiffurecerclée et fermée par le haut; mais il était difficile de distinguer si c'était un bourrelet d'enfant ou unecouronne de roi, tant les deux choses se ressemblent.

Cependant Gringoire, sans savoir pourquoi, avait repris quelque espoir en reconnaissant dans le roi de la Courdes Miracles son maudit mendiant de la grand'salle.

� Maître, balbutia−t−il... Monseigneur... Sire... Comment dois−je vous appeler? dit−il enfin, arrivé au pointculminant de son crescendo, et ne sachant plus comment monter ni redescendre.

� Monseigneur, sa majesté, ou camarade, appelle−moi comme tu voudras. Mais dépêche. Qu'as−tu à direpour ta défense?

Pour ta défense! pensa Gringoire, ceci me déplaît. Il reprit en bégayant: � Je suis celui qui ce matin...

� Par les ongles du diable! interrompit Clopin, ton nom, maraud, et rien de plus. Écoute. Tu es devant troispuissants souverains: moi, Clopin Trouillefou, roi de Thunes, successeur du grand coësre, suzerain suprêmedu royaume de l'argot; Mathias Hungadi Spicali, duc d'Égypte et de Bohême, ce vieux jaune que tu vois làavec un torchon autour de la tête; Guillaume Rousseau, empereur de Galilée, ce gros qui ne nous écoute paset qui caresse une ribaude. Nous sommes tes juges. Tu es entré dans le royaume d'argot sans être argotier, tuas violé les privilèges de notre ville. Tu dois être puni, à moins que tu ne sois capon, franc−mitou ou rifodé,c'est−à−dire, dans l'argot des honnêtes gens, voleur, mendiant ou vagabond. Es−tu quelque chose commecela? Justifie−toi. Décline tes qualités.

� Hélas! dit Gringoire, je n'ai pas cet honneur. Je suis l'auteur...

� Cela suffit, reprit Trouillefou sans le laisser achever. Tu vas être pendu. Chose toute simple, messieurs leshonnêtes bourgeois! comme vous traitez les nôtres chez vous, nous traitons les vôtres chez nous. La loi quevous faites aux truands, les truands vous la font. C'est votre faute si elle est méchante. Il faut bien qu'on voiede temps en temps une grimace d'honnête homme au−dessus du collier de chanvre; cela rend la chosehonorable. Allons, l'ami, partage gaiement tes guenilles à ces demoiselles. Je vais te faire pendre pour amuserles truands, et tu leur donneras ta bourse pour boire. Si tu as quelque momerie à faire, il y a là−bas dansl'égrugeoir un très bon Dieu−le−Père en pierre que nous avons volé à Saint−Pierre−aux−Boeufs. Tu as quatreminutes pour lui jeter ton âme à la tête.

La harangue était formidable.

� Bien dit, sur mon âme! Clopin Trouillefou prêche comme un saint−père le pape, s'écria l'empereur deGalilée en cassant son pot pour étayer sa table.

� Messeigneurs les empereurs et rois, dit Gringoire avec sang−froid (car je ne sais comment la fermeté luiétait revenue, et il parlait résolument), vous n'y pensez pas. Je m'appelle Pierre Gringoire, je suis le poète donton a représenté ce matin une moralité dans la grand'salle du Palais.

� Ah! c'est toi, maître! dit Clopin. J'y étais, par la tête−Dieu ! Eh bien! camarade, est−ce une raison, parceque tu nous as ennuyés ce matin, pour ne pas être pendu ce soir?

J'aurai de la peine à m'en tirer, pensa Gringoire. Il tenta pourtant encore un effort. � Je ne vois pas pourquoi,dit−il, les poètes ne sont pas rangés parmi les truands. Vagabond, Aesopus le fut; mendiant, Homerus le fut;

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voleur, Mercurius l'était...

Clopin l'interrompit: � Je crois que tu veux nous matagraboliser avec ton grimoire. Pardieu, laisse−toi pendre,et pas tant de façons!

� Pardon, monseigneur le roi de Thunes, répliqua Gringoire, disputant le terrain pied à pied. Cela en vaut lapeine... un moment!... Écoutez−moi... vous ne me condamnerez pas sans m'entendre...

Sa malheureuse voix, en effet, était couverte par le vacarme qui se faisait autour de lui. Le petit garçon raclaitson chaudron avec plus de verve que jamais; et pour comble, une vieille femme venait de poser sur le trépiedardent une poêle pleine de graisse, qui glapissait au feu avec un bruit pareil aux cris d'une troupe d'enfants quipoursuit un masque.

Cependant Clopin Trouillefou parut conférer un moment avec le duc d'Égypte et l'empereur de Galilée, lequelétait complètement ivre. Puis il cria aigrement: Silence donc! et, comme le chaudron et la poêle à frire nel'écoutaient pas et continuaient leur duo, il sauta à bas de son tonneau, donna un coup de pied dans lechaudron, qui roula à dix pas avec l'enfant, un coup de pied dans la poêle, dont toute la graisse se renversadans le feu, et il remonta gravement sur son trône, sans se soucier des pleurs étouffés de l'enfant, ni desgrognements de la vieille, dont le souper s'en allait en belle flamme blanche.

Trouillefou fit un signe, et le duc, et l'empereur, et les archisuppôts et les cagoux vinrent se ranger autour delui en un fer−à−cheval, dont Gringoire, toujours rudement appréhendé au corps, occupait le centre. C'était undemi−cercle de haillons, de guenilles, de clinquant, de fourches, de haches, de jambes avinées, de gros brasnus, de figures sordides, éteintes et hébétées. Au milieu de cette table ronde de la gueuserie, ClopinTrouillefou, comme le doge de ce sénat, comme le roi de cette pairie, comme le pape de ce conclave,dominait, d'abord de toute la hauteur de son tonneau, puis de je ne sais quel air hautain, farouche etformidable qui faisait pétiller sa prunelle et corrigeait dans son sauvage profil le type bestial de la racetruande. On eût dit une hure parmi des groins.

� Écoute, dit−il à Gringoire en caressant son menton difforme avec sa main calleuse, je ne vois pas pourquoitu ne serais pas pendu. Il est vrai que cela a l'air de te répugner; et c'est tout simple, vous autres bourgeois,vous n'y êtes pas habitués, vous vous faites de la chose une grosse idée. Après tout, nous ne te voulons pas demal, voici un moyen de te tirer d'affaire pour le moment, veux−tu être des nôtres ?

On peut juger de l'effet que fit cette proposition sur Gringoire, qui voyait la vie lui échapper, et commençait àlâcher prise. Il s'y rattacha énergiquement.

� Je le veux, certes, bellement, dit−il.

� Tu consens, reprit Clopin, à t'enrôler parmi les gens de la petite flambe?

� De la petite flambe. Précisément, répondit Gringoire.

� Tu te reconnais membre de la franche bourgeoisie? reprit le roi de Thunes.

� De la franche bourgeoisie.

� Sujet du royaume d'argot?

� Du royaume d'argot.

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� Truand?

� Truand.

� Dans l'âme?

� Dans l'âme.

� Je te fais remarquer, reprit le roi, que tu n'en seras pas moins pendu pour cela.

� Diable! dit le poète.

� Seulement, continua Clopin, imperturbable, tu seras pendu plus tard, avec plus de cérémonie, aux frais dela bonne ville de Paris, à un beau gibet de pierre, et par les honnêtes gens. C'est une consolation.

� Comme vous dites, répondit Gringoire.

� Il y a d'autres avantages. En qualité de franc−bourgeois, tu n'auras à payer ni boues, ni pauvres, nilanternes, à quoi sont sujets les bourgeois de Paris.

� Ainsi soit−il, dit le poète. Je consens. Je suis truand, argotier, franc−bourgeois, petite flambe, tout ce quevous voudrez. Et j'étais tout cela d'avance, monsieur le roi de Thunes, car je suis philosophe; et omnia inphilosophia, omnes in philosopho continentur, comme vous savez.

Le roi de Thunes fronça le sourcil.

� Pour qui me prends−tu, l'ami? Quel argot de juif de Hongrie nous chantes−tu là? Je ne sais pas l'hébreu.Pour être bandit on n'est pas juif. Je ne vole même plus, je suis au−dessus de cela, je tue. Coupe−gorge, oui;coupe−bourse, non.

Gringoire tâcha de glisser quelque excuse à travers ces brèves paroles que la colère saccadait de plus en plus.� Je vous demande pardon, monseigneur. Ce n'est pas de l'hébreu, c'est du latin.

� Je te dis, reprit Clopin avec emportement, que je ne suis pas juif, et que je te ferai pendre, ventre desynagogue! ainsi que ce petit marcandier de Judée qui est auprès de toi et que j'espère bien voir clouer un joursur un comptoir, comme une pièce de fausse monnaie qu'il est!

En parlant ainsi, il désignait du doigt le petit juif hongrois barbu, qui avait accosté Gringoire de son facitotecaritatem, et qui, ne comprenant pas d'autre langue, regardait avec surprise la mauvaise humeur du roi deThunes déborder sur lui.

Enfin monseigneur Clopin se calma.

� Maraud! dit−il à notre poète, tu veux donc être truand?

� Sans doute, répondit le poète.

� Ce n'est pas le tout de vouloir, dit le bourru Clopin. La bonne volonté ne met pas un oignon de plus dans lasoupe, et n'est bonne que pour aller en paradis; or, paradis et argot sont deux. Pour être reçu dans l'argot, ilfaut que tu prouves que tu es bon à quelque chose, et pour cela que tu fouilles le mannequin.

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� Je fouillerai, dit Gringoire, tout ce qu'il vous plaira.

Clopin fit un signe. Quelques argotiers se détachèrent du cercle et revinrent un moment après. Ils apportaientdeux poteaux terminés à leur extrémité inférieure par deux spatules en charpente, qui leur faisaient prendreaisément pied sur le sol. À l'extrémité supérieure des deux poteaux ils adaptèrent une solive transversale, et letout constitua une fort jolie potence portative, que Gringoire eut la satisfaction de voir se dresser devant lui enun clin d'oeil. Rien n'y manquait, pas même la corde qui se balançait gracieusement au−dessous de latraverse.

� Où veulent−ils en venir? se demanda Gringoire avec quelque inquiétude. Un bruit de sonnettes qu'ilentendit au même moment mit fin à son anxiété. C'était un mannequin que les truands suspendaient par le couà la corde, espèce d'épouvantail aux oiseaux, vêtu de rouge, et tellement chargé de grelots et de clochettesqu'on eût pu en harnacher trente mules castillanes. Ces mille sonnettes frissonnèrent quelque temps auxoscillations de la corde, puis s'éteignirent peu à peu, et se turent enfin, quand le mannequin eut été ramené àl'immobilité par cette loi du pendule qui a détrôné la clepsydre et le sablier.

Alors Clopin, indiquant à Gringoire un vieil escabeau chancelant placé au−dessous du mannequin: � Montelà−dessus.

� Mort−diable! objecta Gringoire, je vais me rompre le cou. Votre escabelle boite comme un distique deMartial; elle a un pied hexamètre et un pied pentamètre.

� Monte, reprit Clopin.

Gringoire monta sur l'escabeau, et parvint, non sans quelques oscillations de la tête et des bras, à y retrouverson centre de gravité.

� Maintenant, poursuivit le roi de Thunes, tourne ton pied droit autour de ta jambe gauche et dresse−toi sur lapointe du pied gauche.

� Monseigneur, dit Gringoire, vous tenez donc absolument à ce que je me casse quelque membre?

Clopin hocha la tête.

� Écoute, l'ami, tu parles trop, voilà en deux mots de quoi il s'agit. Tu vas te dresser sur la pointe du pied,comme je te le dis; de cette façon tu pourras atteindre jusqu'à la poche du mannequin; tu y fouilleras; tu entireras une bourse qui s'y trouve; et si tu fais tout cela sans qu'on entende le bruit d'une sonnette, c'est bien; tuseras truand. Nous n'aurons plus qu'à te rouer de coups pendant huit jours.

� Ventre−Dieu! je n'aurais garde, dit Gringoire. Et si je fais chanter les sonnettes?

� Alors tu seras pendu. Comprends−tu?

� Je ne comprends pas du tout, répondit Gringoire.

� Écoute encore une fois. Tu vas fouiller le mannequin et lui prendre sa bourse; si une seule sonnette bougedans l'opération, tu seras pendu. Comprends−tu cela?

� Bien, dit Gringoire; je comprends cela. Après?

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� Si tu parviens à enlever la bourse sans qu'on entende les grelots, tu es truand, et tu seras roué de coupspendant huit jours consécutifs. Tu comprends sans doute, maintenant?

� Non, monseigneur, je ne comprends plus. Où est mon avantage? pendu dans un cas, battu dans l'autre...

� Et truand? reprit Clopin, et truand? n'est−ce rien? C'est dans ton intérêt que nous te battrons, afin det'endurcir aux coups.

� Grand merci, répondit le poète.

� Allons, dépêchons, dit le roi en frappant du pied sur son tonneau qui résonna comme une grosse caisse.Fouille le mannequin, et que cela finisse. Je t'avertis une dernière fois que si j'entends un seul grelot, tuprendras la place du mannequin.

La bande des argotiers applaudit aux paroles de Clopin, et se rangea circulairement autour de la potence, avecun rire tellement impitoyable que Gringoire vit qu'il les amusait trop pour n'avoir pas tout à craindre d'eux. Ilne lui restait donc plus d'espoir, si ce n'est la frêle chance de réussir dans la redoutable opération qui lui étaitimposée. Il se décida à la risquer, mais ce ne fut pas sans avoir adressé d'abord une fervente prière aumannequin qu'il allait dévaliser et qui eût été plus facile à attendrir que les truands. Cette myriade desonnettes avec leurs petites langues de cuivre lui semblaient autant de gueules d'aspics ouvertes, prêtes àmordre et à siffler.

� Oh! disait−il tout bas, est−il possible que ma vie dépende de la moindre des vibrations du moindre de cesgrelots! Oh! ajoutait−il les mains jointes, sonnettes, ne sonnez pas! clochettes, ne clochez pas! grelots, negrelottez pas!

Il tenta encore un effort sur Trouillefou.

� Et s'il survient un coup de vent? lui demanda−t−il.

� Tu seras pendu, répondit l'autre sans hésiter.

Voyant qu'il n'y avait ni répit, ni sursis, ni faux−fuyant possible, il prit bravement son parti. Il tourna son pieddroit autour de son pied gauche, se dressa sur son pied gauche, et étendit le bras; mais, au moment où iltouchait le mannequin, son corps qui n'avait plus qu'un pied chancela sur l'escabeau qui n'en avait que trois; ilvoulut machinalement s'appuyer au mannequin, perdit l'équilibre, et tomba lourdement sur la terre, toutassourdi par la fatale vibration des mille sonnettes du mannequin, qui, cédant à l'impulsion de sa main,décrivit d'abord une rotation sur lui−même, puis se balança majestueusement entre les deux poteaux.

� Malédiction! cria−t−il en tombant, et il resta comme mort la face contre terre.

Cependant il entendait le redoutable carillon au−dessus de sa tête, et le rire diabolique des truands, et la voixde Trouillefou, qui disait: � Relevez−moi le drôle, et pendez−le−moi rudement.

Il se leva. On avait déjà décroché le mannequin pour lui faire place.

Les argotiers le firent monter sur l'escabeau. Clopin vint à lui, lui passa la corde au cou, et lui frappant surl'épaule: � Adieu, l'ami! Tu ne peux plus échapper maintenant, quand même tu digérerais avec les boyaux dupape.

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Le mot grâce expira sur les lèvres de Gringoire. Il promena ses regards autour de lui. Mais aucun espoir: tousriaient.

� Bellevigne de l'Étoile, dit le roi de Thunes à un énorme truand qui sortit des rangs, grimpe sur la traverse.

Bellevigne de l'Étoile monta lestement sur la solive transversale, et au bout d'un instant Gringoire en levantles yeux le vit avec terreur accroupi sur la traverse au−dessus de sa tête.

� Maintenant, reprit Clopin Trouillefou, dès que je frapperai des mains, Andry le Rouge, tu jetterasl'escabelle à terre d'un coup de genou; François Chante−Prune, tu te pendras aux pieds du maraud; et toi,Bellevigne, tu te jetteras sur ses épaules; et tous trois à la fois, entendez−vous?

Gringoire frissonna.

� Y êtes−vous? dit Clopin Trouillefou aux trois argotiers prêts à se précipiter sur Gringoire comme troisaraignées sur une mouche. Le pauvre patient eut un moment d'attente horrible, pendant que Clopin repoussaittranquillement du bout du pied dans le feu quelques brins de sarment que la flamme n'avait pas gagnés. � Yêtes−vous? répéta−t−il, et il ouvrit ses mains pour frapper. Une seconde de plus, c'en était fait.

Mais il s'arrêta, comme averti par une idée subite. � Un instant! dit−il; j'oubliais!... Il est d'usage que nous nependions pas un homme sans demander s'il y a une femme qui en veut. � Camarade, c'est ta dernièreressource. Il faut que tu épouses une truande ou la corde.

Cette loi bohémienne, si bizarre qu'elle puisse sembler au lecteur, est aujourd'hui encore écrite tout au longdans la vieille législation anglaise. Voyez Burington's Observations.

Gringoire respira. C'était la seconde fois qu'il revenait à la vie depuis une demi−heure. Aussi n'osait−il trops'y fier.

� Holà! cria Clopin remonté sur sa futaille, holà! femmes, femelles, y a−t−il parmi vous, depuis la sorcièrejusqu'à sa chatte, une ribaude qui veuille de ce ribaud? Holà, Colette la Charonne! Elisabeth Trouvain!Simone Jodouyne! Marie Piédebou! Thonne la Longue! Bérarde Fanouel! Michelle Genaille! ClaudeRonge−Oreille! Mathurine Girorou! Holà! Isabeau la Thierrye! Venez et voyez! un homme pour rien! qui enveut?

Gringoire, dans ce misérable état, était sans doute peu appétissant. Les truandes se montrèrent médiocrementtouchées de la proposition. Le malheureux les entendit répondre: � Non! non! pendez−le, il y aura du plaisirpour toutes.

Trois cependant sortirent de la foule et vinrent le flairer. La première était une grosse fille à face carrée. Elleexamina attentivement le pourpoint déplorable du philosophe. La souquenille était usée et plus trouée qu'unepoêle à griller des châtaignes. La fille fit la grimace. � Vieux drapeau! grommela−t−elle, et s'adressant àGringoire: � Voyons ta cape? � Je l'ai perdue, dit Gringoire. � Ton chapeau? On me l'a pris. � Tes souliers?� Ils commencent à n'avoir plus de semelles. � Ta bourse? � Hélas! bégaya Gringoire, je n'ai pas un denierparisis. � Laisse−toi pendre, et dis merci! répliqua la truande en lui tournant le dos.

La seconde, vieille, noire, ridée, hideuse, d'une laideur à faire tache dans la Cour des Miracles, tourna autourde Gringoire. Il tremblait presque qu'elle ne voulût de lui. Mais elle dit entre ses dents: � Il est trop maigre, ets'éloigna.

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La troisième était une jeune fille, assez fraîche, et pas trop laide. � Sauvez−moi! lui dit à voix basse le pauvrediable. Elle le considéra un moment d'un air de pitié, puis baissa les yeux, fit un pli à sa jupe, et restaindécise. Il suivait des yeux tous ses mouvements; c'était la dernière lueur d'espoir. � Non, dit enfin la jeunefille, non! Guillaume Longuejoue me battrait. Elle rentra dans la foule.

� Camarade, dit Clopin, tu as du malheur.

Puis, se levant debout sur son tonneau: � Personne n'en veut? cria−t−il en contrefaisant l'accent d'un huissierpriseur, à la grande gaieté de tous; personne n'en veut? une fois, deux fois, trois fois! Et se tournant vers lapotence avec un signe de tête: � Adjugé!

Bellevigne de l'Etoile, Andry le Rouge, François Chante−Prune se rapprochèrent de Gringoire.

En ce moment un cri s'éleva parmi les argotiers: � La Esmeralda! la Esmeralda!

Gringoire tressaillit, et se tourna du côté d'où venait la clameur. La foule s'ouvrit, et donna passage à une pureet éblouissante figure.

C'était la bohémienne.

� La Esmeralda! dit Gringoire, stupéfait, au milieu de ses émotions, de la brusque manière dont ce motmagique nouait tous les souvenirs de sa journée.

Cette rare créature paraissait exercer jusque dans la Cour des Miracles son empire de charme et de beauté.Argotiers et argotières se rangeaient doucement à son passage, et leurs brutales figures s'épanouissaient à sonregard.

Elle s'approcha du patient avec son pas léger. Sa jolie Djali la suivait. Gringoire était plus mort que vif. Ellele considéra un moment en silence.

� Vous allez pendre cet homme? dit−elle gravement à Clopin.

� Oui, soeur, répondit le roi de Thunes, à moins que tu ne le prennes pour mari.

Elle fit sa jolie petite moue de la lèvre inférieure.

� Je le prends, dit−elle.

Gringoire ici crut fermement qu'il n'avait fait qu'un rêve depuis le matin, et que ceci en était la suite.

La péripétie en effet, quoique gracieuse, était violente.

On détacha le noeud coulant, on fit descendre le poète de l'escabeau. Il fut obligé de s'asseoir, tant lacommotion était vive.

Le duc d'Égypte, sans prononcer une parole, apporta une cruche d'argile. La bohémienne la présenta àGringoire. � Jetez−la à terre, lui dit−elle.

La cruche se brisa en quatre morceaux.

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� Frère, dit alors le duc d'Égypte en leur imposant les mains sur le front, elle est ta femme; soeur, il est tonmari. Pour quatre ans. Allez.

VII. UNE NUIT DE NOCES

Au bout de quelques instants, notre poète se trouva dans une petite chambre voûtée en ogive, bien close, bienchaude, assis devant une table qui ne paraissait pas demander mieux que de faire quelques emprunts à ungarde−manger suspendu tout auprès, ayant un bon lit en perspective, et tête à tête avec une jolie fille.L'aventure tenait de l'enchantement. Il commençait à se prendre sérieusement pour un personnage de conte defées; de temps en temps il jetait les yeux autour de lui comme pour chercher si le char de feu attelé de deuxchimères ailées, qui avait seul pu le transporter si rapidement du tartare au paradis, était encore là. Parmoments aussi il attachait obstinément son regard aux trous de son pourpoint, afin de se cramponner à laréalité et de ne pas perdre terre tout à fait. Sa raison, ballottée dans les espaces imaginaires, ne tenait plus qu'àce fil.

La jeune fille ne paraissait faire aucune attention à lui; elle allait, venait, dérangeait quelque escabelle, causaitavec sa chèvre, faisait sa moue çà et là. Enfin elle vint s'asseoir près de la table, et Gringoire put la considérerà l'aise.

Vous avez été enfant, lecteur, et vous êtes peut−être assez heureux pour l'être encore. Il n'est pas que vousn'ayez plus d'une fois (et pour mon compte j'y ai passé des journées entières, les mieux employées de ma vie)suivi de broussaille en broussaille, au bord d'une eau vive, par un jour de soleil, quelque belle demoiselleverte ou bleue, brisant son vol à angles brusques et baisant le bout de toutes les branches. Vous vous rappelezavec quelle curiosité amoureuse votre pensée et votre regard s'attachaient à ce petit tourbillon sifflant etbourdonnant, d'ailes de pourpre et d'azur, au milieu duquel flottait une forme insaisissable voilée par larapidité même de son mouvement. L'être aérien qui se dessinait confusément à travers ce frémissement d'ailesvous paraissait chimérique, imaginaire, impossible à toucher, impossible à voir. Mais lorsque enfin lademoiselle se reposait à la pointe d'un roseau et que vous pouviez examiner, en retenant votre souffle, leslongues ailes de gaze, la longue robe d'émail, les deux globes de cristal, quel étonnement n'éprouviez−vouspas et quelle peur de voir de nouveau la forme s'en aller en ombre et l'être en chimère! Rappelez−vous cesimpressions, et vous vous rendrez aisément compte de ce que ressentait Gringoire en contemplant sous saforme visible et palpable cette Esmeralda qu'il n'avait entrevue jusque−là qu'à travers un tourbillon de danse,de chant et de tumulte.

Enfoncé de plus en plus dans sa rêverie, � Voilà donc, se disait−il en la suivant vaguement des yeux, ce quec'est que la Esmeralda? une céleste créature! une danseuse des rues! tant et si peu! C'est elle qui a donné lecoup de grâce à mon mystère ce matin, c'est elle qui me sauve la vie ce soir. Mon mauvais génie! mon bonange! − Une jolie femme, sur ma parole! − et qui doit m'aimer à la folie pour m'avoir pris de la sorte. � Àpropos, dit−il en se levant tout à coup avec ce sentiment du vrai qui faisait le fond de son caractère et de saphilosophie, je ne sais trop comment cela se fait, mais je suis son mari!

Cette idée en tête et dans les yeux, il s'approcha de la jeune fille d'une façon si militaire et si galante qu'ellerecula.

� Que me voulez−vous donc? dit−elle.

� Pouvez−vous me le demander, adorable Esmeralda? répondit Gringoire avec un accent si passionné qu'il enétait étonné lui−même en s'entendant parler.

L'égyptienne ouvrit ses grands yeux. � Je ne sais pas ce que vous voulez dire.

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VII. UNE NUIT DE NOCES 57

� Eh quoi! reprit Gringoire, s'échauffant de plus en plus, et songeant qu'il n'avait affaire après tout qu'à unevertu de la Cour des Miracles, ne suis−je pas à toi, douce amie? n'es−tu pas à moi?

Et, tout ingénument, il lui prit la taille.

Le corsage de la bohémienne glissa dans ses mains comme la robe d'une anguille. Elle sauta d'un bond àl'autre bout de la cellule, se baissa, et se redressa, avec un petit poignard à la main, avant que Gringoire eût euseulement le temps de voir d'où ce poignard sortait; irritée et fière, les lèvres gonflées, les narines ouvertes,les joues rouges comme une pomme d'api, les prunelles rayonnantes d'éclairs. En même temps, la chevretteblanche se plaça devant elle, et présenta à Gringoire un front de bataille, hérissé de deux cornes jolies, doréeset fort pointues. Tout cela se fit en un clin d'oeil.

La demoiselle se faisait guêpe et ne demandait pas mieux que de piquer.

Notre philosophe resta interdit, promenant tour à tour de la chèvre à la jeune fille des regards hébétés.

� Sainte Vierge! dit−il enfin quand la surprise lui permit de parler, voilà deux luronnes!

La bohémienne rompit le silence de son côté.

� Il faut que tu sois un drôle bien hardi!

� Pardon, mademoiselle, dit Gringoire en souriant. Mais pourquoi donc m'avez−vous pris pour mari?

� Fallait−il te laisser pendre?

� Ainsi, reprit le poète un peu désappointé dans ses espérances amoureuses, vous n'avez eu d'autre pensée enm'épousant que de me sauver du gibet?

� Et quelle autre pensée veux−tu que j'aie eue?

Gringoire se mordit les lèvres. � Allons, dit−il, je suis pas encore si triomphant en Cupido que je croyais.Mais alors, à quoi bon avoir cassé cette pauvre cruche?

Cependant le poignard de la Esmeralda et les cornes de la chèvre étaient toujours sur la défensive.

� Mademoiselle Esmeralda, dit le poète, capitulons. Je ne suis pas clerc−greffier au Châtelet, et ne vouschicanerai pas de porter ainsi une dague dans Paris à la barbe des ordonnances et prohibitions de monsieur leprévôt. Vous n'ignorez pas pourtant que Noël Lescripvain a été condamné il y a huit jours en dix sols parisispour avoir porté un braquemard. Or ce n'est pas mon affaire, et je viens au fait. Je vous jure sur ma part deparadis de ne pas vous approcher sans votre congé et permission; mais donnez−moi à souper.

Au fond, Gringoire, comme M. Despréaux, était " très peu voluptueux ". Il n'était pas de cette espècechevalière et mousquetaire qui prend les jeunes filles d'assaut. En matière d'amour, comme en toute autreaffaire, il était volontiers pour les temporisations et les moyens termes; et un bon souper, en tête à têteaimable, lui paraissait, surtout quand il avait faim, un entr'acte excellent entre le prologue et le dénoûmentd'une aventure d'amour.

L'égyptienne ne répondit pas. Elle fit sa petite moue dédaigneuse, dressa la tête comme un oiseau, puis éclatade rire, et le poignard mignon disparut comme il était venu, sans que Gringoire pût voir où l'abeille cachaitson aiguillon.

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Un moment après, il y avait sur la table un pain de seigle, une tranche de lard, quelques pommes ridées et unbroc de cervoise. Gringoire se mit à manger avec emportement. À entendre le cliquetis furieux de safourchette de fer et de son assiette de faïence, on eût dit que tout son amour s'était tourné en appétit.

La jeune fille assise devant lui le regardait faire en silence, visiblement préoccupée d'une autre pensée àlaquelle elle souriait de temps en temps, tandis que sa douce main caressait la tête intelligente de la chèvremollement pressée entre ses genoux.

Une chandelle de cire jaune éclairait cette scène de voracité et de rêverie.

Cependant, les premiers bêlements de son estomac apaisés, Gringoire sentit quelque fausse honte de voir qu'ilne restait plus qu'une pomme. � Vous ne mangez pas, mademoiselle Esmeralda?

Elle répondit par un signe de tête négatif, et son regard pensif alla se fixer à la voûte de la cellule.

De quoi diable est−elle occupée? pensa Gringoire, et regardant ce qu'elle regardait: � Il est impossible que cesoit la grimace de ce nain de pierre sculpté dans la clef de voûte qui absorbe ainsi son attention. Que diable!je puis soutenir la comparaison!

Il haussa la voix: � Mademoiselle!

Elle ne paraissait pas l'entendre.

Il reprit plus haut encore: � Mademoiselle Esmeralda!

Peine perdue. L'esprit de la jeune fille était ailleurs, et la voix de Gringoire n'avait pas la puissance de lerappeler. Heureusement la chèvre s'en mêla. Elle se mit à tirer doucement sa maîtresse par la manche: � Queveux−tu, Djali? dit vivement l'égyptienne, comme réveillée en sursaut.

� Elle a faim, dit Gringoire, charmé d'entamer la conversation.

La Esmeralda se mit à émietter du pain, que Djali mangeait gracieusement dans le creux de sa main.

Du reste Gringoire ne lui laissa pas le temps de reprendre sa rêverie. Il hasarda une question délicate.

� Vous ne voulez donc pas de moi pour votre mari?

La jeune fille le regarda fixement, et dit: � Non.

� Pour votre amant? reprit Gringoire.

Elle fit sa moue, et répondit: � Non.

� Pour votre ami? poursuivit Gringoire.

Elle le regarda encore fixement, et dit après un moment de réflexion: � Peut−être.

Ce peut−être, si cher aux philosophes, enhardit Gringoire.

� Savez−vous ce que c'est que l'amitié? demanda−t−il.

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� Oui, répondit l'égyptienne. C'est être frère et soeur, deux âmes qui se touchent sans se confondre, les deuxdoigts de la main.

� Et l'amour? poursuivit Gringoire.

� Oh! l'amour! dit−elle, et sa voix tremblait, et son oeil rayonnait. C'est être deux et n'être qu'un. Un hommeet une femme qui se fondent en un ange. C'est le ciel.

La danseuse des rues était, en parlant ainsi, d'une beauté qui frappait singulièrement Gringoire, et lui semblaiten rapport parfait avec l'exaltation presque orientale de ses paroles. Ses lèvres roses et pures souriaient àdemi; son front candide et serein devenait trouble par moments sous sa pensée, comme un miroir sous unehaleine; et de ses longs cils noirs baissés s'échappait une sorte de lumière ineffable qui donnait à son profilcette suavité idéale que Raphaël retrouva depuis au point d'intersection mystique de la virginité, de lamaternité et de la divinité.

Gringoire n'en poursuivit pas moins.

� Comment faut−il donc être pour vous plaire?

� Il faut être homme.

� Et moi, dit−il, qu'est−ce que je suis donc?

� Un homme a le casque en tête, l'épée au poing et des éperons d'or aux talons.

� Bon, dit Gringoire, sans le cheval point d'homme. � Aimez−vous quelqu'un?

� D'amour?

� D'amour.

Elle resta un moment pensive, puis elle dit avec une expression particulière: � Je saurai cela bientôt.

� Pourquoi pas ce soir? reprit alors tendrement le poète. Pourquoi pas moi?

Elle lui jeta un coup d'oeil grave.

� Je ne pourrai aimer qu'un homme qui pourra me protéger.

Gringoire rougit et se le tint pour dit. Il était évident que la jeune fille faisait allusion au peu d'appui qu'il luiavait prêté dans la circonstance critique où elle s'était trouvée deux heures auparavant. Ce souvenir, effacé parses autres aventures de la soirée, lui revint. Il se frappa le front.

� À propos, mademoiselle, j'aurais dû commencer par là. Pardonnez−moi mes folles distractions. Commentdonc avez−vous fait pour échapper aux griffes de Quasimodo?

Cette question fit tressaillir la bohémienne.

� Oh! l'horrible bossu! dit−elle en se cachant le visage dans ses mains; et elle frissonnait comme dans ungrand froid.

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� Horrible en effet! dit Gringoire qui ne lâchait pas son idée; mais comment avez−vous pu lui échapper?

La Esmeralda sourit, soupira, et garda le silence.

� Savez−vous pourquoi il vous avait suivie? reprit Gringoire, tâchant de revenir à sa question par un détour.

� Je ne sais pas, dit la jeune fille. Et elle ajouta vivement: Mais vous qui me suiviez aussi, pourquoi mesuiviez−vous?

� En bonne foi, répondit Gringoire, je ne sais pas non plus.

Il y eut un silence. Gringoire tailladait la table avec son couteau. La jeune fille souriait et semblait regarderquelque chose à travers le mur. Tout à coup elle se prit à chanter d'une voix à peine articulée:

Quando las pintadas aves Mudas están, y la tierra...

Elle s'interrompit brusquement, et se mit à caresser Djali.

� Vous avez là une jolie bête, dit Gringoire.

� C'est ma soeur, répondit−elle.

� Pourquoi vous appelle−t−on la Esmeralda? demanda le poète.

� Je n'en sais rien.

� Mais encore?

Elle tira de son sein une espèce de petit sachet oblong suspendu à son cou par une chaîne de grainsd'adrézarach. Ce sachet exhalait une forte odeur de camphre. Il était recouvert de soie verte, et portait à soncentre une grosse verroterie verte, imitant l'émeraude.

� C'est peut−être à cause de cela, dit−elle.

Gringoire voulut prendre le sachet. Elle recula. � N'y touchez pas. C'est une amulette; tu ferais mal aucharme, ou le charme à toi.

La curiosité du poète était de plus en plus éveillée.

� Qui vous l'a donnée?

Elle mit un doigt sur sa bouche et cacha l'amulette dans son sein. Il essaya d'autres questions, mais ellerépondait à peine.

� Que veut dire ce mot: la Esmeralda?

� Je ne sais pas, dit−elle.

� À quelle langue appartient−il?

� C'est de l'égyptien, je crois.

Notre Dame de Paris


� Je m'en étais douté, dit Gringoire, vous n'êtes pas de France?

� Je n'en sais rien.

� Avez−vous vos parents?

Elle se mit à chanter sur un vieil air:

Mon père est oiseau. Ma mère est oiselle. Je passe l'eau sans nacelle. Je passe l'eau sans bateau. Ma mère estoiselle. Mon père est oiseau.

� C'est bon, dit Gringoire. À quel âge êtes−vous venue en France?

� Toute petite.

� À Paris?

� L'an dernier. Au moment où nous entrions par la Porte−Papale, j'ai vu filer en l'air la fauvette de roseaux;c'était à la fin d'août ; j'ai dit: L'hiver sera rude.

� Il l'a été, dit Gringoire, ravi de ce commencement de conversation; je l'ai passé à souffler dans mes doigts.Vous avez donc le don de prophétie?

Elle retomba dans son laconisme.

� Non.

� Cet homme que vous nommez le duc d'Égypte, c'est le chef de votre tribu?

� Oui.

� C'est pourtant lui qui nous a mariés, observa timidement le poète.

Elle fit sa jolie grimace habituelle. � Je ne sais seulement pas ton nom.

� Mon nom? si vous le voulez, le voici: Pierre Gringoire.

� J'en sais un plus beau, dit−elle.

� Mauvaise! reprit le poète. N'importe, vous ne m'irriterez pas. Tenez, vous m'aimerez peut−être en meconnaissant mieux; et puis vous m'avez conté votre histoire avec tant de confiance que je vous dois un peu lamienne. Vous saurez donc que je m'appelle Pierre Gringoire, et que je suis fils du fermier du tabellionage deGonesse. Mon père a été pendu par les bourguignons et ma mère éventrée par les picards, lors du siège deParis, il y a vingt ans. À six ans donc, j'étais orphelin, n'ayant pour semelle à mes pieds que le pavé de Paris.Je ne sais comment j'ai franchi l'intervalle de six ans à seize. Une fruitière me donnait une prune par−ci, untalmellier me jetait une croûte par−là; le soir je me faisais ramasser par les onze−vingts qui me mettaient enprison, et je trouvais là une botte de paille. Tout cela ne m'a pas empêché de grandir et de maigrir, commevous voyez. L'hiver, je me chauffais au soleil, sous le porche de l'hôtel de Sens, et je trouvais fort ridicule quele feu de la Saint−Jean fût réservé pour la canicule. À seize ans, j'ai voulu prendre un état. Successivementj'ai tâté de tout. Je me suis fait soldat; mais je n'étais pas assez brave. Je me suis fait moine; mais je n'étais pasassez dévot. Et puis, je bois mal. De désespoir, j'entrai apprenti parmi les charpentiers de la grande coignée;

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mais je n'étais pas assez fort. J'avais plus de penchant pour être maître d'école; il est vrai que je ne savais paslire; mais ce n'est pas une raison. Je m'aperçus au bout d'un certain temps qu'il me manquait quelque chosepour tout; et voyant que je n'étais bon à rien, je me fis de mon plein gré poète et compositeur de rythmes.C'est un état qu'on peut toujours prendre quand on est vagabond, et cela vaut mieux que de voler, comme mele conseillaient quelques jeunes fils brigandiniers de mes amis. Je rencontrai par bonheur un beau jour domClaude Frollo, le révérend archidiacre de Notre−Dame. Il prit intérêt à moi, et c'est à lui que je dois d'êtreaujourd'hui un véritable lettré, sachant le latin depuis les Offices de Cicero jusqu'au Mortuologe des pèrescélestins, et n'étant barbare ni en scolastique, ni en poétique, ni en rythmique, ni même en hermétique, cettesophie des sophies. C'est moi qui suis l'auteur du mystère qu'on a représenté aujourd'hui avec grand triompheet grand concours de populace en pleine grand'salle du Palais. J'ai fait aussi un livre qui aura six cents pagessur la comète prodigieuse de 1465 dont un homme devint fou. J'ai eu encore d'autres succès. Étant un peumenuisier d'artillerie, j'ai travaillé à cette grosse bombarde de Jean Maugue, que vous savez qui a crevé auPont de Charenton le jour où l'on en a fait l'essai, et tué vingt−quatre curieux. Vous voyez que je ne suis pasun méchant parti de mariage. Je sais bien des façons de tours fort avenants que j'enseignerai à votre chèvre;par exemple, à contrefaire l'évêque de Paris, ce maudit pharisien dont les moulins éclaboussent les passantstout le long du Pont−aux−Meuniers. Et puis, mon mystère me rapportera beaucoup d'argent monnayé, si l'onme le paie. Enfin, je suis à vos ordres, moi, et mon esprit, et ma science, et mes lettres, prêt à vivre avec vous,damoiselle, comme il vous plaira, chastement ou joyeusement, mari et femme, si vous le trouvez bon, frère etsoeur, si vous le trouvez mieux.

Gringoire se tut, attendant l'effet de sa harangue sur la jeune fille. Elle avait les yeux fixés à terre.

� Phoebus, disait−elle à mi−voix. Puis se tournant vers le poète: � Phoebus, qu'est−ce que cela veut dire?

Gringoire, sans trop comprendre quel rapport il pouvait y avoir entre son allocution et cette question, ne futpas fâché de faire briller son érudition. Il répondit en se rengorgeant:

� C'est un mot latin qui veut dire soleil.

� Soleil! reprit−elle.

� C'est le nom d'un très bel archer, qui était dieu, ajouta Gringoire.

� Dieu! répéta l'égyptienne. Et il y avait dans son accent quelque chose de pensif et de passionné.

En ce moment, un de ses bracelets se détacha et tomba. Gringoire se baissa vivement pour le ramasser. Quandil se releva, la jeune fille et la chèvre avaient disparu. Il entendit le bruit d'un verrou. C'était une petite portecommuniquant sans doute à une cellule voisine, qui se fermait en dehors.

� M'a−t−elle au moins laissé un lit? dit notre philosophe.

Il fit le tour de la cellule. Il n'y avait de meuble propre au sommeil qu'un assez long coffre de bois, et encorele couvercle en était−il sculpté, ce qui procura à Gringoire, quand il s'y étendit, une sensation à peu prèspareille à celle qu'éprouverait Micromégas en se couchant tout de son long sur les Alpes.

� Allons, dit−il en s'y accommodant de son mieux. Il faut se résigner. Mais voilà une étrange nuit de noces.C'est dommage. Il y avait dans ce mariage à la cruche cassée quelque chose de naïf et d'antédiluvien qui meplaisait.

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LIVRE TROISIÈME

I. NOTRE−DAME

Sans doute c'est encore aujourd'hui un majestueux et sublime édifice que l'église de Notre−Dame de Paris.Mais, si belle qu'elle se soit conservée en vieillissant, il est difficile de ne pas soupirer, de ne pas s'indignerdevant les dégradations, les mutilations sans nombre que simultanément le temps et les hommes ont fait subirau vénérable monument, sans respect pour Charlemagne qui en avait posé la première pierre, pourPhilippe−Auguste qui en avait posé la dernière.

Sur la face de cette vieille reine de nos cathédrales, à côté d'une ride on trouve toujours une cicatrice. Tempusedax, homo edacior. Ce que je traduirais volontiers ainsi: le temps est aveugle, l'homme est stupide.

Si nous avions le loisir d'examiner une à une avec le lecteur les diverses traces de destruction imprimées àl'antique église, la part du temps serait la moindre, la pire celle des hommes, surtout des hommes de l'art. Ilfaut bien que je dise des hommes de l'art, puisqu'il y a eu des individus qui ont pris la qualité d'architectesdans les deux siècles derniers.

Et d'abord, pour ne citer que quelques exemples capitaux, il est, à coup sûr, peu de plus belles pagesarchitecturales que cette façade où, successivement et à la fois, les trois portails creusés en ogive, le cordonbrodé et dentelé des vingt−huit niches royales, l'immense rosace centrale flanquée de ses deux fenêtreslatérales comme le prêtre du diacre et du sous−diacre, la haute et frêle galerie d'arcades à trèfle qui porte unelourde plate−forme sur ses fines colonnettes, enfin les deux noires et massives tours avec leurs auventsd'ardoise, parties harmonieuses d'un tout magnifique, superposées en cinq étages gigantesques, sedéveloppent à l'oeil, en foule et sans trouble, avec leurs innombrables détails de statuaire, de sculpture et deciselure, ralliés puissamment à la tranquille grandeur de l'ensemble; vaste symphonie en pierre, pour ainsidire; oeuvre colossale d'un homme et d'un peuple, tout ensemble une et complexe comme les Iliades et lesRomanceros dont elle est soeur; produit prodigieux de la cotisation de toutes les forces d'une époque, où surchaque pierre on voit saillir en cent façons la fantaisie de l'ouvrier disciplinée par le génie de l'artiste; sorte decréation humaine, en un mot, puissante et féconde comme la création divine dont elle semble avoir dérobé ledouble caractère: variété, éternité.

Et ce que nous disons ici de la façade, il faut le dire de l'église entière; et ce que nous disons de l'églisecathédrale de Paris, il faut le dire de toutes les églises de la chrétienté au moyen âge. Tout se tient dans cet artvenu de lui−même, logique et bien proportionné. Mesurer l'orteil du pied, c'est mesurer le géant.

Revenons à la façade de Notre−Dame, telle qu'elle nous apparaît encore à présent, quand nous allonspieusement admirer la grave et puissante cathédrale, qui terrifie, au dire de ses chroniqueurs: quae mole suaterrorem incutit spectantibus.

Trois choses importantes manquent aujourd'hui à cette façade. D'abord le degré de onze marches quil'exhaussait jadis au−dessus du sol; ensuite la série inférieure de statues qui occupait les niches des troisportails, et la série supérieure des vingt−huit plus anciens rois de France, qui garnissait la galerie du premierétage, à partir de Childebert jusqu'à Philippe−Auguste, tenant en main " la pomme impériale ".

Le degré, c'est le temps qui l'a fait disparaître en élevant d'un progrès irrésistible et lent le niveau du sol de laCité. Mais, tout en faisant dévorer une à une, par cette marée montante du pavé de Paris, les onze marches quiajoutaient à la hauteur majestueuse de l'édifice, le temps a rendu à l'église plus peut−être qu'il ne lui a ôté, carc'est le temps qui a répandu sur la façade cette sombre couleur des siècles qui fait de la vieillesse desmonuments l'âge de leur beauté.

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LIVRE TROISIÈME 64

Mais qui a jeté bas les deux rangs de statues? qui a laissé les niches vides? qui a taillé au beau milieu duportail central cette ogive neuve et bâtarde? qui a osé y encadrer cette fade et lourde porte de bois sculpté à laLouis XV à côté des arabesques de Biscornette? Les hommes; les architectes, les artistes de nos jours.

Et si nous entrons dans l'intérieur de l'édifice, qui a renversé ce colosse de saint Christophe, proverbial parmiles statues au même titre que la grand'salle du Palais parmi les halles, que la flèche de Strasbourg parmi lesclochers? Et ces myriades de statues qui peuplaient tous les entre−colonnements de la nef et du choeur, àgenoux, en pied, équestres, hommes, femmes, enfants, rois, évêques, gendarmes, en pierre, en marbre, en or,en argent, en cuivre, en cire même, qui les a brutalement balayées? Ce n'est pas le temps.

Et qui a substitué au vieil autel gothique, splendidement encombré de châsses et de reliquaires ce lourdsarcophage de marbre à têtes d'anges et à nuages, lequel semble un échantillon dépareillé du Val−de−Grâceou des Invalides? Qui a bêtement scellé ce lourd anachronisme de pierre dans le pavé carlovingien deHercandus? N'est−ce pas Louis XIV accomplissant le voeu de Louis XIII?

Et qui a mis de froides vitres blanches à la place de ces vitraux " hauts en couleur " qui faisaient hésiter l'oeilémerveillé de nos pères entre la rose du grand portail et les ogives de l'abside? Et que dirait un sous−chantredu seizième siècle, en voyant le beau badigeonnage jaune dont nos vandales archevêques ont barbouillé leurcathédrale? Il se souviendrait que c'était la couleur dont le bourreau brossait les édifices scélérés; il serappellerait l'hôtel du Petit−Bourbon, tout englué de jaune aussi pour la trahison du connétable, " jaune aprèstout de si bonne trempe, dit Sauval, et si bien recommandé, que plus d'un siècle n'a pu encore lui faire perdresa couleur ". Il croirait que le lieu saint est devenu infâme, et s'enfuirait.

Et si nous montons sur la cathédrale, sans nous arrêter à mille barbaries de tout genre, qu'a−t−on fait de cecharmant petit clocher qui s'appuyait sur le point d'intersection de la croisée, et qui, non moins frêle et nonmoins hardi que sa voisine la flèche (détruite aussi) de la Sainte−Chapelle, s'enfonçait dans le ciel plus avantque les tours, élancé, aigu, sonore, découpé à jour? Un architecte de bon goût (1787) l'a amputé et a cru qu'ilsuffisait de masquer la plaie avec ce large emplâtre de plomb qui ressemble au couvercle d'une marmite.

C'est ainsi que l'art merveilleux du moyen âge a été traité presque en tout pays, surtout en France. On peutdistinguer sur sa ruine trois sortes de lésions qui toutes trois l'entament à différentes profondeurs : le tempsd'abord, qui a insensiblement ébréché çà et là et rouillé partout sa surface; ensuite, les révolutions politiqueset religieuses, lesquelles, aveugles et colères de leur nature, se sont ruées en tumulte sur lui, ont déchiré sonriche habillement de sculptures et de ciselures, crevé ses rosaces, brisé ses colliers d'arabesques et defigurines, arraché ses statues, tantôt pour leur mitre, tantôt pour leur couronne; enfin, les modes, de plus enplus grotesques et sottes, qui depuis les anarchiques et splendides déviations de la renaissance, se sontsuccédé dans la décadence nécessaire de l'architecture. Les modes ont fait plus de mal que les révolutions.Elles ont tranché dans le vif, elles ont attaqué la charpente osseuse de l'art, elles ont coupé, taillé, désorganisé,tué l'édifice, dans la forme comme dans le symbole, dans sa logique comme dans sa beauté. Et puis, elles ontrefait; prétention que n'avaient eue du moins ni le temps, ni les révolutions. Elles ont effrontément ajusté, depar le bon goût, sur les blessures de l'architecture gothique, leurs misérables colifichets d'un jour, leurs rubansde marbre, leurs pompons de métal, véritable lèpre d'oves, de volutes, d'entournements, de draperies, deguirlandes, de franges, de flammes de pierre, de nuages de bronze, d'amours replets, de chérubins bouffis, quicommence à dévorer la face de l'art dans l'oratoire de Catherine de Médicis, et le fait expirer, deux sièclesaprès, tourmenté et grimaçant, dans le boudoir de la Dubarry.

Ainsi, pour résumer les points que nous venons d'indiquer, trois sortes de ravages défigurant aujourd'huil'architecture gothique. Rides et verrues à l'épiderme, c'est l'oeuvre du temps; voies de fait, brutalités,contusions, fractures, c'est l'oeuvre des révolutions depuis Luther jusqu'à Mirabeau. Mutilations, amputations,dislocation de la membrure, restaurations, c'est le travail grec, romain et barbare des professeurs selonVitruve et Vignole. Cet art magnifique que les vandales avaient produit, les académies l'ont tué. Aux siècles,

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LIVRE TROISIÈME 65

aux révolutions qui dévastent du moins avec impartialité et grandeur, est venue s'adjoindre la nuée desarchitectes d'école, patentés, jurés et assermentés, dégradant avec le discernement et le choix du mauvaisgoût, substituant les chicorées de Louis XV aux dentelles gothiques pour la plus grande gloire du Parthénon.C'est le coup de pied de l'âne au lion mourant. C'est le vieux chêne qui se couronne, et qui, pour comble, estpiqué, mordu, déchiqueté par les chenilles.

Qu'il y a loin de là à l'époque où Robert Cenalis, comparant Notre−Dame de Paris à ce fameux temple deDiane à Éphèse, tant réclamé par les anciens païens, qui a immortalisé Érostrate, trouvait la cathédralegauloise " plus excellente en longueur, largeur, haulteur et structure "

Notre−Dame de Paris n'est point du reste ce qu'on peut appeler un monument complet, défini, classé. Ce n'estplus une église romane, ce n'est pas encore une église gothique. Cet édifice n'est pas un type. Notre−Dame deParis n'a point, comme l'abbaye de Tournus, la grave et massive carrure, la ronde et large voûte, la nuditéglaciale, la majestueuse simplicité des édifices qui ont le plein cintre pour générateur. Elle n'est pas, commela cathédrale de Bourges, le produit magnifique, léger, multiforme, touffu, hérissé, efflorescent de l'ogive.Impossible de la ranger dans cette antique famille d'églises sombres, mystérieuses, basses et comme écraséespar le plein cintre; presque égyptiennes au plafond près; toutes hiéroglyphiques, toutes sacerdotales, toutessymboliques; plus chargées dans leurs ornements de losanges et de zigzags que de fleurs, de fleurs qued'animaux, d'animaux que d'hommes; oeuvre de l'architecte moins que de l'évêque; première transformationde l'art, tout empreinte de discipline théocratique et militaire, qui prend racine dans le bas−empire et s'arrête àGuillaume le Conquérant. Impossible de placer notre cathédrale dans cette autre famille d'églises hautes,aériennes, riches de vitraux et de sculptures; aiguës de formes, hardies d'attitudes; communales et bourgeoisescomme symboles politiques libres, capricieuses, effrénées, comme oeuvre d'art; seconde transformation del'architecture, non plus hiéroglyphique, immuable et sacerdotale, mais artiste, progressive et populaire, quicommence au retour des croisades et finit à Louis XI. Notre−Dame de Paris n'est pas de pure race romainecomme les premières, ni de pure race arabe comme les secondes.

C'est un édifice de la transition. L'architecte saxon achevait de dresser les premiers piliers de la nef, lorsquel'ogive qui arrivait de la croisade est venue se poser en conquérante sur ces larges chapiteaux romans qui nedevaient porter que des pleins cintres. L'ogive, maîtresse dès lors, a construit le reste de l'église. Cependant,inexpérimentée et timide à son début, elle s'évase, s'élargit, se contient, et n'ose s'élancer encore en flèches eten lancettes comme elle l'a fait plus tard dans tant de merveilleuses cathédrales. On dirait qu'elle se ressent duvoisinage des lourds piliers romans.

D'ailleurs, ces édifices de la transition du roman au gothique ne sont pas moins précieux à étudier que lestypes purs. Ils expriment une nuance de l'art qui serait perdue sans eux. C'est la greffe de l'ogive sur le pleincintre.

Notre−Dame de Paris est en particulier un curieux échantillon de cette variété. Chaque face, chaque pierre duvénérable monument est une page non seulement de l'histoire du pays, mais encore de l'histoire de la scienceet de l'art. Ainsi, pour n'indiquer ici que les détails principaux, tandis que la petite Porte−Rouge atteintpresque aux limites des délicatesses gothiques du quinzième siècle, les piliers de la nef, par leur volume etleur gravité, reculent jusqu'à l'abbaye carlovingienne de Saint−Germain−des−Prés. On croirait qu'il y a sixsiècles entre cette porte et ces piliers. Il n'est pas jusqu'aux hermétiques qui ne trouvent dans les symboles dugrand portail un abrégé satisfaisant de leur science, dont l'église de Saint−Jacques−de−la−Boucherie était unhiéroglyphe si complet. Ainsi, l'abbaye romane, l'église philosophale, l'art gothique, l'art saxon, le lourd pilierrond qui rappelle Grégoire VII, le symbolisme hermétique par lequel Nicolas Flamel préludait à Luther,l'unité papale, le schisme, Saint−Germain−des−Prés, Saint−Jacques−de−la−Boucherie, tout est fondu,combiné, amalgamé dans Notre−Dame. Cette église centrale et génératrice est parmi les vieilles églises deParis une sorte de chimère; elle a la tête de l'une, les membres de celle−là, la croupe de l'autre; quelque chosede toutes.

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Nous le répétons, ces constructions hybrides ne sont pas les moins intéressantes pour l'artiste, pourl'antiquaire, pour l'historien. Elles font sentir à quel point l'architecture est chose primitive, en ce qu'ellesdémontrent, ce que démontrent aussi les vestiges cyclopéens, les pyramides d'Égypte, les gigantesquespagodes hindoues, que les plus grands produits de l'architecture sont moins des oeuvres individuelles que desoeuvres sociales; plutôt l'enfantement des peuples en travail que le jet des hommes de génie; le dépôt quelaisse une nation; les entassements que font les siècles; le résidu des évaporations successives de la sociétéhumaine; en un mot, des espèces de formations. Chaque flot du temps superpose son alluvion, chaque racedépose sa couche sur le monument, chaque individu apporte sa pierre. Ainsi font les castors, ainsi font lesabeilles, ainsi font les hommes. Le grand symbole de l'architecture, Babel, est une ruche.

Les grands édifices, comme les grandes montagnes, sont l'ouvrage des siècles. Souvent l'art se transformequ'ils pendent encore: pendent opera interrupta; ils se continuent paisiblement selon l'art transformé. L'artnouveau prend le monument où il le trouve, s'y incruste, se l'assimile, le développe à sa fantaisie et l'achèves'il peut. La chose s'accomplit sans trouble, sans effort, sans réaction, suivant une loi naturelle et tranquille.C'est une greffe qui survient, une sève qui circule, une végétation qui reprend. Certes, il y a matière à biengros livres, et souvent histoire universelle de l'humanité, dans ces soudures successives de plusieurs arts àplusieurs hauteurs sur le même monument. L'homme, l'artiste, l'individu s'effacent sur ces grandes massessans nom d'auteur; l'intelligence humaine s'y résume et s'y totalise. Le temps est l'architecte, le peuple est lemaçon.

À n'envisager ici que l'architecture européenne chrétienne, cette soeur puînée des grandes maçonneries del'Orient, elle apparaît aux yeux comme une immense formation divisée en trois zones bien tranchées qui sesuperposent: la zone romane, la zone gothique, la zone de la renaissance, que nous appellerions volontiersgréco−romaine. La couche romane, qui est la plus ancienne et la plus profonde, est occupée par le pleincintre, qui reparaît porté par la colonne grecque dans la couche moderne et supérieure de la renaissance.L'ogive est entre deux. Les édifices qui appartiennent exclusivement à l'une de ces trois couches sontparfaitement distincts, uns et complets. C'est l'abbaye de Jumièges, c'est la cathédrale de Reims, c'estSainte−Croix d'Orléans. Mais les trois zones se mêlent et s'amalgament par les bords, comme les couleursdans le spectre solaire. De là les monuments complexes, les édifices de nuance et de transition. L'un estroman par les pieds, gothique au milieu, gréco−romain par la tête. C'est qu'on a mis six cents ans à le bâtir.Cette variété est rare. Le donjon d'Étampes en est un échantillon. Mais les monuments de deux formationssont plus fréquents. C'est Notre−Dame de Paris, édifice ogival, qui s'enfonce par ses premiers piliers danscette zone romane où sont plongés le portail de Saint−Denis et la nef de Saint−Germain−des−Prés. C'est lacharmante salle capitulaire demi−gothique de Bocherville à laquelle la couche romane vient jusqu'àmi−corps. C'est la cathédrale de Rouen qui serait entièrement gothique si elle ne baignait pas l'extrémité de saflèche centrale dans la zone de la renaissance.

Du reste, toutes ces nuances, toutes ces différences n'affectent que la surface des édifices. C'est l'art qui achangé de peau. La constitution même de l'église chrétienne n'en est pas attaquée. C'est toujours la mêmecharpente intérieure, la même disposition logique des parties. Quelle que soit l'enveloppe sculptée et brodéed'une cathédrale, on retrouve toujours dessous, au moins à l'état de germe et de rudiment, la basiliqueromaine. Elle se développe éternellement sur le sol selon la même loi. Ce sont imperturbablement deux nefsqui s'entrecoupent en croix, et dont l'extrémité supérieure arrondie en abside forme le choeur; ce sont toujoursdes bas−côtés, pour les processions intérieures, pour les chapelles, sortes de promenoirs latéraux où la nefprincipale se dégorge par les entrecolonnements. Cela posé, le nombre des chapelles, des portails, desclochers, des aiguilles, se modifie à l'infini, suivant la fantaisie du siècle, du peuple, de l'art. Le service duculte une fois pourvu et assuré, l'architecture fait ce que bon lui semble. Statues, vitraux, rosaces, arabesques,dentelures, chapiteaux, bas−reliefs, elle combine toutes ces imaginations selon le logarithme qui lui convient.De là la prodigieuse variété extérieure de ces édifices au fond desquels réside tant d'ordre et d'unité. Le troncde l'arbre est immuable, la végétation est capricieuse.

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II. PARIS À VOL D'OISEAU

Nous venons d'essayer de réparer pour le lecteur cette admirable église de Notre−Dame de Paris. Nous avonsindiqué sommairement la plupart des beautés qu'elle avait au quinzième siècle et qui lui manquentaujourd'hui; mais nous avons omis la principale, c'est la vue du Paris qu'on découvrait alors du haut de sestours.

C'était en effet, quand, après avoir tâtonné longtemps dans la ténébreuse spirale qui perceperpendiculairement l'épaisse muraille des clochers, on débouchait enfin brusquement sur l'une des deuxhautes plates−formes, inondées de jour et d'air, c'était un beau tableau que celui qui se déroulait à la fois detoutes parts sous vos yeux; un spectacle sui generis, dont peuvent aisément se faire une idée ceux de noslecteurs qui ont eu le bonheur de voir une ville gothique entière, complète, homogène, comme il en resteencore quelques−unes, Nuremberg en Bavière, Vittoria en Espagne; ou même de plus petits échantillons,pourvu qu'ils soient bien conservés, Vitré en Bretagne, Nordhausen en Prusse.

Le Paris d'il y a trois cent cinquante ans, le Paris du quinzième siècle était déjà une ville géante. Nous noustrompons en général, nous autres Parisiens, sur le terrain que nous croyons avoir gagné depuis. Paris, depuisLouis XI, ne s'est pas accru de beaucoup plus d'un tiers. Il a, certes, bien plus perdu en beauté qu'il n'a gagnéen grandeur.

Paris est né, comme on sait, dans cette vieille île de la Cité qui a la forme d'un berceau. La grève de cette îlefut sa première enceinte, la Seine son premier fossé. Paris demeura plusieurs siècles à l'état d'île, avec deuxponts, l'un au nord, l'autre au midi, et deux têtes de pont, qui étaient à la fois ses portes et ses forteresses, leGrand−Châtelet sur la rive droite, le Petit−Châtelet sur la rive gauche. Puis, dès les rois de la première race,trop à l'étroit dans son île, et ne pouvant plus s'y retourner, Paris passa l'eau. Alors, au delà du Grand, au delàdu Petit−Châtelet, une première enceinte de murailles et de tours commença à entamer la campagne des deuxcôtés de la Seine. De cette ancienne clôture il restait encore au siècle dernier quelques vestiges; aujourd'hui iln'en reste que le souvenir, et çà et là une tradition, la Porte Baudets ou Baudoyer, Porta Bagauda. Peu à peu,le flot des maisons, toujours poussé du coeur de la ville au dehors, déborde, ronge, use et efface cetteenceinte. Philippe−Auguste lui fait une nouvelle digue. Il emprisonne Paris dans une chaîne circulaire degrosses tours, hautes et solides. Pendant plus d'un siècle, les maisons se pressent, s'accumulent et haussentleur niveau dans ce bassin comme l'eau dans un réservoir. Elles commencent à devenir profondes, ellesmettent étages sur étages, elles montent les unes sur les autres, elles jaillissent en hauteur comme toute sèvecomprimée, et c'est à qui passera la tête par−dessus ses voisines pour avoir un peu d'air. La rue de plus enplus se creuse et se rétrécit; toute place se comble et disparaît. Les maisons enfin sautent par−dessus le murde Philippe−Auguste, et s'éparpillent joyeusement dans la plaine sans ordre et tout de travers, comme deséchappées. Là, elles se carrent, se taillent des jardins dans les champs, prennent leurs aises. Dès 1367, la villese répand tellement dans le faubourg qu'il faut une nouvelle clôture, surtout sur la rive droite. Charles V labâtit. Mais une ville comme Paris est dans une crue perpétuelle. Il n'y a que ces villes−là qui deviennentcapitales. Ce sont des entonnoirs où viennent aboutir tous les versants géographiques, politiques, moraux,intellectuels d'un pays, toutes les pentes naturelles d'un peuple; des puits de civilisation, pour ainsi dire, etaussi des égouts, où commerce, industrie, intelligence, population, tout ce qui est sève, tout ce qui est vie,tout ce qui est âme dans une nation, filtre et s'amasse sans cesse goutte à goutte, siècle à siècle. L'enceinte deCharles V a donc le sort de l'enceinte de Philippe−Auguste. Dès la fin du quinzième siècle, elle est enjambée,dépassée, et le faubourg court plus loin. Au seizième, il semble qu'elle recule à vue d'oeil et s'enfonce de plusen plus dans la vieille ville, tant une ville neuve s'épaissit déjà au dehors. Ainsi, dès le quinzième siècle, pournous arrêter là, Paris avait déjà usé les trois cercles concentriques de murailles qui, du temps de Julienl'Apostat, étaient, pour ainsi dire, en germe dans le Grand−Châtelet et le Petit−Châtelet. La puissante villeavait fait craquer successivement ses quatre ceintures de murs, comme un enfant qui grandit et qui crève sesvêtements de l'an passé. Sous Louis XI, on voyait, par places, percer, dans cette mer de maisons, quelques

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II. PARIS À VOL D'OISEAU 68

groupes de tours en ruine des anciennes enceintes, comme les pitons des collines dans une inondation,comme des archipels du vieux Paris submergé sous le nouveau.

Depuis lors, Paris s'est encore transformé, malheureusement pour nos yeux; mais il n'a franchi qu'uneenceinte de plus, celle de Louis XV, ce misérable mur de boue et de crachat, digne du roi qui l'a bâti, dignedu poète qui l'a chanté:

Le mur murant Paris rend Paris murmurant.

Au quinzième siècle, Paris était encore divisé en trois villes tout à fait distinctes et séparées, ayant chacuneleur physionomie, leur spécialité, leurs moeurs, leurs coutumes, leurs privilèges, leur histoire: la Cité,l'Université, la Ville. La Cité, qui occupait l'île, était la plus ancienne, la moindre, et la mère des deux autres,resserrée entre elles, qu'on nous passe la comparaison, comme une petite vieille entre deux grandes bellesfilles. L'Université couvrait la rive gauche de la Seine, depuis la Tournelle jusqu'à la Tour de Nesle, pointsqui correspondent dans le Paris d'aujourd'hui l'un à la Halle aux vins, l'autre à la Monnaie. Son enceinteéchancrait assez largement cette campagne où Julien avait bâti ses thermes. La montagne deSainte−Geneviève y était renfermée. Le point culminant de cette courbe de murailles était la Porte Papale,c'est−à−dire à peu près l'emplacement actuel du Panthéon. La Ville, qui était le plus grand des trois morceauxde Paris, avait la rive droite. Son quai, rompu toutefois ou interrompu en plusieurs endroits, courait le long dela Seine, de la Tour de Billy à la Tour du Bois, c'est−à−dire de l'endroit où est aujourd'hui le Grenierd'abondance à l'endroit où sont aujourd'hui les Tuileries. Ces quatre points où la Seine coupait l'enceinte de lacapitale, la Tournelle et la Tour de Nesle à gauche, la Tour de Billy et la Tour du Bois à droite, s'appelaientpar excellence les quatre tours de Paris. La Ville entrait dans les terres plus profondément encore quel'Université. Le point culminant de la clôture de la Ville (celle de Charles V) était aux portes Saint−Denis etSaint−Martin dont l'emplacement n'a pas changé.

Comme nous venons de le dire, chacune de ces trois grandes divisions de Paris était une ville, mais une villetrop spéciale pour être complète, une ville qui ne pouvait se passer des deux autres. Aussi trois aspectsparfaitement à part. Dans la Cité abondaient les églises, dans la Ville les palais, dans l'Université les collèges.Pour négliger ici les originalités secondaires du vieux Paris et les caprices du droit de voirie, nous dirons, d'unpoint de vue général, en ne prenant que les ensembles et les masses dans le chaos des juridictionscommunales, que l'île était à l'évêque, la rive droite au prévôt des marchands, la rive gauche au recteur. Leprévôt de Paris, officier royal et non municipal, sur le tout. La Cité avait Notre−Dame, la Ville le Louvre etl'Hôtel de Ville, l'Université la Sorbonne. La Ville avait les Halles, la Cité l'Hôtel−Dieu, l'Université lePré−aux−Clercs. Le délit que les écoliers commettaient sur la rive gauche, dans leur Pré−aux−Clercs, on lejugeait dans l'île, au Palais de Justice, et on le punissait sur la rive droite, à Montfaucon. À moins que lerecteur, sentant l'Université forte et le roi faible, n'intervînt; car c'était un privilège des écoliers d'être penduschez eux.

(La plupart de ces privilèges, pour le noter en passant, et il y en avait de meilleurs que celui−ci, avaient étéextorqués aux rois par révoltes et mutineries. C'est la marche immémoriale. Le roi ne lâche que quand lepeuple arrache, il y a une vieille charte qui dit la chose naïvement, à propos de fidélité: − Civibus fidelitas inreges, quae famen aliquotes seditionibus interrupta, multa peperit privilegia.)

Au quinzième siècle, la Seine baignait cinq îles dans l'enceinte de Paris: l'île Louviers, où il y avait alors desarbres et où il n'y a plus que du bois; l'île aux Vaches et l'île Notre−Dame, toutes deux désertes, à une masureprès, toutes deux fiefs de l'évêque (au dix−septième siècle, de ces deux îles on en a fait une, qu'on a bâtie, etque nous appelons l'île Saint−Louis); enfin la Cité, et à sa pointe l'îlot du passeur aux vaches qui s'est abîmédepuis sous le terre−plein du Pont−Neuf. La Cité alors avait cinq ponts; trois à droite, le Pont Notre−Dame etle Pont−au−Change, en pierre, le Pont−aux−Meuniers, en bois; deux à gauche, le Petit−Pont, en pierre, lePont−Saint−Michel, en bois: tous chargés de maisons. L'Université avait six portes bâties par

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Philippe−Auguste: c'étaient, à partir de la Tournelle, la Porte Saint−Victor, la Porte Bordelle, la Porte Papale,la Porte Saint−Jacques, la Porte Saint−Michel, la Porte Saint−Germain. La Ville avait six portes bâties parCharles V; c'étaient, à partir de la Tour de Billy, la Porte Saint−Antoine, la Porte du Temple, la PorteSaint−Martin, la Porte Saint−Denis, la Porte Montmartre, la Porte Saint−Honoré. Toutes ces portes étaientfortes, et belles aussi, ce qui ne gâte pas la force. Un fossé large, profond, à courant vif dans les crues d'hiver,lavait le pied des murailles tout autour de Paris; la Seine fournissait l'eau. La nuit on fermait les portes, onbarrait la rivière aux deux bouts de la ville avec de grosses chaînes de fer, et Paris dormait tranquille.

Vus à vol d'oiseau, ces trois bourgs, la Cité, l'Université, la Ville, présentaient chacun à l'oeil un tricotinextricable de rues bizarrement brouillées. Cependant, au premier aspect, on reconnaissait que ces troisfragments de cité formaient un seul corps. On voyait tout de suite deux longues rues parallèles sans rupture,sans perturbation, presque en ligne droite, qui traversaient à la fois les trois villes d'un bout à l'autre, du midiau nord, perpendiculairement à la Seine, les liaient, les mêlaient, infusaient, versaient, transvasaient sansrelâche le peuple de l'une dans les murs de l'autre, et des trois n'en faisaient qu'une. La première de ces deuxrues allait de la Porte Saint−Jacques à la porte Saint−Martin; elle s'appelait rue Saint−Jacques dansl'Université, rue de la Juiverie dans la Cité, rue Saint−Martin dans la Ville; elle passait l'eau deux fois sous lenom de Petit−Pont et de Pont Notre−Dame. La seconde, qui s'appelait rue de la Harpe sur la rive gauche, ruede la Barillerie dans l'île, rue Saint−Denis sur la rive droite, Pont Saint−Michel sur un bras de la Seine,Pont−au−Change sur l'autre, allait de la Porte Saint−Michel dans l'Université à la Porte Saint−Denis dans laVille. Du reste, sous tant de noms divers, ce n'étaient toujours que deux rues, mais les deux rues mères, lesdeux rues génératrices, les deux artères de Paris. Toutes les autres veines de la triple ville venaient y puiser oùs'y dégorger.

Indépendamment de ces deux rues principales, diamétrales, perçant Paris de part en part dans sa largeur,communes à la capitale entière, la Ville et l'Université avaient chacune leur grande rue particulière, quicourait dans le sens de leur longueur, parallèlement à la Seine, et en passant coupait à angle droit les deuxrues artérielles. Ainsi dans la Ville on descendait en droite ligne de la Porte Saint−Antoine à la PorteSaint−Honoré; dans l'Université, de la Porte Saint−Victor à la Porte Saint−Germain. Ces deux grandes voies,croisées avec les deux premières, formaient le canevas sur lequel reposait, noué et serré en tous sens, leréseau dédaléen des rues de Paris. Dans le dessin inintelligible de ce réseau on distinguait en outre, enexaminant avec attention, comme deux gerbes élargies l'une dans l'Université, l'autre dans la Ville, deuxtrousseaux de grosses rues qui allaient s'épanouissant des ponts aux portes.

Quelque chose de ce plan géométral subsiste encore aujourd'hui.

Maintenant, sous quel aspect cet ensemble se présentait−il vu du haut des tours de Notre−Dame, en 1482?C'est ce que nous allons tâcher de dire.

Pour le spectateur qui arrivait essoufflé sur ce faîte, c'était d'abord un éblouissement de toits, de cheminées,de rues, de ponts, de places, de flèches, de clochers. Tout vous prenait aux yeux à la fois, le pignon taillé, latoiture aiguë, la tourelle suspendue aux angles des murs, la pyramide de pierre du onzième siècle, l'obélisqued'ardoise du quinzième, la tour ronde et nue du donjon, la tour carrée et brodée de l'église, le grand, le petit, lemassif, l'aérien. Le regard se perdait longtemps à toute profondeur dans ce labyrinthe, où il n'y avait rien quin'eût son originalité, sa raison, son génie, sa beauté, rien qui ne vînt de l'art, depuis la moindre maison àdevanture peinte et sculptée, à charpente extérieure, à porte surbaissée, à étages en surplomb, jusqu'au royalLouvre, qui avait alors une colonnade de tours. Mais voici les principales masses qu'on distinguait lorsquel'oeil commençait à se faire à ce tumulte d'édifices.

D'abord la Cité. L'île de la Cité, comme dit Sauval, qui à travers son fatras a quelquefois de ces bonnesfortunes de style, l'île de la Cité est faite comme un grand navire enfoncé dans la vase et échoué au fil de l'eauvers le milieu de la Seine. Nous venons d'expliquer qu'au quinzième siècle ce navire était amarré aux deux

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rives du fleuve par cinq ponts. Cette forme de vaisseau avait aussi frappé les scribes héraldiques; car c'est delà, et non du siège des normands, que vient, selon Favyn et Pasquier, le navire qui blasonne le vieil écussonde Paris. Pour qui sait le déchiffrer, le blason est une algèbre, le blason est une langue. L'histoire entière de laseconde moitié du moyen âge est écrite dans le blason, comme l'histoire de la première moitié dans lesymbolisme des églises romanes. Ce sont les hiéroglyphes de la féodalité après ceux de la théocratie.

La Cité donc s'offrait d'abord aux yeux avec sa poupe au levant et sa proue au couchant. Tourné vers la proue,on avait devant soi un innombrable troupeau de vieux toits sur lesquels s'arrondissait largement le chevetplombé de la Sainte−Chapelle, pareil à une croupe d'éléphant chargée de sa tour. Seulement, ici, cette tourétait la flèche la plus hardie, la plus ouvrée, la plus menuisée, la plus déchiquetée qui ait jamais laissé voir leciel à travers son cône de dentelle. Devant Notre−Dame, au plus près, trois rues se dégorgeaient dans leparvis, belle place à vieilles maisons. Sur le côté sud de cette place se penchait la façade ridée et rechignée del'Hôtel−Dieu et son toit qui semble couvert de pustules et de verrues. Puis, à droite, à gauche, à l'orient, àl'occident, dans cette enceinte si étroite pourtant de la Cité se dressaient les clochers de ses vingt−une églises,de toute date, de toute forme, de toute grandeur, depuis la basse et vermoulue campanule romane deSaint−Denys−du−Pas, carcer Glaucini, jusqu'aux fines aiguilles de Saint−Pierre−aux−Boeufs et deSaint−Landry. Derrière Notre−Dame se déroulaient, au nord, le cloître avec ses galeries gothiques; au sud, lepalais demi−roman de l'évêque ; au levant, la pointe déserte du Terrain. Dans cet entassement de maisonsl'oeil distinguait encore, à ces hautes mitres de pierre percées à jour qui couronnaient alors sur le toit mêmeles fenêtres les plus élevées des palais, l'Hôtel donné par la ville, sous Charles VI, à Juvénal des Ursins; unpeu plus loin, les baraques goudronnées du Marché−Palus; ailleurs encore l'abside neuve deSaint−Germain−le−Vieux, rallongée en 1458 avec un bout de la rue aux Febves; et puis, par places, uncarrefour encombré de peuple, un pilori dressé à un coin de rue, un beau morceau de pavé dePhilippe−Auguste, magnifique dallage rayé pour les pieds des chevaux au milieu de la voie et si malremplacé au seizième siècle par le misérable cailloutage dit pavé de la Ligue, une arrière−cour déserte avecune de ces diaphanes tourelles de l'escalier comme on en faisait au quinzième siècle, comme on en voitencore une rue des Bourdonnais. Enfin, à droite de la Sainte−Chapelle, vers le couchant, le Palais de Justiceasseyait au bord de l'eau son groupe de tours. Les futaies des jardins du roi, qui couvraient la pointeoccidentale de la Cité, masquaient l'îlot du passeur. Quant à l'eau, du haut des tours de Notre−Dame, on ne lavoyait guère des deux côtés de la Cité. La Seine disparaissait sous les ponts, les ponts sous les maisons.

Et quand le regard passait ces ponts, dont les toits verdissaient à l'oeil, moisis avant l'âge par les vapeurs del'eau, s'il se dirigeait à gauche vers l'Université, le premier édifice qui le frappait, c'était une grosse et bassegerbe de tours, le Petit−Châtelet, dont le porche béant dévorait le bout du Petit−Pont, puis, si votre vueparcourait la vue du levant au couchant, de la Tournelle à la Tour de Nesle c'était un long cordon de maisonsà solives sculptées, à vitres de couleur, surplombant d'étage en étage sur le pavé un interminable zigzag depignons bourgeois, coupé fréquemment par la bouche d'une rue, et de temps en temps aussi par la face ou parle coude d'un grand hôtel de pierre, se carrant à son aise, cours et jardins, ailes et corps de logis, parmi cettepopulace de maisons serrées et étriquées, comme un grand seigneur dans un tas de manants, il y avait cinq ousix de ces hôtels sur le quai, depuis le logis de Lorraine qui partageait avec les Bernardins le grand enclosvoisin de la Tournelle, jusqu'à l'Hôtel de Nesle, dont la tour principale bornait Paris, et dont les toits pointusétaient en possession pendant trois mois de l'année d'échancrer de leurs triangles noirs le disque écarlate dusoleil couchant.

Ce côté de la Seine du reste était le moins marchand des deux, les écoliers y faisaient plus de bruit et de fouleque les artisans, et il n'y avait, à proprement parler, de quai que du Pont Saint−Michel à la Tour de Nesle. Lereste du bord de la Seine était tantôt une grève nue, comme au delà des Bernardins, tantôt un entassement demaisons qui avaient le pied dans l'eau, comme entre les deux ponts, il y avait grand vacarme deblanchisseuses, elles criaient, parlaient, chantaient du matin au soir le long du bord, et y battaient fort le linge,comme de nos jours. Ce n'est pas la moindre gaieté de Paris.

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L'Université faisait un bloc à l'oeil. D'un bout à l'autre c'était un tout homogène et compact. Ces mille toits,drus, anguleux, adhérents, composés presque tous du même élément géométrique, offraient, vus de haut,l'aspect d'une cristallisation de la même substance. Le capricieux ravin des rues ne coupait pas ce pâté demaisons en tranches trop disproportionnées. Les quarante−deux collèges y étaient disséminés d'une manièreassez égale, et il y en avait partout; les faîtes variés et amusants de ces beaux édifices étaient le produit dumême art que les simples toits qu'ils dépassaient, et n'étaient en définitive qu'une multiplication au carré ouau cube de la même figure géométrique, ils compliquaient donc l'ensemble sans le troubler, le complétaientsans le charger. La géométrie est une harmonie. Quelques beaux hôtels faisaient aussi çà et là de magnifiquessaillies sur les greniers pittoresques de la rive gauche, le logis de Nevers, le logis de Rome, le logis de Reimsqui ont disparu; l'hôtel de Cluny, qui subsiste encore pour la consolation de l'artiste, et dont on a si bêtementdécouronné la tour il y a quelques années. Près de Cluny, ce palais romain, à belles arches cintrées, c'étaientles Thermes de Julien, il y avait aussi force abbayes d'une beauté plus dévote, d'une grandeur plus grave queles hôtels, mais non moins belles, non moins grandes. Celles qui éveillaient d'abord l'oeil, c'étaient lesBernardins avec leurs trois clochers; Sainte−Geneviève, dont la tour carrée, qui existe encore, fait tantregretter le reste; la Sorbonne, moitié collège, moitié monastère dont il survit une si admirable nef, le beaucloître quadrilatéral des Mathurins; son voisin le cloître de Saint−Benoît, dans les murs duquel on a eu letemps de bâcler un théâtre entre la septième et la huitième édition de ce livre ; les Cordeliers, avec leurs troisénormes pignons juxtaposés; les Augustins, dont la gracieuse aiguille faisait, après la Tour de Nesle, ladeuxième dentelure de ce côté de Paris, à partir de l'occident. Les collèges, qui sont en effet l'anneauintermédiaire du cloître au monde, tenaient le milieu dans la série monumentale entre les hôtels et lesabbayes, avec une sévérité pleine d'élégance, une sculpture moins évaporée que les palais, une architecturemoins sérieuse que les couvents, il ne reste malheureusement presque rien de ces monuments où l'artgothique entrecoupait avec tant de précision la richesse et l'économie. Les églises (et elles étaient nombreuseset splendides dans l'Université, et elles s'échelonnaient là aussi dans tous les âges de l'architecture depuis lespleins cintres de Saint−Julien jusqu'aux ogives de Saint−Séverin), les églises dominaient le tout, et, commeune harmonie de plus dans cette masse d'harmonie, elles perçaient à chaque instant la découpure multiple despignons de flèches tailladées, de clochers à jour, d'aiguilles déliées dont la ligne n'était aussi qu'unemagnifique exagération de l'angle aigu des toits.

Le sol de l'Université était montueux. La montagne Sainte−Geneviève y faisait au sud−est une ampouleénorme, et c'était une chose à voir du haut de Notre−Dame que cette foule de rues étroites et tortues(aujourd'hui le pays latin), ces grappes de maisons qui, répandues en tous sens du sommet de cette éminence,se précipitaient en désordre et presque à pic sur ses flancs jusqu'au bord de l'eau, ayant l'air, les unes detomber, les autres de regrimper, toutes de se retenir les unes aux autres. Un flux continuel de mille pointsnoirs qui s'entrecroisaient sur le pavé faisait tout remuer aux yeux. C'était le peuple, vu ainsi de haut et deloin.

Enfin, dans les intervalles de ces toits, de ces flèches, de ces accidents d'édifices sans nombre qui pliaient,tordaient et dentelaient d'une manière si bizarre la ligne extrême de l'Université, on entrevoyait, d'espace enespace, un gros pan de mur moussu, une épaisse tour ronde, une porte de ville crénelée, figurant la forteresse:c'était la clôture de Philippe−Auguste. Au delà verdoyaient les prés, au delà s'enfuyaient les routes, le longdesquelles traînaient encore quelques maisons de faubourg, d'autant plus rares qu'elles s'éloignaient plus.Quelques−uns de ces faubourgs avaient de l'importance. C'était d'abord, à partir de la Tournelle, le bourgSaint−Victor, avec son pont d'une arche sur la Bièvre, son abbaye, où on lisait l'épitaphe de Louis le Gros,epitaphium Ludovici Grossi, et son église à flèche octogone flanquée de quatre clochetons du onzième siècle(on en peut voir une pareille à Étampes; elle n'est pas encore abattue); puis le bourg Saint−Marceau, qui avaitdéjà trois églises et un couvent. Puis, en laissant à gauche le moulin des Gobelins et ses quatre murs blancs,c'était le faubourg Saint−Jacques avec la belle croix sculptée de son carrefour, l'église de Saint−Jacques duHaut−Pas, qui était alors gothique, pointue et charmante, Saint−Magloire, belle nef du quatorzième siècle,dont Napoléon fit un grenier à foin, Notre−Dame−des−Champs où il y avait des mosaïques byzantines. Enfin,après avoir laissé en plein champ le monastère des Chartreux, riche édifice contemporain du Palais de Justice,

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avec ses petits jardins à compartiments et les ruines mal hantées de Vauvert, l'oeil tombait à l'occident sur lestrois aiguilles romanes de Saint−Germain−des−Prés. Le bourg Saint−Germain, déjà une grosse commune,faisait quinze ou vingt rues derrière. Le clocher aigu de Saint−Sulpice marquait un des coins du bourg. Tout àcôté on distinguait l'enceinte quadrilatérale de la foire Saint−Germain, où est aujourd'hui le marché; puis lepilori de l'abbé, jolie petite tour ronde bien coiffée d'un cône de plomb. La tuilerie était plus loin, et la rue duFour, qui menait au four banal, et le moulin sur sa butte, et la maladrerie, maisonnette isolée et mal vue. Maisce qui attirait surtout le regard, et le fixait longtemps sur ce point, c'était l'abbaye elle−même. Il est certainque ce monastère, qui avait une grande mine et comme église et comme seigneurie, ce palais abbatial, où lesévêques de Paris s'estimaient heureux de coucher une nuit, ce réfectoire auquel l'architecte avait donné l'air,la beauté et la splendide rosace d'une cathédrale, cette élégante chapelle de la Vierge, ce dortoir monumental,ces vastes jardins, cette herse, ce pont−levis, cette enveloppe de créneaux qui entaillait aux yeux la verduredes prés d'alentour, ces cours où reluisaient des hommes d'armes mêlés à des chapes d'or, le tout groupé etrallié autour des trois hautes flèches à plein cintre bien assises sur une abside gothique, faisaient unemagnifique figure à l'horizon.

Quand enfin, après avoir longtemps considéré l'Université, vous vous tourniez vers la rive droite, vers laVille, le spectacle changeait brusquement de caractère. La Ville, en effet, beaucoup plus grande quel'Université, était aussi moins une. Au premier aspect, on la voyait se diviser en plusieurs massessingulièrement distinctes. D'abord, au levant, dans cette partie de la Ville qui reçoit encore aujourd'hui sonnom du marais où Camulogène embourba César, c'était un entassement de palais. Le pâté venait jusqu'aubord de l'eau. Quatre hôtels presque adhérents, Jouy, Sens, Barbeau, le logis de la Reine, miraient dans laSeine leurs combles d'ardoise coupés de sveltes tourelles. Ces quatre édifices emplissaient l'espace de la ruedes Nonaindières à l'abbaye des Célestins, dont l'aiguille relevait gracieusement leur ligne de pignons et decréneaux. Quelques masures verdâtres penchées sur l'eau devant ces somptueux hôtels n'empêchaient pas devoir les beaux angles de leurs façades, leurs larges fenêtres carrées à croisées de pierre, leurs porches ogivessurchargés de statues, les vives arêtes de leurs murs toujours nettement coupés, et tous ces charmants hasardsd'architecture qui font que l'art gothique a l'air de recommencer ses combinaisons à chaque monument.Derrière ces palais, courait dans toutes les directions, tantôt refendue, palissadée et crénelée comme unecitadelle, tantôt voilée de grands arbres comme une chartreuse, l'enceinte immense et multiforme de cemiraculeux hôtel de Saint−Pol, où le roi de France avait de quoi loger superbement vingt−deux princes de laqualité du Dauphin et du duc de Bourgogne avec leurs domestiques et leurs suites, sans compter les grandsseigneurs, et l'empereur quand il venait voir Paris, et les lions, qui avaient leur hôtel à part dans l'hôtel royal.Disons ici qu'un appartement de prince ne se composait pas alors de moins de onze salles, depuis la chambrede parade jusqu'au priez−Dieu, sans parler des galeries, des bains, des étuves et autres " lieux superflus " dontchaque appartement était pourvu; sans parler des jardins particuliers de chaque hôte du roi; sans parler descuisines, des celliers, des offices, des réfectoires généraux de la maison; des basses−cours où il y avaitvingt−deux laboratoires généraux depuis la fourille jusqu'à l'échansonnerie; des jeux de mille sortes, le mail,la paume, la bague ; des volières, des poissonneries, des ménageries, des écuries, des étables; desbibliothèques, des arsenaux et des fonderies. Voilà ce que c'était alors qu'un palais de roi, un Louvre, un hôtelSaint−Pol. Une cité dans la cité.

De la tour où nous nous sommes placés, l'hôtel Saint−Pol, presque à demi caché par les quatre grands logisdont nous venons de parler, était encore fort considérable et fort merveilleux à voir. On y distinguait très bien,quoique habilement soudés au bâtiment principal par de longues galeries à vitraux et à colonnettes, les troishôtels que Charles V avait amalgamés à son palais, l'hôtel du Petit−Muce, avec la balustrade en dentelle quiourlait gracieusement son toit; l'hôtel de l'abbé de Saint−Maur, ayant le relief d'un château fort, une grossetour, des mâchicoulis, des meurtrières, des moineaux de fer, et sur la large porte saxonne l'écusson de l'abbéentre les deux entailles du pont−levis; l'hôtel du comte d'Étampes dont le donjon ruiné à son sommets'arrondissait aux yeux, ébréché comme une crête de coq; çà et là, trois ou quatre vieux chênes faisant touffeensemble comme d'énormes choux−fleurs, des ébats de cygnes dans les claires eaux des viviers, toutesplissées d'ombre et de lumière; force cours dont on voyait des bouts pittoresques; l'hôtel des Lions avec ses

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ogives basses sur de courts piliers saxons, ses herses de fer et son rugissement perpétuel; tout à travers cetensemble la flèche écaillée de l'Ave Maria; à gauche, le logis du prévôt de Paris flanqué de quatre tourellesfinement évidées; au milieu, au fond, l'hôtel Saint−Pol proprement dit avec ses façades multipliées, sesenrichissements successifs depuis Charles V, les excroissances hybrides dont la fantaisie des architectesl'avait chargé depuis deux siècles, avec toutes les absides de ses chapelles, tous les pignons de ses galeries,mille girouettes aux quatre vents, et ses deux hautes tours contiguës dont le toit conique, entouré de créneauxà sa base, avait l'air de ces chapeaux pointus dont le bord est relevé.

En continuant de monter les étages de cet amphithéâtre de palais développé au loin sur le sol, après avoirfranchi un ravin profond creusé dans les toits de la Ville, lequel marquait le passage de la rue Saint−Antoine,l'oeil, et nous nous bornons toujours aux principaux monuments, arrivait au logis d'Angoulême, vasteconstruction de plusieurs époques où il y avait des parties toutes neuves et très blanches, qui ne se fondaientguère mieux dans l'ensemble qu'une pièce rouge à un pourpoint bleu. Cependant le toit singulièrement aigu etélevé du palais moderne, hérissé de gouttières ciselées, couvert de lames de plomb où se roulaient en millearabesques fantasques d'étincelantes incrustations de cuivre doré, ce toit si curieusement damasquinés'élançait avec grâce du milieu des brunes ruines de l'ancien édifice, dont les vieilles grosses tours, bombéespar l'âge comme des futailles s'affaissant sur elles−mêmes de vétusté et se déchirant du haut en bas,ressemblaient à de gros ventres déboutonnés. Derrière, s'élevait la forêt d'aiguilles du palais des Tournelles.Pas de coup d'oeil au monde, ni à Chambord, ni à l'Alhambra, plus magique, plus aérien, plus prestigieux quecette futaie de flèches, de clochetons, de cheminées, de girouettes, de spirales, de vis, de lanternes trouées parle jour qui semblaient frappées à l'emporte−pièce, de pavillons, de tourelles en fuseaux, ou, comme on disaitalors, de tournelles, toutes diverses de formes, de hauteur et d'attitude. On eût dit un gigantesque échiquier depierre.

À droite des Tournelles, cette botte d'énormes tours d'un noir d'encre, entrant les unes dans les autres, etficelées pour ainsi dire par un fossé circulaire, ce donjon beaucoup plus percé de meurtrières que de fenêtres,ce pont−levis toujours dressé, cette herse toujours tombée, c'est la Bastille. Ces espèces de becs noirs quisortent d'entre les créneaux, et que vous prenez de loin pour des gouttières, ce sont des canons.

Sous leur boulet, au pied du formidable édifice, voici la Porte Saint−Antoine, enfouie entre ses deux tours.

Au delà des Tournelles, jusqu'à la muraille de Charles V, se déroulait avec de riches compartiments deverdure et de fleurs un tapis velouté de cultures et de parcs royaux, au milieu desquels on reconnaissait, à sonlabyrinthe d'arbres et d'allées, le fameux jardin Dédalus que Louis XI avait donné à Coictier. L'observatoiredu docteur s'élevait au−dessus du dédale comme une grosse colonne isolée ayant une maisonnette pourchapiteau, il s'est fait dans cette officine de terribles astrologies.

Là est aujourd'hui la place Royale.

Comme nous venons de le dire, le quartier de palais dont nous avons tâché de donner quelque idée au lecteur,en n'indiquant néanmoins que les sommités, emplissait l'angle que l'enceinte de Charles V faisait avec laSeine à l'orient. Le centre de la Ville était occupé par un monceau de maisons à peuple. C'était là en effet quese dégorgeaient les trois ponts de la Cité sur la rive droite, et les ponts font des maisons avant des palais. Cetamas d'habitations bourgeoises, pressées comme les alvéoles dans la ruche, avait sa beauté. Il en est des toitsd'une capitale comme des vagues d'une mer, cela est grand. D'abord les rues, croisées et brouillées, faisaientdans le bloc cent figures amusantes. Autour des Halles, c'était comme une étoile à mille raies. Les ruesSaint−Denis et Saint−Martin, avec leurs innombrables ramifications, montaient l'une après l'autre commedeux gros arbres qui mêlent leurs branches. Et puis, des lignes tortues, les rues de la Plâtrerie, de la Verrerie,de la Tixeranderie, etc., serpentaient sur le tout. Il y avait aussi de beaux édifices qui perçaient l'ondulationpétrifiée de cette mer de pignons. C'était, à la tête du Pont−aux−Changeurs derrière lequel on voyait mousserla Seine sous les roues du Pont−aux−Meuniers, c'était le Châtelet, non plus tour romaine comme sous Julien

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l'Apostat, mais tour féodale du treizième siècle, et d'une pierre si dure que le pic en trois heures n'en levaitpas l'épaisseur du poing. C'était le riche clocher carré de Saint−Jacques−de−la−Boucherie, avec ses anglestout émoussés de sculptures, déjà admirable, quoiqu'il ne fût pas achevé au quinzième siècle. Il lui manquaiten particulier ces quatre monstres qui, aujourd'hui encore, perchés aux encoignures de son toit, ont l'air dequatre sphinx qui donnent à deviner au nouveau Paris l'énigme de l'ancien; Rault, le sculpteur, ne les posaqu'en 1526, et il eut vingt francs pour sa peine. C'était la Maison−aux−Piliers, ouverte sur cette place deGrève dont nous avons donné quelque idée au lecteur. C'était Saint−Gervais, qu'un portail de bon goût a gâtédepuis; Saint−Méry dont les vieilles ogives étaient presque encore des pleins cintres; Saint−Jean dont lamagnifique aiguille était proverbiale; c'étaient vingt autres monuments qui ne dédaignaient pas d'enfouir leursmerveilles dans ce chaos de rues noires, étroites et profondes. Ajoutez les croix de pierre sculptées plusprodiguées encore dans les carrefours que les gibets; le cimetière des Innocents dont on apercevait au loinpar−dessus les toits l'enceinte architecturale; le pilori des Halles, dont on voyait le faîte entre deux cheminéesde la rue de la Cossonnerie; l'échelle de la Croix−du−Trahoir dans son carrefour toujours noir de peuple; lesmasures circulaires de la Halle au blé; les tronçons de l'ancienne clôture de Philippe−Auguste qu'ondistinguait çà et là, noyés dans les maisons, tours rongées de lierre, portes ruinées, pans de murs croulants etdéformés; le quai avec ses mille boutiques et ses écorcheries saignantes; la Seine chargée de bateaux duPort−au−Foin au For−l'Évêque; et vous aurez une image confuse de ce qu'était en 1482 le trapèze central dela Ville.

Avec ces deux quartiers, l'un d'hôtels, l'autre de maisons, le troisième élément de l'aspect qu'offrait la Ville,c'était une longue zone d'abbayes qui la bordait dans presque tout son pourtour, du levant au couchant, et enarrière de l'enceinte de fortifications qui fermait Paris lui faisait une seconde enceinte intérieure de couventset de chapelles. Ainsi, immédiatement à côté du parc des Tournelles, entre la rue Saint−Antoine et la vieillerue du Temple, il y avait Sainte−Catherine avec son immense culture, qui n'était bornée que par la muraille deParis. Entre la vieille et la nouvelle rue du Temple, il y avait le Temple, sinistre faisceau de tours, haut,debout et isolé au milieu d'un vaste enclos crénelé. Entre la rue Neuve−du−Temple et la rue Saint−Martin,c'était l'abbaye de Saint−Martin, au milieu de ses jardins, superbe église fortifiée, dont la ceinture de tours,dont la tiare de clochers, ne le cédaient en force et en splendeur qu'à Saint−Germain−des−Prés. Entre les deuxrues Saint−Martin et Saint−Denis, se développait l'enclos de la Trinité. Enfin, entre la rue Saint−Denis et larue Montorgueil, les Filles−Dieu. À côté, on distinguait les toits pourris et l'enceinte dépavée de la Cour desMiracles. C'était le seul anneau profane qui se mêlât à cette dévote chaîne de couvents.

Enfin, le quatrième compartiment qui se dessinait de lui−même dans l'agglomération des toits de la rivedroite, et qui occupait l'angle occidental de la clôture et le bord de l'eau en aval, c'était un nouveau noeud depalais et d'hôtels serrés aux pieds du Louvre. Le vieux Louvre de Philippe−Auguste, cet édifice démesurédont la grosse tour ralliait vingt−trois maîtresses tours autour d'elle, sans compter les tourelles, semblait deloin enchâssé dans les combles gothiques de l'hôtel d'Alençon et du Petit−Bourbon. Cette hydre de tours,gardienne géante de Paris, avec ses vingt−quatre têtes toujours dressées, avec ses croupes monstrueuses,plombées ou écaillées d'ardoises, et toutes ruisselantes de reflets métalliques, terminait d'une manièresurprenante la configuration de la Ville au couchant.

Ainsi, un immense pâté, ce que les Romains appelaient insula, de maisons bourgeoises, flanqué à droite et àgauche de deux blocs de palais couronnés l'un par le Louvre, l'autre par les Tournelles, bordé au nord d'unelongue ceinture d'abbayes et d'enclos cultivés, le tout amalgamé et fondu au regard; sur ces mille édifices,dont les toits de tuiles et d'ardoises découpaient les uns sur les autres tant de chaînes bizarres, les clocherstatoués, gaufrés et guillochés des quarante−quatre églises de la rive droite; des myriades de rues au travers;pour limite d'un côté une clôture de hautes murailles à tours carrées (celle de l'Université était à tours rondes);de l'autre, la Seine coupée de ponts et charriant force bateaux: voilà la Ville au quinzième siècle.

Au delà des murailles, quelques faubourgs se pressaient aux portes, mais moins nombreux et plus épars queceux de l'Université. C'étaient, derrière la Bastille, vingt masures pelotonnées autour des curieuses sculptures

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de la Croix−Faubin et des arcs−boutants de l'abbaye Saint−Antoine des Champs; puis Popincourt, perdu dansles blés; puis la Courtille, joyeux village de cabarets; le bourg Saint−Laurent avec son église dont le clocherde loin semblait s'ajouter aux tours pointues de la Porte Saint−Martin; le faubourg Saint−Denis avec le vasteenclos de Saint−Ladre; hors de la Porte Montmartre, la Grange−Batelière ceinte de murailles blanches;derrière elle, avec ses pentes de craie, Montmartre qui avait alors presque autant d'églises que de moulins, etqui n'a gardé que les moulins, car la société ne demande plus maintenant que le pain du corps. Enfin, au delàdu Louvre on voyait s'allonger dans les prés le faubourg Saint−Honoré, déjà fort considérable alors, etverdoyer la Petite−Bretagne, et se dérouler le Marché−aux−Pourceaux, au centre duquel s'arrondissaitl'horrible fourneau à bouillir les faux−monnayeurs. Entre la Courtille et Saint−Laurent votre oeil avait déjàremarqué au couronnement d'une hauteur accroupie sur des plaines désertes une espèce d'édifice quiressemblait de loin à une colonnade en ruine debout sur un soubassement déchaussé. Ce n'était ni unParthénon, ni un temple de Jupiter Olympien. C'était Montfaucon.

Maintenant, si le dénombrement de tant d'édifices, quelque sommaire que nous l'ayons voulu faire, n'a paspulvérisé, à mesure que nous la construisions, dans l'esprit du lecteur, l'image générale du vieux Paris, nous larésumerons en quelques mots. Au centre, l'île de la Cité, ressemblant par sa forme à une énorme tortue etfaisant sortir ses ponts écaillés de tuiles comme des pattes, de dessous sa grise carapace de toits. À gauche, letrapèze monolithe, ferme, dense, serré, hérissé, de l'Université. À droite, le vaste demi−cercle de la Villebeaucoup plus mêlé de jardins et de monuments. Les trois blocs, Cité, Université, Ville, marbrés de rues sansnombre. Tout au travers, la Seine, la " nourricière Seine ", comme dit le père Du Breul, obstruée d'îles, deponts et de bateaux. Tout autour, une plaine immense, rapiécée de mille sortes de cultures, semée de beauxvillages; à gauche, Issy, Vanvres, Vaugirard, Montrouge, Gentilly avec sa tour ronde et sa tour carrée, etc.; àdroite, vingt autres depuis Conflans jusqu'à la Ville−l'Évêque. À l'horizon, un ourlet de collines disposées encercle comme le rebord du bassin. Enfin, au loin, à l'orient, Vincennes et ses sept tours quadrangulaires; ausud, Bicêtre et ses tourelles pointues; au septentrion, Saint−Denis et son aiguille; à l'occident, Saint−Cloud etson donjon. Voilà le Paris que voyaient du haut des tours de Notre−Dame les corbeaux qui vivaient en 1482.

C'est pourtant de cette ville que Voltaire a dit qu'avant Louis XIV elle ne possédait que quatre beauxmonuments: le dôme de la Sorbonne, le Val−de−Grâce, le Louvre moderne, et je ne sais plus le quatrième, leLuxembourg peut−être. Heureusement Voltaire n'en a pas moins fait Candide, et n'en est pas moins de tousles hommes qui se sont succédé dans la longue série de l'humanité celui qui a le mieux eu le rire diabolique.Cela prouve d'ailleurs qu'on peut être un beau génie et ne rien comprendre à un art dont on n'est pas. Molièrene croyait−il pas faire beaucoup d'honneur à Raphaël et à Michel−Ange en les appelant: ces Mignards de leurâge?

Revenons à Paris et au quinzième siècle.

Ce n'était pas alors seulement une belle ville; c'était une ville homogène, un produit architectural et historiquedu moyen âge, une chronique de pierre. C'était une cité formée de deux couches seulement, la couche romaneet la couche gothique, car la couche romaine avait disparu depuis longtemps, excepté aux Thermes de Julienoù elle perçait encore la croûte épaisse du moyen âge. Quant à la couche celtique, on n'en trouvait même plusd'échantillons en creusant des puits.

Cinquante ans plus tard, lorsque la renaissance vint mêler à cette unité si sévère et pourtant si variée le luxeéblouissant de ses fantaisies et de ses systèmes, ses débauches de pleins cintres romains, de colonnesgrecques et de surbaissements gothiques, sa sculpture si tendre et si idéale, son goût particulier d'arabesqueset d'acanthes, son paganisme architectural contemporain de Luther, Paris fut peut−être plus beau encore,quoique moins harmonieux à l'oeil et à la pensée. Mais ce splendide moment dura peu. La renaissance ne futpas impartiale ; elle ne se contenta pas d'édifier, elle voulut jeter bas, il est vrai qu'elle avait besoin de place.Aussi le Paris gothique ne fut−il complet qu'une minute. On achevait à peineSaint−Jacques−de−la−Boucherie qu'on commençait la démolition du vieux Louvre.

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Depuis, la grande ville a été se déformant de jour en jour. Le Paris gothique sous lequel s'effaçait le Parisroman s'est effacé à son tour. Mais peut−on dire quel Paris l'a remplacé?

Il y a le Paris de Catherine de Médicis, aux Tuileries, le Paris de Henri II, à l'Hôtel de Ville, deux édificesencore d'un grand goût; le Paris de Henri IV, à la place Royale: façades de briques à coins de pierre et à toitsd'ardoise, des maisons tricolores; le Paris de Louis XIII, au Val−de−Grâce: une architecture écrasée et trapue,des voûtes en anses de panier, je ne sais quoi de ventru dans la colonne et de bossu dans le dôme; le Paris deLouis XIV, aux Invalides: grand, riche, doré et froid; le Paris de Louis XV, à Saint−Sulpice: des volutes, desnoeuds de rubans, des nuages, des vermicelles et des chicorées, le tout en pierre; le Paris de Louis XVI, auPanthéon: Saint−Pierre de Rome mal copié (l'édifice s'est tassé gauchement, ce qui n'en a pas raccommodéles lignes); le Paris de la République, à l'École de médecine: un pauvre goût grec et romain qui ressemble auColisée ou au Parthénon comme la constitution de l'an III aux lois de Minos, on l'appelle en architecture legoût messidor; le Paris de Napoléon, à la place Vendôme: celui−là est sublime, une colonne de bronze faiteavec des canons; le Paris de la restauration, à la Bourse : une colonade fort blanche supportant une frise fortlisse, le tout est carré et a coûté vingt millions.

À chacun de ces monuments caractéristiques se rattache par une similitude de goût, de façon et d'attitude, unecertaine quantité de maisons éparses dans divers quartiers et que l'oeil du connaisseur distingue et dateaisément. Quand on sait voir, on retrouve l'esprit d'un siècle et la physionomie d'un roi jusque dans unmarteau de porte.

Le Paris actuel n'a donc aucune physionomie générale. C'est une collection d'échantillons de plusieurs siècles,et les plus beaux ont disparu. La capitale ne s'accroît qu'en maisons, et quelles maisons! Du train dont vaParis, il se renouvellera tous les cinquante ans. Aussi la signification historique de son architectures'efface−t−elle tous les jours. Les monuments y deviennent de plus en plus rares, et il semble qu'on les voies'engloutir peu à peu, noyés dans les maisons. Nos pères avaient un Paris de pierre; nos fils auront un Paris deplâtre.

Quant aux monuments modernes du Paris neuf nous nous dispenserons volontiers d'en parler. Ce n'est pasque nous ne les admirions comme il convient. La Sainte−Geneviève de M. Soufflot est certainement le plusbeau gâteau de Savoie qu'on ait jamais fait en pierre. Le palais de la Légion d'honneur est aussi un morceaude pâtisserie fort distingué. Le dôme de la Halle au blé est une casquette de jockey anglais sur une grandeéchelle. Les tours Saint−Sulpice sont deux grosses clarinettes, et c'est une forme comme une autre; letélégraphe tortu et grimaçant fait un aimable accident sur leur toiture. Saint−Roch a un portail qui n'estcomparable pour la magnificence qu'à Saint−Thomas d'Aquin. Il a aussi un calvaire en ronde−bosse dans unecave et un soleil de bois doré. Ce sont là des choses tout à fait merveilleuses. La lanterne du labyrinthe duJardin des Plantes est aussi fort ingénieuse. Quant au palais de la Bourse, qui est grec par sa colonnade,romain par le plein cintre de ses portes et fenêtres, de la renaissance par sa grande voûte surbaissée, c'estindubitablement un monument très correct et très pur. La preuve, c'est qu'il est couronné d'un attique commeon n'en voyait pas à Athènes, belle ligne droite, gracieusement coupée çà et là par des tuyaux de poêle.Ajoutons que, s'il est de règle que l'architecture d'un édifice soit adaptée à sa destination de telle façon quecette destination se dénonce d'elle−même au seul aspect de l'édifice, on ne saurait trop s'émerveiller d'unmonument qui peut être indifféremment un palais de roi, une chambre des communes, un hôtel de ville, uncollège, un manège, une académie, un entrepôt, un tribunal, un musée, une caserne, un sépulcre, un temple,un théâtre. En attendant, c'est une Bourse. Un monument doit en outre être approprié au climat. Celui−ci estévidemment construit exprès pour notre ciel froid et pluvieux. Il a un toit presque plat comme en Orient, cequi fait que l'hiver, quand il neige, on balaye le toit, et il est certain qu'un toit est fait pour être balayé. Quantà cette destination dont nous parlions tout à l'heure, il la remplit à merveille; il est Bourse en France, commeil eût été temple en Grèce. Il est vrai que l'architecte a eu assez de peine à cacher le cadran de l'horloge quieût détruit la pureté des belles lignes de la façade; mais en revanche on a cette colonnade qui circule autourdu monument, et sous laquelle, dans les grands jours de solennité religieuse, peut se développer

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majestueusement la théorie des agents de change et des courtiers de commerce.

Ce sont là sans aucun doute de très superbes monuments. Joignons−y force belles rues, amusantes et variéescomme la rue de Rivoli, et je ne désespère pas que Paris vu à vol de ballon ne présente un jour aux yeux cetterichesse de lignes, cette opulence de détails, cette diversité d'aspects, ce je ne sais quoi de grandiose dans lesimple et d'inattendu dans le beau qui caractérise un damier.

Toutefois, si admirable que vous semble le Paris d'à présent, refaites le Paris du quinzième siècle,reconstruisez−le dans votre pensée, regardez le jour à travers cette haie surprenante d'aiguilles, de tours et declochers, répandez au milieu de l'immense ville, déchirez à la pointe des îles, plissez aux arches des ponts laSeine avec ses larges flaques vertes et jaunes, plus changeante qu'une robe de serpent, détachez nettement surun horizon d'azur le profil gothique de ce vieux Paris, faites−en flotter le contour dans une brume d'hiver quis'accroche à ses nombreuses cheminées; noyez−le dans une nuit profonde, et regardez le jeu bizarre desténèbres et des lumières dans ce sombre labyrinthe d'édifices; jetez−y un rayon de lune qui le dessinevaguement, et fasse sortir du brouillard les grandes têtes des tours; ou reprenez cette noire silhouette, ravivezd'ombre les mille angles aigus des flèches et des pignons, et faites−la saillir, plus dentelée qu'une mâchoire derequin, sur le ciel de cuivre du couchant. − Et puis, comparez.

Et si vous voulez recevoir de la vieille ville une impression que la moderne ne saurait plus vous donner,montez, un matin de grande fête, au soleil levant de Pâques ou de la Pentecôte, montez sur quelque pointélevé d'où vous dominiez la capitale entière, et assistez à l'éveil des carillons. Voyez à un signal parti du ciel,car c'est le soleil qui le donne, ces mille églises tressaillir à la fois. Ce sont d'abord des tintements épars,allant d'une église à l'autre, comme lorsque des musiciens s'avertissent qu'on va commencer; puis tout à coupvoyez, car il semble qu'en certains instants l'oreille aussi a sa vue, voyez s'élever au même moment de chaqueclocher comme une colonne de bruit, comme une fumée d'harmonie. D'abord, la vibration de chaque clochemonte droite, pure et pour ainsi dire isolée des autres, dans le ciel splendide du matin. Puis, peu à peu, engrossissant elles se fondent, elles se mêlent, elles s'effacent l'une dans l'autre, elles s'amalgament dans unmagnifique concert. Ce n'est plus qu'une masse de vibrations sonores qui se dégage sans cesse desinnombrables clochers, qui flotte, ondule, bondit, tourbillonne sur la ville, et prolonge bien au delà del'horizon le cercle assourdissant de ses oscillations. Cependant cette mer d'harmonie n'est point un chaos. Sigrosse et si profonde qu'elle soit, elle n'a point perdu sa transparence. Vous y voyez serpenter à part chaquegroupe de notes qui s'échappe des sonneries; vous y pouvez suivre le dialogue, tour à tour grave et criard, dela crécelle et du bourdon; vous y voyez sauter les octaves d'un clocher à l'autre; vous les regardez s'élancerailées, légères et sifflantes de la cloche d'argent, tomber cassées et boiteuses de la cloche de bois; vousadmirez au milieu d'elles la riche gamme qui descend et remonte sans cesse les sept cloches deSaint−Eustache; vous voyez courir tout au travers des notes claires et rapides qui font trois ou quatre zigzagslumineux et s'évanouissent comme des éclairs. Là−bas, c'est l'abbaye Saint−Martin, chanteuse aigre et fêlée;ici, la voix sinistre et bourrue de la Bastille; à l'autre bout, la grosse Tour du Louvre, avec sa basse−taille. Leroyal carillon du Palais jette sans relâche de tous côtés des trilles resplendissants sur lesquels tombent à tempségaux les lourdes couppetées du beffroi de Notre−Dame, qui les font étinceler comme l'enclume sous lemarteau. Par intervalles vous voyez passer des sons de toute forme qui viennent de la triple volée deSaint−Germain−des−Prés. Puis encore de temps en temps cette masse de bruits sublimes s'entr'ouvre et donnepassage à la strette de l'Ave Maria qui éclate et pétille comme une aigrette d'étoiles. Au−dessous, au plusprofond du concert, vous distinguez confusément le chant intérieur des églises qui transpire à travers les poresvibrants de leurs voûtes. − Certes, c'est là un opéra qui vaut la peine d'être écouté. D'ordinaire, la rumeur quis'échappe de Paris le jour, c'est la ville qui parle; la nuit, c'est la ville qui respire: ici, c'est la ville qui chante.Prêtez donc l'oreille à ce tutti des clochers, répandez sur l'ensemble le murmure d'un demi−million d'hommes,la plainte éternelle du fleuve, les souffles infinis du vent, le quatuor grave et lointain des quatre forêtsdisposées sur les collines de l'horizon comme d'immenses buffets d'orgue, éteignez−y ainsi que dans unedemi−teinte tout ce que le carillon central aurait de trop rauque et de trop aigu, et dites si vous connaissez aumonde quelque chose de plus riche, de plus joyeux, de plus doré, de plus éblouissant que ce tumulte de

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cloches et de sonneries; que cette fournaise de musique; que ces dix mille voix d'airain chantant à la fois dansdes flûtes de pierre hautes de trois cents pieds; que cette cité qui n'est plus qu'un orchestre; que cettesymphonie qui fait le bruit d'une tempête.

LIVRE QUATRIÈME

I. LES BONNES ÂMES

Il y avait seize ans à l'époque où se passe cette histoire que, par un beau matin de dimanche de la Quasimodo,une créature vivante avait été déposée après la messe dans l'église de Notre−Dame, sur le bois de lit scellédans le parvis à main gauche, vis−à−vis ce grand image de saint Christophe que la figure sculptée en pierrede messire Antoine des Essarts, chevalier, regardait à genoux depuis 1413, lorsqu'on s'est avisé de jeter bas etle saint et le fidèle. C'est sur ce bois de lit qu'il était d'usage d'exposer les enfants trouvés à la charitépublique. Les prenait là qui voulait. Devant le bois de lit était un bassin de cuivre pour les aumônes.

L'espèce d'être vivant qui gisait sur cette planche le matin de la Quasimodo en l'an du Seigneur 1467paraissait exciter à un haut degré la curiosité du groupe assez considérable qui s'était amassé autour du boisde lit. Le groupe était formé en grande partie de personnes du beau sexe. Ce n'étaient presque que des vieillesfemmes.

Au premier rang et les plus inclinées sur le lit, on en remarquait quatre qu'à leur cagoule grise, sorte desoutane, on devinait attachées à quelque confrérie dévote. Je ne vois point pourquoi l'histoire ne transmettraitpas à la postérité les noms de ces quatre discrètes et vénérables demoiselles. C'étaient Agnès la Herme,Jehanne de la Tarme, Henriette la Gaultière, Gauchère la Violette, toutes quatre veuves, toutes quatrebonnes−femmes de la chapelle Etienne−Haudry, sorties de leur maison, avec la permission de leur maîtresseet conformément aux statuts de Pierre d'Ailly, pour venir entendre le sermon.

Du reste, si ces braves haudriettes observaient pour le moment les statuts de Pierre d'Ailly, elles violaient,certes, à coeur joie, ceux de Michel de Brache et du cardinal de Pise qui leur prescrivaient si inhumainementle silence.

� Qu'est−ce que c'est que cela, ma soeur? disait Agnès Gauchère, en considérant la petite créature exposéequi glapissait et se tordait sur le lit de bois, tout effrayée de tant de regards.

� Qu'est−ce que nous allons devenir, disait Jehanne, si c'est comme cela qu'ils font les enfants à présent?

� Je ne me connais pas en enfants, reprenait Agnès, mais ce doit être un péché de regarder celui−ci.

� Ce n'est pas un enfant, Agnès.

� C'est un singe manqué, observait Gauchère.

� C'est un miracle, reprenait Henriette la Gaultière.

� Alors, remarquait Agnès, c'est le troisième depuis le dimanche du Laetare. Car il n'y a pas huit jours quenous avons eu le miracle du moqueur de pèlerins puni divinement par Notre−Dame d'Aubervilliers, et c'étaitle second miracle du mois.

� C'est un vrai monstre d'abomination que ce soi−disant enfant trouvé, reprenait Jehanne.

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LIVRE QUATRIÈME 79

� Il braille à faire sourd un chantre, poursuivait Gauchère. � Tais−toi donc, petit hurleur!

� Dire que c'est M. de Reims qui envoie cette énormité à M. de Paris! ajoutait la Gaultière en joignant lesmains.

� J'imagine, disait Agnès la Herme, que c'est une bête, un animal, le produit d'un juif avec une truie; quelquechose enfin qui n'est pas chrétien et qu'il faut jeter à l'eau ou au feu.

� J'espère bien, reprenait la Gaultière, qu'il ne sera postulé par personne.

� Ah mon Dieu! s'écriait Agnès, ces pauvres nourrices qui sont là dans le logis des enfants trouvés qui fait lebas de la ruelle en descendant la rivière, tout à côté de monseigneur l'évêque, si on allait leur apporter ce petitmonstre à allaiter! J'aimerais mieux donner à téter à un vampire.

� Est−elle innocente, cette pauvre la Herme! reprenait Jehanne. Vous ne voyez pas, ma soeur, que ce petitmonstre a au moins quatre ans et qu'il aurait moins appétit de votre tétin que d'un tournebroche.

En effet, ce n'était pas un nouveau−né que " ce petit monstre ". (Nous serions fort empêché nous−même de lequalifier autrement.) C'était une petite masse fort anguleuse et fort remuante, emprisonnée dans un sac detoile imprimé au chiffre de messire Guillaume Chartier, pour lors évêque de Paris, avec une tête qui sortait.Cette tête était chose assez difforme. On n'y voyait qu'une forêt de cheveux roux, un oeil, une bouche et desdents. L'oeil pleurait, la bouche criait, et les dents ne paraissaient demander qu'à mordre. Le tout se débattaitdans le sac, au grand ébahissement de la foule qui grossissait et se renouvelait sans cesse à l'entour.

Dame Aloïse de Gondelaurier, une femme riche et noble qui tenait une jolie fille d'environ six ans à la mainet qui traînait un long voile à la corne d'or de sa coiffe, s'arrêta en passant devant le lit, et considéra unmoment la malheureuse créature, pendant que sa charmante petite fille Fleur−de−Lys de Gondelaurier, toutevêtue de soie et de velours, épelait avec son joli doigt l'écriteau permanent accroché au bois de lit: ENFANTSTROUVÉS.

� En vérité, dit la dame en se détournant avec dégoût, je croyais qu'on n'exposait ici que des enfants.

Elle tourna le dos, en jetant dans le bassin un florin d'argent qui retentit parmi les liards et fit ouvrir de grandsyeux aux pauvres bonnes−femmes de la chapelle Étienne−Haudry.

Un moment après, le grave et savant Robert Mistricolle, protonotaire du roi, passa avec un énorme misselsous un bras et sa femme sous l'autre (damoiselle Guillemette la Mairesse), ayant de la sorte à ses côtés sesdeux régulateurs spirituel et temporel.

� Enfant trouvé! dit−il après avoir examiné l'objet. Trouvé apparemment sur le parapet du fleuve Phlégéto!

� On ne lui voit qu'un oeil, observa demoiselle Guillemette. Il a sur l'autre une verrue.

� Ce n'est pas une verrue, reprit maître Robert Mistricolle. C'est un oeuf qui renferme un autre démon toutpareil, lequel porte un autre petit oeuf qui contient un autre diable, et ainsi de suite.

� Comment savez−vous cela? demanda Guillemette la Mairesse.

� Je le sais pertinemment, répondit le protonotaire.

� Monsieur le protonotaire, demanda Gauchère, que pronostiquez−vous de ce prétendu enfant trouvé?

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� Les plus grands malheurs, répondit Mistricolle.

� Ah! mon Dieu! dit une vieille dans l'auditoire, avec cela qu'il y a eu une considérable pestilence l'an passéet qu'on dit que les Anglais vont débarquer en compagnie à Harefleu.

� Cela empêchera peut−être la reine de venir à Paris au mois de septembre, reprit une autre. La marchandiseva déjà si mal!

� Je suis d'avis, s'écria Jehanne de la Tarme, qu'il vaudrait mieux pour les manants de Paris que ce petitmagicien−là fût couché sur un fagot que sur une planche.

� Un beau fagot flambant! ajouta la vieille.

� Cela serait plus prudent, dit Mistricolle.

Depuis quelques moments un jeune prêtre écoutait le raisonnement des haudriettes et les sentences duprotonotaire. C'était une figure sévère, un front large, un regard profond. Il écarta silencieusement la foule,examina le petit magicien, et étendit la main sur lui. Il était temps. Car toutes les dévotes se léchaient déjà lesbarbes du beau fagot flambant.

� J'adopte cet enfant, dit le prêtre.

Il le prit dans sa soutane, et l'emporta. L'assistance le suivit d'un oeil effaré. Un moment après, il avait disparupar la Porte−Rouge qui conduisait alors de l'église au cloître.

Quand la première surprise fut passée, Jehanne de la Tarme se pencha à l'oreille de la Gaultière:

� Je vous avais bien dit, ma soeur, que ce jeune clerc monsieur Claude Frollo est un sorcier.

II. CLAUDE FROLLO

En effet, Claude Frollo n'était pas un personnage vulgaire. Il appartenait à une de ces familles moyennesqu'on appelait indifféremment dans le langage impertinent du siècle dernier haute bourgeoisie ou petitenoblesse. Cette famille avait hérité des frères Paclet le fief de Tirechappe, qui relevait de l'évêque de Paris, etdont les vingt−une maisons avaient été au treizième siècle l'objet de tant de plaidoiries par−devant l'official.Comme possesseur de ce fief Claude Frollo était un des sept vingt−un seigneurs prétendant censive dansParis et ses faubourgs; et l'on a pu voir longtemps son nom inscrit en cette qualité, entre l'hôtel deTancarville, appartenant à maître François Le Rez, et le collège de Tours, dans le cartulaire déposé àSaint−Martin des Champs.

Claude Frollo avait été destiné dès l'enfance par ses parents à l'état ecclésiastique. On lui avait appris à liredans du latin. Il avait été élevé à baisser les yeux et à parler bas. Tout enfant, son père l'avait cloîtré aucollège de Torchi en l'Université. C'est là qu'il avait grandi, sur le missel et le Lexicon.

C'était d'ailleurs un enfant triste, grave, sérieux, qui étudiait ardemment et apprenait vite. Il ne jetait pas grandcri dans les récréations, se mêlait peu aux bacchanales de la rue du Fouarre, ne savait ce que c'était que darealapas et capillos laniare, et n'avait fait aucune figure dans cette mutinerie de 1463 que les annalistesenregistrent gravement sous le titre de: " Sixième trouble de l'Université ". Il lui arrivait rarement de raillerles pauvres écoliers de Montagu pour les cappettes dont ils tiraient leur nom, ou les boursiers du Collège deDormans pour leur tonsure rase et leur surtout tri−parti de drap pers, bleu et violet, azurini coloris et bruni,

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II. CLAUDE FROLLO 81

comme dit la charte du cardinal des Quatre−Couronnes.

En revanche, il était assidu aux grandes et petites écoles de la rue Saint−Jean−de−Beauvais. Le premierécolier que l'abbé de Saint−Pierre de Val, au moment de commencer sa lecture de droit canon, apercevaittoujours collé vis−à−vis de sa chaire à un pilier de l'école Saint−Vendregesile, c'était Claude Frollo, armé deson écritoire de corne, mâchant sa plume, griffonnant sur son genou usé, et l'hiver soufflant dans ses doigts.Le premier auditeur que messire Miles d'Isliers, docteur en Décret, voyait arriver chaque lundi matin, toutessoufflé, à l'ouverture des portes de l'école du Chef−Saint−Denis, c'était Claude Frollo. Aussi, à seize ans, lejeune clerc eût pu tenir tête, en théologie mystique à un père de église, en théologie canonique à un père desconciles, en théologie scolastique à un docteur de Sorbonne.

La théologie dépassée, il s'était précipité dans le Décret. Du Maître des Sentences, il était tombé auxCapitulaires de Charlemagne. Et successivement il avait dévoré, dans son appétit de science, décrétales surdécrétales, celles de Théodore, évêque d'Hispale, celles de Bouchard, évêque de Worms, celles d'Yves,évêque de Chartres; puis le Décret de Gratien qui succéda aux Capitulaires de Charlemagne; puis le recueil deGrégoire IX; puis l'épître Super specula d'Honorius III. Il se fit claire, il se fit familière cette vaste ettumultueuse période du droit civil et du droit canon en lutte et en travail dans le chaos du moyen âge, périodeque l'évêque Théodore ouvre en 618 et que ferme en 1227 le pape Grégoire.

Le Décret digéré, il se jeta sur la médecine, et sur les arts libéraux. Il étudia la science des herbes, la sciencedes onguents. Il devint expert aux fièvres et aux contusions, aux navrures et aux apostumes. Jacques d'Esparsl'eût reçu médecin physicien, Richard Hellain, médecin chirurgien. Il parcourut également tous les degrés delicence, maîtrise et doctorerie des arts. Il étudia les langues, le latin, le grec, l'hébreu, triple sanctuaire alorsbien peu fréquenté. C'était une véritable fièvre d'acquérir et de thésauriser en fait de science. À dix−huit ans,les quatre facultés y avaient passé. Il semblait au jeune homme que la vie avait un but unique: savoir.

Ce fut vers cette époque environ que l'été excessif de 1466 fit éclater cette grande peste qui enleva plus dequarante mille créatures dans la vicomté de Paris, et entre autres, dit Jean de Troyes, " maître Arnoul,astrologien du roi, qui était fort homme de bien, sage et plaisant ". Le bruit se répandit dans l'Université quela rue Tirechappe était en particulier dévastée par la maladie. C'est là que résidaient, au milieu de leur fief, lesparents de Claude. Le jeune écolier courut fort alarmé à la maison paternelle. Quand il y entra, son père et samère étaient morts de la veille. Un tout jeune frère qu'il avait au maillot vivait encore et criait abandonné dansson berceau. C'était tout ce qui restait à Claude de sa famille. Le jeune homme prit l'enfant sous son bras, etsortit pensif. Jusque−là il n'avait vécu que dans la science, il commençait à vivre dans la vie.

Cette catastrophe fut une crise dans l'existence de Claude. Orphelin, aîné, chef de famille à dix−neuf ans, il sesentit rudement rappelé des rêveries de l'école aux réalités de ce monde. Alors, ému de pitié, il se prit depassion et de dévouement pour cet enfant, son frère; chose étrange et douce qu'une affection humaine à luiqui n'avait encore aimé que des livres.

Cette affection se développa à un point singulier. Dans une âme aussi neuve, ce fut comme un premier amour.Séparé depuis l'enfance de ses parents, qu'il avait à peine connus, cloîtré et comme muré dans ses livres,avide avant tout d'étudier et d'apprendre, exclusivement attentif jusqu'alors à son intelligence qui se dilataitdans la science, à son imagination qui grandissait dans les lettres, le pauvre écolier n'avait pas encore eu letemps de sentir la place de son coeur. Ce jeune frère sans père ni mère, ce petit enfant, qui lui tombaitbrusquement du ciel sur les bras, fit de lui un homme nouveau, il s'aperçut qu'il y avait autre chose dans lemonde que les spéculations de la Sorbonne et les vers d'Homerus, que l'homme avait besoin d'affections, quela vie sans tendresse et sans amour n'était qu'un rouage sec, criard et déchirant; seulement il se figura, car ilétait dans l'âge où les illusions ne sont encore remplacées que par des illusions, que les affections de sang etde famille étaient les seules nécessaires, et qu'un petit frère à aimer suffisait pour remplir toute une existence.

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Il se jeta donc dans l'amour de son petit Jehan avec la passion d'un caractère déjà profond, ardent, concentré.Cette pauvre frêle créature, jolie, blonde, rose et frisée, cet orphelin sans autre appui qu'un orphelin, leremuait jusqu'au fond des entrailles; et, grave penseur qu'il était, il se mit à réfléchir sur Jehan avec unemiséricorde infinie. Il en prit souci et soin comme de quelque chose de très fragile et de très recommandé. Ilfut à l'enfant plus qu'un frère, il lui devint une mère.

Le petit Jehan avait perdu sa mère, qu'il tétait encore. Claude le mit en nourrice. Outre le fief de Tirechappe,il avait eu en héritage de son père le fief du Moulin, qui relevait de la tour carrée de Gentilly. C'était unmoulin sur une colline, près du château de Winchestre (Bicêtre). Il y avait la meunière qui nourrissait un belenfant; ce n'était pas loin de l'Université. Claude lui porta lui−même son petit Jehan.

Dès lors, se sentant un fardeau à traîner, il prit la vie très au sérieux. La pensée de son petit frère devint nonseulement la récréation, mais encore le but de ses études, il résolut de se consacrer tout entier à un avenir dontil répondait devant Dieu, et de n'avoir jamais d'autre épouse, d'autre enfant que le bonheur et la fortune de sonfrère. Il se rattacha donc plus que jamais à sa vocation cléricale. Son mérite, sa science, sa qualité de vassalimmédiat de l'évêque de Paris, lui ouvraient toutes grandes les portes de l'église. À vingt ans, par dispensespéciale du saint−siège, il était prêtre, et desservait, comme le plus jeune des chapelains de Notre−Dame,l'autel qu'on appelle, à cause de la messe tardive qui s'y dit, altare pigrorum.

Là, plus que jamais plongé dans ses chers livres qu'il ne quittait que pour courir une heure au fief du Moulin,ce mélange de savoir et d'austérité, si rare à son âge, l'avait rendu promptement le respect et l'admiration ducloître. Du cloître, sa réputation de savant avait été au peuple, où elle avait un peu tourné, chose fréquentealors, au renom de sorcier.

C'est au moment où il revenait, le jour de la Quasimodo, de dire sa messe des paresseux à leur autel, qui étaità côté de la porte du choeur tendant à la nef, à droite, proche l'image de la Vierge, que son attention avait étééveillée par le groupe de vieilles glapissant autour du lit des enfants−trouvés.

C'est alors qu'il s'était approché de la malheureuse petite créature si haïe et si menacée. Cette détresse, cettedifformité, cet abandon, la pensée de son jeune frère, la chimère qui frappa tout à coup son esprit que, s'ilmourait, son cher petit Jehan pourrait bien aussi, lui, être jeté misérablement sur la planche desenfants−trouvés, tout cela lui était venu au coeur à la fois, une grande pitié s'était remuée en lui, et il avaitemporté l'enfant.

Quand il tira cet enfant du sac, il le trouva bien difforme en effet. Le pauvre petit diable avait une verrue surl'oeil gauche, la tête dans les épaules, la colonne vertébrale arquée, le sternum proéminent, les jambes torses;mais il paraissait vivace; et quoiqu'il fût impossible de savoir quelle langue il bégayait, son cri annonçaitquelque force et quelque santé. La compassion de Claude s'accrut de cette laideur; et il fit voeu dans soncoeur d'élever cet enfant pour l'amour de son frère, afin que, quelles que fussent dans l'avenir les fautes dupetit Jehan, il eût par devers lui cette charité, faite à son intention. C'était une sorte de placement de bonnesoeuvres qu'il effectuait sur la tête de son jeune frère; c'était une pacotille de bonnes actions qu'il voulait luiamasser d'avance, pour le cas où le petit drôle un jour se trouverait à court de cette monnaie, la seule qui soitreçue au péage du paradis.

Il baptisa son enfant adoptif, et le nomma Quasimodo, soit qu'il voulût marquer par là le jour où il l'avaittrouvé, soit qu'il voulût caractériser par ce nom à quel point la pauvre petite créature était incomplète et àpeine ébauchée. En effet, Quasimodo, borgne, bossu, cagneux, n'était guère qu'un à peu près.

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III. IMMANIS PECORIS CUSTOS IMMANIOR IPSE

Or, en 1482, Quasimodo avait grandi. Il était devenu, depuis plusieurs années, sonneur de cloches deNotre−Dame, grâce à son père adoptif Claude Frollo, lequel était devenu archidiacre de Josas, grâce à sonsuzerain messire Louis de Beaumont, lequel était devenu évêque de Paris en 1472, à la mort de GuillaumeChartier, grâce à son patron Olivier le Daim, barbier du roi Louis XI par la grâce de Dieu.

Quasimodo était donc carillonneur de Notre−Dame.

Avec le temps, il s'était formé je ne sais quel lien intime qui unissait le sonneur à l'église. Séparé à jamais dumonde par la double fatalité de sa naissance inconnue et de sa nature difforme, emprisonné dès l'enfance dansce double cercle infranchissable, le pauvre malheureux s'était accoutumé à ne rien voir dans ce monde au delàdes religieuses murailles qui l'avaient recueilli à leur ombre. Notre−Dame avait été successivement pour lui,selon qu'il grandissait et se développait, l'oeuf, le nid, la maison, la patrie, l'univers.

Et il est sûr qu'il y avait une sorte d'harmonie mystérieuse et préexistante entre cette créature et cet édifice.Lorsque, tout petit encore, il se traînait tortueusement et par soubresauts sous les ténèbres de ses voûtes, ilsemblait, avec sa face humaine et sa membrure bestiale, le reptile naturel de cette dalle humide et sombre surlaquelle l'ombre des chapiteaux romans projetait tant de formes bizarres.

Plus tard, la première fois qu'il s'accrocha machinalement à la corde des tours, et qu'il s'y pendit, et qu'il mitla cloche en branle, cela fit à Claude, son père adoptif, l'effet d'un enfant dont la langue se délie et quicommence à parler.

C'est ainsi que peu à peu, se développant toujours dans le sens de la cathédrale, y vivant, y dormant, n'ensortant presque jamais, en subissant à toute heure la pression mystérieuse, il arriva à lui ressembler, à s'yincruster, pour ainsi dire, à en faire partie intégrante. Ses angles saillants s'emboîtaient, qu'on nous passe cettefigure, aux angles rentrants de l'édifice, et il en semblait, non seulement l'habitant, mais encore le contenunaturel. On pourrait presque dire qu'il en avait pris la forme, comme le colimaçon prend la forme de sacoquille. C'était sa demeure, son trou, son enveloppe. Il y avait entre la vieille église et lui une sympathieinstinctive si profonde, tant d'affinités magnétiques, tant d'affinités matérielles, qu'il y adhérait en quelquesorte comme la tortue à son écaille. La rugueuse cathédrale était sa carapace.

Il est inutile d'avertir le lecteur de ne pas prendre au pied de la lettre les figures que nous sommes obligéd'employer ici pour exprimer cet accouplement singulier, symétrique, immédiat, presque co−substantiel, d'unhomme et d'un édifice. Il est inutile de dire également à quel point il s'était faite familière toute la cathédraledans une si longue et si intime cohabitation. Cette demeure lui était propre. Elle n'avait pas de profondeur queQuasimodo n'eût pénétrée, pas de hauteur qu'il n'eût escaladée, il lui arrivait bien des fois de gravir la façadeà plusieurs élévations en s'aidant seulement des aspérités de la sculpture. Les tours, sur la surface extérieuredesquelles on le voyait souvent ramper comme un lézard qui glisse sur un mur à pic, ces deux géantesjumelles, si hautes, si menaçantes, si redoutables, n'avaient pour lui ni vertige, ni terreur, ni secoussesd'étourdissement; à les voir si douces sous sa main, si faciles à escalader, on eût dit qu'il les avaitapprivoisées. À force de sauter, de grimper, de s'ébattre au milieu des abîmes de la gigantesque cathédrale, ilétait devenu en quelque façon singe et chamois, comme l'enfant calabrais qui nage avant de marcher, et joue,tout petit, avec la mer.

Du reste, non seulement son corps semblait s'être façonné selon la cathédrale, mais encore son esprit. Dansquel état était cette âme, quel pli avait−elle contracté, quelle forme avait−elle prise sous cette enveloppenouée, dans cette vie sauvage, c'est ce qu'il serait difficile de déterminer. Quasimodo était né borgne, bossu,boiteux. C'est à grande peine et à grande patience que Claude Frollo était parvenu à lui apprendre à parler.

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III. IMMANIS PECORIS CUSTOS IMMANIOR IPSE 84

Mais une fatalité était attachée au pauvre enfant−trouvé. Sonneur de Notre−Dame à quatorze ans, unenouvelle infirmité était venue le parfaire; les cloches lui avaient brisé le tympan; il était devenu sourd. Laseule porte que la nature lui eût laissée toute grande ouverte sur le monde s'était brusquement fermée àjamais.

En se fermant, elle intercepta l'unique rayon de joie et de lumière qui pénétrât encore dans l'âme deQuasimodo. Cette âme tomba dans une nuit profonde. La mélancolie du misérable devint incurable etcomplète comme sa difformité. Ajoutons que sa surdité le rendit en quelque façon muet. Car, pour ne pasdonner à rire aux autres, du moment où il se vit sourd, il se détermina résolument à un silence qu'il ne rompaitguère que lorsqu'il était seul. Il lia volontairement cette langue que Claude Frollo avait eu tant de peine àdélier. De là il advenait que, quand la nécessité le contraignait de parler, sa langue était engourdie,maladroite, et comme une porte dont les gonds sont rouillés.

Si maintenant nous essayions de pénétrer jusqu'à l'âme de Quasimodo à travers cette écorce épaisse et dure; sinous pouvions sonder les profondeurs de cette organisation mal faite; s'il nous était donné de regarder avecun flambeau derrière ces organes sans transparence, d'explorer l'intérieur ténébreux de cette créature opaque,d'en élucider les recoins obscurs, les culs−de−sac absurdes, et de jeter tout à coup une vive lumière sur lapsyché enchaînée au fond de cet antre, nous trouverions sans doute la malheureuse dans quelque attitudepauvre, rabougrie et rachitique comme ces prisonniers des plombs de Venise qui vieillissaient ployés en deuxdans une boîte de pierre trop basse et trop courte.

Il est certain que l'esprit s'atrophie dans un corps manqué. Quasimodo sentait à peine se mouvoir aveuglémentau dedans de lui une âme faite à son image. Les impressions des objets subissaient une réfractionconsidérable avant d'arriver à sa pensée. Son cerveau était un milieu particulier: les idées qui le traversaienten sortaient toutes tordues. La réflexion qui provenait de cette réfraction était nécessairement divergente etdéviée.

De là mille illusions d'optique, mille aberrations de jugement, mille écarts où divaguait sa pensée, tantôt folle,tantôt idiote.

Le premier effet de cette fatale organisation, c'était de troubler le regard qu'il jetait sur les choses. Il n'enrecevait presque aucune perception immédiate. Le monde extérieur lui semblait beaucoup plus loin qu'à nous.

Le second effet de son malheur, c'était de le rendre méchant.

Il était méchant en effet, parce qu'il était sauvage; il était sauvage parce qu'il était laid, il y avait une logiquedans sa nature comme dans la nôtre.

Sa force, si extraordinairement développée, était une cause de plus de méchanceté. Malus puer robustus, ditHobbes.

D'ailleurs, il faut lui rendre cette justice, la méchanceté n'était peut−être pas innée en lui. Dès ses premierspas parmi les hommes, il s'était senti, puis il s'était vu conspué, flétri, repoussé. La parole humaine pour lui,c'était toujours une raillerie ou une malédiction. En grandissant il n'avait trouvé que la haine autour de lui. Ill'avait prise. Il avait gagné la méchanceté générale. Il avait ramassé l'arme dont on l'avait blessé.

Après tout, il ne tournait qu'à regret sa face du côté des hommes. Sa cathédrale lui suffisait. Elle était peupléede figures de marbre, rois, saints, évêques, qui du moins ne lui éclataient pas de rire au nez et n'avaient pourlui qu'un regard tranquille et bienveillant. Les autres statues, celles des monstres et des démons, n'avaient pasde haine pour lui Quasimodo. Il leur ressemblait trop pour cela. Elles raillaient bien plutôt les autres hommes.Les saints étaient ses amis, et le bénissaient; les monstres étaient ses amis, et le gardaient. Aussi avait−il de

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longs épanchements avec eux. Aussi passait−il quelquefois des heures entières, accroupi devant une de cesstatues, à causer solitairement avec elle. Si quelqu'un survenait, il s'enfuyait comme un amant surpris dans sasérénade.

Et la cathédrale ne lui était pas seulement la société, mais encore l'univers, mais encore toute la nature. Il nerêvait pas d'autres espaliers que les vitraux toujours en fleur, d'autre ombrage que celui de ces feuillages depierre qui s'épanouissent chargés d'oiseaux dans la touffe des chapiteaux saxons, d'autres montagnes que lestours colossales de l'église, d'autre océan que Paris qui bruissait à leurs pieds.

Ce qu'il aimait avant tout dans l'édifice maternel, ce qui réveillait son âme et lui faisait ouvrir ses pauvresailes qu'elle tenait si misérablement reployées dans sa caverne, ce qui le rendait parfois heureux, c'étaient lescloches. Il les aimait, les caressait, leur parlait, les comprenait. Depuis le carillon de l'aiguille de la croiséejusqu'à la grosse cloche du portail, il les avait toutes en tendresse. Le clocher de la croisée, les deux tours,étaient pour lui comme trois grandes cages dont les oiseaux, élevés par lui, ne chantaient que pour lui.C'étaient pourtant ces mêmes cloches qui l'avaient rendu sourd, mais les mères aiment souvent le mieuxl'enfant qui les a fait le plus souffrir.

Il est vrai que leur voix était la seule qu'il pût entendre encore. À ce titre, la grosse cloche était sa bien−aimée.C'est elle qu'il préférait dans cette famille de filles bruyantes qui se trémoussait autour de lui, les jours de fête.Cette grande cloche s'appelait Marie. Elle était seule dans la tour méridionale avec sa soeur Jacqueline,cloche de moindre taille, enfermée dans une cage moins grande à côté de la sienne. Cette Jacqueline étaitainsi nommée du nom de la femme de Jean de Montagu, lequel l'avait donnée à l'église, ce qui ne l'avait pasempêché d'aller figurer sans tête à Montfaucon. Dans la deuxième tour il y avait six autres cloches, et enfinles six plus petites habitaient le clocher sur la croisée avec la cloche de bois qu'on ne sonnait que depuisl'après−dîner du jeudi absolut, jusqu'au matin de la vigile de Pâques. Quasimodo avait donc quinze clochesdans son sérail, mais la grosse Marie était la favorite.

On ne saurait se faire une idée de sa joie les jours de grande volée. Au moment où l'archidiacre l'avait lâché etlui avait dit: Allez! il montait la vis du clocher plus vite qu'un autre ne l'eût descendue. Il entrait tout essoufflédans la chambre aérienne de la grosse cloche; il la considérait un moment avec recueillement et amour ; puisil lui adressait doucement la parole, il la flattait de la main, comme un bon cheval qui va faire une longuecourse. Il la plaignait de la peine qu'elle allait avoir. Après ces premières caresses, il criait à ses aides, placésà l'étage inférieur de la tour, de commencer. Ceux−ci se pendaient aux câbles, le cabestan criait, et l'énormecapsule de métal s'ébranlait lentement. Quasimodo, palpitant, la suivait du regard. Le premier choc du battantet de la paroi d'airain faisait frissonner la charpente sur laquelle il était monté. Quasimodo vibrait avec lacloche. Vah! criait−il avec un éclat de rire insensé. Cependant le mouvement du bourdon s'accélérait, et àmesure qu'il parcourait un angle plus ouvert, l'oeil de Quasimodo s'ouvrait aussi de plus en plus phosphoriqueet flamboyant. Enfin la grande volée commençait, toute la tour tremblait, charpentes, plombs, pierres detaille, tout grondait à la fois, depuis les pilotis de la fondation jusqu'aux trèfles du couronnement. Quasimodoalors bouillait à grosse écume; il allait, venait; il tremblait avec la tour de la tête aux pieds. La cloche,déchaînée et furieuse, présentait alternativement aux deux parois de la tour sa gueule de bronze d'oùs'échappait ce souffle de tempête qu'on entend à quatre lieues. Quasimodo se plaçait devant cette gueuleouverte; il s'accroupissait, se relevait avec les retours de la cloche, aspirait ce souffle renversant, regardaittour à tour la place profonde qui fourmillait à deux cents pieds au−dessous de lui et l'énorme langue de cuivrequi venait de seconde en seconde lui hurler dans l'oreille. C'était la seule parole qu'il entendît, le seul son quitroublât pour lui le silence universel. Il s'y dilatait comme un oiseau au soleil. Tout à coup la frénésie de lacloche le gagnait; son regard devenait extraordinaire; il attendait le bourdon au passage, comme l'araignéeattend la mouche, et se jetait brusquement sur lui à corps perdu. Alors, suspendu sur l'abîme, lancé dans lebalancement formidable de la cloche, il saisissait le monstre d'airain aux oreillettes, l'étreignait de ses deuxgenoux, l'éperonnait de ses deux talons, et redoublait de tout le choc et de tout le poids de son corps la furiede la volée. Cependant la tour vacillait; lui, criait et grinçait des dents, ses cheveux roux se hérissaient, sa

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poitrine faisait le bruit d'un soufflet de forge, son oeil jetait des flammes, la cloche monstrueuse hennissaittoute haletante sous lui, et alors ce n'était plus ni le bourdon de Notre−Dame ni Quasimodo, c'était un rêve,un tourbillon, une tempête; le vertige à cheval sur le bruit; un esprit cramponné à une croupe volante; unétrange centaure moitié homme, moitié cloche; une espèce d'Astolphe horrible emporté sur un prodigieuxhippogriffe de bronze vivant.

La présence de cet être extraordinaire faisait circuler dans toute la cathédrale je ne sais quel souffle de vie. Ilsemblait qu'il s'échappât de lui, du moins au dire des superstitions grossissantes de la foule, une émanationmystérieuse qui animait toutes les pierres de Notre−Dame et faisait palpiter les profondes entrailles de lavieille église. Il suffisait qu'on le sût là pour que l'on crût voir vivre et remuer les mille statues des galeries etdes portails. Et de fait, la cathédrale semblait une créature docile et obéissante sous sa main; elle attendait savolonté pour élever sa grosse voix; elle était possédée et remplie de Quasimodo comme d'un génie familier.On eût dit qu'il faisait respirer l'immense édifice. Il y était partout en effet, il se multipliait sur tous les pointsdu monument. Tantôt on apercevait avec effroi au plus haut d'une des tours un nain bizarre qui grimpait,serpentait, rampait à quatre pattes, descendait en dehors sur l'abîme, sautelait de saillie en saillie, et allaitfouiller dans le ventre de quelque gorgone sculptée; c'était Quasimodo dénichant des corbeaux. Tantôt on seheurtait dans un coin obscur de l'église à une sorte de chimère vivante, accroupie et renfrognée; c'étaitQuasimodo pensant. Tantôt on avisait sous un clocher une tête énorme et un paquet de membres désordonnésse balançant avec fureur au bout d'une corde; c'était Quasimodo sonnant les vêpres ou l'angélus. Souvent, lanuit, on voyait errer une forme hideuse sur la frêle balustrade découpée en dentelle qui couronne les tours etborde le pourtour de l'abside; c'était encore le bossu de Notre−Dame. Alors, disaient les voisines, toutel'église prenait quelque chose de fantastique, de surnaturel, d'horrible; des yeux et des bouches s'y ouvraientçà et là; on entendait aboyer les chiens, les guivres, les tarasques de pierre qui veillent jour et nuit, le coutendu et la gueule ouverte, autour de la monstrueuse cathédrale; et si c'était une nuit de Noël, tandis que lagrosse cloche qui semblait râler appelait les fidèles à la messe ardente de minuit, il y avait un tel air répandusur la sombre façade qu'on eût dit que le grand portail dévorait la foule et que la rosace la regardait. Et toutcela venait de Quasimodo. L'Égypte l'eût pris pour le dieu de ce temple; le moyen−âge l'en croyait le démon;il en était l'âme.

À tel point que pour ceux qui savent que Quasimodo a existé, Notre−Dame est aujourd'hui déserte, inanimée,morte. On sent qu'il y a quelque chose de disparu. Ce corps immense est vide; c'est un squelette; l'esprit l'aquitté, on en voit la place, et voilà tout. C'est comme un crâne où il y a encore des trous pour les yeux, maisplus de regard.

IV. LE CHIEN ET SON MAÎTRE

Il y avait pourtant une créature humaine que Quasimodo exceptait de sa malice et de sa haine pour les autres,et qu'il aimait autant, plus peut−être que sa cathédrale; c'était Claude Frollo.

La chose était simple. Claude Frollo l'avait recueilli, l'avait adopté, l'avait nourri, l'avait élevé. Tout petit, c'estdans les jambes de Claude Frollo qu'il avait coutume de se réfugier quand les chiens et les enfants aboyaientaprès lui. Claude Frollo lui avait appris à parler, à lire, à écrire. Claude Frollo enfin l'avait fait sonneur decloches. Or, donner la grosse cloche en mariage à Quasimodo, c'était donner Juliette à Roméo.

Aussi la reconnaissance de Quasimodo était−elle profonde, passionnée, sans borne; et quoique le visage deson père adoptif fût souvent brumeux et sévère, quoique sa parole fût habituellement brève, dure, impérieuse,jamais cette reconnaissance ne s'était démentie un seul instant. L'archidiacre avait en Quasimodo l'esclave leplus soumis, le valet le plus docile, le dogue le plus vigilant. Quand le pauvre sonneur de cloches était devenusourd, il s'était établi entre lui et Claude Frollo une langue de signes, mystérieuse et comprise d'eux seuls. Decette façon l'archidiacre était le seul être humain avec lequel Quasimodo eût conservé communication. Il

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IV. LE CHIEN ET SON MAÎTRE 87

n'était en rapport dans ce monde qu'avec deux choses, Notre−Dame et Claude Frollo.

Rien de comparable à l'empire de l'archidiacre sur le sonneur, à l'attachement du sonneur pour l'archidiacre. Ileût suffi d'un signe de Claude et de l'idée de lui faire plaisir pour que Quasimodo se précipitât du haut destours de Notre−Dame. C'était une chose remarquable que toute cette force physique, arrivée chez Quasimodoà un développement si extraordinaire, et mise aveuglément par lui à la disposition d'un autre. Il y avait là sansdoute dévouement filial, attachement domestique; il y avait aussi fascination d'un esprit par un autre esprit.C'était une pauvre, gauche et maladroite organisation qui se tenait la tête basse et les yeux suppliants devantune intelligence haute et profonde, puissante et supérieure. Enfin et par−dessus tout, c'était reconnaissance.Reconnaissance tellement poussée à sa limite extrême que nous ne saurions à quoi la comparer. Cette vertun'est pas de celles dont les plus beaux exemples sont parmi les hommes. Nous dirons donc que Quasimodoaimait l'archidiacre comme jamais chien, jamais cheval, jamais éléphant n'a aimé son maître.

V. SUITE DE CLAUDE FROLLO

En 1482, Quasimodo avait environ vingt ans, Claude Frollo environ trente−six: l'un avait grandi, l'autre avaitvieilli.

Claude Frollo n'était plus le simple écolier du collège Torchi, le tendre protecteur d'un petit enfant, le jeune etrêveur philosophe qui savait beaucoup de choses et qui en ignorait beaucoup. C'était un prêtre austère, grave,morose; un chargé d'âmes; monsieur l'archidiacre de Josas, le second acolyte de l'évêque, ayant sur les brasles deux décanats de Montlhéry et de Châteaufort et cent soixante−quatorze curés ruraux. C'était unpersonnage imposant et sombre devant lequel tremblaient les enfants de choeur en aube et en jaquette, lesmachicots, les confrères de Saint−Augustin, les clercs matutinels de Notre−Dame, quand il passait lentementsous les hautes ogives du choeur, majestueux, pensif, les bras croisés et la tête tellement ployée sur la poitrinequ'on ne voyait de sa face que son grand front chauve.

Dom Claude Frollo n'avait abandonné du reste ni la science, ni l'éducation de son jeune frère, ces deuxoccupations de sa vie. Mais avec le temps il s'était mêlé quelque amertume à ces choses si douces. À lalongue, dit Paul Diacre, le meilleur lard rancit. Le petit Jehan Frollo, surnommé du Moulin à cause du lieu oùil avait été nourri, n'avait pas grandi dans la direction que Claude avait voulu lui imprimer. Le grand frèrecomptait sur un élève pieux, docile, docte, honorable. Or le petit frère, comme ces jeunes arbres qui trompentl'effort du jardinier et se tournent opiniâtrement du côté d'où leur viennent l'air et le soleil, le petit frère necroissait et ne multipliait, ne poussait de belles branches touffues et luxuriantes que du côté de la paresse, del'ignorance et de la débauche. C'était un vrai diable, fort désordonné, ce qui faisait froncer le sourcil à domClaude, mais fort drôle et fort subtil, ce qui faisait sourire le grand frère. Claude l'avait confié à ce mêmecollège de Torchi où il avait passé ses premières années dans l'étude et le recueillement; et c'était une douleurpour lui que ce sanctuaire autrefois édifié du nom de Frollo en fût scandalisé aujourd'hui. Il en faisaitquelquefois à Jehan de fort sévères et de fort longs sermons, que celui−ci essuyait intrépidement. Après tout,le jeune vaurien avait bon coeur, comme cela se voit dans toutes les comédies. Mais, le sermon passé, il n'enreprenait pas moins tranquillement le cours de ses séditions et de ses énormités. Tantôt c'était un béjaune (onappelait ainsi les nouveaux débarqués à l'Université) qu'il avait houspillé pour sa bienvenue; traditionprécieuse qui s'est soigneusement perpétuée jusqu'à nos jours. Tantôt il avait donné le branle à une banded'écoliers, lesquels étaient classiquement jetés sur un cabaret, quasi classico excitati, puis avaient battu letavernier " avec bâtons offensifs ", et joyeusement pillé la taverne jusqu'à effondrer les muids de vin dans lacave. Et puis, c'était un beau rapport en latin que le sous−moniteur de Torchi apportait piteusement à domClaude avec cette douloureuse émargination: Rixa; prima causa vinum optimum potatum. Enfin on disait,horreur dans un enfant de seize ans, que ses débordements allaient souventes fois jusqu'à la rue de Glatigny.

De tout cela, Claude, contristé et découragé dans ses affections humaines, s'était jeté avec plus d'emportement

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V. SUITE DE CLAUDE FROLLO 88

dans les bras de la science, cette soeur qui du moins ne vous rit pas au nez et vous paie toujours, bien qu'enmonnaie quelquefois un peu creuse, les soins qu'on lui a rendus. Il devint donc de plus en plus savant, et enmême temps, par une conséquence naturelle, de plus en plus rigide comme prêtre, de plus en plus tristecomme homme. Il y a, pour chacun de nous, de certains parallélismes entre notre intelligence, nos moeurs etnotre caractère, qui se développent sans discontinuité, et ne se rompent qu'aux grandes perturbations de lavie.

Comme Claude Frollo avait parcouru dès sa jeunesse le cercle presque entier des connaissances humainespositives, extérieures et licites, force lui fut, à moins de s'arrêter ubi defuit orbis, force lui fut d'aller plus loinet de chercher d'autres aliments à l'activité insatiable de son intelligence. L'antique symbole du serpent qui semord la queue convient surtout à la science. Il paraît que Claude Frollo l'avait éprouvé. Plusieurs personnesgraves affirmaient qu'après, avoir épuisé le tas du savoir humain, il avait osé pénétrer dans le nefas. Il avait,disait−on, goûté successivement toutes les pommes de l'arbre de l'intelligence, et, faim ou dégoût, il avait finipar mordre au fruit défendu. Il avait pris place tour à tour, comme nos lecteurs l'ont vu, aux conférences desthéologiens en Sorbonne, aux assemblées des artiens à l'image Saint−Hilaire, aux disputes des décrétistes àl'image Saint−Martin, aux congrégations des médecins au bénitier de Notre−Dame, ad cupam NostraeDominae; tous les mets permis et approuvés que ces quatre grandes cuisines, appelées les quatre facultés,pouvaient élaborer et servir à une intelligence, il les avait dévorés et la satiété lui en était venue avant que safaim fût apaisée ; alors il avait creusé plus avant, plus bas, dessous toute cette science finie, matérielle,limitée; il avait risqué peut−être son âme, et s'était assis dans la caverne à cette table mystérieuse desalchimistes, des astrologues, des hermétiques, dont Averroès, Guillaume de Paris et Nicolas Flamel tiennentle bout dans le moyen−âge, et qui se prolonge dans l'Orient, aux clartés du chandelier à sept branches, jusqu'àSalomon, Pythagore et Zoroastre.

C'était du moins ce que l'on supposait, à tort ou à raison.

Il est certain que l'archidiacre visitait souvent le cimetière des Saints−Innocents où son père et sa mèreavaient été enterrés, il est vrai, avec les autres victimes de la peste de 1466; mais qu'il paraissait beaucoupmoins dévot à la croix de leur fosse qu'aux figures étranges dont était chargé le tombeau de Nicolas Flamel etde Claude Pernelle, construit tout à côté.

Il est certain qu'on l'avait vu souvent longer la rue des Lombards et entrer furtivement dans une petite maisonqui faisait le coin de la rue des Écrivains et de la rue Marivaulx. C'était la maison que Nicolas Flamel avaitbâtie, où il était mort vers 1417, et qui, toujours déserte depuis lors, commençait déjà à tomber en ruine, tantles hermétiques et les souffleurs de tous les pays en avaient usé les murs rien qu'en y gravant leurs noms.Quelques voisins même affirmaient avoir vu une fois par un soupirail l'archidiacre Claude creusant, remuantet bêchant la terre dans ces deux caves dont les jambes étrières avaient été barbouillées de vers etd'hiéroglyphes sans nombre par Nicolas Flamel lui−même. On supposait que Flamel avait enfoui la pierrephilosophale dans ces caves, et les alchimistes, pendant deux siècles, depuis Magistri jusqu'au père Pacifique,n'ont cessé d'en tourmenter le sol que lorsque la maison, si cruellement fouillée et retournée, a fini par s'enaller en poussière sous leurs pieds.

Il est certain encore que l'archidiacre s'était épris d'une passion singulière pour le portail symbolique deNotre−Dame, cette page de grimoire écrite en pierre par l'évêque Guillaume de Paris, lequel a sans doute étédamné pour avoir attaché un si infernal frontispice au saint poème que chante éternellement le reste del'édifice. L'archidiacre Claude passait aussi pour avoir approfondi le colosse de saint Christophe et cettelongue statue énigmatique qui se dressait alors à l'entrée du parvis et que le peuple appelait dans ses dérisionsMonsieur Legris. Mais, ce que tout le monde avait pu remarquer, c'étaient les interminables heures qu'ilemployait souvent, assis sur le parapet du parvis, à contempler les sculptures du portail, examinant tantôt lesvierges folles avec leurs lampes renversées, tantôt les vierges sages avec leurs lampes droites; d'autres foiscalculant l'angle du regard de ce corbeau qui tient au portail de gauche et qui regarde dans l'église un point

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mystérieux où est certainement cachée la pierre philosophale, si elle n'est pas dans la cave de Nicolas Flamel.C'était, disons−le en passant, une destinée singulière pour l'église Notre−Dame à cette époque que d'être ainsiaimée à deux degrés différents et avec tant de dévotion par deux êtres aussi dissemblables que Claude etQuasimodo; aimée par l'un, sorte de demi−homme instinctif et sauvage, pour sa beauté, pour sa stature, pourles harmonies qui se dégagent de son magnifique ensemble; aimée par l'autre, imagination savante etpassionnée, pour sa signification, pour son mythe, pour le sens qu'elle renferme, pour le symbole épars sousles sculptures de sa façade comme le premier texte sous le second dans un palimpseste; en un mot, pourl'énigme qu'elle propose éternellement à l'intelligence.

Il est certain enfin que l'archidiacre s'était accommodé, dans celle des deux tours qui regarde sur la Grève,tout à côté de la cage aux cloches, une petite cellule fort secrète où nul n'entrait, pas même l'évêque,disait−on, sans son congé. Cette cellule avait été jadis pratiquée presque au sommet de la tour, parmi les nidsde corbeaux, par l'évêque Hugo de Besançon, qui y avait maléficié dans son temps. Ce que renfermait cettecellule, nul ne le savait; mais on avait vu souvent, des grèves du Terrain, la nuit, à une petite lucarne qu'elleavait sur le derrière de la tour, paraître, disparaître et reparaître à intervalles courts et égaux une clarté rouge,intermittente, bizarre, qui semblait suivre les aspirations haletantes d'un soufflet et venir plutôt d'une flammeque d'une lumière. Dans l'ombre, à cette hauteur, cela faisait un effet singulier et les bonnes femmes disaient:Voilà l'archidiacre qui souffle, l'enfer pétille là−haut.

Il n'y avait pas dans tout cela après tout grandes preuves de sorcellerie; mais c'était bien toujours autant defumée qu'il en fallait pour supposer du feu; et l'archidiacre avait un renom assez formidable. Nous devonsdire pourtant que les sciences d'Égypte, que la nécromancie, que la magie, même la plus blanche et la plusinnocente, n'avaient pas d'ennemi plus acharné, pas de dénonciateur plus impitoyable par−devant messieursde l'officialité de Notre−Dame. Que ce fût sincère horreur ou jeu joué du larron qui crie: au voleur, celan'empêchait pas l'archidiacre d'être considéré par les doctes têtes du chapitre comme une âme aventurée dansle vestibule de l'enfer, perdue dans les antres de la cabale, tâtonnant dans les ténèbres des sciences occultes.Le peuple ne s'y méprenait pas non plus; chez quiconque avait un peu de sagacité, Quasimodo passait pour ledémon, Claude Frollo pour le sorcier. Il était évident que le sonneur devait servir l'archidiacre pendant untemps donné au bout duquel il emporterait son âme en guise de paiement. Aussi l'archidiacre était−il, malgrél'austérité excessive de sa vie, en mauvaise odeur parmi les bonnes âmes; et il n'y avait pas nez de dévote siinexpérimentée qui ne le flairât magicien.

Et si, en vieillissant, il s'était formé des abîmes dans sa science, il s'en était aussi formé dans son coeur. C'estdu moins ce qu'on était fondé à croire en examinant cette figure sur laquelle on ne voyait reluire son âme qu'àtravers un sombre nuage. D'où lui venait ce front chauve, cette tête toujours penchée, cette poitrine toujourssoulevée de soupirs? Quelle secrète pensée faisait sourire sa bouche avec tant d'amertume au même momentoù ses sourcils froncés se rapprochaient comme deux taureaux qui vont lutter? Pourquoi son reste de cheveuxétaient−ils déjà gris? Quel était ce feu intérieur qui éclatait parfois dans son regard, au point que son oeilressemblait à un trou percé dans la paroi d'une fournaise?

Ces symptômes d'une violente préoccupation morale avaient surtout acquis un haut degré d'intensité àl'époque où se passe cette histoire. Plus d'une fois un enfant de choeur s'était enfui effrayé de le trouver seuldans l'église, tant son regard était étrange et éclatant. Plus d'une fois, dans le choeur, à l'heure des offices, sonvoisin de stalle l'avait entendu mêler au plain−chant ad omnem tonum des parenthèses inintelligibles. Plusd'une fois la buandière du Terrain, chargée de " laver le chapitre ", avait observé, non sans effroi, des marquesd'ongles et de doigts crispés dans le surplis de monsieur l'archidiacre de Josas.

D'ailleurs, il redoublait de sévérité et n'avait jamais été plus exemplaire. Par état comme par caractère il s'étaittoujours tenu éloigné des femmes; il semblait les haïr plus que jamais. Le seul frémissement d'unecotte−hardie de soie faisait tomber son capuchon sur ses yeux. Il était sur ce point tellement jaloux d'austéritéet de réserve que lorsque la dame de Beaujeu, fille du roi, vint au mois de décembre 1481 visiter le cloître de

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Notre−Dame, il s'opposa gravement à son entrée, rappelant à l'évêque le statut du Livre Noir, daté de la vigileSaint−Barthélemy 1334, qui interdit l'accès du cloître à toute femme " quelconque, vieille ou jeune, maîtresseou chambrière ". Sur quoi l'évêque avait été contraint de lui citer l'ordonnance du légat Odo qui exceptecertaines grandes dames, aliquae magnates mulieres, quae sine scandalo evitari non possunt. Et encorel'archidiacre protesta−t−il, objectant que l'ordonnance du légat, laquelle remontait à 1207, était antérieure decent vingt−sept ans au Livre Noir, et par conséquent abrogée de fait par lui. Et il avait refusé de paraîtredevant la princesse.

On remarquait en outre que son horreur pour les égyptiennes et les zingari semblait redoubler depuis quelquetemps. Il avait sollicité de l'évêque un édit qui fît expresse défense aux bohémiennes de venir danser ettambouriner sur la place du parvis, et il compulsait depuis le même temps les archives moisies de l'official,afin de réunir les cas de sorciers et de sorcières condamnés au feu ou à la corde pour complicité de maléficesavec des boucs, des truies ou des chèvres.

VI. IMPOPULARITÉ

L'archidiacre et le sonneur, nous l'avons déjà dit, étaient médiocrement aimés du gros et menu peuple desenvirons de la cathédrale. Quand Claude et Quasimodo sortaient ensemble, ce qui arrivait maintes fois, etqu'on les voyait traverser de compagnie, le valet suivant le maître, les rues fraîches, étroites et sombres dupâté Notre−Dame, plus d'une mauvaise parole, plus d'un fredon ironique, plus d'un quolibet insultant lesharcelait au passage, à moins que Claude Frollo, ce qui arrivait rarement, ne marchât la tête droite et levée,montrant son front sévère et presque auguste aux goguenards interdits.

Tous deux étaient dans leur quartier comme les " poètes " dont parle Régnier.

Toutes sortes de gens vont après les poètes. Comme après les hiboux vont criant les fauvettes.

Tantôt c'était un marmot sournois qui risquait sa peau et ses os pour avoir le plaisir ineffable d'enfoncer uneépingle dans la bosse de Quasimodo. Tantôt une belle jeune fille, gaillarde et plus effrontée qu'il n'auraitfallu, frôlait la robe noire du prêtre en lui chantant sous le nez la chanson sardonique: niche, niche, le diableest pris. Quelquefois un groupe squalide de vieilles, échelonné et accroupi dans l'ombre sur les degrés d'unporche, bougonnait avec bruit au passage de l'archidiacre et du carillonneur, et leur jetait en maugréant cetteencourageante bienvenue: " Hum! en voici un qui a l'âme faite comme l'autre a le corps! " Ou bien c'était unebande d'écoliers et de pousse−cailloux jouant aux merelles qui se levait en masse et les saluait classiquementde quelque huée en latin: Eia! eia! Claudius cum claudo!

Mais le plus souvent, l'injure passait inaperçue du prêtre et du sonneur. Pour entendre toutes ces gracieuseschoses Quasimodo était trop sourd et Claude trop rêveur.

LIVRE CINQUIÈME

I. ABBAS BEATI MARTINI

La renommée de dom Claude s'était étendue au loin. Elle lui valut, à peu près vers l'époque où il refusa devoir madame de Beaujeu, une visite dont il garda longtemps le souvenir.

C'était un soir. Il venait de se retirer après l'office dans sa cellule canonicale du cloître Notre−Dame.Celle−ci, hormis peut−être quelques fioles de verre reléguées dans un coin, et pleines d'une poudre assezéquivoque qui ressemblait fort à de la poudre de projection, n'offrait rien d'étrange ni de mystérieux. Il y avait

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VI. IMPOPULARITÉ 91

bien çà et là quelques inscriptions sur le mur, mais c'étaient de pures sentences de science ou de piétéextraites des bons auteurs. L'archidiacre venait de s'asseoir à la clarté d'un trois−becs de cuivre devant unvaste bahut chargé de manuscrits. Il avait appuyé son coude sur le livre tout grand ouvert d'Honorius d'Autun,De praedestinatione et libero arbitrio, et il feuilletait avec une réflexion profonde un in−folio imprimé qu'ilvenait d'apporter, le seul produit de la presse que renfermât sa cellule. Au milieu de sa rêverie, on frappa à saporte. � Qui est là? cria le savant du ton gracieux d'un dogue affamé qu'on dérange de son os. Une voixrépondit du dehors. � Votre ami, Jacques Coictier. − Il alla ouvrir.

C'était en effet le médecin du roi; un personnage d'une cinquantaine d'années dont la physionomie dure n'étaitcorrigée que par un regard rusé. Un autre homme l'accompagnait. Tous deux portaient une longue robecouleur ardoise fourrée de petit−gris, ceinturonnée et fermée, avec le bonnet de même étoffe et de mêmecouleur. Leurs mains disparaissaient sous leurs manches, leurs pieds sous leurs robes, leurs yeux sous leursbonnets.

� Dieu me soit en aide, messires! dit l'archidiacre en les introduisant, je ne m'attendais pas à si honorablevisite à pareille heure. Et tout en parlant de cette façon courtoise, il promenait du médecin à son compagnonun regard inquiet et scrutateur.

� Il n'est jamais trop tard pour venir visiter un savant aussi considérable que dom Claude Frollo deTirechappe, répondit le docteur Coictier, dont l'accent franc−comtois faisait traîner toutes ses phrases avec lamajesté d'une robe à queue.

Alors commença entre le médecin et l'archidiacre un de ces prologues congratulateurs qui précédaient à cetteépoque, selon l'usage, toute conversation entre savants et qui ne les empêchaient pas de se détester le pluscordialement du monde. Au reste, il en est encore de même aujourd'hui, toute bouche de savant quicomplimente un autre savant est un vase de fiel emmiellé.

Les félicitations de Claude Frollo à Jacques Coictier avaient trait surtout aux nombreux avantages temporelsque le digne médecin avait su extraire, dans le cours de sa carrière si enviée, de chaque maladie du roi,opération d'une alchimie meilleure et plus certaine que la poursuite de la pierre philosophale.

� En vérité! monsieur le docteur Coictier, j'ai eu grande joie d'apprendre l'évêché de votre neveu, monrévérend seigneur Pierre Versé. N'est−il pas évêque d'Amiens?

� Oui, monsieur l'archidiacre; c'est une grâce et miséricorde de Dieu.

� Savez−vous que vous aviez bien grande mine, le jour de Noël, à la tête de votre compagnie de la chambredes Comptes, monsieur le président?

� Vice−président, dom Claude. Hélas! rien de plus.

� Où en est votre superbe maison de la rue Saint−André−des−Arcs? C'est un Louvre. J'aime fort l'abricotierqui est sculpté sur la porte avec ce jeu de mots qui est plaisant: À L'ABRI−COTIER.

� Hélas! maître Claude, toute cette maçonnerie me coûte gros. À mesure que la maison s'édifie, je me ruine.

� Ho! n'avez−vous pas vos revenus de la Geôle et du bailliage du Palais, et la rente de toutes les maisons,étaux, loges, échoppes de la Clôture? c'est traire une belle mamelle.

� Ma châtellenie de Poissy ne m'a rien rapporté cette année.

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� Mais vos péages de Triel, de Saint−James, de Saint−Germain−en−Laye, sont toujours bons.

� Six−vingt livres, pas même parisis.

� Vous avez votre office de conseiller du roi. C'est fixe, cela.

� Oui, confrère Claude, mais cette maudite seigneurie de Poligny, dont on fait bruit, ne me vaut pas soixanteécus d'or, bon an mal an.

Il y avait dans les compliments que dom Claude adressait à Jacques Coictier cet accent sardonique, aigre etsourdement railleur, ce sourire triste et cruel d'un homme supérieur et malheureux qui joue un moment pardistraction avec l'épaisse prospérité d'un homme vulgaire. L'autre ne s'en apercevait pas.

� Sur mon âme, dit enfin Claude en lui serrant la main, je suis aise de vous voir en si grande santé.

� Merci, maître Claude.

� À propos, s'écria dom Claude, comment va votre royal malade?

� Il ne paie pas assez son médecin, répondit le docteur en jetant un regard de côté à son compagnon.

� Vous trouvez, compère Coictier? dit le compagnon.

Cette parole, prononcée du ton de la surprise et du reproche, ramena sur ce personnage inconnu l'attention del'archidiacre qui, à vrai dire, ne s'en était pas complètement détournée un seul moment depuis que cet étrangeravait franchi le seuil de la cellule. Il avait même fallu les mille raisons qu'il avait de ménager le docteurJacques Coictier, le tout−puissant médecin du roi Louis XI, pour qu'il le reçût ainsi accompagné. Aussi samine n'eut−elle rien de bien cordial quand Jacques Coictier lui dit:

� À propos, dom Claude, je vous amène un confrère qui vous a voulu voir sur votre renommée.

� Monsieur est de la science? demanda l'archidiacre en fixant sur le compagnon de Coictier son oeilpénétrant. Il ne trouva pas sous les sourcils de l'inconnu un regard moins perçant et moins défiant que le sien.

C'était, autant que la faible clarté de la lampe permettait d'en juger, un vieillard d'environ soixante ans et demoyenne taille, qui paraissait assez malade et cassé. Son profil, quoique d'une ligne très bourgeoise, avaitquelque chose de puissant et de sévère, sa prunelle étincelait sous une arcade sourcilière très profonde commeune lumière au fond d'un antre; et sous le bonnet rabattu qui lui tombait sur le nez on sentait tourner les largesplans d'un front de génie.

Il se chargea de répondre lui−même à la question de l'archidiacre.

� Révérend maître, dit−il d'une voix grave, votre renom est venu jusqu'à moi, et j'ai voulu vous consulter. Jene suis qu'un pauvre gentilhomme de province qui ôte ses souliers avant d'entrer chez les savants. Il faut quevous sachiez mon nom. Je m'appelle le compère Tourangeau.

� Singulier nom pour un gentilhomme! pensa l'archidiacre. Cependant il se sentait devant quelque chose defort et de sérieux. L'instinct de sa haute intelligence lui en faisait deviner une non moins haute sous le bonnetfourré du compère Tourangeau; et en considérant cette grave figure, le rictus ironique que la présence deJacques Coictier avait fait éclore sur son visage morose s'évanouit peu à peu comme le crépuscule à unhorizon de nuit. Il s'était rassis morne et silencieux sur son grand fauteuil, son coude avait repris sa place

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accoutumée sur la table, et son front sur sa main. Après quelques moments de méditation, il fit signe auxdeux visiteurs de s'asseoir, et adressa la parole au compère Tourangeau.

� Vous venez me consulter, maître, et sur quelle science?

� Révérend, répondit le compère Tourangeau, je suis malade, très malade. On vous dit grand Esculape, et jesuis venu vous demander un conseil de médecine.

� Médecine! dit l'archidiacre en hochant la tête. Il sembla se recueillir un instant et reprit: � CompèreTourangeau, puisque c'est votre nom, tournez la tête. Vous trouverez ma réponse tout écrite sur le mur.

Le compère Tourangeau obéit, et lut au−dessus de sa tête cette inscription gravée sur la muraille: − Lamédecine est fille des songes. − JAMBLIQUE.

Cependant le docteur Jacques Coictier avait entendu la question de son compagnon avec un dépit que laréponse de dom Claude avait redoublé. Il se pencha à l'oreille du compère Tourangeau et lui dit, assez baspour ne pas être entendu de l'archidiacre: � Je vous avais prévenu que c'était un fou. Vous l'avez voulu voir!

� C'est qu'il se pourrait fort bien qu'il eût raison, ce fou, docteur Jacques! répondit le compère du même ton,et avec un sourire amer.

� Comme il vous plaira! répliqua Coictier sèchement. Puis s'adressant à l'archidiacre: � Vous êtes preste enbesogne, dom Claude, et vous n'êtes guère plus empêché d'Hippocratès qu'un singe d'une noisette. Lamédecine un songe! Je doute que les pharmacopoles et les maîtres−myrrhes se tinssent de vous lapider s'ilsétaient là. Donc vous niez l'influence des philtres sur le sang, des onguents sur la chair! Vous niez cetteéternelle pharmacie de fleurs et de métaux qu'on appelle le monde, faite exprès pour cet éternel malade qu'onappelle l'homme!

� Je ne nie, dit froidement dom Claude, ni la pharmacie ni le malade. Je nie le médecin.

� Donc il n'est pas vrai, reprit Coictier avec chaleur, que la goutte soit une dartre en dedans, qu'on guérisseune plaie d'artillerie par l'application d'une souris rôtie, qu'un jeune sang convenablement infusé rende lajeunesse à de vieilles veines; il n'est pas vrai que deux et deux font quatre, et que l'emprosthotonos succède àl'opisthotonos!

L'archidiacre répondit sans s'émouvoir: � Il y a certaines choses dont je pense d'une certaine façon.

Coictier devint rouge de colère.

� Là, là, mon bon Coictier, ne nous fâchons pas, dit le compère Tourangeau, Monsieur l'archidiacre est notreami.

Coictier se calma en grommelant à demi−voix: � Après tout, c'est un fou!

� Pasquedieu, maître Claude, reprit le compère Tourangeau après un silence, vous me gênez fort. J'avais deuxconsultations à requérir de vous, l'une touchant ma santé, l'autre touchant mon étoile.

� Monsieur, repartit l'archidiacre, si c'est là votre pensée, vous auriez aussi bien fait de ne pas vous essouffleraux degrés de mon escalier. Je ne crois pas à la médecine. Je ne crois pas à l'astrologie.

� En vérité! dit le compère avec surprise.

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Coictier riait d'un rire forcé.

� Vous voyez bien qu'il est fou, dit−il tout bas au compère Tourangeau. Il ne croit pas à l'astrologie!

� Le moyen d'imaginer, poursuivit dom Claude, que chaque rayon d'étoile est un fil qui tient à la tête d'unhomme!

� Et à quoi croyez−vous donc? s'écria le compère Tourangeau.

L'archidiacre resta un moment indécis, puis il laissa échapper un sombre sourire qui semblait démentir saréponse: � Credo in Deum.

� Dominum nostrum, ajouta le compère Tourangeau avec un signe de croix.

� Amen, dit Coictier.

� Révérend maître, reprit le compère, je suis charmé dans l'âme de vous voir en si bonne religion. Mais,grand savant que vous êtes, l'êtes−vous donc à ce point de ne plus croire à la science?

� Non, dit l'archidiacre en saisissant le bras du compère Tourangeau, et un éclair d'enthousiasme se rallumadans sa terne prunelle, non, je ne nie pas la science. Je n'ai pas rampé si longtemps à plat ventre et les onglesdans la terre à travers les innombrables embranchements de la caverne sans apercevoir, au loin devant moi, aubout de l'obscure galerie, une lumière, une flamme, quelque chose, le reflet sans doute de l'éblouissantlaboratoire central où les patients et les sages ont surpris Dieu.

� Et enfin, interrompit le Tourangeau, quelle chose tenez−vous vraie et certaine?

� L'alchimie.

Coictier se récria: � Pardieu, dom Claude, l'alchimie a sa raison sans doute, mais pourquoi blasphémer lamédecine et l'astrologie?

� Néant, votre science de l'homme! néant, votre science du ciel! dit l'archidiacre avec empire.

� C'est mener grand train Épidaurus et la Chaldée, répliqua le médecin en ricanant.

� Écoutez, messire Jacques. Ceci est dit de bonne foi. Je ne suis pas médecin du roi, et sa majesté ne m'a pasdonné le jardin Dédalus pour y observer les constellations.

� Ne vous fâchez pas et écoutez−moi. � Quelle vérité avez−vous tirée, je ne dis pas de la médecine, qui estchose par trop folle, mais de l'astrologie? Citez−moi les vertus du boustrophédon vertical, les trouvailles dunombre ziruph et du nombre zephirod.

� Nierez−vous, dit Coictier, la force sympathique de la clavicule et que la cabalistique en dérive?

� Erreur, messire Jacques! aucune de vos formules n'aboutit à la réalité. Tandis que l'alchimie a sesdécouvertes. Contesterez−vous des résultats comme ceux−ci? La glace enfermée sous terre pendant mille ansse transforme en cristal de roche. − Le plomb est l'aïeul de tous les métaux. (Car l'or n'est pas un métal, l'orest la lumière.) − Il ne faut au plomb que quatre périodes de deux cents ans chacune pour passersuccessivement de l'état de plomb à l'état d'arsenic rouge, de l'arsenic rouge à l'étain, de l'étain à l'argent. −Sont−ce là des faits? Mais croire à la clavicule, à la ligne pleine et aux étoiles, c'est aussi ridicule que de

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croire, avec les habitants du Grand−Cathay, que le loriot se change en taupe et les grains de blé en poisson dugenre cyprin!

� J'ai étudié l'hermétique, s'écria Coictier, et j'affirme...

Le fougueux archidiacre ne le laissa pas achever. � Et moi j'ai étudié la médecine, l'astrologie et l'hermétique.Ici seulement est la vérité (en parlant ainsi il avait pris sur le bahut une fiole pleine de cette poudre dont nousavons parlé plus haut), ici seulement est la lumière! Hippocratès, c'est un rêve, Urania, c'est un rêve, Hermès,c'est une pensée. L'or, c'est le soleil, faire de l'or, c'est être Dieu. Voilà l'unique science. J'ai sondé lamédecine et l'astrologie, vous dis−je! Néant, néant. Le corps humain, ténèbres; les astres, ténèbres!

Et il retomba sur son fauteuil dans une attitude puissante et inspirée. Le compère Tourangeau l'observait ensilence. Coictier s'efforçait de ricaner, haussait imperceptiblement les épaules, et répétait à voix basse: Unfou!

� Et, dit tout à coup le Tourangeau, le but mirifique, l'avez−vous touché? avez−vous fait de l'or?

� Si j'en avais fait, répondit l'archidiacre en articulant lentement ses paroles comme un homme qui réfléchit,le roi de France s'appellerait Claude et non Louis.

Le compère fronça le sourcil.

� Qu'est−ce que je dis là? reprit dom Claude avec un sourire de dédain. Que me ferait le trône de Francequand je pourrais rebâtir l'empire d'Orient!

� À la bonne heure! dit le compère.

� Oh! le pauvre fou! murmura Coictier.

L'archidiacre poursuivit, paraissant ne plus répondre qu'à ses pensées:

� Mais non, je rampe encore; je m'écorche la face et les genoux aux cailloux de la voie souterraine.J'entrevois, je ne contemple pas! je ne lis pas, j'épelle!

� Et quand vous saurez lire, demanda le compère, ferez−vous de l'or?

� Qui en doute? dit l'archidiacre.

� En ce cas, Notre−Dame sait que j'ai grande nécessité d'argent, et je voudrais bien apprendre à lire dans voslivres. Dites−moi, révérend maître, votre science est−elle pas ennemie ou déplaisante à Notre−Dame?

À cette question du compère, dom Claude se contenta de répondre avec une tranquille hauteur: � De quisuis−je archidiacre?

� Cela est vrai, mon maître. Eh bien! vous plairait−il m'initier ? Faites−moi épeler avec vous.

Claude prit l'attitude majestueuse et pontificale d'un Samuel.

� Vieillard, il faut de plus longues années qu'il ne vous en reste pour entreprendre ce voyage à travers leschoses mystérieuses. Votre tête est bien grise! On ne sort de la caverne qu'avec des cheveux blancs, mais onn'y entre qu'avec des cheveux noirs. La science sait bien toute seule creuser, flétrir et dessécher les faces

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humaines; elle n'a pas besoin que la vieillesse lui apporte des visages tout ridés. Si cependant l'envie vouspossède de vous mettre en discipline à votre âge et de déchiffrer l'alphabet redoutable des sages, venez à moi,c'est bien, j'essaierai. Je ne vous dirai pas, à vous pauvre vieux, d'aller visiter les chambres sépulcrales despyramides dont parle l'ancien Hérodotus, ni la tour de briques de Babylone, ni l'immense sanctuaire demarbre blanc du temple indien d'Eklinga. Je n'ai pas vu plus que vous les maçonneries chaldéennesconstruites suivant la forme sacrée du Sikra, ni le temple de Salomon qui est détruit, ni les portes de pierre dusépulcre des rois d'Israël qui sont brisées. Nous nous contenterons des fragments du livre d'Hermès que nousavons ici. Je vous expliquerai la statue de saint Christophe, le symbole du Semeur, et celui des deux anges quisont au portail de la Sainte−Chapelle, et dont l'un a sa main dans un vase et l'autre dans une nuée...

Ici, Jacques Coictier, que les répliques fougueuses de l'archidiacre avaient désarçonné, se remit en selle, etl'interrompit du ton triomphant d'un savant qui en redresse un autre: � Erras, amice Claudi. Le symbole n'estpas le nombre. Vous prenez Orpheus pour Hermès.

� C'est vous qui errez, répliqua gravement l'archidiacre. Dedalus, c'est le soubassement, Orpheus, c'est lamuraille, Hermès, c'est l'édifice. C'est le tout. � Vous viendrez quand vous voudrez, poursuivit−il en setournant vers le Tourangeau, je vous montrerai les parcelles d'or restées au fond du creuset de NicolasFlamel, et vous les comparerez à l'or de Guillaume de Paris. Je vous apprendrai les vertus secrètes du motgrec peristera. Mais avant tout, je vous ferai lire l'une après l'autre les lettres de marbre de l'alphabet, lespages de granit du livre. Nous irons du portail de l'évêque Guillaume et de Saint−Jean−le−Rond à laSainte−Chapelle, puis à la maison de Nicolas Flamel, rue Marivaulx, à son tombeau, qui est auxSaints−Innocents, à ses deux hôpitaux rue de Montmorency. Je vous ferai lire les hiéroglyphes dont sontcouverts les quatre gros chenets de fer du portail de l'hôpital Saint−Gervais et de la rue de la Ferronnerie.Nous épellerons encore ensemble les façades de Saint−Côme, de Sainte−Geneviève−des−Ardents, deSaint−Martin, de Saint−Jacques−de−la−Boucherie...

Il y avait déjà longtemps que le Tourangeau, si intelligent que fût son regard, paraissait ne plus comprendredom Claude. Il l'interrompit.

� Pasquedieu! qu'est−ce que c'est donc que vos livres?

� En voici un, dit l'archidiacre.

Et ouvrant la fenêtre de la cellule, il désigna du doigt l'immense église de Notre−Dame, qui, découpant sur unciel étoilé la silhouette noire de ses deux tours, de ses côtes de pierre et de sa croupe monstrueuse, semblaitun énorme sphinx à deux têtes assis au milieu de la ville.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa maindroite vers le livre imprimé qui était ouvert sur sa table et sa main gauche vers Notre−Dame, et promenant untriste regard du livre à l'église: � Hélas! dit−il, ceci tuera cela.

Coictier qui s'était approché du livre avec empressement ne put s'empêcher de s'écrier: � Hé mais! qu'y a−t−ildonc de si redoutable en ceci; GLOSSA IN EPISTOLAS D. PAULI. Norimbergae, Antonius Koburger,1474? Ce n'est pas nouveau. C'est un livre de Pierre Lombard, le Maître des Sentences. Est−ce parce qu'il estimprimé?

� Vous l'avez dit, répondit Claude, qui semblait absorbé dans une profonde méditation et se tenait debout,appuyant son index reployé sur l'in−folio sorti des presses fameuses de Nuremberg. Puis il ajouta ces parolesmystérieuses: � Hélas! hélas! les petites choses viennent à bout des grandes; une dent triomphe d'une masse.Le rat du Nil tue le crocodile, l'espadon tue la baleine, le livre tuera l'édifice!

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Le couvre−feu du cloître sonna au moment où le docteur Jacques répétait tout bas à son compagnon sonéternel refrain: Il est fou. − À quoi le compagnon répondit cette fois: � Je crois que oui.

C'était l'heure où aucun étranger ne pouvait rester dans le cloître. Les deux visiteurs se retirèrent. � Maître,dit le compère Tourangeau, en prenant congé de l'archidiacre, j'aime les savants et les grands esprits, et jevous tiens en estime singulière. Venez demain au palais des Tournelles, et demandez l'abbé de Saint−Martinde Tours.

L'archidiacre rentra chez lui stupéfait, comprenant enfin quel personnage c'était que le compère Tourangeau,et se rappelant ce passage du cartulaire de Saint−Martin de Tours: Abbas beati Martini, SCILICET REXFRANCIAE, est canonicus de consuetudine et habet parvam praebendam quam habet sanctus Venantius etdebet sedere in sede thesaurarii.

On affirmait que depuis cette époque l'archidiacre avait de fréquentes conférences avec Louis XI, quand samajesté venait à Paris, et que le crédit de dom Claude faisait ombre à Olivier le Daim et à Jacques Coictier,lequel, selon sa manière, en rudoyait fort le roi.

II. CECI TUERA CELA

Nos lectrices nous pardonneront de nous arrêter un moment pour chercher quelle pouvait être la pensée qui sedérobait sous ces paroles énigmatiques de l'archidiacre: Ceci tuera cela. Le livre tuera l'édifice.

À notre sens, cette pensée avait deux faces. C'était d'abord une pensée de prêtre. C'était l'effroi du sacerdocedevant un agent nouveau, l'imprimerie. C'était l'épouvante et l'éblouissement de l'homme du sanctuairedevant la presse lumineuse de Gutenberg. C'était la chaire et le manuscrit, la parole parlée et la parole écrite,s'alarmant de la parole imprimée; quelque chose de pareil à la stupeur d'un passereau qui verrait l'ange Légionouvrir ses six millions d'ailes. C'était le cri du prophète qui entend déjà bruire et fourmiller l'humanitéémancipée, qui voit dans l'avenir l'intelligence saper la foi, l'opinion détrôner la croyance, le monde secouerRome. Pronostic du philosophe qui voit la pensée humaine, volatilisée par la presse, s'évaporer du récipientthéocratique. Terreur du soldat qui examine le bélier d'airain et qui dit: La tour croulera. Cela signifiait qu'unepuissance allait succéder à une autre puissance. Cela voulait dire: La presse tuera l'église.

Mais sous cette pensée, la première et la plus simple sans doute, il y en avait à notre avis une autre, plusneuve, un corollaire de la première moins facile à apercevoir et plus facile à contester, une vue, tout aussiphilosophique, non plus du prêtre seulement, mais du savant et de l'artiste. C'était pressentiment que la penséehumaine en changeant de forme allait changer de mode d'expression, que l'idée capitale de chaque générationne s'écrirait plus avec la même matière et de la même façon, que le livre de pierre, si solide et si durable,allait faire place au livre de papier, plus solide et plus durable encore. Sous ce rapport, la vague formule del'archidiacre avait un second sens; elle signifiait qu'un art allait détrôner un autre art. Elle voulait dire:L'imprimerie tuera l'architecture.

En effet, depuis l'origine des choses jusqu'au quinzième siècle de l'ère chrétienne inclusivement, l'architectureest le grand livre de l'humanité, l'expression principale de l'homme à ses divers états de développement soitcomme force, soit comme intelligence.

Quand la mémoire des premières races se sentit surchargée, quand le bagage des souvenirs du genre humaindevint si lourd et si confus que la parole, nue et volante, risqua d'en perdre en chemin, on les transcrivit sur lesol de la façon la plus visible, la plus durable et la plus naturelle à la fois. On scella chaque tradition sous unmonument.

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II. CECI TUERA CELA 98

Les premiers monuments furent de simples quartiers de roche que le fer n'avait pas touchés, dit Moïse.L'architecture commença comme toute écriture. Elle fut d'abord alphabet. On plantait une pierre debout, etc'était une lettre, et chaque lettre était un hiéroglyphe, et sur chaque hiéroglyphe reposait un groupe d'idéescomme le chapiteau sur la colonne. Ainsi firent les premières races, partout, au même moment, sur la surfacedu monde entier. On retrouve la pierre levée des celtes dans la Sibérie d'Asie, dans les pampas d'Amérique.

Plus tard on fit des mots. On superposa la pierre à la pierre, on accoupla ces syllabes de granit, le verbeessaya quelques combinaisons. Le dolmen et le cromlech celtes, le tumulus étrusque, le galgal hébreu, sontdes mots. Quelques−uns, le tumulus surtout, sont des noms propres. Quelquefois même, quand on avaitbeaucoup de pierre et une vaste plage, on écrivait une phrase. L'immense entassement de Karnac est déjà uneformule tout entière.

Enfin on fit des livres. Les traditions avaient enfanté des symboles, sous lesquels elles disparaissaient commele tronc de l'arbre sous son feuillage; tous ces symboles, auxquels l'humanité avait foi, allaient croissant, semultipliant, se croisant, se compliquant de plus en plus; les premiers monuments ne suffisaient plus à lescontenir; ils en étaient débordés de toutes parts; à peine ces monuments exprimaient−ils encore la traditionprimitive, comme eux simple, nue et gisante sur le sol. Le symbole avait besoin de s'épanouir dans l'édifice.L'architecture alors se développa avec la pensée humaine; elle devint géante à mille têtes et à mille bras, etfixa sous une forme éternelle, visible, palpable, tout ce symbolisme flottant. Tandis que Dédale, qui est laforce, mesurait, tandis qu'Orphée, qui est l'intelligence, chantait, le pilier qui est une lettre, l'arcade qui estune syllabe, la pyramide qui est un mot, mis en mouvement à la fois par une loi de géométrie et par une loi depoésie, se groupaient, se combinaient, s'amalgamaient, descendaient, montaient, se juxtaposaient sur le sol,s'étageaient dans le ciel, jusqu'à ce qu'ils eussent écrit, sous la dictée de l'idée générale d'une époque, ceslivres merveilleux qui étaient aussi de merveilleux édifices; la pagode d'Eklinga, le Rhamseïon d'Égypte, letemple de Salomon.

L'idée mère, le verbe, n'était pas seulement au fond de tous ces édifices, mais encore dans la forme. Le templede Salomon, par exemple, n'était point simplement la reliure du livre saint, il était le livre saint lui−même. Surchacune de ses enceintes concentriques les prêtres pouvaient lire le verbe traduit et manifesté aux yeux, et ilssuivaient ainsi ses transformations de sanctuaire en sanctuaire jusqu'à ce qu'ils le saisissent dans son derniertabernacle sous sa forme la plus concrète qui était encore de l'architecture: l'arche. Ainsi le verbe étaitenfermé dans l'édifice, mais son image était sur son enveloppe comme la figure humaine sur le cercueil d'unemomie.

Et non seulement la forme des édifices mais encore l'emplacement qu'ils se choisissaient révélait la penséequ'ils représentaient. Selon que le symbole à exprimer était gracieux ou sombre, la Grèce couronnait sesmontagnes d'un temple harmonieux à l'oeil, l'Inde éventrait les siennes pour y ciseler ces difformes pagodessouterraines portées par de gigantesques rangées d'éléphants de granit.

Ainsi, durant les six mille premières années du monde, depuis la pagode la plus immémoriale de l'Hindoustanjusqu'à la cathédrale de Cologne, l'architecture a été la grande écriture du genre humain. Et cela est tellementvrai que non seulement tout symbole religieux, mais encore toute pensée humaine a sa page dans ce livreimmense et son monument.

Toute civilisation commence par la théocratie et finit par la démocratie. Cette loi de la liberté succédant àl'unité est écrite dans l'architecture. Car, insistons sur ce point, il ne faut pas croire que la maçonnerie ne soitpuissante qu'à édifier le temple, qu'à exprimer le mythe et le symbolisme sacerdotal, qu'à transcrire enhiéroglyphes sur ses pages de pierre les tables mystérieuses de la loi. S'il en était ainsi, comme il arrive danstoute société humaine un moment où le symbole sacré s'use et s'oblitère sous la libre pensée, où l'homme sedérobe au prêtre, où l'excroissance des philosophies et des systèmes ronge la face de la religion, l'architecturene pourrait reproduire ce nouvel état de l'esprit humain, ses feuillets, chargés au recto, seraient vides au verso,

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son oeuvre serait tronquée, son livre serait incomplet. Mais non.

Prenons pour exemple le moyen−âge, où nous voyons plus clair parce qu'il est plus près de nous. Durant sapremière période, tandis que la théocratie organise l'Europe, tandis que le Vatican rallie et reclasse autour delui les éléments d'une Rome faite avec la Rome qui gît écroulée autour du Capitole, tandis que lechristianisme s'en va recherchant dans les décombres de la civilisation antérieure tous les étages de la sociétéet rebâtit avec ces ruines un nouvel univers hiérarchique dont le sacerdoce est la clef de voûte, on entendsourdre d'abord dans ce chaos, puis on voit peu à peu sous le souffle du christianisme, sous la main desbarbares, surgir des déblais des architectures mortes, grecque et romaine, cette mystérieuse architectureromane, soeur des maçonneries théocratiques de l'Égypte et de l'Inde, emblème inaltérable du catholicismepur, immuable hiéroglyphe de l'unité papale. Toute la pensée d'alors est écrite en effet dans ce sombre styleroman. On y sent partout l'autorité, l'unité, l'impénétrable, l'absolu, Grégoire VII; partout le prêtre, jamaisl'homme; partout la caste, jamais le peuple. Mais les croisades arrivent. C'est un grand mouvement populaire;et tout grand mouvement populaire, quels qu'en soient la muse et le but dégage toujours de son dernierprécipité l'esprit de liberté. Des nouveautés vont se faire jour. Voici que s'ouvre la période orageuse desJacqueries, des Pragueries et des Ligues. L'autorité s'ébranle, l'unité se bifurque. La féodalité demande àpartager avec la théocratie, en attendant le peuple qui surviendra inévitablement et qui se fera, commetoujours, la part du lion. Quia nominor leo. La seigneurie perce donc sous le sacerdoce, la commune sous laseigneurie. La face de l'Europe est changée. Eh bien ! la face de l'architecture est changée aussi. Comme lacivilisation, elle a tourné la page, et l'esprit nouveau des temps la trouve prête à écrire sous sa dictée. Elle estrevenue des croisades avec l'ogive, comme les nations avec la liberté. Alors, tandis que Rome se démembrepeu à peu, l'architecture romane meurt. L'hiéroglyphe déserte la cathédrale et s'en va blasonner le donjon pourfaire un prestige à la féodalité. La cathédrale elle−même, cet édifice autrefois si dogmatique, envahiedésormais par la bourgeoisie, par la commune, par la liberté, échappe au prêtre et tombe au pouvoir del'artiste. L'artiste la bâtit à sa guise. Adieu le mystère, le mythe, la loi. Voici la fantaisie et le caprice. Pourvuque le prêtre ait sa basilique et son autel, il n'a rien à dire. Les quatre murs sont à l'artiste. Le livrearchitectural n'appartient plus au sacerdoce, à la religion, à Rome; il est à l'imagination, à la poésie, aupeuple. De là les transformations rapides et innombrables de cette architecture qui n'a que trois siècles, sifrappantes après l'immobilité stagnante de l'architecture romane qui en a six ou sept. L'art cependant marche àpas de géant. Le génie et l'originalité populaires font la besogne que faisaient les évêques. Chaque race écriten passant sa ligne sur le livre; elle rature les vieux hiéroglyphes romans sur le frontispice des cathédrales, etc'est tout au plus si l'on voit encore le dogme percer çà et là sous le nouveau symbole qu'elle y dépose. Ladraperie populaire laisse à peine deviner l'ossement religieux. On ne saurait se faire une idée des licences queprennent alors les architectes, même envers l'église. Ce sont des chapiteaux tricotés de moines et de nonneshonteusement accouplés, comme à la salle des Cheminées du Palais de Justice à Paris. C'est l'aventure de Noésculptée en toutes lettres comme sous le grand portail de Bourges. C'est un moine bachique à oreilles d'âne etle verre en main riant au nez de toute une communauté, comme sur le lavabo de l'abbaye de Bocherville. Ilexiste à cette époque, pour la pensée écrite en pierre, un privilège tout à fait comparable à notre libertéactuelle de la presse. C'est la liberté de l'architecture.

Cette liberté va très loin. Quelquefois un portail, une façade, une église tout entière présente un senssymbolique absolument étranger au culte, ou même hostile à l'église. Dès le treizième siècle Guillaume deParis, Nicolas Flamel au quinzième, ont écrit de ces pages séditieuses. Saint−Jacques−de−la−Boucherie étaittoute une église d'opposition.

La pensée alors n'était libre que de cette façon, aussi ne s'écrivait−elle tout entière que sur ces livres qu'onappelait édifices. Sans cette forme édifice, elle se serait vue brûler en place publique par la main du bourreausous la forme manuscrit, si elle avait été assez imprudente pour s'y risquer. La pensée portail d'église eûtassisté au supplice de la pensée livre. Aussi n'ayant que cette voie, la maçonnerie, pour se faire jour, elle s'yprécipitait de toutes parts. De là l'immense quantité de cathédrales qui ont couvert l'Europe, nombre siprodigieux qu'on y croit à peine, même après l'avoir vérifié. Toutes les forces matérielles, toutes les forces

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intellectuelles de la société convergèrent au même point: l'architecture. De cette manière, sous prétexte debâtir des églises à Dieu, l'art se développait dans des proportions magnifiques.

Alors, quiconque naissait poète se faisait architecte. Le génie épars dans les masses, comprimé de toutes partssous la féodalité comme sous une testudo de boucliers d'airain, ne trouvant issue que du côté de l'architecture,débouchait par cet art, et ses Iliades prenaient la forme de cathédrales. Tous les autres arts obéissaient et semettaient en discipline sous l'architecture. C'étaient les ouvriers du grand oeuvre. L'architecte, le poète, lemaître totalisait en sa personne la sculpture qui lui ciselait ses façades, la peinture qui lui enluminait sesvitraux, la musique qui mettait sa cloche en branle et soufflait dans ses orgues. Il n'y avait pas jusqu'à lapauvre poésie proprement dite, celle qui s'obstinait à végéter dans les manuscrits, qui ne fût obligée pour êtrequelque chose de venir s'encadrer dans l'édifice sous la forme d'hymne ou de prose; le même rôle, après tout,qu'avaient joué les tragédies d'Eschyle dans les fêtes sacerdotales de la Grèce, la Genèse dans le temple deSalomon.

Ainsi, jusqu'à Gutenberg, l'architecture est l'écriture principale, l'écriture universelle. Ce livre granitiquecommencé par l'Orient, continué par l'antiquité grecque et romaine, le moyen−âge en a écrit la dernière page.Du reste, ce phénomène d'une architecture de peuple succédant à une architecture de caste que nous venonsd'observer dans le moyen−âge, se reproduit avec tout mouvement analogue dans l'intelligence humaine auxautres grandes époques de l'histoire. Ainsi, pour n'énoncer ici que sommairement une loi qui demanderait àêtre développée en des volumes, dans le haut Orient, berceau des temps primitifs, après l'architecturehindoue, l'architecture phénicienne, cette mère opulente de l'architecture arabe; dans l'antiquité, aprèsl'architecture égyptienne dont le style étrusque et les monuments cyclopéens ne sont qu'une variété,l'architecture grecque, dont le style romain n'est qu'un prolongement surchargé du dôme carthaginois; dansles temps modernes, après l'architecture romane, l'architecture gothique. Et en dédoublant ces trois séries, onretrouvera sur les trois soeurs aînées, l'architecture hindoue, l'architecture égyptienne, l'architecture romane,le même symbole: c'est−à−dire la théocratie, la caste, l'unité, le dogme, le mythe, Dieu; et pour les troissoeurs cadettes, l'architecture phénicienne, l'architecture grecque, l'architecture gothique, quelle que soit dureste la diversité de forme inhérente à leur nature, la même signification aussi; c'est−à−dire la liberté, lepeuple, l'homme.

Qu'il s'appelle bramine, mage ou pape, dans les maçonneries hindoue, égyptienne ou romane, on sent toujoursle prêtre, rien que le prêtre. Il n'en est pas de même dans les architectures de peuple. Elles sont plus riches etmoins saintes. Dans la phénicienne, on sent le marchand; dans la grecque, le républicain; dans la gothique, lebourgeois.

Les caractères généraux de toute architecture théocratique sont l'immutabilité, l'horreur du progrès, laconservation des lignes traditionnelles, la consécration des types primitifs, le pli constant de toutes les formesde l'homme et de la nature aux caprices incompréhensibles du symbole. Ce sont des livres ténébreux que lesinitiés seuls savent déchiffrer. Du reste, toute forme, toute difformité même y a un sens qui la fait inviolable.Ne demandez pas aux maçonneries hindoue, égyptienne, romane, qu'elles réforment leur dessin ou améliorentleur statuaire. Tout perfectionnement leur est impiété. Dans ces architectures, il semble que la roideur dudogme se soit répandue sur la pierre comme une seconde pétrification. − Les caractères généraux desmaçonneries populaires au contraire sont la variété, le progrès, l'originalité, l'opulence, le mouvementperpétuel. Elles sont déjà assez détachées de la religion pour songer à leur beauté, pour la soigner, pourcorriger sans relâche leur parure de statues ou d'arabesques. Elles sont du siècle. Elles ont quelque chosed'humain qu'elles mêlent sans cesse au symbole divin sous lequel elles se produisent encore. De là desédifices pénétrables à toute âme, à toute intelligence, à toute imagination, symboliques encore, mais faciles àcomprendre comme la nature. Entre l'architecture théocratique et celle−ci, il y a la différence d'une languesacrée à une langue vulgaire, de l'hiéroglyphe à l'art, de Salomon à Phidias.

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Si l'on résume ce que nous avons indiqué jusqu'ici très sommairement en négligeant mille preuves et aussimille objections de détail, on est amené à ceci: que l'architecture a été jusqu'au quinzième siècle le registreprincipal de l'humanité, que dans cet intervalle il n'est pas apparu dans le monde une pensée un peucompliquée qui ne se soit faite édifice, que toute idée populaire comme toute loi religieuse a eu sesmonuments; que le genre humain enfin n'a rien pensé d'important qu'il ne l'ait écrit en pierre. Et pourquoi?C'est que toute pensée, soit religieuse, soit philosophique, est intéressée à se perpétuer, c'est que l'idée qui aremué une génération veut en remuer d'autres, et laisser trace. Or quelle immortalité précaire que celle dumanuscrit! Qu'un édifice est un livre bien autrement solide, durable, et résistant! Pour détruire la parole écriteil suffit d'une torche et d'un turc. Pour démolir la parole construite, il faut une révolution sociale, unerévolution terrestre. Les barbares ont passé sur le Colisée, le déluge peut−être sur les Pyramides.

Au quinzième siècle tout change.

La pensée humaine découvre un moyen de se perpétuer non seulement plus durable et plus résistant quel'architecture, mais encore plus simple et plus facile. L'architecture est détrônée. Aux lettres de pierred'Orphée vont succéder les lettres de plomb de Gutenberg.

Le livre va tuer l'édifice.

L'invention de l'imprimerie est le plus grand événement de l'histoire. C'est la révolution mère. C'est le moded'expression de l'humanité qui se renouvelle totalement, c'est la pensée humaine qui dépouille une forme et enrevêt une autre, c'est le complet et définitif changement de peau de ce serpent symbolique qui, depuis Adam,représente l'intelligence.

Sous la forme imprimerie, la pensée est plus impérissable que jamais; elle est volatile, insaisissable,indestructible. Elle se mêle à l'air. Du temps de l'architecture, elle se faisait montagne et s'emparaitpuissamment d'un siècle et d'un lieu. Maintenant elle se fait troupe d'oiseaux, s'éparpille aux quatre vents, etoccupe à la fois tous les points de l'air et de l'espace.

Nous le répétons, qui ne voit que de cette façon elle est bien plus indélébile? De solide qu'elle était elledevient vivace. Elle passe de la durée à l'immortalité. On peut démolir une masse, comment extirperl'ubiquité? Vienne un déluge, la montagne aura disparu depuis longtemps sous les flots que les oiseauxvoleront encore; et, qu'une seule arche flotte à la surface du cataclysme, ils s'y poseront, surnageront avecelle, assisteront avec elle à la décrue des eaux, et le nouveau monde qui sortira de ce chaos verra en s'éveillantplaner au−dessus de lui, ailée et vivante, la pensée du monde englouti.

Et quand on observe que ce mode d'expression est non seulement le plus conservateur, mais encore le plussimple, le plus commode, le plus praticable à tous, lorsqu'on songe qu'il ne traîne pas un gros bagage et neremue pas un lourd attirail, quand on compare la pensée obligée pour se traduire en un édifice de mettre enmouvement quatre ou cinq autres arts et des tonnes d'or, toute une montagne de pierres, toute une forêt decharpentes, tout un peuple d'ouvriers, quand on la compare à la pensée qui se fait livre, et à qui il suffit d'unpeu de papier, d'un peu d'encre et d'une plume, comment s'étonner que l'intelligence humaine ait quittél'architecture pour l'imprimerie? Coupez brusquement le lit primitif d'un fleuve d'un canal creusé au−dessousde son niveau, le fleuve désertera son lit.

Aussi voyez comme à partir de la découverte de l'imprimerie l'architecture se dessèche peu à peu, s'atrophieet se dénude. Comme on sent que l'eau baisse, que la sève s'en va, que la pensée des temps et des peuples seretire d'elle! Le refroidissement est à peu près insensible au quinzième siècle, la presse est trop débile encore,et soutire tout au plus à la puissante architecture une surabondance de vie. Mais, dès le seizième siècle, lamaladie de l'architecture est visible; elle n'exprime déjà plus essentiellement la société; elle se faitmisérablement art classique; de gauloise, d'européenne, d'indigène, elle devient grecque et romaine, de vraie

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et de moderne, pseudo−antique. C'est cette décadence qu'on appelle renaissance. Décadence magnifiquepourtant, car le vieux génie gothique, ce soleil qui se couche derrière la gigantesque presse de Mayence,pénètre encore quelque temps de ses derniers rayons tout cet entassement hybride d'arcades latines et decolonnades corinthiennes.

C'est ce soleil couchant que nous prenons pour une aurore.

Cependant, du moment où l'architecture n'est plus qu'un art comme un autre, dès qu'elle n'est plus l'art total,l'art souverain, l'art tyran, elle n'a plus la force de retenir les autres arts. Ils s'émancipent donc, brisent le jougde l'architecte, et s'en vont chacun de leur côté. Chacun d'eux gagne à ce divorce. L'isolement grandit tout. Lasculpture devient statuaire, l'imagerie devient peinture, le canon devient musique. On dirait un empire qui sedémembre à la mort de son Alexandre et dont les provinces se font royaumes.

De là Raphaël, Michel−Ange, Jean Goujon, Palestrina, ces splendeurs de l'éblouissant seizième siècle.

En même temps que les arts, la pensée s'émancipe de tous côtés. Les hérésiarques du moyen−âge avaient déjàfait de larges entailles au catholicisme. Le seizième siècle brise l'unité religieuse. Avant l'imprimerie, laréforme n'eût été qu'un schisme, l'imprimerie la fait révolution. Otez la presse, l'hérésie est énervée. Que cesoit fatal ou providentiel, Gutenberg est le précurseur de Luther.

Cependant, quand le soleil du moyen−âge est tout à fait couché, quand le génie gothique s'est à jamais éteintà l'horizon de l'art, l'architecture va se ternissant, se décolorant, s'effaçant de plus en plus. Le livre imprimé,ce ver rongeur de l'édifice, la suce et la dévore. Elle se dépouille, elle s'effeuille, elle maigrit à vue d'oeil. Elleest mesquine, elle est pauvre, elle est nulle. Elle n'exprime plus rien, pas même le souvenir de l'art d'un autretemps. Réduite à elle−même, abandonnée des autres arts parce que la pensée humaine l'abandonne, elleappelle des manoeuvres à défaut d'artistes. La vitre remplace le vitrail. Le tailleur de pierre succède ausculpteur. Adieu toute sève, toute originalité, toute vie, toute intelligence. Elle se traîne, lamentablemendiante d'atelier, de copie en copie. Michel−Ange, qui dès le seizième siècle la sentait sans doute mourir,avait eu une dernière idée, une idée de désespoir. Ce titan de l'art avait entassé le Panthéon sur le Parthénon,et fait Saint−Pierre de Rome. Grande oeuvre qui méritait de rester unique, dernière originalité del'architecture, signature d'un artiste géant au bas du colossal registre de pierre qui se fermait. Michel−Angemort, que fait cette misérable architecture qui se survivait à elle−même à l'état de spectre et d'ombre? Elleprend Saint−Pierre de Rome, et le calque, et le parodie. C'est une manie. C'est une pitié. Chaque siècle a sonSaint−Pierre de Rome; au dix−septième siècle le Val−de−Grâce, au dix−huitième Sainte−Geneviève. Chaquepays a son Saint−Pierre de Rome. Londres a le sien. Pétersbourg a le sien. Paris en a deux ou trois. Testamentinsignifiant, dernier radotage d'un grand art décrépit qui retombe en enfance avant de mourir.

Si au lieu de monuments caractéristiques comme ceux dont nous venons de parler nous examinons l'aspectgénéral de l'art du seizième au dix−huitième siècle, nous remarquons les mêmes phénomènes de décroissanceet d'étisie. À partir de François II, la forme architecturale de l'édifice s'efface de plus en plus et laisse saillir laforme géométrique, comme la charpente osseuse d'un malade Les belles lignes de l'art font place aux froideset inexorables lignes du géomètre. Un édifice n'est plus un édifice, c'est un polyèdre. L'architecture cependantse tourmente pour cacher cette nudité. Voici le fronton grec qui s'inscrit dans le fronton romain etréciproquement. C'est toujours le Panthéon dans le Parthénon, Saint−Pierre de Rome. Voici les maisons debrique de Henri IV à coins de pierre; la place Royale, la place Dauphine. Voici les églises de Louis XIII,lourdes, trapues, surbaissées, ramassées, chargées d'un dôme comme d'une bosse. Voici l'architecturemazarine, le mauvais pasticcio italien des Quatre−Nations. Voici les palais de Louis XIV, longues casernes àcourtisans, roides, glaciales, ennuyeuses. Voici enfin Louis XV, avec les chicorées et les vermicelles, ettoutes les verrues et tous les fungus qui défigurent cette vieille architecture caduque, édentée et coquette. DeFrançois II à Louis XV, le mal a crû en progression géométrique. L'art n'a plus que la peau sur les os. Ilagonise misérablement.

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Cependant, que devient l'imprimerie? Toute cette vie qui s'en va de l'architecture vient chez elle. À mesureque l'architecture baisse, l'imprimerie s'enfle et grossit. Ce capital de forces que la pensée humaine dépensaiten édifices, elle le dépense désormais en livres. Aussi dès le seizième siècle la presse, grandie au niveau del'architecture décroissante, lutte avec elle et la tue. Au dix−septième, elle est déjà assez souveraine, asseztriomphante, assez assise dans sa victoire pour donner au monde la fête d'un grand siècle littéraire. Audix−huitième, longtemps reposée à la cour de Louis XIV, elle ressaisit la vieille épée de Luther, en armeVoltaire, et court, tumultueuse, à l'attaque de cette ancienne Europe dont elle a déjà tué l'expressionarchitecturale. Au moment où le dix−huitième siècle s'achève, elle a tout détruit. Au dix−neuvième, elle vareconstruire.

Or, nous le demandons maintenant, lequel des deux arts représente réellement depuis trois siècles la penséehumaine? lequel la traduit? lequel exprime, non pas seulement ses manies littéraires et scolastiques, mais sonvaste, profond, universel mouvement?. Lequel se superpose constamment, sans rupture et sans lacune, augenre humain qui marche, monstre à mille pieds? L'architecture ou l'imprimerie?

L'imprimerie. Qu'on ne s'y trompe pas, l'architecture est morte, morte sans retour, tuée par le livre imprimé,tuée parce qu'elle dure moins, tuée parce qu'elle coûte plus cher. Toute cathédrale est un milliard. Qu'on sereprésente maintenant quelle mise de fonds il faudrait pour récrire le livre architectural; pour faire fourmillerde nouveau sur le sol des milliers d'édifices; pour revenir à ces époques où la foule des monuments était tellequ'au dire d'un témoin oculaire " on eût dit que le monde en se secouant avait rejeté ses vieux habillementspour se couvrir d'un blanc vêtement d'églises ". Erat enim ut si mundus, ipse excutiendo semet, rejectavetustate, candidam ecclesiarum vestem indueret (GLABER RADULPHUS).

Un livre est sitôt fait, coûte si peu, et peut aller si loin! Comment s'étonner que toute la pensée humaines'écoule par cette pente ? Ce n'est pas à dire que l'architecture n'aura pas encore çà et là un beau monument,un chef−d'oeuvre isolé. On pourra bien encore avoir de temps en temps, sous le règne de l'imprimerie, unecolonne faite, je suppose, par toute une armée, avec des canons amalgamés, comme on avait, sous le règne del'architecture, des Iliades et des Romanceros, des Mahabâhrata et des Niebelungen, faits par tout un peupleavec des rapsodies amoncelées et fondues. Le grand accident d'un architecte de génie pourra survenir auvingtième siècle, comme celui de Dante au treizième. Mais l'architecture ne sera plus l'art social, l'artcollectif, l'art dominant. Le grand poème, le grand édifice, le grand oeuvre de l'humanité ne se bâtira plus, ils'imprimera.

Et désormais, si l'architecture se relève accidentellement, elle ne sera plus maîtresse. Elle subira la loi de lalittérature qui la recevait d'elle autrefois. Les positions respectives des deux arts seront interverties. Il estcertain que dans l'époque architecturale les poèmes, rares, il est vrai, ressemblent aux monuments. Dansl'Inde, Vyasa est touffu, étrange, impénétrable comme une pagode. Dans l'orient égyptien, la poésie a, commeles édifices, la grandeur et la tranquillité des lignes; dans la Grèce antique, la beauté, la sérénité, le calme;dans l'Europe chrétienne, la majesté catholique, la naïveté populaire, la riche et luxuriante végétation d'uneépoque de renouvellement. La Bible ressemble aux Pyramides, l'Iliade au Parthénon, Homère à Phidias.Dante au treizième siècle, c'est la dernière église romane; Shakespeare au seizième, la dernière cathédralegothique.

Ainsi, pour résumer ce que nous avons dit jusqu'ici d'une façon nécessairement incomplète et tronquée, legenre humain a deux livres, deux registres, deux testaments, la maçonnerie et l'imprimerie, la bible de pierreet la bible de papier. Sans doute, quand on contemple ces deux bibles si largement ouvertes dans les siècles, ilest permis de regretter la majesté visible de l'écriture de granit, ces gigantesques alphabets formulés encolonnades, en pylônes, en obélisques, ces espèces de montagnes humaines qui couvrent le monde et le passédepuis la pyramide jusqu'au clocher, de Chéops à Strasbourg. Il faut relire le passé sur ces pages de marbre. Ilfaut admirer et refeuilleter sans cesse le livre écrit par l'architecture; mais il ne faut pas nier la grandeur del'édifice qu'élève à son tour l'imprimerie.

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Cet édifice est colossal. Je ne sais quel faiseur de statistique a calculé qu'en superposant l'un à l'autre tous lesvolumes sortis de la presse depuis Gutenberg on comblerait l'intervalle de la terre à la lune; mais ce n'est pasde cette sorte de grandeur que nous voulons parler. Cependant, quand on cherche à recueillir dans sa penséeune image totale de l'ensemble des produits de l'imprimerie jusqu'à nos jours, cet ensemble ne nousapparaît−il pas comme une immense construction, appuyée sur le monde entier, à laquelle l'humanité travaillesans relâche, et dont la tête monstrueuse se perd dans les brumes profondes de l'avenir? C'est la fourmilièredes intelligences. C'est la ruche où toutes les imaginations, ces abeilles dorées, arrivent avec leur miel.L'édifice a mille étages, Çà et là, on voit déboucher sur ses rampes les cavernes ténébreuses de la science quis'entrecoupent dans ses entrailles. Partout sur sa surface l'art fait luxurier à l'oeil ses arabesques, ses rosaces etses dentelles. Là chaque oeuvre individuelle, si capricieuse et si isolée qu'elle semble, a sa place et sa saillie.L'harmonie résulte du tout. Depuis la cathédrale de Shakespeare jusqu'à la mosquée de Byron, milleclochetons s'encombrent pêle−mêle sur cette métropole de la pensée universelle. À sa base, on a récritquelques anciens titres de l'humanité que l'architecture n'avait pas enregistrés. À gauche de l'entrée, on ascellé le vieux bas−relief en marbre blanc d'Homère, à droite la Bible polyglotte dresse ses sept têtes. L'hydredu Romancero se hérisse plus loin, et quelques autres formes hybrides, les Védas et les Niebelungen. Du restele prodigieux édifice demeure toujours inachevé. La presse, cette machine géante, qui pompe sans relâchetoute la sève intellectuelle de la société, vomit incessamment de nouveaux matériaux pour son oeuvre. Legenre humain tout entier est sur l'échafaudage. Chaque esprit est maçon. Le plus humble bouche son trou oumet sa pierre. Rétif de la Bretonne apporte sa hottée de plâtras. Tous les jours une nouvelle assise s'élève.Indépendamment du versement original et individuel de chaque écrivain, il y a des contingents collectifs. Ledix−huitième siècle donne l'Encyclopédie, la révolution donne le Moniteur. Certes, c'est là aussi uneconstruction qui grandit et s'amoncelle en spirales sans fin; là aussi il y a confusion des langues, activitéincessante, labeur infatigable, concours acharné de l'humanité tout entière, refuge promis à l'intelligencecontre un nouveau déluge, contre une submersion de barbares. C'est la seconde tour de Babel du genrehumain.

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I. COUP D'OEIL IMPARTIAL SUR L'ANCIENNE MAGISTRATURE

C'était un fort heureux personnage, en l'an de grâce 1482, que noble homme Robert d'Estouteville, chevalier,sieur de Beyne, baron d'Yvri et Saint−Andry en la Marche, conseiller et chambellan du roi, et garde de laprévôté de Paris. Il y avait déjà près de dix−sept ans qu'il avait reçu du roi, le 7 novembre 1465, l'année de lacomète, cette belle charge de prévôt de Paris, qui était réputée plutôt seigneurie qu'office, dignitas, ditJoannes Loemnoeus, quae cum non exigua potestate politiam concernente, atque praerogativis multis etjuribus conjuncta est. La chose était merveilleuse en 82 qu'un gentilhomme ayant commission du roi et dontles lettres d'institution remontaient à l'époque du mariage de la fille naturelle de Louis XI avec monsieur lebâtard de Bourbon. Le même jour où Robert d'Estouteville avait remplacé Jacques de Villiers dans la prévôtéde Paris, maître Jean Dauvet remplaçait messire Hélye de Thorrettes dans la première présidence de la courde parlement, Jean Jouvenel des Ursins supplantait Pierre de Morvilliers dans l'office de chancelier deFrance, Regnault des Dormans désappointait Pierre Puy de la charge de maître des requêtes ordinaires del'hôtel du roi. Or, sur combien de têtes la présidence, la chancellerie et la maîtrise s'étaient−elles promenéesdepuis que Robert d'Estouteville avait la prévôté de Paris! Elle lui avait été baillée en garde, disaient leslettres patentes; et certes, il la gardait bien. Il s'y était cramponné, il s'y était incorporé, il s'y était identifié. Sibien qu'il avait échappé à cette furie de changement qui possédait Louis XI, roi défiant, taquin et travailleurqui tenait à entretenir, par des institutions et des révocations fréquentes, l'élasticité de son pouvoir. Il y a plus,le brave chevalier avait obtenu pour son fils la survivance de sa charge, et il y avait déjà deux ans que le nomde noble homme Jacques d'Estouteville, écuyer, figurait à côté du sien en tête du registre de l'ordinaire de laprévôté de Paris. Rare, certes, et insigne faveur! Il est vrai que Robert d'Estouteville était un bon soldat, qu'ilavait loyalement levé le pennon contre la ligue du bien public, et qu'il avait offert à la reine un très

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merveilleux cerf en confitures le jour de son entrée à Paris en 14... Il avait plus la bonne amitié de messireTristan l'Hermite, prévôt des maréchaux de l'hôtel du roi. C'était donc une très douce et plaisante existenceque celle de messire Robert. D'abord, de fort bons gages, auxquels se rattachaient et pendaient, comme desgrappes de plus à sa vigne, les revenus des greffes civil et criminel de la prévôté, plus les revenus civils etcriminels des auditoires d'Embas du Châtelet, sans compter quelque petit péage au pont de Mantes et deCorbeil, et les profits du tru sur l'esgrin de Paris, sur les mouleurs de bûches et les mesureurs de sel. Ajoutez àcela le plaisir d'étaler dans les chevauchées de la ville et de faire ressortir sur les robes mi−parties rouge ettanné des échevins et des quarteniers son bel habit de guerre que vous pouvez encore admirer aujourd'huisculpté sur son tombeau à l'abbaye de Valmont en Normandie, et son morion tout bosselé à Montlhéry. Etpuis, n'était−ce rien que d'avoir toute suprématie sur les sergents de la douzaine, le concierge et guette duChâtelet, les deux auditeurs du Châtelet, auditores Castelleti, les seize commissaires des seize quartiers, legeôlier du Châtelet, les quatre sergents fieffés, les cent vingt sergents à cheval, les cent vingt sergents à verge,le chevalier du guet avec son guet, son sous−guet, son contre−guet et son arrière−guet? N'était−ce rien qued'exercer haute et basse justice, droit de tourner, de pendre et de traîner, sans compter la menue juridiction enpremier ressort, in prima instantia, comme disent les chartes, sur cette vicomté de Paris, si glorieusementapanagée de sept nobles bailliages? Peut−on rien imaginer de plus suave que de rendre arrêts et jugements,comme faisait quotidiennement messire Robert d'Estouteville, dans le Grand−Châtelet, sous les ogives largeset écrasées de Philippe−Auguste? et d'aller, comme il avait coutume chaque soir, en cette charmante maisonsise rue Galilée dans le pourpris du Palais−Royal, qu'il tenait du chef de sa femme, madame Ambroise deLoré, se reposer de la fatigue d'avoir envoyé quelque pauvre diable passer la nuit de son côté dans " cettepetite logette de la rue de l'Escorcherie, en laquelle les prévôts et échevins de Paris voulaient faire leur prison;contenant icelle onze pieds de long, sept pieds et quatre pouces de lez et onze pieds de haut "?

Et non seulement messire Robert d'Estouteville avait sa justice particulière de prévôt et vicomte de Paris,mais encore il avait part, coup d'oeil et coup de dent dans la grande justice du roi. Il n'y avait pas de tête unpeu haute qui ne lui eût passé par les mains avant d'échoir au bourreau. C'est lui qui avait été quérir à laBastille Saint−Antoine pour le mener aux Halles M. de Nemours, pour le mener en Grève M. de Saint−Pol,lequel rechignait et se récriait, à la grande joie de Monsieur le prévôt qui n'aimait pas Monsieur le connétable.

En voilà, certes, plus qu'il n'en fallait pour faire une vie heureuse et illustre, et pour mériter un jour une pagenotable dans cette intéressante histoire des prévôts de Paris, où l'on apprend que Oudard de Villeneuve avaitune maison rue des Boucheries, que Guillaume de Hangest acheta la grande et petite Savoie, que GuillaumeThiboust donna aux religieuses de Sainte−Geneviève ses maisons de la rue Clopin, que Hugues Aubriotdemeurait à l'hôtel du Porc−Épic, et autres faits domestiques.

Toutefois, avec tant de motifs de prendre la vie en patience et en joie, messire Robert d'Estouteville s'étaitéveillé le matin du 7 janvier 1482 fort bourru et de massacrante humeur. D'où venait cette humeur? c'est cequ'il n'aurait pu dire lui−même. Était−ce que le ciel était gris? que la boucle de son vieux ceinturon deMontlhéry était mal serrée, et sanglait trop militairement son embonpoint de prévôt? qu'il avait vu passerdans la rue sous sa fenêtre des ribauds lui faisant nargue, allant quatre de bande, pourpoint sans chemise,chapeau sans fond, bissac et bouteille au côté? Était−ce pressentiment vague des trois cent soixante−dix livresseize sols huit deniers que le futur roi Charles VIII devait l'année suivante retrancher des revenus de laprévôté? Le lecteur peut choisir; quant à nous, nous inclinerions à croire tout simplement qu'il était demauvaise humeur, parce qu'il était de mauvaise humeur.

D'ailleurs, c'était un lendemain de fête, jour d'ennui pour tout le monde, et surtout pour le magistrat chargé debalayer toutes les ordures, au propre et au figuré, que fait une fête à Paris. Et puis, il devait tenir séance auGrand−Châtelet. Or, nous avons remarqué que les juges s'arrangent en général de manière à ce que leur jourd'audience soit aussi leur jour d'humeur, afin d'avoir toujours quelqu'un sur qui s'en décharger commodément,de par le roi, la loi et justice.

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Cependant l'audience avait commencé sans lui. Ses lieutenants au civil, au criminel et au particulier faisaientsa besogne, selon l'usage; et dès huit heures du matin, quelques dizaines de bourgeois et de bourgeoisesentassés et foulés dans un coin obscur de l'auditoire d'Embas du Châtelet, entre une forte barrière de chêne etle mur, assistaient avec béatitude au spectacle varié et réjouissant de la justice civile et criminelle rendue parmaître Florian Barbedienne, auditeur au Châtelet, lieutenant de Monsieur le prévôt, un peu pêle−mêle, et toutà fait au hasard.

La salle était petite, basse, voûtée. Une table fleurdelysée était au fond, avec un grand fauteuil de bois dechêne sculpté, qui était au prévôt et vide, et un escabeau à gauche pour l'auditeur, maître Florian. Au−dessousse tenait le greffier, griffonnant. En face était le peuple; et devant la porte et devant la table force sergents dela prévôté, en hoquetons de camelot violet à croix blanches. Deux sergents du Parloir−aux−Bourgeois, vêtusde leurs jaquettes de la Toussaint, mi−parties rouge et bleu, faisaient sentinelle devant une porte basse ferméequ'on apercevait au fond derrière la table. Une seule fenêtre ogive, étroitement encaissée dans l'épaissemuraille, éclairait d'un rayon blême de janvier deux grotesques figures, le capricieux démon de pierre sculptéen cul−de−lampe dans la clef de la voûte, et le juge assis au fond de la salle sur les fleurs de lys.

En effet, figurez−vous à la table prévôtale, entre deux liasses de procès, accroupi sur ses coudes, le pied sur laqueue de sa robe de drap brun plain, la face dans sa fourrure d'agneau blanc, dont ses sourcils semblaientdétachés, rouge, revêche, clignant de l'oeil, portant avec majesté la graisse de ses joues, lesquelles serejoignaient sous son menton, maître Florian Barbedienne, auditeur au Châtelet.

Or l'auditeur était sourd. Léger défaut pour un auditeur. Maître Florian n'en jugeait pas moins sans appel ettrès congrûment. Il est certain qu'il suffit qu'un juge ait l'air d'écouter; et le vénérable auditeur remplissaitd'autant mieux cette condition, la seule essentielle en bonne justice, que son attention ne pouvait être distraitepar aucun bruit.

Du reste, il avait dans l'auditoire un impitoyable contrôleur de ses faits et gestes dans la personne de notreami Jehan Frollo du Moulin, ce petit écolier d'hier, ce piéton qu'on était toujours sûr de rencontrer partoutdans Paris, excepté devant la chaire des professeurs.

� Tiens, disait−il tout bas à son compagnon Robin Poussepain qui ricanait à côté de lui, tandis qu'ilcommentait les scènes qui se déroulaient sous leurs yeux, voilà Jehanneton du Buisson. La belle fille duCagnard au Marché−Neuf! Sur mon âme, il la condamne, le vieux ! il n'a donc pas plus d'yeux que d'oreilles.Quinze sols quatre deniers parisis, pour avoir porté deux patenôtres! C'est un peu cher. Lex duri carminis. −Qu'est celui−là? Robin Chief−de−Ville, haubergier ! − Pour avoir été passé et reçu maître audit métier? −C'est son denier d'entrée. − Hé! deux gentilshommes parmi ces marauds! Aiglet de Soins, Hutin de Mailly.Deux écuyers, corpus Christi! Ah! ils ont joué aux dés. Quand verrai−je ici notre recteur? Cent livres parisisd'amende envers le roi! Le Barbedienne frappe comme un sourd, − qu'il est! − Je veux être mon frèrel'archidiacre si cela m'empêche de jouer, de jouer le jour, de jouer la nuit, de vivre au jeu, de mourir au jeu etde jouer mon âme après ma chemise! − Sainte Vierge, que de filles! l'une après l'autre, mes brebis! AmbroiseLécuyère! Isabeau la Paynette! Bérarde Gironin! Je les connais toutes, par Dieu! À l'amende! à l'amende!Voilà qui vous apprendra à porter des ceintures dorées! dix sols parisis! coquettes! Oh! le vieux museau dejuge, sourd et imbécile! Oh! Florian le lourdaud! Oh! Barbedienne le butor! le voilà à table! il mange duplaideur, il mange du procès, il mange, il mâche, il se gave, il s'emplit. Amendes, épaves, taxes, frais, loyauxcoûts, salaires, dommages et intérêts, gehenne, prison et geôle et ceps avec dépens, lui sont camichons deNoël et massepains de la Saint−Jean! Regarde−le, le porc! − Allons! bon! encore une femme amoureuse!Thibaud la Thibaude, ni plus, ni moins! − Pour être sortie de la rue Glatigny! − Quel est ce fils? GieffroyMabonne, gendarme cranequinier à main. Il a maugréé le nom du Père. À l'amende, la Thibaude! à l'amende,le Gieffroy! à l'amende tous les deux! Le vieux sourd! il a dû brouiller les deux affaires! Dix contre un qu'ilfait payer le juron à la fille et l'amour au gendarme! − Attention, Robin Poussepain! Que vont−ils introduire?Voilà bien des sergents! Par Jupiter! tous les lévriers de la meute y sont. Ce doit être la grosse pièce de la

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chasse. Un sanglier − C'en est un, Robin! c'en est un. − Et un beau encoller! − Hercle! c'est notre princed'hier, notre pape des fous, notre sonneur de cloches, notre borgne, notre bossu, notre grimace! C'estQuasimodo!...

Ce n'était rien moins.

C'était Quasimodo, sanglé, cerclé, ficelé, garrotté et sous bonne garde. L'escouade de sergents quil'environnait était assistée du chevalier du guet en personne, portant brodées les armes de France sur lapoitrine et les armes de la ville sur le dos. Il n'y avait rien du reste dans Quasimodo, à part sa difformité, quipût justifier cet appareil de hallebardes et d'arquebuses. Il était sombre, silencieux et tranquille. À peine sonoeil unique jetait−il de temps à autre sur les liens qui le chargeaient un regard sournois et colère.

Il promena ce même regard autour de lui, mais si éteint et si endormi que les femmes ne se le montraient dudoigt que pour en rire.

Cependant maître Florian l'auditeur feuilleta avec attention le dossier de la plainte dressée contre Quasimodo,que lui présenta le greffier, et, ce coup d'oeil jeté, parut se recueillir un instant. Grâce à cette précaution qu'ilavait toujours soin de prendre au moment de procéder à un interrogatoire, il savait d'avance les noms,qualités, délits du prévenu, faisait des répliques prévues à des réponses prévues, et parvenait à se tirer detoutes les sinuosités de l'interrogatoire, sans trop laisser deviner sa surdité. Le dossier du procès était pour luile chien de l'aveugle. S'il arrivait par hasard que son infirmité se trahît çà et là par quelque apostropheincohérente ou quelque question inintelligible, cela passait pour profondeur parmi les uns, et pour imbécillitéparmi les autres. Dans les deux cas, l'honneur de la magistrature ne recevait aucune atteinte; car il vaut encoremieux qu'un juge soit réputé imbécile ou profond, que sourd. Il mettait donc grand soin à dissimuler sasurdité aux yeux de tous, et il y réussissait d'ordinaire si bien qu'il était arrivé à se faire illusion à lui−même.Ce qui est du reste plus facile qu'on ne le croit. Tous les bossus vont tête haute, tous les bègues pérorent, tousles sourds parlent bas. Quant à lui, il se croyait tout au plus l'oreille un peu rebelle. C'était la seule concessionqu'il fît sur ce point à l'opinion publique, dans ses moments de franchise et d'examen de conscience.

Ayant donc bien ruminé l'affaire de Quasimodo, il renversa sa tête en arrière et ferma les yeux à demi, pourplus de majesté et d'impartialité, si bien qu'il était tout à la fois en ce moment sourd et aveugle. Doublecondition sans laquelle il n'est pas de juge parfait. C'est dans cette magistrale attitude qu'il commençal'interrogatoire.

� Votre nom?

Or, voici un cas qui n'avait pas été " prévu par la loi ", celui où un sourd aurait à interroger un sourd.

Quasimodo, que rien n'avertissait de la question à lui adressée, continua de regarder le juge fixement et nerépondit pas. Le juge, sourd et que rien n'avertissait de la surdité de l'accusé, crut qu'il avait répondu, commefaisaient en général tous les accusés, et poursuivit avec son aplomb mécanique et stupide.

� C'est bien. Votre âge?

Quasimodo ne répondit pas davantage à cette question. Le juge la crut satisfaite, et continua.

� Maintenant, votre état?

Toujours même silence. L'auditoire cependant commençait à chuchoter et à s'entre−regarder.

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� Il suffit, reprit l'imperturbable auditeur quand il supposa que l'accusé avait consommé sa troisième réponse.Vous êtes accusé, par−devant nous: primo, de trouble nocturne; secondo, de voie de fait déshonnête sur lapersonne d'une femme folle, in praejudicium meretricis; tertio, de rébellion et déloyauté envers les archers del'ordonnance du roi notre sire. Expliquez−vous sur tous ces points. � Greffier, avez−vous écrit ce que l'accuséa dit jusqu'ici?

À cette question malencontreuse, un éclat de rire s'éleva, du greffe à l'auditoire, si violent, si fou, sicontagieux, si universel que force fut bien aux deux sourds de s'en apercevoir. Quasimodo se retourna enhaussant sa bosse, avec dédain, tandis que maître Florian, étonné comme lui et supposant que le rire desspectateurs avait été provoqué par quelque réplique irrévérente de l'accusé, rendue visible pour lui par cehaussement d'épaules, l'apostropha avec indignation.

� Vous avez fait là, drôle, une réponse qui mériterait la hart! Savez−vous à qui vous parlez?

Cette sortie n'était pas propre à arrêter l'explosion de la gaieté générale. Elle parut à tous si hétéroclite et sicornue que le fou rire gagna jusqu'aux sergents du Parloir−aux−Bourgeois, espèce de valets de pique chez quila stupidité était d'uniforme. Quasimodo seul conserva son sérieux, par la bonne raison qu'il ne comprenaitrien à ce qui se passait autour de lui. Le juge, de plus en plus irrité, crut devoir continuer sur le même ton,espérant par là frapper l'accusé d'une terreur qui réagirait sur l'auditoire et le ramènerait au respect.

� C'est donc à dire, maître pervers et rapinier que vous êtes, que vous vous permettez de manquer à l'auditeurdu Châtelet, au magistrat commis à la police populaire de Paris, chargé de faire recherche des crimes, délits etmauvais trains, de contrôler tous métiers et interdire le monopole, d'entretenir les pavés, d'empêcher lesregrattiers de poulailles, volailles et sauvagine, de faire mesurer la bûche et autres sortes de bois, de purger laville des boues et l'air des maladies contagieuses, de vaquer continuellement au fait du public, en un mot,sans gages ni espérances de salaire! Savez−vous que je m'appelle Florian Barbedienne, propre lieutenant deMonsieur le prévôt, et de plus commissaire, enquesteur, contrerolleur et examinateur avec égal pouvoir enprévôté, bailliage, conservation et présidial!...

Il n'y a pas de raison pour qu'un sourd qui parle à un sourd s'arrête. Dieu sait où et quand aurait pris terremaître Florian, ainsi lancé à toutes rames dans la haute éloquence, si la porte basse du fond ne s'était ouvertetout à coup et n'avait donné passage à Monsieur le prévôt en personne.

À son entrée, maître Florian ne resta pas court, mais faisant un demi−tour sur ses talons, et pointantbrusquement sur le prévôt la harangue dont il foudroyait Quasimodo le moment d'auparavant: �Monseigneur, dit−il, je requiers telle peine qu'il vous plaira contre l'accusé ci−présent, pour grave et mirifiquemanquement à justice.

Et il se rassit tout essoufflé, essuyant de grosses gouttes de sueur qui tombaient de son front et trempaientcomme larmes les parchemins étalés devant lui. Messire Robert d'Estouteville fronça le sourcil et fit àQuasimodo un geste d'attention tellement impérieux et significatif, que le sourd en comprit quelque chose.

Le prévôt lui adressa la parole avec sévérité: � Qu'est−ce que tu as donc fait pour être ici, maraud?

Le pauvre diable, supposant que le prévôt lui demandait son nom, rompit le silence qu'il gardaithabituellement, et répondit avec une voix rauque et gutturale: � Quasimodo.

La réponse coïncidait si peu avec la question, que le fou rire recommença à circuler, et que messire Roberts'écria, rouge de colère: � Te railles−tu aussi de moi, drôle fieffé?

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� Sonneur de cloches à Notre−Dame, répondit Quasimodo, croyant qu'il s'agissait d'expliquer au juge qui ilétait.

� Sonneur de cloches! reprit le prévôt, qui s'était éveillé le matin d'assez mauvaise humeur, comme nousl'avons dit, pour que sa fureur n'eût pas besoin d'être attisée par de si étranges réponses. Sonneur de cloches!Je te ferai faire sur le dos un carillon de houssines par les carrefours de Paris. Entends−tu, maraud?

� Si c'est mon âge que vous voulez savoir, dit Quasimodo, je crois que j'aurai vingt ans à la Saint−Martin.

Pour le coup, c'était trop fort; le prévôt n'y put tenir.

� Ah! tu nargues la prévôté, misérable! Messieurs les sergents à verge, vous me mènerez ce drôle au pilori dela Grève, vous le battrez et vous le tournerez une heure. Il me le paiera, tête−Dieu! et je veux qu'il soit fait uncri du présent jugement, avec assistance de quatre trompettes−jurés, dans les sept châtellenies de la vicomtéde Paris.

Le greffier se mit à rédiger incontinent le jugement.

� Ventre−Dieu! que voilà qui est bien jugé! s'écria de son coin le petit écolier Jehan Frollo du Moulin.

Le prévôt se retourna et fixa de nouveau sur Quasimodo ses yeux étincelants. � Je crois que le drôle a ditventre−Dieu! Greffier, ajoutez douze deniers parisis d'amende pour jurement, et que la fabrique deSaint−Eustache en aura la moitié. J'ai une dévotion particulière à Saint−Eustache.

En quelques minutes, le jugement fut dressé. La teneur en était simple et brève. La coutume de la prévôté etvicomté de Paris n'avait pas encore été travaillée par le président Thibaut Baillet et par Roger Barmne,l'avocat du roi. Elle n'était pas obstruée alors par cette haute futaie de chicanes et de procédures que ces deuxjurisconsultes y plantèrent au commencement du seizième siècle. Tout y était clair, expéditif, explicite. On ycheminait droit au but, et l'on apercevait tout de suite au bout de chaque sentier, sans broussailles et sansdétour, la roue, le gibet ou le pilori. On savait du moins où l'on allait.

Le greffier présenta la sentence au prévôt, qui y apposa son sceau, et sortit pour continuer sa tournée dans lesauditoires, avec une disposition d'esprit qui dut peupler ce jour−là toutes les geôles de Paris. Jehan Frollo etRobin Poussepain riaient sous cape. Quasimodo regardait le tout d'un air indifférent et étonné.

Cependant le greffier, au moment où maître Florian Barbedienne lisait à son tour le jugement pour le signer,se sentit ému de pitié pour le pauvre diable de condamné, et, dans l'espoir d'obtenir quelque diminution depeine, il s'approcha le plus près qu'il put de l'oreille de l'auditeur et lui dit en lui montrant Quasimodo: � Cethomme est sourd.

Il espérait que cette communauté d'infirmité éveillerait l'intérêt de maître Florian en faveur du condamné.Mais d'abord, nous avons déjà observé que maître Florian ne se souciait pas qu'on s'aperçût de sa surdité.Ensuite, il avait l'oreille si dure qu'il n'entendit pas un mot de ce que lui dit le greffier; pourtant, il voulutavoir l'air d'entendre, et répondit: � Ah! ah! c'est différent. Je ne savais pas cela. Une heure de pilori de plus,en ce cas.

Et il signa la sentence ainsi modifiée.

� C'est bien fait, dit Robin Poussepain qui gardait une dent à Quasimodo, cela lui apprendra à rudoyer lesgens.

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LIVRE SIXIÈME 110

II. LE TROU AUX RATS

Que le lecteur nous permette de le ramener à la place de Grève, que nous avons quittée hier avec Gringoirepour suivre la Esmeralda.

Il est dix heures du matin. Tout y sent le lendemain de fête. Le pavé est couvert de débris, rubans, chiffons,plumes des panaches, gouttes de cire des flambeaux, miettes de la ripaille publique. Bon nombre de bourgeoisflânent, comme nous disons, çà et là, remuant du pied les tisons éteints du feu de joie, s'extasiant devant laMaison−aux−Piliers, au souvenir des belles tentures de la veille, et regardant aujourd'hui les clous, dernierplaisir. Les vendeurs de cidre et de cervoise roulent leur barrique à travers les groupes. Quelques passantsaffairés vont et viennent. Les marchands causent et s'appellent du seuil des boutiques. La fête, lesambassadeurs, Coppenole, le pape des fous, sont dans toutes les bouches. C'est à qui glosera le mieux et rirale plus. Et cependant, quatre sergents à cheval qui viennent de se poster aux quatre côtés du pilori ont déjàconcentré autour d'eux une bonne portion du populaire épars sur la place, qui se condamne à l'immobilité et àl'ennui dans l'espoir d'une petite exécution.

Si maintenant le lecteur, après avoir contemplé cette scène vive et criarde qui se joue sur tous les points de laplace, porte ses regards vers cette antique maison demi−gothique, demi−romane, de la Tour−Roland qui faitle coin du quai au couchant, il pourra remarquer à l'angle de la façade un gros bréviaire public à richesenluminures, garanti de la pluie par un petit auvent, et des voleurs par un grillage qui permet toutefois de lefeuilleter. À côté de ce bréviaire est une étroite lucarne ogive, fermée de deux barreaux de fer en croix,donnant sur la place, seule ouverture qui laisse arriver un peu d'air et de jour à une petite cellule sans portepratiquée au rez−de−chaussée dans l'épaisseur du mur de la vieille maison, et pleine d'une paix d'autant plusprofonde, d'un silence d'autant plus morne qu'une place publique, la plus populeuse et la plus bruyante deParis, fourmille et glapit à l'entour.

Cette cellule était célèbre dans Paris depuis près de trois siècles que madame Rolande de la Tour−Roland, endeuil de son père mort à la croisade, l'avait fait creuser dans la muraille de sa propre maison pour s'y enfermerà jamais, ne gardant de son palais que ce logis dont la porte était murée et la lucarne ouverte, hiver commeété, donnant tout le reste aux pauvres et à Dieu. La désolée demoiselle avait en effet attendu vingt ans la mortdans cette tombe anticipée, priant nuit et jour pour l'âme de son père, dormant dans la cendre, sans mêmeavoir une pierre pour oreiller, vêtue d'un sac noir, et ne vivant que de ce que la pitié des passants déposait depain et d'eau sur le rebord de sa lucarne, recevant ainsi la charité après l'avoir faite. À sa mort, au moment depasser dans l'autre sépulcre, elle avait légué à perpétuité celui−ci aux femmes affligées, mères, veuves oufilles, qui auraient beaucoup à prier pour autrui ou pour elles, et qui voudraient s'enterrer vives dans unegrande douleur ou dans une grande pénitence. Les pauvres de son temps lui avaient fait de belles funéraillesde larmes et de bénédictions; mais, à leur grand regret, la pieuse fille n'avait pu être canonisée sainte, faute deprotections. Ceux d'entre eux qui étaient un peu impies avaient espéré que la chose se ferait en paradis plusaisément qu'à Rome, et avaient tout bonnement prié Dieu pour la défunte, à défaut du pape. La pluparts'étaient contentés de tenir la mémoire de Rolande pour sacrée et de faire reliques de ses haillons. La ville, deson côté, avait fondé, à l'intention de la demoiselle, un bréviaire public qu'on avait scellé près de la lucarne dela cellule, afin que les passants s'y arrêtassent de temps à autre, ne fût−ce que pour prier, que la prière fîtsonger à l'aumône, et que les pauvres recluses, héritières du caveau de madame Rolande, n'y mourussent pastout à fait de faim et d'oubli.

Ce n'était pas du reste chose très rare dans les villes du moyen âge que cette espèce de tombeaux. Onrencontrait souvent, dans la rue la plus fréquentée, dans le marché le plus bariolé et le plus assourdissant, toutau beau milieu, sous les pieds des chevaux, sous la roue des charrettes en quelque sorte, une cave, un puits,un cabanon muré et grillé, au fond duquel priait jour et nuit un être humain, volontairement dévoué à quelquelamentation éternelle, à quelque grande expiation. Et toutes les réflexions qu'éveillerait en nous aujourd'hui

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II. LE TROU AUX RATS 111

cet étrange spectacle, cette horrible cellule, sorte d'anneau intermédiaire de la maison et de la tombe, ducimetière et de la cité, ce vivant retranché de la communauté humaine et compté désormais chez les morts,cette lampe consumant sa dernière goutte d'huile dans l'ombre, ce reste de vie vacillant dans une fosse, cesouffle, cette voix, cette prière éternelle dans une boîte de pierre, cette face à jamais tournée vers l'autremonde, cet oeil déjà illuminé d'un autre soleil, cette oreille collée aux parois de la tombe, cette âmeprisonnière dans ce corps, ce corps prisonnier dans ce cachot, et sous cette double enveloppe de chair et degranit le bourdonnement de cette âme en peine, rien de tout cela n'était perçu par la foule. La piété peuraisonneuse et peu subtile de ce temps−là ne voyait pas tant de facettes à un acte de religion. Elle prenait lachose en bloc, et honorait, vénérait, sanctifiait au besoin le sacrifice, mais n'en analysait pas les souffrances ets'en apitoyait médiocrement. Elle apportait de temps en temps quelque pitance au misérable pénitent,regardait par le trou s'il vivait encore, ignorait son nom, savait à peine depuis combien d'années il avaitcommencé à mourir, et à l'étranger qui les questionnait sur le squelette vivant qui pourrissait dans cette cave,les voisins répondaient simplement, si c'était un homme: − " C'est le reclus "; si c'était une femme: − " C'est larecluse ".

On voyait tout ainsi alors, sans métaphysique, sans exagération, sans verre grossissant, à l'oeil nu. Lemicroscope n'avait pas encore été inventé, ni pour les choses de la matière, ni pour les choses de l'esprit.

D'ailleurs, bien qu'on s'en émerveillât peu, les exemples de cette espèce de claustration au sein des villesétaient, en vérité, fréquents, comme nous le disions tout à l'heure. Il y avait dans Paris assez bon nombre deces cellules à prier Dieu et à faire pénitence; elles étaient presque toutes occupées. Il est vrai que le clergé nese souciait pas de les laisser vides, ce qui impliquait tiédeur dans les croyants, et qu'on y mettait des lépreuxquand on n'avait pas de pénitents. Outre la logette de la Grève, il y en avait une à Montfaucon, une aucharnier des Innocents, une autre je ne sais plus où, au logis Clichon, je crois. D'autres encore à beaucoupd'endroits où l'on en retrouve la trace dans les traditions, à défaut des monuments. L'Université avait aussi lasienne. Sur la montagne Sainte−Geneviève une espèce de Job du moyen−âge chanta pendant trente ans lessept Psaumes de la pénitence sur un fumier, au fond d'une citerne, recommençant quand il avait fini,psalmodiant plus haut la nuit, magna voce per umbras, et aujourd'hui l'antiquaire croit entendre encore savoix en entrant dans la rue du Puits−qui−parle.

Pour nous en tenir à la loge de la Tour−Roland, nous devons dire qu'elle n'avait jamais chômé de recluses.Depuis la mort de madame Rolande, elle avait été rarement une année ou deux vacante. Maintes femmesétaient venues y pleurer, jusqu'à la mort, des parents, des amants, des fautes. La malice parisienne qui se mêlede tout, même des choses qui la regardent le moins, prétendait qu'on y avait vu peu de veuves.

Selon la mode de l'époque, une légende latine, inscrite sur le mur, indiquait au passant lettré la destinationpieuse de cette cellule. L'usage s'est conservé jusqu'au milieu du seizième siècle d'expliquer un édifice parune brève devise écrite au−dessus de la porte. Ainsi on lit encore en France au−dessus du guichet de la prisonde la maison seigneuriale de Tourville: Sileto et spera; en Irlande, sous l'écusson qui surmonte la grande portedu château de Fortescue: Forte scutum, salus ducum; en Angleterre, sur l'entrée principale du manoirhospitalier des comtes Cowper: Tuum est. C'est qu'alors tout édifice était une pensée.

Comme il n'y avait pas de porte à la cellule murée de la Tour−Roland, on avait gravé en grosses lettresromanes au−dessus de la fenêtre ces deux mots:

TU, ORA.

Ce qui fait que le peuple, dont le bon sens ne voit pas tant de finesse dans les choses et traduit volontiersLudovico Magno par Porte Saint−Denis, avait donné à cette cavité noire, sombre et humide, le nom de Trouaux Rats. Explication moins sublime peut−être que l'autre, mais en revanche plus pittoresque.

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II. LE TROU AUX RATS 112

III. HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAÏS

À l'époque où se passe cette histoire, la cellule de la Tour−Roland était occupée. Si le lecteur désire savoirpar qui, il n'a qu'à écouter la conversation de trois braves commères qui, au moment où nous avons arrêté sonattention sur le Trou aux Rats, se dirigeaient précisément du même côté en remontant du Châtelet vers laGrève, le long de l'eau.

Deux de ces femmes étaient vêtues en bonnes bourgeoises de Paris. Leur fine gorgerette blanche, leur jupe detiretaine rayée rouge et bleue, leurs chausses de tricot blanc, à coins brodés en couleur, bien tirées sur lajambe, leurs souliers carrés de cuir fauve à semelles noires et surtout leur coiffure, cette espèce de corne declinquant surchargée de rubans et de dentelles que les champenoises portent encore, concurremment avec lesgrenadiers de la garde impériale russe, annonçaient qu'elles appartenaient à cette classe de riches marchandesqui tient le milieu entre ce que les laquais appellent une femme et ce qu'ils appellent une dame. Elles neportaient ni bagues, ni croix d'or, et il était aisé de voir que ce n'était pas chez elles pauvreté, mais toutingénument peur de l'amende. Leur compagne était attifée à peu près de la même manière, mais il y avaitdans sa mise et dans sa tournure ce je ne sais quoi qui sent la femme de notaire de province. On voyait à lamanière dont sa ceinture lui remontait au−dessus des hanches qu'elle n'était pas depuis longtemps à Paris.Ajoutez à cela une gorgerette plissée, des noeuds de rubans sur les souliers, que les raies de la jupe étaientdans la largeur et, non dans la longueur, et mille autres énormités dont s'indignait le bon goût.

Les deux premières marchaient de ce pas particulier aux parisiennes qui font voir Paris à des provinciales. Laprovinciale tenait à sa main un gros garçon qui tenait à la sienne une grosse galette.

Nous sommes fâché d'avoir à ajouter que, vu la rigueur de la saison, il faisait de sa langue son mouchoir.L'enfant se faisait traîner, non passibos aequis, comme dit Virgile, et trébuchait à chaque moment, au grandrécri de sa mère. Il est vrai qu'il regardait plus la galette que le pavé. Sans doute quelque grave motifl'empêchait d'y mordre (à la galette), car il se contentait de la considérer tendrement. Mais la mère eût dû secharger de la galette. Il y avait cruauté à faire un Tantale du gros joufflu.

Cependant les trois damoiselles (car le nom de dames était réservé alors aux femmes nobles) parlaient à lafois.

� Dépêchons−nous, damoiselle Mahiette, disait la plus jeune des trois, qui était aussi la plus grosse, à laprovinciale. J'ai grand'peur que nous n'arrivions trop tard. On nous disait au Châtelet qu'on allait le mener toutde suite au pilori.

� Ah bah! que dites−vous donc là, damoiselle Oudarde Musnier? reprenait l'autre parisienne. Il restera deuxheures au pilori. Nous avons le temps. Avez−vous jamais vu pilorier, ma chère Mahiette?

� Oui, dit la provinciale, à Reims.

� Ah! bah! qu'est−ce que c'est que ça, votre pilori de Reims? Une méchante cage où l'on ne tourne que despaysans. Voilà grand'chose !

� Que des paysans! dit Mahiette, au Marché−aux−Draps à Reims! Nous y avons vu de fort beaux criminels,et qui avaient tué père et mère! Des paysans! pour qui nous prenez−vous, Gervaise?

Il est certain que la provinciale était sur le point de se fâcher, pour l'honneur de son pilori. Heureusement ladiscrète damoiselle Oudarde Musnier détourna à temps la conversation.

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III. HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAÏS 113

� À propos, damoiselle Mahiette, que dites−vous de nos ambassadeurs flamands? en avez−vous d'aussi beauxà Reims?

� J'avoue, répondit Mahiette, qu'il n'y a que Paris pour voir des flamands comme ceux−là.

� Avez−vous vu dans l'ambassade ce grand ambassadeur qui est chaussetier? demanda Oudarde.

� Oui, dit Mahiette. Il a l'air d'un Saturne.

� Et ce gros dont la figure ressemble à un ventre nu? reprit Gervaise. Et ce petit qui a de petits yeux bordésd'une paupière rouge, ébarbillonnée et déchiquetée comme une tête de chardon?

� Ce sont leurs chevaux qui sont beaux à voir, dit Oudarde, vêtus comme ils sont à la mode de leur pays!

� Ah! ma chère, interrompit la provinciale Mahiette prenant à son tour un air de supériorité, qu'est−ce quevous diriez donc si vous aviez vu, en 61, au sacre de Reims, il y a dix−huit ans, les chevaux des princes et dela compagnie du roi! Des houssures et caparaçons de toutes sortes; les uns de drap de Damas, de fin drap d'or,fourrés de martres zibelines; les autres, de velours, fourrés de pennes d'hermine ; les autres, tout chargésd'orfèvrerie et de grosses campanes d'or et d'argent! Et la finance que cela avait coûté! Et les beaux enfantspages qui étaient dessus!

� Cela n'empêche pas, répliqua sèchement demoiselle Oudarde, que les flamands ont de fort beaux chevauxet qu'ils ont fait hier un souper superbe chez Monsieur le prévôt des marchands, à l'Hôtel de Ville, où on leura servi des dragées, de l'hypocras, des épices, et autres singularités.

� Que dites−vous là, ma voisine? s'écria Gervaise. C'est chez Monsieur le cardinal, au Petit−Bourbon, que lesflamands ont soupé.

� Non pas. À l'Hôtel de Ville!

� Si fait. Au Petit−Bourbon!

� C'est si bien à l'Hôtel de Ville, reprit Oudarde avec aigreur, que le docteur Scourable leur a fait uneharangue en latin, dont ils sont demeurés fort satisfaits. C'est mon mari, qui est libraire−juré, qui me l'a dit.

� C'est si bien au Petit−Bourbon, répondit Gervaise non moins vivement, que voici ce que leur a présenté leprocureur de Monsieur le cardinal: douze doubles quarts d'hypocras blanc, clairet et vermeil; vingt−quatrelayettes de massepain double de Lyon doré; autant de torches de deux livres pièce, et six demi−queues de vinde Beaune, blanc et clairet, le meilleur qu'on ait pu trouver. J'espère que cela est positif. Je le tiens de monmari, qui est cinquantenier au Parloir−aux−Bourgeois, et qui faisait ce matin la comparaison desambassadeurs flamands avec ceux du Prete−Jan et de l'empereur de Trébisonde qui sont venus deMésopotamie à Paris sous le dernier roi, et qui avaient des anneaux aux oreilles.

� Il est si vrai qu'ils ont soupé à l'Hôtel de Ville, répliqua Oudarde peu émue de cet étalage, qu'on n'a jamaisvu un tel triomphe de viandes et de dragées.

� Je vous dis, moi, qu'ils ont été servis par Le Sec, sergent de la ville, à l'hôtel du Petit−Bourbon, et que c'estlà ce qui vous trompe.

� À l'Hôtel de Ville, vous dis−je!

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� Au Petit−Bourbon, ma chère! si bien qu'on avait illuminé en verres magiques le mot Espérance qui est écritsur le grand portail.

� À l'Hôtel de Ville! à l'Hôtel de Ville! Même que Husson le Voir jouait de la flûte!

� Je vous dis que non!

� Je vous dis que si!

� Je vous dis que non!

La bonne grosse Oudarde se préparait à répliquer, et la querelle en fût peut−être venue aux coiffes, siMahiette ne se fût écriée tout à coup: � Voyez donc ces gens qui se sont attroupés là−bas au bout du pont! Ily a au milieu d'eux quelque chose qu'ils regardent.

� En vérité, dit Gervaise, j'entends tambouriner. Je crois que c'est la petite Smeralda qui fait ses momeriesavec sa chèvre. Eh vite, Mahiette! doublez le pas et traînez votre garçon. Vous êtes venue ici pour visiter lescuriosités de Paris. Vous avez vu hier les flamands; il faut voir aujourd'hui l'égyptienne.

� L'égyptienne! dit Mahiette en rebroussant brusquement chemin, et en serrant avec force le bras de son fils.Dieu m'en garde! elle me volerait mon enfant! � Viens, Eustache!

Et elle se mit à courir sur le quai vers la Grève, jusqu'à ce qu'elle eût laissé le pont bien loin derrière elle.Cependant l'enfant, qu'elle traînait, tomba sur les genoux; elle s'arrêta essoufflée. Oudarde et Gervaise larejoignirent.

� Cette égyptienne vous voler votre enfant? dit Gervaise. Vous avez là une singulière fantaisie.

Mahiette hochait la tête d'un air pensif.

� Ce qui est singulier, observa Oudarde, c'est que la sachette a la même idée des égyptiennes.

� Qu'est−ce que c'est que la sachette? dit Mahiette.

� Hé! dit Oudarde, soeur Gudule.

� Qu'est−ce que c'est, reprit Mahiette, que soeur Gudule?

� Vous êtes bien de votre Reims, de ne pas savoir cela! répondit Oudarde. C'est la recluse du Trou aux Rats.

� Comment! demanda Mahiette, cette pauvre femme à qui nous portons cette galette?

Oudarde fit un signe de tête affirmatif.

� Précisément. Vous allez la voir tout à l'heure à sa lucarne sur la Grève. Elle a le même regard que vous surces vagabonds d'Égypte qui tambourinent et disent la bonne aventure au public. On ne sait pas d'où lui vientcette horreur des zingari et des égyptiens. Mais vous, Mahiette, pourquoi donc vous sauvez−vous ainsi, rienqu'à les voir?

� Oh! dit Mahiette en saisissant entre ses deux mains la tête ronde de son enfant, je ne veux pas qu'il m'arrivece qui est arrivé à Paquette la Chantefleurie.

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� Ah! voilà une histoire que vous allez nous conter, ma bonne Mahiette, dit Gervaise en lui prenant le bras.

� Je veux bien, répondit Mahiette, mais il faut que vous soyez bien de votre Paris pour ne pas savoir cela! Jevous dirai donc, − mais il n'est pas besoin de nous arrêter pour conter la chose, − que Paquette laChantefleurie était une jolie fille de dix−huit ans quand j'en étais une aussi, c'est−à−dire il y a dix−huit ans, etque c'est sa faute si elle n'est pas aujourd'hui, comme moi, une bonne grosse fraîche mère de trente−six ans,avec un homme et un garçon. Au reste, dès l'âge de quatorze ans, il n'était plus temps! − C'était donc la fillede Guybertaut, ménestrel de bateaux à Reims, le même qui avait joué devant le roi Charles VII, à son sacre,quand il descendit notre rivière de Vesle depuis Sillery jusqu'à Muison, que même madame la Pucelle étaitdans le bateau. Le vieux père mourut, que Paquette était encore tout enfant; elle n'avait donc plus que samère, soeur de M. Mathieu Pradon, maître dinandinier et chaudronnier à Paris, rue Parin−Garlin, lequel estmort l'an passé. Vous voyez qu'elle était de famille. La mère était une bonne femme, par malheur, et n'appritrien à Paquette qu'un peu de doreloterie et de bimbeloterie qui n'empêchait pas la petite de devenir fort grandeet de rester fort pauvre. Elles demeuraient toutes deux à Reims le long de la rivière, rue de Folle−Peine.Notez ceci; je crois que c'est là ce qui porta malheur à Paquette. En 61, l'année du sacre de notre roi Louisonzième que Dieu garde, Paquette était si gaie et si jolie qu'on ne l'appelait partout que la Chantefleurie.Pauvre fille! − Elle avait de jolies dents, elle aimait à rire pour les faire voir. Or, fille qui aime à rires'achemine à pleurer; les belles dents perdent les beaux yeux. C'était donc la Chantefleurie. Elle et sa mèregagnaient durement leur vie. Elles étaient bien déchues depuis la mort du ménétrier. Leur doreloterie ne leurrapportait guère plus de six deniers par semaine, ce qui ne fait pas tout à fait deux liards−à−l'aigle. Où était letemps que le père Guybertaut gagnait douze sols parisis dans un seul sacre avec une chanson? Un hiver −c'était en cette même année 61, − que les deux femmes n'avaient ni bûches ni fagots, et qu'il faisait très froid,cela donna de si belles couleurs à la Chantefleurie, que les hommes l'appelaient: Paquette! que plusieursl'appelèrent Pâquerette! et qu'elle se perdit. − Eustache! que je te voie mordre dans la galette! − Nous vîmestout de suite qu'elle était perdue, un dimanche qu'elle vint à l'église avec une croix d'or au cou. − À quatorzeans! voyez−vous cela! − Ce fut d'abord le jeune vicomte de Cormontreuil, qui a son clocher à trois quarts delieue de Reims; puis, messire Henri de Triancourt, chevaucheur du roi; puis, moins que cela, Chiart deBeaulion, sergent d'armes; puis, en descendant toujours, Guery Aubergeon, valet tranchant du roi; puis, Macéde Frépus, barbier de M. le Dauphin; puis, Thévenin le Moine, queux−le−roi; puis, toujours ainsi de moinsjeune en moins noble, elle tomba à Guillaume Racine, ménestrel de vielle, et à Thierry de Mer, lanternier.Alors, pauvre Chantefleurie, elle fut toute à tous. Elle était arrivée au dernier sol de sa pièce d'or. Que vousdirai−je, mesdamoiselles? Au sacre, dans la même année 61, c'est elle qui fit le lit du roi des ribauds! − Dansla même année!

Mahiette soupira, et essuya une larme qui roulait dans ses yeux. � Voilà une histoire qui n'est pas trèsextraordinaire, dit Gervaise, et je ne vois pas en tout cela d'égyptiens ni d'enfants.

� Patience! reprit Mahiette; d'enfant, vous allez en voir un. − En 66, il y aura seize ans ce mois−ci à laSainte−Paule, Paquette accoucha d'une petite fille. La malheureuse! elle eut une grande joie. Elle désirait unenfant depuis longtemps. Sa mère, bonne femme qui n'avait jamais su que fermer les yeux, sa mère étaitmorte. Paquette n'avait plus rien à aimer au monde, plus rien qui l'aimât. Depuis cinq ans qu'elle avait failli,c'était une pauvre créature que la Chantefleurie. Elle était seule, seule dans cette vie, montrée au doigt, criéepar les rues, battue des sergents, moquée des petits garçons en guenilles. Et puis, les vingt ans étaient venus;et vingt ans, c'est la vieillesse pour les femmes amoureuses. La folie commençait à ne pas lui rapporter plusque la doreloterie autrefois; pour une ride qui venait, un écu s'en allait; l'hiver lui redevenait dur, le bois sefaisait derechef rare dans son cendrier et le pain dans sa huche. Elle ne pouvait plus travailler, parce qu'endevenant voluptueuse elle était devenue paresseuse, et elle souffrait beaucoup plus, parce qu'en devenantparesseuse elle était devenue voluptueuse. − C'est du moins comme cela que M. le curé de Saint−Remyexplique pourquoi ces femmes−là ont plus froid et plus faim que d'autres pauvresses quand elles sont vieilles.

� Oui, observa Gervaise, mais les égyptiens?

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� Un moment donc, Gervaise! dit Oudarde dont l'attention était moins impatiente. Qu'est−ce qu'il y aurait à lafin si tout était au commencement? Continuez, Mahiette, je vous prie. Cette pauvre Chantefleurie!

Mahiette poursuivit.

� Elle était donc bien triste, bien misérable, et creusait ses joues avec ses larmes. Mais dans sa honte, dans safolie et dans son abandon, il lui semblait qu'elle serait moins honteuse, moins folle et moins abandonnée, s'ily avait quelque chose au monde ou quelqu'un qu'elle pût aimer et qui pût l'aimer. Il fallait que ce fût unenfant, parce qu'un enfant seul pouvait être assez innocent pour cela. − Elle avait reconnu ceci après avoiressayé d'aimer un voleur, le seul homme qui pût vouloir d'elle; mais au bout de peu de temps elle s'étaitaperçue que le voleur la méprisait. − À ces femmes d'amour il faut un amant ou un enfant pour leur remplir lecoeur. Autrement elles sont bien malheureuses. − Ne pouvant avoir d'amant, elle se tourna toute au désir d'unenfant, et comme elle n'avait pas cessé d'être pieuse, elle en fit son éternelle prière au bon Dieu. Le bon Dieueut donc pitié d'elle, et lui donna une petite fille. Sa joie, je ne vous en parle pas. Ce fut une furie de larmes,de caresses et de baisers. Elle allaita elle−même son enfant, lui fit des langes avec sa couverture, la seulequ'elle eût sur son lit, et ne sentit plus ni le froid ni la faim. Elle en redevint belle. Vieille fille fait jeune mère.La galanterie reprit, on revint voir la Chantefleurie, elle retrouva chalands pour sa marchandise, et de toutesces horreurs elle fit des layettes, béguins et baverolles, des brassières de dentelle et des petits bonnets desatin, sans même songer à se racheter une couverture. − Monsieur Eustache, je vous ai déjà dit de ne pasmanger la galette. − Il est sûr que la petite Agnès − c'était le nom de l'enfant, nom de baptême, car de nom defamille, il y a longtemps que la Chantefleurie n'en avait plus, − il est certain que cette petite était plusemmaillottée de rubans et de broderies qu'une dauphine du Dauphiné! Elle avait entre autres une paire depetits souliers! que le roi Louis XI n'en a certainement pas eu de pareils! Sa mère les lui avait cousus etbrodés elle−même, elle y avait mis toutes ses finesses de dorelotière et toutes les passequilles d'une robe debonne Vierge. C'étaient bien les deux plus mignons souliers roses qu'on pût voir. Ils étaient longs tout au pluscomme mon pouce, et il fallait en voir sortir les petits pieds de l'enfant pour croire qu'ils avaient pu y entrer.Il est vrai que ces petits pieds étaient si petits, si jolis, si roses! plus roses que le satin des souliers! − Quandvous aurez des enfants, Oudarde, vous saurez que rien n'est plus joli que ces petits pieds et ces petitesmains−là.

� Je ne demande pas mieux, dit Oudarde, en soupirant, mais j'attends que ce soit le bon plaisir de MonsieurAndry Musnier.

� Au reste, reprit Mahiette, l'enfant de Paquette n'avait pas que les pieds de joli. Je l'ai vue quand elle n'avaitque quatre mois. C'était un amour! Elle avait les yeux plus grands que la bouche. Et les plus charmants finscheveux noirs, qui frisaient déjà. Cela aurait fait une fière brune, à seize ans! Sa mère en devenait de plus enplus folle tous les jours. Elle la caressait, la baisait, la chatouillait, la lavait, l'attifait, la mangeait! Elle enperdait la tête, elle en remerciait Dieu. Ses jolis pieds roses surtout, c'était un ébahissement sans fin, c'était undélire de joie! elle y avait toujours les lèvres collées et ne pouvait revenir de leur petitesse. Elle les mettaitdans les petits souliers, les retirait, les admirait, s'en émerveillait, regardait le jour au travers, s'apitoyait de lesessayer à la marche sur son lit, et eût volontiers passé sa vie à genoux, à chausser et à déchausser ces pieds−làcomme ceux d'un enfant−Jésus.

� Le conte est bel et bon, dit à mi−voix la Gervaise, mais où est l'Égypte dans tout cela?

� Voici, répliqua Mahiette. Il arriva un jour à Reims des espèces de cavaliers fort singuliers. C'étaient desgueux et des truands qui cheminaient dans le pays, conduits par leur duc et par leurs comtes. Ils étaientbasanés, avaient les cheveux tout frisés, et des anneaux d'argent aux oreilles. Les femmes étaient encore pluslaides que les hommes. Elles avaient le visage plus noir et toujours découvert, un méchant roquet sur le corps,un vieux drap tissu de cordes lié sur l'épaule, et la chevelure en queue de cheval. Les enfants qui se vautraientdans leurs jambes auraient fait peur à des singes. Une bande d'excommuniés. Tout cela venait en droite ligne

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de la basse Égypte à Reims par la Pologne. Le pape les avait confessés, à ce qu'on disait, et leur avait donnépour pénitence d'aller sept ans de suite par le monde, sans coucher dans des lits. Aussi ils s'appelaientPenanciers et puaient. Il paraît qu'ils avaient été autrefois sarrasins, ce qui fait qu'ils croyaient à Jupiter, etqu'ils réclamaient dix livres tournois de tous archevêques, évêques et abbés crossés et mitrés. C'est une bulledu pape qui leur valait cela. Ils venaient à Reims dire la bonne aventure au nom du roi d'Alger et del'empereur d'Allemagne. Vous pensez bien qu'il n'en fallut pas davantage pour qu'on leur interdît l'entrée de laville. Alors toute la bande campa de bonne grâce près de la Porte de Braine, sur cette butte où il y a unmoulin, à côté des trous des anciennes crayères. Et ce fut dans Reims à qui les irait voir. Ils vous regardaientdans la main et vous disaient des prophéties merveilleuses. Ils étaient de force à prédire à Judas qu'il seraitpape. Il courait cependant sur eux de méchants bruits d'enfants volés et de bourses coupées et de chairhumaine mangée. Les gens sages disaient aux fous: N'y allez pas, et y allaient de leur côté en cachette. C'étaitdonc un emportement. Le fait est qu'ils disaient des choses à étonner un cardinal. Les mères faisaient grandtriomphe de leurs enfants depuis que les égyptiennes leur avaient lu dans la main toutes sortes de miraclesécrits en païen et en turc. L'une avait un empereur, l'autre un pape, l'autre un capitaine. La pauvreChantefleurie fut prise de curiosité. Elle voulut savoir ce qu'elle avait, et si sa jolie petite Agnès ne serait pasun jour impératrice d'Arménie ou d'autre chose. Elle la porta donc aux égyptiens; et les égyptiennes d'admirerl'enfant, de la caresser, de la baiser avec leurs bouches noires, et de s'émerveiller sur sa petite main. Hélas! àla grande joie de la mère. Elles firent fête surtout aux jolis pieds et aux jolis souliers. L'enfant n'avait pasencore un an. Elle bégayait déjà, riait à sa mère comme une petite folle, était grasse et toute ronde, et avaitmille charmants petits gestes des anges du paradis. Elle fut très effarouchée des égyptiennes, et pleura. Maisla mère la baisa plus fort et s'en alla ravie de la bonne aventure que les devineresses avaient dite à son Agnès.Ce devait être une beauté, une vertu, une reine. Elle retourna donc dans son galetas de la rue Folle−Peine,toute fière d'y rapporter une reine. Le lendemain, elle profita d'un moment où l'enfant dormait sur son lit, carelle la couchait toujours avec elle, laissa tout doucement la porte entr'ouverte, et courut raconter à une voisinede la rue de la Séchesserie qu'il viendrait un jour où sa fille Agnès serait servie à table par le roi d'Angleterreet l'archiduc d'Ethiopie, et cent autres surprises. À son retour, n'entendant pas de cris en montant son escalier,elle se dit: Bon! l'enfant dort toujours. Elle trouva sa porte plus grande ouverte qu'elle ne l'avait laissée, elleentra pourtant, la pauvre mère, et courut au lit... − L'enfant n'y était plus, la place était vide. Il n'y avait plusrien de l'enfant, sinon un de ses jolis petits souliers. Elle s'élança hors de la chambre, se jeta au bas del'escalier, et se mit à battre les murailles avec sa tête en criant: − Mon enfant! qui a mon enfant? qui m'a prismon enfant? − La rue était déserte, la maison isolée; personne ne put lui rien dire. Elle alla par la ville, ellefureta a toutes les rues, courut çà et là la journée entière, folle, égarée, terrible, flairant aux portes et auxfenêtres comme une bête farouche qui a perdu ses petits. Elle était haletante, échevelée, effrayante à voir, etelle avait dans les yeux un feu qui séchait ses larmes. Elle arrêtait les passants et criait: Ma fille! ma fille! majolie petite fille! Celui qui me rendra ma fille, je serai sa servante, la servante de son chien, et il me mangerale coeur, s'il veut. − Elle rencontra M. le curé de Saint−Remy, et lui dit: � Monsieur le curé, je labourerai laterre avec mes ongles, mais rendez−moi mon enfant! − C'était déchirant, Oudarde; et j'ai vu un homme biendur, maître Ponce Lacabre, le procureur, qui pleurait. − Ah ! la pauvre mère! − Le soir, elle rentra chez elle.Pendant son absence, une voisine avait vu deux égyptiennes y monter en cachette avec un paquet dans leursbras, puis redescendre après avoir refermé la porte, et s'enfuir en hâte. Depuis leur départ, on entendait chezPaquette des espèces de cris d'enfant. La mère rit aux éclats, monta l'escalier comme avec des ailes, enfonçasa porte comme avec un canon d'artillerie, et entra... − Une chose affreuse, Oudarde! Au lieu de sa gentillepetite Agnès, si vermeille et si fraîche, qui était un don du bon Dieu, une façon de petit monstre, hideux,boiteux, borgne, contrefait, se traînait en piaillant sur le carreau. Elle cacha ses yeux avec horreur. − Oh!dit−elle, est−ce que les sorcières auraient métamorphosé ma fille en cet animal effroyable? − On se hâtad'emporter le petit pied−bot. Il l'aurait rendue folle. C'était un monstrueux enfant de quelque égyptiennedonnée au diable. Il paraissait avoir quatre ans environ, et parlait une langue qui n'était point une languehumaine; c'étaient des mots qui ne sont pas possibles. − La Chantefleurie s'était jeté sur le petit soulier, toutce qui lui restait de tout ce qu'elle avait aimé. Elle y demeura si longtemps immobile, muette, sans souffle,qu'on crut qu'elle y était morte. Tout à coup elle trembla de tout son corps, couvrit sa relique de baisersfurieux, et se dégorgea en sanglots comme si son coeur venait de crever. Je vous assure que nous pleurions

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toutes aussi. Elle disait: − Oh! ma petite fille! ma jolie petite fille! où es−tu? − Et cela vous tordait lesentrailles. Je pleure encore d'y songer. Nos enfants, voyez−vous, c'est la moelle de nos os. − Mon pauvreEustache! tu es si beau, toi! Si vous saviez comme il est gentil! Hier il me disait: Je veux être gendarme, moi.Ô mon Eustache! si je te perdais! − La Chantefleurie se leva tout à coup et se mit à courir dans Reims encriant: − Au camp des égyptiens! au camp des égyptiens! Des sergents pour brûler les sorcières! − Leségyptiens étaient partis. − Il faisait nuit noire. On ne put les poursuivre. Le lendemain, à deux lieues deReims, dans une bruyère entre Gueux et Tilloy, on trouva les restes d'un grand feu, quelques rubans quiavaient appartenu à l'enfant de Paquette, des gouttes de sang, et des crottins de bouc. La nuit qui venait des'écouler était précisément celle d'un samedi. On ne douta plus que les égyptiens n'eussent fait le sabbat danscette bruyère, et qu'ils n'eussent dévoré l'enfant en compagnie de Belzébuth, comme cela se pratique chez lesmahométans. Quand la Chantefleurie apprit ces choses horribles, elle ne pleura pas, elle remua les lèvrescomme pour parler, mais ne put. Le lendemain, ses cheveux étaient gris. Le surlendemain, elle avait disparu.

� Voilà, en effet, une effroyable histoire, dit Oudarde, et qui ferait pleurer un bourguignon!

� Je ne m'étonne plus, ajouta Gervaise, que la peur des égyptiens vous talonne si fort!

� Et vous avez d'autant mieux fait, reprit Oudarde, de vous sauver tout à l'heure avec votre Eustache, queceux−ci aussi sont des égyptiens de Pologne.

� Non pas, dit Gervaise. On dit qu'ils viennent d'Espagne et de Catalogne.

� Catalogne? c'est possible, répondit Oudarde. Pologne, Catalogne, Valogne, je confonds toujours ces troisprovinces−là. Ce qui est sûr, c'est que ce sont des égyptiens.

� Et qui ont certainement, ajouta Gervaise, les dents assez longues pour manger des petits enfants. Et je neserais pas surprise que la Smeralda en mangeât aussi un peu, tout en faisant la petite bouche. Sa chèvreblanche a des tours trop malicieux pour qu'il n'y ait pas quelque libertinage là−dessous.

Mahiette marchait silencieusement. Elle était absorbée dans cette rêverie qui est en quelque sorte leprolongement d'un récit douloureux, et qui ne s'arrête qu'après en avoir propagé l'ébranlement, de vibration envibration, jusqu'aux dernières fibres du coeur. Cependant Gervaise lui adressa la parole: � Et l'on n'a pusavoir ce qu'est devenue la Chantefleurie? − Mahiette ne répondit pas. Gervaise répéta sa question en luisecouant le bras et en l'appelant par son nom. Mahiette parut se réveiller de ses pensées.

� Ce qu'est devenue la Chantefleurie? dit−elle en répétant machinalement les paroles dont l'impression étaittoute fraîche dans son oreille; puis faisant effort pour ramener son attention au sens de ces paroles: � Ah!reprit−elle vivement, on ne l'a jamais su.

Elle ajouta après une pause:

� Les uns ont dit l'avoir vue sortir de Reims à la brune par la Porte Fléchembault; les autres, au point du jour,par la vieille Porte Basée. Un pauvre a trouvé sa croix d'or accrochée à la croix de pierre dans la culture où sefait la foire. C'est ce joyau qui l'avait perdue, en 61. C'était un don du beau vicomte de Cormontreuil, sonpremier amant. Paquette n'avait jamais voulu s'en défaire, si misérable qu'elle eût été. Elle y tenait comme àla vie. Aussi, quand nous vîmes l'abandon de cette croix, nous pensâmes toutes qu'elle était morte. Cependantil y a des gens du Cabaret−les−Vantes qui dirent l'avoir vue passer sur le chemin de Paris, marchant pieds nussur les cailloux. Mais il faudrait alors qu'elle fût sortie par la Porte de Vesle, et tout cela n'est pas d'accord.Ou, pour mieux dire, je crois bien qu'elle est sortie en effet par la Porte de Vesle, mais sortie de ce monde.

� Je ne vous comprends pas, dit Gervaise.

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� La Vesle, répondit Mahiette avec un sourire mélancolique, c'est la rivière.

� Pauvre Chantefleurie! dit Oudarde en frissonnant, noyée!

� Noyée! reprit Mahiette, et qui eût dit au bon père Guybertaut quand il passait sous le pont de Tinqueux aufil de l'eau, en chantant dans sa barque, qu'un jour sa chère petite Paquette passerait aussi sous ce pont−là,mais sans chanson et sans bateau?

� Et le petit soulier? demanda Gervaise.

� Disparu avec la mère, répondit Mahiette.

� Pauvre petit soulier! dit Oudarde.

Oudarde, grosse et sensible femme, se serait fort bien satisfaite à soupirer de compagnie avec Mahiette. MaisGervaise, plus curieuse, n'était pas au bout de ses questions.

� Et le monstre? dit−elle tout à coup à Mahiette.

� Quel monstre? demanda celle−ci.

� Le petit monstre égyptien laissé par les sorcières chez la Chantefleurie en échange de sa fille! Qu'enavez−vous fait? J'espère bien que vous l'avez noyé aussi.

� Non pas, répondit Mahiette.

� Comment! brûlé alors? Au fait, c'est plus juste. Un enfant sorcier!

� Ni l'un ni l'autre, Gervaise. Monsieur l'archevêque s'est intéressé à l'enfant d'Égypte, l'a exorcisé, l'a béni,lui a ôté bien soigneusement le diable du corps, et l'a envoyé à Paris pour être exposé sur le lit de bois, àNotre−Dame, comme enfant trouvé.

� Ces évêques! dit Gervaise en grommelant, parce qu'ils sont savants, ils ne font rien comme les autres. Jevous demande un peu, Oudarde, mettre le diable aux enfants trouvés! car c'était bien sûr le diable que ce petitmonstre. � Hé bien, Mahiette, qu'est−ce qu'on en a fait à Paris? Je compte bien que pas une personnecharitable n'en a voulu.

� Je ne sais pas, répondit la rémoise. C'est justement dans ce temps−là que mon mari a acheté le tabellionagede Beru, à deux lieues de la ville, et nous ne nous sommes plus occupés de cette histoire; avec cela quedevant Beru il y a les deux buttes de Cernay, qui vous font perdre de vue les clochers de la cathédrale deReims.

Tout en parlant ainsi, les trois dignes bourgeoises étaient arrivées à la place de Grève. Dans leurpréoccupation, elles avaient passé sans s'y arrêter devant le bréviaire public de la Tour−Roland, et sedirigeaient machinalement vers le pilori autour duquel la foule grossissait à chaque instant. Il est probable quele spectacle qui y attirait en ce moment tous les regards leur eût fait complètement oublier le Trou aux Rats etla station qu'elles s'étaient proposé d'y faire, si le gros Eustache de six ans que Mahiette traînait à sa main neleur en eût rappelé brusquement l'objet: � Mère, dit−il, comme si quelque instinct l'avertissait que le Trou auxRats était derrière lui, à présent puis−je manger le gâteau?

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Si Eustache eût été plus adroit, c'est−à−dire moins gourmand, il aurait encore attendu, et ce n'est qu'au retour,dans l'Université, au logis, chez maître Andry Musnier, rue Madame−la−Valence, lorsqu'il y aurait eu lesdeux bras de la Seine et les cinq ponts de la Cité entre le Trou aux Rats et la galette, qu'il eût hasardé cettequestion timide : � Mère, à présent, puis−je manger le gâteau?

Cette même question, imprudente au moment où Eustache la fit, réveilla l'attention de Mahiette.

� À propos, s'écria−t−elle, nous oublions la recluse! Montrez−moi donc votre Trou aux Rats, que je lui porteson gâteau.

� Tout de suite, dit Oudarde. C'est une charité.

Ce n'était pas là le compte d'Eustache.

� Tiens, ma galette! dit−il en heurtant alternativement ses deux épaules de ses deux oreilles, ce qui est enpareil cas le signe suprême du mécontentement.

Les trois femmes revinrent sur leurs pas, et, arrivées près de la maison de la Tour−Roland, Oudarde dit auxdeux autres: � Il ne faut pas regarder toutes trois à la fois dans le trou, de peur d'effaroucher la sachette.Faites semblant, vous deux, de lire dominos dans le bréviaire, pendant que je mettrai le nez à la lucarne. Lasachette me connaît un peu. Je vous avertirai quand vous pourrez venir.

Elle alla seule à la lucarne. Au moment où sa vue y pénétra, une profonde pitié se peignit sur tous ses traits, etsa gaie et franche physionomie changea aussi brusquement d'expression et de couleur que si elle eût passéd'un rayon de soleil à un rayon de lune. Son oeil devint humide, sa bouche se contracta comme lorsqu'on vapleurer. Un moment après, elle mit un doigt sur ses lèvres et fit signe à Mahiette de venir voir.

Mahiette vint, émue, en silence et sur la pointe des pieds, comme lorsqu'on approche du lit d'un mourant.

C'était en effet un triste spectacle que celui qui s'offrait aux yeux des deux femmes, pendant qu'ellesregardaient sans bouger ni souffler à la lucarne grillée du Trou aux Rats.

La cellule était étroite, plus large que profonde, voûtée en ogive, et vue à l'intérieur ressemblait assez àl'alvéole d'une grande mitre d'évêque. Sur la dalle nue qui en formait le sol, dans un angle, une femme étaitassise ou plutôt accroupie. Son menton était appuyé sur ses genoux, que ses deux bras croisés serraientfortement contre sa poitrine. Ainsi ramassée sur elle−même, vêtue d'un sac brun qui l'enveloppait tout entièreà larges plis, ses longs cheveux gris rabattus par devant tombant sur son visage le long de ses jambes jusqu'àses pieds, elle ne présentait au premier aspect qu'une forme étrange, découpée sur le fond ténébreux de lacellule, une espèce de triangle noirâtre, que le rayon de jour venant de la lucarne tranchait crûment en deuxnuances, l'une sombre, l'autre éclairée. C'était un de ces spectres mi−partis d'ombre et de lumière, comme onen voit dans les rêves et dans l'oeuvre extraordinaire de Goya, pâles, immobiles, sinistres, accroupis sur unetombe ou adossés à la grille d'un cachot. Ce n'était ni une femme, ni un homme, ni un être vivant, ni uneforme définie; c'était une figure; une sorte de vision sur laquelle s'entrecoupaient le réel et le fantastique,comme l'ombre et le jour. À peine sous ses cheveux répandus jusqu'à terre distinguait−on un profil amaigri etsévère; à peine sa robe laissait−elle passer l'extrémité d'un pied nu qui se crispait sur le pavé rigide et gelé. Lepeu de forme humaine qu'on entrevoyait sous cette enveloppe de deuil faisait frissonner.

Cette figure, qu'on eût crue scellée dans la dalle, paraissait n'avoir ni mouvement, ni pensée, ni haleine. Sousce mince sac de toile, en janvier, gisante à nu sur un pavé de granit, sans feu, dans l'ombre d'un cachot dont lesoupirail oblique ne laissait arriver du dehors que la bise et jamais le soleil, elle ne semblait pas souffrir, pasmême sentir. On eût dit qu'elle s'était faite pierre avec le cachot, glace avec la saison. Ses mains étaient

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jointes, ses yeux étaient fixes. À la première vue on la prenait pour un spectre, à la seconde pour une statue.

Cependant par intervalles ses lèvres bleues s'entrouvraient à un souffle, et tremblaient, mais aussi mortes etaussi machinales que des feuilles qui s'écartent au vent.

Cependant de ses yeux mornes s'échappait un regard, un regard ineffable, un regard profond, lugubre,imperturbable, incessamment fixé à un angle de la cellule qu'on ne pouvait voir du dehors; un regard quisemblait rattacher toutes les sombres pensées de cette âme en détresse à je ne sais quel objet mystérieux.

Telle était la créature qui recevait de son habitacle le nom de recluse, et de son vêtement le nom de sachette.

Les trois femmes, car Gervaise s'était réunie à Mahiette et à Oudarde, regardaient par la lucarne. Leur têteinterceptait le faible jour du cachot, sans que la misérable qu'elles en privaient ainsi parût faire attention àelles. � Ne la troublons pas, dit Oudarde à voix basse, elle est dans son extase, elle prie.

Cependant Mahiette considérait avec une anxiété toujours croissante cette tête hâve, flétrie, échevelée, et sesyeux se remplissaient de larmes. � Voilà qui serait bien singulier, murmurait−elle.

Elle passa sa tête à travers les barreaux du soupirail, et parvint à faire arriver son regard jusque dans l'angleoù le regard de la malheureuse était invariablement attaché.

Quand elle retira sa tête de la lucarne, son visage était inondé de larmes.

� Comment appelez−vous cette femme? demanda−t−elle à Oudarde.

Oudarde répondit:

� Nous la nommons soeur Gudule.

� Et moi, reprit Mahiette, je l'appelle Paquette la Chantefleurie.

Alors, mettant un doigt sur sa bouche, elle fit signe à Oudarde stupéfaite de passer sa tête par la lucarne et deregarder.

Oudarde regarda, et vit, dans l'angle où l'oeil de la recluse était fixé avec cette sombre extase, un petit soulierde satin rose, brodé de mille passequilles d'or et d'argent.

Gervaise regarda après Oudarde, et alors les trois femmes, considérant la malheureuse mère, se mirent àpleurer.

Ni leurs regards cependant, ni leurs larmes n'avaient distrait la recluse. Ses mains restaient jointes, ses lèvresmuettes, ses yeux fixes, et, pour qui savait son histoire, ce petit soulier regardé ainsi fendait le coeur. Les troisfemmes n'avaient pas encore proféré une parole; elles n'osaient parler, même à voix basse. Ce grand silence,cette grande douleur, ce grand oubli où tout avait disparu hors une chose, leur faisaient l'effet d'unmaître−autel de Pâques ou de Noël. Elles se taisaient, elles se recueillaient, elles étaient prêtes à s'agenouiller.Il leur semblait qu'elles venaient d'entrer dans une église le jour de Ténèbres.

Enfin Gervaise, la plus curieuse des trois, et par conséquent la moins sensible, essaya de faire parler larecluse:

� Soeur! soeur Gudule!

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Elle répéta cet appel jusqu'à trois fois, en haussant la voix à chaque fois. La recluse ne bougea pas. Pas unmot, pas un regard, pas un soupir, pas un signe de vie.

Oudarde à son tour, d'une voix plus douce et plus caressante: � Soeur! dit−elle, soeur Sainte−Gudule!

Même silence, même immobilité.

� Une singulière femme! s'écria Gervaise, et qui ne serait pas émue d'une bombarde!

� Elle est peut−être sourde, dit Oudarde en soupirant.

� Peut−être aveugle, ajouta Gervaise.

� Peut−être morte, reprit Mahiette.

Il est certain que si l'âme n'avait pas encore quitté ce corps inerte, endormi, léthargique, du moins s'yétait−elle retirée et cachée à des profondeurs où les perceptions des organes extérieurs n'arrivaient plus.

� Il faudra donc, dit Oudarde, laisser le gâteau sur la lucarne. Quelque fils le prendra. Comment faire pour laréveiller?

Eustache, qui jusqu'à ce moment avait été distrait par une petite voiture traînée par un gros chien, laquellevenait de passer, s'aperçut tout à coup que ses trois conductrices regardaient quelque chose à la lucarne, et, lacuriosité le prenant à son tour, il monta sur une borne, se dressa sur la pointe des pieds et appliqua son grosvisage vermeil à l'ouverture en criant: � Mère, voyons donc que je voie!

À cette voix d'enfant, claire, fraîche, sonore, la recluse tressaillit. Elle tourna la tête avec le mouvement sec etbrusque d'un ressort d'acier, ses deux longues mains décharnées vinrent écarter ses cheveux sur son front, etelle fixa sur l'enfant des yeux étonnés, amers, désespérés. Ce regard ne fut qu'un éclair.

� Ô mon Dieu! cria−t−elle tout à coup en cachant sa tête dans ses genoux, et il semblait que sa voix rauquedéchirait sa poitrine en passant, au moins ne me montrez pas ceux des autres!

� Bonjour, madame, dit l'enfant avec gravité.

Cependant cette secousse avait pour ainsi dire réveillé la recluse. Un long frisson parcourut tout son corps dela tête aux pieds, ses dents claquèrent, elle releva à demi sa tête et dit en serrant ses coudes contre ses hancheset en prenant ses pieds dans ses mains comme pour les réchauffer: Oh! le grand froid!

� Pauvre femme, dit Oudarde en grande pitié, voulez−vous un peu de feu?

Elle secoua la tête en signe de refus.

� Eh bien, reprit Oudarde en lui présentant un flacon, voici de l'hypocras qui vous réchauffera. Buvez.

Elle secoua de nouveau la tête, regarda Oudarde fixement et répondit: � De l'eau.

Oudarde insista. � Non, soeur, ce n'est pas là une boisson de janvier. Il faut boire un peu d'hypocras etmanger cette galette au levain de maïs que nous avons cuite pour vous.

Elle repoussa le gâteau que Mahiette lui présentait et dit: � Du pain noir.

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� Allons, dit Gervaise prise à son tour de charité, et défaisant son roquet de laine, voici un surtout un peu pluschaud que le vôtre. Mettez ceci sur vos épaules.

Elle refusa le surtout comme le flacon et le gâteau, et répondit: � Un sac.

� Mais il faut bien, reprit la bonne Oudarde, que vous vous aperceviez un peu que c'était hier fête.

� Je m'en aperçois, dit la recluse. Voilà deux jours que je n'ai plus d'eau dans ma cruche.

Elle ajouta après un silence: � C'est fête, on m'oublie. On fait bien. Pourquoi le monde songerait−il à moi quine songe pas à lui? À charbon éteint cendre froide.

Et comme fatiguée d'en avoir tant dit, elle laissa retomber sa tête sur ses genoux. La simple et charitableOudarde qui crut comprendre à ses dernières paroles qu'elle se plaignait encore du froid, lui réponditnaïvement: � Alors, voulez−vous un peu de feu?

� Du feu! dit la sachette avec un accent étrange; et en ferez−vous aussi un peu à la pauvre petite qui est sousterre depuis quinze ans?

Tous ses membres tremblèrent, sa parole vibrait, ses preux brillaient, elle s'était levée sur les genoux. Elleétendit tout à coup sa main blanche et maigre vers l'enfant qui la regardait avec un regard étonné: � Emportezcet enfant! cria−t−elle. L'égyptienne va passer!

Alors elle tomba la face contre terre, et son front frappa la dalle avec le bruit d'une pierre sur une pierre. Lestrois femmes la crurent morte. Un moment après pourtant, elle remua, et elles la virent se traîner sur lesgenoux et sur les coudes jusqu'à l'angle où était le petit soulier. Alors elles n'osèrent regarder, elles ne lavirent plus, mais elles entendirent mille baisers et mille soupirs mêlés à des cris déchirants et à des coupssourds comme ceux d'une tête qui heurte une muraille. Puis, après un de ces coups, tellement violent qu'ellesen chancelèrent toutes les trois, elles n'entendirent plus rien.

� Se serait−elle tuée? dit Gervaise en se risquant à passer sa tête au soupirail. � Soeur! soeur Gudule!

� Soeur Gudule! répéta Oudarde.

� Ah, mon Dieu! elle ne bouge plus! reprit Gervaise, est−ce qu'elle est morte? � Gudule! Gudule!

Mahiette, suffoquée jusque−là à ne pouvoir parler, fit un effort. � Attendez, dit−elle. Puis se penchant vers lalucarne: � Paquette! dit−elle, Paquette la Chantefleurie.

Un enfant qui souffle ingénument sur la mèche mal allumée d'un pétard et se le fait éclater dans les yeux,n'est pas plus épouvanté que ne le fut Mahiette, à l'effet de ce nom brusquement lancé dans la cellule de soeurGudule.

La recluse tressaillit de tout son corps, se leva debout sur ses pieds nus, et sauta à la lucarne avec des yeux siflamboyants que Mahiette et Oudarde et l'autre femme et l'enfant reculèrent jusqu'au parapet du quai.

Cependant la sinistre figure de la recluse apparut collée à la grille du soupirail. � Oh! oh! criait−elle avec unrire effrayant, c'est l'égyptienne qui m'appelle!

En ce moment une scène qui se passait au pilori arrêta son oeil hagard. Son front se plissa d'horreur, elleétendit hors de sa loge ses deux bras de squelette, et s'écria avec une voix qui ressemblait à un râle: � C'est

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donc encore toi, fille d'Égypte! c'est toi qui m'appelles, voleuse d'enfants! Eh bien! maudite sois−tu! maudite!maudite! maudite!

IV. UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU

Ces paroles étaient, pour ainsi dire, le point de jonction de deux scènes qui s'étaient jusque−là développéesparallèlement dans le même moment, chacune sur son théâtre particulier, l'une, celle qu'on vient de lire, dansle Trou aux Rats, l'autre, qu'on va lire, sur l'échelle du pilori. La première n'avait eu pour témoins que les troisfemmes avec lesquelles le lecteur vient de faire connaissance; la seconde avait eu pour spectateurs tout lepublic que nous avons vu plus haut s'amasser sur la place de Grève, autour du pilori et du gibet.

Cette foule, à laquelle les quatre sergents, qui s'étaient postés dès neuf heures du matin aux quatre coins dupilori, avaient fait espérer une exécution telle quelle, non pas sans doute une pendaison, mais un fouet, unessorillement, quelque chose enfin, cette foule s'était si rapidement accrue que les quatre sergents, investis detrop près, avaient eu plus d'une fois besoin de la serrer, comme on disait alors à grands coups de boullaye etde croupe de cheval.

Cette populace, disciplinée à l'attente des exécutions publiques, ne manifestait pas trop d'impatience. Elle sedivertissait à regarder le pilori, espèce de monument fort simple composé d'un cube de maçonnerie dequelque dix pieds de haut, creux à l'intérieur. Un degré fort roide en pierre brute qu'on appelait par excellencel'échelle conduisait à la plate−forme supérieure, sur laquelle on apercevait une roue horizontale en bois dechêne plein. On liait le patient sur cette roue, à genoux et les bras derrière le dos. Une tige en charpente, quemettait en mouvement un cabestan caché dans l'intérieur du petit édifice, imprimait une rotation à la roue,toujours maintenue dans le plan horizontal, et présentait de cette façon la face du condamné successivement àtous les points de la place. C'est ce qu'on appelait tourner un criminel.

Comme on voit, le pilori de la Grève était loin d'offrir toutes les récréations du pilori des Halles. Riend'architectural. Rien de monumental. Pas de toit à croix de fer, pas de lanterne octogone, pas de frêlescolonnettes allant s'épanouir au bord du toit en chapiteaux d'acanthes et de fleurs, pas de gouttièreschimériques et monstrueuses, pas de charpente ciselée, pas de fine sculpture profondément fouillée dans lapierre.

Il fallait se contenter de ces quatre pans de moellon avec deux contre−coeurs de grès, et d'un méchant gibetde pierre, maigre et nu, à côté.

Le régal eût été mesquin pour des amateurs d'architecture gothique. Il est vrai que rien n'était moins curieuxde monuments que les braves badauds du moyen−âge, et qu'ils se souciaient médiocrement de la beauté d'unpilori.

Le patient arriva enfin lié au cul d'une charrette, et quand il eut été hissé sur la plate−forme, quand on put levoir de tous les points de la place ficelé à cordes et à courroies sur la roue du pilori, une huée prodigieusemêlée de rires et d'acclamations, éclata dans la place. On avait reconnu Quasimodo.

C'était lui en effet. Le retour était étrange. Pilorié sur cette même place où la veille il avait été salué, acclaméet conclamé pape et prince des fous, en cortège du duc d'Égypte, du roi de Thunes et de l'empereur deGalilée. Ce qu'il y a de certain, c'est qu'il n'y avait pas un esprit dans la foule, pas même lui, tour à tour letriomphant et le patient, qui dégageât nettement ce rapprochement dans sa pensée. Gringoire et sa philosophiemanquaient à ce spectacle.

Bientôt Michel Noiret, trompette−juré du roi notre sire, fit faire silence aux manants et cria l'arrêt, suivant

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IV. UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU 125

l'ordonnance et commandement de Monsieur le prévôt. Puis il se replia derrière la charrette avec ses gens enhoquetons de livrée.

Quasimodo, impassible, ne sourcillait pas. Toute résistance lui était rendue impossible par ce qu'on appelaitalors, en style de chancellerie criminelle, la véhémence et la fermeté des attaches, ce qui veut dire que leslanières et les chaînettes lui entraient probablement dans la chair. C'est au reste une tradition de geôle et dechiourme qui ne s'est pas perdue, et que les menottes conservent encore précieusement parmi nous, peuplecivilisé, doux, humain (le bagne et la guillotine entre parenthèses).

Il s'était laissé mener et pousser, porter, jucher, lier et relier. On ne pouvait rien deviner sur sa physionomiequ'un étonnement de sauvage ou d'idiot. On le savait sourd, on l'eût dit aveugle.

On le mit à genoux sur la planche circulaire, il s'y laissa mettre. On le dépouilla de chemise et de pourpointjusqu'à la ceinture, il se laissa faire. On l'enchevêtra sous un nouveau système de courroies et d'ardillons, il selaissa boucler et ficeler. Seulement de temps à autre il soufflait bruyamment, comme un veau dont la têtepend et ballotte au rebord de la charrette du boucher.

� Le butor, dit Jehan Frollo du Moulin à son ami Robin Poussepain (car les deux écoliers avaient suivi lepatient comme de raison), il ne comprend pas plus qu'un hanneton enfermé dans une boîte!

Ce fut un fou rire dans la foule quand on vit à nu la bosse de Quasimodo, sa poitrine de chameau, ses épaulescalleuses et velues. Pendant toute cette gaieté, un homme à la livrée de la ville, de courte taille et de robustemine, monta sur la plate−forme et vint se placer près du patient. Son nom circula bien vite dans l'assistance.C'était maître Pierrat Torterue, tourmenteur−juré du Châtelet.

Il commença par déposer sur un angle du pilori un sablier noir dont la capsule supérieure était pleine de sablerouge qu'elle laissait fuir dans le récipient inférieur, puisa il ôta son surtout mi−parti, et l'on vit pendre à samain droite un fouet mince et effilé de longues lanières blanches, luisantes, noueuses, tressées, arméesd'ongles de métal. De la main gauche il repliait négligemment sa chemise autour de son bras droit jusqu'àl'aisselle.

Cependant Jehan Frollo criait en élevant sa tête blonde et frisée au−dessus de la foule (il était monté pour celasur les épaules de Robin Poussepain): � Venez voir, messieurs, mesdames! voici qu'on va flagellerpéremptoirement maître Quasimodo, le sonneur de mon frère monsieur l'archidiacre de Josas, un drôled'architecture orientale, qui a le dos en dôme et les jambes en colonnes torses!

Et la foule de rire, surtout les enfants et les jeunes filles.

Enfin le tourmenteur frappa du pied. La roue se mit à tourner. Quasimodo chancela sous ses liens. La stupeurqui se peignit brusquement sur son visage difforme fit redoubler à l'entour les éclats de rire.

Tout à coup, au moment où la roue dans sa révolution présenta à maître Pierrat le dos montueux deQuasimodo, maître Pierrat leva le bras, les fines lanières sifflèrent aigrement dans l'air comme une poignée decouleuvres, et retombèrent avec furie sur les épaules du misérable.

Quasimodo sauta sur lui−même, comme réveillé en sursaut. Il commençait à comprendre. Il se tordit dans sesliens; une violente contraction de surprise et de douleur décomposa les muscles de sa face ; mais il ne jeta pasun soupir. Seulement il tourna la tête en arrière, à droite, puis à gauche, en la balançant comme fait un taureaupiqué au flanc par un taon.

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Un second coup suivit le premier, puis un troisième, et un autre, et un autre, et toujours. La roue ne cessaitpas de tourner ni les coups de pleuvoir. Bientôt le sang jaillit, on le vit ruisseler par mille filets sur les noiresépaules du bossu, et les grêles lanières, dans leur rotation qui déchirait l'air, l'éparpillaient en gouttes dans lafoule.

Quasimodo avait repris, en apparence du moins, son impassibilité première. Il avait essayé d'abordsourdement et sans grande secousse extérieure de rompre ses liens. On avait vu son oeil s'allumer, sesmuscles se roidir, ses membres se ramasser, et les courroies et les chaînettes se tendre. L'effort était puissant,prodigieux, désespéré; mais les vieilles gênes de la prévôté résistèrent. Elles craquèrent, et voilà tout.Quasimodo retomba épuisé. La stupeur fit place sur ses traits à un sentiment d'amer et profonddécouragement. Il ferma son oeil unique, laissa tomber sa tête sur sa poitrine et fit le mort.

Dès lors il ne bougea plus. Rien ne put lui arracher un mouvement. Ni son sang qui ne cessait de couler, ni lescoups qui redoublaient de furie, ni la colère du tourmenteur qui s'excitait lui−même et s'enivrait del'exécution, ni le bruit des horribles lanières plus acérées et plus sifflantes que des pattes de bigailles.

Enfin un huissier du Châtelet vêtu de noir, monté sur un cheval noir, en station à côté de l'échelle depuis lecommencement de l'exécution, étendit sa baguette d'ébène vers le sablier. Le tourmenteur s'arrêta. La roues'arrêta. L'oeil de Quasimodo se rouvrit lentement.

La flagellation était finie. Deux valets du tourmenteur−juré lavèrent les épaules saignantes du patient, lesfrottèrent de je ne sais quel onguent qui ferma sur−le−champ toutes les plaies, et lui jetèrent sur le dos unesorte de pagne jaune taillé en chasuble. Cependant Pierrat Torterue faisait dégoutter sur le pavé les lanièresrouges et gorgées de sang.

Tout n'était pas fini pour Quasimodo. Il lui restait encore à subir cette heure de pilori que maître FlorianBarbedienne avait si judicieusement ajoutée à la sentence de messire Robert d'Estouteville; le tout à la plusgrande gloire du vieux jeu de mots physiologique et psychologique de Jean de Cumène: Surdus absurdus.

On retourna donc le sablier, et on laissa le bossu attaché sur la planche pour que justice fût faite jusqu'aubout.

Le peuple, au moyen−âge surtout, est dans la société ce qu'est l'enfant dans la famille. Tant qu'il reste danscet état d'ignorance première, de minorité morale et intellectuelle, on peut dire de lui comme de l'enfant:

Cet âge est sans pitié.

Nous avons déjà fait voir que Quasimodo était généralement haï, pour plus d'une bonne raison, il est vrai. Il yavait à peine un spectateur dans cette foule qui n'eût ou ne crût avoir sujet de se plaindre du mauvais bossu deNotre−Dame. La joie avait été universelle de le voir paraître au pilori; et la rude exécution qu'il venait desubir et la piteuse posture où elle l'avait laissé, loin d'attendrir la populace, avaient rendu sa haine plusméchante en l'armant d'une pointe de gaieté.

Aussi, une fois la vindicte publique satisfaite, comme jargonnent encore aujourd'hui les bonnets carrés, ce futle tour des mille vengeances particulières. Ici comme dans la grand'salle, les femmes surtout éclataient.Toutes lui gardaient quelque rancune, les unes de sa malice, les autres de sa laideur. Les dernières étaient lesplus furieuses.

� Oh! masque de l'Antéchrist! disait l'une.

� Chevaucheur de manche à balai! criait l'autre.

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� La belle grimace tragique, hurlait une troisième, et qui te ferait pape des fous, si c'était aujourd'hui hier!

� C'est bon, reprenait une vieille. Voilà la grimace du pilori. À quand celle du gibet?

� Quand seras−tu coiffé de ta grosse cloche à cent pieds sous terre, maudit sonneur?

� C'est pourtant ce diable qui sonne l'angélus!

� Oh! le sourd! le borgne! le bossu! le monstre!

� Figure à faire avorter une grossesse mieux que toutes médecines et pharmaques!

Et les deux écoliers, Jehan du Moulin, Robin Poussepain, chantaient à tue−tête le vieux refrain populaire:

Une hart Pour le pendard! Un fagot Pour le magot!

Mille autres injures pleuvaient, et les huées, et les imprécations, et les rires, et les pierres çà et là.

Quasimodo était sourd, mais il voyait clair, et la fureur publique n'était pas moins énergiquement peinte surles visages que dans les paroles. D'ailleurs les coups de pierre expliquaient les éclats de rire.

Il tint bon d'abord. Mais peu à peu cette patience, qui s'était roidie sous le fouet du tourmenteur, fléchit etlâcha pied à toutes ces piqûres d'insectes. Le boeuf des Asturies, qui s'est peu ému des attaques du picador,s'irrite des chiens et des banderilles.

Il promena d'abord lentement un regard de menace sur la foule. Mais garrotté comme il l'était, son regard futimpuissant à chasser ces mouches qui mordaient sa plaie. Alors il s'agita dans ses entraves, et ses soubresautsfurieux firent crier sur ses ais la vieille roue du pilori. De tout cela, les dérisions et les huées s'accrurent.

Alors le misérable, ne pouvant briser son collier de bête fauve enchaînée, redevint tranquille. Seulement parintervalles un soupir de rage soulevait toutes les cavités de sa poitrine. Il n'y avait sur son visage ni honte, nirougeur. Il était trop loin de l'état de société et trop près de l'état de nature pour savoir ce que c'est que lahonte. D'ailleurs, à ce point de difformité, l'infamie est−elle chose sensible ? Mais la colère, la haine, ledésespoir abaissaient lentement sur ce visage hideux un nuage de plus en plus sombre, de plus en plus chargéd'une électricité qui éclatait en mille éclairs dans l'oeil du cyclope.

Cependant ce nuage s'éclaircit un moment, au passage d'une mule qui traversait la foule et qui portait unprêtre. Du plus loin qu'il aperçut cette mule et ce prêtre, le visage du pauvre patient s'adoucit. À la fureur quile contractait succéda un sourire étrange, plein d'une douceur, d'une mansuétude, d'une tendresse ineffables.À mesure que le prêtre approchait, ce sourire devenait plus net, plus distinct, plus radieux. C'était comme lavenue d'un sauveur que le malheureux saluait. Toutefois, au moment où la mule fut assez près du pilori pourque son cavalier pût reconnaître le patient, le prêtre baissa les yeux, rebroussa brusquement chemin, piqua desdeux, comme s'il avait eu hâte de se débarrasser de réclamations humiliantes et fort peu de souci d'être saluéet reconnu d'un pauvre diable en pareille posture.

Ce prêtre était l'archidiacre dom Claude Frollo.

Le nuage retomba plus sombre sur le front de Quasimodo. Le sourire s'y mêla encore quelque temps, maisamer, découragé, profondément triste.

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Le temps s'écoulait. Il était là depuis une heure et demie au moins, déchiré, maltraité, moqué sans relâche, etpresque lapidé.

Tout à coup il s'agita de nouveau dans ses chaînes avec un redoublement de désespoir dont trembla toute lacharpente qui le portait, et, rompant le silence qu'il avait obstinément gardé jusqu'alors, il cria avec une voixrauque et furieuse qui ressemblait plutôt à un aboiement qu'à un cri humain et qui couvrit le bruit des huées:� À boire!

Cette exclamation de détresse, loin d'émouvoir les compassions, fut un surcroît d'amusement au bonpopulaire parisien qui entourait l'échelle, et qui, il faut le dire, pris en masse et comme multitude, n'était alorsguère moins cruel et moins abruti que cette horrible tribu des truands chez laquelle nous avons déjà mené lelecteur, et qui était tout simplement la couche la plus inférieure du peuple. Pas une voix ne s'éleva autour dumalheureux patient, si ce n'est pour lui faire raillerie de sa soif. Il est certain qu'en ce moment il étaitgrotesque et repoussant plus encore que pitoyable, avec sa face empourprée et ruisselante, son oeil égaré, sabouche écumante de colère et de souffrance, et sa langue à demi tirée. Il faut dire encore que, se fût−il trouvédans la cohue quelque bonne âme charitable de bourgeois ou de bourgeoise qui eût été tentée d'apporter unverre d'eau à cette misérable créature en peine, il régnait autour des marches infâmes du pilori un tel préjugéde honte et d'ignominie qu'il eût suffi pour repousser le bon Samaritain.

Au bout de quelques minutes, Quasimodo promena sur la foule un regard désespéré, et répéta d'une voix plusdéchirante encore: � À boire!

Et tous de rire.

� Bois ceci! criait Robin Poussepain en lui jetant par la face une éponge traînée dans le ruisseau. Tiens, vilainsourd! je suis ton débiteur.

Une femme lui lançait une pierre à la tête: � Voilà qui t'apprendra à nous réveiller la nuit avec ton carillon dedamné.

� Hé bien! fils, hurlait un perclus en faisant effort pour l'atteindre de sa béquille, nous jetteras−tu encore dessorts du haut des tours de Notre−Dame?

� Voici une écuelle pour boire! reprenait un homme en lui décochant dans la poitrine une cruche cassée. C'esttoi qui, rien qu'en passant devant elle, as fait accoucher ma femme d'un enfant à deux têtes!

� Et ma chatte d'un chat à six pattes! glapissait une vieille en lui lançant une tuile.

� À boire! répéta pour la troisième fois Quasimodo pantelant.

En ce moment, il vit s'écarter la populace. Une jeune fille bizarrement vêtue sortit de la foule. Elle étaitaccompagnée d'une petite chèvre blanche à cornes dorées et portait un tambour de basque à la main.

L'oeil de Quasimodo étincela. C'était la bohémienne qu'il avait essayé d'enlever la nuit précédente, algaradepour laquelle il sentait confusément qu'on le châtiait en cet instant même; ce qui du reste n'était pas le moinsdu monde, puisqu'il n'était puni que du malheur d'être sourd et d'avoir été jugé par un sourd. Il ne douta pasqu'elle ne vînt se venger aussi, et lui donner son coup comme tous les autres.

Il la vit en effet monter rapidement l'échelle. La colère et le dépit le suffoquaient. Il eût voulu pouvoir fairecrouler le pilori, et si l'éclair de son oeil eût pu foudroyer, l'égyptienne eût été mise en poudre avant d'arriversur la plate−forme.

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Elle s'approcha, sans dire une parole, du patient qui se tordait vainement pour lui échapper, et, détachant unegourde de sa ceinture, elle la porta doucement aux lèvres arides du misérable.

Alors, dans cet oeil jusque−là si sec et si brûlé, on vit rouler une grosse larme qui tomba lentement le long dece visage difforme et longtemps contracté par le désespoir. C'était la première peut−être que l'infortuné eûtjamais versée.

Cependant il oubliait de boire. L'égyptienne fit sa petite moue avec impatience, et appuya en souriant legoulot à la bouche dentue de Quasimodo. Il but à longs traits. Sa soif était ardente. Quand il eut fini, lemisérable allongea ses lèvres noires, sans doute pour baiser la belle main qui venait de l'assister. Mais lajeune fille, qui n'était pas sans défiance peut−être et se souvenait de la violente tentative de la nuit, retira samain avec le geste effrayé d'un enfant qui craint d'être mordu par une bête.

Alors le pauvre sourd fixa sur elle un regard plein de reproche et d'une tristesse inexprimable.

C'eût été partout un spectacle touchant que cette belle fille, fraîche, pure, charmante, et si faible en mêmetemps, ainsi pieusement accourue au secours de tant de misère, de difformité et de méchanceté. Sur un pilori,ce spectacle était sublime.

Tout ce peuple lui−même en fut saisi et se mit à battre des mains en criant: Noël! Noël!

C'est dans ce moment que la recluse aperçut, de la lucarne de son trou, l'égyptienne sur le pilori et lui jeta sonimprécation sinistre: � Maudite sois−tu, fille d'Égypte! maudite! maudite!

V. FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE

La Esmeralda pâlit, et descendit du pilori en chancelant. La voix de la recluse la poursuivit encore: �Descends! descends! larronnesse d'Égypte, tu y remonteras!

� La sachette est dans ses lubies, dit le peuple en murmurant; et il n'en fut rien de plus. Car ces sortes defemmes étaient redoutées, ce qui les faisait sacrées. On ne s'attaquait pas volontiers alors à qui priait jour etnuit.

L'heure était venue de remmener Quasimodo. On le détacha, et la foule se dispersa.

Près du Grand−Pont, Mahiette, qui s'en revenait avec ses deux compagnes, s'arrêta brusquement: � À propos,Eustache! qu'as−tu fait de la galette?

� Mère, dit l'enfant, pendant que vous parliez avec cette dame qui était dans le trou, il y avait un gros chienqui a mordu dans ma galette. Alors j'en ai mangé aussi.

� Comment, monsieur, reprit−elle, vous avez tout mangé?

� Mère, c'est le chien. Je lui ai dit, il ne m'a pas écouté. Alors j'ai mordu aussi, tiens!

� C'est un enfant terrible, dit la mère souriant et grondant à la fois. Voyez−vous, Oudarde, il mange déjà à luiseul tout le cerisier de notre clos de Charlerange. Aussi son grand−père dit que ce sera un capitaine. � Que jevous y reprenne, monsieur Eustache. � Va, gros lion!

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V. FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE 130

LIVRE SEPTIÈME.

I. DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À UNE CHÈVRE

Plusieurs semaines s'étaient écoulées.

On était aux premiers jours de mars. Le soleil, que Dubartas, ce classique ancêtre de la périphrase, n'avait pasencore nommé le grand−duc des chandelles, n'en était pas moins joyeux et rayonnant pour cela. C'était une deces journées de printemps qui ont tant de douceur et de beauté que tout Paris, répandu dans les places et lespromenades, les fête comme des dimanches. Dans ces jours de clarté, de chaleur et de sérénité, il y a unecertaine heure surtout où il faut admirer le portail de Notre−Dame. C'est le moment où le soleil, déjà inclinévers le couchant, regarde presque en face la cathédrale. Ses rayons, de plus en plus horizontaux, se retirentlentement du pavé de la place, et remontent le long de la façade à pic dont ils font saillir les millerondes−bosses sur leur ombre, tandis que la grande rose centrale flamboie comme un oeil de cyclopeenflammé des réverbérations de la forge.

On était à cette heure−là.

Vis−à−vis la haute cathédrale rougie par le couchant, sur le balcon de pierre pratiqué au−dessus du porched'une riche maison gothique qui faisait l'angle de la place et de la rue du Parvis, quelques belles jeunes fillesriaient et devisaient avec toute sorte de grâce et de folie. À la longueur du voile qui tombait, du sommet deleur coiffe pointue enroulée de perles, jusqu'à leurs talons, à la finesse de la chemisette brodée qui couvraitleurs épaules en laissant voir, selon la mode engageante d'alors, la naissance de leurs belles gorges de vierges,à l'opulence de leurs jupes de dessous, plus précieuses encore que leur surtout (recherche merveilleuse!), à lagaze, à la soie, au velours dont tout cela était étoffé, et surtout à la blancheur de leurs mains qui les attestaitoisives et paresseuses, il était aisé de deviner de nobles et riches héritières. C'était en effet damoiselleFleur−de−Lys de Gondelaurier et ses compagnes, Diane de Christeuil, Amelotte de Montmichel, Colombe deGaillefontaine, et la petite de Champchevrier; toutes filles de bonne maison, réunies en ce moment chez ladame veuve de Gondelaurier, à cause de monseigneur de Beaujeu et de madame sa femme, qui devaient venirau mois d'avril à Paris, et y choisir des accompagneresses d'honneur pour madame la Dauphine Marguerite,lorsqu'on l'irait recevoir en Picardie des mains des flamands. Or, tous les hobereaux de trente lieues à la rondebriguaient cette faveur pour leurs filles, et bon nombre d'entre eux les avaient déjà amenées ou envoyées àParis. Celles−ci avaient été confiées par leurs parents à la garde discrète et vénérable de madame Aloïse deGondelaurier, veuve d'un ancien maître des arbalétriers du roi, retirée avec sa fille unique, en sa maison de laplace du parvis Notre−Dame, à Paris.

Le balcon où étaient ces jeunes filles s'ouvrait sur une chambre richement tapissée d'un cuir de Flandre decouleur fauve imprimé à rinceaux d'or. Les solives qui rayaient parallèlement le plafond amusaient l'oeil parmille bizarres sculptures peintes et dorées. Sur des bahuts ciselés, de splendides émaux chatoyaient çà et là;une hure de sanglier en faïence couronnait un dressoir magnifique dont les deux degrés annonçaient que lamaîtresse du logis était femme ou veuve d'un chevalier banneret.. Au fond, à côté d'une haute cheminéearmoriée et blasonnée du haut en bas, était assise, dans un riche fauteuil de velours rouge, la dame deGondelaurier, dont les cinquante−cinq ans n'étaient pas moins écrits sur son vêtement que sur son visage. Àcôté d'elle se tenait debout un jeune homme d'assez fière mine, quoique un peu vaine et bravache, un de cesbeaux garçons dont toutes les femmes tombent d'accord, bien que les hommes graves et physionomistes enhaussent les épaules. Ce jeune cavalier portait le brillant habit de capitaine des archers de l'ordonnance du roi,lequel ressemble beaucoup trop au costume de Jupiter, qu'on a déjà pu admirer au premier livre de cettehistoire, pour que nous en fatiguions le lecteur d'une seconde description.

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LIVRE SEPTIÈME. 131

Les damoiselles étaient assises, partie dans la chambre, partie sur le balcon, les unes sur des carreaux develours d'Utrecht à cornières d'or, les autres sur des escabeaux de bois de chêne sculptés à fleurs et à figures.Chacune d'elles tenait sur ses genoux un pan d'une grande tapisserie à l'aiguille, à laquelle elles travaillaienten commun, et dont un bon bout traînait sur la natte qui recouvrait le plancher.

Elles causaient entre elles avec cette voix chuchotante et ces demi−rires étouffés d'un conciliabule de jeunesfilles au milieu desquelles il y a un jeune homme. Le jeune homme, dont la présence suffisait pour mettre enjeu tous ces amours−propres féminins, paraissait, lui, s'en soucier médiocrement; et tandis que c'était parmiles belles à qui attirerait son attention, il paraissait surtout occupé à fourbir avec son gant de peau de daiml'ardillon de son ceinturon.

De temps en temps la vieille dame lui adressait la parole tout bas, et il lui répondait de son mieux avec unesorte de politesse gauche et contrainte. Aux sourires, aux petits signes d'intelligence de madame Aloïse, auxclins d'yeux qu'elle détachait vers sa fille Fleur−de−Lys, en parlant bas au capitaine, il était facile de voir qu'ils'agissait de quelque fiançaille consommée, de quelque mariage prochain sans doute entre le jeune homme etFleur−de−Lys. Et à la froideur embarrassée de l'officier, il était facile de voir que, de son côté du moins, il nes'agissait plus d'amour. Toute sa mine exprimait une pensée de gêne et d'ennui que nos sous−lieutenants degarnison traduiraient admirablement aujourd'hui par: Quelle chienne de corvée!

La bonne dame, fort entêtée de sa fille, comme une pauvre mère qu'elle était, ne s'apercevait pas du peud'enthousiasme de l'officier, et s'évertuait à lui faire remarquer tout bas les perfections infinies avec lesquellesFleur−de−Lys piquait son aiguille ou dévidait son écheveau.

� Tenez, petit cousin, lui disait−elle en le tirant par la manche pour lui parler à l'oreille. Regardez−la donc! lavoilà qui se baisse.

� En effet, répondait le jeune homme; et il retombait dans son silence distrait et glacial.

Un moment après, il fallait se pencher de nouveau, et dame Aloïse lui disait:

� Avez−vous jamais vu figure plus avenante et plus égayée que votre accordée? Est−on plus blanche et plusblonde? ne sont−ce pas là des mains accomplies? et ce cou−là, ne prend−il pas, à ravir, toutes les façons d'uncygne? Que je vous envie par moments! et que vous êtes heureux d'être homme, vilain libertin que vous êtes!N'est−ce pas que ma Fleur−de−Lys est belle par adoration et que vous en êtes éperdu ?

� Sans doute, répondait−il tout en pensant à autre chose.

� Mais parlez−lui donc, dit tout à coup madame Aloïse en le poussant par l'épaule. Dites−lui donc quelquechose. Vous êtes devenu bien timide.

Nous pouvons affirmer à nos lecteurs que la timidité n'était ni la vertu ni le défaut du capitaine. Il essayapourtant de faire ce qu'on lui demandait.

� Belle cousine, dit−il en s'approchant de Fleur−de−Lys, quel est le sujet de cet ouvrage de tapisserie quevous façonnez?

� Beau cousin, répondit Fleur−de−Lys avec un accent de dépit, je vous l'ai déjà dit trois fois. C'est la grottede Neptunus.

Il était évident que Fleur−de−Lys voyait beaucoup plus clair que sa mère aux manières froides et distraites ducapitaine. Il sentit la nécessité de faire quelque conversation.

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� Et pour qui toute cette neptunerie? demanda−t−il.

� Pour l'abbaye Saint−Antoine des Champs, dit Fleur−de−Lys sans lever les yeux.

Le capitaine prit un coin de la tapisserie:

� Qu'est−ce que c'est, ma belle cousine, que ce gros gendarme qui souffle à pleines joues dans une trompette?

� C'est Trito, répondit−elle.

Il y avait toujours une intonation un peu boudeuse dans les brèves paroles de Fleur−de−Lys. Le jeune hommecomprit qu'il était indispensable de lui dire quelque chose à l'oreille, une fadaise, une galanterie, n'importequoi. Il se pencha donc, mais il ne put rien trouver dans son imagination de plus tendre et de plus intime quececi : � Pourquoi votre mère porte−t−elle toujours une cotte−hardie armoriée comme nos grand'mères dutemps de Charles VII? Dites−lui donc, belle cousine, que ce n'est plus l'élégance d'à présent, et que son gondet son laurier brodés en blason sur sa robe lui donnent l'air d'un manteau de cheminée qui marche. En vérité,on ne s'assied plus ainsi sur sa bannière, je vous jure.

Fleur−de−Lys leva sur lui ses beaux yeux pleins de reproche: � Est−ce là tout ce que vous me jurez? dit−elleà voix basse.

Cependant la bonne dame Aloïse, ravie de les voir ainsi penchés et chuchotant, disait en jouant avec lesfermoirs de son livre d'heures: � Touchant tableau d'amour!

Le capitaine, de plus en plus gêné, se rabattit sur la tapisserie: � C'est vraiment un charmant travail!s'écria−t−il.

À ce propos, Colombe de Gaillefontaine, une autre belle blonde à peau blanche, bien colletée de damas bleu,hasarda timidement une parole qu'elle adressa à. Fleur−de−Lys, dans l'espoir que le beau capitaine yrépondrait: � Ma chère Gondelaurier, avez−vous vu les tapisseries de l'hôtel de la Roche−Guyon?

� N'est−ce pas l'hôtel où est enclos le jardin de la Lingère du Louvre? demanda en riant Diane de Christeuil,qui avait de belles dents et par conséquent riait à tout propos.

� Et où il y a cette grosse vieille tour de l'ancienne muraille de Paris, ajouta Amelotte de Montmichel, joliebrune bouclée et fraîche, qui avait l'habitude de soupirer comme l'autre riait, sans savoir pourquoi.

� Ma chère Colombe, reprit dame Aloïse, voulez−vous pas parler de l'hôtel qui était à monsieur deBacqueville, sous le roi Charles VI? il y a en effet de bien superbes tapisseries de haute lice.

� Charles VI! le roi Charles VI! grommela le jeune capitaine en retroussant sa moustache. Mon Dieu! que labonne dame a souvenir de vieilles choses!

Madame de Gondelaurier poursuivait: � Belles tapisseries, en vérité. Un travail si estimé qu'il passe poursingulier!

En ce moment, Bérangère de Champchevrier, svelte petite fille de sept ans, qui regardait dans la place par lestrèfles du balcon, s'écria: � Oh! voyez, belle marraine Fleur−de−Lys, la jolie danseuse qui danse là sur lepavé, et qui tambourine au milieu des bourgeois manants!

En effet, on entendait le frissonnement sonore d'un tambour de basque.

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� Quelque égyptienne de Bohême, dit Fleur−de−Lys en se détournant nonchalamment vers la place.

� Voyons! voyons! crièrent ses vives compagnes; et elles coururent toutes au bord du balcon, tandis queFleur−de−Lys, rêveuse de la froideur de son fiancé, les suivait lentement et que celui−ci, soulagé par cetincident qui coupait court à une conversation embarrassée, s'en revenait au fond de l'appartement de l'airsatisfait d'un soldat relevé de service. C'était pourtant un charmant et gentil service que celui de la belleFleur−de−Lys, et il lui avait paru tel autrefois; mais le capitaine s'était blasé peu à peu; la perspective d'unmariage prochain le refroidissait davantage de jour en jour. D'ailleurs, il était d'humeur inconstante et, faut−ille dire? de goût un peu vulgaire. Quoique de fort noble naissance, il avait contracté sous le harnois plus d'unehabitude de soudard. La taverne lui plaisait, et ce qui s'ensuit. Il n'était à l'aise que parmi les gros mots, lesgalanteries militaires, les faciles beautés et les faciles succès. Il avait pourtant reçu de sa famille quelqueéducation et quelques manières; mais il avait trop jeune couru le pays, trop jeune tenu garnison, et tous lesjours le vernis du gentilhomme s'effaçait au dur frottement de son baudrier de gendarme. Tout en la visitantencore de temps en temps, par un reste de respect humain, il se sentait doublement gêné chez Fleur−de−Lys;d'abord, parce qu'à force de disperser son amour dans toutes sortes de lieux il en avait fort peu réservé pourelle; ensuite, parce qu'au milieu de tant de belles dames roides, épinglées et décentes, il tremblait sans cesseque sa bouche habituée aux jurons ne prît tout d'un coup le mors aux dents et ne s'échappât en propos detaverne. Qu'on se figure le bel effet!

Du reste, tout cela se mêlait chez lui à de grandes prétentions d'élégance, de toilette et de belle mine. Qu'onarrange ces choses comme on pourra. Je ne suis qu'historien.

Il se tenait donc depuis quelques moments, pensant ou ne pensant pas, appuyé en silence au chambranlesculpté de la cheminée, quand Fleur−de−Lys, se tournant soudain, lui adressa la parole. Après tout, la pauvrejeune fille ne le boudait qu'à son coeur défendant.

� Beau cousin, ne nous avez−vous pas parlé d'une petite bohémienne que vous avez sauvée, il y a deux mois,en faisant le contre−guet la nuit, des mains d'une douzaine de voleurs?

� Je crois que oui, belle cousine, dit le capitaine.

� Eh bien, reprit−elle, c'est peut−être cette bohémienne qui danse là dans le parvis. Venez voir si vous lareconnaissez, beau cousin Phoebus.

Il perçait un secret désir de réconciliation dans cette douce invitation qu'elle lui adressait de venir près d'elle,et dans ce soin de l'appeler par son nom. Le capitaine Phoebus de Châteaupers (car c'est lui que le lecteur asous les yeux depuis le commencement de ce chapitre) s'approcha à pas lents du balcon. � Tenez, lui ditFleur−de−Lys en posant tendrement sa main sur le bras de Phoebus, regardez cette petite qui danse là dans cerond. Est−ce votre bohémienne?

Phoebus regarda, et dit:

� Oui, je la reconnais à sa chèvre.

� Oh! la jolie petite chèvre en effet! dit Amelotte en joignant les mains d'admiration.

� Est−ce que ses cornes sont en or de vrai? demanda Bérangère.

Sans bouger de son fauteuil, dame Aloïse prit la parole: � N'est−ce pas une de ces bohémiennes qui sontarrivées l'an passé par la Porte Gibard?

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� Madame ma mère, dit doucement Fleur−de−Lys, cette porte s'appelle aujourd'hui Porte d'Enfer.

Mademoiselle de Gondelaurier savait à quel point le capitaine était choqué des façons de parler surannées desa mère. En effet, il commençait à ricaner en disant entre ses dents: � Porte Gibard! Porte Gibard! C'est pourfaire passer le roi Charles VI!

� Marraine, s'écria Bérangère dont les yeux sans cesse en mouvement s'étaient levés tout à coup vers lesommet des tours de Notre−Dame, qu'est−ce que c'est que cet homme noir qui est là haut?

Toutes les jeunes filles levèrent les yeux. Un homme en effet était accoudé sur la balustrade culminante de latour septentrionale, donnant sur la Grève. C'était un prêtre. On distinguait nettement son costume, et sonvisage appuyé sur ses deux mains. Du reste, il ne bougeait non plus qu'une statue. Son oeil fixe plongeaitdans la place.

C'était quelque chose de l'immobilité d'un milan qui vient de découvrir un nid de moineaux et qui le regarde.

� C'est monsieur l'archidiacre de Josas, dit Fleur−de−Lys.

� Vous avez de bons yeux si vous le reconnaissez d'ici! observa la Gaillefontaine.

� Comme il regarde la petite danseuse! reprit Diane de Christeuil.

� Gare à l'égyptienne! dit Fleur−de−Lys, car il n'aime pas l'Égypte.

� C'est bien dommage que cet homme la regarde ainsi, ajouta Amelotte de Montmichel, car elle danse àéblouir.

� Beau cousin Phoebus, dit tout à coup Fleur−de−Lys, puisque vous connaissez cette petite bohémienne,faites−lui donc signe de monter. Cela nous amusera.

� Oh oui! s'écrièrent toutes les jeunes filles en battant des mains.

� Mais c'est une folie, répondit Phoebus. Elle m'a sans doute oublié, et je ne sais seulement pas son nom.Cependant, puisque vous le souhaitez, mesdamoiselles, je vais essayer. Et se penchant à la balustrade dubalcon, il se mit à crier: � Petite!

La danseuse ne tambourinait pas en ce moment. Elle tourna la tête vers le point d'où lui venait cet appel, sonregard brillant se fixa sur Phoebus, et elle s'arrêta tout court.

� Petite! répéta le capitaine; et il lui fit signe du doigt de venir.

La jeune fille le regarda encore, puis elle rougit comme si une flamme lui était montée dans les joues, et,prenant son tambourin sous son bras, elle se dirigea, à travers les spectateurs ébahis, vers la porte de lamaison où Phoebus l'appelait, à pas lents, chancelante, et avec le regard troublé d'un oiseau qui cède à lafascination d'un serpent.

Un moment après, la portière de tapisserie se souleva, et la bohémienne parut sur le seuil de la chambre,rouge, interdite, essoufflée, ses grands yeux baissés, et n'osant faire un pas de plus.

Bérangère battit des mains.

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Cependant la danseuse restait immobile sur le seuil de la porte. Son apparition avait produit sur ce groupe dejeunes filles un effet singulier. Il est certain qu'un vague et indistinct désir de plaire au bel officier les animaittoutes à la fois, que le splendide uniforme était le point de mire de toutes leurs coquetteries, et que, depuisqu'il était présent, il y avait entre elles une certaine rivalité secrète, sourde, qu'elles s'avouaient à peine àelles−mêmes, et qui n'en éclatait pas moins à chaque instant dans leurs gestes et leurs propos. Néanmoins,comme elles étaient toutes à peu près dans la même mesure de beauté, elles luttaient à armes égales, etchacune pouvait espérer la victoire. L'arrivée de la bohémienne rompit brusquement cet équilibre. Elle étaitd'une beauté si rare qu'au moment où elle parut à l'entrée de l'appartement il sembla qu'elle y répandait unesorte de lumière qui lui était propre. Dans cette chambre resserrée, sous ce sombre encadrement de tentures etde boiseries, elle était incomparablement plus belle et plus rayonnante que dans la place publique. C'étaitcomme un flambeau qu'on venait d'apporter du grand jour dans l'ombre. Les nobles damoiselles en furentmalgré elles éblouies. Chacune se sentit en quelque sorte blessée dans sa beauté. Aussi leur front de bataille,qu'on nous passe l'expression, changea−t−il sur−le−champ, sans qu'elles se disent un seul mot. Mais elless'entendaient à merveille. Les instincts de femmes se comprennent et se répondent plus vite que lesintelligences d'hommes. Il venait de leur arriver une ennemie: toutes le sentaient, toutes se ralliaient. Il suffitd'une goutte de vin pour rougir tout un verre d'eau; pour teindre d'une certaine humeur toute une assembléede jolies femmes, il suffit de la survenue d'une femme plus jolie, − surtout lorsqu'il n'y a qu'un homme.

Aussi l'accueil fait à la bohémienne fut−il merveilleusement glacial. Elles la considérèrent du haut en bas,puis s'entre−regardèrent, et tout fut dit. Elles s'étaient comprises. Cependant la jeune fille attendait qu'on luiparlât, tellement émue qu'elle n'osait lever les paupières.

Le capitaine rompit le silence le premier. � Sur ma parole, dit−il avec son ton d'intrépide fatuité, voilà unecharmante créature! Qu'en pensez−vous, belle cousine?

Cette observation, qu'un admirateur plus délicat eût du moins faite à voix basse, n'était pas de nature àdissiper les jalousies féminines qui se tenaient en observation devant la bohémienne.

Fleur−de−Lys répondit au capitaine avec une doucereuse affectation de dédain: � Pas mal.

Les autres chuchotaient.

Enfin, madame Aloïse, qui n'était pas la moins jalouse, parce qu'elle l'était pour sa fille, adressa la parole à ladanseuse: � Approchez, petite.

� Approchez, petite! répéta avec une dignité comique Bérangère, qui lui fût venue à la hanche. L'égyptiennes'avança vers la noble dame.

� Belle enfant, dit Phoebus avec emphase en faisant de son côté quelques pas vers elle, je ne sais si j'ai lesuprême bonheur d'être reconnu de vous...

Elle l'interrompit en levant sur lui un sourire et un regard pleins d'une douceur infinie:

� Oh! oui, dit−elle.

� Elle a bonne mémoire, observa Fleur−de−Lys.

� Or çà, reprit Phoebus, vous vous êtes bien prestement échappée l'autre soir. Est−ce que je vous fais peur?

� Oh! non, dit la bohémienne.

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Il y avait, dans l'accent dont cet oh! non fut prononcé à la suite de cet oh! oui, quelque chose d'ineffable dontFleur−de−Lys fut blessée.

� Vous m'avez laissé en votre lieu, ma belle, poursuivit le capitaine dont la langue se déliait en parlant à unefille des rues, un assez rechigné drôle, borgne et bossu, le sonneur de cloches de l'évêque, à ce que je crois.On m'a dit qu'il était bâtard d'un archidiacre et diable de naissance. Il a un plaisant nom, il s'appelleQuatre−Temps, Pâques−Fleuries, Mardi−Gras, je ne sais plus! Un nom de fête carillonnée, enfin! Il sepermettait donc de vous enlever, comme si vous étiez faite pour des bedeaux! cela est fort. Que diable vousvoulait−il donc, ce chat−huant? Hein, dites!

� Je ne sais, répondit−elle.

� Conçoit−on l'insolence! un sonneur de cloches enlever une fille, comme un vicomte! un manant braconnersur le gibier des gentilshommes! Voilà qui est rare. Au demeurant, il l'a payé cher. Maître Pierrat Torterue estle plus rude palefrenier qui ait jamais étrillé un maraud, et je vous dirai, si cela peut vous être agréable, que lecuir de votre sonneur lui a galamment passé par les mains.

� Pauvre homme! dit la bohémienne chez qui ces paroles ravivaient le souvenir de la scène du pilori.

Le capitaine éclata de rire. � Corne−de−boeuf! voilà de la pitié aussi bien placée qu'une plume au cul d'unporc! Je veux être ventru comme un pape, si...

Il s'arrêta tout court. � Pardon, mesdames! je crois que j'allais lâcher quelque sottise.

� Fi, monsieur! dit la Gaillefontaine.

� Il parle sa langue à cette créature! ajouta à demi−voix Fleur−de−Lys, dont le dépit croissait de moment enmoment. Ce dépit ne diminua point quand elle vit le capitaine, enchanté de la bohémienne et surtout delui−même, pirouetter sur le talon en répétant avec une grosse galanterie naïve et soldatesque: � Une bellefille, sur mon âme!

� Assez sauvagement vêtue, dit Diane de Christeuil, avec son rire de belles dents.

Cette réflexion fut un trait de lumière pour les autres. Elle leur fit voir le côté attaquable de l'égyptienne. Nepouvant mordre sur sa beauté, elles se jetèrent sur son costume.

� Mais cela est vrai, petite, dit la Montmichel, où as−tu pris de courir ainsi par les rues sans guimpe nigorgerette?

� Voilà une jupe courte à faire trembler, ajouta la Gaillefontaine.

� Ma chère, poursuivit assez aigrement Fleur−de−Lys, vous vous ferez ramasser par les sergents de ladouzaine pour votre ceinture dorée.

� Petite, petite, reprit la Christeuil avec un sourire implacable, si tu mettais honnêtement une manche sur tonbras, il serait moins brûlé par le soleil.

C'était vraiment un spectacle digne d'un spectateur plus intelligent que Phoebus, de voir comme ces bellesfilles, avec leurs langues envenimées et irritées, serpentaient, glissaient et se tordaient autour de la danseusedes rues. Elles étaient cruelles et gracieuses. Elles fouillaient, elles furetaient malignement de la parole danssa pauvre et folle toilette de paillettes et d'oripeaux. C'étaient des rires, des ironies, des humiliations sans fin.

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Les sarcasmes pleuvaient sur l'égyptienne, et la bienveillance hautaine, et les regards méchants. On eût cruvoir de ces jeunes dames romaines qui s'amusaient à enfoncer des épingles d'or dans le sein d'une belleesclave. On eût dit d'élégantes levrettes chasseresses tournant, les narines ouvertes, les yeux ardents, autourd'une pauvre biche des bois que le regard du maître leur interdit de dévorer.

Qu'était−ce, après tout, devant ces filles de grande maison, qu'une misérable danseuse de place publique!Elles ne semblaient tenir aucun compte de sa présence, et parlaient d'elle, devant elle, à elle−même, à hautevoix, comme de quelque chose d'assez malpropre, d'assez abject et d'assez joli.

La bohémienne n'était pas insensible à ces piqûres d'épingle. De temps en temps une pourpre de honte, unéclair de colère enflammait ses yeux ou ses joues; une parole dédaigneuse semblait hésiter sur ses lèvres; ellefaisait avec mépris cette petite grimace que le lecteur lui connaît; mais elle se taisait. Immobile, elle attachaitsur Phoebus un regard résigné, triste et doux. Il y avait aussi du bonheur et de la tendresse dans ce regard. Oneût dit qu'elle se contenait, de peur d'être chassée.

Phoebus, lui, riait, et prenait le parti de la bohémienne avec un mélange d'impertinence et de pitié.

� Laissez−les dire, petite! répétait−il en faisant sonner ses éperons d'or, sans doute, votre toilette est un peuextravagante et farouche; mais, charmante fille comme vous êtes, qu'est−ce que cela fait?.

� Mon Dieu! s'écria la blonde Gaillefontaine, en redressant son cou de cygne avec un sourire amer, je voisque messieurs les archers de l'ordonnance du roi prennent aisément feu aux beaux yeux égyptiens.

� Pourquoi non? dit Phoebus.

À cette réponse, nonchalamment jetée par le capitaine comme une pierre perdue qu'on ne regarde même pastomber, Colombe se prit à rire, et Diane, et Amelotte, et Fleur−de−Lys, à qui il vint en même temps unelarme dans les yeux.

La bohémienne, qui avait baissé à terre son regard aux paroles de Colombe de Gaillefontaine, le relevarayonnant de joie et de fierté, et le fixa de nouveau sur Phoebus. Elle était bien belle en ce moment.

La vieille dame, qui observait cette scène, se sentait offensée et ne comprenait pas.

� Sainte Vierge! cria−t−elle tout à coup, qu'ai−je donc là qui me remue dans les jambes? Ahi! la vilaine bête!

C'était la chèvre qui venait d'arriver à la recherche de sa maîtresse, et qui, en se précipitant vers elle, avaitcommencé par embarrasser ses cornes dans le monceau d'étoffe que les vêtements de la noble dameentassaient sur ses pieds quand elle était assise.

Ce fut une diversion. La bohémienne, sans dire une parole, la dégagea.

� Oh! voilà la petite chevrette qui a des pattes d'or! s'écria Bérangère en sautant de joie.

La bohémienne s'accroupit à genoux, et appuya contre sa joue la tête caressante de la chèvre. On eût ditqu'elle lui demandait pardon de l'avoir quittée ainsi.

Cependant Diane s'était penchée à l'oreille de Colombe.

� Eh! mon Dieu! comment n'y ai−je pas songé plus tôt? C'est la bohémienne à la chèvre. On la dit sorcière, etque sa chèvre fait des momeries très miraculeuses.

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� Eh bien, dit Colombe, il faut que la chèvre nous divertisse à son tour, et nous fasse un miracle.

Diane et Colombe s'adressèrent vivement à l'égyptienne: � Petite, fais donc faire un miracle à ta chèvre.

� Je ne sais ce que vous voulez dire, répondit la danseuse.

� Un miracle, une magie, une sorcellerie enfin.

� Je ne sais. Et elle se remit à caresser la jolie bête en répétant: � Djali! Djali!

En ce moment Fleur−de−Lys remarqua un sachet de cuir brodé suspendu au cou de la chèvre. � Qu'est−ceque cela? demanda−t−elle à l'égyptienne.

L'égyptienne leva ses grands yeux vers elle, et lui répondit gravement: � C'est mon secret.

� Je voudrais bien savoir ce que c'est que ton secret, pensa Fleur−de−Lys.

Cependant la bonne dame s'était levée avec humeur. � Or çà, la bohémienne, si toi ni ta chèvre n'avez rien ànous danser, que faites−vous céans?

La bohémienne, sans répondre, se dirigea lentement vers la porte. Mais plus elle en approchait, plus son passe ralentissait. Un invincible aimant semblait la retenir. Tout à coup elle tourna ses yeux humides de larmessur Phoebus, et s'arrêta.

� Vrai Dieu! s'écria le capitaine, on ne s'en va pas ainsi. Revenez, et dansez−nous quelque chose. À propos,belle d'amour, comment vous appelez−vous?

� La Esmeralda, dit la danseuse sans le quitter du regard.

À ce nom étrange, un fou rire éclata parmi les jeunes filles.

� Voilà, dit Diane, un terrible nom pour une demoiselle!

� Vous voyez bien, reprit Amelotte, que c'est une charmeresse.

� Ma chère, s'écria solennellement dame Aloïse, vos parents ne vous ont pas pêché ce nom−là dans lebénitier du baptême.

Cependant, depuis quelques minutes, sans qu'on fît attention à elle, Bérangère avait attiré la chèvre dans uncoin de la chambre avec un massepain. En un instant, elles avaient été toutes deux bonnes amies. La curieuseenfant avait détaché le sachet suspendu au cou de la chèvre, l'avait ouvert, et avait vidé sur la natte ce qu'ilcontenait. C'était un alphabet dont chaque lettre était inscrite séparément sur une petite tablette de buis. Àpeine ces joujoux furent−ils étalés sur la natte que l'enfant vit avec surprise la chèvre, dont c'était là sansdoute un des miracles, tirer certaines lettres avec sa patte d'or et les disposer, en les poussant doucement, dansun ordre particulier. Au bout d'un instant, cela fit un mot que la chèvre semblait exercée à écrire, tant ellehésita peu à le former, et Bérangère s'écria tout à coup en joignant les mains avec admiration:

� Marraine Fleur−de−Lys, voyez donc ce que la chèvre vient de faire!

Fleur−de−Lys accourut et tressaillit. Les lettres disposées sur le plancher formaient ce mot:

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PHOEBUS.

� C'est la chèvre qui a écrit cela? demanda−t−elle d'une voix altérée.

� Oui, marraine, répondit Bérangère.

Il était impossible d'en douter; l'enfant ne savait pas écrire.

� Voilà le secret! pensa Fleur−de−Lys.

Cependant, au cri de l'enfant, tout le monde était accouru, et la mère, et les jeunes filles, et la bohémienne, etl'officier.

La bohémienne vit la sottise que venait de faire la chèvre. Elle devint rouge, puis pâle, et se mit à tremblercomme une coupable devant le capitaine, qui la regardait avec un sourire de satisfaction et d'étonnement.

� Phoebus! chuchotaient les jeunes filles stupéfaites, c'est le nom du capitaine!

� Vous avez une merveilleuse mémoire! dit Fleur−de−Lys à la bohémienne pétrifiée. Puis éclatant ensanglots: � Oh! balbutia−t−elle douloureusement en se cachant le visage de ses deux belles mains, c'est unemagicienne! Et elle entendait une voix plus amère encore lui dire au fond du coeur: C'est une rivale!

Elle tomba évanouie.

� Ma fille! ma fille! cria la mère effrayée. Va−t'en, bohémienne de l'enfer!

La Esmeralda ramassa en un clin d'oeil les malencontreuses lettres, fit signe à Djali, et sortit par une porte,tandis qu'on emportait Fleur−de−Lys par l'autre.

Le capitaine Phoebus, resté seul, hésita un moment entre les deux portes; puis il suivit la bohémienne.

II. QU'UN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX

Le prêtre que les jeunes filles avaient remarqué au haut de la tour septentrionale penché sur la place et siattentif à la danse de la bohémienne, c'était en effet l'archidiacre Claude Frollo.

Nos lecteurs n'ont pas oublié la cellule mystérieuse que l'archidiacre s'était réservée dans cette tour. (Je nesais, pour le dire en passant, si ce n'est pas la même dont on peut voir encore aujourd'hui l'intérieur par unepetite lucarne carrée, ouverte au levant à hauteur d'homme, sur la plate−forme d'où s'élancent les tours : unbouge, à présent nu, vide et délabré, dont les murs mal plâtrés sont ornés çà et là, à l'heure qu'il est, dequelques méchantes gravures jaunes représentant des façades de cathédrales. Je présume que ce trou esthabité concurremment par les chauves−souris et les araignées, et que par conséquent il s'y fait aux mouchesune double guerre d'extermination.)

Tous les jours, une heure avant le coucher du soleil, l'archidiacre montait l'escalier de la tour, et s'enfermaitdans cette cellule, où il passait quelquefois des nuits entières. Ce jour−là, au moment où, parvenu devant laporte basse du réduit, il mettait dans la serrure la petite clef compliquée qu'il portait toujours sur lui dansl'escarcelle pendue à son côté, un bruit de tambourin et de castagnettes était arrivé à son oreille. Ce bruitvenait de la place du Parvis. La cellule, nous l'avons déjà dit, n'avait qu'une lucarne donnant sur la croupe del'église. Claude Frollo avait repris précipitamment la clef, et un instant après il était sur le sommet de la tour,

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II. QU'UN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX 140

dans l'attitude sombre et recueillie où les damoiselles l'avaient aperçu.

Il était là, grave, immobile, absorbé dans un regard et dans une pensée. Tout Paris était sous ses pieds, avecles mille flèches de ses édifices et son circulaire horizon de molles collines, avec son fleuve qui serpente sousses ponts et son peuple qui ondule dans ses rues, avec le nuage de ses fumées, avec la chaîne montueuse deses toits qui presse Notre−Dame de ses mailles redoublées. Mais dans toute cette ville, l'archidiacre neregardait qu'un point du pavé: la place du Parvis; dans toute cette foule, qu'une figure: la bohémienne.

Il eût été difficile de dire de quelle nature était ce regard, et d'où venait la flamme qui en jaillissait. C'était unregard fixe, et pourtant plein de trouble et de tumulte. Et à l'immobilité profonde de tout son corps, à peineagité par intervalles d'un frisson machinal, comme un arbre au vent, à la roideur de ses coudes plus marbreque la rampe où ils s'appuyaient, à voir le sourire pétrifié qui contractait son visage, on eût dit qu'il n'y avaitplus dans Claude Frollo que les yeux de vivant.

La bohémienne dansait. Elle faisait tourner son tambourin à la pointe de son doigt, et le jetait en l'air endansant des sarabandes provençales; agile, légère, joyeuse et ne sentant pas le poids du regard redoutable quitombait à plomb sur sa tête.

La foule fourmillait autour d'elle; de temps en temps, un homme accoutré d'une casaque jaune et rouge faisaitfaire le cercle, puis revenait s'asseoir sur une chaise à quelques pas de la danseuse, et prenait la tête de lachèvre sur ses genoux. Cet homme semblait être le compagnon de la bohémienne. Claude Frollo, du pointélevé où il était placé, ne pouvait distinguer ses traits.

Du moment où l'archidiacre eut aperçu cet inconnu, son attention sembla se partager entre la danseuse et lui,et son visage devint de plus en plus sombre. Tout à coup il se redressa, et un tremblement parcourut tout soncorps: Qu'est−ce que c'est que cet homme? dit−il entre ses dents, je l'avais toujours vue seule!

Alors il se replongea sous la voûte tortueuse de l'escalier en spirale, et redescendit. En passant devant la portede la sonnerie qui était entr'ouverte, il vit une chose qui le frappa, il vit Quasimodo qui, penché à uneouverture de ces auvents d'ardoises qui ressemblent à d'énormes jalousies, regardait aussi lui, dans la place. Ilétait en proie à une contemplation si profonde qu'il ne prit pas garde au passage de son père adoptif. Son oeilsauvage avait une expression singulière. C'était un regard charmé et doux. − Voilà qui est étrange! murmuraClaude. Est−ce que c'est l'égyptienne qu'il regarde ainsi? − Il continua de descendre. Au bout de quelquesminutes, le soucieux archidiacre sortit dans la place par la porte qui est au bas de la tour.

� Qu'est donc devenue la bohémienne? dit−il en se mêlant au groupe de spectateurs que le tambourin avaitamassés.

� Je ne sais, répondit un de ses voisins, elle vient de disparaître. Je crois qu'elle est allée faire quelquefandangue dans la maison en face, où ils l'ont appelée.

À la place de l'égyptienne, sur ce même tapis dont les arabesques s'effaçaient le moment d'auparavant sous ledessin capricieux de sa danse, l'archidiacre ne vit plus que l'homme rouge et jaune, qui, pour gagner à sontour quelques testons, se promenait autour du cercle, les coudes sur les hanches, la tête renversée, la facerouge, le cou tendu, avec une chaise entre les dents. Sur cette chaise, il avait attaché un chat qu'une voisineavait prêté et qui jurait fort effrayé.

� Notre−Dame! s'écria l'archidiacre au moment où le saltimbanque, suant à grosses gouttes, passa devant luiavec sa pyramide de chaise et de chat, que fait là maître Pierre Gringoire?

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La voix sévère de l'archidiacre frappa le pauvre diable d'une telle commotion qu'il perdit l'équilibre avec toutson édifice, et que la chaise et le chat tombèrent pêle−mêle sur la tête des assistants, au milieu d'une huéeinextinguible.

Il est probable que maître Pierre Gringoire (car c'était bien lui) aurait eu un fâcheux compte à solder avec lavoisine au chat, et toutes les faces contuses et égratignées qui l'entouraient, s'il ne se fût hâté de profiter dutumulte pour se réfugier dans l'église, où Claude Frollo lui avait fait signe de le suivre.

La cathédrale était déjà obscure et déserte. Les contre−nefs étaient pleines de ténèbres, et les lampes deschapelles commençaient à s'étoiler, tant les voûtes devenaient noires. Seulement la grande rose de la façade,dont les mille couleurs étaient trempées d'un rayon de soleil horizontal, reluisait dans l'ombre comme unfouillis de diamants et répercutait à l'autre bout de la nef son spectre éblouissant.

Quand ils eurent fait quelques pas, dom Claude s'adossa à un pilier et regarda Gringoire fixement. Ce regardn'était pas celui que Gringoire craignait, honteux qu'il était d'avoir été surpris par une personne grave et doctedans ce costume de baladin. Le coup d'oeil du prêtre n'avait rien de moqueur et d'ironique; il était sérieux,tranquille et perçant. L'archidiacre rompit le silence le premier.

� Venez çà, maître Pierre. Vous m'allez expliquer bien des choses. Et d'abord, d'où vient qu'on ne vous a pasvu depuis tantôt deux mois et qu'on vous retrouve dans les carrefours, en bel équipage, vraiment! mi−parti dejaune et de rouge comme une pomme de Caudebec?

� Messire, dit piteusement Gringoire, c'est en effet un prodigieux accoutrement, et vous m'en voyez pluspenaud qu'un chat coiffé d'une calebasse. C'est bien mal fait, je le sens, d'exposer messieurs les sergents duguet à bâtonner sous cette casaque l'humérus d'un philosophe pythagoricien. Mais que voulez−vous, monrévérend maître? la faute en est à mon ancien justaucorps qui m'a lâchement abandonné au commencement del'hiver, sous prétexte qu'il tombait en loques et qu'il avait besoin de s'aller reposer dans la hotte duchiffonnier. Que faire ? la civilisation n'en est pas encore arrivée au point que l'on puisse aller tout nu, commele voulait l'ancien Diogénès. Ajoutez qu'il ventait un vent très froid, et ce n'est pas au mois de janvier qu'onpeut essayer avec succès de faire faire ce nouveau pas à l'humanité. Cette casaque s'est présentée. Je l'ai prise,et j'ai laissé là ma vieille souquenille noire, laquelle, pour un hermétique comme moi, était fort peuhermétiquement close. Me voilà donc en habit d'histrion, comme saint Genest. Que voulez−vous? c'est uneéclipse. Apollo a bien gardé les gorrines chez Admétès.

� Vous faites là un beau métier! reprit l'archidiacre.

� Je conviens, mon maître, qu'il vaut mieux philosopher et poétiser, souffler la flamme dans le fourneau ou larecevoir du ciel, que de porter des chats sur le pavois. Aussi quand vous m'avez apostrophé ai−je été aussi sotqu'un âne devant un tourne−broche. Mais que voulez−vous, messire? il faut vivre tous les jours, et les plusbeaux vers alexandrins ne valent pas sous la dent un morceau de fromage de Brie. Or, j'ai fait pour madameMarguerite de Flandre ce fameux épithalame que vous savez, et la ville ne me le paie pas, sous prétexte qu'iln'était pas excellent, comme si l'on pouvait donner pour quatre écus une tragédie de Sophoclès. J'allais doncmourir de faim. Heureusement je me suis trouvé un peu fort du côté de la mâchoire, et je lui ai dit à cettemâchoire: � Fais des tours de force et d'équilibre, nourris−toi toi−même. Ale te ipsam. Un tas de gueux, quisont devenus mes bons amis, m'ont appris vingt sortes de tours herculéens, et maintenant je donne tous lessoirs à mes dents le pain qu'elles ont gagné dans la journée à la sueur de mon front. Après tout, concedo, jeconcède que c'est un triste emploi de mes facultés intellectuelles, et que l'homme n'est pas fait pour passer savie à tambouriner et à mordre des chaises. Mais, révérend maître, il ne suffit pas de passer sa vie, il faut lagagner.

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Dom Claude écoutait en silence. Tout à coup son oeil enfoncé prit une telle expression sagace et pénétranteque Gringoire se sentit pour ainsi dire fouillé jusqu'au fond de l'âme par ce regard.

� Fort bien, maître Pierre, mais d'où vient que vous êtes maintenant en compagnie de cette danseused'Égypte?

� Ma foi! dit Gringoire, c'est qu'elle est ma femme et que je suis son mari.

L'oeil ténébreux du prêtre s'enflamma.

� Aurais−tu fais cela, misérable? cria−t−il en saisissant avec fureur le bras de Gringoire; aurais−tu été assezabandonné de Dieu pour porter la main sur cette fille?

� Sur ma part de paradis, monseigneur, répondit Gringoire tremblant de tous ses membres, je vous jure que jene l'ai jamais touchée, si c'est là ce qui vous inquiète.

� Et que parles−tu donc de mari et de femme? dit le prêtre.

Gringoire se hâta de lui conter le plus succinctement possible tout ce que le lecteur sait déjà, son aventure dela Cour des Miracles et son mariage au pot cassé. Il paraît du reste que ce mariage n'avait eu encore aucunrésultat, et que chaque soir la bohémienne lui escamotait sa nuit de noces comme le premier jour. � C'est undéboire, dit−il en terminant, mais cela tient à ce que j'ai eu le malheur d'épouser une vierge.

� Que voulez−vous dire? demanda l'archidiacre, qui s'était apaisé par degrés à ce récit.

� C'est assez difficile à expliquer, répondit le poète. C'est une superstition. Ma femme est, à ce que m'a dit unvieux peigre qu'on appelle chez nous le duc d'Égypte, un enfant trouvé, ou perdu, ce qui est la même chose.Elle porte au cou une amulette qui, assure−t−on, lui fera un jour rencontrer ses parents, mais qui perdrait savertu si la jeune fille perdait la sienne. Il suit de là que nous demeurons tous deux très vertueux.

� Donc, reprit Claude dont le front s'éclaircissait de plus en plus, vous croyez, maître Pierre, que cettecréature n'a été approchée d'aucun homme?

� Que voulez−vous, dom Claude, qu'un homme fasse à une superstition? Elle a cela dans la tête. J'estime quec'est à coup sûr une rareté que cette pruderie de nonne qui se conserve farouche au milieu de ces fillesbohèmes si facilement apprivoisées. Mais elle a pour se protéger trois choses: le duc d'Égypte qui l'a prisesous sa sauvegarde, comptant peut−être la vendre à quelque damp abbé; toute sa tribu qui la tient envénération singulière, comme une Notre−Dame; et un certain poignard mignon que la luronne porte toujourssur elle dans quelque coin, malgré les ordonnances du prévôt, et qu'on lui fait sortir aux mains en lui pressantla taille. C'est une fière guêpe, allez!

L'archidiacre serra Gringoire de questions.

La Esmeralda était, au jugement de Gringoire, une créature inoffensive et charmante, jolie, à cela près d'unemoue qui lui était particulière; une fille naïve et passionnée, ignorante de tout, et enthousiaste de tout; nesachant pas encore la différence d'une femme à un homme, même en rêve; faite comme cela; folle surtout dedanse, de bruit, de grand air; une espèce de femme abeille, ayant des ailes invisibles aux pieds, et vivant dansun tourbillon. Elle devait cette nature à la vie errante qu'elle avait toujours menée. Gringoire était parvenu àsavoir que, tout enfant, elle avait parcouru l'Espagne et la Catalogne, jusqu'en Sicile; il croyait même qu'elleavait été emmenée, par la caravane de zingari dont elle faisait partie, dans le royaume d'Alger, pays situé enAchaïe, laquelle Achaïe touche d'un côté à la petite Albanie et à la Grèce, de l'autre à la mer des Siciles, qui

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est le chemin de Constantinople. Les bohèmes, disait Gringoire, étaient vassaux du roi d'Alger, en sa qualitéde chef de la nation des Maures blancs. Ce qui était certain, c'est que la Esmeralda était venue en France trèsjeune encore par la Hongrie. De tous ces pays, la jeune fille avait rapporté des lambeaux de jargons bizarres,des chants et des idées étrangères, qui faisaient de son langage quelque chose d'aussi bigarré que son costumemoitié parisien, moitié africain. Du reste, le peuple des quartiers qu'elle fréquentait l'aimait pour sa gaieté,pour sa gentillesse, pour ses vives allures, pour ses danses et pour ses chansons. Dans toute la ville, elle ne secroyait haïe que de deux personnes, dont elle parlait souvent avec effroi: la sachette de la Tour−Roland, unevilaine recluse qui avait on ne sait quelle rancune aux égyptiennes, et qui maudissait la pauvre danseusechaque fois qu'elle passait devant sa lucarne; et un prêtre qui ne la rencontrait jamais sans lui jeter des regardset des paroles qui lui faisaient peur. Cette dernière circonstance troubla fort l'archidiacre, sans que Gringoirefît grande attention à ce trouble; tant il avait suffi de deux mois pour faire oublier à l'insouciant poète lesdétails singuliers de cette soirée où il avait fait la rencontre de l'égyptienne, et la présence de l'archidiacredans tout cela. Au demeurant, la petite danseuse ne craignait rien; elle ne disait pas la bonne aventure, ce quila mettait à l'abri de ces procès de magie si fréquemment intentés aux bohémiennes. Et puis, Gringoire luitenait lieu de frère, sinon de mari. Après tout, le philosophe supportait très patiemment cette espèce demariage platonique. C'était toujours un gîte et du pain. Chaque matin, il partait de la truanderie, le plussouvent avec l'égyptienne, il l'aidait à faire dans les carrefours sa récolte de targes et de petits−blancs; chaquesoir il rentrait avec elle sous le même toit, la laissait se verrouiller dans sa logette, et s'endormait du sommeildu juste. Existence fort douce, à tout prendre, disait−il, et fort propice à la rêverie. Et puis, en son âme etconscience, le philosophe n'était pas très sûr d'être éperdument amoureux de la bohémienne. Il aimait presqueautant la chèvre. C'était une charmante bête, douce, intelligente, spirituelle, une chèvre savante. Rien de pluscommun au moyen−âge que ces animaux savants dont on s'émerveillait fort et qui menaient fréquemmentleurs instructeurs au fagot. Pourtant les sorcelleries de la chèvre aux pattes dorées étaient de bien innocentesmalices. Gringoire les expliqua à l'archidiacre que ces détails paraissaient vivement intéresser. Il suffisait,dans la plupart des cas, de présenter le tambourin à la chèvre de telle ou telle façon pour obtenir d'elle lamomerie qu'on souhaitait. Elle avait été dressée à cela par la bohémienne, qui avait à ces finesses un talent sirare qu'il lui avait suffi de deux mois pour enseigner à la chèvre à écrire avec des lettres mobiles le motPhoebus.

� Phoebus! dit le prêtre; pourquoi Phoebus?

� Je ne sais, répondit Gringoire. C'est peut−être un mot qu'elle croit doué de quelque vertu magique etsecrète. Elle le répète souvent à demi−voix quand elle se croit seule.

� Êtes−vous sûr, reprit Claude avec son regard pénétrant, que ce n'est qu'un mot et que ce n'est pas un nom?

� Nom de qui? dit le poète.

� Que sais−je? dit le prêtre.

� Voilà ce que j'imagine, messire. Ces bohèmes sont un peu guèbres et adorent le soleil. De là Phoebus.

� Cela ne me semble pas si clair qu'à vous, maître Pierre.

� Au demeurant, cela ne m'importe. Qu'elle marmotte son Phoebus à son aise. Ce qui est sûr, c'est que Djalim'aime déjà presque autant qu'elle.

� Qu'est−ce que cette Djali?

� C'est la chèvre.

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L'archidiacre posa son menton sur sa main, et parut un moment rêveur. Tout à coup il se retournabrusquement vers Gringoire.

� Et tu me jures que tu ne lui as pas touché?

� À qui? dit Gringoire, à la chèvre?

� Non, à cette femme.

� À ma femme! Je vous jure que non.

� Et tu es souvent seul avec elle?

� Tous les soirs, une bonne heure.

Dom Claude fronça le sourcil.

� Oh! oh! solus cum sola non cogitabuntur orare Pater noster.

� Sur mon âme, je pourrais dire le Pater, et l'Ave Maria, et le Credo in Deum patrem omnipotentem, sansqu'elle fît plus d'attention à moi qu'une poule à une église.

� Jure−moi par le ventre de ta mère, répéta l'archidiacre avec violence, que tu n'as pas touché à cette créaturedu bout du doigt.

� Je le jurerais aussi par la tête de mon père, car les deux choses ont plus d'un rapport. Mais, mon révérendmaître, permettez−moi à mon tour une question.

� Parlez, monsieur.

� Qu'est−ce que cela vous fait?

La pâle figure de l'archidiacre devint rouge comme la joue d'une jeune fille. Il resta un moment sansrépondre, puis avec un embarras visible:

� Écoutez, maître Pierre Gringoire. Vous n'êtes pas encore damné, que je sache. Je m'intéresse à vous et vousveux du bien. Or le moindre contact avec cette égyptienne du démon vous ferait vassal de Satanas. Voussavez que c'est toujours le corps qui perd l'âme. Malheur à vous si vous approchez cette femme! Voilà tout.

� J'ai essayé une fois, dit Gringoire en se grattant l'oreille. C'était le premier jour, mais je me suis piqué.

� Vous avez eu cette effronterie, maître Pierre?

Et le front du prêtre se rembrunit.

� Une autre fois, continua le poète en souriant, j'ai regardé avant de me coucher par le trou de sa serrure, etj'ai bien vu la plus délicieuse dame en chemise qui ait jamais fait crier la sangle d'un lit sous son pied nu.

� Va−t'en au diable! cria le prêtre avec un regard terrible, et, poussant par les épaules Gringoire émerveillé, ils'enfonça à grands pas sous les plus sombres arcades de la cathédrale.

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III. LES CLOCHES

Depuis la matinée du pilori, les voisins de Notre−Dame avaient cru remarquer que l'ardeur carillonneuse deQuasimodo s'était fort refroidie. Auparavant c'étaient des sonneries à tout propos, de longues aubades quiduraient de prime à complies, des volées de beffroi pour une grand'messe, de riches gammes promenées surles clochettes pour un mariage, pour un baptême, et s'entremêlant dans l'air comme une broderie de toutessortes de sons charmants. La vieille église, toute vibrante et toute sonore, était dans une perpétuelle joie decloches. On y sentait sans cesse la présence d'un esprit de bruit et de caprice qui chantait par toutes cesbouches de cuivre. Maintenant cet esprit semblait avoir disparu; la cathédrale paraissait morne et gardaitvolontiers le silence. Les fêtes et les enterrements avaient leur simple sonnerie, sèche et nue, ce que le rituelexigeait, rien de plus. Du double bruit que fait une église, l'orgue au dedans, la cloche au dehors, il ne restaitque l'orgue. On eût dit qu'il n'y avait plus de musicien dans les clochers. Quasimodo y était toujours pourtant.Que s'était−il donc passé en lui? Était−ce que la honte et le désespoir du pilori duraient encore au fond de soncoeur, que les coups de fouet du tourmenteur se répercutaient sans fin dans son âme, et que la tristesse d'unpareil traitement avait tout éteint chez lui, jusqu'à sa passion pour les cloches? ou bien, était−ce que Marieavait une rivale dans le coeur du sonneur de Notre−Dame, et que la grosse cloche et ses quatorze soeursétaient négligées pour quelque chose de plus aimable et de plus beau?

Il arriva que, dans cette gracieuse année 1482, l'Annonciation tomba un mardi 25 mars. Ce jour−là, l'air étaitsi pur et si léger que Quasimodo se sentit revenir quelque amour de ses cloches. Il monta donc dans la tourseptentrionale, tandis qu'en bas le bedeau ouvrait toutes larges les portes de l'église, lesquelles étaient alorsd'énormes panneaux de fort bois couverts de cuir, bordés de clous de fer doré et encadrés de sculptures " fortartificiellement élabourées ".

Parvenu dans la haute cage de la sonnerie, Quasimodo considéra quelque temps avec un triste hochement detête les six campanilles, comme s'il gémissait de quelque chose d'étranger qui s'était interposé dans son coeurentre elles et lui. Mais quand il les eut mises en branle, quand il sentit cette grappe de cloches remuer sous samain, quand il vit, car il ne l'entendait pas, l'octave palpitante monter et descendre sur cette échelle sonorecomme un oiseau qui saute de branche en branche, quand le diable musique, ce démon qui secoue untrousseau étincelant de strettes, de trilles et d'arpèges, se fut emparé du pauvre sourd, alors il redevintheureux, il oublia tout, et son coeur qui se dilatait fit épanouir son visage.

Il allait et venait, il frappait des mains, il courait d'une corde à l'autre, il animait les six chanteurs de la voix etdu geste, comme un chef d'orchestre qui éperonne des virtuoses intelligents.

� Va, disait−il, va, Gabrielle. Verse tout ton bruit dans la place. C'est aujourd'hui fête. � Thibauld, pas deparesse. Tu te ralentis. Va, va donc! est−ce que tu t'es rouillé, fainéant? � C'est bien! Vite! vite! qu'on ne voiepas le battant. Rends−les tous sourds comme moi. C'est cela, Thibauld, bravement! � Guillaume! Guillaume!tu es le plus gros, et Pasquier est le plus petit, et Pasquier va le mieux. Gageons que ceux qui entendentl'entendent mieux que toi. � Bien! bien! ma Gabrielle, fort! plus fort! � Hé! que faites−vous donc là−hauttous deux, les Moineaux? je ne vous vois pas faire le plus petit bruit. � Qu'est−ce que c'est que ces becs decuivre−là qui ont l'air de bâiller quand il faut chanter? Çà, qu'on travaille! C'est l'Annonciation. Il y a un beausoleil. Il faut un beau carillon. � Pauvre Guillaume! te voilà tout essoufflé, mon gros !

Il était tout occupé d'aiguillonner ses cloches, qui sautaient toutes les six à qui mieux mieux et secouaientleurs croupes luisantes comme un bruyant attelage de mules espagnoles piqué çà et là par les apostrophes dusagal.

Tout à coup, en laissant tomber son regard entre les larges écailles ardoisées qui recouvrent à une certainehauteur le mur à pic du clocher, il vit dans la place une jeune fille bizarrement accoutrée, qui s'arrêtait, qui

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III. LES CLOCHES 146

développait à terre un tapis où une petite chèvre venait se poser, et un groupe de spectateurs qui s'arrondissaità l'entour. Cette vue changea subitement le cours de ses idées, et figea son enthousiasme musical comme unsouffle d'air fige une résine en fusion. Il s'arrêta, tourna le dos au carillon, et s'accroupit derrière l'auventd'ardoise, en fixant sur la danseuse ce regard rêveur, tendre et doux, qui avait déjà une fois étonnél'archidiacre. Cependant les cloches oubliées s'éteignirent brusquement toutes à la fois, au granddésappointement des amateurs de sonnerie, lesquels écoutaient de bonne foi le carillon de dessus lePont−au−Change, et s'en allèrent stupéfaits comme un chien à qui l'on a montré un os et à qui l'on donne unepierre.

IV. 'ANÁKH

Il advint que par une belle matinée de ce même mois de mars, je crois que c'était le samedi 29, jour de saintEustache, notre jeune ami l'écolier Jehan Frollo du Moulin s'aperçut en s'habillant que ses grègues quicontenaient sa bourse ne rendaient aucun son métallique. � Pauvre bourse! dit−il en la tirant de son gousset,quoi! pas le moindre petit parisis! comme les dés, les pots de bière et Vénus t'ont cruellement éventrée!comme te voilà vide, ridée et flasque! Tu ressembles à la gorge d'une furie! Je vous le demande, messerCicero et messer Seneca, dont je vois les exemplaires tout racornis épars sur le carreau, que me sert de savoir,mieux qu'un général des monnaies ou qu'un juif du Pont−aux−Changeurs, qu'un écu d'or à la couronne vauttrente−cinq unzains de vingt−cinq sous huit deniers parisis chaque, et qu'un écu au croissant vaut trente−sixunzains de vingt−six sous et six deniers tournois pièce, si je n'ai pas un misérable liard noir à risquer sur ledouble−six! Oh! consul Cicero! ce n'est pas là une calamité dont on se tire avec des périphrases, desquemadmodum et des verum enim vero!

Il s'habilla tristement. Une pensée lui était venue tout en ficelant ses bottines, mais il la repoussa d'abord;cependant elle revint, et il mit son gilet à l'envers, signe évident d'un violent combat intérieur. Enfin il jetarudement son bonnet à terre et s'écria : � Tant pis! il en sera ce qu'il pourra. Je vais aller chez mon frère.J'attraperai un sermon, mais j'attraperai un écu.

Alors il endossa précipitamment sa casaque à mahoîtres fourrées, ramassa son bonnet et sortit en désespéré.

Il descendit la rue de la Harpe vers la Cité. En passant devant la rue de la Huchette, l'odeur de ces admirablesbroches qui tournaient incessamment vint chatouiller son appareil olfactif, et il donna un regard d'amour à lacyclopéenne rôtisserie qui arracha un jour au cordelier Calatagirone cette pathétique exclamation: Veramente,queste rotisserie sono cosa stupenda! Mais Jehan n'avait pas de quoi déjeuner, et il s'enfonça avec un profondsoupir sous le porche du Petit−Châtelet, énorme double−trèfle de tours massives qui gardait l'entrée de laCité.

Il ne prit pas même le temps de jeter une pierre en passant, comme c'était l'usage, à la misérable statue de cePérinet Leclerc qui avait livré le Paris de Charles VI aux anglais, crime que son effigie, la face écrasée depierres et souillée de boue, a expié pendant trois siècles au coin des rues de la Harpe et de Bussy, comme à unpilori éternel.

Le Petit−Pont traversé, la rue Neuve−Sainte−Geneviève enjambée, Jehan de Molendino se trouva devantNotre−Dame. Alors son indécision le reprit, et il se promena quelques instants autour de la statue de M.Legris, en se répétant avec angoisse: Le sermon est sûr, l'écu est douteux!

Il arrêta un bedeau qui sortait du cloître. � Où est monsieur l'archidiacre de Josas?

� Je crois qu'il est dans sa cachette de la tour, dit le bedeau, et je ne vous conseille pas de l'y déranger, àmoins que vous ne veniez de la part de quelqu'un comme le pape ou monsieur le roi.

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IV. 'ANÁKH 147

Jehan frappa dans ses mains. � Bédiable! voilà une magnifique occasion de voir la fameuse logette auxsorcelleries!

Déterminé par cette réflexion, il s'enfonça résolument sous la petite porte noire, et se mit à monter la vis deSaint−Gilles qui mène aux étages supérieurs de la tour. � Je vais voir! se disait−il chemin faisant. Par lescorbignolles de la sainte Vierge! ce doit être chose curieuse que cette cellule que mon révérend frère cachecomme son pudendum! On dit qu'il y allume des cuisines d'enfer, et qu'il y fait cuire à gros feu la pierrephilosophale. Bédieu! je me soucie de la pierre philosophale comme d'un caillou, et j'aimerais mieux trouversur son fourneau une omelette d'oeufs de Pâques au lard que la plus grosse pierre philosophale du monde!

Parvenu sur la galerie des colonnettes, il souffla un moment, et jura contre l'interminable escalier par je nesais combien de millions de charretées de diables, puis il reprit son ascension par l'étroite porte de la tourseptentrionale aujourd'hui interdite au public. Quelques moments après avoir dépassé la cage des cloches, ilrencontra un petit palier pratiqué dans un renfoncement latéral et sous la voûte une basse porte ogive dont unemeurtrière, percée en face dans la paroi circulaire de l'escalier, lui permit d'observer l'énorme serrure et lapuissante armature de fer. Les personnes qui seraient curieuses aujourd'hui de visiter cette porte lareconnaîtront à cette inscription, gravée en lettres blanches dans la muraille noire: J'ADORE CORALIE,1823. SIGNÉ UGÈNE. Signé est dans le texte.

� Ouf! dit l'écolier; c'est sans doute ici.

La clef était dans la serrure. La porte était tout contre. Il la poussa mollement, et passa sa tête parl'entr'ouverture.

Le lecteur n'est pas sans avoir feuilleté l'oeuvre admirable de Rembrandt, ce Shakespeare de la peinture.Parmi tant de merveilleuses gravures, il y a en particulier une eau−forte qui représente, à ce qu'on suppose, ledocteur Faust, et qu'il est impossible de contempler sans éblouissement. C'est une sombre cellule. Au milieuest une table chargée d'objets hideux, têtes de mort, sphères, alambics, compas, parchemins hiéroglyphiques.Le docteur est devant cette table, vêtu de sa grosse houppelande et coiffé jusqu'aux sourcils de son bonnetfourré. On ne le voit qu'à mi−corps. Il est à demi levé de son immense fauteuil, ses poings crispés s'appuientsur la table, et il considère avec curiosité et terreur un grand cercle lumineux, formé de lettres magiques, quibrille sur le mur du fond comme le spectre solaire dans la chambre noire. Ce soleil cabalistique sembletrembler à l'oeil et remplit la blafarde cellule de son rayonnement mystérieux. C'est horrible et c'est beau.

Quelque chose d'assez semblable à la cellule de Faust s'offrit à la vue de Jehan quand il eut hasardé sa tête parla porte entre−bâillée. C'était de même un réduit sombre et à peine éclairé. Il y avait aussi un grand fauteuil etune grande table, des compas, des alambics, des squelettes d'animaux pendus au plafond, une sphère roulantsur le pavé, des hippocéphales pêle−mêle avec des bocaux où tremblaient des feuilles d'or, des têtes de mortposées sur des vélins bigarrés de figures et de caractères, de gros manuscrits empilés tout ouverts sans pitiépour les angles cassants du parchemin, enfin, toutes les ordures de la science, et partout, sur ce fouillis, de lapoussière et des toiles d'araignée; mais il n'y avait point de cercle de lettres lumineuses, point de docteur enextase contemplant la flamboyante vision comme l'aigle regarde son soleil.

Pourtant la cellule n'était point déserte. Un homme était assis dans le fauteuil et courbé sur la table. Jehan,auquel il tournait le dos, ne pouvait voir que ses épaules et le derrière de son crâne; mais il n'eut pas de peineà reconnaître cette tête chauve à laquelle la nature avait fait une tonsure éternelle, comme si elle avait voulumarquer par un symbole extérieur l'irrésistible vocation cléricale de l'archidiacre.

Jehan reconnut donc son frère. Mais la porte s'était ouverte si doucement que rien n'avait averti dom Claudede sa présence. Le curieux écolier en profita pour examiner quelques instants à loisir la cellule. Un largefourneau, qu'il n'avait pas remarqué au premier abord, était à gauche du fauteuil, au−dessous de la lucarne. Le

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IV. 'ANÁKH 148

rayon de jour qui pénétrait par cette ouverture traversait une ronde toile d'araignée, qui inscrivait avec goût sarosace délicate dans l'ogive de la lucarne, et au centre de laquelle l'insecte architecte se tenait immobilecomme le moyeu de cette roue de dentelle. Sur le fourneau étaient accumulés en désordre toutes sortes devases, des fioles de grès, des cornues de verre, des matras de charbon. Jehan observa en soupirant qu'il n'yavait pas un poêlon. � Elle est fraîche, la batterie de cuisine! pensa−t−il.

Du reste, il n'y avait pas de feu dans le fourneau, et il paraissait même qu'on n'en avait pas allumé depuislongtemps. Un masque de verre, que Jehan remarqua parmi les ustensiles d'alchimie, et qui servait sans douteà préserver le visage de l'archidiacre lorsqu'il élaborait quelque substance redoutable, était dans un coin,couvert de poussière, et comme oublié. À côté gisait un soufflet non moins poudreux, et dont la feuillesupérieure portait cette légende incrustée en lettres de cuivre: SPIRA, SPERA.

D'autres légendes étaient écrites, selon la mode des hermétiques, en grand nombre sur les murs; les unestracées à l'encre, les autres gravées avec une pointe de métal. Du reste, lettres gothiques, lettres hébraïques,lettres grecques et lettres romaines pêle−mêle, les inscriptions débordant au hasard, celles−ci sur celles−là,les plus fraîches effaçant les plus anciennes, et toutes s'enchevêtrant les unes dans les autres comme lesbranches d'une broussaille, comme les piques d'une mêlée. C'était, en effet, une assez confuse mêlée de toutesles philosophies, de toutes les rêveries, de toutes les sagesses humaines. Il y en avait une çà et là qui brillaitsur les autres comme un drapeau parmi les fers de lance. C'était, la plupart du temps, une brève devise latineou grecque, comme les formulait si bien le moyen âge: Unde? inde? − Homo homini monstrum. − Astra,castra, nomen, numen. − M((( (((((((, (((( ((((((. − Sapere aude. − Flat ubi vult, − etc.; quelquefois un motdénué de tout sens apparent: '(((((((((((, ce qui cachait peut−être une allusion amère au régime du cloître;quelquefois une simple maxime de discipline cléricale formulée en un hexamètre réglementaire: Coelestemdominum, terrestrem dicito domnum. Il y avait aussi passim des grimoires hébraïques, auxquels Jehan, déjàfort peu grec, ne comprenait rien, et le tout était traversé à tout propos par des étoiles, des figures d'hommesou d'animaux et des triangles qui s'intersectaient, ce qui ne contribuait pas peu à faire ressembler la muraillebarbouillée de la cellule à une feuille de papier sur laquelle un singe aurait promené une plume chargéed'encre.

L'ensemble de la logette, du reste, présentait un aspect général d'abandon et de délabrement; et le mauvaisétat des ustensiles laissait supposer que le maître était déjà depuis assez longtemps distrait de ses travaux pard'autres préoccupations.

Ce maître cependant, penché sur un vaste manuscrit orné de peintures bizarres, paraissait tourmenté par uneidée qui venait sans cesse se mêler à ses méditations. C'est du moins ce que Jehan jugea en l'entendants'écrier, avec les intermittences pensives d'un songe−creux qui rêve tout haut:

� Oui, Manou le dit, et Zoroastre l'enseignait, le soleil naît du feu, la lune du soleil. Le feu est l'âme du grandtout. Ses atomes élémentaires s'épanchent et ruissellent incessamment sur le monde par courants infinis. Auxpoints où ces courants s'entrecoupent dans le ciel, ils produisent la lumière; à leurs points d'intersection dansla terre, ils produisent l'or. − La lumière, l'or, même chose. Du feu à l'état concret. − La différence du visibleau palpable, du fluide au solide pour la même substance, de la vapeur d'eau à la glace, rien de plus. − Ce nesont point là des rêves, c'est la loi générale de la nature. − Mais comment faire pour soutirer dans la science lesecret de cette loi générale? Quoi! cette lumière qui inonde ma main, c'est de l'or! ces mêmes atomes dilatésselon une certaine loi, il ne s'agit que de les condenser selon une certaine autre loi! − Comment faire? −Quelques−uns ont imaginé d'enfouir un rayon du soleil. − Averroës, − oui, c'est Averroës, − Averroës en aenterré un sous le premier pilier de gauche du sanctuaire du koran, dans la grande mahomerie de Cordoue;mais on ne pourra ouvrir le caveau pour voir si l'opération a réussi que dans huit mille ans.

� Diable! dit Jehan à part lui, voilà qui est longtemps attendre un écu!

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� ... D'autres ont pensé, continua l'archidiacre rêveur, qu'il valait mieux opérer sur un rayon de Sirius. Mais ilest bien malaisé d'avoir ce rayon pur, à cause de la présence simultanée des autres étoiles qui viennent s'ymêler. Flamel estime qu'il est plus simple d'opérer sur le feu terrestre. Flamel! quel nom de prédestiné,Flamma ! − Oui, le feu. Voilà tout. − Le diamant est dans le charbon, l'or est dans le feu. − Mais commentl'en tirer? − Magistri affirme qu'il y a certains noms de femme d'un charme si doux et si mystérieux qu'ilsuffit de les prononcer pendant l'opération... − Lisons ce qu'en dit Manou: " Où les femmes sont honorées, lesdivinités sont réjouies; où elles sont méprisées, il est inutile de prier Dieu. − La bouche d'une femme estconstamment pure; c'est une eau courante, c'est un rayon de soleil. − Le nom d'une femme doit être agréable,doux, imaginaire; finir par des voyelles longues, et ressembler à des mots de bénédiction. " −... Oui, le sage araison; en effet, la Maria, la Sophia, la Esmeral... − Damnation! toujours cette pensée!

Et il ferma le livre avec violence.

Il passa la main sur son front, comme pour chasser l'idée qui l'obsédait. Puis il prit sur la table un clou et unpetit marteau dont le manche était curieusement peint de lettres cabalistiques.

� Depuis quelque temps, dit−il avec un sourire amer, j'échoue dans toutes mes expériences! L'idée fixe mepossède, et me flétrit le cerveau comme un trèfle de feu. Je n'ai seulement pu retrouver le secret deCassiodore, dont la lampe brûlait sans mèche et sans huile. Chose simple pourtant!

� Peste! dit Jehan dans sa barbe.

�... Il suffit donc, continua le prêtre, d'une seule misérable pensée pour rendre un homme faible et fou! Oh!que Claude Pernelle rirait de moi, elle qui n'a pu détourner un moment Nicolas Flamel de la poursuite dugrand oeuvre! Quoi! je tiens dans ma main le marteau magique de Zéchiélé à chaque coup que le redoutablerabbin, du fond de sa cellule, frappait sur ce clou avec ce marteau, celui de ses ennemis qu'il avait condamné,eût−il été à deux mille lieues, s'enfonçait d'une coudée dans la terre qui le dévorait. Le roi de Francelui−même, pour avoir un soir heurté inconsidérément à la porte du thaumaturge, entra dans son pavé de Parisjusqu'aux genoux. − Ceci s'est passé il n'y a pas trois siècles. − Eh bien! j'ai le marteau et le clou, et ce ne sontpas outils plus formidables dans mes mains qu'un hutin aux mains d'un taillandier. − Pourtant il ne s'agit quede retrouver le mot magique que prononçait Zéchiélé, en frappant sur son clou.

� Bagatelle! pensa Jehan.

� Voyons, essayons, reprit vivement l'archidiacre. Si je réussis, je verrai l'étincelle bleue jaillir de la tête duclou. − Emen−hétan! Emen−hétan! − Ce n'est pas cela. − Sigéani! Sigéani! − Que ce clou ouvre la tombe àquiconque porte le nom de Phoebus!... − Malédiction! toujours, encore, éternellement la même idée!

Et il jeta le marteau avec colère. Puis il s'affaissa tellement sur le fauteuil et sur la table, que Jehan le perditde vue derrière l'énorme dossier. Pendant quelques minutes, il ne vit plus que son poing convulsif crispé surun livre. Tout à coup dom Claude se leva, prit un compas, et grava en silence sur la muraille en lettrescapitales ce mot grec:

'ANÁ(KH.

� Mon frère est fou, dit Jehan en lui−même; il eût été bien plus simple d'écrire Fatum. Tout le monde n'estpas obligé de savoir le grec.

L'archidiacre vint se rasseoir dans son fauteuil, et posa sa tête sur ses deux mains, comme fait un malade dontle front est lourd et brûlant.

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IV. 'ANÁKH 150

L'écolier observait son frère avec surprise. Il ne savait pas, lui qui mettait son coeur en plein air, lui quin'observait de loi au monde que la bonne loi de nature, lui qui laissait s'écouler ses passions par sespenchants, et chez qui le lac des grandes émotions était toujours à sec, tant il y pratiquait largement chaquematin de nouvelles rigoles, il ne savait pas avec quelle furie cette mer des passions humaines fermente etbouillonne lorsqu'on lui refuse toute issue, comme elle s'amasse, comme elle s'enfle, comme elle déborde,comme elle creuse le coeur, comme elle éclate en sanglots intérieurs et en sourdes convulsions, jusqu'à cequ'elle ait déchiré ses digues et crevé son lit. L'enveloppe austère et glaciale de Claude Frollo, cette froidesurface de vertu escarpée et inaccessible, avait toujours trompé Jehan. Le joyeux écolier n'avait jamais songéà ce qu'il y a de lave bouillante, furieuse et profonde sous le front de neige de l'Etna.

Nous ne savons s'il se rendit compte subitement de ces idées, mais, tout évaporé qu'il était, il comprit qu'ilavait vu ce qu'il n'aurait pas dû voir, qu'il venait de surprendre l'âme de son frère aîné dans une de ses plussecrètes attitudes, et qu'il ne fallait pas que Claude s'en aperçût. Voyant que l'archidiacre était retombé dansson immobilité première, il retira sa tête très doucement, et fit quelque bruit de pas derrière la porte, commequelqu'un qui arrive et qui avertit de son arrivée.

� Entrez! cria l'archidiacre de l'intérieur de la cellule, je vous attendais. J'ai laissé exprès la clef à la porte.Entrez, maître Jacques.

L'écolier entra hardiment. L'archidiacre, qu'une pareille visite gênait fort en pareil lieu, tressaillit sur sonfauteuil.

� Quoi! c'est vous, Jehan?

� C'est toujours un J, dit l'écolier avec sa face rouge, effrontée et joyeuse.

Le visage de dom Claude avait repris son expression sévère.

� Que venez−vous faire ici?

� Mon frère, répondit l'écolier en s'efforçant d'atteindre à une mine décente, piteuse et modeste, et en tournantson bicoquet dans ses mains avec un air d'innocence, je venais vous demander...

� Quoi?

� Un peu de morale dont j'ai grand besoin. Jehan n'osa ajouter tout haut: � Et un peu d'argent dont j'ai plusgrand besoin encore. Ce dernier membre de sa phrase resta inédit.

� Monsieur, dit l'archidiacre d'un ton froid, je suis très mécontent de vous.

� Hélas! soupira l'écolier.

Dom Claude fit décrire un quart de cercle à son fauteuil, et regarda Jehan fixement. � Je suis bien aise devous voir.

C'était un exorde redoutable. Jehan se prépara à un rude choc.

� Jehan, on m'apporte tous les jours des doléances de vous. Qu'est−ce que c'est que cette batterie où vousavez contus de bastonnade un petit vicomte Albert de Ramonchamp?...

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IV. 'ANÁKH 151

� Oh! dit Jehan, grand'chose! un méchant page qui s'amusait à escailbotter les écoliers en faisant courir soncheval dans les boues!

� Qu'est−ce que c'est, reprit l'archidiacre, que ce Mahiet Fargel, dont vous avez déchiré la robe? Tunicamdechiraverunt, dit la plainte.

� Ah bah! une mauvaise cappette de Montaigu! voilà−t−il pas!

� La plainte dit tunicam et non cappettam. Savez−vous le latin?

Jehan ne répondit pas.

� Oui! poursuivit le prêtre en secouant la tête, voilà où en sont les études et les lettres maintenant. La languelatine est à peine entendue, la syriaque inconnue, la grecque tellement odieuse que ce n'est pas ignorance auxplus savants de sauter un mot grec sans le lire, et qu'on dit: Graecum est, non legitur.

L'écolier releva résolument les yeux. � Monsieur mon frère, vous plaît−il que je vous explique en bon parlerfrançais ce mot grec qui est écrit là sur le mur?

� Quel mot?

� 'A N Á ( K H.

Une légère rougeur vint s'épanouir sur les jaunes pommettes de l'archidiacre, comme la bouffée de fumée quiannonce au dehors les secrètes commotions d'un volcan. L'écolier le remarqua à peine.

� Eh, Jehan, balbutia le frère aîné avec effort, qu'est−ce que ce mot veut dire?

� FATALITÉ.

Dom Claude redevint pâle, et l'écolier poursuivit avec insouciance :

� Et ce mot qui est au−dessous, gravé par la même main, '((((((((, signifie impureté. Vous voyez qu'on saitson grec.

L'archidiacre demeurait silencieux. Cette leçon de grec l'avait rendu rêveur. Le petit Jehan, qui avait toutesles finesses d'un enfant gâté, jugea le moment favorable pour hasarder sa requête. Il prit donc une voixextrêmement douce, et commença:

� Mon bon frère, est−ce que vous m'avez en haine à ce point de me faire farouche mine pour quelquesméchantes gifles et pugnalades distribuées en bonne guerre à je ne sais quels garçons et marmousets,quibusdam mormosetis? � Vous voyez, bon frère Claude, qu'on sait son latin.

Mais toute cette caressante hypocrisie n'eut point sur le sévère grand frère son effet accoutumé. Cerbère nemordit pas au gâteau de miel. Le front de l'archidiacre ne se dérida pas d'un pli.

� Où voulez−vous en venir? dit−il d'un ton sec.

� Eh bien, au fait! voici! répondit bravement Jehan. J'ai besoin d'argent.

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IV. 'ANÁKH 152

À cette déclaration effrontée, la physionomie de l'archidiacre prit tout à fait l'expression pédagogique etpaternelle.

� Vous savez, monsieur Jehan, que notre fief de Tirechappe ne rapporte, en mettant en bloc le cens et lesrentes des vingt−une maisons, que trente−neuf livres onze sous six deniers parisis. C'est moitié plus que dutemps des frères Paclet, mais ce n'est pas beaucoup.

� J'ai besoin d'argent, dit stoïquement Jehan.

� Vous savez que l'official a décidé que nos vingt−une maisons mouvaient en plein fief de l'évêché, et quenous ne pourrions racheter cet hommage qu'en payant au révérend évêque deux marcs d'argent doré du prixde six livres parisis. Or, ces deux marcs, je n'ai encore pu les amasser. Vous le savez.

� Je sais que j'ai besoin d'argent, répéta Jehan pour la troisième fois.

� Et qu'en voulez−vous faire?

Cette question fit briller une lueur d'espoir aux yeux de Jehan. Il reprit sa mine chatte et doucereuse.

� Tenez, cher frère Claude, je ne m'adresserais pas à vous en mauvaise intention. Il ne s'agit pas de faire lebeau dans les tavernes avec vos unzains et de me promener dans les rues de Paris en caparaçon de brocartd'or, avec mon laquais, cum meo laquasio. Non, mon frère, c'est pour une bonne oeuvre.

� Quelle bonne oeuvre? demanda Claude un peu surpris.

� Il y a deux de mes amis qui voudraient acheter une layette à l'enfant d'une pauvre veuve haudriette. C'estune charité. Cela coûtera trois florins, et je voudrais mettre le mien.

� Comment s'appellent vos deux amis?

� Pierre l'Assommeur et Baptiste Croque−Oison.

� Hum! dit l'archidiacre, voilà des noms qui vont à une bonne oeuvre comme une bombarde sur unmaître−autel.

Il est certain que Jehan avait très mal choisi ses deux noms d'amis. Il le sentit trop tard.

� Et puis, poursuivit le sagace Claude, qu'est−ce que c'est qu'une layette qui doit coûter trois florins? et celapour l'enfant d'une haudriette? Depuis quand les veuves haudriettes ont−elles des marmots au maillot?

Jehan rompit la glace encore une fois. � Eh bien, oui! j'ai besoin d'argent pour aller voir ce soir Isabeau laThierrye au Val−d'Amour!

� Misérable impur! s'écria le prêtre.

� '((((((((, dit Jehan.

Cette citation, que l'écolier empruntait, peut−être avec malice, à la muraille de la cellule, fit sur le prêtre uneffet singulier. Il se mordit les lèvres, et sa colère s'éteignit dans la rougeur.

� Allez−vous−en, dit−il alors à Jehan. J'attends quelqu'un.

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IV. 'ANÁKH 153

L'écolier tenta encore un effort. � Frère Claude, donnez−moi au moins un petit parisis pour manger.

� Où en êtes−vous des décrétales de Gratien!? demanda dom Claude.

� J'ai perdu mes cahiers.

� Où en êtes−vous des humanités latines?

� On m'a volé mon exemplaire d'Horatius.

� Où en êtes−vous d'Aristoteles?

� Ma foi! frère, quel est donc ce père de l'église qui dit que les erreurs des hérétiques ont de tout temps eupour repaire les broussailles de la métaphysique d'Aristoteles? Foin d'Aristoteles! je ne veux pas déchirer mareligion à sa métaphysique.

� Jeune homme, reprit l'archidiacre, il y avait à la dernière entrée du roi un gentilhomme appelé Philippe deComines, qui portait brodée sur la houssure de son cheval sa devise, que je vous conseille de méditer: Quinon laborat non manducet.

L'écolier resta un moment silencieux, le doigt à l'oreille, l'oeil fixé à terre, et la mine fâchée. Tout à coup il seretourna vers Claude avec la vive prestesse d'un hoche−queue.

� Ainsi, bon frère, vous me refusez un sou parisis pour acheter une croûte chez un talmellier?

� Qui non laborat non manducet.

À cette réponse de l'inflexible archidiacre, Jehan cacha sa tête dans ses mains, comme une femme quisanglote, et s'écria avec une expression de désespoir: ((((((((((((!

� Qu'est−ce que cela veut dire, monsieur? demanda Claude surpris de cette incartade.

� Eh bien quoi! dit l'écolier, et il relevait sur Claude des yeux effrontés dans lesquels il venait d'enfoncer sespoings pour leur donner la rougeur des larmes, c'est du grec! c'est un anapeste d'Eschyles qui exprimeparfaitement la douleur.

Et ici, il partit d'un éclat de rire si bouffon et si violent qu'il en fit sourire l'archidiacre. C'était la faute deClaude en effet! pourquoi avait−il tant gâté cet enfant?

� Oh! bon frère Claude, reprit Jehan enhardi par ce sourire, voyez mes brodequins percés. Y a−t−il cothurneplus tragique au monde que des bottines dont la semelle tire la langue?

L'archidiacre était promptement revenu à sa sévérité première. � Je vous enverrai des bottines neuves. Maispoint d'argent.

� Rien qu'un pauvre petit parisis, frère, poursuivit le suppliant Jehan. J'apprendrai Gratien par coeur, jecroirai bien en Dieu, je serai un véritable Pythagoras de science et de vertu. Mais un petit parisis, par grâce!Voulez−vous que la famine me morde avec sa gueule qui est là, béante, devant moi, plus noire, plus puante,plus profonde qu'un tartare ou que le nez d'un moine?

Dom Claude hocha son chef ridé. � Qui non laborat...

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IV. 'ANÁKH 154

Jehan ne le laissa pas achever.

� Eh bien, cria−t−il, au diable! Vive la joie! Je m'entavernerai, je me battrai, je casserai les pots et j'irai voirles filles!

Et sur ce, il jeta son bonnet au mur et fit claquer ses doigts comme des castagnettes.

L'archidiacre le regarda d'un air sombre.

� Jehan, vous n'avez point d'âme.

� En ce cas, selon Epicurius, je manque d'un je ne sais quoi fait de quelque chose qui n'a pas de nom.

� Jehan, il faut songer sérieusement à vous corriger.

� Ah çà, cria l'écolier en regardant tour à tour son frère et les alambics du fourneau, tout est donc cornu ici,les idées et les bouteilles!

� Jehan, vous êtes sur une pente bien glissante. Savez−vous où vous allez?

� Au cabaret, dit Jehan.

� Le cabaret mène au pilori.

� C'est une lanterne comme une autre, et c'est peut−être avec celle−là que Diogénès eût trouvé son homme.

� Le pilori mène à la potence.

� La potence est une balance qui a un homme à un bout et toute la terre à l'autre. Il est beau d'être l'homme.

� La potence mène à l'enfer.

� C'est un gros feu.

� Jehan, Jehan, la fin sera mauvaise.

� Le commencement aura été bon.

En ce moment le bruit d'un pas se fit entendre dans l'escalier.

� Silence! dit l'archidiacre en mettant un doigt sur sa bouche, voici maître Jacques. Écoutez, Jehan,ajouta−t−il à voix basse, gardez−vous de parler jamais de ce que vous aurez vu et entendu ici. Cachez−vousvite sous ce fourneau, et ne soufflez pas.

L'écolier se blottit sous le fourneau. Là, il lui vint une idée féconde.

� À propos, frère Claude, un florin pour que je ne souffle pas.

� Silence! je vous le promets.

� Il faut me le donner.

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IV. 'ANÁKH 155

� Prends donc! dit l'archidiacre en lui jetant avec colère son escarcelle. Jehan se renfonça sous le fourneau, etla porte s'ouvrit.

V. LES DEUX HOMMES VÊTUS DE NOIR

Le personnage qui entra avait une robe noire et la mine sombre. Ce qui frappa au premier coup d'oeil notreami Jehan (qui, comme on s'en doute bien, s'était arrangé dans son coin de manière à pouvoir tout voir et toutentendre selon son bon plaisir), c'était la parfaite tristesse du vêtement et du visage de ce nouveau venu. Il yavait pourtant quelque douceur répandue sur cette figure, mais une douceur de chat ou de juge, une douceurdoucereuse. Il était fort gris, ridé, touchait aux soixante ans, clignait des yeux, avait le sourcil blanc, la lèvrependante et de grosses mains. Quand Jehan vit que ce n'était que cela, c'est−à−dire sans doute un médecin ouun magistrat, et que cet homme avait le nez très loin de la bouche, signe de bêtise, il se rencoigna dans sontrou, désespéré d'avoir à passer un temps indéfini en si gênante posture et en si mauvaise compagnie.

L'archidiacre cependant ne s'était pas même levé pour ce personnage. Il lui avait fait signe de s'asseoir sur unescabeau voisin de la porte, et, après quelques moments d'un silence qui semblait continuer une méditationantérieure, il lui avait dit avec quelque protection: � Bonjour, maître Jacques.

� Salut, maître! avait répondu l'homme noir.

Il y avait dans les deux manières dont fut prononcé d'une part ce maître Jacques, de l'autre ce maître parexcellence, la différence du monseigneur au monsieur, du domine au domne. C'était évidemment l'abord dudocteur et du disciple.

� Eh bien, reprit l'archidiacre après un nouveau silence que maître Jacques se garda bien de troubler,réussissez−vous?

� Hélas, mon maître, dit l'autre avec un sourire triste, je souffle toujours. De la cendre tant que j'en veux.Mais pas une étincelle d'or.

Dom Claude fit un geste d'impatience. � Je ne vous parle pas de cela, maître Jacques Charmolue, mais duprocès de votre magicien. N'est−ce pas Marc Cenaine que vous le nommez, le sommelier de la Cour descomptes? Avoue−t−il sa magie? La question vous a−t−elle réussi?

� Hélas non, répondit maître Jacques, toujours avec son sourire triste. Nous n'avons pas cette consolation. Cethomme est un caillou. Nous le ferons bouillir au Marché−aux−Pourceaux, avant qu'il ait rien dit. Cependantnous n'épargnons rien pour arriver à la vérité. Il est déjà tout disloqué. Nous y mettons toutes les herbes de laSaint−Jean, comme dit le vieux comique Plautus.

Advorsum stimulos, laminas, crucesque, compedesque. Nervos, catenas, carceres, numellas, pedicas, boias.

Rien n'y fait. Cet homme est terrible. J'y perds mon latin.

� Vous n'avez rien trouvé de nouveau dans sa maison?

� Si fait, dit maître Jacques en fouillant dans son escarcelle, ce parchemin. Il y a des mots dessus que nous necomprenons pas. Monsieur l'avocat criminel Philippe Lheulier sait pourtant un peu d'hébreu qu'il a apprisdans l'affaire des juifs de la rue Kantersten à Bruxelles.

En parlant ainsi, maître Jacques déroulait un parchemin.

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V. LES DEUX HOMMES VÊTUS DE NOIR 156

� Donnez, dit l'archidiacre. Et jetant les yeux sur cette pancarte : � Pure magie, maître Jacques! s'écria−t−il.Emen−hétan! c'est le cri des stryges quand elles arrivent au sabbat. Per ipsum, et cum ipso, et in ipso! c'est lecommandement qui recadenasse le diable en enfer. Hax, pax, max! ceci est de la médecine. Une formulecontre la morsure des chiens enragés. Maître Jacques! vous êtes procureur du roi en cour d'église, ceparchemin est abominable.

� Nous remettrons l'homme à la question. Voici encore, ajouta maître Jacques en fouillant de nouveau danssa sacoche, ce que nous avons trouvé chez Marc Cenaine. C'était un vase de la famille de ceux qui couvraientle fourneau de dom Claude. − Ah! dit l'archidiacre, un creuset d'alchimie.

� Je vous avouerai, reprit maître Jacques avec son sourire timide et gauche, que je l'ai essayé sur le fourneau,mais je n'ai pas mieux réussi qu'avec le mien.

L'archidiacre se mit à examiner le vase. � Qu'a−t−il gravé sur son creuset? Och! och! le mot qui chasse lespuces! Ce Marc Cenaine est ignorant! Je le crois bien, que vous ne ferez pas d'or avec ceci! c'est bon à mettredans votre alcôve l'été, et voilà tout!

� Puisque nous en sommes aux erreurs, dit le procureur du roi, je viens d'étudier le portail d'en bas avant demonter; votre révérence est−elle bien sûre que l'ouverture de l'ouvrage de physique y est figurée du côté del'Hôtel−Dieu, et que, dans les sept figures nues qui sont aux pieds de Notre−Dame, celle qui a des ailes auxtalons est Mercurius?

� Oui, répondit le prêtre. C'est Augustin Nypho qui l'écrit, ce docteur italien qui avait un démon barbu lequellui apprenait toute chose. Au reste, nous allons descendre, et je vous expliquerai cela sur le texte.

� Merci, mon maître, dit Charmolue en s'inclinant jusqu'à terre. � À propos, j'oubliais! quand vous plaît−ilque je fasse appréhender la petite magicienne?

� Quelle magicienne?

� Cette bohémienne que vous savez bien, qui vient tous les jours baller sur le parvis malgré la défense del'official! Elle a une chèvre possédée qui a des cornes du diable, qui lit, qui écrit, qui sait la mathématiquecomme Picatrix, et qui suffirait à faire pendre toute la Bohême. Le procès est tout prêt. Il sera bientôt fait,allez! Une jolie créature, sur mon âme, que cette danseuse! les plus beaux yeux noirs! deux escarbouclesd'Égypte. Quand commençons−nous?

L'archidiacre était excessivement pâle.

� Je vous dirai cela, balbutia−t−il d'une voix à peine articulée. Puis il reprit avec effort: � Occupez−vous deMarc Cenaine.

� Soyez tranquille, dit en souriant Charmolue. Je vais le faire reboucler sur le lit de cuir en rentrant. Maisc'est un diable d'homme. Il fatigue Pierrat Torterue lui−même, qui a les mains plus grosses que moi. Commedit ce bon Plautus.

Nudus vinctus, centum pondo, es quando pendes per pedes.

La question au treuil! c'est ce que nous avons de mieux. Il y passera.

Dom Claude semblait plongé dans une sombre distraction. Il se tourna vers Charmolue.

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� Maître Pierrat... maître Jacques, veux−je dire, occupez−vous de Marc Cenaine!

� Oui, oui, dom Claude. Pauvre homme! il aura souffert comme Mummo. Quelle idée aussi, d'aller au sabbat!un sommelier de la Cour des comptes, qui devrait connaître le texte de Charlemagne, Stryga vel masca! �Quant à la petite, − Smelarda, comme ils l'appellent, − j'attendrai vos ordres. � Ah! en passant sous le portail,vous m'expliquerez aussi ce que veut dire le jardinier de plate peinture qu'on voit en entrant dans l'église.N'est−ce pas le Semeur? � Hé! maître, à quoi pensez−vous donc?

Dom Claude, abîmé en lui−même, ne l'écoutait plus. Charmolue, en suivant la direction de son regard, vitqu'il s'était fixé machinalement à la grande toile d'araignée qui tapissait la lucarne. En ce moment, unemouche étourdie qui cherchait le soleil de mars vint se jeter à travers ce filet et s'y englua. À l'ébranlement desa toile, l'énorme araignée fit un mouvement brusque hors de sa cellule centrale, puis d'un bond elle seprécipita sur la mouche, qu'elle plia en deux avec ses antennes de devant, tandis que sa trompe hideuse luifouillait la tête. � Pauvre mouche! dit le procureur du roi en cour d'église, et il leva la main pour la sauver.L'archidiacre, comme réveillé en sursaut, lui retint le bras avec une violence convulsive.

� Maître Jacques, cria−t−il, laissez faire la fatalité!

Le procureur se retourna effaré. Il lui semblait qu'une pince de fer lui avait pris le bras. L'oeil du prêtre étaitfixe, hagard, flamboyant, et restait attaché au petit groupe horrible de la mouche et de l'araignée.

� Oh! oui, continua le prêtre avec une voix qu'on eût dit venir de ses entrailles, voilà un symbole de tout. Ellevole, elle est joyeuse, elle vient de naître; elle cherche le printemps, le grand air, la liberté; oh! oui, maisqu'elle se heurte à la rosace fatale, l'araignée en sort, l'araignée hideuse! Pauvre danseuse! pauvre moucheprédestinée! Maître Jacques, laissez faire! c'est la fatalité ! � Hélas! Claude, tu es l'araignée. Claude, tu es lamouche aussi! Tu volais à la science, à la lumière, au soleil, tu n'avais souci que d'arriver au grand air, augrand jour de la vérité éternelle; mais, en te précipitant vers la lucarne éblouissante qui donne sur l'autremonde, sur le monde de la clarté, de l'intelligence et de la science, mouche aveugle, docteur insensé, tu n'aspas vu cette subtile toile d'araignée tendue par le destin entre la lumière et toi, tu t'y es jeté à corps perdu,misérable fou, et maintenant tu te débats, la tête brisée et les ailes arrachées, entre les antennes de fer de lafatalité ! � Maître Jacques! maître Jacques! laissez faire l'araignée.

� Je vous assure, dit Charmolue qui le regardait sans comprendre, que je n'y toucherai pas. Mais lâchez−moile bras, maître, de grâce! vous avez une main de tenaille.

L'archidiacre ne l'entendait pas. � Oh! insensé! reprit−il sans quitter la lucarne des yeux. Et quand tu l'auraispu rompre, cette toile redoutable, avec tes ailes de moucheron, tu crois que tu aurais pu atteindre à la lumière!Hélas! cette vitre qui est plus loin, cet obstacle transparent, cette muraille de cristal plus dur que l'airain quisépare toutes les philosophies de la vérité, comment l'aurais−tu franchie? Ô vanité de la science! que de sagesviennent de bien loin en voletant s'y briser le front! que de systèmes pêle−mêle se heurtent en bourdonnant àcette vitre éternelle!

Il se tut. Ces dernières idées, qui l'avaient insensiblement ramené de lui−même à la science, paraissaientl'avoir calmé. Jacques Charmolue le fit tout à fait revenir au sentiment de la réalité, en lui adressant cettequestion: � Or çà, mon maître, quand viendrez−vous m'aider à faire de l'or? Il me tarde de réussir.

L'archidiacre hocha la tête avec un sourire amer. � Maître Jacques, lisez Michel Psellus, Dialogus de energiaet operatione daemonum. Ce que nous faisons n'est pas tout à fait innocent.

� Plus bas, maître! je m'en doute, dit Charmolue. Mais il faut bien faire un peu d'hermétique quand on n'estque procureur du roi en cour d'église, à trente écus tournois par an. Seulement parlons bas.

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En ce moment un bruit de mâchoire et de mastication qui partait de dessous le fourneau vint frapper l'oreilleinquiète de Charmolue.

� Qu'est cela? demanda−t−il.

C'était l'écolier qui, fort gêné et fort ennuyé dans sa cachette, était parvenu à y découvrir une vieille croûte etun triangle de fromage moisi, et s'était mis à manger le tout sans façon, en guise de consolation et dedéjeuner. Comme il avait grand'faim, il faisait grand bruit, et il accentuait fortement chaque bouchée, ce quiavait donné l'éveil et l'alarme au procureur.

� C'est un mien chat, dit vivement l'archidiacre, qui se régale là−dessous de quelque souris.

Cette explication satisfit Charmolue.

� En effet, maître, répondit−il avec un sourire respectueux, tous les grands philosophes ont eu leur bêtefamilière. Vous savez ce que dit Servius: Nullus enim locus sine genio est.

Cependant dom Claude, qui craignait quelque nouvelle algarade de Jehan, rappela à son digne disciple qu'ilsavaient quelques figures du portail à étudier ensemble, et tous deux sortirent de la cellule, au grand ouf! del'écolier, qui commençait à craindre sérieusement que son genou ne prit l'empreinte de son menton.

VI. EFFET QUE PEUVENT PRODUIRE SEPT JURONS EN PLEIN AIR

Te Deum laudamus! s'écria maître Jehan en sortant de son trou, voilà les deux chats−huants partis. Och! och!Hax! pax! max! les puces! les chiens enragés! le diable! j'en ai assez de leur conversation! La tête mebourdonne comme un clocher. Du fromage moisi par−dessus le marché! Sus! descendons, prenonsl'escarcelle du grand frère, et convertissons toutes ces monnaies en bouteilles!

Il jeta un coup d'oeil de tendresse et d'admiration l'intérieur de la précieuse escarcelle, rajusta sa toilette, frottases bottines, épousseta ses pauvres manches−mahoîtres toutes grises de cendre, siffla un air, pirouetta unegambade, examina s'il ne restait pas quelque chose à prendre dans la cellule, grapilla çà et là sur le fourneauquelque amulette de verroterie bonne à donner en guise de bijou à Isabeau la Thierrye, enfin ouvrit la porte,que son frère avait laissée ouverte par une dernière indulgence, et qu'il laissa ouverte à son tour par unedernière malice, et descendit l'escalier circulaire en sautillant comme un oiseau.

Au milieu des ténèbres de la vis il coudoya quelque chose qui se rangea en grognant, il présuma que c'étaitQuasimodo, et cela lui parut si drôle qu'il descendit le reste de l'escalier en se tenant les côtes de rire. Endébouchant sur la place, il riait encore.

Il frappa du pied quand il se retrouva à terre. � Oh! dit−il, bon et honorable pavé de Paris! maudit escalier àessouffler les anges de l'échelle Jacob! À quoi pensais−je de m'aller fourrer dans cette vrille de pierre quiperce le ciel, le tout pour manger du fromage barbu, et pour voir les clochers de Paris par une lucarne!

Il fit quelques pas, et aperçut les deux chats−huants, c'est−à−dire dom Claude et maître Jacques Charmolue,en contemplation devant une sculpture du portail. Il s'approcha d'eux sur la pointe des pieds, et entenditl'archidiacre qui disait tout bas à Charmolue: � C'est Guillaume de Paris qui a fait graver un Job sur cettepierre couleur lapis−lazuli, dorée par les bords. Job figure sur la pierre philosophale, qui doit être éprouvée etmartyrisée aussi pour devenir parfaite, comme dit Raymond Lulle: Sub conservatione formae specificae salvaanima.

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VI. EFFET QUE PEUVENT PRODUIRE SEPT JURONS EN PLEIN AIR 159

� Cela m'est bien égal, dit Jehan, c'est moi qui ai la bourse.

En ce moment il entendit une voix forte et sonore articuler lui une série formidable de jurons. � Sang−Dieu!ventre−Dieu! bédieu! corps de Dieu! nombril de Belzébuth! nom d'un pape! corne et tonnerre!

� Sur mon âme, s'écria Jehan, ce ne peut−être que mon ami le capitaine Phoebus!

Ce nom de Phoebus arriva aux oreilles de l'archidiacre au moment où il expliquait au procureur du roi ledragon qui cache sa queue dans un bain d'où sort de la fumée et une tête de roi. Dom Claude tressaillit,s'interrompit, à la grande stupeur de Charmolue, se retourna, et vit son frère Jehan qui abordait un grandofficier à la porte du logis Gondelaurier.

C'était en effet Monsieur le capitaine Phoebus de Châteaupers. Il était adossé à l'angle de la maison de safiancée, et il jurait comme un païen.

� Ma foi, capitaine Phoebus, dit Jehan en lui prenant la main, vous sacrez avec une verve admirable.

� Corne et tonnerre! répondit le capitaine.

� Corne et tonnerre vous−même! répliqua l'écolier. Or çà, gentil capitaine, d'où vous vient ce débordement debelles paroles?

� Pardon, bon camarade Jehan, s'écria Phoebus en lui secouant la main, cheval lancé ne s'arrête pas court. Or,je jurais au grand galop. Je viens de chez ces bégueules, et quand j'en sors, j'ai toujours la gorge pleine dejurements; il faut que je les crache, ou j'étoufferais, ventre et tonnerre!

� Voulez−vous venir boire? demanda l'écolier.

Cette proposition calma le capitaine.

� Je veux bien, mais je n'ai pas d'argent.

� J'en ai, moi!

� Bah! voyons?

Jehan étala l'escarcelle aux yeux du capitaine, avec majesté et simplicité. Cependant l'archidiacre, qui avaitlaissé là Charmolue ébahi, était venu jusqu'à eux et s'était arrêté à quelques pas, les observant tous deux sansqu'ils prissent garde à lui, tant la contemplation de l'escarcelle les absorbait.

Phoebus s'écria: � Une bourse dans votre poche, Jehan, c'est la lune dans un seau d'eau. On l'y voit, mais ellen'y est pas. Il n'y en a que l'ombre. Pardieu! gageons que ce sont des cailloux!

Jehan répondit froidement: � Voilà les cailloux dont je cailloute mon gousset.

Et, sans ajouter une parole, il vida l'escarcelle sur une borne voisine, de l'air d'un romain sauvant la patrie.

� Vrai Dieu! grommela Phoebus, des targes, des grands−blancs, des petits−blancs, des mailles d'un tournoisles deux, des deniers parisis, de vrais liards−à−l'aigle! C'est éblouissant!

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Jehan demeurait digne et impassible. Quelques liards avaient roulé dans la boue; le capitaine, dans sonenthousiasme, se baissa pour les ramasser. Jehan le retint: � Fi, capitaine Phoebus de Châteaupers!

Phoebus compta la monnaie et se tournant avec solennité vers Jehan : � Savez−vous, Jehan, qu'il y avingt−trois sous parisis! Qui avez−vous donc dévalisé cette nuit, rue Coupe−Gueule?

Jehan rejeta en arrière sa tête blonde et bouclée, et dit en fermant à demi des yeux dédaigneux: � On a unfrère archidiacre et imbécile.

� Corne de Dieu! s'écria Phoebus, le digne homme!

� Allons boire, dit Jehan.

� Où irons−nous? dit Phoebus. À la Pomme d'Ève?

� Non, capitaine. Allons à la Vieille Science. Une vieille qui scie une anse. C'est un rébus. J'aime cela.

� Foin des rébus, Jehan! le vin est meilleur à la Pomme d'Ève. Et puis, à côté de la porte il y a une vigne ausoleil qui m'égaie quand je bois.

� Eh bien! va pour Ève et sa pomme, dit l'écolier; et prenant le bras de Phoebus: � À propos, mon chercapitaine, vous avez dit tout à l'heure la rue Coupe−Gueule. C'est fort mal parler. On n'est plus si barbare àprésent. On dit la rue Coupe−Gorge.

Les deux amis se mirent en route vers la Pomme d'Ève. Il est inutile de dire qu'ils avaient d'abord ramassél'argent et que l'archidiacre les suivait.

L'archidiacre les suivait, sombre et hagard. Était−ce là le Phoebus dont le nom maudit, depuis son entrevueavec Gringoire, se mêlait à toutes ses pensées? il ne le savait, mais, enfin, c'était un Phoebus, et ce nommagique suffisait pour que l'archidiacre suivit à pas de loup les deux insouciants compagnons, écoutant leursparoles et observant leurs moindres gestes avec une anxiété attentive. Du reste, rien de plus facile qued'entendre tout ce qu'ils disaient, tant ils parlaient haut, fort peu gênés de mettre les passants de moitié dansleurs confidences. Ils parlaient duels, filles, cruches, folies.

Au détour d'une rue, le bruit d'un tambour de basque leur vint d'un carrefour voisin. Dom Claude entenditl'officier qui disait à l'écolier :

� Tonnerre! doublons le pas.

� Pourquoi, Phoebus?

� J'ai peur que la bohémienne ne me voie.

� Quelle bohémienne?

� La petite qui a une chèvre.

� La Smeralda?

� Justement, Jehan. J'oublie toujours son diable de nom. Dépêchons, elle me reconnaîtrait. Je ne veux pas quecette fille m'accoste dans la rue.

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� Est−ce que vous la connaissez, Phoebus?

Ici l'archidiacre vit Phoebus ricaner, se pencher à l'oreille de Jehan, et lui dire quelques mots tout bas. PuisPhoebus éclata de rire et secoua la tête d'un air triomphant.

� En vérité? dit Jehan.

� Sur mon âme! dit Phoebus.

� Ce soir?

� Ce soir.

� Êtes−vous sûr qu'elle viendra?

� Mais êtes−vous fou, Jehan? est−ce qu'on doute de ces choses−là ?

� Capitaine Phoebus, vous êtes un heureux gendarme!

L'archidiacre entendit toute cette conversation. Ses dents claquèrent. Un frisson, visible aux yeux, parcouruttout soc corps. Il s'arrêta un moment, s'appuya à une borne comme un homme ivre, puis il reprit la piste desdeux joyeux drôles.

Au moment où il les rejoignit, ils avaient changé de conversation. Il les entendit chanter à tue−tête le vieuxrefrain:

Les enfants des Petits−Carreaux Se font pendre comme des veaux.

VII. LE MOINE−BOURRU

L'illustre cabaret de la Pomme d'Ève était situé dans l'Université, au coin de la rue de la Rondelle et de la ruedu Bâtonnier. C'était une salle au rez−de−chaussée, assez vaste et fort basse, avec une voûte dont la retombéecentrale s'appuyait sur un gros pilier de bois peint en jaune; des tables partout, de luisants brocs d'étainaccrochés au mur, toujours force buveurs, des filles à foison, un vitrage sur la rue, une vigne à la porte, etau−dessus de cette porte une criarde planche de tôle, enluminée d'une pomme et d'une femme, rouillée par lapluie et tournant au vent sur une broche de fer. Cette façon de girouette qui regardait le pavé était l'enseigne.

La nuit tombait. Le carrefour était noir. Le cabaret plein de chandelles flamboyait de loin comme une forgedans l'ombre. On entendait le bruit des verres, des ripailles, des jurements, des querelles qui s'échappait parles carreaux cassés. À travers la brume que la chaleur de la salle répandait sur la devanture vitrée, on voyaitfourmiller cent figures confuses, et de temps en temps un éclat de rire sonore s'en détachait. Les passants quiallaient à leurs affaires longeaient sans y jeter les yeux cette vitre tumultueuse. Seulement, par intervalles,quelque petit garçon en guenilles se haussait sur la pointe des pieds jusqu'à l'appui de la devanture et jetaitdans le cabaret la vieille huée goguenarde dont on poursuivait alors les ivrognes: � Aux Houls, saouls, saouls,saouls!

Un homme cependant se promenait imperturbablement devant la bruyante taverne, y regardant sans cesse, etne s'en écartant pas plus qu'un piquier de sa guérite. Il avait un manteau jusqu'au nez. Ce manteau, il venait del'acheter au fripier qui avoisinait la Pomme d'Ève, sans doute pour se garantir du froid des soirées de mars,peut−être pour cacher son costume. De temps en temps il s'arrêtait devant le vitrage trouble à mailles de

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VII. LE MOINE−BOURRU 162

plomb, il écoutait, regardait, et frappait du pied.

Enfin la porte du cabaret s'ouvrit. C'est ce qu'il paraissait attendre. Deux buveurs en sortirent. Le rayon delumière qui s'échappa de la porte empourpra un moment leurs joviales figures. L'homme au manteau s'allamettre en observation sous un porche de l'autre côté de la rue.

� Corne et tonnerre! dit l'un des deux buveurs. Sept heures vont toquer. C'est l'heure de mon rendez−vous.

� Je vous dis, reprenait son compagnon avec une langue épaisse, que je ne demeure pas rue desMauvaises−Paroles, indignus qui inter mala verba habitat. J'ai logis rue Jean−Pain−Mollet, in vicoJohannis−Pain−Mollet. � Vous êtes plus cornu qu'un unicorne, si vous dites le contraire. Chacun sait que quimonte une fois sur un ours n'a jamais peur, mais vous avez le nez tourné à la friandise, comme Saint−Jacquesde l'Hôpital.

� Jehan, mon ami, vous êtes ivre, disait l'autre.

L'autre répondit en chancelant: � Cela vous plaît à dire, Phoebus, mais il est prouvé que Platon avait le profild'un chien de chasse.

Le lecteur a sans doute déjà reconnu nos deux braves amis, le capitaine et l'écolier. Il paraît que l'homme quiles guettait dans l'ombre les avait reconnus aussi, car il suivait à pas lents tous les zigzags que l'écolier faisaitfaire au capitaine, lequel, buveur plus aguerri, avait conservé tout son sang−froid. En les écoutantattentivement, l'homme au manteau put saisir dans son entier l'intéressante conversation que voici:

� Corbacque! tâchez donc de marcher droit, monsieur le bachelier. Vous savez qu'il faut que je vous quitte.Voilà sept heures. J'ai rendez−vous avec une femme.

� Laissez−moi donc, vous! Je vois des étoiles et des lances de feu. Vous êtes comme le château deDampmartin qui crève de rire.

� Par les verrues de ma grand'mère, Jehan, c'est déraisonner avec trop d'acharnement. � À propos, Jehan,est−ce qu'il ne vous reste plus d'argent?

� Monsieur le recteur, il n'y a pas de faute, la petite boucherie, parva boucheria.

� Jehan, mon ami Jehan! vous savez que j'ai donné rendez−vous à cette petite au bout du Pont Saint−Michel,que je ne puis la mener que chez la Falourdel, la vilotière du pont, et qu'il faudra payer la chambre. La vieilleribaude à moustaches blanches ne me fera pas crédit. Jehan! de grâce! est−ce que nous avons bu toutel'escarcelle du curé? est−ce qu'il ne vous reste plus un parisis?

� La conscience d'avoir bien dépensé les autres heures est un juste et savoureux condiment de table.

� Ventre et boyaux! trêve aux billevesées! Dites−moi, Jehan du diable, vous reste−t−il quelque monnaie?Donnez, bédieu! ou je vais vous fouiller, fussiez−vous lépreux comme Job et galeux comme César!

� Monsieur, la rue Galiache est une rue qui a un bout rue de la Verrerie, et l'autre rue de la Tixeranderie.

� Eh bien oui, mon bon ami Jehan, mon pauvre camarade; la rue Galiache, c'est bien, c'est très bien. Mais, aunom du ciel, revenez à vous. Il ne me faut qu'un sou parisis, et c'est pour sept heures.

� Silence à la ronde, et attention au refrain:

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Quand les rats mangeront les cats. Le loi sera seigneur d'Arras; Quand la mer, qui est grande et lée. Sera à laSaint−Jean gelée. On verra, par−dessus la glace. Sortir ceux d'Arras de leur place.

� Eh bien, écolier de l'Antechrist, puisses−tu être étranglé avec les tripes de ta mère! s'écria Phoebus, et ilpoussa rudement l'écolier ivre, lequel glissa contre le mur et tomba mollement sur le pavé dePhilippe−Auguste. Par un reste de cette pitié fraternelle qui n'abandonne jamais le coeur d'un buveur,Phoebus roula Jehan avec le pied sur un de ces oreillers du pauvre que la providence tient prêts au coin detoutes les bornes de Paris, et que les riches flétrissent dédaigneusement du nom de tas d'ordures. Le capitainearrangea la tête de Jehan sur un plan incliné de trognons de choux, et à l'instant même l'écolier se mit àronfler avec une basse−taille magnifique. Cependant toute rancune n'était pas éteinte au coeur du capitaine. �Tant pis si la charrette du diable te ramasse en passant! dit−il au pauvre clerc endormi, et il s'éloigna.

L'homme au manteau, qui n'avait cessé de le suivre, s'arrêta un moment devant l'écolier gisant, comme si uneindécision l'agitait; puis, poussant un profond soupir, il s'éloigna aussi à la suite du capitaine.

Nous laisserons, comme eux, Jehan dormir sous le regard bienveillant de la belle étoile, et nous les suivronsaussi, s'il plaît au lecteur.

En débouchant dans la rue Saint−André−des−Arcs, le capitaine Phoebus s'aperçut que quelqu'un le suivait. Ilvit, en détournant par hasard les yeux, une espèce d'ombre qui rampait derrière lui le long des murs. Ils'arrêta, elle s'arrêta. Il se remit en marche, l'ombre se remit en marche. Cela ne l'inquiéta que fortmédiocrement. � Ah bah! se dit−il en lui−même, je n'ai pas le sou.

Devant la façade du collège d'Autun il fit halte. C'est à ce collège qu'il avait ébauché ce qu'il appelait sesétudes, et, par une habitude d'écolier taquin qui lui était restée, il ne passait jamais devant la façade sans fairesubir à la statut du cardinal Pierre Bertrand, sculptée à droite du portail, l'espèce d'affront dont se plaint siamèrement Priape dans la satire d'Horace Olim truncus eram ficulnus. Il y avait mis tant d'acharnement quel'inscription Eduensis episcopus en était presque effacée. Il s'arrêta donc devant la statue comme à sonordinaire. La rue était tout à fait déserte. Au moment où il renouait nonchalamment ses aiguillettes, le nez auvent, il vit l'ombre qui s'approchait de lui à pas lents, si lents qu'il eut tout le temps d'observer que cette ombreavait un manteau et un chapeau. Arrivée près de lui, elle s'arrêta et demeura plus immobile que la statue ducardinal Bertrand. Cependant elle attachait sur Phoebus deux yeux fixes pleins de cette lumière vague qui sortla nuit de la prunelle d'un chat.

Le capitaine était brave et se serait fort peu soucié d'un larron l'estoc au poing. Mais cette statue qui marchait,cet homme pétrifié le glacèrent. Il courait alors par le monde je ne sais quelles histoires du moine−bourru,rôdeur nocturne des rues de Paris, qui lui revinrent confusément en mémoire.

Il resta quelques minutes stupéfait, et rompit enfin le silence, en s'efforçant de rire.

� Monsieur, si vous êtes un voleur, comme je l'espère, vous me faites l'effet d'un héron qui s'attaque à unecoquille de noix. Je suis un fils de famille ruiné, mon cher. Adressez−vous à côté. Il y a dans la chapelle de cecollège du bois de la vraie croix, qui est dans de l'argenterie.

La main de l'ombre sortit de dessous son manteau et s'abattit sur le bras de Phoebus avec la pesanteur d'uneserre d'aigle. En même temps l'ombre parla: � Capitaine Phoebus de Châteaupers

� Comment diable! dit Phoebus, vous savez mon nom!

� Je ne sais pas seulement votre nom, reprit l'homme au manteau avec sa voix de sépulcre. Vous avez unrendez−vous ce soir.

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� Oui, répondit Phoebus stupéfait.

� À sept heures.

� Dans un quart d'heure.

� Chez la Falourdel.

� Précisément.

� La vilotière du Pont Saint−Michel.

� De saint Michel archange, comme dit la patenôtre.

� Impie! grommela le spectre. � Avec une femme?

� Confiteor.

� Qui s'appelle...

� La Smeralda, dit Phoebus allègrement. Toute son insouciance lui était revenue par degrés.

À ce nom, la serre de l'ombre secoua avec fureur le bras de Phoebus.

� Capitaine Phoebus de Châteaupers, tu mens!

Qui eût pu voir en ce moment le visage enflammé du capitaine, le bond qu'il fit en arrière, si violent qu'il sedégagea de la tenaille qui l'avait saisi, la fière mine dont il jeta si main à la garde de son épée, et devant cettecolère la morne immobilité de l'homme au manteau, qui eût vu cela eût été effrayé. C'était quelque chose ducombat de don Juan et de la statue.

� Christ et Satan! cria le capitaine. Voilà une parole qui s'attaque rarement à l'oreille d'un Châteaupers! tun'oserais pas la répéter.

� Tu mens! dit l'ombre froidement.

Le capitaine grinça des dents. Moine−bourru, fantôme, superstitions, il avait tout oublié en ce moment. Il nevoyait plus qu'un homme et qu'une insulte.

� Ah! voilà qui va bien! balbutia−t−il d'une voix étouffée de rage. Il tira son épée, puis bégayant, car lacolère fait trembler comme la peur: � Ici! tout de suite! sus! les épées! les épées! du sang sur ces pavés!

Cependant l'autre ne bougeait. Quand il vit son adversaire en garde et prêt à se fendre: � Capitaine Phoebus,dit−il, et son accent vibrait avec amertume, vous oubliez votre rendez−vous.

Les emportements des hommes comme Phoebus sont des soupes au lait dont une goutte d'eau froide affaissel'ébullition. Cette simple parole fit baisser l'épée qui étincelait à la main du capitaine.

� Capitaine, poursuivit l'homme, demain, après−demain, dans un mois, dans dix ans, vous me retrouverezprêt à vous couper la gorge; mais allez d'abord à votre rendez−vous.

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� En effet, dit Phoebus, comme s'il cherchait à capituler avec lui−même, ce sont deux choses charmantes àrencontrer en un rendez−vous qu'une épée et qu'une fille; mais je ne vois pas pourquoi je manquerais l'unepour l'autre, quand je puis avoir les deux.

Il remit l'épée au fourreau.

� Allez à votre rendez−vous, reprit l'inconnu.

� Monsieur, répondit Phoebus avec quelque embarras, grand merci de votre courtoisie. Au fait il seratoujours temps demain de nous découper à taillades et boutonnières le pourpoint du père Adam. Je vous saisgré de me permettre de passer encore un quart d'heure agréable. J'espérais bien vous coucher dans le ruisseauet arriver encore à temps pour la belle, d'autant mieux qu'il est de bon air de faire attendre un peu les femmesen pareil cas. Mais vous m'avez l'air d'un gaillard, et il est plus sûr de remettre la partie à demain. Je vais doncà mon rendez−vous. C'est pour sept heures, comme vous savez. − Ici Phoebus se gratta l'oreille. � Ah!corne−Dieu! j'oubliais! je n'ai pas un sou pour acquitter le truage du galetas, et la vieille matrulle voudra êtrepayée d'avance. Elle se défie de moi.

� Voici de quoi payer.

Phoebus sentit la main froide de l'inconnu glisser dans la sienne une large pièce de monnaie. Il ne puts'empêcher de prendre cet argent et de serrer cette main.

� Vrai Dieu! s'écria−t−il, vous êtes un bon enfant!

� Une condition, dit l'homme. Prouvez−moi que j'ai eu tort et que vous disiez vrai. Cachez−moi dans quelquecoin d'où je puisse voir si cette femme est vraiment celle dont vous avez dit le nom.

� Oh! répondit Phoebus, cela m'est bien égal. Nous prendrons la chambre à Sainte−Marthe. Vous pourrezvoir à votre aise du chenil qui est à côté.

� Venez donc, reprit l'ombre.

� À votre service, dit le capitaine. Je ne sais si vous n'êtes pas messer Diabolus en propre personne. Maissoyons bons amis ce soir. Demain je vous paierai toutes mes dettes, de la bourse et de l'épée.

Ils se remirent à marcher rapidement. Au bout de quelques minutes, le bruit de la rivière leur annonça qu'ilsétaient sur le Pont Saint−Michel, alors chargé de maisons. � Je vais d'abord vous introduire, dit Phoebus àson compagnon; j'irai ensuite chercher la belle qui doit m'attendre près du Petit−Châtelet.

Le compagnon ne répondit rien. Depuis qu'ils marchaient côte à côte, il, n'avait dit mot. Phoebus s'arrêtadevant une porte basse et heurta rudement. Une lumière parut aux fentes de la porte. � Qui est là? cria unevoix édentée. � Corps−Dieu! tête−Dieu! ventre−Dieu! répondit le capitaine. La porte s'ouvrit sur−le−champ,et laissa voir aux arrivants une vieille femme et une vieille lampe qui tremblaient toutes deux. La vieille étaitpliée en deux, vêtue de guenilles, branlante du chef, percée à petits yeux, coiffée d'un torchon, ridée partout,aux mains, à la face, au cou; ses lèvres rentraient sous ses gencives, et elle avait tout autour de la bouche despinceaux de poils blancs qui lui donnaient la mine embabouinée d'un chat. L'intérieur du bouge n'était pasmoins délabré qu'elle. C'étaient des murs de craie, des solives noires au plafond, une cheminée démantelée,des toiles d'araignée à tous les coins, au milieu un troupeau chancelant de tables et d'escabelles boiteuses, unenfant sale dans les cendres, et dans le fond un escalier ou plutôt une échelle de bois qui aboutissait à unetrappe au plafond. En pénétrant dans ce repaire, le mystérieux compagnon de Phoebus haussa son manteaujusqu'à ses yeux. Cependant le capitaine, tout en jurant comme un sarrasin, se hâta de faire dans un écu

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reluire le soleil, comme dit notre admirable Régnier. � La chambre à Sainte−Marthe, dit−il.

La vieille le traita de monseigneur, et serra l'écu dans un tiroir. C'était la pièce que l'homme au manteau noiravait donnée à Phoebus. Pendant qu'elle tournait le dos, le petit garçon chevelu et déguenillé qui jouait dansles cendres s'approcha adroitement du tiroir, y prit l'écu, et mit à la place une feuille sèche qu'il avait arrachéed'un fagot.

La vieille fit signe aux deux gentilshommes, comme elle les nommait, de la suivre, et monta l'échelle devanteux. Parvenue à l'étage supérieur, elle posa sa lampe sur un coffre, et Phoebus, en habitué de la maison, ouvritune porte qui donnait sur un bouge obscur. � Entrez là, mon cher, dit−il à son compagnon. L'homme aumanteau obéit sans répondre une parole. La porte retomba sur lui. Il entendit Phoebus la refermer au verrou,et un moment après redescendre l'escalier avec la vieille. La lumière avait disparu.

VIII. UTILITÉ DES FENÊTRES QUI DONNENT SUR LA RIVIÈRE

Claude Frollo (car nous présumons que le lecteur, plus intelligent que Phoebus, n'a vu dans toute cetteaventure d'autre moine−bourru que l'archidiacre), Claude Frollo tâtonna quelques instants dans le réduitténébreux où le capitaine l'avait verrouillé. C'était un de ces recoins comme les architectes en réserventquelquefois au point de jonction du toit et du mur d'appui. La coupe verticale de ce chenil, comme l'avait sibien nommé Phoebus, eût donné un triangle. Du reste il n'y avait ni fenêtre ni lucarne, et le plan incliné dutoit empêchait qu'on s'y tînt debout. Claude s'accroupit donc dans la poussière et dans les plâtras quis'écrasaient sous lui. Sa tête était brûlante. En furetant autour de lui avec ses mains il trouva à terre unmorceau de vitre cassée qu'il appuya sur son front et dont la fraîcheur le soulagea un peu.

Que se passait−il en ce moment dans l'âme obscure de l'archidiacre ? lui et Dieu seul l'ont pu savoir.

Selon quel ordre fatal disposait−il dans sa pensée la Esmeralda, Phoebus, Jacques Charmolue, son jeune frèresi aimé abandonné par lui dans la boue, sa soutane d'archidiacre, sa réputation peut−être, traînée chez laFalourdel, toutes ces images, toutes ces aventures? Je ne pourrais le dire. Mais il est certain que ces idéesformaient dans son esprit un groupe horrible.

Il attendait depuis un quart d'heure; il lui semblait avoir vieilli d'un siècle. Tout à coup il entendit craquer lesais de l'escalier de bois. Quelqu'un montait. La trappe se rouvrit, une lumière reparut. Il y avait à la portevermoulue de son bouge une fente assez large, il y colla son visage. De cette façon il pouvait voir tout ce quise passait dans la chambre voisine. La vieille à face de chat sortit d'abord de la trappe, sa lampe à la main,puis Phoebus retroussant sa moustache, puis une troisième personne, cette belle et gracieuse figure, laEsmeralda. Le prêtre la vit sortir de terre comme une éblouissante apparition. Claude trembla, un nuage serépandit sur ses yeux, ses artères battirent avec force, tout bruissait et tournait autour de lui. Il ne vit etn'entendit plus rien.

Quand il revint à lui, Phoebus et la Esmeralda étaient seuls, assis sur le coffre de bois à côté de la lampe quifaisait saillir aux yeux de l'archidiacre ces deux jeunes figures, et un misérable grabat au fond du galetas.

À côté du grabat il y avait une fenêtre dont le vitrail, défoncé comme une toile d'araignée sur laquelle la pluiea tombé, laissait voir à travers ses mailles rompues un coin du ciel et la lune couchée au loin sur un édredonde molles nuées.

La jeune fille était rouge, interdite, palpitante. Ses longs cils baissés ombrageaient ses joues de pourpre.L'officier, sur lequel elle n'osait lever les yeux, rayonnait. Machinalement, et avec un geste charmant degaucherie, elle traçait du bout du doigt sur le banc des lignes incohérentes, et elle regardait son doigt. On ne

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VIII. UTILITÉ DES FENÊTRES QUI DONNENT SUR LA RIVIÈRE 167

voyait pas son pied, la petite chèvre était accroupie dessus.

Le capitaine était mis fort galamment; il avait au col et aux poignets des touffes de doreloterie: grandeélégance d'alors.

Dom Claude ne parvint pas sans peine à entendre ce qu'ils se disaient, à travers le bourdonnement de son sangqui bouillait dans ses tempes.

(Chose assez banale qu'une causerie d'amoureux. C'est un je vous aime perpétuel. Phrase musicale fort nue etfort insipide pour les indifférents qui écoutent, quand elle n'est pas ornée de quelque fioriture. Mais Clauden'écoutait pas en indifférent.)

� Oh! disait la jeune fille sans lever les yeux, ne me méprisez pas, monseigneur Phoebus. Je sens que ce queje fais est mal.

� Vous mépriser, belle enfant! répondait l'officier d'un air de galanterie supérieure et distinguée, vousmépriser, tête−Dieu! et pourquoi?

� Pour vous avoir suivi.

� Sur ce propos, ma belle, nous ne nous entendons pas. Je ne devrais pas vous mépriser, mais vous haïr.

La jeune fille le regarda avec effroi: � Me haïr! qu'ai−je donc fait?

� Pour vous être tant fait prier.

� Hélas! dit−elle... c'est que je manque à un voeu... Je ne retrouverai pas mes parents... l'amulette perdra savertu. − Mais qu'importe? qu'ai−je besoin de père et de mère à présent?

En parlant ainsi, elle fixait sur le capitaine ses grands yeux noirs humides de joie et de tendresse.

� Du diable si je vous comprends! s'écria Phoebus.

La Esmeralda resta un moment silencieuse, puis une larme sortit de ses yeux, un soupir de ses lèvres, et elledit: � Oh! monseigneur, je vous aime.

Il y avait autour de la jeune fille un tel parfum de chasteté, un tel charme de vertu que Phoebus ne se sentaitpas complètement à l'aise auprès d'elle. Cependant cette parole l'enhardit. � Vous m'aimez! dit−il avectransport, et il jeta son bras autour de la taille de l'égyptienne. Il n'attendait que cette occasion.

Le prêtre le vit, et essaya du bout du doigt la pointe d'un poignard qu'il tenait caché dans sa poitrine.

� Phoebus, poursuivit la bohémienne en détachant doucement de sa ceinture les mains tenaces du capitaine,vous êtes bon, vous êtes généreux, vous êtes beau. Vous m'avez sauvée, moi qui ne suis qu'une pauvre enfantperdue en Bohême. Il y a longtemps que je rêve d'un officier qui me sauve la vie. C'était de vous que je rêvaisavant de vous connaître, mon Phoebus. Mon rêve avait une belle livrée comme vous, une grande mine, uneépée. Vous vous appelez Phoebus, c'est un beau nom. J'aime votre nom, j'aime votre épée. Tirez donc votreépée, Phoebus, que je la voie.

� Enfant! dit le capitaine, et il dégaina sa rapière en souriant. L'égyptienne regarda la poignée, la lame,examina avec une curiosité adorable le chiffre de la garde, et baisa l'épée en lui disant: � Vous êtes l'épée

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d'un brave. J'aime mon capitaine.

Phoebus profita encore de l'occasion pour déposer sur son beau cou ployé un baiser qui fit redresser la jeunefille écarlate comme une cerise. Le prêtre en grinça des dents dans ses ténèbres.

� Phoebus, reprit l'égyptienne, laissez−moi vous parler. Marchez donc un peu, que je vous voie tout grand etque j'entende sonner vos éperons. Comme vous êtes beau!

Le capitaine se leva pour lui complaire, en la grondant avec un sourire de satisfaction: � Mais êtes−vousenfant!

� À propos, charmante, m'avez−vous vu en hoqueton de cérémonie?

� Hélas! non, répondit−elle.

� C'est cela qui est beau!

Phoebus vint se rasseoir près d'elle, mais beaucoup plus près qu'auparavant.

� Écoutez, ma chère...

L'égyptienne lui donna quelques petits coups de sa jolie main sur la bouche avec un enfantillage plein defolie, de grâce et de gaieté. � Non, non, je ne vous écouterai pas. M'aimez−vous? Je veux que vous me disiezsi vous m'aimez.

� Si je t'aime, ange de ma vie! s'écria le capitaine en s'agenouillant à demi. Mon corps, mon sang, mon âme,tout est à toi, tout est pour toi. Je t'aime, et n'ai jamais aimé que toi.

Le capitaine avait tant de fois répété cette phrase, en mainte conjoncture pareille, qu'il la débita tout d'unehaleine sans faire une seule faute de mémoire. À cette déclaration passionnée, l'égyptienne leva au saleplafond qui tenait lieu de ciel un regard plein d'un bonheur angélique. � Oh! murmura−t−elle, voilà lemoment où l'on devrait mourir! Phoebus trouva " le moment " bon pour lui dérober un nouveau baiser qui allatorturer dans son coin le misérable archidiacre.

� Mourir! s'écria l'amoureux capitaine. Qu'est−ce que vous dites donc là, bel ange? C'est le cas de vivre, ouJupiter n'est qu'un polisson! Mourir au commencement d'une si douce chose! corne−de−boeuf, quelleplaisanterie! − Ce n'est pas cela. − Écoutez, ma chère Similar... Esmenarda... Pardon, mais vous avez un nomsi prodigieusement sarrazin que je ne puis m'en dépêtrer. C'est une broussaille qui m'arrête tout court.

� Mon Dieu, dit la pauvre fille, moi qui croyais ce nom joli pour sa singularité! Mais puisqu'il vous déplaît, jevoudrais m'appeler Goton.

� Ah! ne pleurons pas pour si peu, ma gracieuse! c'est un nom auquel il faut s'accoutumer, voilà tout. Unefois que je le saurai par coeur, cela ira tout seul. � Écoutez donc, ma chère Similar, je vous adore à la passion.Je vous aime vraiment que c'est miraculeux. Je sais une petite qui en crève de rage...

La jalouse fille l'interrompit: � Qui donc?

� Qu'est−ce que cela nous fait? dit Phoebus. M'aimez−vous?

� Oh! dit−elle.

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� Eh bien! c'est tout. Vous verrez comme je vous aime aussi. Je veux que le grand diable Neptunusm'enfourche si je ne vous rends pas la plus heureuse créature du monde. Nous aurons une jolie petite logettequelque part. Je ferai parader mes archers sous vos fenêtres. Ils sont tous à cheval et font la nargue à ceux ducapitaine Mignon. Il y a des voulgiers, des cranequiniers et des coulevriniers à main. Je vous conduirai auxgrandes monstres des parisiens à la grange de Rully. C'est très magnifique. Quatre−vingt mille têtes armées;trente mille harnois blancs, jaques ou brigandines; les soixante−sept bannières des métiers; les étendards duparlement, de la chambre des comptes, du trésor des généraux, des aides des monnaies; un arroi du diableenfin ! Je vous mènerai voir les lions de l'Hôtel du Roi qui sont des bêtes fauves. Toutes les femmes aimentcela.

Depuis quelques instants la jeune fille, absorbée dans ses charmantes pensées, rêvait au son de sa voix sansécouter le sens de ses paroles.

� Oh! vous serez heureuse! continua le capitaine, et en même temps il déboucla doucement la ceinture del'égyptienne.

� Que faites−vous donc? dit−elle vivement. Cette voie de fait l'avait arrachée à sa rêverie.

� Rien, répondit Phoebus. Je disais seulement qu'il faudrait quitter toute cette toilette de folie et de coin derue quand vous serez avec moi.

� Quand je serai avec toi, mon Phoebus! dit la jeune fille tendrement.

Elle redevint pensive et silencieuse.

Le capitaine, enhardi par sa douceur, lui prit la taille sans qu'elle résistât, puis se mit à délacer à petit bruit lecorsage de la pauvre enfant, et dérangea si fort sa gorgerette que le prêtre haletant vit sortir de la gaze la belleépaule nue de la bohémienne, ronde et brune, comme la lune qui se lève dans la brume à l'horizon.

La jeune fille laissait faire Phoebus. Elle ne paraissait pas s'en apercevoir. L'oeil du hardi capitaine étincelait.

Tout à coup elle se tourna vers lui: � Phoebus, dit−elle avec une expression d'amour infinie, instruis−moidans ta religion.

� Ma religion! s'écria le capitaine éclatant de rire. Moi, vous instruire dans ma religion! Corne et tonnerre!qu'est−ce que vous voulez faire de ma religion?

� C'est pour nous marier, répondit−elle. La figure du capitaine prit une expression mélangée de surprise, dedédain, d'insouciance et de passion libertine. � Ah bah! dit−il, est−ce qu'on se marie?

La bohémienne devint pâle et laissa tristement retomber sa tête sur sa poitrine.

� Belle amoureuse, reprit tendrement Phoebus, qu'est−ce que c'est que ces folies−là? Grand'chose que lemariage! est−on moins bien aimant pour n'avoir pas craché du latin dans la boutique d'un prêtre?

En parlant ainsi de sa voix la plus douce, il s'approchait extrêmement près de l'égyptienne, ses mainscaressantes avaient repris leur poste autour de cette taille si fine et si souple, son oeil s'allumait de plus enplus, et tout annonçait que monsieur Phoebus touchait évidemment à l'un de ces moments où Jupiterlui−même fait tant de sottises que le bon Homère est obligé d'appeler un nuage à son secours.

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Dom Claude cependant voyait tout. La porte était faite de douves de poinçon toutes pourries, qui laissaiententre elles de larges passages à son regard d'oiseau de proie. Ce prêtre à peau brune et à larges épaules,jusque−là condamné à l'austère virginité du cloître, frissonnait et bouillait devant cette scène d'amour, de nuitet de volupté. La jeune et belle fille livrée en désordre à cet ardent jeune homme lui faisait couler du plombfondu dans les veines. Il se passait en lui des mouvements extraordinaires. Son oeil plongeait avec unejalousie lascive sous toutes ces épingles défaites. Qui eût pu voir en ce moment la figure du malheureuxcollée aux barreaux vermoulus eût cru voir une face de tigre regardant du fond d'une cage quelque chacal quidévore une gazelle. Sa prunelle éclatait comme une chandelle à travers les fentes de la porte.

Tout à coup, Phoebus enleva d'un geste rapide la gorgerette de l'égyptienne. La pauvre enfant, qui était restéepâle et rêveuse, se réveilla comme en sursaut. Elle s'éloigna brusquement de l'entreprenant officier, et jetantun regard sur sa gorge et ses épaulés nues, rouge et confuse et muette de honte, elle croisa ses deux beauxbras sur son sein pour le cacher. Sans la flamme qui embrasait ses joues, à la voir ainsi silencieuse etimmobile, on eût dit une statue de la pudeur. Ses yeux restaient baissés.

Cependant le geste du capitaine avait mis à découvert l'amulette mystérieuse qu'elle portait au cou. �Qu'est−ce que cela? dit−il en saisissant ce prétexte pour se rapprocher de la belle créature qu'il venaitd'effaroucher.

� N'y touchez pas! répondit−elle vivement, c'est ma gardienne. C'est elle qui me fera retrouver ma famille sij'en leste digne. Oh! laissez−moi, monsieur le capitaine! Ma mère! ma pauvre mère! ma mère ! où es−tu? àmon secours! Grâce, monsieur Phoebus! rendez−moi ma gorgerette!

Phoebus recula et dit d'un ton froid: � Oh! mademoiselle! que je vois bien que vous ne m'aimez pas!

� Je ne t'aime pas! s'écria la pauvre malheureuse enfant, et en même temps elle se pendit au capitaine qu'ellefit asseoir près d'elle. Je ne t'aime pas, mon Phoebus! Qu'est−ce que tu dis là, méchant, pour me déchirer lecoeur? Oh! va! prends−moi, prends tout! fais ce que tu voudras de moi. Je suis à toi. Que m'importel'amulette! que m'importe ma mère! c'est toi qui es ma mère, puisque je t'aime! Phoebus, mon Phoebusbien−aimé, me vois−tu? c'est moi, regarde−moi. C'est cette petite que tu veux bien ne pas repousser, quivient, qui vient elle−même te chercher. Mon âme, ma vie, mon corps, ma personne, tout cela est une chosequi est à vous, mon capitaine. Eh bien, non! ne nous marions pas, cela t'ennuie. Et puis, qu'est−ce que je suis,moi ? une misérable fille du ruisseau, tandis que toi, mon Phoebus, tu es gentilhomme. Belle chose vraiment!une danseuse épouser un officier! j'étais folle. Non, Phoebus, non, je serai ta maîtresse, ton amusement, tonplaisir, quand tu voudras, une fille qui sera à toi, je ne suis faite que pour cela, souillée, méprisée, déshonorée,mais qu'importe! aimée. Je serai la plus fière et la plus joyeuse des femmes. Et quand je serai vieille ou laide,Phoebus, quand je ne serai plus bonne pour vous aimer, monseigneur, vous me souffrirez encore pour vousservir. D'autres vous broderont des écharpes. C'est moi la servante, qui en aurai soin. Vous me laisserezfourbir vos éperons, brosser votre hoqueton, épousseter vos bottes de cheval. N'est−ce pas mon Phoebus, quevous aurez cette pitié? En attendant, prends−moi! tiens, Phoebus, tout cela t'appartient, aime−moi seulement!Nous autres égyptiennes, il ne nous faut que cela, de l'air et de l'amour.

En parlant ainsi, elle jetait ses bras autour du cou de l'officier, elle le regardait du bas en haut suppliante etavec un beau sourire tout en pleurs, sa gorge délicate se frottait au pourpoint de drap et aux rudes broderies.Elle tordait sur ses genoux son beau corps demi−nu. Le capitaine, enivré, colla ses lèvres ardentes à ces bellesépaules africaines. La jeune fille, les yeux perdus au plafond, renversée en arrière, frémissait toute palpitantesous ce baiser.

Tout à coup, au−dessus de la tête de Phoebus, elle vit une autre tête, une figure livide, verte, convulsive, avecun regard de damné. Près de cette figure il y avait une main qui tenait un poignard. C'était la figure et la maindu prêtre. Il avait brisé la porte et il était là. Phoebus ne pouvait le voir. La jeune fille resta immobile, glacée,

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muette sous l'épouvantable apparition, comme une colombe qui lèverait la tête au moment où l'orfraie regardedans son nid avec ses yeux ronds.

Elle ne put même pousser un cri. Elle vit le poignard s'abaisser sur Phoebus et se relever fumant. �Malédiction! dit le capitaine, et il tomba.

Elle s'évanouit.

Au moment où ses yeux se fermaient, où tout sentiment se dispersait en elle, elle crut sentir s'imprimer surses lèvres un attouchement de feu, un baiser plus brûlant que le fer rouge du bourreau.

Quand elle reprit ses sens, elle était entourée de soldats du guet, on emportait le capitaine baigné dans sonsang, le prêtre avait disparu, la fenêtre du fond de la chambre, qui donnait sur la rivière, était toute grandeouverte, on ramassait un manteau qu'on supposait appartenir à l'officier, et elle entendait dire autour d'elle: �C'est une sorcière qui a poignardé un capitaine.

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I. L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE

Gringoire et toute la Cour des Miracles étaient dans une mortelle inquiétude. On ne savait depuis un grandmois ce qu'était devenue la Esmeralda, ce qui contristait fort le duc d'Égypte et ses amis les truands, ni cequ'était devenue sa chèvre, ce qui redoublait la douleur de Gringoire. Un soir, l'égyptienne avait disparu, etdepuis lors n'avait plus donné signe de vie. Toutes recherches avaient été inutiles. Quelques sabouleuxtaquins disaient à Gringoire l'avoir rencontrée ce soir−là aux environs du Pont Saint−Michel s'en allant avecun officier; mais ce mari à la mode de Bohême était un philosophe incrédule, et d'ailleurs il savait mieux quepersonne à quel point sa femme était vierge. Il avait pu juger quelle pudeur inexpugnable résultait des deuxvertus combinées de l'amulette et de l'égyptienne, et il avait mathématiquement calculé la résistance de cettechasteté à la seconde puissance. Il était donc tranquille de ce côté.

Aussi ne pouvait−il s'expliquer cette disparition. C'était un chagrin profond. Il en eût maigri, si la chose eûtété possible. Il en avait tout oublié, jusqu'à ses goûts littéraires, jusqu'à son grand ouvrage De figurisregularibus et irregularibus, qu'il comptait faire imprimer au premier argent qu'il aurait. (Car il radotaitd'imprimerie, depuis qu'il avait vu le Didascalon de Hugues Lie Saint−Victor imprimé avec les célèbrescaractères de Vindelin de Spire.)

Un jour qu'il passait tristement devant la Tournelle criminelle, il aperçut quelque foule à l'une des portes duPalais de Justice.

� Qu'est cela? demanda−t−il à un jeune homme qui en sortait.

� Je ne sais pas, monsieur, répondit le jeune homme. On dit qu'on juge une femme qui a assassiné ungendarme. Comme il paraît qu'il y a de la sorcellerie là−dessous, l'évêque et l'official sont intervenus dans lacause, et mon frère, qui est archidiacre de Josas, y passe sa vie. Or, je voulais lui parler, mais je n'ai pu arriverjusqu'à lui à cause de la foule, ce qui me contrarie fort, car j'ai besoin d'argent.

� Hélas, monsieur, dit Gringoire, je voudrais pouvoir vous en prêter; niais si mes grègues sont trouées, cen'est pas par les écus.

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Il n'osa pas dire au jeune homme qu'il connaissait son fière l'archidiacre, vers lequel il n'était pas retournédepuis la scène de l'église, négligence qui l'embarrassait.

L'écolier passa son chemin, et Gringoire se mit à suivre la foule qui montait l'escalier de la grand'chambre. Ilestimait qu'il n'est rien de tel que le spectacle d'un procès criminel pour dissiper la mélancolie, tant les jugessont ordinairement d'une bêtise réjouissante. Le peuple auquel il s'était mêlé marchait et se coudoyait ensilence. Après un lent et insipide piétinement sous un long couloir sombre, qui serpentait dans le palaiscomme le canal intestinal du vieil édifice, il parvint auprès d'une porte basse qui débouchait sur une salle quesa haute taille lui permit d'explorer du regard par−dessus les têtes ondoyantes de la cohue.

La salle était vaste et sombre, ce qui la faisait paraître plus vaste encore. Le jour tombait; les longues fenêtresogives ne laissaient plus pénétrer qu'un pâle rayon qui s'éteignait avant d'atteindre jusqu'à la voûte, énormetreillis de charpentes sculptées, dont les mille figures semblaient remuer confusément dans l'ombre. Il y avaitdéjà plusieurs chandelles allumées çà et là sur des tables et rayonnant sur des têtes de greffiers affaissés dansdes paperasses. La partie antérieure de la salle était occupée par la foule; à droite et à gauche il y avait deshommes de robe à des tables; au fond, sur une estrade, force juges dont les dernières rangées s'enfonçaientdans les ténèbres; faces immobiles et sinistres. Les murs étaient semés de fleurs de lys sans nombre. Ondistinguait vaguement un grand christ au−dessus des juges, et partout des piques et des hallebardes au boutdesquelles la lumière des chandelles mettait des pointes de feu.

� Monsieur, demanda Gringoire à l'un de ses voisins, qu'est−ce que c'est donc que toutes ces personnesrangées là−bas comme prélats en concile?

� Monsieur, dit le voisin, ce sont les conseillers de la grand'chambre à droite, et les conseillers des enquêtes àgauche; les maîtres en robes noires, et les messires en robes rouges.

� Là, au−dessus d'eux, reprit Gringoire, qu'est−ce que c'est que ce gros rouge qui sue?

� C'est monsieur le président.

� Et ces moutons derrière lui? poursuivit Gringoire, lequel, nous l'avons déjà dit, n'aimait pas la magistrature.Ce qui tenait peut−être à la rancune qu'il gardait au Palais de Justice depuis sa mésaventure dramatique.

� Ce sont messieurs les maîtres des requêtes de l'Hôtel du Roi.

� Et devant lui, ce sanglier?

� C'est monsieur le greffier de la cour de parlement.

� Et à droite, ce crocodile?

� Maître Philippe Lheulier, avocat du roi extraordinaire.

� Et à gauche, ce gros chat noir?

� Maître Jacques Charmolue, procureur du roi en cour d'église, avec messieurs de l'officialité.

� Or çà, monsieur, dit Gringoire, que font donc tous ces braves gens−là?

� Ils jugent.

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� Ils jugent qui? je ne vois pas d'accusé.

� C'est une femme, monsieur. Vous ne pouvez la voir. Elle nous tourne le dos, et elle nous est cachée par lafoule. Tenez, elle est là où vous voyez un groupe de pertuisanes.

� Qu'est−ce que cette femme? demanda Gringoire. Savez−vous son nom?

� Non, monsieur. Je ne fais que d'arriver. Je présume seulement qu'il y a de la sorcellerie, parce que l'officialassiste au procès.

� Allons! dit notre philosophe, nous allons voir tous ces gens de robe manger de la chair humaine. C'est unspectacle comme un autre.

� Monsieur, observa le voisin, est−ce que vous ne trouvez pas que maître Jacques Charmolue a l'air trèsdoux?

� Hum! répondit Gringoire. Je me méfie d'une douceur qui a les narines pincées et les lèvres minces.

Ici les voisins imposèrent silence aux deux causeurs. On écoutait une déposition importante.

� Messeigneurs, disait, au milieu de la salle, une vieille dont le visage disparaissait tellement sous sesvêtements qu'on eût dit un monceau de guenilles qui marchait, messeigneurs, la chose est aussi vraie qu'il estvrai que c'est moi qui suis la Falourdel, établie depuis quarante ans au Pont Saint−Michel, et payantexactement rentes, lods et censives, la porte vis−à−vis la maison de Tassin−Caillart, le teinturier, qui est ducôté d'amont l'eau. − Une pauvre vieille à présent, une jolie fille autrefois, messeigneurs! On me disait depuisquelques jours: La Falourdel, ne filez pas trop votre rouet le soir, le diable aime peigner avec ses cornes laquenouille des vieilles femmes. Il est sûr que le moine−bourru, qui était l'an passé du côté du Temple, rôdemaintenant dans la Cité. La Falourdel, prenez garde qu'il ne cogne à votre porte. − Un soir, je filais monrouet, on cogne à ma porte. Je demande qui. On jure. J'ouvre. Deux hommes entrent. Un noir avec un belofficier. On ne voyait que les yeux du noir, deux braises. Tout le reste était manteau et chapeau. Voilà qu'ilsme disent: � La chambre à Sainte−Marthe. − C'est ma chambre d'en haut, messeigneurs, ma plus propre. Ilsme donnent un écu. Je serre l'écu dans mon tiroir, et je dis: � Ce sera pour acheter demain des tripes àl'écorcherie de la Gloriette. − Nous montons. Arrivés à la chambre d'en haut, pendant que je tournais le dos,l'homme noir disparaît. Cela m'ébahit un peu. L'officier, qui était beau comme un grand seigneur, redescendavec moi. Il sort. Le temps de filer un quart d'écheveau, il rentre avec une belle jeune fille, une poupée qui eûtbrillé comme un soleil si elle eût été coiffée. Elle avait avec elle un bouc, un grand bouc, noir ou blanc, je nesais plus. Voilà qui me fait songer. La fille, cela ne me regarde pas, mais le bouc!... Je n'aime pas cesbêtes−là, elles ont une barbe et des cornes. Cela ressemble à un homme. Et puis, cela sent le samedi.Cependant, je ne dis rien. J'avais l'écu. C'est juste, n'est−ce pas, monsieur le juge? Je fais monter la fille et lecapitaine à la chambre d'en haut, et je les laisse seuls, c'est−à−dire avec le bouc. Je descends et je me remets àfiler. − Il faut vous dire que ma maison a un rez−de−chaussée et un premier, elle donne par derrière sur larivière, comme les autres maisons du pont, et la fenêtre du rez−de−chaussée et la fenêtre du premier s'ouvrentsut l'eau. − J'étais donc en train de filer. Je ne sais pourquoi je pensais à ce moine−bourru que le bouc m'avaitremis en tête, et puis la belle fille était un peu farouchement attifée. − Tout à coup, j'entends un cri en haut, etchoir quelque chose sur le carreau, et que la fenêtre s'ouvre. Je cours à la mienne qui est au−dessous, et jevois passer devant mes yeux une masse noire qui tombe dans l'eau. C'était un fantôme habillé en prêtre. Ilfaisait clair de lune. Je l'ai très bien vu. Il nageait du côté de la Cité. Alors, toute tremblante, j'appelle le guet.Ces messieurs de la douzaine entrent, et même dans le premier moment, ne sachant pas de quoi il s'agissait,comme ils étaient en joie, ils m'ont battue. Je leur ai expliqué. Nous montons, et qu'est−ce que nous trouvons?ma pauvre chambre tout en sang, le capitaine étendu de son long avec un poignard dans le cou, la fille faisantla morte, et le bouc tout effarouché. − Bon, dis−je, j'en aurai pour plus de quinze jours à laver le plancher. Il

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faudra gratter, ce sera terrible. − On a emporté l'officier, pauvre jeune homme! et la fille toute débraillée. −Attendez. Le pire, c'est que le lendemain, quand j'ai voulu prendre l'écu pour acheter les tripes, j'ai trouvé unefeuille sèche à la place.

La vieille se tut. Un murmure d'horreur circula dans l'auditoire. � Ce fantôme, ce bouc, tout cela sent lamagie, dit un voisin de Gringoire. � Et cette feuille sèche! ajouta un autre. � Nul doute, reprit un troisième,c'est une sorcière qui a des commerces avec le moine−bourru pour dévaliser les officiers. − Gringoirelui−même n'était pas éloigné de trouver tout cet ensemble effrayant et vraisemblable.

� Femme Falourdel, dit monsieur le président avec majesté, n'avez−vous rien de plus à dire à la justice?

� Non, monseigneur, répondit la vieille, sinon que dans le rapport on a traité ma maison de masure tortue etpuante, ce qui est outrageusement parler. Les maisons du pont n'ont pas grande mine, parce qu'il y a foison depeuple, mais néanmoins les bouchers ne laissent pas d'y demeurer, qui sont gens riches et mariés à de bellesfemmes fort propres.

Le magistrat qui avait fait à Gringoire l'effet d'un crocodile se leva. � Paix! dit−il. Je prie messieurs de ne pasperdre de vue qu'on a trouvé un poignard sur l'accusée. Femme Falourdel, avez−vous apporté cette feuillesèche en laquelle s'est transformé l'écu que le démon vous avait donné?

� Oui, monseigneur, répondit−elle, je l'ai retrouvée. La voici.

Un huissier transmit la feuille morte au crocodile qui fit un signe de tête lugubre et la passa au président quila renvoya au procureur du roi en cour d'église, de façon qu'elle fit le tour de la salle. � C'est une feuille debouleau, dit maître Jacques Charmolue. Nouvelle preuve de la magie.

Un conseiller prit la parole. � Témoin, deux hommes sont montés en même temps chez vous. L'homme noir,que vous avez vu d'abord disparaître, puis nager en Seine avec des habits de prêtre, et l'officier. � Lequel desdeux vous a remis l'écu?

La vieille réfléchit un moment et dit: � C'est l'officier. Une rumeur parcourut la foule.

� Ah! pensa Gringoire, voilà qui fait hésiter ma conviction.

Cependant maître Philippe Lheulier, l'avocat extraordinaire du roi, intervint de nouveau. � Je rappelle àmessieurs que, dans sa déposition écrite à son chevet, l'officier assassiné, en déclarant qu'il avait euvaguement la pensée, au moment où l'homme noir l'avait accosté, que ce pourrait fort bien être lemoine−bourru, ajoutait que le fantôme l'avait vivement pressé de s'aller accointer avec l'accusée, et surl'observation de lui, capitaine, qu'il était sans argent, lui avait donné l'écu dont ledit officier a payé laFalourdel. Donc l'écu est une monnaie de l'enfer.

Cette observation concluante parut dissiper tous les doutes de Gringoire et des autres sceptiques del'auditoire.

� Messieurs ont le dossier des pièces, ajouta l'avocat du loi en s'asseyant, ils peuvent consulter le dire dePhoebus de Châteaupers.

À ce nom l'accusée se leva. Sa tête dépassa la foule. Gringoire épouvanté reconnut la Esmeralda.

Elle était pâle; ses cheveux, autrefois si gracieusement nattés et pailletés de sequins, tombaient en désordre;ses lèvres étaient bleues ; ses yeux creux effrayaient. Hélas!

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� Phoebus! dit−elle avec également, où est−il? Ô messeigneurs! avant de me tuer, par grâce, dites−moi s'il vitencore!

� Taisez−vous, femme, répondit le président. Ce n'est pas là notre affaire.

� Oh! par pitié, dites−moi s'il est vivant! reprit−elle en joignant ses belles mains amaigries; et l'on entendaitses chaînes frissonner le long de sa robe.

� Eh bien! dit sèchement l'avocat du roi, il se meurt.

� Etes−vous contente?

La malheureuse retomba sur sa sellette, sans voix, sans larmes, blanche comme une figure de cire.

Le président se baissa vers un homme placé à ses pieds, qui avait un bonnet d'or et une robe noire, une chaîneau cou et une verge à la main.

� Huissier, introduisez la seconde accusée. Tous les yeux se tournèrent vers une petite porte qui s'ouvrit, et, àla grande palpitation de Gringoire, donna passage à une jolie chèvre aux cornes et aux pieds d'or. L'élégantebête s'arrêta un moment sur le seuil, tendant le cou, comme si, dressée à la pointe d'une roche, elle eût eu sousles yeux un immense horizon. Tout à coup elle aperçut la bohémienne, et, sautant par−dessus la table et latête d'un greffier, en deux bonds elle fut à ses genoux. Puis elle se roula gracieusement sur les pieds de samaîtresse, sollicitant un mot ou une caresse; mais l'accusée resta immobile, et la pauvre Djali elle−mêmen'eut pas un regard.

� Eh mais... c'est ma vilaine bête, dit la vieille Falourdel, et je les reconnais bellement toutes deux!

Jacques Charmolue intervint. � S'il plaît à messieurs, nous procéderons à l'interrogatoire de la chèvre.

C'était en effet la seconde accusée. Rien de plus simple alors qu'un procès de sorcellerie intenté à un animal.On trouve, entre autres, dans les comptes de la prévôté pour 1466, un curieux détail des frais du procès deGillet−Soulart et de sa truie, exécutés pour leurs démérites, à Corbeil. Tout y est, le coût des fosses pourmettre la truie, les cinq cents bourrées de cotrets pris sur le port de Morsant, les trois pintes de vin et le pain,dernier repas du patient fraternellement partagé par le bourreau, jusqu'aux onze jours de garde et denourriture de la truie à huit deniers parisis chaque. Quelquefois même on allait plus loin que les bêtes. Lescapitulaires de Charlemagne et de Louis le Débonnaire infligent de graves peines aux fantômes enflammésqui se permettraient de paraître dans l'air.

Cependant le procureur en cour d'église s'était écrié: � Si le démon qui possède cette chèvre et qui a résisté àtous les exorcismes persiste dans ses maléfices, s'il en épouvante la cour, nous le prévenons que nous seronsforcés de requérir contre lui le gibet ou le bûcher.

Gringoire eut la sueur froide. Charmolue prit sur une table le tambour de basque de la bohémienne, et, leprésentant d'une certaine façon à la chèvre, il lui demanda: � Quelle heure est−il?

La chèvre le regarda d'un oeil intelligent, leva son pied doré et frappa sept coups. Il était en effet sept heures.Un mouvement de terreur parcourut la foule.

Gringoire n'y put tenir.

� Elle se perd! cria−t−il tout haut. Vous voyez bien qu'elle ne sait ce qu'elle fait.

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� Silence aux manants du bout de la salle! dit aigrement l'huissier.

Jacques Charmolue, à l'aide des mêmes manoeuvres du tambourin, fit faire à la chèvre plusieurs autresmomeries, sur la date du jour, le mois de l'année, etc., dont le lecteur a déjà été témoin. Et, par une illusiond'optique propre aux débats judiciaires, ces mêmes spectateurs, qui peut−être avaient plus d'une fois applaudidans le carrefour aux innocentes malices de Djali, en furent effrayés sous les voûtes du Palais de Justice. Lachèvre était décidément le diable.

Ce fut bien pis encore, quand, le procureur du roi ayant vidé sur le carreau un certain sac de cuir plein delettres mobiles que Djali avait au cou, on vit la chèvre extraire avec sa patte de l'alphabet épars ce nom fatal:Phoebus. Les sortilèges dont le capitaine avait été victime parurent irrésistiblement démontrés, et, aux yeuxde tous, la bohémienne, cette ravissante danseuse qui avait tant de fois ébloui les passants de sa grâce, ne futplus qu'une effroyable stryge.

Du reste, elle ne donnait aucun signe de vie. Ni les gracieuses évolutions de Djali, ni les menaces du parquet,ni les sourdes imprécations de l'auditoire, rien n'arrivait plus à sa pensée.

Il fallut, pour la réveiller, qu'un sergent la secouât sans pitié et que le président élevât solennellement la voix:

� Fille, vous êtes de race bohème, adonnée aux maléfices. Vous avez, de complicité avec la chèvreensorcelée impliquée au procès, dans la nuit du 29 mars dernier, meurtri et poignardé, de concert avec lespuissances de ténèbres, à l'aide de charmes et de pratiques, un capitaine des archers de l'ordonnance du roi,Phoebus de Châteaupers. Persistez−vous à nier?

� Horreur! cria la jeune fille en cachant son visage de ses mains. Mon Phoebus! Oh! c'est l'enfer!

� Persistez−vous à nier? demanda froidement le président.

� Si je le nie! dit−elle d'un accent terrible, et elle s'était levée et son oeil étincelait.

Le président continua carrément: � Alors comment expliquez−vous les faits à votre charge?

Elle répondit d'une voix entrecoupée i

� Je l'ai déjà dit. Je ne sais pas. C'est un prêtre. Un prêtre que je ne connais pas. Un prêtre infernal qui mepoursuit!

� C'est cela, reprit le juge. Le moine−bourru.

� Ô messeigneurs! ayez pitié! je ne suis qu'une pauvre fille...

� D'Égypte, dit le jugea.

Maître Jacques Charmolue prit la parole avec douceur:

� Attendu l'obstination douloureuse de l'accusée, je requiers l'application de la question.

� Accordé, dit le président.

La malheureuse frémit de tout son corps. Elle se leva pourtant à l'ordre des pertuisaniers, et marcha d'un pasassez ferme, précédée de Charmolue et des prêtres de l'officialité, entre deux rangs de hallebardes, vers une

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porte bâtarde qui s'ouvrit subitement et se referma sur elle, ce qui fit au triste Gringoire l'effet d'une gueulehorrible qui venait de la dévorer.

Quand elle disparut, on entendit un bêlement plaintif. C'était la petite chèvre qui pleurait.

L'audience fut suspendue. Un conseiller ayant fait observer que messieurs étaient fatigués et que ce seraitbien long d'attendre jusqu'à la fin de la torture, le président répondit qu'un magistrat doit savoir se sacrifier àson devoir.

� La fâcheuse et déplaisante drôlesse, dit un vieux juge, qui se fait donner la question quand on n'a passoupé!

II. SUITE DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE

Après quelques degrés montés et descendus dans des couloirs si sombres qu'on les éclairait de lampes enplein jour, la Esmeralda, toujours entourée de son lugubre cortège, fut poussée par les sergents du palais dansune chambre sinistre. Cette chambre, de forme ronde, occupait le rez−de−chaussée de l'une de ces grossestours qui percent encore, dans notre siècle, la couche d'édifices modernes dont le nouveau Paris a recouvertl'ancien. Pas de fenêtre à ce caveau, pas d'autre ouverture que l'entrée, basse et battue d'une énorme porte defer. La clarté cependant n'y manquait point. Un four était pratiqué dans l'épaisseur du mur. Un gros feu y étaitallumé, qui remplissait le caveau de ses rouges réverbérations, et dépouillait de tout rayonnement unemisérable chandelle posée dans un coin. La herse de fer qui servait à fermer le four, levée en ce moment, nelaissait voir, à l'orifice du soupirail flamboyant sur le mur ténébreux, que l'extrémité inférieure de sesbarreaux, comme une rangée de dents noires, aiguës et espacées, ce qui faisait ressembler la fournaise à l'unede ces bouches de dragons qui jettent des flammes dans les légendes. À la lumière qui s'en échappait, laprisonnière vit tout autour de la chambre des instruments effroyables dont elle ne comprenait pas l'usage. Aumilieu gisait un matelas de cuir presque posé à terre, sur lequel pendait une courroie à boucle, rattachée à unanneau de cuivre que mordait un monstre camard sculpté dans la clef de la voûte. Des tenailles, des pinces, delarges fers de charrue, encombraient l'intérieur du four et rougissaient pêle−mêle sur la braise. La sanglantelueur de la fournaise n'éclairait dans toute la chambre qu'un fouillis de choses horribles.

Ce tartare s'appelait simplement la chambre de la question.

Sur le lit était nonchalamment assis Pierrat Torterue, le tourmenteur−juré. Ses valets, deux gnomes à facecarrée, à tablier de cuir, à brayes de toile, remuaient la ferraille sur les charbons.

La pauvre fille avait eu beau recueillir son courage. En pénétrant dans cette chambre, elle eut horreur.

Les sergents du bailli du Palais se rangèrent d'un côté, les prêtres de l'officialité de l'autre. Un greffier, uneécritoire et une table étaient dans un coin. Maître Jacques Charmolue s'approcha de l'égyptienne avec unsourire très doux.

� Ma chère enfant, dit−il, vous persistez donc à nier?

� Oui, répondit−elle d'une voix déjà éteinte.

� En ce cas, reprit Charmolue, il sera bien douloureux pour nous de vous questionner avec plus d'instanceque nous ne le voudrions. � Veuillez prendre la peine de vous asseoir sur ce lit. � Maître Pierrat, faites placeà madamoiselle, et fermez la porte.

Notre Dame de Paris

II. SUITE DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE 178

Pierrat se leva avec un grognement. � Si je ferme la porte, murmura−t−il, mon feu va s'éteindre.

� Eh bien, mon cher, repartit Charmolue, laissez−la ouverte.

Cependant la Esmeralda restait debout. Ce lit de cuir, où s'étaient tordus tant de misérables, l'épouvantait. Laterreur lui glaçait la moelle des os. Elle était là, effarée et stupide. À un signe de Charmolue, les deux valetsla prirent et la posèrent assise sur le lit. Ils ne lui firent aucun mal, mais quand ces hommes la touchèrent,quand ce cuir la toucha, elle sentit tout son sang refluer vers son coeur. Elle jeta un regard égaré autour de lachambre. Il lui sembla voir se mouvoir et marcher de toutes parts vers elle, pour lui grimper le long du corpset la mordre et la pincer, tous ces difformes outils de la torture, qui étaient, parmi les instruments de toutgenre qu'elle avait vus jusqu'alors, ce que sont les chauves−souris, les mille−pieds et les araignées parmi lesinsectes et les oiseaux.

� Où est le médecin? demanda Charmolue.

� Ici, répondit une robe noire qu'elle n'avait pas encore aperçue.

Elle frissonna.

� Madamoiselle, reprit la voix caressante du procureur en cour d'église, pour la troisième fois persistez−vousà nier les faits dont vous êtes accusée?

Cette fois elle ne put que faire un signe de tête. La voix lui manqua.

� Vous persistez? dit Jacques Charmolue. Alors, j'en suis désespéré, mais il faut que je remplisse le devoir demon office.

� Monsieur le procureur du roi, dit brusquement Pierrat, par où commencerons−nous?

Charmolue hésita un moment avec la grimace ambiguë d'un poète qui cherche une rime.

� Par le brodequin, dit−il enfin. L'infortunée se sentit si profondément abandonnée de Dieu et des hommesque sa tête tomba sur sa poitrine comme une chose inerte qui n'a pas de force en soi.

Le tourmenteur et le médecin s'approchèrent d'elle à la fois. En même temps, les deux valets se mirent àfouiller dans leur hideux arsenal.

Au cliquetis de ces affreuses ferrailles, la malheureuse enfant tressaillit comme une grenouille morte qu'ongalvanise. � Oh! murmura−t−elle, si bas que nul ne l'entendit, ô mon Phoebus! − Puis elle se replongea dansson immobilité et dans son silence de marbre. Ce spectacle eût déchiré tout autre coeur que des coeurs dejuges. On eût dit une pauvre âme pécheresse questionnée par Satan sous l'écarlate guichet de l'enfer. Lemisérable corps auquel allait se cramponner cette effroyable fourmilière de scies, de roues et de chevalets,l'être qu'allaient manier ces âpres mains de bourreaux et de tenailles, c'était donc cette douce, blanche etfragile créature. Pauvre grain de mil que la justice humaine donnait à moudre aux épouvantables meules de latorture!

Cependant les mains calleuses des valets de Pierrat Torterue avaient brutalement mis à nu cette jambecharmante, ce petit pied qui avaient tant de fois émerveillé les passants de leur gentillesse et de leur beautédans les carrefours de Paris.

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� C'est dommage! grommela le tourmenteur en considérant ces formes si gracieuses et si délicates. Sil'archidiacre eût été présent, certes, il se fût souvenu en ce moment de son symbole de l'araignée et de lamouche. Bientôt la malheureuse vit, à travers un nuage qui se répandait sur ses yeux, approcher le brodequin,bientôt elle vit son pied emboîté entre les ais ferrés disparaître sous l'effrayant appareil. Alors la terreur luirendit de la force. � Otez−moi cela! cria−t−elle avec emportement. Et, se dressant tout échevelée: � Grâce !

Elle s'élança hors du lit pour se jeter aux pieds du procureur du roi, mais sa jambe était prise dans le lourdbloc de chêne et de ferrures, et elle s'affaissa sur le brodequin, plus brisée qu'une abeille qui aurait un plombsur l'aile.

À un signe de Charmolue, on la replaça sur le lit, et deux grosses mains assujettirent à sa fine ceinture lacourroie qui pendait de la voûte.

� Une dernière fois, avouez−vous les faits de la cause? demanda Charmolue avec son imperturbablebénignité.

� Je suis innocente.

� Alors, madamoiselle, comment expliquez−vous les circonstances à votre charge?

� Hélas, monseigneur! je ne sais.

� Vous niez donc?

� Tout!

� Faites, dit Charmolue à Pierrat.

Pierrat tourna la poignée du cric, le brodequin se resserra, et la malheureuse poussa un de ces horribles crisqui n'ont d'orthographe dans aucune langue humaine.

� Arrêtez, dit Charmolue à Pierrat. � Avouez−vous? dit−il à l'égyptienne.

� Tout! cria la misérable fille. J'avoue! j'avoue! grâce!

Elle n'avait pas calculé ses forces en affrontant la question. Pauvre enfant dont la vie jusqu'alors avait été sijoyeuse, si suave, si douce, la première douleur l'avait vaincue.

� L'humanité m'oblige à vous dire, observa le procureur du roi, qu'en avouant c'est la mort que vous devezattendre.

� Je l'espère bien, dit−elle. Et elle retomba sur le lit de cuir, mourante, pliée en deux, se laissant pendre à lacourroie bouclée sur sa poitrine.

� Sus, ma belle, soutenez−vous un peu, dit maître Pierrat en la relevant. Vous avez l'air du mouton d'or quiest au cou de monsieur de Bourgogne.

Jacques Charmolue éleva la voix.

� Greffier, écrivez. � Jeune fille bohème, vous avouez votre participation aux agapes, sabbats et maléfices del'enfer, avec les larves, les masques et les stryges? Répondez.

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� Oui, dit−elle, si bas que sa parole se perdait dans son souffle.

� Vous avouez avoir vu le bélier que Belzébuth fait paraître dans les nuées pour rassembler le sabbat, et quin'est vu que des sorciers?

� Oui.

� Vous confessez avoir adoré les têtes de Bophomet, ces abominables idoles des templiers?

� Oui.

� Avoir eu commerce habituel avec le diable sous la forme d'une chèvre familière, jointe au procès?

� Oui.

� Enfin, vous avouez et confessez avoir, à l'aide du démon, et du fantôme vulgairement appelé lemoine−bourru, dans la nuit du vingt−neuvième mars dernier, meurtri et assassiné un capitaine nomméPhoebus de Châteaupers?

Elle leva sur le magistrat ses grands yeux fixes, et répondit comme machinalement, sans convulsion et sanssecousse: � Oui. Il était évident que tout était brisé en elle.

� Écrivez, greffier, dit Charmolue. Et s'adressant aux tortionnaires: � Qu'on détache la prisonnière, et qu'on laramène à l'audience.

Quand la prisonnière fut déchaussée, le procureur en cour d'église examina son pied encore engourdi par ladouleur.

� Allons! dit−il, il n'y a pas grand mal. Vous avez crié à temps. Vous pourriez encore danser, la belle!

Puis il se tourna vers ses acolytes de l'officialité. � Voilà enfin la justice éclairée! Cela soulage, messieurs!Madamoiselle nous rendra ce témoignage, que nous avons agi avec toute la douceur possible.

III. FIN DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE

Quand elle rentra, pâle et boitant, dans la salle d'audience un murmure général de plaisir l'accueillit. De lapart de l'auditoire, c'était ce sentiment d'impatience satisfaite qu'on éprouve au théâtre à l'expiration dudernier entr'acte de la comédie, lorsque la toile se relève et que la fin va commencer. De la part des juges,c'était espoir de bientôt souper. La petite chèvre aussi bêla de joie. Elle voulut courir vers sa maîtresse, maison l'avait attachée au banc.

La nuit était tout à fait venue. Les chandelles, dont on n'avait pas augmenté le nombre, jetaient si peu delumière qu'on ne voyait pas les murs de la salle. Les ténèbres y enveloppaient tous les objets d'une sorte debrume. Quelques faces apathiques de juges y ressortaient à peine. Vis−à−vis d'eux, à l'extrémité de la longuesalle, ils pouvaient voir un point de blancheur vague se détacher sur le fond sombre. C'était l'accusée.

Elle s'était traînée à sa place. Quand Charmolue se fut installé magistralement à la sienne, il s'assit, puis sereleva, et dit, sans laisser percer trop de vanité de son succès: � L'accusée a tout avoué.

� Fille bohème, reprit le président, vous avez avoué tous vos faits de magie, de prostitution et d'assassinat sur

Notre Dame de Paris

III. FIN DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE 181

Phoebus de Châteaupers?

Son coeur se serra. On l'entendit sangloter dans l'ombre. � Tout ce que vous voudrez, répondit−ellefaiblement, mais tuez−moi vite!

� Monsieur le procureur du roi en cour d'église, dit le président, la chambre est prête à vous entendre en vosréquisitions.

Maître Charmolue exhiba un effrayant cahier, et se mit à lire avec force gestes et l'accentuation exagérée dela plaidoirie une oraison en latin où toutes les preuves du procès s'échafaudaient sur des périphrasescicéroniennes flanquées de citations de Plaute, son comique favori. Nous regrettons de ne pouvoir offrir à noslecteurs ce morceau remarquable. L'orateur le débitait avec une action merveilleuse. Il n'avait pas achevél'exorde, que déjà la sueur lui sortait du front et les yeux de la tête. Tout à coup, au beau milieu d'une période,il s'interrompit, et son regard, d'ordinaire assez doux et même assez bête, devint foudroyant. � Messieurs,s'écria−t−il (cette fois en français, car ce n'était pas dans le cahier), Satan est tellement mêlé dans cette affaireque le voilà qui assiste à nos débats et fait singerie de leur majesté. Voyez!

En parlant ainsi, il désignait de la main la petite chèvre, qui, voyant gesticuler Charmolue, avait cru en effetqu'il était à propos d'en faire autant, et s'était assise sur le derrière, reproduisant de son mieux, avec ses pattesde devant et sa tête barbue, la pantomime pathétique du procureur du roi en cour d'église. C'était, si l'on s'ensouvient, un de ses plus gentils talents. Cet incident, cette dernière preuve, fit grand effet. On lia les pattes àla chèvre, et le procureur du roi reprit le fil de son éloquence.

Cela fut très long, mais la péroraison était admirable. En voici la dernière phrase; qu'on y ajoute la voixenrouée et le geste essouflé de maître Charmolue. � Ideo, Domni, coram stryga demonstrata, crimine patente,intentione criminis existente, in nomine sanctae ecclesiae Nostrae−Dominae Parisiensis, quae est in saisinahabendi omnimodam altam et bassam justitiam in illa hac intemerata Civitatis insula, tenore praesentiumdeclaramus nos requirere, primo, aliquandam peruniarium indemnitatem; secundo, amendationemhonorabilem ante portalium maximum Nostrae−Dominae, ecclesia cathedralis; tertio, sententiam in virtutecujus ista stryga cum sua capella, seu in trivio vulgariter dicto la Grève, seu in insula exeunte in fluvioSequanae, juxta pointam jardini regalis, executatae sint!

Il remit son bonnet, et se rassit.

� Eheu! soupira Gringoire navré, bassa latinitas!

Un autre homme en robe noire se leva près de l'accusée. C'était son avocat. Les juges, à jeun, commencèrentà murmurer.

� Avocat, soyez bref, dit le président.

� Monsieur le président, répondit l'avocat, puisque la défenderesse a confessé le crime, je n'ai plus qu'un motà dire à messieurs. Voici un texte de la loi salique: " Si une stryge a mangé un homme, et qu'elle en soitconvaincue, elle paiera une amende de huit mille deniers, qui font deux cents sous d'or. " Plaise à la chambrecondamner ma cliente à l'amende.

� Texte abrogé, dit l'avocat du roi extraordinaire.

� Nego, répliqua l'avocat.

� Aux voix! dit un conseiller; le crime est patent, et il est tard.

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III. FIN DE L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE 182

On alla aux voix sans quitter la salle. Les juges opinèrent du bonnet, ils étaient pressés. On voyait leurs têteschaperonnées se découvrir l'une après l'autre dans l'ombre à la question lugubre que leur adressait tout bas leprésident. La pauvre accusée avait l'air de les regarder, mais son oeil trouble ne voyait plus.

Puis le greffier se mit à écrire; puis il passa au président un long parchemin.

Alors la malheureuse entendit le peuple se remuer, les piques s'entre−choquer et une voix glaciale qui disait:

� Fille bohème, le jour qu'il plaira au roi notre sire, à l'heure de midi, vous serez menée dans un tombereau,en chemise, pieds nus, la corde au cou, devant le grand portail de Notre−Dame, et y ferez amende honorableavec une torche de cire du poids de deux livres à la main, et de là serez menée en place de Grève, où vousserez pendue et étranglée au gibet de la ville; et cette votre chèvre pareillement; et paierez à l'official troislions d'or, en réparation des crimes, par vous commis et par vous confessés, de sorcellerie, de magie, deluxure et de meurtre sur la personne du sieur Phoebus de Châteaupers, Dieu ait votre âme!

� Oh! c'est un rêve! murmura−t−elle, et elle sentit de rudes mains qui l'emportaient.

IV. LASCIATE OGNI SPERANZAI

Au moyen−âge, quand un édifice était complet, il y en avait presque autant dans la terre que dehors. À moinsd'être bâtis sur pilotis, comme Notre−Dame, un palais, une forteresse, une église avaient toujours un doublefond. Dans les cathédrales, c'était en quelque sorte une autre cathédrale souterraine, basse, obscure,mystérieuse, aveugle et muette, sous la nef supérieure qui regorgeait de lumière et retentissait d'orgues et decloches jour et nuit; quelquefois c'était un sépulcre. Dans les palais, dans les bastilles, c'était une prison,quelquefois aussi un sépulcre, quelquefois les deux ensemble. Ces puissantes bâtisses, dont nous avonsexpliqué ailleurs le mode de formation et de végétation, n'avaient pas simplement des fondations, mais, pourainsi dire, des racines qui s'allaient ramifiant dans le sol en chambres, en galeries, en escaliers comme laconstruction d'en haut. Ainsi, églises, palais, bastilles avaient de la terre à mi−corps. Les caves d'un édificeétaient un autre édifice où l'on descendait au lieu de monter, et qui appliquait ses étages souterrains sous lemonceau d'étages extérieurs du monument, comme ces forêts et ces montagnes qui se renversent dans l'eaumiroitante d'un lac au−dessous des forêts et des montagnes du bord.

À la bastille Saint−Antoine, au Palais de Justice de Paris, au Louvre, ces édifices souterrains étaient desprisons. Les étages de ces prisons, en s'enfonçant dans le sol, allaient se rétrécissant et s'assombrissant.C'étaient autant de zones où s'échelonnaient les nuances de l'horreur. Dante n'a rien pu trouver de mieux pourson enfer. Ces entonnoirs de cachots aboutissaient d'ordinaire à un cul de basse−fosse à fond de cuve oùDante a mis Satan, où la société mettait le condamné à mort. Une fois une misérable existence enterrée là,adieu le jour, l'air, la vie, ogni speranza. Elle n'en sortait que pour le gibet ou le bûcher. Quelquefois elle ypourrissait. La justice humaine appelait cela oublier. Entre les hommes et lui, le condamné sentait peser sur satête un entassement de pierres et de geôliers, et la prison tout entière, la massive bastille n'était plus qu'uneénorme serrure compliquée qui le cadenassait hors du monde vivant.

C'est dans un fond de cuve de ce genre, dans les oubliettes creusées par saint Louis, dans l'in−pace de laTournelle, qu'on avait, de peur d'évasion sans doute, déposé la Esmeralda condamnée au gibet, avec lecolossal Palais de Justice sur la tête. Pauvre mouche qui n'eût pu remuer le moindre de ses moellons!

Certes, la providence et la société avaient été également injustes, un tel luxe de malheur et de torture n'étaitpas nécessaire pour briser une si frêle créature.

Elle était là, perdue dans les ténèbres, ensevelie, enfouie, murée. Qui l'eût pu voir en cet état, après l'avoir vue

Notre Dame de Paris

IV. LASCIATE OGNI SPERANZAI 183

rire et danser au soleil, eût frémi. Froide comme la nuit, froide comme la mort, plus un souffle d'air dans sescheveux, plus un bruit humain à son oreille, plus une lueur de jour dans ses yeux, brisée en deux, écrasée dechaînes, accroupie près d'une cruche et d'un pain sur un peu de paille dans la mare d'eau qui se formait souselle des suintements du cachot, sans mouvement, presque sans haleine, elle n'en était même plus à souffrir,Phoebus, le soleil, midi, le grand air, les rues de Paris, les danses aux applaudissements, les doux babillagesd'amour avec l'officier, puis le prêtre, la matrulle, le poignard, le sang, la torture, le gibet, tout cela repassaitbien encore dans son esprit, tantôt comme une vision chantante et dorée, tantôt comme un cauchemardifforme; mais ce n'était plus qu'une lutte horrible et vague qui se perdait dans les ténèbres, ou qu'unemusique lointaine qui se jouait là−haut sur la terre, et qu'on n'entendait plus à la profondeur où lamalheureuse était tombée.

Depuis qu'elle était là, elle ne veillait ni ne dormait. Dans cette infortune, dans ce cachot, elle ne pouvait pasplus distinguer la veille du sommeil, le rêve de la réalité, que le jour de la nuit. Tout cela était mêlé, brisé,flottant, répandu confusément dans sa pensée. Elle ne sentait plus, elle ne savait plus, elle ne pensait plus.Tout au plus elle songeait. Jamais créature vivante n'avait été engagée si avant dans le néant.

Ainsi engourdie, gelée, pétrifiée, à peine avait−elle remarqué deux ou trois fois le bruit d'une trappe qui s'étaitouverte quelque part au−dessus d'elle, sans même laisser passer un peu de lumière, et par laquelle une mainlui avait jeté une croûte de pain noir. C'était pourtant l'unique communication qui lui restât avec les hommes,la visite périodique du geôlier.

Une seule chose occupait encore machinalement son oreille: au−dessus de sa tête l'humidité filtrait à traversles pierres moisies de la voûte, et à intervalles égaux une goutte d'eau s'en détachait. Elle écoutaitstupidement le bruit que faisait cette goutte d'eau en tombant dans la mare à côté d'elle.

Cette goutte d'eau tombant dans cette mare, c'était là le seul mouvement qui remuât encore autour d'elle, laseule horloge qui marquât le temps, le seul bruit qui vint jusqu'à elle de tout le bruit qui se fait sur la surfacede la terre.

Pour tout dire, elle sentait aussi de temps en temps, dans ce cloaque de fange et de ténèbres, quelque chose defroid qui lui passait çà et là sur le pied ou sur le bras, et elle frissonnait.

Depuis combien de temps y était−elle, elle ne le savait. Elle avait souvenir d'un arrêt de mort prononcéquelque part contre quelqu'un, puis qu'on l'avait emportée, elle, et qu'elle s'était réveillée dans la nuit et dansle silence, glacée. Elle s'était traînée sur les mains, alors des anneaux de fer lui avaient coupé la cheville dupied, et des chaînes avaient sonné. Elle avait reconnu que tout était muraille autour d'elle, qu'il y avaitau−dessous d'elle une dalle couverte d'eau et une botte de paille. Mais ni lampe, ni soupirail. Alors, elle s'étaitassise sur cette paille, et quelquefois, pour changer de posture, sur la dernière marche d'un degré de pierrequ'il y avait dans son cachot. Un moment, elle avait essayé de compter les noires minutes que lui mesurait lagoutte d'eau, mais bientôt ce triste travail d'un cerveau malade s'était rompu de lui−même dans sa tête etl'avait laissée dans la stupeur.

Un jour enfin ou une nuit (car minuit et midi avaient même couleur dans ce sépulcre), elle entendit au−dessusd'elle un bruit plus fort que celui que faisait d'ordinaire le guichetier quand il lui apportait son pain et sacruche. Elle leva la tête, et vit un rayon rougeâtre passer à travers les fentes de l'espèce de porte ou de trappepratiquée dans la voûte de l'in−pace. En même temps la lourde ferrure cria, la trappe grinça sur ses gondsrouillés, tourna, et elle vit une lanterne, une main et la partie inférieure du corps de deux hommes, la porteétant trop basse pour qu'elle pût apercevoir leurs têtes. La lumière la blessa si vivement qu'elle ferma lesyeux.

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Quand elle les rouvrit, la porte était refermée, le falot était posé sur un degré de l'escalier, un homme, seul,était debout devant elle. Une cagoule noire lui tombait jusqu'aux pieds, un caffardum de même couleur luicachait le visage. On ne voyait rien de sa personne, ni sa face ni ses mains. C'était un long suaire noir qui setenait debout, et sous lequel on sentait remuer quelque chose. Elle regarda fixement quelques minutes cetteespèce de spectre. Cependant, elle ni lui ne parlaient. On eût dit deux statues qui se confrontaient. Deuxchoses seulement semblaient vivre dans le caveau; la mèche de la lanterne qui pétillait à cause de l'humiditéde l'atmosphère, et la goutte d'eau de la voûte qui coupait cette crépitation irrégulière de son clapotementmonotone et faisait trembler la lumière de la lanterne en moires concentriques sur l'eau huileuse de la mare.

Enfin la prisonnière rompit le silence:− − Qui êtes−vous?

� Un prêtre.

Le mot, l'accent, le son de voix, la firent tressaillir.

Le prêtre poursuivit en articulant sourdement: � Etes−vous préparée?

� À quoi?

� À mourir.

� Oh! dit−elle, sera−ce bientôt?

� Demain.

Sa tête, qui s'était levée avec joie, revint frapper sa poitrine. � C'est encore bien long! murmura−t−elle;qu'est−ce que cela leur faisait, aujourd'hui?

� Vous êtes donc très malheureuse? demanda le prêtre après un silence.

� J'ai bien froid, répondit−elle.

Elle prit ses pieds avec ses mains, geste habituel aux malheureux qui ont froid et que nous avons déjà vu faireà la recluse de la Tour−Roland, et ses dents claquaient.

Le prêtre parut promener de dessous son capuchon ses yeux dans le cachot.

� Sans lumière! sans feu! dans l'eau! c'est horrible!

� Oui, répondit−elle avec l'air étonné que le malheur lui avait donné. Le jour est à tout le monde. Pourquoi neme donne−t−on que la nuit?

� Savez−vous, reprit le prêtre après un nouveau silence, pourquoi vous êtes ici?

� Je crois que je l'ai su, dit−elle en passant ses doigts maigres sur ses sourcils comme pour aider sa mémoire,mais je ne le sais plus.

Tout à coup elle se mit à pleurer comme un enfant. � Je voudrais sortir d'ici, monsieur. J'ai froid, j'ai peur, etil y a des bêtes qui me montent le long du corps.

� Eh bien, suivez−moi.

Notre Dame de Paris


En parlant ainsi, le prêtre lui prit le bras. La malheureuse était gelée jusque dans les entrailles, cependant cettemain lui fit une impression de froid.

� Oh! murmura−t−elle, c'est la main glacée de la mort. � Qui êtes−vous donc?

Le prêtre releva son capuchon. Elle regarda. C'était ce visage sinistre qui la poursuivait depuis si longtemps,cette tête de démon qui lui était apparue chez la Falourdel au−dessus de la tête adorée de son Phoebus, cetoeil qu'elle avait vu pour la dernière fois briller près d'un poignard.

Cette apparition, toujours si fatale pour elle, et qui l'avait ainsi poussée de malheur en malheur jusqu'ausupplice, la tira de son engourdissement. Il lui sembla que l'espèce de voile qui s'était épaissi sur sa mémoirese déchirait. Tous les détails de sa lugubre aventure, depuis la scène nocturne chez la Falourdel jusqu'à sacondamnation à la Tournelle, lui revinrent à la fois dans l'esprit, non pas vagues et confus comme jusqu'alors,mais distincts, crus, tranchés, palpitants, terribles. Ces souvenirs à demi effacés, et presque oblitérés parl'excès de la souffrance, la sombre figure qu'elle avait devant elle les raviva, comme l'approche du feu faitressortir toutes fraîches sur le papier blanc les lettres invisibles qu'on y a tracées avec de l'encre sympathique.Il lui sembla que toutes les plaies de son coeur se rouvraient et saignaient à la fois.

� Hah! cria−t−elle, les mains sur ses yeux et avec un tremblement convulsif, c'est le prêtre!

Puis elle laissa tomber ses bras découragés, et resta assise, la tête baissée, l'oeil fixé à terre, muette, etcontinuant de trembler.

Le prêtre la regardait de l'oeil d'un milan qui a longtemps plané en rond du plus haut du ciel autour d'unepauvre alouette tapie dans les blés, qui a longtemps rétréci en silence les cercles formidables de son vol, ettout à coup s'est abattu sur sa proie comme la flèche de l'éclair, et la tient pantelante dans sa griffe.

Elle se mit à murmurer tout bas: � Achevez! achevez! le dernier coup! − Et elle enfonçait sa tête avec terreurentre ses épaules, comme la brebis qui attend le coup de massue du boucher.

� Je vous fais donc horreur? dit−il enfin.

Elle ne répondit pas.

� Est−ce que je vous fais horreur? répéta−t−il.

Ses lèvres se contractèrent comme si elle souriait. � Oui, dit−elle, le bourreau raille le condamné. Voilà desmois qu'il me poursuit, qu'il me menace, qu'il m'épouvante! Sans lui, mon Dieu, que j'étais heureuse! C'est luiqui m'a jetée dans cet abîme! Ô ciel! c'est lui qui a tué... c'est lui qui l'a tué! mon Phoebus!

Ici, éclatant en sanglots et levant les yeux sur le prêtre: � Oh ! misérable! qui êtes−vous? que vous ai−je fait?vous me haïssez donc bien? Hélas! qu'avez−vous contre moi?

� Je t'aime! cria le prêtre.

Ses larmes s'arrêtèrent subitement. Elle le regarda avec un regard d'idiot. Lui était tombé à genoux et lacouvait d'un oeil de flamme.

� Entends−tu? je t'aime! cria−t−il encore.

� Quel amour! dit la malheureuse en frémissant.

Notre Dame de Paris


Il reprit: � L'amour d'un damné.

Tous deux restèrent quelques minutes silencieux, écrasés sous la pesanteur de leurs émotions, lui insensé, ellestupide.

� Ecoute, dit enfin le prêtre, et un calme singulier lui était revenu. Tu vas tout savoir. Je vais te dire ce quejusqu'ici j'ai à peine osé me dire à moi−même, lorsque j'interrogeais furtivement ma conscience à ces heuresprofondes de la nuit où il y a tant de ténèbres qu'il semble que Dieu ne nous voit plus. Écoute. Avant de terencontrer, jeune fille, j'étais heureux...

� Et moi! soupira−t−elle faiblement.

� Ne m'interromps pas. − Oui, j'étais heureux, je croyais l'être du moins. J'étais pur, j'avais l'âme pleine d'uneclarté limpide. Pas de tête qui s'élevât plus fière et plus radieuse que la mienne. Les prêtres me consultaientsur la chasteté, les docteurs sur la doctrine. Oui, la science était tout pour moi. C'était une soeur, et une soeurme suffisait. Ce n'est pas qu'avec l'âge il ne me fût venu d'autres idées. Plus d'une fois ma chair s'était émueau passage d'une forme de femme. Cette force du sexe et du sang de l'homme que, fol adolescent, j'avais cruétouffer pour la vie, avait plus d'une fois soulevé convulsivement la chaîne des voeux de fer qui me scellent,misérable, aux froides pierres de l'autel. Mais le jeûne, la prière, l'étude, les macérations du cloître, avaientrefait l'âme maîtresse du corps. Et puis, j'évitais les femmes. D'ailleurs, je n'avais qu'à ouvrir un livre pourque toutes les impures fumées de mon cerveau s'évanouissent devant la splendeur de la science. En peu deminutes, je sentais fuir au loin les choses épaisses de la terre, et je me retrouvais calme, ébloui et serein enprésence du rayonnement tranquille de la vérité éternelle. Tant que le démon n'envoya pour m'attaquer que devagues ombres de femmes qui passaient éparses sous mes yeux, dans l'église, dans les rues, dans les prés, etqui revenaient à peine dans mes songes, je le vainquis aisément. Hélas! si la victoire ne m'est pas restée, lafaute en est à Dieu, qui n'a pas fait l'homme et le démon de force égale. − Écoute. Un jour...

Ici le prêtre s'arrêta, et la prisonnière entendit sortir de sa poitrine des soupirs qui faisaient un bruit de râle etd'arrachement.

Il reprit:

�... Un jour, j'étais appuyé à la fenêtre de ma cellule... − Quel livre lisais−je donc? Oh! tout cela est untourbillon dans ma tête. − Je lisais. La fenêtre donnait sur une place. J'entends un bruit de tambour et demusique. Fâché d'être ainsi troublé dans ma rêverie, je regarde dans la place. Ce que je vis, il y en avaitd'autres que moi qui le voyaient, et pourtant ce n'était pas un spectacle fait pour des yeux humains. Là, aumilieu du pavé, − il était midi, − un grand soleil, − une créature dansait. Une créature si belle que Dieu l'eûtpréférée à la Vierge, et l'eût choisie pour sa mère, et eût voulu naître d'elle si elle eût existé quand il se fithomme! Ses yeux étaient noirs et splendides, au milieu de sa chevelure noire quelques cheveux que pénétraitle soleil blondissaient comme des fils d'or. Ses pieds disparaissaient dans leur mouvement comme les rayonsd'une roue qui tourne rapidement. Autour de sa tête, dans ses nattes noires, il y avait des plaques de métal quipétillaient au soleil et faisaient à son front une couronne d'étoiles. Sa robe semée de paillettes scintillait bleueet piquée de mille étincelles comme une nuit d'été. Ses bras souples et bruns se nouaient et se dénouaientautour de sa taille comme deux écharpes. La forme de son corps était surprenante de beauté. Oh! laresplendissante figure qui se détachait comme quelque chose de lumineux dans la lumière même du soleil!...− Hélas! jeune fille, c'était toi. − Surpris, enivré, charmé, je me laissai aller à te regarder. Je te regardai tantque tout à coup je frissonnai d'épouvante, je sentis que le sort me saisissait.

Le prêtre, oppressé, s'arrêta encore un moment. Puis il continua.

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� Déjà à demi fasciné, j'essayai de me cramponner à quelque chose et de me retenir dans ma chute. Je merappelai les embûches que Satan m'avait déjà tendues. La créature qui était sous mes yeux avait cette beautésurhumaine qui ne peut venir que du ciel ou de l'enfer. Ce n'était pas là une simple fille faite avec un peu denotre terre, et pauvrement éclairée à l'intérieur par le vacillant rayon d'une âme de femme. C'était un ange!mais de ténèbres, mais de flamme et non de lumière. Au moment où je pensais cela, je vis près de toi unechèvre, une bête du sabbat, qui me regardait en riant. Le soleil de midi lui faisait des cornes de feu. Alorsj'entrevis le piège du démon, et je ne doutai plus que tu ne vinsses de l'enfer et que tu n'en vinsses pour maperdition. Je le crus.

Ici le prêtre regarda en face la prisonnière et ajouta froidement:

� Je le crois encore. − Cependant le charme opérait peu à peu, ta danse me tournoyait dans le cerveau, jesentais le mystérieux maléfice s'accomplir en moi, tout ce qui aurait dû veiller s'endormait dans mon âme, etcomme ceux qui meurent dans la neige je trouvais du plaisir à laisser venir ce sommeil. Tout à coup, tu te misà chanter. Que pouvais−je faire, misérable? Ton chant était plus charmant encore que ta danse. Je voulus fuir.Impossible. J'étais cloué, j'étais enraciné dans le sol. Il me semblait que le marbre de la dalle m'était montéjusqu'aux genoux. Il fallut rester jusqu'au bout. Mes pieds étaient de glace, ma tête bouillonnait. Enfin, tu euspeut−être pitié de moi, tu cessas de chanter, tu disparus. Le reflet de l'éblouissante vision, le retentissement dela musique enchanteresse s'évanouirent par degrés dans mes yeux et dans mes oreilles. Alors je tombai dansl'encoignure de la fenêtre, plus raide et plus faible qu'une statue descellée. La cloche de vêpres me réveilla. Jeme relevai, je m'enfuis, mais, hélas! il y avait en moi quelque chose de tombé qui ne pouvait se relever,quelque chose de survenu que je ne pouvais fuir.

Il fit encore une pause, et poursuivit:

� Oui, à dater de ce jour, il y eut en moi un homme que je ne connaissais pas. Je voulus user de tous mesremèdes, le cloître, l'autel, le travail, les livres. Folie! Oh! que la science sonne creux quand on y vient heurteravec désespoir une tête pleine de passions! Sais−tu, jeune fille, ce que je voyais toujours désormais entre lelivre et moi? Toi, ton ombre, l'image de l'apparition lumineuse qui avait un jour traversé l'espace devant moi.Mais cette image n'avait plus la même couleur; elle était sombre, funèbre, ténébreuse comme le cercle noirqui poursuit longtemps la vue de l'imprudent qui a regardé fixement le soleil.

Ne pouvant m'en débarrasser, entendant toujours ta chanson bourdonner dans ma tête, voyant toujours tespieds danser sur mon bréviaire, sentant toujours la nuit en songe ta forme glisser sur ma chair, je voulus terevoir, te toucher, savoir qui tu étais, voir si je te retrouverais bien pareille à l'image idéale qui m'était restéede toi, briser peut−être mon rêve avec la réalité. En tout cas, j'espérais qu'une impression nouvelle effaceraitla première, et la première m'était devenue insupportable. Je te cherchai. Je te revis. Malheur! Quand je t'eusvue deux fois, je voulus te voir mille, je voulus te voir toujours. Alors, − comment enrayer sur cette pente del'enfer? − alors je ne m'appartins plus. L'autre bout du fil que le démon m'avait attaché aux ailes, il l'avaitnoué à ton pied. Je devins vague et errant comme toi. Je t'attendais sous les porches, je t'épiais au coin desrues, je te guettais du haut de ma tour. Chaque soir, je rentrais en moi−même plus charmé, plus désespéré,plus ensorcelé, plus perdu!

J'avais su qui tu étais, égyptienne, bohémienne, gitane, zingara, comment douter de la magie? Écoute.J'espérai qu'un procès me débarrasserait du charme. Une sorcière avait enchanté Bruno d'Ast, il la fit brûler etfut guéri. Je le savais. Je voulus essayer du remède. J'essayai d'abord de te faire interdire le parvisNotre−Dame, espérant t'oublier si tu ne revenais plus. Tu n'en tins compte. Tu revins. Puis il me vint l'idée det'enlever. Une nuit je le tentai. Nous étions deux. Nous te tenions déjà, quand ce misérable officier survint. Ilte délivra. Il commençait ainsi ton malheur, le mien et le sien. Enfin, ne sachant plus que faire et que devenir,je te dénonçai à l'official. Je pensais que je serais guéri, comme Bruno d'Ast. Je pensais aussi confusémentqu'un procès te livrerait à moi, que dans une prison je te tiendrais, je t'aurais, que là tu ne pourrais

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m'échapper, que tu me possédais depuis assez longtemps pour que je te possédasse aussi à mon tour. Quandon fait le mal, il faut faire tout le mal. Démence de s'arrêter à un milieu dans le monstrueux! L'extrémité ducrime a des délires de joie. Un prêtre et une sorcière peuvent s'y fondre en délices sur la botte de paille d'uncachot!

Je te dénonçai donc. C'est alors que je t'épouvantais dont mes rencontres. Le complot que je tramais contretoi, l'orage que j'amoncelais sur ta tête s'échappait de moi en menaces et en éclairs. Cependant j'hésitaisencore. Mon projet avait des côtés effroyables qui me faisaient reculer.

Peut−être y aurais−je renoncé, peut−être ma hideuse pensée se serait−elle desséchée dans mon cerveau sansporter son fruit. Je croyais qu'il dépendrait toujours de moi de suivre ou de rompre ce procès. Mais toutemauvaise pensée est inexorable et veut devenir un fait; mais là où je me croyais tout−puissant, la fatalité étaitplus puissante que moi. Hélas! hélas! c'est elle qui t'a prise et qui t'a livrée au rouage terrible de la machineque j'avais ténébreusement construite! − Écoute. Je touche à la fin.

Un jour, − par un autre beau soleil, − je vois passer devant moi un homme qui prononce ton nom et qui rit etqui a la luxure dans les yeux. Damnation! je l'ai suivi. Tu sais le reste.

Il se tut. La jeune fille ne put trouver qu'une parole:

� Ô mon Phoebus!

� Pas ce nom! dit le prêtre en lui saisissant le brai avec violence. Ne prononce bas ce nom! Oh! misérablesque nous sommes, c'est ce nom qui nous a perdus! Ou plutôt nous nous sommes tous perdus les uns les autrespar l'inexplicable jeu de la fatalité! − Tu souffres, n'est−ce pas? tu as froid, la nuit te fait aveugle, le cachott'enveloppe, mais peut−être as−tu encore quelque lumière au fond de toi, ne fût−ce que ton amour d'enfantpour cet homme vide qui jouait avec ton coeur! Tandis que moi, je porte le cachot au dedans de moi, audedans de moi est l'hiver, la glace, le désespoir, j'ai la nuit dans l'âme. Sais−tu tout ce que j'ai souffert? J'aiassisté à ton procès. J'étais assis sur le banc de l'official. Oui, sous l'un de ces capuces de prêtre, il y avait lescontorsions d'un damné. Quand on t'a amenée, j'étais là; quand on t'a interrogée, j'étais là. − Caverne deloups! − C'était mon crime, c'était mon gibet que je voyais se dresser lentement sur ton front. À chaquetémoin, à chaque preuve, à chaque plaidoirie, j'étais là; j'ai pu compter chacun de tes pas dans la voiedouloureuse; j'étais là encore quand cette bête féroce... − Oh! je n'avais pas prévu la torture! − Écoute. Je t'aisuivie dans la chambre de douleur. Je t'ai vu déshabiller et manier demi−nue par les mains infâmes dutourmenteur. J'ai vu ton pied, ce pied où j'eusse voulu pour un empire déposer un seul baiser et mourir, cepied sous lequel je sentirais avec tant de délices s'écraser ma tête, je l'ai vu enserrer dans l'horrible brodequinqui fait des membres d'un être vivant une boue sanglante. Oh! misérable! pendant que je voyais cela, j'avaissous mon suaire un poignard dont je me labourais la poitrine. Au cri que tu as poussé, je l'ai enfoncé dans machair; à un second cri, il m'entrait dans le coeur! Regarde. Je crois que cela saigne encore.

Il ouvrit sa soutane. Sa poitrine en effet était déchirée comme par une griffe de tigre, et il avait au flanc uneplaie allez large et mal fermée.

La prisonnière recula d'horreur.

� Oh! dit le prêtre, jeune fille, aie pitié de moi! Tu te crois malheureuse, hélas! hélas! tu ne sais pas ce quec'est que le malheur. Oh! aimer une femme! être prêtre! être haï! l'aimer de toutes les fureurs de son âme,sentir qu'on donnerait pour le moindre de ses sourires son sang, ses entrailles, sa renommée, son salut,l'immortalité et l'éternité, cette vie et l'autre; regretter de ne pas être roi, génie, empereur, archange, dieu, pourlui mettre un plus grand esclave sous les pieds; l'étreindre nuit et jour de ses rêves et de ses pensées; et la voiramoureuse d'une livrée de soldat! et n'avoir à lui offrir qu'une sale soutane de prêtre dont elle aura peur et

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dégoût! Être présent, avec sa jalousie et sa rage, tandis qu'elle prodigue à un misérable fanfaron imbécile destrésors d'amour et de beauté! Voir ce corps dont la forme vous brûle, ce sein qui a tant de douceur, cette chairpalpiter et rougir sous les baisers d'un autre! Ô ciel! aimer son pied, son bras, son épaule, songer à ses veinesbleues, à sa peau brune, jusqu'à s'en tordre des nuits entières sur le pavé de sa cellule, et voir toutes lescaresses qu'on a rêvées pour elle aboutir à la torture! N'avoir réussi qu'à la coucher sur le lit de cuir! Oh! cesont là les véritables tenailles rougies au feu de l'enfer! Oh! bienheureux celui qu'on scie entre deux planches,et qu'on écartèle à quatre chevaux! − Sais−tu ce que c'est que ce supplice que vous font subir, durant leslongues nuits, vos artères qui bouillonnent, votre coeur qui crève, votre tête qui rompt, vos dents qui mordentvos mains; tourmenteurs acharnés qui vous retournent sans relâche, comme sur un gril ardent, sur une penséed'amour, de jalousie et de désespoir! Jeune fille, grâce! trêve un moment! un peu de cendre sur cette braise!Essuie, je t'en conjure, la sueur qui ruisselle à grosses gouttes de mon front! Enfant! torture−moi d'une main,mais caresse−moi de l'autre! Aie pitié, jeune fille! aie pitié de moi!

Le prêtre se roulait dans l'eau de la dalle et se martelait le crâne aux angles des marches de pierre. La jeunefille l'écoutait, le regardait. Quand il se tut, épuisé et haletant, elle répéta à demi−voix : � Ô mon Phoebus!

Le prêtre se traîna vers elle à deux genoux.

� Je t'en supplie, cria−t−il, si tu as des entrailles, ne me repousse pas! Oh! je t'aime! je suis un misérable!Quand tu dis ce nom, malheureuse, c'est comme si tu broyais entre tes dents toutes les fibres de mon coeur!Grâce! si tu viens de l'enfer, j'y vais avec toi. J'ai tout fait pour cela. L'enfer où tu seras, c'est mon paradis, tavue est plus charmante que celle de Dieu! Oh! dis! tu ne veux donc pas de moi? Le jour où une femmerepousserait un pareil amour, j'aurais cru que les montagnes remueraient. Oh! si tu voulais!... Oh ! que nouspourrions être heureux! Nous fuirions, − je te ferais fuir, − nous irions quelque part, nous chercherionsl'endroit sur la terre où il y a le plus de soleil, le plus d'arbres, le plus de ciel bleu. Nous nous aimerions, nousverserions nos deux âmes l'une dans l'autre, et nous aurions une soif inextinguible de nous−mêmes que nousétancherions en commun et sans cesse à cette coupe d'intarissable amour!

Elle l'interrompit avec un rire terrible et éclatant. � Regardez donc, mon père! vous avez du sang après lesongles!

Le prêtre demeura quelques instants comme pétrifié, l'oeil fixé sur sa main.

� Eh bien, oui! reprit−il enfin avec une douceur étrange, outrage−moi, raille−moi, accable−moi! mais viens,viens. Hâtons−nous. C'est pour demain, te dis−je. Le gibet de la Grève, tu sais? il est toujours prêt. C'esthorrible! te voir marcher dans ce tombereau! Oh ! grâce! − Je n'avais jamais senti comme à présent à quelpoint je t'aimais. Oh! suis−moi. Tu prendras le temps de m'aimer après que je t'aurai sauvée. Tu me haïrasaussi longtemps que tu voudras. Mais viens. Demain! demain! le gibet! ton supplice! Oh! sauve−toi!épargne−moi!

Il lui prit le bras, il était égaré, il voulut l'entraîner.

Elle attacha sur lui son oeil fixe.

� Qu'est devenu mon Phoebus?

� Ah! dit le prêtre en lui lâchant le bras, vous êtes sans pitié !

� Qu'est devenu Phoebus? répéta−t−elle froidement.

� Il est mort! cria le prêtre.

Notre Dame de Paris


� Mort! dit−elle toujours glaciale et immobile; alors que me parlez−vous de vivre?

Lui ne l'écoutait pas. � Oh! oui, disait−il comme se parlant à lui−même, il doit être bien mort. La lame estentrée très avant. Je crois que j'ai touché le coeur avec la pointe. Oh! je vivais jusqu'au bout du poignard!

La jeune fille se jeta sur lui comme une tigresse furieuse, et le poussa sur les marches de l'escalier avec uneforce surnaturelle. � Va−t'en, monstre! va−t'en, assassin! laisse−moi mourir! Que notre sang à tous deux tefasse au front une tache éternelle! Être à toi, prêtre! jamais! jamais! Rien ne nous réunira, pas même l'enfer!Va, maudit! jamais!

Le prêtre avait trébuché à l'escalier. Il dégagea en silence ses pieds des plis de sa robe, reprit sa lanterne, et semit à monter lentement les marches qui menaient à la porte; il rouvrit cette porte, et sortit.

Tout à coup la jeune fille vit reparaître sa tête, elle avait une expression épouvantable, et il lui cria avec unrâle de rage et de désespoir: � Je te dis qu'il est mort!

Elle tomba la face contre terre; et l'on n'entendit plus dans le cachot d'autre bruit que le soupir de la goutted'eau qui faisait palpiter la mare dans les ténèbres.

V. LA MÈRE

Je ne crois pas qu'il y ait rien au monde de plus riant que les idées qui s'éveillent dans le coeur d'une mère à lavue du petit soulier de son enfant. Surtout si c'est le soulier de fête, des dimanches, du baptême, le soulierbrodé jusque sous la semelle, un soulier avec lequel l'enfant n'a pas encore fait un pas. Ce soulier−là a tant degrâce et de petitesse, il lui est si impossible de marcher, que c'est pour la mère comme si elle voyait sonenfant. Elle lui sourit, elle le baise, elle lui parle. Elle se demande s'il se peut en effet qu'un pied soit si petit;et, l'enfant fût−il absent, il suffit du joli soulier pour lui remettre sous les yeux la douce et fragile créature.Elle croit le voir, elle le voit, tout entier, vivant, joyeux, avec ses mains délicates, sa tête ronde, ses lèvrespures, ses yeux sereins dont le blanc est bleu. Si c'est l'hiver, il est là, il rampe sur le tapis, il escaladelaborieusement un tabouret, et la mère tremble qu'il n'approche du feu. Si c'est l'été, il se traîne dans la cour,dans le jardin, arrache l'herbe d'entre les pavés, regarde naïvement les grands chiens, les grands chevaux, sanspeur, joue avec les coquillages, avec les fleurs, et fait gronder le jardinier qui trouve le sable dans lesplates−bandes et la terre dans les allées. Tout rit, tout brille, tout joue autour de lui comme lui, jusqu'ausouffle d'air et au rayon de soleil qui s'ébattent à l'envi dans les boucles follettes de ses cheveux. Le souliermontre tout cela à la mère et lui fait fondre le coeur comme le feu une cire.

Mais quand l'enfant est perdu, ces mille images de joie, de charme, de tendresse qui se pressent autour dupetit soulier deviennent autant de choses horribles. Le joli soulier brodé n'est plus qu'un instrument de torturequi broie éternellement le coeur de la mère. C'est toujours la même fibre qui vibre, la fibre la plus profonde etla plus sensible ; mais au lieu d'un ange qui la caresse, c'est un démon qui la pince.

Un matin, tandis que le soleil de mai se levait dans un de ces ciels bleu foncé où le Garofalo aime à placer sesdescentes de croix, la recluse de la Tour−Roland entendit un bruit de roues, de chevaux et de ferrailles dans laplace de Grève. Elle s'en éveilla peu, noua ses cheveux sur ses oreilles pour s'assourdir, et se remit àcontempler à genoux l'objet inanimé qu'elle adorait ainsi depuis quinze ans. Ce petit soulier, nous l'avons déjàdit, était pour elle l'univers. Sa pensée y était enfermée, et n'en devait plus sortir qu'à la mort. Ce qu'elle avaitjeté vers le ciel d'imprécations amères, de plaintes touchantes, de prières et de sanglots, à propos de cecharmant hochet de satin rose, la sombre cave de la Tour−Roland seule l'a su. Jamais plus de désespoir n'a étérépandu sur une chose plus gentille et plus gracieuse.

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V. LA MÈRE 191

Ce matin−là, il semblait que sa douleur s'échappait plus violente encore qu'à l'ordinaire, et on l'entendait dudehors se lamenter avec une voix haute et monotone qui navrait le coeur.

� Ô ma fille! disait−elle, ma fille! ma pauvre chère petite enfant! je ne te verrai donc plus. C'est donc fini! Ilme semble toujours que cela s'est fait hier! Mon Dieu, mon Dieu, pour me la reprendre si vite, il valait mieuxne pas me la donner. Vous ne savez donc pas que nos enfants tiennent à notre ventre, et qu'une mère qui aperdu son enfant ne croit plus en Dieu? − Ah! misérable que je suis, d'être sortie ce jour−là! − Seigneur!Seigneur! pour me l'ôter ainsi, vous ne m'aviez donc jamais regardée avec elle, lorsque je la réchauffais toutejoyeuse à mon feu, lorsqu'elle me riait en me tétant, lorsque je faisais monter ses petits pieds sur ma poitrinejusqu'à mes lèvres? Oh! si vous aviez regardé cela, mon Dieu, vous auriez eu pitié de ma joie, vous nem'auriez pas ôté le seul amour qui me restât dans le coeur! Étais−je donc une si misérable créature, Seigneur,que vous ne pussiez me regarder avant de me condamner? − Hélas! hélas! voilà le soulier; le pied, où est−il?où est le reste? où est l'enfant? Ma fille, ma fille! qu'ont−ils fait de toi? Seigneur, rendez−la−moi. Mesgenoux se sont écorchés quinze ans à vous prier, mon Dieu, est−ce que ce n'est pas assez? Rendez−la−moi,un jour, une heure, une minute, une minute, Seigneur! et jetez−moi ensuite au démon pour l'éternité! Oh! si jesavais où traîne un pan de votre robe, je m'y cramponnerais de mes deux mains, et il faudrait bien que vousme rendissiez mon enfant! Son joli petit soulier, est−ce que vous n'en avez pas pitié, Seigneur? Pouvez−vouscondamner une pauvre mère à ce supplice de quinze ans? Bonne Vierge! bonne Vierge du ciel! monenfant−Jésus à moi, on me l'a pris, on me l'a volé, on l'a mangé sur une bruyère, on a bu son sang, on a mâchéses os! Bonne Vierge, ayez pitié de moi! Ma fille! il me faut ma fille! Qu'est−ce que cela me fait, qu'elle soitdans le paradis? je ne veux pas de votre ange, je veux mon enfant! Je suis une lionne, je veux mon lionceau. −Oh! je me tordrai sur la terre, et je briserai la pierre avec mon front, et je me damnerai, et je vous maudirai,Seigneur, si vous me gardez mon enfant! vous voyez bien que j'ai les bras tout mordus, Seigneur! est−ce quele bon Dieu n'a pas de pitié? − Oh! ne me donnez que du sel et du pain noir, pourvu que j'aie ma fille etqu'elle me réchauffe comme un soleil! Hélas! Dieu mon Seigneur, je ne suis qu'une vile pécheresse; mais mafille me rendait pieuse. J'étais pleine de religion pour l'amour d'elle; et je vous voyais à travers son sourirecomme par une ouverture du ciel. − Oh! que je puisse seulement une fois, encore une fois, une seule fois,chausser ce soulier à son joli petit pied rose, et je meurs, bonne Vierge, en vous bénissant! − Ah! quinze ans!elle serait grande maintenant! − Malheureuse enfant! quoi! c'est donc bien vrai, je ne la reverrai plus, pasmême dans le ciel! car, moi, je n'irai pas. Oh quelle misère! dire que voilà son soulier, et que c'est tout!

La malheureuse s'était jetée sur ce soulier, sa consolation et son désespoir depuis tant d'années, et sesentrailles se déchiraient en sanglots comme le premier jour. Car pour une mère qui a perdu son enfant, c'esttoujours le premier jour. Cette douleur−là ne vieillit pas. Les habits de deuil ont beau s'user et blanchir: lecoeur reste noir.

En ce moment, de fraîches et joyeuses voix d'enfants passèrent devant la cellule. Toutes les fois que desenfants frappaient sa vue ou son oreille, la pauvre mère se précipitait dans l'angle le plus sombre de sonsépulcre, et l'on eût dit qu'elle cherchait à plonger sa tête dans la pierre pour ne pas les entendre. Cette fois, aucontraire, elle se dressa comme en sursaut, et écouta avidement. Un des petits garçons venait de dire: � C'estqu'on va pendre une égyptienne aujourd'hui.

Avec le brusque soubresaut de cette araignée que nous avons vue se jeter sur une mouche au tremblement desa toile, elle courut à sa lucarne, qui donnait, comme on sait, sur la place de Grève. En effet, une échelle étaitdressée près du gibet permanent, et le maître des basses−oeuvres s'occupait d'en rajuster les chaînes rouilléespar la pluie. Il y avait quelque peuple alentour.

Le groupe rieur des enfants était déjà loin. La sachette chercha des yeux un passant qu'elle pût interroger. Elleavisa, tout à côté de sa loge, un prêtre qui faisait semblant de lire dans le brévaire public, mais qui étaitbeaucoup moins occupé du lettrain de fer treillissé que du gibet, vers lequel il jetait de temps à autre unsombre et farouche coup d'oeil. Elle reconnut monsieur l'archidiacre de Josas, un saint homme.

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V. LA MÈRE 192

� Mon père, demanda−t−elle, qui va−t−on pendre là?

Le prêtre la regarda et ne répondit pas; elle répéta sa question. Alors il dit: � Je ne sais pas.

� Il y avait là des enfants qui disaient que c'était une égyptienne, reprit la recluse.

� Je crois qu'oui, dit le prêtre.

Alors Paquette la Chantefleurie éclata d'un rire d'hyène.

� Ma soeur, dit l'archidiacre, vous haïssez donc bien les égyptiennes?

� Si je les hais? s'écria la recluse; ce sont des stryges! des voleuses d'enfants! Elles m'ont dévoré ma petitefille! mon enfant, mon unique enfant! Je n'ai plus de coeur. Elles me l'ont mangé!

Elle était effrayante. Le prêtre la regardait froidement.

� Il y en a une surtout que je hais, et que j'ai maudite, reprit−elle; c'en est une jeune, qui a l'âge que ma filleaurait, si sa mère ne m'avait pas mangé ma fille. Chaque fois que cette jeune vipère passe devant ma cellule,elle me bouleverse le sang! � Eh bien! ma soeur, réjouissez−vous, dit le prêtre, glacial comme une statue desépulcre, c'est celle−là que vous allez voir mourir.

Sa tête tomba sur sa poitrine, et il s'éloigna lentement.

La recluse se tordit les bras de joie. � Je le lui avait prédit, qu'elle y monterait! Merci, prêtre! cria−t−elle.

Et elle se mit à se promener à grands pas devant les barreaux de sa lucarne, échevelée, l'oeil flamboyant,heurtant le mur de son épaule, avec l'air fauve d'une louve en cage qui a faim depuis longtemps et qui sentapprocher l'heure du repas.

VI. TROIS COEURS D'HOMME FAITS DIFFÉREMMENT

Phoebus, cependant, n'était pas mort. Les hommes de cette espèce ont la vie dure. Quand maître PhilippeLheulier, avocat extraordinaire du roi, avait dit à la pauvre Esmeralda: Il se meurt, c'était par erreur ou parplaisanterie. Quand l'archidiacre avait répété à la condamnée: Il est mort, le fait est qu'il n'en savait rien, maisqu'il le croyait, qu'il y comptait, qu'il n'en doutait pas, qu'il l'espérait bien.

Il lui eût été par trop dur de donner à la femme qu'il aimait de bonnes nouvelles de son rival. Tout homme àsa place en eût fait autant.

Ce n'est pas que la blessure de Phoebus n'eût été grave, mais elle l'avait été moins que l'archidiacre ne s'enflattait. Le maître−myrrhe, chez lequel les soldats du guet l'avaient transporté dans le premier moment, avaitcraint huit jours pour sa vie, et le lui avait même dit en latin. Toutefois, la jeunesse avait repris le dessus; et,chose qui arrive souvent, nonobstant pronostics et diagnostics, la nature s'était amusée à sauver le malade à labarbe du médecin. C'est tandis qu'il gisait encore sur le grabat du maître−myrrhe qu'il avait subi les premiersinterrogatoires de Philippe Lheulier et des enquêteurs de l'official, ce qui l'avait fort ennuyé. Aussi, un beaumatin, se sentant mieux, il avait laissé ses éperons d'or en paiement au pharmacopole, et s'était esquivé. Cela,du reste, n'avait apporté aucun trouble à l'instruction de l'affaire. La justice d'alors se souciait fort peu de lanetteté et de la propreté d'un procès au criminel. Pourvu que l'accusé fût pendu, c'est tout ce qu'il lui fallait.Or, les juges avaient assez de preuves contre la Esmeralda. Ils avaient cru Phoebus mort, et tout avait été dit.

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VI. TROIS COEURS D'HOMME FAITS DIFFÉREMMENT 193

Phoebus, de son côté, n'avait pas fait une grande fuite. Il était allé tout simplement rejoindre sa compagnie, engarnison à Queue−en−Brie, dans l'Île−de−france, à quelques relais de Paris.

Après tout, il ne lui agréait nullement de comparaître en personne dans ce procès. Il sentait vaguement qu'il yferait une mine ridicule. Au fond, il ne savait trop que penser de toute l'affaire. Indévot et superstitieux,comme tout soldat qui n'est que soldat, quand il se questionnait sur cette aventure, il n'était pas rassuré sur lachèvre, sur la façon bizarre dont il avait fait rencontre de la Esmeralda, sur la manière non moins étrange dontelle lui avait laissé deviner son amour, sur sa qualité d'égyptienne, enfin sur le moine−bourru. Il entrevoyaitdans cette histoire beaucoup plus de magie que d'amour, probablement une sorcière, peut−être le diable; unecomédie enfin, ou, pour parler le langage d'alors, un mystère très désagréable où il jouait un rôle fort gauche,le rôle des coups et des risées. Le capitaine en était tout penaud. Il éprouvait cette espèce de honte que notreLa Fontaine a définie si admirablement:

Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.

Il espérait d'ailleurs que l'affaire ne s'ébruiterait pas, que son nom, lui absent, y serait à peine prononcé et entout cas ne retentirait pas au delà du plaid de la Tournelle. En cela il ne se trompait point, il n'y avait pas alorsde Gazette des Tribunaux et comme il ne se passait guère de semaine qui n'eût son faux−monnoyeur bouilli,ou sa sorcière pendue, ou son hérétique brûlé à l'une des innombrables justices de Paris, on était tellementhabitué à voir dans tous les carrefours la vieille Thémis féodale, bras nus et manches retroussées, faire sabesogne aux fourches, aux échelles et aux piloris, qu'on n'y prenait presque pas garde. Le beau monde de cetemps−là savait à peine le nom du patient qui passait au coin de la rue, et la populace tout au plus se régalaitde ce mets grossier. Une exécution était un incident habituel de la voie publique, comme la braisière dutalmellier ou la tuerie de l'écorcheur. Le bourreau n'était qu'une espèce de boucher un peu plus foncé qu'unautre.

Phoebus se mit donc assez promptement l'esprit en repos sur la charmeresse Esmeralda, ou Similar, comme ildisait, sur le coup de poignard de la bohémienne ou du moine−bourru (peu lui importait), et sur l'issue duprocès. Mais dès que son coeur fut vacant de ce côté, l'image de Fleur−de−Lys y revint. Le coeur du capitainePhoebus, comme la physique d'alors, avait horreur du vide.

C'était d'ailleurs un séjour fort insipide que Queue−en−Brie, un village de maréchaux ferrants et de vachèresaux mains gercées, un long cordon de masures et de chaumières qui ourle la grande route des deux côtéspendant une demi−lieue; une queue enfin.

Fleur−de−Lys était son avant−dernière passion, une jolie fille, une charmante dot; donc un beau matin, tout àfait guéri, et présumant bien qu'après deux mois l'affaire de la bohémienne devait être finie et oubliée,l'amoureux cavalier arriva en piaffant à la porte du logis Gondelaurier.

Il ne fit pas attention à une cohue assez nombreuse qui s'amassait dans la place du parvis, devant le portail deNotre−Dame; il se souvint qu'on était au mois de mai, il supposa quelque procession, quelque Pentecôte,quelque fête, attacha son cheval à l'anneau du porche, et monta joyeusement chez sa belle fiancée.

Elle était seule avec sa mère.

Fleur−de−Lys avait toujours sur le coeur la scène de la sorcière, sa chèvre, son alphabet maudit, et leslongues absences de Phoebus. Cependant, quand elle vit entrer son capitaine, elle lui trouva si bonne mine, unhoqueton si neuf, un baudrier si luisant et un air si passionné qu'elle rougit de plaisir. La noble damoiselleétait elle−même plus charmante que jamais. Ses magnifiques cheveux blonds étaient nattés à ravir, elle étaittoute vêtue de ce bleu−ciel qui va si bien aux blanches, coquetterie que lui avait enseignée Colombe, et avaitl'oeil noyé dans cette langueur d'amour qui leur va mieux encore.

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Phoebus, qui n'avait rien vu en fait de beauté depuis les margotons de Queue−en−Brie, fut enivré deFleur−de−Lys, ce qui donna à notre officier une manière si empressée et si galante que sa paix fut tout desuite faite. Madame de Gondelaurier elle−même, toujours maternellement assise dans son grand fauteuil,n'eut pas la force de le bougonner. Quant aux reproches de Fleur−de−Lys, ils expirèrent en tendresroucoulements.

La jeune fille était assise près de la fenêtre, brodant toujours sa grotte de Neptunus. Le capitaine se tenaitappuyé au dossier de sa chaise, et elle lui adressait à demi−voix ses caressantes gronderies.

� Qu'est−ce que vous êtes donc devenu depuis deux grands mois, méchant?

� Je vous jure, répondait Phoebus, un peu gêné de la question, que vous êtes belle à faire rêver unarchevêque.

Elle ne pouvait s'empêcher de sourire.

� C'est bon, c'est bon, monsieur. Laissez là ma beauté, et répondez−moi. Belle beauté, vraiment!

� Eh bien! chère cousine, j'ai été rappelé à tenir garnison.

� Et où cela, s'il vous plaît? et pourquoi n'êtes−vous pas venu me dire adieu?

� À Queue−en−Brie.

Phoebus était enchanté que la première question l'aidât à esquiver la seconde.

� Mais c'est tout près, monsieur. Comment n'être pas venu me voir une seule fois?

Ici Phoebus fut assez sérieusement embarrassé. � C'est que... le service... et puis, charmante cousine, j'ai étémalade.

� Malade! reprit−elle effrayée.

� Oui... blessé.

� Blessé!

La pauvre enfant était toute bouleversée.

� Oh! ne vous effarouchez pas de cela, dit négligemment Phoebus, ce n'est rien. Une querelle, un coupd'épée; qu'est−ce que cela vous fait?

� Qu'est−ce que cela me fait? s'écria Fleur−de−Lys en levant ses beaux yeux pleins de larmes. Oh! vous nedites pas ce que vous pensez en disant cela. Qu'est−ce que ce coup d'épée? Je veux tout savoir.

� Eh bien! chère belle, j'ai eu noise avec Mahé Fédy, vous savez ? le lieutenant de Saint−Germain−en−Laye,et nous nous sommes décousu chacun quelques pouces de la peau. Voilà tout.

Le menteur capitaine savait fort bien qu'une affaire d'honneur fait toujours ressortir un homme aux yeuxd'une femme. En effet, Fleur−de−Lys le regardait en face tout émue de peur, de plaisir et d'admiration. Ellen'était cependant pas complètement rassurée.

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� Pourvu que vous soyez bien tout à fait guéri, mon Phoebus! dit−elle. Je ne connais pas votre Mahé Fédy,mais c'est un vilain homme. Et d'où venait cette querelle?

Ici Phoebus, dont l'imagination n'était que fort médiocrement créatrice, commença à ne savoir plus commentse tirer de sa prouesse.

� Oh! que sais−je?... un rien, un cheval, un propos! Belle cousine, s'écria−t−il pour changer de conversation,qu'est−ce que c'est donc que ce bruit dans le Parvis?

Il s'approcha de la fenêtre. � Oh! mon Dieu, belle cousine, voilà bien du monde sur la place!

� Je ne sais pas, dit Fleur−de−Lys; il paraît qu'il y a une sorcière qui va faire amende honorable ce matindevant l'église pour être pendue après.

Le capitaine croyait si bien l'affaire de la Esmeralda terminée qu'il s'émut fort peu des paroles deFleur−de−Lys. Il lui fit cependant une ou deux questions.

� Comment s'appelle cette sorcière?

� Je ne sais pas, répondit−elle.

� Et que dit−on qu'elle ait fait?

Elle haussa encore cette fois ses blanches épaules.

� Je ne sais pas.

� Oh! mon Dieu Jésus! dit la mère, il y a tant de sorciers maintenant, qu'on les brûle, je crois, sans savoirleurs noms. Autant vaudrait chercher à savoir le nom de chaque nuée du ciel. Après tout, on peut êtretranquille. Le bon Dieu tient son registre. − Ici la vénérable dame se leva et vint à la fenêtre. � Seigneur!dit−elle, vous avez raison, Phoebus. Voilà une grande cohue de populaire. Il y en a, béni soit Dieu! jusque surles toits. − Savez−vous, Phoebus? cela me rappelle mon beau temps. L'entrée du roi Charles VII, où il y avaittant de monde aussi. − Je ne sais plus en quelle année. − Quand je vous parle de cela, n'est−ce pas? cela vousfait l'effet de quelque chose de vieux, et à moi de quelque chose de jeune. − Oh! c'était un bien plus beaupeuple qu'à présent. Il y en avait jusque sur les mâchicoulis de la Porte Saint−Antoine. Le roi avait la reine encroupe, et après leurs altesses venaient toutes les dames en croupe de tous les seigneurs. Je me rappelle qu'onriait fort, parce qu'à côté d'Amanyon de Garlande, qui était fort bref de taille, il y avait le sire Matefelon, unchevalier de stature gigantale, qui avait tué des Anglais à tas. C'était bien beau. Une procession de tous lesgentilshommes de France avec leurs oriflammes qui rougeoyaient à l'oeil. Il y avait ceux à pennon et ceux àbannière. Que sais−je, moi? le sire de Calan, à pennon; Jean de Châteaumorant, à bannière; le sire de Coucy,à bannière, et plus étoffément que nul des autres, excepté le duc de Bourbon... − Hélas! que c'est une chosetriste de penser que tout cela a existé et qu'il n'en est plus rien!

Les deux amoureux n'écoutaient pas la respectable douairière. Phoebus était revenu s'accouder au dossier dela chaise de sa fiancée, poste charmant d'où son regard libertin s'enfonçait dans toutes les ouvertures de lacollerette de Fleur−de−Lys. Cette gorgerette bâillait si à propos, et lui laissait voir tant de choses exquises etlui en laissait deviner tant d'autres, que Phoebus, ébloui de cette peau à reflet de satin, se disait en lui−même:� Comment peut−on aimer autre chose qu'une blanche? Tous deux gardaient le silence. La jeune fille levaitde temps en temps sur lui des yeux ravis et doux, et leurs cheveux se mêlaient dans un rayon du soleil deprintemps.

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� Phoebus, dit tout à coup Fleur−de−Lys à voix basse, nous devons nous marier dans trois mois, jurez−moique vous n'avez jamais aimé d'autre femme que moi.

� Je vous le jure, bel ange! répondit Phoebus, et son regard passionné se joignait pour convaincreFleur−de−Lys à l'accent sincère de sa voix. Il se croyait peut−être lui−même en ce moment.

Cependant la bonne mère, charmée de voir les fiancés en si parfaite intelligence, venait de sortir del'appartement pour vaquer à quelque détail domestique. Phoebus s'en aperçut, et cette solitude enhardittellement l'aventureux capitaine qu'il lui monta au cerveau des idées fort étranges. Fleur−de−Lys l'aimait, ilétait son fiancé, elle était seule avec lui, son ancien goût pour elle s'était réveillé, non dans toute sa fraîcheur,mais dans toute son ardeur; après tout, ce n'est pas grand crime de manger un peu son blé en herbe; je ne saissi ces pensées lui passèrent dans l'esprit, mais ce qui est certain, c'est que Fleur−de−Lys fut tout à coupeffrayée de l'expression de son regard. Elle regarda autour d'elle, et ne vit plus sa mère.

� Mon Dieu! dit−elle rouge et inquiète, j'ai bien chaud!

� Je crois en effet, répondit Phoebus, qu'il n'est pas loin de midi. Le soleil est gênant. Il n'y a qu'à fermer lesrideaux.

� Non, non, cria la pauvre petite, j'ai besoin d'air au contraire.

Et comme une biche qui sent le souffle de la meute, elle se leva, courut à la fenêtre, l'ouvrit, et se précipita surle balcon.

Phoebus, assez contrarié, l'y suivit.

La place du Parvis Notre−Dame, sur laquelle le balcon donnait, comme on sait, présentait en ce moment unspectacle sinistre et singulier qui fit brusquement changer de nature à l'effroi de la timide Fleur−de−Lys.

Une foule immense, qui refluait dans toutes les rues adjacentes, encombrait la place proprement dite. Lapetite muraille à hauteur d'appui qui entourait le Parvis n'eût pas suffi à le maintenir libre, si elle n'eût étédoublée d'une haie épaisse de sergents des onze−vingts et de hacquebutiers, la coulevrine au poing. Grâce àce taillis de piques et d'arquebuses, le Parvis était vide. L'entrée en était gardée par un gros de hallebardiersaux armes de l'évêque. Les larges portes de l'église étaient fermées, ce qui contrastait avec les innombrablesfenêtres de la place, lesquelles, ouvertes jusque sur les pignons, laissaient voir des milliers de têtes entasséesà peu près comme les piles de boulets dans un parc d'artillerie.

La surface de cette cohue était grise, sale et terreuse. Le spectacle qu'elle attendait était évidemment de ceuxqui ont le privilège d'extraire et d'appeler ce qu'il y a de plus immonde dans la population. Rien de hideuxcomme le bruit qui s'échappait de ce fourmillement de coiffes jaunes et de chevelures sordides. Dans cettefoule, il y avait plus de rires que de cris, plus de femmes que d'hommes.

De temps en temps quelque voix aigre et vibrante perçait la rumeur générale.

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� Ohé! Mahiet Baliffre! est−ce qu'on va la pendre là?

� Imbécile! c'est ici l'amende honorable, en chemise! le bon Dieu va lui tousser du latin dans la figure! Celase fait toujours ici, à midi. Si c'est la potence que tu veux, va−t'en à la Grève.

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� J'irai après.

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� Dites donc, la Boucandry? est−il vrai qu'elle ait refusé un confesseur?

� Il paraît que oui, la Bechaigne.

� Voyez−vous, la païenne!

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� Monsieur, c'est l'usage. Le bailli du Palais est tenu de livrer le malfaiteur tout jugé, pour l'exécution, si c'estun laïc, au prévôt de Paris; si c'est un clerc, à l'official de l'évêché.

� Je vous remercie, monsieur.

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� Oh! mon Dieu! disait Fleur−de−Lys, la pauvre créature!

Cette pensée remplissait de douleur le regard qu'elle promenait sur la populace. Le capitaine, beaucoup plusoccupé d'elle que de cet amas de quenaille, chiffonnait amoureusement sa ceinture par derrière. Elle seretourna suppliante et souriant. � De grâce, laissez−moi, Phoebus! si ma mère rentrait, elle verrait votremain!

En ce moment midi sonna lentement à l'horloge de Notre−Dame. Un murmure de satisfaction éclata dans lafoule. La dernière vibration du douzième coup s'éteignait à peine toutes les têtes moutonnèrent comme lesvagues sous un coup de vent, et qu'une immense clameur s'éleva du des fenêtres et des toits: � La voilà!

Fleur−de−Lys mit ses mains sur ses yeux pour ne pas voir.

� Charmante, lui dit Phoebus, voulez−vous rentrer?

� Non, répondit−elle; et ces yeux qu'elle venait de fermer par crainte, elle les rouvrit par curiosité.

Un tombereau traîné d'un fort limonier normand et tout enveloppé de cavalerie en livrée violette à croixblanches, venait de déboucher sur la place par la rue Saint−Pierre−aux−Boeufs. Les sergents du guet luifrayaient passage dans le peuple à grands coups de boullayes. À côté du tombereau quelques officiers dejustice et de police, reconnaissables à leur costume noir et à leur gauche façon de se tenir en selle. MaîtreJacques Charmolue paradait à leur tête.

Dans la fatale voiture, une jeune fille était assise, les bras liés derrière le dos, sans prêtre à côté d'elle. Elleétait en chemise, ses longs cheveux noirs (la mode alors était de ne les couper qu'au pied du gibet) tombaientépars sur sa gorge et sur ses épaules à demi découvertes.

À travers cette ondoyante chevelure, plus luisante qu'un plumage de corbeau, on voyait se tordre et se nouerune grosse corde grise et rugueuse qui écorchait ses fragiles clavicules et se roulait autour du cou charmant dela pauvre fille comme un ver de terre sur une fleur. Sous cette corde brillait une petite amulette ornée deverroteries vertes qu'on lui avait laissée sans doute parce qu'on ne refuse plus rien à ceux qui vont mourir. Lesspectateurs placés aux fenêtres pouvaient apercevoir au fond du tombereau ses jambes nues qu'elle tâchait de

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dérober sous elle comme par un dernier instinct de femme. À ses pieds il y avait une petite chèvre garrottée.La condamnée retenait avec ses dents sa chemise mal attachée. On eût dit qu'elle souffrait encore dans samisère d'être ainsi livrée presque nue à tous les yeux. Hélas! ce n'est pas pour de pareils frémissements que lapudeur est faite.

� Jésus! dit vivement Fleur−de−Lys au capitaine. Regardez donc, beau cousin! c'est cette vilaine bohémienneà la chèvre!

En parlant ainsi elle se retourna vers Phoebus. Il avait les yeux fixés sur le tombereau. Il était très pâle.

� Quelle bohémienne à la chèvre? dit−il en balbutiant.

� Comment! reprit Fleur−de−Lys; est−ce que vous ne vous souvenez pas?...

Phoebus l'interrompit. � Je ne sais pas ce que vous voulez dire.

Il fit un pas pour rentrer. Mais Fleur−de−Lys, dont la jalousie, naguère si vivement remuée par cette mêmeégyptienne, venait de se réveiller, Fleur−de−Lys lui jeta un coup d'oeil plein de pénétration et de défiance.Elle se rappelait vaguement en ce moment avoir ouï parler d'un capitaine mêlé au procès de cette sorcière.

� Qu'avez−vous? dit−elle à Phoebus, on dirait que cette femme vous a troublé.

Phoebus s'efforça de ricaner.

� Moi! pas le moins du monde! Ah bien oui!

� Alors restez, reprit−elle impérieusement, et voyons jusqu'à la fin.

Force fut au malencontreux capitaine de demeurer. Ce qui le rassurait un peu, c'est que la condamnée nedétachait pas son regard du plancher de son tombereau. Ce n'était que trop véritablement la Esmeralda. Sur cedernier échelon de l'opprobre et du malheur, elle était toujours belle, ses grandi yeux noirs paraissaient encoreplus grands à cause de l'appauvrissement de ses joues, son profil livide était pur et sublime. Elle ressemblait àce qu'elle avait été comme une Vierge du Masaccio ressemble à une Vierge de Raphaël: plus faible, plusmince, plus maigre.

Du reste, il n'y avait rien en elle qui ne ballottât en quelque sorte, et que, hormis sa pudeur, elle ne laissât allerau hasard, tant elle avait été profondément rompue par la stupeur et le désespoir. Son corps rebondissait àtous les cahots du tombereau comme une chose morte ou brisée. Son regard était morne et fou. On voyaitencore une larme dans sa prunelle, mais immobile et pour ainsi dire gelée.

Cependant la lugubre cavalcade avait traversé la foule au milieu des cris de joie et des attitudes curieuses.Nous devons dire toutefois, pour être fidèle historien, qu'en la voyant si belle et si accablée, beaucoups'étaient émus de pitié, et des plus durs. Le tombereau était entré dans le Parvis.

Devant le portail central, il s'arrêta. L'escorte se rangea en bataille des deux côtés. La foule fit silence, et aumilieu de ce silence plein de solennité et d'anxiété les deux battants de la grande porte tournèrent, commed'eux−mêmes, sur leurs gonds qui grincèrent avec un bruit de fifre. Alors on vit dans toute sa longueur laprofonde église, sombre, tendue de deuil, à peine éclairée de quelques cierges scintillant au loin sur lemaître−autel, ouverte comme une gueule de taverne au milieu de la place éblouissante de lumière. Tout aufond, dans l'ombre de l'abside, on entrevoyait une gigantesque croix d'argent, développée sur un drap noir quitombait de la voûte au pavé. Toute la nef était déserte. Cependant on voyait remuer confusément quelques

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têtes de prêtres dans les stalles lointaines du choeur, et au moment où la grande porte s'ouvrit il s'échappa del'église un chant grave, éclatant et monotone qui jetait comme par bouffées sur la tête de la condamnée desfragments de psaumes lugubres.

"... Non timebo millia populi circumdantis me; exsurge, Domine; salvum me fac, Deus!

"... Salvum me fac, Deus, quoniam intraverunt aquae usque ad animam meam.

"... Infixus sum in limo profundi; et non est substantia. "

En même temps une autre voix, isolée du choeur, entonnait sur le degré du maître−autel ce mélancoliqueoffertoire:

" Qui verbum meum audit, et credit ei qui misit me, habet vitam aeternam et in judicium non venit; sed transita morte in vitam. "

Ce chant que quelques vieillards perdus dans leurs ténèbres chantaient de loin sur cette belle créature, pleinede jeunesse et de vie, caressée par l'air tiède du printemps, inondée de soleil, c'était la messe des morts.

Le peuple écoutait avec recueillement.

La malheureuse, effarée, semblait perdre sa vue et sa pensée dans les obscures entrailles de l'église. Ses lèvresblanches remuaient comme si elles priaient, et quand le valet du bourreau s'approcha d'elle pour l'aider àdescendre du tombereau, il l'entendit qui répétait à voix basse ce mot: Phoebus.

On lui délia les mains, on la fit descendre accompagnée de sa chèvre qu'on avait déliée aussi, et qui bêlait dejoie de se sentir libre, et on la fit marcher nus sur le dur pavé jusqu'au bas des marches du portail. La cordequ'elle avait au cou traînait derrière elle. On eût dit un serpent qui la suivait.

Alors le chant s'interrompit dans l'église. Une grande croix d'or et une file de cierges se mirent en mouvementdans l'ombre. On entendit sonner la hallebarde des suisses bariolés, et quelques moments après une longueprocession de prêtres en chasubles et de diacres en dalmatiques, qui venait gravement et en psalmodiant versla condamnée, se développa à sa vue et aux yeux de la foule. Mais son regard s'arrêta à celui qui marchait entête, immédiatement après le porte−croix. � Oh ! dit−elle tout bas en frissonnant, c'est encore lui! le prêtre!

C'était en effet l'archidiacre. Il avait à sa gauche le sous−chantre et à sa droite le chantre armé du bâton de sonoffice. Il avançait, la tête renversée en arrière, les yeux fixes ouverts, en chantant d'une voix forte:

" De ventre inferi clamavi, et exaudisti vocem meam.

" Et projecisti me in profundum in corde maris, et flumen circumdedit me. "

Au moment où il parut au grand jour sous le haut portail en ogive, enveloppé d'une vaste chape d'argentbarrée d'une croix noire, il était si pâle que plus d'un pensa dans la foule que c'était un des évêques de marbre,agenouillés sur les pierres sépulcrales du choeur, qui s'était levé et qui venait recevoir au seuil de la tombecelle qui allait mourir.

Elle, non moins pâle et non moins statue, elle s'était à peine aperçue qu'on lui avait mis en main un lourdcierge de cire jaune allumé; elle n'avait pas écouté la voix glapissante du greffier lisant la fatale teneur del'amende honorable; quand on lui avait dit de répondre Amen, elle avait répondu Amen. Il fallut, pour luirendre quelque vie et quelque force, qu'elle vit le prêtre faire signe à ses gardiens de s'éloigner et s'avancer

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seul vers elle.

Alors elle sentit son sang bouillonner dans sa tête, et un reste d'indignation se ralluma dans cette âme déjàengourdie et froide.

L'archidiacre s'approcha d'elle lentement. Même en cette extrémité, elle le vit promener sur sa nudité un oeilétincelant de luxure, de jalousie et de désir. Puis il lui dit à haute voix: � Jeune fille, avez−vous demandé àDieu pardon de vos fautes et de vos manquements? − Il se pencha à son oreille, et ajouta (les spectateurscroyaient qu'il recevait sa dernière confession): � Veux−tu de moi? je puis encore te sauver!

Elle le regarda fixement: � Va−t'en, démon! ou je te dénonce.

Il se prit à sourire d'un sourire horrible. � On ne te croira pas. − Tu ne feras qu'ajouter un scandale à un crime.− Réponds vite! veux−tu de moi?

� Qu'as−tu fait de mon Phoebus?

� Il est mort, dit le prêtre.

En ce moment le misérable archidiacre leva la tête machinalement, et vit à l'autre bout de la place, au balcondu logis Gondelaurier, le capitaine debout près de Fleur−de−Lys. Il chancela, passa la main sur ses yeux,regarda encore, murmura une malédiction, et tous ses traits se contractèrent violemment.

� Eh bien! meurs, toi! dit−il entre ses dents. Personne ne t'aura.

Alors levant la main sur l'égyptienne, il s'écria d'une voix funèbre: � I nunc, anima anceps, et sit tibi Deusmisericors!

C'était la redoutable formule dont on avait coutume de clore ces sombres cérémonies. C'était le signalconvenu du prêtre au bourreau.

Le peuple s'agenouilla.

� Kyrie Eleïson, dirent les prêtres restés sous l'ogive du portail.

� Kyrie Eleïson, répéta la foule avec ce murmure qui court sur toutes les têtes comme le clapotement d'unemer agitée.

� Amen, dit l'archidiacre.

Il tourna le dos à la condamnée, sa tête retomba sur sa poitrine, ses mains se croisèrent, il rejoignit soncortège de prêtres, et un moment après on le vit disparaître, avec la croix, les cierges et les chapes, sous lesarceaux brumeux de la cathédrale; et sa voix sonore s'éteignit par degrés dans le choeur en chantant ce versetde désespoir :

" Omnes gurgites tui et fluctus tui super me transierunt! "

En même temps le retentissement intermittent de la hampe ferrée des hallebardes des suisses, mourant peu àpeu sous les entre−colonnements de la nef, faisait l'effet d'un marteau d'horloge sonnant la dernière heure dela condamnée.

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Cependant les portes de Notre−Dame étaient restées ouvertes, laissant voir l'église vide, désolée, en deuil,sain cierges et sans voix.

La condamnée demeurait immobile à sa place, attendant qu'on disposât d'elle. Il fallut qu'un des sergents àverge en avertît maître Charmolue, qui, pendant toute cette scène, s'était mis à étudier le bas−relief du grandportail qui représente, selon les uns, le sacrifice d'Abraham, selon les autres, l'opération philosophale, figurantle soleil par l'ange, le feu par le fagot, l'artisan par Abraham.

On eut assez de peine à l'arracher à cette contemplation, mais enfin il se retourna, et à un signe qu'il fit deuxhommes vêtus de jaune, les valets du bourreau, s'approchèrent de l'égyptienne pour lui rattacher les mains.

La malheureuse, au moment de remonter dans le tombereau fatal et de s'acheminer vers sa dernière station,fut prise peut−être de quelque déchirant regret de la vie. Elle leva ses yeux rouges et secs vers le ciel, vers lesoleil, vers les nuages d'argent coupés çà et là de trapèzes et de triangles bleus, puis elle les abaissa autourd'elle, sur la terre, eut la foule, sur les maisons. Tout à coup, tandis que l'homme jaune lui liait les coudes, ellepoussa un cri terrible, un cri de joie. À ce balcon, là−bas, à l'angle de la place, elle venait de l'apercevoir, lui,son ami, son seigneur, Phoebus, l'autre apparition de sa vie! Le juge avait menti! le prêtre avait menti! c'étaitbien lui, elle n'en pouvait douter, il était là, beau, vivant, revêtu de son éclatante livrée, la plume en tête,l'épée au côté!

� Phoebus! cria−t−elle, mon Phoebus!

Et elle voulut tendre vers lui ses bras tremblants d'amour et de ravissement, mais ils étaient attachés. Alorselle vit le capitaine froncer le sourcil, une belle jeune fille qui s'appuyait sur lui le regarder avec une lèvredédaigneuse et des yeux irrités, puis Phoebus prononça quelques mots qui ne vinrent pas jusqu'à elle, et tousdeux s'éclipsèrent précipitamment derrière le vitrail du balcon qui se referma.

� Phoebus! cria−t−elle éperdue, est−ce que tu le crois?

Une pensée monstrueuse venait de lui apparaître. Elle se souvenait qu'elle avait été condamnée pour meurtresur la personne de Phoebus de Châteaupers.

Elle avait tout supporté jusque−là. Mais ce dernier coup était trop rude. Elle tomba sans mouvement sur lepavé.

� Allons, dit Charmolue, portez−la dans le tombereau, et finissons !

Personne n'avait encore remarqué, dans la galerie des statues des rois, sculptés immédiatement au−dessus desogives du portail, un spectateur étrange qui avait tout examiné jusqu'alors avec une telle impassibilité, avecun cou si tendu, avec un visage si difforme, que, sans son accoutrement mi−parti rouge et violet, on eût pu leprendre pour un de ces monstres de pierre par la gueule desquels se dégorgent depuis six cents ans leslongues gouttières de la cathédrale. Ce spectateur n'avait rien perdu de ce qui s'était parié depuis midi devantle portail de Notre−Dame. Et dès les premiers instants, sans que personne songeât à l'observer, il avaitfortement attaché à l'une des colonnettes de la galerie une grosse corde à noeuds, dont le bout allait traîner enbas sur le perron. Cela fait, il s'était mis à regarder tranquillement, et à siffler de temps en temps quand unmerle passait devant lui. Tout à coup, au moment où les valets du maître des oeuvres se disposaient àexécuter l'ordre flegmatique de Charmolue, il enjamba la balustrade de la galerie, saisit la corde des pieds,des genoux et des mains, puis on le vit couler sur la façade, comme une goutte de pluie qui glisse le longd'une vitre, courir vers les deux bourreaux avec la vitesse d'un chat tombé d'un toit, les terrasser sous deuxpoings énormes, enlever l'égyptienne d'une main, comme un enfant sa poupée, et d'un seul élan rebondirjusque dans l'église, en élevant la jeune fille au−dessus de sa tête, et en criant d'une voix formidable : Asile!

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Cela se fit avec une telle rapidité que si c'eût été la nuit, on eût pu tout voir à la lumière d'un seul éclair.

� Asile! asile! répéta la foule, et dix mille battements de mains firent étinceler de joie et de fierté l'oeil uniquede Quasimodo.

Cette secousse fit revenir à elle la condamnée. Elle souleva sa paupière, regarda Quasimodo, puis la refermasubitement, comme épouvantée de son sauveur. Charmolue resta stupéfait, et les bourreaux, et toute l'escorte.En effet, dans l'enceinte de Notre−Dame, la condamnée était inviolable. La cathédrale était un lieu de refuge.Toute justice humaine expirait sur le seuil.

Quasimodo s'était arrêté sous le grand portail. Ses larges pieds semblaient aussi solides sur le pavé de l'égliseque les lourds piliers romans. Sa grosse tête chevelue s'enfonçait dans ses épaules comme celle des lions quieux aussi ont une crinière et pas de cou. Il tenait la jeune fille toute palpitante suspendue à ses mains calleusescomme une draperie blanche; mais il la portait avec tant de précaution qu'il paraissait craindre de la briser oude la faner. On eût dit qu'il sentait que c'était une chose délicate, exquise et précieuse, faite pour d'autresmains que les siennes. Par moments, il avait l'air de n'oser la toucher, même du souffle. Puis, tout à coup, il laserrait avec étreinte dans ses bras, sur sa poitrine anguleuse, comme son bien, comme son trésor, comme eûtfait la mère de cette enfant; son oeil de gnome, abaissé sur elle, l'inondait de tendresse, de douleur et de pitié,et se relevait subitement plein d'éclairs. Alors les femmes riaient et pleuraient, la foule trépignaitd'enthousiasme, car en ce moment−là Quasimodo avait vraiment sa beauté. Il était beau, lui, cet orphelin, cetenfant trouvé, ce rebut, il se sentait auguste et fort, il regardait en face cette société dont il était banni, et danslaquelle il intervenait si puissamment, cette justice humaine à laquelle il avait arraché sa proie, tous ces tigresforcés de mâcher à vide, ces sbires, ces juges, ces bourreaux, toute cette force du roi qu'il venait de briser, luiinfime, avec la force de Dieu.

Et puis c'était une chose touchante que cette protection tombée d'un être si difforme sur un être simalheureux, qu'une condamnée à mort sauvée par Quasimodo. C'étaient les deux misères extrêmes de lanature et de la société qui se touchaient et qui s'entr'aidaient.

Cependant, après quelques minutes de triomphe, Quasimodo s'était brusquement enfoncé dans l'église avecson fardeau. Le peuple, amoureux de toute prouesse, le cherchait des yeux sous la sombre nef, regrettant qu'ilse fût si vite dérobé à ses acclamations. Tout à coup on le vit reparaître à l'une des extrémités de la galerie desrois de France, il la traversa en courant comme un insensé, en élevant sa conquête dans ses bras, et en criant:Asile! La foule éclata de nouveau en applaudissements. La galerie parcourue, il se replongea dans l'intérieurde l'église. Un moment après il reparut sur la plate−forme supérieure, toujours l'égyptienne dans ses bras,toujours courant avec folie, toujours criant: Asile! Et la foule applaudissait. Enfin, il fit une troisièmeapparition sur le sommet de la tour du bourdon; de là il sembla montrer avec orgueil à toute la ville celle qu'ilavait sauvée, et sa voix tonnante, cette voix qu'on entendait si rarement et qu'il n'entendait jamais, répéta troisfois avec frénésie jusque dans les nuages: Asile! asile! asile!

� Noël! Noël! criait le peuple de son côté, et cette immense acclamation allait étonner sur l'autre rive la foulede la Grève et la recluse qui attendait toujours, l'oeil fixé sur le gibet.

LIVRE NEUVIÈME

I. FIÈVRE

Claude Frollo n'était plus dans Notre−Dame pendant que son fils adoptif tranchait si brusquement le noeudfatal où le malheureux archidiacre avait pris l'égyptienne et s'était pris lui−même. Rentré dans la sacristie, ilavait arraché l'aube, la chape et l'étole, avait tout jeté aux mains du bedeau stupéfait, s'était échappé par la

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LIVRE NEUVIÈME 203

porte dérobée du cloître, avait ordonné à un batelier du Terrain de le transporter sur la rive gauche de laSeine, et s'était enfoncé dans les rues montueuses de l'Université, ne sachant où il allait, rencontrant à chaquepas des bandes d'hommes et de femmes qui se pressaient joyeusement vers le Pont Saint−Michel dans l'espoird'arriver encore à temps pour voir pendre la sorcière, pâle, égaré, plus troublé, plus aveugle et plus farouchequ'un oiseau de nuit lâché et poursuivi par une troupe d'enfants en plein jour. Il ne savait plus où il était, cequ'il pensait, si il rêvait. Il allait, il marchait, il courait, prenant toute rue au hasard, ne choisissant pas,seulement toujours poussé en avant par la Grève, par l'horrible Grève qu'il sentait confusément derrière lui.

Il longea ainsi la montagne Sainte−Geneviève, et sortit enfin de la ville par la Porte Saint−Victor. Il continuade s'enfuir, tant qu'il put voir en se retournant l'enceinte de tours de l'Université et les rares maisons dufaubourg; mais lorsque enfin un pli du terrain lui eut dérobé en entier cet odieux Paris, quand il put s'en croireà cent lieues, dans les champs, dans un désert, il s'arrêta, et il lui sembla qu'il respirait.

Alors des idées affreuses se pressèrent dans son esprit. Il revit clair dans son âme, et frissonna. Il songea àcette malheureuse fille qui l'avait perdu et qu'il avait perdue. Il promena un oeil hagard sur la double voietortueuse que la fatalité avait fait suivre à leurs deux destinées, jusqu'au point d'intersection où elle les avaitimpitoyablement brisées l'une contre l'autre. Il pensa à la folie des voeux éternels, à la vanité de la chasteté,de la science, de la religion, de la vertu, à l'inutilité de Dieu. Il s'enfonça à coeur joie dans les mauvaisespensées, et, à mesure qu'il y plongeait plus avant, il sentait éclater en lui−même un rire de Satan.

Et en creusant ainsi son âme, quand il vit quelle large place la nature y avait préparée aux passions, il ricanaplus amèrement encore. Il remua au fond de son coeur toute sa haine, toute sa méchanceté, et il reconnut,avec le froid coup d'oeil d'un médecin qui examine un malade, que cette haine, que cette méchanceté n'étaientque de l'amour vicié; que l'amour, cette source de toute vertu chez l'homme, tournait en choses horribles dansun coeur de prêtre, et qu'un homme constitué comme lui, en se faisant prêtre, se faisait démon. Alors il ritaffreusement, et tout à coup il redevint pâle en considérant le côté le plus sinistre de sa fatale passion, de cetamour corrosif, venimeux, haineux, implacable, qui n'avait abouti qu'au gibet pour l'une, à l'enfer pour l'autre:elle condamnée, lui damné.

Et puis le rire lui revint, en songeant que Phoebus était vivant; qu'après tout le capitaine vivait, était allègre etcontent, avait de plus beaux hoquetons que jamais et une nouvelle maîtresse qu'il menait voir pendrel'ancienne. Son ricanement redoubla quand il réfléchit que, des êtres vivants dont il avait voulu la mort,l'égyptienne, la seule créature qu'il ne hait pas, était la seule qu'il n'eût pas manquée.

Alors du capitaine sa pensée passa au peuple, et il lui vint une jalousie d'une espèce inouïe. Il songea que lepeuple aussi, le peuple tout entier, avait eu sous les yeux la femme qu'il aimait, en chemise, presque nue. Il setordit les bras en pensant que cette femme, dont la forme entrevue dans l'ombre par lui seul lui eût été lebonheur suprême, avait été livrée en plein jour, en plein midi, à tout un peuple, vêtue comme pour une nuit devolupté. Il pleura de rage sur tous ces mystères d'amour profanés, souillés, dénudés, flétris à jamais. Il pleurade rage en se figurant combien de regards immondes avaient trouvé leur compte à cette chemise mal nouée;et que cette belle fille, ce lys vierge, cette coupe de pudeur et de délices dont il n'eût osé approcher ses lèvresqu'en tremblant, venait d'être transformée en une sorte de gamelle publique, où la plus vile populace de Paris,les voleurs, les mendiants, les laquais étaient venus boire en commun un plaisir effronté, impur et dépravé.

Et quand il cherchait à se faire une idée du bonheur qu'il eût put trouver sur la terre si elle n'eût pas étébohémienne et s'il n'eût pas été prêtre, si Phoebus n'eût pas existé et si elle l'eût aimé; quand il se figuraitqu'une vie de sérénité et d'amour lui eût été possible aussi à lui, qu'il y avait en ce même moment çà et là surla terre des couples heureux, perdus en longues causeries sous les orangers, au bord des ruisseaux, enprésence d'un soleil couchant, d'une nuit étoilée; et que, si Dieu l'eût voulu, il eût pu faire avec elle un de cescouples de bénédiction, son coeur se fondait en tendresse et en désespoir!

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LIVRE NEUVIÈME 204

Oh! elle! c'est elle! c'est cette idée fixe qui revenait sans cesse, qui le torturait, qui lui mordait la cervelle etlui déchiquetait les entrailles. Il ne regrettait pas, il ne se repentait pas; tout ce qu'il avait fait, il était prêt à lefaire encore; il aimait mieux la voir aux mains du bourreau qu'aux bras du capitaine, mais il souffrait; ilsouffrait tant que par instants il s'arrachait des poignées de cheveux pour voir s'ils ne blanchissaient pas.

Il y eut un moment entre autres où il lui vint à l'esprit que c'était là peut−être la minute où la hideuse chaînequ'il avait vue le matin resserrait son noeud de fer autour de ce cou si frêle et si gracieux. Cette pensée lui fitjaillir la sueur de tous les pores.

Il y eut un autre moment où, tout en riant diaboliquement sur lui−même, il se représenta à la fois laEsmeralda comme il l'avait vue le premier jour, vive, insouciante, joyeuse, parée, dansante, ailée,harmonieuse, et la Esmeralda du dernier jour, en chemise, et la corde au cou, montant lentement, avec sespieds nus, l'échelle anguleuse du gibet; il se figura ce double tableau d'une telle façon qu'il poussa un criterrible.

Tandis que cet ouragan de désespoir bouleversait, brisait, arrachait, courbait, déracinait tout dans son âme, ilregarda la nature autour de lui. À ses pieds, quelques poules fouillaient les broussailles en becquetant, lesscarabées d'émail couraient au soleil, au−dessus de sa tête quelques croupes de nuées gris pommelé fuyaientdans un ciel bleu, à l'horizon la flèche de l'abbaye Saint−Victor perçait la courbe du coteau de son obélisqued'ardoise, et le meunier de la butte Copeaux regardait en sifflant tourner les ailes travailleuses de son moulin.Toute cette vie active, organisée, tranquille, reproduite autour de lui sous mille formes, lui fit mal. Ilrecommença à fuir.

Il courut ainsi à travers champs jusqu'au soir. Cette fuite de la nature, de la vie, de lui−même, de l'homme, deDieu, de tout, dura tout le jour. Quelquefois il se jetait la face contre terre, et il arrachait avec ses ongles lesjeunes blés. Quelquefois il s'arrêtait dans une rue de village déserte, et ses pensées étaient si insupportablesqu'il prenait sa tête à deux mains et tâchait de l'arracher de ses épaules pour la briser sur le pavé.

Vers l'heure où le soleil déclinait, il s'examina de nouveau, et il se trouva presque fou. La tempête qui duraiten lui depuis l'instant où il avait perdu l'espoir et la volonté de sauver l'égyptienne, cette tempête n'avait paslaissé dans sa conscience une seule idée saine, une seule pensée debout. Sa raison y gisait, à peu prèsentièrement détruite. Il n'avait plus que deux images distinctes dans l'esprit: la Esmeralda et la potence. Toutle reste était noir. Ces deux images rapprochées lui présentaient un groupe effroyable, et plus il y fixait ce quilui restait d'attention et de pensée, plus il les voyait croître, selon une progression fantastique, l'une en grâce,en charme, en beauté, en lumière, l'autre en horreur; de sorte qu'à la fin la Esmeralda lui apparaissait commeune étoile, le gibet comme un énorme bras décharné.

Une chose remarquable, c'est que pendant toute cette torture il ne lui vint pas l'idée sérieuse de mourir. Lemisérable était ainsi fait. Il tenait à la vie. Peut−être voyait−il réellement l'enfer derrière.

Cependant le jour continuait de baisser. L'être vivant qui existait encore en lui songea confusément au retour.Il se croyait loin de Paris ; mais, en s'orientant, il s'aperçut qu'il n'avait fait que tourner l'enceinte del'Université. La flèche de Saint−Sulpice et les trois hautes aiguilles de Saint−Germain−des−Prés dépassaientl'horizon à sa droite. Il se dirigea de ce côté. Quand il entendit le qui−vive des hommes d'armes de l'abbéautour de la circonvallation crénelée de Saint−Germain, il se détourna, prit un sentier qui s'offrit à lui entre lemoulin de l'abbaye et la maladrerie du bourg, et au bout de quelques instants se trouva sur la lisière duPré−aux−Clercs. Ce pré était célèbre par les tumultes qui s'y faisaient jour et nuit; c'était l'hydre des pauvresmoines de Saint−Germain, quod monachis Sancti−Germani pratensis hydra fuit, clericis nova semperdissidiorum capita suscitantibus. L'archidiacre craignit d'y rencontrer quelqu'un; il avait peur de tout visagehumain; il venait d'éviter l'Université, le bourg Saint−Germain, il voulait ne rentrer dans les rues que le plustard possible. Il longea le Pré−aux−Clercs, prit le sentier désert qui le séparait du Dieu−Neuf, et arriva enfin

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LIVRE NEUVIÈME 205

au bord de l'eau. Là, dom Claude trouva un batelier qui, pour quelques deniers parisis, lui fit remonter laSeine jusqu'à la pointe de la Cité, et le déposa sur cette langue de terre abandonnée où le lecteur a déjà vurêver Gringoire, et qui se prolongeait au delà des jardins du roi, parallèlement à l'île du Passeur−aux−Vaches.

Le bercement monotone du bateau et le bruissement de l'eau avaient en quelque sorte engourdi le malheureuxClaude. Quand le batelier se fut éloigné, il resta stupidement debout sur la grève, regardant devant lui et nepercevant plus les objets qu'à travers des oscillations grossissantes qui lui faisaient de tout une sorte defantasmagorie. Il n'est pas rare que la fatigue d'une grande douleur produise cet effet sur l'esprit.

Le soleil était couché derrière la haute Tour de Nesle. C'était l'instant du crépuscule. Le ciel était blanc, l'eaude la rivière était blanche. Entre ces deux blancheurs, la rive gauche de la Seine, sur laquelle il avait les yeuxfixés, projetait sa masse sombre, et, de plus en plus amincie par la perspective, s'enfonçait dans les brumes del'horizon comme une flèche noire. Elle était chargée de maisons, dont on ne distinguait que la silhouetteobscure, vivement relevée en ténèbres sur le fond clair du ciel et de l'eau, Çà et là des fenêtres commençaientà y scintiller comme des trous de braise. Cet immense obélisque noir ainsi isolé entre les deux nappesblanches du ciel et de la rivière, fort large en cet endroit, fit à dom Claude un effet singulier, comparable à cequ'éprouverait un homme qui, couché à terre sur le dos au pied du clocher de Strasbourg, regarderait l'énormeaiguille s'enfoncer au−dessus de sa tête dans les pénombres du crépuscule. Seulement ici c'était Claude quiétait debout et l'obélisque qui était couché; mais comme la rivière, en reflétant le ciel, prolongeait l'abîmeau−dessous de lui, l'immense promontoire semblait aussi hardiment élancé dans le vide que toute flèche decathédrale; et l'impression était la même. Cette impression avait même cela d'étrange et de plus profond, quec'était bien le clocher de Strasbourg, mais le clocher de Strasbourg haut de deux lieues, quelque chose d'inouï,de gigantesque, d'incommensurable, un édifice comme nul oeil humain n'en a vu, une tour de Babel. Lescheminées des maisons, les créneaux des murailles, les pignons taillés des toits, la flèche des Augustins, laTour de Nesle, toutes ces saillies qui ébréchaient le profil du colossal obélisque, ajoutaient à l'illusion enjouant bizarrement à l'oeil les découpures d'une sculpture touffue et fantastique. Claude, dans l'étatd'hallucination où il se trouvait, crut voir, voir de ses yeux vivants, le clocher de l'enfer; les mille lumièresrépandues sur toute la hauteur de l'épouvantable tour lui parurent autant de porches de l'immense fournaiseintérieure; les voix et les rumeurs qui s'en échappaient, autant de cris, autant de râles. Alors il eut peur, il mitses mains sur ses oreilles pour ne plus entendre, tourna le dos pour ne plus voir, et s'éloigna à grands pas del'effroyable vision.

Mais la vision était en lui.

Quand il rentra dans les rues, les passants qui se coudoyaient aux lueurs des devantures de boutiques luifaisaient l'effet d'une éternelle allée et venue de spectres autour de lui. Il avait des fracas étranges dansl'oreille. Des fantaisies extraordinaires lui troublaient l'esprit. Il ne voyait ni les maisons, ni le pavé, ni leschariots, ni les hommes et les femmes, mais un chaos d'objets indéterminés qui se fondaient par les bords lesuns dans les autres. Au coin de la rue de la Barillerie, il y avait une boutique d'épicerie, dont l'auvent était,selon l'usage immémorial, garni dans son pourtour de ces cerceaux de fer−blanc auxquels pend un cercle dechandelles de bois qui s'entre−choquent au vent en claquant comme des castagnettes. Il crut entendres'entre−heurter dans l'ombre le trousseau de squelettes de Montfaucon.

� Oh! murmura−t−il, le vent de la nuit les chasse les uns contre les autres, et mêle le bruit de leurs chaînes aubruit de leurs os! Elle est peut−être là, parmi eux!

Éperdu, il ne sut où il allait. Au bout de quelques pas, il se trouva sur le Pont Saint−Michel. Il y avait unelumière à une fenêtre d'un rez−de−chaussée. Il s'approcha. À travers un vitrage fêlé, il vit une salle sordide,qui réveilla un souvenir confus dans son esprit. Dans cette salle, mal éclairée d'une lampe maigre, il y avaitun jeune homme blond et frais, à figure joyeuse, qui embrassait, avec de grands éclats de rire, une jeune fillefort effrontément parée. Et, près de la lampe, il y avait une vieille femme qui filait et qui chantait d'une voix

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LIVRE NEUVIÈME 206

chevrotante. Comme le jeune homme ne riait pas toujours, la chanson de la vieille arrivait par lambeauxjusqu'au prêtre. C'était quelque chose d'inintelligible et d'affreux.

Grève, aboye, Grève, grouille! File, file, ma quenouille. File sa corde au bourreau Qui siffle dans le préau.Grève, aboye, Grève, grouille.

La belle corde de chanvre! Semez d'Issy jusqu'à Vanvre Du chanvre et non pas du blé. Le voleur n'a pas voléLa belle corde de chanvre.

Grève, grouille, Grève, aboye! Pour voir la fille de joie Pendre au gibet chassieux. Les fenêtres sont des yeux.Grève, grouille, Grève, aboye!

Là−dessus le jeune homme riait et caressait la fille. La vieille, c'était la Falourdel; la fille, c'était une fillepublique; le jeune homme, c'était son jeune frère Jehan.

Il continua de regarder. Autant ce spectacle qu'un autre.

Il vit Jehan aller à une fenêtre qui était au fond de la salle, l'ouvrir, jeter un coup d'oeil sur le quai où brillaientau loin mille croisées éclairées, et il l'entendit dire en refermant la fenêtre: � Sur mon âme! voilà qu'il se faitnuit. Les bourgeois allument leurs chandelles et le bon Dieu ses étoiles.

Puis, Jehan revint vers la ribaude, et cassa une bouteille qui était sur une table, en s'écriant:

� Déjà vide, corboeuf! et je n'ai plus d'argent! Isabeau, ma mie, je ne serai content de Jupiter que lorsqu'ilaura changé vos deux tétins blancs en deux noires bouteilles, où je téterai du vin de Beaune jour et nuit.

Cette belle plaisanterie fit rire la fille de joie, et Jehan sortit.

Dom Claude n'eut que le temps de se jeter à terre pour ne pas être rencontré, regardé en face, et reconnu parson frère. Heureusement la rue était sombre, et l'écolier était ivre. Il avisa cependant l'archidiacre couché surle pavé dans la boue.

� Oh! oh! dit−il, en voilà un qui a mené joyeuse vie aujourd'hui.

Il remua du pied dom Claude, qui retenait son souffle.

� Ivre−mort, reprit Jehan. Allons, il est plein. Une vraie sangsue détachée d'un tonneau. Il est chauve,ajouta−t−il en se baissant; c'est un vieillard! Fortunate senex!

Puis dom Claude l'entendit s'éloigner en disant: � C'est égal, la raison est une belle chose, et mon frèrel'archidiacre est bien heureux d'être sage et d'avoir de l'argent.

L'archidiacre alors se releva, et courut tout d'une haleine vers Notre−Dame, dont il voyait les tours énormessurgir dans l'ombre au−dessus des maisons.

À l'instant où il arriva tout haletant sur la place du Parvis, il recula et n'osa lever les yeux sur le funesteédifice. � Oh! dit−il à voix basse, est−il donc bien vrai qu'une telle chose se soit passée ici, aujourd'hui, cematin même!

Cependant il se hasarda à regarder l'église. La façade était sombre. Le ciel derrière étincelait d'étoiles. Lecroissant de la lune, qui venait de s'envoler de l'horizon, était arrêté en ce moment au sommet de la tour de

Notre Dame de Paris

LIVRE NEUVIÈME 207

droite, et semblait s'être perché, comme un oiseau lumineux, au bord de la balustrade découpée en trèflesnoirs.

La porte du cloître était fermée. Mais l'archidiacre avait toujours sur lui la clef de la tour où était sonlaboratoire. Il s'en servit pour pénétrer dans l'église.

Il trouva dans l'église une obscurité et un silence de caverne. Aux grandes ombres qui tombaient de toutesparts à larges pans, il reconnut que les tentures de la cérémonie du matin n'avaient pas encore été enlevées. Lagrande croix d'argent scintillait au fond des ténèbres, saupoudrée de quelques points étincelants, comme lavoie lactée de cette nuit de sépulcre. Les longues fenêtres du choeur montraient au−dessus de la draperienoire l'extrémité supérieure de leurs ogives, dont les vitraux, traversés d'un rayon de lune, n'avaient plus queles couleurs douteuses de la nuit, une espèce de violet, de blanc et de bleu dont on ne retrouve la teinte quesur la face des morts. L'archidiacre, en apercevant tout autour du choeur ces blêmes pointes d'ogives, crut voirdes mitres d'évêques damnés. Il ferma les yeux, et quand il les rouvrit, il crut que c'était un cercle de visagespâles qui le regardaient.

Il se mit à fuir à travers l'église. Alors il lui sembla que l'église aussi s'ébranlait, remuait, s'animait, vivait, quechaque grosse colonne devenait une patte énorme qui battait le sol de sa large spatule de pierre, et que lagigantesque cathédrale n'était plus qu'une sorte d'éléphant prodigieux qui soufflait et marchait avec ses pilierspour pieds, ses deux tours pour trompes et l'immense drap noir pour caparaçon.

Ainsi la fièvre ou la folie était arrivée à un tel degré d'intensité que le monde extérieur n'était plus pourl'infortuné qu'une sorte d'apocalypse visible, palpable, effrayante.

Il fut un moment soulagé. En s'enfonçant sous les bas côtés, il aperçut, derrière un massif de piliers, une lueurrougeâtre. Il y courut comme à une étoile. C'était la pauvre lampe qui éclairait jour et nuit le bréviaire publicde Notre−Dame sous son treillis de fer. Il se jeta avidement sur le saint livre, dans l'espoir d'y trouver quelqueconsolation ou quelque encouragement. Le livre était ouvert à ce passage de Job, sur lequel son oeil fixe sepromena: " Et un esprit passa devant ma face, et j'entendis un petit souffle, et le poil de ma chair se hérissa. "

À cette lecture lugubre, il éprouva ce qu'éprouve l'aveugle qui se sent piquer par le bâton qu'il a ramassé. Sesgenoux se dérobèrent sous lui, et il s'affaissa sur le pavé, songeant à celle qui était morte dans le jour. Ilsentait passer et se dégorger dans son cerveau tant de fumées monstrueuses qu'il lui semblait que sa tête étaitdevenue une des cheminées de l'enfer.

Il paraît qu'il resta longtemps dans cette attitude, ne pensant plus, abîmé et passif sous la main du démon.Enfin, quelque force lui revint, il songea à s'aller réfugier dans la tour près de son fidèle Quasimodo. Il seleva, et, comme il avait peur, il prit pour s'éclairer la lampe du bréviaire. C'était un sacrilège; mais il n'en étaitplus à regarder à si peu de chose.

Il gravit lentement l'escalier des tours, plein d'un secret effroi que devait propager jusqu'aux rares passants duParvis la mystérieuse lumière de sa lampe montant si tard de meurtrière en meurtrière au haut du clocher.

Tout à coup il sentit quelque fraîcheur sur son visage et se trouva sous la porte de la plus haute galerie. L'airétait froid; le ciel charriait des nuages dont les larges lames blanches débordaient les unes sur les autres ens'écrasant par les angles, et figuraient une débâcle de fleuve en hiver. Le croissant de la lune, échoué aumilieu des nuées, semblait un navire céleste pris dans ces glaçons de l'air.

Il baissa la vue et contempla un instant, entre la grille de colonnettes qui unit les deux tours, au loin, à traversune gaze de brumes et de fumées, la foule silencieuse des toits de Paris, aigus, innombrables, pressés et petitscomme les flots d'une mer tranquille dans une nuit d'été.

Notre Dame de Paris

LIVRE NEUVIÈME 208

La lune jetait un faible rayon qui donnait au ciel et à la terre une teinte de cendre.

En ce moment l'horloge éleva sa voix grêle et fêlée. Minuit sonna. Le prêtre pensa à midi. C'étaient les douzeheures qui revenaient. � Oh! se dit−il tout bas, elle doit être froide à présent!

Tout à coup un coup de vent éteignit sa lampe, et presque en même temps il vit paraître, à l'angle opposé de latour, une ombre, une blancheur, une forme, une femme. Il tressaillit. À côté de cette femme, il y avait unepetite chèvre, qui mêlait son bêlement au dernier bêlement de l'horloge.

Il eut la force de regarder. C'était elle.

Elle était pâle, elle était sombre. Ses cheveux tombaient sur ses épaules comme le matin. Mais plus de cordeau cou, plus de mains attachées. Elle était libre, elle était morte.

Elle était vêtue de blanc et avait un voile blanc sur la tête.

Elle venait vers lui, lentement, en regardant le ciel. La chèvre surnaturelle la suivait. Il se sentait de pierre ettrop lourd pour fuir. À chaque pas qu'elle faisait en avant, il en faisait un en arrière, et c'était tout. Il rentraainsi sous la voûte obscure de l'escalier. Il était glacé de l'idée qu'elle allait peut−être y entrer aussi; si ellel'eût fait, il serait mort de terreur.

Elle arriva en effet devant la porte de l'escalier, s'y arrêta quelques instants, regarda fixement dans l'ombre,mais sain paraître y voir le prêtre, et passa. Elle lui parut plus grande que lorsqu'elle vivait; il vit la lune àtravers sa robe blanche; il entendit son souffle.

Quand elle fut passée, il se mit à redescendre l'escalier, avec la lenteur qu'il avait vue au spectre, se croyantspectre lui−même, hagard, les cheveux tout droits, sa lampe éteinte toujours à la main; et, tout en descendantles degrés en spirale, il entendait distinctement dans son oreille une voix qui riait et qui répétait:

"... Un esprit passa devant ma face, et j'entendis un petit souffle, et le poil de ma chair se hérissa. "

II. BOSSU, BORGNE, BOITEUX

Toute ville au moyen−âge, et, jusqu'à Louis XII, toute ville en France avait ses lieux d'asile. Ces lieux d'asile,au milieu du déluge de lois pénales et de juridictions barbares qui inondaient la cité, étaient des espèces d'îlesqui s'élevaient au−dessus du niveau de la justice humaine. Tout criminel qui y abordait était sauvé. Il y avaitdans une banlieue presque autant de lieux d'asile que de lieux patibulaires. C'était l'abus de l'impunité à côtéde l'abus des supplices, deux choses mauvaises qui tâchaient de se corriger l'une par l'autre. Les palais du roi,les hôtels des princes, les églises surtout avaient droit d'asile. Quelquefois d'une ville tout entière qu'on avaitbesoin de repeupler on faisait temporairement un lieu de refuge. Louis XI fit Paris asile en 1467.

Une fois le pied dans l'asile, le criminel était sacré; mais il fallait qu'il se gardât d'en sortir. Un pas hors dusanctuaire, il retombait dans le flot. La roue, le gibet, l'estrapade faisaient bonne garde à l'entour du lieu derefuge, et guettaient sans cesse leur proie comme les requins autour du vaisseau. On a vu des condamnés quiblanchissaient ainsi dans un cloître, sur l'escalier d'un palais, dans la culture d'une abbaye, sous un porched'église; de cette façon l'asile était une prison comme une autre. Il arrivait quelquefois qu'un arrêt solennel duparlement violait le refuge et restituait le condamné au bourreau; mais la chose était rare. Les parlementss'effarouchaient des évêques, et, quand ces deux robes−là en venaient à se froisser, la simarre n'avait pas beaujeu avec la soutane. Parfois cependant, comme dans l'affaire des assassins de Petit−Jean, bourreau de Paris, etdans celle d'Émery Rousseau, meurtrier de Jean Valleret, la justice sautait par−dessus l'église et passait outre

Notre Dame de Paris

II. BOSSU, BORGNE, BOITEUX 209

à l'exécution de ses sentences; mais, à moins d'un arrêt du parlement, malheur à qui violait à main armée unlieu d'asile! On sait quelle fut la mort de Robert de Clermont, maréchal de France, et de Jean de Châlons,maréchal de Champagne; et pourtant il ne s'agissait que d'un certain Perrin Marc, garçon d'un changeur, unmisérable assassin; mais les deux maréchaux avaient brisé les portes de Saint−Méry. Là était l'énormité.

Il y avait autour des refuges un tel respect, qu'au dire de la tradition, il prenait parfois jusqu'aux animaux.Aymoin raconte qu'un cerf, chassé par Dagobert, s'étant réfugié près du tombeau de saint Denys, la meutes'arrêta tout court en aboyant.

Les églises avaient d'ordinaire une logette préparée pour recevoir les suppliants. En 1407, Nicolas Flamel leurfit bâtir, sur les voûtes de Saint−Jacques−de−la−Boucherie, une chambre qui lui coûta quatre livres six solsseize deniers parisis.

À Notre−Dame, c'était une cellule établie sur les combles des bas côtés sous les arcs−boutants, en regard ducloître, précisément à l'endroit où la femme du concierge actuel des tours s'est pratiqué un jardin, qui est auxjardins suspendus de Babylone ce qu'une laitue est à un palmier, ce qu'une portière est à Sémiramis.

C'est là qu'après sa course effrénée et triomphale sur les tours et les galeries, Quasimodo avait déposé laEsmeralda. Tant que cette course avait duré, la jeune fille n'avait pu reprendre ses sens, à demi assoupie, àdemi éveillée, ne sentant plus rien sinon qu'elle montait dans l'air, qu'elle y flottait, qu'elle y volait, quequelque chose l'enlevait au−dessus de la terre. De temps en temps, elle entendait le rire éclatant, la voixbruyante de Quasimodo à son oreille; elle entr'ouvrait ses yeux; alors au−dessous d'elle elle voyaitconfusément Paris marqueté de ses mille toits d'ardoises et de tuiles comme une mosaïque rouge et bleue,au−dessus de sa tête la face effrayante et joyeuse de Quasimodo. Alors sa paupière retombait; elle croyait quetout était fini, qu'on l'avait exécutée pendant son évanouissement, et que le difforme esprit qui avait présidé àsa destinée l'avait reprise et l'emportait. Elle n'osait le regarder et se laissait aller.

Mais quand le sonneur de cloches échevelé et haletant l'eut déposée dans la cellule du refuge, quand ellesentit ses grosses mains détacher doucement la corde qui lui meurtrissait les bras, elle éprouva cette espèce desecousse qui réveille en sursaut les passagers d'un navire qui touche au milieu d'une nuit obscure. Ses penséesse réveillèrent aussi, et lui revinrent une à une. Elle vit qu'elle était dans Notre−Dame, elle se souvint d'avoirété arrachée des mains du bourreau, que Phoebus était vivant, que Phoebus ne l'aimait plus; et ces deux idées,dont l'une répandait tant d'amertume sur l'autre, se présentant ensemble à la pauvre condamnée se tourna versQuasimodo qui se tenait debout devant elle, et qui lui faisait peur. Elle lui dit: � Pourquoi m'avez−voussauvée?

Il la regarda avec anxiété comme cherchant à deviner ce qu'elle lui disait. Elle répéta sa question. Alors il luijeta un coup d'oeil profondément triste, et s'enfuit.

Elle resta étonnée.

Quelques moments après il revint, apportant un paquet qu'il jeta à ses pieds. C'étaient des vêtements que desfemmes charitables avaient déposés pour elle au seuil de l'église. Alors elle abaissa ses yeux sur elle−même,se vit presque nue, et rougit. La vie revenait.

Quasimodo parut éprouver quelque chose de cette pudeur. Il voila son regard de sa large main et s'éloignaencore une fois, mais à pas lents.

Elle se hâta de se vêtir. C'était une robe blanche avec un voile blanc. Un habit de novice de l'Hôtel−Dieu.

Notre Dame de Paris

II. BOSSU, BORGNE, BOITEUX 210

Elle achevait à peine qu'elle vit revenir Quasimodo. Il portait un panier sous un bras et un matelas sousl'autre. Il y avait dans le panier une bouteille, du pain, et quelques provisions. Il posa le panier à terre, et dit:Mangez. − Il étendit le matelas sur la dalle, et dit: Dormez. − C'était son propre repas, c'était son propre litque le sonneur de cloches avait été chercher.

L'égyptienne leva les yeux sur lui pour le remercier; mais elle ne put articuler un mot. Le pauvre diable étaitvraiment horrible. Elle baissa la tête avec un tressaillement d'effroi.

Alors il lui dit: � Je vous fais peur. Je suis bien laid, n'est−ce pas? Ne me regardez point. Écoutez−moiseulement. − Le jour, vous resterez ici; la nuit, vous pouvez vous promener par toute l'église. Mais ne sortezde l'église ni jour ni nuit. Vous seriez perdue. On vous tuerait et je mourrais.

Émue, elle leva la tête pour lui répondre. Il avait disparu. Elle se retrouva seule, rêvant aux parolessingulières de cet être presque monstrueux, et frappée du son de sa voix qui était si rauque et pourtant sidouce.

Puis, elle examina sa cellule. C'était une chambre de quelque six pieds carrés, avec une petite lucarne et uneporte sur le plan légèrement incliné du toit en pierres plates. Plusieurs gouttières à figures d'animauxsemblaient se pencher autour d'elle et tendre le cou pour la voir par la lucarne. Au bord de son toit, elleapercevait le haut de mille cheminées qui faisaient monter sous ses yeux les fumées de tous les feux de Paris.Triste spectacle pour la pauvre égyptienne, enfant trouvée, condamnée à mort, malheureuse créature, sanspatrie, sans famille, sans foyer.

Au moment où la pensée de son isolement lui apparaissait ainsi, plus poignante que jamais, elle sentit une têtevelue et barbue se glisser dans ses mains, sur ses genoux. Elle tressaillit (tout l'effrayait maintenant), etregarda. C'était la pauvre chèvre, l'agile Djali, qui s'était échappée à sa suite, au moment où Quasimodo avaitdispersé la brigade de Charmolue, et qui se répandait en caresses à ses pieds depuis près d'une heure, sanspouvoir obtenir un regard. L'égyptienne la couvrit de baisers. � Oh! Djali, disait−elle, comme je t'ai oubliée!Tu songes donc toujours à moi! Oh! tu n'es pas ingrate, toi! − En même temps, comme si une main invisibleeût soulevé le poids qui comprimait ses larmes dans son coeur depuis si longtemps, elle se mit à pleurer; et àmesure que ses larmes coulaient, elle sentait s'en aller avec elles ce qu'il y avait de plus âcre et de plus amerdans sa douleur.

Le soir venu, elle trouva la nuit si belle, la lune si douce, qu'elle fit le tour de la galerie élevée qui enveloppel'église. Elle en éprouva quelque soulagement, tant la terre lui parut calme, vue de cette hauteur.

III. SOURD

Le lendemain matin, elle s'aperçut en s'éveillant qu'elle avait dormi. Cette chose singulière l'étonna. Il y avaitsi longtemps qu'elle était déshabituée du sommeil. Un joyeux rayon du soleil levant entrait par sa lucarne etlui venait frapper le visage. En même temps que le soleil, elle vit à cette lucarne un objet qui l'effraya, lamalheureuse figure de Quasimodo. Involontairement elle referma les yeux, mais en vain; elle croyait toujoursvoir à travers sa paupière rose, ce masque de gnome, borgne et brèche−dent. Alors, tenant toujours ses yeuxfermés, elle entendit une rude voix qui disait très doucement: � N'ayez pas peur. Je suis votre ami. J'étaisvenu vous voir dormir, cela ne vous fait pas de mal, n'est−ce pas, que je vienne vous voir dormir? Qu'est−ceque cela vous fait que je sois là quand vous avez les yeux fermés? Maintenant je vais m'en aller. Tenez, je mesuis mis derrière le mur. Vous pouvez rouvrir les yeux.

Il y avait quelque chose de plus plaintif encore que ces paroles, c'était l'accent dont elles étaient prononcées.L'égyptienne touchée ouvrit les yeux. Il n'était plus en effet à la lucarne. Elle alla à cette lucarne, et vit le

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III. SOURD 211

pauvre bossu blotti à un angle de mur, dans une attitude douloureuse et résignée. Elle fit un effort poursurmonter la répugnance qu'il lui inspirait. � Venez, lui dit−elle doucement. Au mouvement des lèvres del'égyptienne, Quasimodo crut qu'elle le chassait; alors il se leva et se retira en boitant, lentement, la têtebaissée, sans même oser lever sur la jeune fille son regard plein de désespoir. � Venez donc, cria−t−elle.Mais il continuait de s'éloigner. Alors elle se jeta hors de sa cellule, courut à lui, et lui prit le bras. En sesentant touché par elle, Quasimodo trembla de tous ses membres. Il releva son oeil suppliant, et, voyantqu'elle le ramenait près d'elle, toute sa face rayonna de joie et de tendresse. Elle voulut le faire entrer dans sacellule, mais il s'obstina à rester sur le seuil. � Non, non, dit−il, le hibou n'entre pas dans le nid de l'alouette.

Alors elle s'accroupit gracieusement sur sa couchette avec sa chèvre endormie à ses pieds. Tous deuxrestèrent quelques instants immobiles, considérant en silence, lui tant de grâce, elle tant de laideur. À chaquemoment, elle découvrait en Quasimodo quelque difformité de plus. Son regard se promenait des genouxcagneux au dos bossu, du dos bossu à l'oeil unique. Elle ne pouvait comprendre qu'un être si gauchementébauché existât. Cependant il y avait sur tout cela tant de tristesse et de douceur répandues qu'ellecommençait à s'y faire.

Il rompit le premier ce silence. � Vous me disiez donc de revenir ?

Elle fit un signe de tête affirmatif, en disant: � Oui.

Il comprit le signe de tête. � Hélas! dit−il comme hésitant à achever, c'est que... je suis sourd.

� Pauvre homme! s'écria la bohémienne avec une expression de bienveillante pitié.

Il se mit à sourire douloureusement. � Vous trouvez qu'il ne me manquait que cela, n'est−ce pas? Oui, je suissourd. C'est comme cela que je suis fait. C'est horrible, n'est−il pas vrai? Vous êtes si belle, vous!

Il y avait dans l'accent du misérable un sentiment si profond de sa misère qu'elle n'eut pas la force de dire uneparole. D'ailleurs il ne l'aurait pas entendue. Il poursuivit.

� Jamais je n'ai vu ma laideur comme à présent. Quand je me compare à vous, j'ai bien pitié de moi, pauvremalheureux monstre que je suis! Je dois vous faire l'effet d'une bête, dites. − Vous, vous êtes un rayon desoleil, une goutte de rosée, un chant d'oiseau! − Moi, je suis quelque chose d'affreux, ni homme, ni animal, unje ne sais quoi plus dur, plus foulé aux pieds et plus difforme qu'un caillou !

Alors il se mit à rire, et ce rire était ce qu'il y a de plus déchirant au monde. Il continua:

� Oui, je suis sourd. Mais vous me parlerez par gestes, par signes. J'ai un maître qui cause avec moi de cettefaçon. Et puis, je saurai bien vite votre volonté au mouvement de vos lèvres, à votre regard.

� Eh bien! reprit−elle en souriant, dites−moi pourquoi vous m'avez sauvée.

Il la regarda attentivement tandis qu'elle parlait.

� J'ai compris, répondit−il. Vous me demandez pourquoi je vous ai sauvée. Vous avez oublié un misérablequi a tenté de vous enlever une nuit, un misérable à qui le lendemain même vous avez porté secours sur leurinfâme pilori. Une goutte d'eau et un peu de pitié, voilà plus que je n'en paierai avec ma vie. Vous avez oubliéce misérable; lui, il s'est souvenu.

Elle l'écoutait avec un attendrissement profond. Une larme roulait dans l'oeil du sonneur, mais elle n'en tombapas. Il parut mettre une sorte de point d'honneur à la dévorer.

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III. SOURD 212

� Écoutez, reprit−il quand il ne craignit plus que cette larme s'échappât, nous avons là des tours bien hautes,un homme qui en tomberait serait mort avant de toucher le pavé; quand il vous plaira que j'en tombe, vousn'aurez pas même un mot à dire, un coup d'oeil suffira.

Alors il se leva. Cet être bizarre, si malheureuse que fût la bohémienne, éveillait encore quelque compassionen elle. Elle lui fit signe de rester.

� Non, non, dit−il. Je ne dois pas rester trop longtemps. Je ne suis pas à mon aise quand vous me regardez.C'est par pitié que vous ne détournez pas les yeux. Je vais quelque part d'où je vous verrai sans que vous mevoyiez. Ce sera mieux.

Il tira de sa poche un petit sifflet de métal. � Tenez, dit−il, quand vous aurez besoin de moi, quand vousvoudrez que je vienne, quand vous n'aurez pas trop d'horreur à me voir, vous sifflerez avec ceci. J'entends cebruit−là.

Il déposa le sifflet à terre et s'enfuit.

IV. GRÈS ET CRISTAL

Les jours se succédèrent.

Le calme revenait peu à peu dans l'âme de la Esmeralda. L'excès de la douleur, comme l'excès de la joie, estune chose violente qui dure peu. Le coeur de l'homme ne peut rester longtemps dans une extrémité. Labohémienne avait tant souffert qu'il ne lui en restait plus que l'étonnement.

Avec la sécurité l'espérance lui était revenue. Elle était hors de la société, hors de la vie, mais elle sentaitvaguement qu'il ne serait peut−être pas impossible d'y rentrer. Elle était comme une morte qui tiendrait enréserve une clé de son tombeau.

Elle sentait s'éloigner d'elle peu à peu les images terribles qui l'avaient si longtemps obsédée. Tous lesfantômes hideux, Pierrat Torterue, Jacques Charmolue, s'effaçaient dans son esprit, tous, le prêtre lui−même.

Et puis, Phoebus vivait, elle en était sûre, elle l'avait vu. La vie de Phoebus, c'était tout. Après la série desecousses fatales qui avaient tout fait écrouler en elle, elle n'avait retrouvé debout dans son âme qu'une chose,qu'un sentiment, son amour pour le capitaine. C'est que l'amour est comme un arbre, il pousse de lui−même,jette profondément ses racines dans tout notre être, et continue souvent de verdoyer sur un coeur en ruines.

Et ce qu'il y a d'inexplicable, c'est que plus cette passion est aveugle, plus elle est tenace. Elle n'est jamaisplus solide que lorsqu'elle n'a pas de raison en elle.

Sans doute la Esmeralda ne songeait pas au capitaine sans amertume. Sans doute il était affreux qu'il eût ététrompé aussi lui, qu'il eût cru cette chose impossible, qu'il eût pu comprendre un coup de poignard venu decelle qui eût donné mille vies pour lui. Mais enfin, il ne fallait pas trop lui en vouloir: n'avait−elle pas avouéson crime? n'avait−elle pas cédé, faible femme, à la torture? Toute la faute était à elle. Elle aurait dû se laisserarracher les ongles plutôt qu'une telle parole. Enfin, qu'elle revît Phoebus une seule fois, une seule minute, ilne faudrait qu'un mot, qu'un regard pour le détromper, pour le ramener. Elle n'en doutait pas. Elles'étourdissait aussi sur beaucoup de choses singulières, sur le hasard de la présence de Phoebus le jour del'amende honorable, sur la jeune fille avec laquelle il était. C'était sa soeur sans doute. Explicationdéraisonnable, mais dont elle se contentait, parce qu'elle avait besoin de croire que Phoebus l'aimait toujourset n'aimait qu'elle. Ne lui avait−il pas juré ? Que lui fallait−il de plus, naïve et crédule qu'elle était? Et puis,

Notre Dame de Paris

IV. GRÈS ET CRISTAL 213

dans cette affaire, les apparences n'étaient−elles pas bien plutôt contre elle que contre lui? Elle attendait donc.Elle espérait.

Ajoutons que l'église, cette vaste église qui l'enveloppait toutes parts, qui la gardait, qui la sauvait, étaitelle−même un souverain calmant. Les lignes solennelles de cette architecture, l'attitude religieuse de tous lesobjets qui entouraient la jeune fille, les pensées pieuses et sereines qui se dégageaient, pour ainsi dire, de tousles pores de cette pierre, agissaient sur elle à son insu. L'édifice avait aussi des bruits d'une telle bénédictionet d'une telle majesté qu'ils assoupissaient cette âme malade. Le chant monotone des officiants, les réponsesdu peuple aux prêtres, quelquefois inarticulées, quelquefois tonnantes, l'harmonieux tressaillement desvitraux, l'orgue éclatant comme cent trompettes, les trois clochers bourdonnant comme des ruches de grossesabeilles, tout cet orchestre sur lequel bondissait une gamme gigantesque montant et descendant sans cessed'une foule à un clocher, assourdissait sa mémoire, son imagination, sa douleur. Les cloches surtout laberçaient. C'était comme un magnétisme puissant que ces vastes appareils répandaient sur elle à larges flots.

Aussi chaque soleil levant la trouvait plus apaisée, respirant mieux, moins pâle. À mesure que ses plaies sefermaient, sa grâce et sa beauté refleurissaient sur son visage, mais plus recueillies et plus reposées. Sonancien caractère lui revenait aussi, quelque chose même de sa gaieté, sa jolie moue, son amour de sa chèvre,son goût de chanter, sa pudeur. Elle avait soin de s'habiller le matin dans l'angle de sa logette, de peur quequelque habitant des greniers voisins ne la vît par la lucarne.

Quand la pensée de Phoebus lui en laissait le temps, l'égyptienne songeait quelquefois à Quasimodo. C'était leseul lien, le seul rapport, la seule communication qui lui restât avec les hommes, avec les vivants. Lamalheureuse! elle était plus hors du monde que Quasimodo! Elle ne comprenait rien à l'étrange ami que lehasard lui avait donné. Souvent elle se reprochait de ne pas avoir une reconnaissance qui fermât les yeux,mais décidément elle ne pouvait s'accoutumer au pauvre sonneur. Il était trop laid.

Elle avait laissé à terre le sifflet qu'il lui avait donné. Cela n'empêcha pas Quasimodo de reparaître de tempsen temps les premiers jours. Elle faisait son possible pour ne pas se détourner avec trop de répugnance quandil venait lui apporter le panier de provisions ou la cruche d'eau, mais il s'apercevait toujours du moindremouvement de ce genre, et alors il s'en allait tristement.

Une fois, il survint au moment où elle caressait Djali. Il resta quelques moments pensif devant ce groupegracieux de la chèvre et de l'égyptienne. Enfin il dit en secouant sa tête lourde et mal faite: � Mon malheur,c'est que je ressemble encore trop à l'homme. Je voudrais être tout à fait une bête, comme cette chèvre.

Elle leva sur lui un regard étonné.

Il répondit à ce regard: � Oh! je sais bien pourquoi. Et il s'en alla.

Une autre fois, il se présenta à la porte de la cellule (où il n'entrait jamais) au moment où la Esmeraldachantait une vieille ballade espagnole, dont elle ne comprenait pas les paroles, mais qui était restée dans sonoreille parce que les bohémiennes l'en avaient bercée tout enfant. À la vue de cette vilaine figure quisurvenait brusquement au milieu de sa chanson, la jeune fille s'interrompit avec un geste d'effroi involontaire.Le malheureux sonneur tomba à genoux sur le seuil de la porte et joignit d'un air suppliant ses grosses mainsinformes. � Oh! dit−il douloureusement, je vous en conjure, continuez et ne me chassez pas. − Elle ne voulutpas l'affliger, et, toute tremblante, reprit sa romance. Par degrés cependant son effroi se dissipa, et elle selaissa aller tout entière à l'impression de l'air mélancolique et traînant qu'elle chantait. Lui, était resté àgenoux, les mains jointes, comme en prière, attentif, respirant à peine, son regard fixé sur les prunellesbrillantes de la bohémienne. On eût dit qu'il entendait sa chanson dans ses yeux.

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Une autre fois encore, il vint à elle d'un air gauche et timide. � Écoutez−moi, dit−il avec effort, j'ai quelquechose à vous dire. − Elle lui fit signe qu'elle l'écoutait. Alors il se mit à soupirer, entr'ouvrit ses lèvres, parutun moment prêt à parler, puis il la regarda, fit un mouvement de tête négatif, et se retira lentement, son frontdans la main, laissant l'égyptienne stupéfaite.

Parmi les personnages grotesques sculptés dans le mur, il y en avait un qu'il affectionnait particulièrement, etavec lequel il semblait souvent échanger des regards fraternels. Une fois l'égyptienne l'entendit qui lui disait:� Oh! que ne suis−je de pierre comme toi !

Un jour enfin, un matin, la Esmeralda s'était avancée jusqu'au bord du toit et regardait dans la placepar−dessus la toiture aiguë de Saint−Jean−le−Rond. Quasimodo était là, derrière elle. Il se plaçait ainsi delui−même, afin d'épargner le plus possible à la jeune fille le déplaisir de le voir. Tout à coup la bohémiennetressaillit, une larme et un éclair de joie brillèrent à la fois dans ses yeux, elle s'agenouilla au bord du toit ettendit ses bras avec angoisse vers la place en criant: Phoebus! viens! viens! un mot, un seul mot, au nom duciel! Phoebus! Phoebus! − Sa voix, son visage, son geste, toute sa personne avaient l'expression déchiranted'un naufragé qui fait le signal de détresse au joyeux navire qui passe au loin dans un rayon de soleil àl'horizon.

Quasimodo se pencha sur la place, et vit que l'objet de cette tendre et délirante prière était un jeune homme,un capitaine, un beau cavalier tout reluisant d'armes et de parures, qui passait en caracolant au fond de laplace, et saluait du panache une belle dame souriant à son balcon. Du reste, l'officier n'entendait pas lamalheureuse qui l'appelait. Il était trop loin.

Mais le pauvre sourd entendait, lui. Un soupir profond souleva sa poitrine. Il se retourna. Son coeur étaitgonflé de toutes les larmes qu'il dévorait; ses deux poings convulsifs se heurtèrent sur sa tête, et quand il lesretira il avait à chaque main une poignée de cheveux roux.

L'égyptienne ne faisait aucune attention à lui. Il disait à voix basse en grinçant des dents: � Damnation! Voilàdonc comme il faut être! il n'est besoin que d'être beau en dessus!

Cependant elle était restée à genoux et criait avec agitation extraordinaire: � Oh! le voilà qui descend decheval! − Il va entrer dans cette maison! − Phoebus! − Il ne m'entend pas! − Phoebus ! − Que cette femme estméchante de lui parler en même temps que moi! − Phoebus! Phoebus!

Le sourd la regardait. Il comprenait cette pantomime. L'oeil du pauvre sonneur se remplissait de larmes, maisil n'en laissait couler aucune. Tout à coup il la tira doucement par le bord de sa manche. Elle se retourna. Ilavait pris un air tranquille. Il lui dit: � Voulez−vous que je vous l'aille chercher?

Elle poussa un cri de joie. � Oh! va! allez! cours! vite! ce capitaine! ce capitaine! amenez−le−moi! jet'aimerai! − Elle embrassait ses genoux. Il ne put s'empêcher de secouer la tête douloureusement. � Je vaisvous l'amener, dit−il d'une voix faible. Puis il tourna la tête et se précipita à grands pas sous l'escalier, étoufféde sanglots.

Quand il arriva sur la place, il ne vit plus rien que le beau cheval attaché à la porte du logis Gondelaurier. Lecapitaine venait d'y entrer.

Il leva son regard vers le toit de l'église. La Esmeralda y était toujours à la même place, dans la mêmeposture. Il lui fit un triste signe de tête. Puis il s'adossa à l'une des bornes du porche Gondelaurier, déterminéà attendre que le capitaine sortît.

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C'était, dans le logis Gondelaurier, un de ces jours de gala qui précèdent les noces. Quasimodo vit entrerbeaucoup de monde et ne vit sortir personne. De temps en temps il regardait vers le toit. L'égyptienne nebougeait pas plus que lui. Un palefrenier vint détacher le cheval, et le fit entrer à l'écurie du logis.

La journée entière se passa ainsi, Quasimodo sur la borne, la Esmeralda sur le toit, Phoebus sans doute auxpieds de Fleur−de−Lys.

Enfin la nuit vint; une nuit sans lune, une nuit obscure. Quasimodo eut beau fixer son regard sur laEsmeralda. Bientôt ce ne fut plus qu'une blancheur dans le crépuscule; puis rien. Tout s'effaça, tout était noir.

Quasimodo vit s'illuminer du haut en bas de la façade les fenêtres du logis Gondelaurier. Il vit s'allumer l'uneaprès l'autre les autres croisées de la place; il les vit aussi s'éteindre jusqu'à la dernière. Car il resta toute lasoirée à son poste. L'officier ne sortait pas. Quand les derniers passants furent rentrés chez eux, quand toutesles croisées des autres maisons furent éteintes, Quasimodo demeura tout à fait seul, tout à fait dans l'ombre. Iln'y avait pas alors de luminaire dans le Parvis de Notre−Dame.

Cependant les fenêtres du logis Gondelaurier étaient restées éclairées, même après minuit. Quasimodoimmobile et attentif voyait passer sur les vitraux de mille couleurs une foule d'ombres vives et dansantes. S'iln'eût pas été sourd, à mesure que la rumeur de Paris endormi s'éteignait, il eût entendu de plus en plusdistinctement, dans l'intérieur du logis Gondelaurier, un bruit de fête, de rires et de musiques.

Vers une heure du matin, les conviés commencèrent à se retirer. Quasimodo enveloppé de ténèbres lesregardait tous sous le porche éclairé de flambeaux. Aucun n'était le capitaine.

Il était plein de pensées tristes. Par moments il regardait en l'air, comme ceux qui s'ennuient. De grandsnuages noirs, lourds, déchirés, crevassés, pendaient comme des hamacs de crêpe sous le cintre étoilé de lanuit. On eût dit les toiles d'araignée de la voûte du ciel.

Dans un de ces moments, il vit tout à coup s'ouvrir mystérieusement la porte−fenêtre du balcon dont labalustrade de pierre se découpait au−dessus de sa tête. La frêle porte de vitre donna passage à deux personnesderrière lesquelles elle se referma sans bruit. C'était un homme et une femme. Ce ne fut pas sans peine queQuasimodo parvint à reconnaître dans l'homme le beau capitaine, dans la femme la jeune dame qu'il avait vuele matin souhaiter la bienvenue à l'officier, du haut de ce même balcon. La place était parfaitement obscure,et un double rideau cramoisi qui était retombé derrière la porte au moment où elle s'était refermée ne laissaitguère arriver sur le balcon la lumière de l'appartement.

Le jeune homme et la jeune fille, autant qu'en pouvait juger notre sourd qui n'entendait pas une de leursparoles, paraissaient s'abandonner à un fort tendre tête−à−tête. La jeune fille semblait avoir permis à l'officierde lui faire une ceinture de son bras, et résistait doucement à un baiser.

Quasimodo assistait d'en bas à cette scène d'autant plus gracieuse à voir qu'elle n'était pas faite pour être vue.Il contemplait ce bonheur, cette beauté avec amertume. Après tout, la nature n'était pas muette chez le pauvrediable, et sa colonne vertébrale, toute méchamment tordue qu'elle était, n'était pas moins frémissante qu'uneautre. Il songeait à la misérable part que la providence lui avait faite, que la femme, l'amour, la volupté luipasseraient éternellement sous les yeux, et qu'il ne ferait jamais que voir la félicité des autres. Mais ce qui ledéchirait le plus dans ce spectacle, ce qui mêlait de l'indignation à son dépit, c'était de penser à ce que devaitsouffrir l'égyptienne si elle voyait. Il est vrai que la nuit était bien noire, que la Esmeralda, si elle était restée àsa place (et il n'en doutait pas), était fort loin, et que c'était tout au plus s'il pouvait distinguer lui−même lesamoureux du balcon. Cela le consolait.

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Cependant leur entretien devenait de plus en plus animé. La jeune dame paraissait supplier l'officier de nerien lui demander de plus. Quasimodo ne distinguait de tout cela les belles mains jointes, les sourires mêlésde larmes, regards levés aux étoiles de la jeune fille, les yeux du capitaine ardemment abaissés sur elle.

Heureusement, car la jeune fille commençait à ne plus lutter que faiblement, la porte du balcon se rouvritsubitement, une vieille dame parut, la belle sembla confuse, l'officier prit un air dépité, et tous trois rentrèrent.

Un moment après, un cheval piaffa sous le porche et le brillant officier, enveloppé de son manteau de nuit,passa rapidement devant Quasimodo.

Le sonneur lui laissa doubler l'angle de la rue, puis il se mit à courir après lui avec son agilité de singe, encriant: � Hé! le capitaine!

Le capitaine s'arrêta.

� Que me veut ce maraud? dit−il en avisant dans l'ombre cette espèce de figure déhanchée qui accourait verslui en cahotant.

Quasimodo cependant était arrivé à lui, et avait pris hardiment la bride de son cheval: � Suivez−moi,capitaine, il y a ici quelqu'un qui veut vous parler.

� Cornemahom! grommela Phoebus, voilà un vilain oiseau ébouriffé qu'il me semble avoir vu quelque part.Holà! maître, veux−tu bien laisser la bride de mon cheval?

� Capitaine, répondit le sourd, ne me demandez−vous pas qui?

� Je te dis de lâcher mon cheval, repartit Phoebus impatienté. Que veut ce drôle qui se pend au chanfrein demon destrier? Est−ce que tu prends mon cheval pour une potence?

Quasimodo, loin de quitter la bride du cheval, se disposait à lui faire rebrousser chemin. Ne pouvants'expliquer la résistance du capitaine, il se hâta de lui dire: � Venez, capitaine, c'est une femme qui vousattend. Il ajouta avec effort: � Une femme qui vous aime.

� Rare faquin! dit le capitaine, qui me croit obligé d'aller chez toutes les femmes qui m'aiment! ou qui ledisent! − Et si par hasard elle te ressemble, face de chat−huant? − Dis à celle qui t'envoie que je vais memarier, et qu'elle aille au diable!

� Écoutez, s'écria Quasimodo croyant vaincre d'un mot son hésitation, venez, monseigneur! c'est l'égyptienneque vous savez!

Ce mot fit en effet une grande impression sur Phoebus, mais non celle que le sourd en attendait. On serappelle que notre galant officier s'était retiré avec Fleur−de−Lys quelques moments avant que Quasimodosauvât la condamnée des mains de Charmolue. Depuis, dans toutes ses visites au logis Gondelaurier, il s'étaitbien gardé de reparler de cette femme dont le souvenir, après tout, lui était pénible ; et de son côtéFleur−de−Lys n'avait pas jugé politique de lui dire que l'égyptienne vivait. Phoebus croyait donc la pauvreSimilar morte, et qu'il y avait déjà un ou deux mois de cela. Ajoutons que depuis quelques instants lecapitaine songeait à l'obscurité profonde de la nuit, à la laideur surnaturelle, à la voix sépulcrale de l'étrangemessager, que minuit était passé, que la rue était déserte comme le soir où le moine−bourru l'avait accosté, etque son cheval soufflait en regardant Quasimodo.

� L'égyptienne! s'écria−t−il presque effrayé. Or çà, viens−tu de l'autre monde?

Notre Dame de Paris


Et il mit sa main sur la poignée de sa dague.

� Vite, vite, dit le sourd cherchant à entraîner le cheval. Par ici!

Phoebus lui asséna un vigoureux coup de botte dans la poitrine.

L'oeil de Quasimodo étincela. Il fit un mouvement pour se jeter sur le capitaine. Puis il dit en se roidissant: �Oh! que vous êtes heureux qu'il y ait quelqu'un qui vous aime!

Il appuya sur le mot quelqu'un, et lâchant la bride du cheval: � Allez−vous−en!

Phoebus piqua des deux en jurant. Quasimodo le regarda s'enfoncer dans le brouillard de la rue. � Oh! disaittout bas le pauvre sourd, refuser cela!

Il rentra dans Notre−Dame, alluma sa lampe et remonta dans la tour. Comme il l'avait pensé, la bohémienneétait toujours à la même place.

Du plus loin qu'elle l'aperçut, elle courut à lui. � Seul! s'écria−t−elle en joignant douloureusement ses bellesmains.

� Je n'ai pu le retrouver, dit froidement Quasimodo.

� Il fallait l'attendre toute la nuit! reprit−elle avec emportement.

Il vit son geste de colère et comprit le reproche. � Je le guetterai mieux une autre fois, dit−il en baissant latête.

� Va−t'en! lui dit−elle.

Il la quitta. Elle était mécontente de lui. Il avait mieux aimé être maltraité par elle que de l'affliger. Il avaitgardé toute la douleur pour lui.

À dater de ce jour, l'égyptienne ne le vit plus. Il cessa de venir à sa cellule. Tout au plus entrevoyait−ellequelquefois au sommet d'une tour la figure du sonneur mélancoliquement fixée sur elle. Mais dès qu'ellel'apercevait, il disparaissait.

Nous devons dire qu'elle était peu affligée de cette absence volontaire du pauvre bossu. Au fond du coeur,elle lui en savait gré. Au reste, Quasimodo ne se faisait pas illusion à cet égard.

Elle ne le voyait plus, mais elle sentait la présence d'un bon génie autour d'elle. Ses provisions étaientrenouvelées par une main invisible pendant son sommeil. Un matin, elle trouva sur sa fenêtre une caged'oiseaux. Il y avait au−dessus de sa cellule une sculpture qui lui faisait peur. Elle l'avait témoigné plus d'unefois devant Quasimodo. Un matin (car toutes ces choses−là se faisaient la nuit), elle ne la vit plus. On l'avaitbrisée, celui qui avait grimpé jusqu'à cette sculpture avait dû risquer sa vie.

Quelquefois, le soir, elle entendait une voix cachée sous les abat−vent du clocher chanter comme pourl'endormir une chanson triste et bizarre. C'étaient des vers sans rime, comme un sourd en peut faire.

Ne regarde pas la figure. Jeune fille, regarde le coeur. Le coeur d'un beau jeune homme est souvent difforme.Il y a des coeurs où l'amour ne se conserve pas.

Notre Dame de Paris


Jeune fille, le sapin n'est pas beau. N'est pas beau comme le peuplier. Mais il garde son feuillage l'hiver.

Hélas! à quoi bon dire cela? Ce qui n'est pas beau a tort d'être ; La beauté n'aime que la beauté. Avril tournele dos à janvier.

La beauté est parfaite. La beauté peut tout. La beauté est la seule chose qui n'existe pas à demi.

Le corbeau ne vole que le jour. Le hibou ne vole que la nuit. Le cygne vole la nuit et le jour.

Un matin, elle vit, en s'éveillant, sur sa fenêtre, deux vases pleins de fleurs. L'un était un vase de cristal fortbeau et fort brillant, mais fêlé. Il avait laissé fuir l'eau dont on l'avait rempli, et les fleurs qu'il contenaitétaient fanées. L'autre était un pot de grès, grossier et commun, mais qui avait conservé toute son eau, et dontles fleurs étaient restées fraîches et vermeilles.

Je ne sais pas si ce fut avec intention, mais la Esmeralda prit le bouquet fané, et le porta tout le jour sur sonsein.

Ce jour−là, elle n'entendit pas la voix de la tour chanter.

Elle s'en soucia médiocrement. Elle passait ses journées à caresser Djali, à épier la porte du logisGondelaurier, à s'entretenir tout bas de Phoebus, et à émietter son pain aux hirondelles.

Elle avait du reste tout à fait cessé de voir, cessé d'entendre Quasimodo. Le pauvre sonneur semblait avoirdisparu de l'église. Une nuit pourtant, comme elle ne dormait pas et songeait à son beau capitaine, elleentendit soupirer près de sa cellule. Effrayée, elle se leva, et vit à la lumière de la lune une masse informecouchée en travers devant sa porte. C'était Quasimodo qui dormait là sur une pierre.

V. LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE

Cependant la voix publique avait fait connaître à l'archidiacre de quelle manière miraculeuse l'égyptienneavait été sauvée. Quand il apprit cela, il ne sut ce qu'il en éprouvait. Il s'était arrangé de la mort de laEsmeralda. De cette façon il était tranquille, il avait touché le fond de la douleur possible. Le coeur humain(dom Claude avait médité sur ces matières) ne peut contenir qu'une certaine quantité de désespoir. Quandl'éponge est imbibée, la mer peut passer dessus sans y faire entrer une larme de plus.

Or, la Esmeralda morte, l'éponge était imbibée, tout était dit pour dom Claude sur cette terre. Mais la sentirvivante, et Phoebus aussi, c'étaient les tortures qui recommençaient, les secousses, les alternatives, la vie. EtClaude était las de tout cela.

Quand il sut cette nouvelle, il s'enferma dans sa cellule du cloître. Il ne parut ni aux conférences capitulaires,ni aux offices. Il ferma sa porte à tous, même à l'évêque. Il resta muré de cette sorte plusieurs semaines. On lecrut malade. Il l'était en effet.

Que faisait−il ainsi enfermé? Sous quelles pensées l'infortuné se débattait−il? Livrait−il une dernière lutte àsa redoutable passion? Combinait−il un dernier plan de mort pour elle et de perdition pour lui ?

Son Jehan, son frère chéri, son enfant gâté, vint une fois à sa porte, frappa, jura, supplia, se nomma dix fois.Claude n'ouvrit pas.

Il passait des journées entières la face collée aux vitres de sa fenêtre. De cette fenêtre, située dans le cloître, il

Notre Dame de Paris

V. LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE 219

voyait la logette de la Esmeralda, il la voyait souvent elle−même avec sa chèvre, quelquefois avecQuasimodo. Il remarquait les petits soins du vilain sourd, ses obéissances, ses façons délicates et soumisesavec l'égyptienne. Il se rappelait, car il avait bonne mémoire, lui, et la mémoire est la tourmenteuse desjaloux, il se rappelait le regard singulier du sonneur sur la danseuse un certain soir. Il se demandait quel motifavait pu pousser Quasimodo à la sauver. Il fut témoin de mille petites scènes entre la bohémienne et le sourddont la pantomime, vue de loin et commentée par sa passion, lui parut fort tendre. Il se défiait de lasingularité des femmes. Alors il sentit confusément s'éveiller en lui une jalousie à laquelle il ne se fût jamaisattendu, une jalousie qui le faisait rougir de honte et d'indignation. − Passe encore pour le capitaine, maiscelui−ci! − Cette pensée le bouleversait.

Ses nuits étaient affreuses. Depuis qu'il savait l'égyptienne vivante, les froides idées de spectre et de tombequi l'avaient obsédé un jour entier s'étaient évanouies, et la chair revenait l'aiguillonner. Il se tordait sur son litde sentir la brune jeune fille si près de lui.

Chaque nuit, son imagination délirante lui représentait la Esmeralda dans toutes les attitudes qui avaient leplus fait bouillir ses veines. Il la voyait étendue sur le capitaine poignardé, les yeux fermés, sa belle gorge nuecouverte du sang de Phoebus, à ce moment de délice où l'archidiacre avait imprimé sur ses lèvres pâles cebaiser dont la malheureuse, quoique à demi morte, avait senti la brûlure. Il la revoyait déshabillée par lesmains sauvages des tortionnaires, laissant mettre à nu et emboîter dans le brodequin aux vis de fer son petitpied, sa jambe fine et ronde, son genou souple et blanc. Il revoyait encore ce genou d'ivoire resté seul endehors de l'horrible appareil de Torterue. Il se figurait enfin la jeune fille en chemise, la corde au cou, épaulesnues, pieds nus, presque nue, comme il l'avait vue le dernier jour. Ces images de volupté faisaient crisper sespoings et courir un frisson le long de ses vertèbres.

Une nuit entre autres, elles échauffèrent si cruellement dans ses artères son sang de vierge et de prêtre qu'ilmordit son oreiller, sauta hors de son lit, jeta un surplis sur sa chemise, et sortit de sa cellule, sa lampe à lamain, à demi nu, effaré, l'oeil en feu.

Il savait où trouver la clef de la Porte−Rouge qui communiquait du cloître à l'église, et il avait toujours surlui, comme on sait, une clef de l'escalier des tours.

VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE

Cette nuit−là, la Esmeralda s'était endormie dans sa logette, pleine d'oubli, d'espérance et de douces pensées.Elle dormait depuis quelque temps, rêvant, comme toujours, de Phoebus, lorsqu'il lui sembla entendre dubruit autour d'elle. Elle avait un sommeil léger et inquiet, un sommeil d'oiseau. Un rien la réveillait. Elleouvrit les yeux. La nuit était très noire. Cependant elle vit à sa lucarne une figure qui la regardait. Il y avaitune lampe qui éclairait cette apparition. Au moment où elle se vit aperçue de la Esmeralda, cette figuresouffla la lampe. Néanmoins la jeune fille avait eu le temps de l'entrevoir. Ses paupières se refermèrent deterreur. � Oh! dit−elle d'une voix éteinte, le prêtre!

Tout son malheur passé lui revint comme dans un éclair. Elle retomba sur son lit, glacée.

Un moment après, elle sentit le long de son corps un contact qui la fit tellement frémir qu'elle se dressaréveillée et furieuse sur son séant.

Le prêtre venait de se glisser près d'elle. Il l'entourait de ses deux bras.

Elle voulut crier, et ne put.

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VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE 220

� Va−t'en, monstre! va−t'en, assassin! dit−elle d'une voix tremblante et basse à force de colère etd'épouvante.

� Grâce! grâce! murmura le prêtre en lui imprimant ses lèvres sur les épaules.

Elle lui prit sa tête chauve à deux mains par son reste de cheveux, et s'efforça d'éloigner ses baisers comme sic'eût été des morsures.

� Grâce! répétait l'infortuné. Si tu savais ce que c'est que mon amour pour toi! c'est du feu, du plomb fondu,mille couteaux dans mon coeur!

Et il arrêta ses deux bras avec une force surhumaine. Éperdue: � Lâche−moi, lui dit−elle, ou je te crache auvisage!

Il la lâcha. � Avilis−moi, frappe−moi, sois méchante! fais ce que tu voudras! Mais grâce! aime−moi!

Alors elle le frappa avec une fureur d'enfant. Elle raidissait ses belles mains pour lui meurtrir la face. �Va−t'en, démon!

� Aime−moi! aime−moi! pitié! criait le pauvre prêtre en se roulant sur elle et en répondant à ses coups pardes caresses.

Tout à coup, elle le sentit plus fort qu'elle. � Il faut en finir ! dit−il en grinçant des dents.

Elle était subjuguée, palpitante, brisée, entre ses bras, à sa discrétion. Elle sentait une main lascive s'égarersur elle. Elle fit un dernier effort, et se mit à crier: � Au secours! à moi! un vampire! un vampire!

Rien ne venait. Djali seule était éveillée, et bêlait avec angoisse.

� Tais−toi! disait le prêtre haletant.

Tout à coup, en se débattant, en rampant sur le sol, la main de l'égyptienne rencontra quelque chose de froidet de métallique. C'était le sifflet de Quasimodo. Elle le saisit avec une convulsion d'espérance, le porta à seslèvres, et y siffla de tout ce qui lui restait de force. Le sifflet rendit un son clair, aigu, perçant.

� Qu'est−ce que cela? dit le prêtre.

Presque au même instant il se sentit enlever par un bras vigoureux ; la cellule était sombre, il ne putdistinguer nettement qui le tenait ainsi; mais il entendit des dents claquer de rage, et il y avait juste assez delumière éparse dans pour qu'il vît briller au−dessus de sa tête une large lame de coutelas.

Le prêtre crut apercevoir la forme de Quasimodo. Il supposa que ce ne pouvait être que lui. Il se souvintd'avoir trébuché en entrant contre un paquet qui était étendu en travers de la porte en dehors. Cependant,comme le nouveau venu ne proférait pas une parole, il ne savait que croire. Il se jeta sur le bras qui tenait lecoutelas en criant: � Quasimodo! Il oubliait, en ce moment de détresse, que Quasimodo était sourd.

En un clin d'oeil le prêtre fut terrassé, et sentit un genou de plomb s'appuyer sur sa poitrine. À l'empreinteanguleuse de ce genou, il reconnut Quasimodo. Mais que faire? comment de son côté être reconnu de lui? lanuit faisait le sourd aveugle.

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VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE−ROUGE 221

Il était perdu. La jeune fille, sans pitié, comme une tigresse irritée, n'intervenait pas pour le sauver. Lecoutelas se rapprochait de sa tête. Le moment était critique. Tout à coup son adversaire parut pris d'unehésitation. � Pas de sang sur elle! dit−il d'une voix sourde.

C'était en effet la voix de Quasimodo.

Alors le prêtre sentit la grosse main qui le traînait par le pied hors de la cellule. C'est là qu'il devait mourir.Heureusement pour lui, la lune venait de se lever depuis quelques instants.

Quand ils eurent franchi la porte de la logette, son pâle rayon tomba sur la figure du prêtre. Quasimodo leregarda en face, un tremblement le prit, il lâcha le prêtre, et recula.

L'égyptienne, qui s'était avancée sur le seuil de la cellule, vit avec surprise les rôles changer brusquement.C'était maintenant le prêtre qui menaçait, Quasimodo qui suppliait.

Le prêtre, qui accablait le sourd de gestes de colère et de reproche, lui fit violemment signe de se retirer.

Le sourd baissa la tête, puis il vint se mettre à genoux devant la porte de l'égyptienne. � Monseigneur, dit−ild'une voix grave et résignée, vous ferez après ce qu'il vous plaira; mais tuez−moi d'abord.

En parlant ainsi, il présentait au prêtre son coutelas. Le prêtre hors de lui se jeta dessus, mais la jeune fille futplus prompte que lui. Elle arracha le couteau des mains de Quasimodo, et éclata de rire avec fureur. �Approche! dit−elle au prêtre.

Elle tenait la lame haute. Le prêtre demeura indécis. Elle eût certainement frappé. � Tu n'oserais plusapprocher, lâche! lui cria−t−elle. Puis elle ajouta avec une expression impitoyable, et sachant bien qu'elleallait percer de mille fers rouges le coeur du prêtre: � Ah! je sais que Phoebus n'est pas mort!

Le prêtre renversa Quasimodo à terre d'un coup de pied et se replongea en frémissant de rage sous la voûte del'escalier.

Quand il fut parti, Quasimodo ramassa le sifflet qui venait de sauver l'égyptienne. � Il se rouillait, dit−il en lelui rendant. Puis il la laissa seule.

La jeune fille, bouleversée par cette scène violente, tomba épuisée sur son lit, et se mit à pleurer à sanglots.Son horizon redevenait sinistre.

De son côté, le prêtre était rentré à tâtons dans sa cellule.

C'en était fait. Dom Claude était jaloux de Quasimodo!

Il répéta d'un air pensif sa fatale parole: Personne ne l'aura!

LIVRE DIXIÈME

I. GRINGOIRE A PLUSIEURS BONNES IDÉES DE SUITE RUE DESBERNARDINS

Depuis que Pierre Gringoire avait vu comment toute cette affaire tournait, et que décidément il y aurait corde,pendaison et autres désagréments pour les personnages principaux de cette comédie, il ne s'était plus soucié

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de s'en mêler. Les truands, parmi lesquels il était resté considérant qu'en dernier résultat c'était la meilleurecompagnie de Paris, les truands avaient continué de s'intéresser à l'égyptienne. Il avait trouvé cela fort simplede la part de gens qui n'avaient, comme elle, d'autre perspective que Charmolue et Torterue, et qui nechevauchaient pas comme lui dans les régions imaginaires entre les deux ailes de Pegasus. Il avait appris parleurs propos que son épousée au pot cassé s'était réfugiée dans Notre−Dame, et il en était bien aise. Mais iln'avait pas même la tentation d'y aller voir. Il songeait quelquefois à la petite chèvre, et c'était tout. Du reste,le jour il faisait des tours de force pour vivre, et la nuit il élucubrait un mémoire contre l'évêque de Paris, caril se souvenait d'avoir été inondé par les roues de ses moulins, et il lui en gardait rancune. Il s'occupait ausside commenter le bel ouvrage de Baudry le Rouge, évêque de Noyon et de Tournay, de Cupa Petrarum, ce quilui avait donné un goût violent pour l'architecture; penchant qui avait remplacé dans son coeur sa passionpour l'hermétisme, dont il n'était d'ailleurs qu'un corollaire naturel, puisqu'il y a un lien intime entrel'hermétique et la maçonnerie. Gringoire avait passé de l'amour d'une idée à l'amour de la forme de cette idée.

Un jour, il s'était arrêté près de Saint−Germain−l'Auxerrois à l'angle d'un logis qu'on appelait leFor−l'Évêque, lequel faisait face à un autre qu'on appelait le For−le−Roi. Il y avait à ce For−l'Évêque unecharmante chapelle du quatorzième siècle dont le chevet donnait sur la rue. Gringoire en examinaitdévotement les sculptures extérieures. Il était dans un de ces moments de jouissance égoïste, exclusive,suprême, où l'artiste ne voit dans le monde que l'art et voit le monde dans l'art. Tout à coup, il sent une mainse poser gravement sur son épaule. Il se retourne. C'était son ancien ami, son ancien maître, Monsieurl'archidiacre.

Il resta stupéfait. Il y avait longtemps qu'il n'avait vu l'archidiacre, et dom Claude était un de ces hommessolennels et passionnés dont la rencontre dérange toujours l'équilibre d'un philosophe sceptique.

L'archidiacre garda quelques instants un silence pendant lequel Gringoire eut le loisir de l'observer. Il trouvadom Claude bien changé, pâle comme un matin d'hiver, les yeux caves, les cheveux presque blancs. Ce fut leprêtre qui rompit enfin le silence en disant d'un ton tranquille, mais glacial: � Comment vous portez−vous,maître Pierre?

� Ma santé? répondit Gringoire. Hé! hé! on en peut dire ceci et cela. Toutefois l'ensemble est bon. Je neprends trop de rien. Vous savez, maître? le secret de se bien porter, selon Hippocrates, id est : cibi, potus,somni, Venus, omnia moderata sint.

� Vous n'avez donc aucun souci, maître Pierre? reprit l'archidiacre en regardant fixement Gringoire.

� Ma foi, non.

� Et que faites−vous maintenant?

� Vous le voyez, mon maître. J'examine la coupe de ces pierres, et la façon dont est fouillé ce bas−relief.

Le prêtre se mit à sourire, de ce sourire amer qui ne relève qu'une des extrémités de la bouche. � Et cela vousamuse?

� C'est le paradis! s'écria Gringoire. Et se penchant sur les sculptures avec la mine éblouie d'un démonstrateurde phénomènes vivants: Est−ce donc que vous ne trouvez pas, par exemple, cette métamorphose debasse−taille exécutée avec beaucoup d'adresse, de mignardise et de patience? Regardez cette colonnette.Autour de quel chapiteau avez−vous vu feuilles plus tendres et mieux caressées du ciseau? Voici troisrondes−bosses de Jean Maillevin. Ce ne sont pas les plus belles oeuvres de ce grand génie. Néanmoins, lanaïveté, la douceur des visages, la gaieté des attitudes et des draperies, et cet agrément inexplicable qui semêle dans tous les défauts, rendent les figurines bien égayées et bien délicates, peut−être même trop. − Vous

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trouvez que ce n'est pas divertissant?

� Si fait! dit le prêtre.

� Et si vous voyiez l'intérieur de la chapelle! reprit le poète avec son enthousiasme bavard. Partout dessculptures. C'est touffu comme un coeur de chou! L'abside est d'une façon fort dévote et si particulière que jen'ai rien vu de même ailleurs!

Dom Claude l'interrompit: � Vous êtes donc heureux?

Gringoire répondit avec feu:

� En honneur, oui! J'ai d'abord aimé des femmes, puis des bêtes. Maintenant j'aime des pierres. C'est toutaussi amusant que les bêtes et les femmes, et c'est moins perfide.

Le prêtre mit sa main sur son front. C'était son geste habituel. � En vérité!

� Tenez! dit Gringoire, on a des jouissances! − Il prit le bras du prêtre qui se laissait aller, et le fit entrer sousla tourelle de l'escalier du For−l'Évêque. � Voilà un escalier! chaque fois que je le vois, je suis heureux. C'estle degré de la manière la plus simple et la plus rare de Paris. Toutes les marches sont par−dessous délardées.Sa beauté et sa simplicité consistent dans les girons de l'une et de l'autre, portant un pied ou environ, qui sontentrelacés, enclavés, emboîtés, enchaînés, enchâssés, entretaillés l'un dans l'autre et s'entre−mordent d'unefaçon vraiment ferme et gentille!

� Et vous ne désirez rien?

� Non.

� Et vous ne regrettez rien?

� Ni regret ni désir. J'ai arrangé ma vie.

� Ce qu'arrangent les hommes, dit Claude, les choses le dérangent.

� Je suis un philosophe pyrrhonien, répondit Gringoire, et je tiens tout en équilibre.

� Et comment la gagnez−vous, votre vie?

� Je fais encore çà et là des épopées et des tragédies; mais ce qui me rapporte le plus, c'est l'industrie quevous me connaissez, mon maître. Porter des pyramides de chaises sur mes dents.

� Le métier est grossier pour un philosophe.

� C'est encore de l'équilibre, dit Gringoire. Quand on a une pensée, on la retrouve en tout.

� Je le sais, répondit l'archidiacre.

Après un silence, le prêtre reprit: � Vous êtes néanmoins assez misérable?

� Misérable, oui; malheureux, non.

Notre Dame de Paris

LIVRE DIXIÈME 224

En ce moment, un bruit de chevaux se fit entendre, et nos deux interlocuteurs virent défiler au bout de la rueune compagnie des archers de l'ordonnance du roi, les lances hautes, l'officier en tête. La cavalcade étaitbrillante et résonnait sur le pavé.

� Comme vous regardez cet officier! dit Gringoire à l'archidiacre.

� C'est que je crois le reconnaître.

� Comment le nommez−vous?

� Je crois, dit Claude, qu'il s'appelle Phoebus de Châteaupers.

� Phoebus! un nom de curiosité! Il y a aussi Phoebus, comte de Foix. J'ai souvenir d'avoir connu une fille quine jurait que par Phoebus.

� Venez−vous−en, dit le prêtre. J'ai quelque chose à vous dire.

Depuis le passage de cette troupe, quelque agitation perçait sous l'enveloppe glaciale de l'archidiacre. Il se mità marcher. Gringoire le suivait, habitué à lui obéir, comme tout ce qui avait approché une fois cet hommeplein d'ascendant. Ils arrivèrent en silence jusqu'à la rue des Bernardins qui était assez déserte. Dom Claudes'y arrêta.

� Qu'avez−vous à me dire, mon maître? lui demanda Gringoire.

� Est−ce que vous ne trouvez pas, répondit l'archidiacre d'un air de profonde réflexion, que l'habit de cescavaliers que nous venons de voir est plus beau que le vôtre et que le mien?

Gringoire hocha la tête. � Ma foi! j'aime mieux ma gonelle jaune et rouge que ces écailles de fer et d'acier.Beau plaisir, de faire en marchant le même bruit que le quai de la Ferraille par un tremblement de terre!

� Donc, Gringoire, vous n'avez jamais porté envie à ces beaux fils en hoquetons de guerre?

� Envie de quoi, monsieur l'archidiacre? de leur force, de leur armure, de leur discipline? Mieux valent laphilosophie et l'indépendance en guenilles. J'aime mieux être tête de mouche que queue de lion.

� Cela est singulier, dit le prêtre rêveur. Une belle livrée est pourtant belle.

Gringoire, le voyant pensif, le quitta pour aller admirer le porche d'une maison voisine. Il revint en frappantdes mains. � Si vous étiez moins occupé des beaux habits des gens de guerre, monsieur l'archidiacre, je vousprierais d'aller voir cette porte. Je l'ai toujours dit, la maison du sieur Aubry a une entrée la plus superbe dumonde.

� Pierre Gringoire, dit l'archidiacre, qu'avez−vous fait de cette petite danseuse égyptienne?

� La Esmeralda? Vous changez bien brusquement de conversation.

� N'était−elle pas votre femme?

� Oui, au moyen d'une cruche cassée. Nous en avions pour quatre ans. − À propos, ajouta Gringoire enregardant l'archidiacre d'un air à demi goguenard, vous y pensez donc toujours?

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LIVRE DIXIÈME 225

� Et vous, vous n'y pensez plus?

� Peu. − J'ai tant de choses!... Mon Dieu, que la petite chèvre était jolie!

� Cette bohémienne ne vous avait−elle pas sauvé la vie?

� C'est pardieu vrai.

� Eh bien! qu'est−elle devenue? qu'en avez−vous fait?

� Je ne vous dirai pas. Je crois qu'ils l'ont pendue.

� Vous croyez?

� Je ne suis pas sûr. Quand j'ai vu qu'ils voulaient pendre les gens, je me suis retiré du jeu.

� C'est là tout ce que vous en savez?

� Attendez donc. On m'a dit qu'elle s'était réfugiée dans Notre−Dame, et qu'elle y était en sûreté, et j'en suisravi, et je n'ai pu découvrir si la chèvre s'était sauvée avec elle, et c'est tout ce que j'en sais.

� Je vais vous en apprendre davantage, cria dom Claude, et sa voix, jusqu'alors basse, lente et presque sourde,était devenue tonnante. Elle est en effet réfugiée dans Notre−Dame. Mais dans trois jours la justice l'yreprendra, et elle sera pendue en Grève. Il y a arrêt du parlement.

� Voilà qui est fâcheux, dit Gringoire.

Le prêtre, en un clin d'oeil, était redevenu froid et calme.

� Et qui diable, reprit le poète, s'est donc amusé à solliciter un arrêt de réintégration? Est−ce qu'on ne pouvaitpas laisser le parlement tranquille? Qu'est−ce que cela fait qu'une pauvre fille s'abrite sous les arcs−boutantsde Notre−Dame à côté des nids d'hirondelle?

� Il y a des satans dans le monde, répondit l'archidiacre.

� Cela est diablement mal emmanché, observa Gringoire.

L'archidiacre reprit après un silence: � Donc, elle vous a sauvé la vie?

� Chez mes bons amis les truandiers. Un peu plus, un peu moins, j'étais pendu. Ils en seraient fâchésaujourd'hui.

� Est−ce que vous ne voulez rien faire pour elle?

� Je ne demande pas mieux, dom Claude. Mais si je vais m'entortiller une vilaine affaire autour du corps?

� Qu'importe!

� Bah! qu'importe! Vous êtes bon, vous, mon maître! j'ai deux grands ouvrages commencés.

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LIVRE DIXIÈME 226

Le prêtre se frappa le front. Malgré le calme qu'il affectait, de temps en temps un geste violent révélait sesconvulsions intérieures. � Comment la sauver?

Gringoire lui dit: � Mon maître, je vous répondrai: Il padelt, ce qui veut dire en turc: Dieu est notreespérance.

� Comment la sauver? répéta Claude rêveur.

Gringoire à son tour se frappa le front.

� Écoutez, mon maître. J'ai de l'imagination. Je vais vous trouver des expédients. − Si on demandait la grâceau toi?

� À Louis XI? une grâce?

� Pourquoi pas?

� Va prendre son os au tigre!

Gringoire se mit à chercher de nouvelles solutions.

� Eh bien! tenez! − Voulez−vous que j'adresse aux matrones une requête avec déclaration que la fille estenceinte?

Cela fit étinceler la creuse prunelle du prêtre.

� Enceinte! drôle! est−ce que tu en sais quelque chose?

Gringoire fut effrayé de son air. Il se hâta de dire: � Oh! non pas moi! Notre mariage était un vraiforismaritagium. Je suis resté dehors. Mais enfin on obtiendrait un sursis.

� Folie! infamie! tais−toi!

� Vous avez tort de vous fâcher, grommela Gringoire. On obtient un sursis, cela ne fait de mal à personne, etcela fait gagner quarante deniers parisis aux matrones, qui sont de pauvres femmes.

Le prêtre ne l'écoutait pas. � Il faut pourtant qu'elle sorte de là! murmura−t−il. L'arrêt est exécutoire soustrois jours! D'ailleurs, il n'y aurait pas d'arrêt, ce Quasimodo! Les femmes ont des goûts bien dépravés! Ilhaussa la voix: � Maître Pierre, j'y ai bien réfléchi, il n'y a qu'un moyen de salut pour elle.

� Lequel? moi, je n'en vois plus.

� Écoutez, maître Pierre, souvenez−vous que vous lui devez la vie. Je vais vous dire franchement mon idée.L'église est guettée jour et nuit. On n'en laisse sortir que ceux qu'on y a vus entrer. Vous pourrez donc entrer.Vous viendrez. Je vous introduirai près d'elle. Vous changerez d'habits avec elle. Elle prendra votrepourpoint, vous prendrez sa jupe.

� Cela va bien jusqu'à présent, observa le philosophe. Et puis?

� Et puis? Elle sortira avec vos habits; vous resterez avec les siens. On vous pendra peut−être, mais elle serasauvée.

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LIVRE DIXIÈME 227

Gringoire se gratta l'oreille avec un air très sérieux.

� Tiens! dit−il, voilà une idée qui ne me serait jamais venue toute seule.

À la proposition inattendue de dom Claude, la figure ouverte et bénigne du poète s'était brusquementrembrunie, comme un riant paysage d'Italie quand il survient un coup de vent malencontreux qui écrase unnuage sur le soleil.

� Hé bien, Gringoire! que dites−vous du moyen?

� Je dis, mon maître, qu'on ne me pendra pas peut−être, mais qu'on me pendra indubitablement.

� Cela ne nous regarde pas.

� La peste! dit Gringoire.

� Elle vous a sauvé la vie. C'est une dette que vous payez.

� Il y en a bien d'autres que je ne paie pas!!

� Maître Pierre, il le faut absolument.

L'archidiacre parlait avec empire.

�Écoutez, dom Claude, répondit le poète tout consterné. Vous tenez à cette idée et vous avez tort. Je ne voispas pourquoi je me ferais pendre à la place d'un autre.

� Qu'avez−vous donc tant qui vous attache à la vie?

� Ah! mille raisons!

� Lesquelles, s'il vous plaît?

� Lesquelles? L'air, le ciel, le matin, le soir, le clair de lune, mes bons amis les truands, nos gorges chaudesavec les vilotières, les belles architectures de Paris à étudier, trois gros livres à faire, dont un contre l'évêqueet ses moulins, que sais−je, moi? Anaxagoras disait qu'il était au monde pour admirer le soleil. Et puis, j'ai lebonheur de passer toutes mes journées du matin au soir avec un homme de génie qui est moi, et c'est fortagréable.

� Tête à faire un grelot! grommela l'archidiacre. Eh! parle, cette vie que tu te fais si charmante, qui te l'aconservée? À qui dois−tu de respirer cet air, de voir ce ciel, et de pouvoir encore amuser ton esprit d'alouettede billevesées et de folies? Sans elle, où serais−tu? Tu veux donc qu'elle meure, elle par qui tu es vivant?qu'elle meure, cette créature, belle, douce, adorable, nécessaire à la lumière du monde, plus divine que Dieu!tandis que toi, demi−sage et demi−fou, vaine ébauche de quelque chose, espèce de végétal qui crois marcheret qui crois penser, tu continueras à vivre avec la vie que tu lui as volée, aussi inutile qu'une chandelle enplein midi? Allons, un peu de pitié, Gringoire! sois généreux à ton tour. C'est elle qui a commencé.

Le prêtre était véhément. Gringoire l'écouta d'abord avec un air indéterminé, puis il s'attendrit, et finit parfaire une grimace tragique qui fit ressembler sa blême figure à celle d'un nouveau−né qui a la colique.

� Vous êtes pathétique, dit−il en essuyant une larme.

Notre Dame de Paris

LIVRE DIXIÈME 228

� Eh bien! j'y réfléchirai. − C'est une drôle d'idée que vous avez eue là. − Après tout, poursuivit−il après unsilence, qui sait? peut−être ne me pendront−ils pas. N'épouse pas toujours qui fiance. Quand ils me trouverontdans cette logette, si grotesquement affublé, en jupe et en coiffe, peut−être éclateront−ils de rire. − Et puis,s'ils me pendent, eh bien! la corde, c'est une mort comme une autre, ou, pour mieux dire, ce n'est pas unemort comme une autre. C'est une mort digne du sage qui a oscillé toute sa vie, une mort qui n'est ni chair nipoisson, comme l'esprit du véritable sceptique, une mort tout empreinte de pyrrhonisme et d'hésitation, quitient le milieu entre le ciel et la terre, qui vous laisse en suspens. C'est une mort de philosophe, et j'y étaisprédestiné peut−être. Il est magnifique de mourir comme on a vécu.

Le prêtre l'interrompit: � Est−ce convenu?

� Qu'est−ce que la mort, à tout prendre? poursuivit Gringoire avec exaltation. Un mauvais moment, un péage,le passage de peu de chose à rien. Quelqu'un ayant demandé à Cercidas, mégalopolitain, s'il mourraitvolontiers: Pourquoi non? répondit−il; car après ma mort je verrai ces grands hommes, Pythagoras entre lesphilosophes, Hecataeus entre les historiens, Homère entre les poètes, Olympe entre les musiciens.

L'archidiacre lui présenta la main. � Donc c'est dit? vous viendrez demain.

Ce geste ramena Gringoire au positif.

� Ah! ma foi non! dit−il du ton d'un homme qui se réveille. Être pendu! c'est trop absurde. Je ne veux pas.

� Adieu alors! Et l'archidiacre ajouta entre ses dents: Je te retrouverai!

� Je ne veux pas que ce diable d'homme me retrouve, pensa Gringoire; et il courut après dom Claude. �Tenez, monsieur l'archidiacre, pas d'humeur entre vieux amis! Vous vous intéressez à cette fille, à ma femme,veux−je dire, c'est bien. Vous avez imaginé un stratagème pour la faire sortir sauve de Notre−Dame, maisvotre moyen est extrêmement désagréable pour moi, Gringoire. − Si j'en avais un autre, moi! − Je vouspréviens qu'il vient de me survenir à l'instant une inspiration très lumineuse. − Si j'avais une idée expédientepour la tirer du mauvais pas sans compromettre mon cou avec le moindre noeud coulant? qu'est−ce que vousdiriez? cela ne vous suffirait−il point? Est−il absolument nécessaire que je sois pendu pour que vous soyezcontent?

Le prêtre arrachait d'impatience les boutons de sa soutane. � Ruisseau de paroles! − Quel est ton moyen?

� Oui, reprit Gringoire se parlant à lui−même et touchant son nez avec son index en signe de méditation, c'estcela! − Les truands sont de braves fils. − La tribu d'Égypte l'aime. − Ils se lèveront au premier mot. − Rien deplus facile. − Un coup de main. − À la faveur du désordre, on l'enlèvera aisément. − Dès demain soir... ils nedemanderont pas mieux.

� Le moyen! parle, dit le prêtre en le secouant.

Gringoire se tourna majestueusement vers lui: � Laissez−moi donc ! vous voyez bien que je compose. Ilréfléchit encore quelques instants. Puis il se mit à battre des mains à sa pensée en criant: � Admirable!réussite sûre!

� Le moyen! reprit Claude en colère.

Gringoire était radieux.

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LIVRE DIXIÈME 229

� Venez, que je vous dise cela tout bas. C'est une contre−mine vraiment gaillarde et qui nous tire tousd'affaire. Pardieu! il faut convenir que je ne suis pas un imbécile.

Il s'interrompit: � Ah çà! la petite chèvre est−elle avec la fille?

� Oui. Que le diable t'emporte!

� C'est qu'ils l'auraient pendue aussi, n'est−ce pas?

� Qu'est−ce que cela me fait?

� Oui, ils l'auraient pendue. Ils ont bien pendu une truie le mois passé. Le bourrel aime cela. Il mange la bêteaprès. Pendre ma jolie Djali! Pauvre petit agneau!

� Malédiction! s'écria dom Claude. Le bourreau, c'est toi. Quel moyen de salut as−tu donc trouvé, drôle?faudra−t−il t'accoucher ton idée avec le forceps?

� Tout beau, maître! voici.

Gringoire se pencha à l'oreille de l'archidiacre et lui parla très bas, en jetant un regard inquiet d'un bout àl'autre de la rue où il ne passait pourtant personne. Quand il eut fini, dom Claude lui prit la main et lui ditfroidement: � C'est bon. À demain.

� À demain, répéta Gringoire. Et tandis que l'archidiacre s'éloignait d'un côté, il s'en alla de l'autre en sedisant à demi−voix : � Voilà une fière affaire, monsieur Pierre Gringoire. N'importe. Il n'est pas dit, parcequ'on est petit, qu'on s'effraiera d'une grande entreprise. Biton porta un grand taureau sur ses épaules; leshochequeues, les fauvettes et les traquets traversent l'océan.

II. FAITES−VOUS TRUAND

L'archidiacre, en rentrant au cloître, trouva à la porte de sa cellule son frère Jehan du Moulin qui l'attendait etqui avait charmé les ennuis de l'attente en dessinant avec un charbon sur le mur un profil de son frère aînéenrichi d'un nez démesuré.

Dom Claude regarda à peine son frère. Il avait d'autres songes. Ce joyeux visage de vaurien dont lerayonnement avait tant de fois rasséréné la sombre physionomie du prêtre était maintenant impuissant àfondre la brume qui s'épaississait chaque jour davantage sur cette âme corrompue, méphitique et stagnante.

� Mon frère, dit timidement Jehan, je viens vous voir.

L'archidiacre ne leva seulement pas les yeux sur lui. � Après?

� Mon frère, reprit l'hypocrite, vous êtes si bon pour moi, et vous me donnez de si bons conseils que jereviens toujours à vous.

� Ensuite?

� Hélas! mon frère, c'est que vous aviez bien raison quand vous me disiez: � Jehan! Jehan! cessat doctorumdoctrina, discipulorum disciplina. Jehan, soyez sage, Jehan, docte, Jehan, ne pernoctez pas hors le collègesans légitime et congé du maître. Ne battez pas les picards, noli, Joannes, verberare picardos. Ne pourrissez

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II. FAITES−VOUS TRUAND 230

pas comme un âne illettré, quasi asinus illitteratus, sur le feurre de l'école. Jehan, laissez−vous punir à ladiscrétion du maître. Jehan, allez tous les soirs à la chapelle et chantez−y une antienne avec verset et oraisonà madame la glorieuse Vierge Marie. Hélas! que c'étaient là de très excellents avis!

� Et puis?

� Mon frère, vous voyez un coupable, un criminel, un misérable, un libertin, un homme énorme! Mon cherfrère, Jehan a fait de vos gracieux conseils paille et fumier à fouler aux pieds. J'en suis bien châtié, et le bonDieu est extraordinairement juste. Tant que j'ai eu de l'argent, j'ai fait ripaille, folie et vie joyeuse. Oh! que ladébauche, si charmante de face, est laide et rechignée par derrière! Maintenant je n'ai plus un blanc, j'ai venduma nappe, ma chemise et ma touaille, plus de joyeuse vie! la belle chandelle est éteinte, et je n'ai plus que lavilaine mèche de suif qui me fume dans le nez. Les filles se moquent de moi. Je bois de l'eau. Je suis bourreléde remords et de créanciers.

� Le reste? dit l'archidiacre.

� Hélas! très cher frère, je voudrais bien me ranger à une meilleure vie. Je viens à vous, plein de contrition. Jesuis pénitent. Je me confesse. Je me frappe la poitrine à grands coups de poing. Vous avez bien raison devouloir que je devienne un jour licencié et sous−moniteur du collège de Torchi. Voici que je me sens àprésent une vocation magnifique pour cet état. Mais je n'ai plus d'encre, il faut que j'en rachète; je n'ai plus deplumes, il faut que rachète; je n'ai plus de papier, je n'ai plus de livres, il faut que j'en rachète. J'ai grandbesoin pour cela d'un peu de finance. Et je viens à vous, mon frère, le coeur plein de contrition.

� Est−ce tout?

� Oui, dit l'écolier. Un peu d'argent.

� Je n'en ai pas.

L'écolier dit alors d'un air grave et résolu en même temps: � Eh bien, mon frère, je suis fâché d'avoir à vousdire qu'on me fait d'autre part de très belles offres et propositions. Vous ne voulez pas me donner d'argent?Non? − En ce cas, je vais me faire truand.

En prononçant ce mot monstrueux, il prit une mine d'Ajax, s'attendant à voir tomber la foudre sur sa tête.

L'archidiacre lui dit froidement: � Faites−vous truand.

Jehan le salua profondément et redescendit l'escalier cloître en sifflant.

Au moment où il passait dans la cour du cloître sous la fenêtre de la cellule de son frère, il entendit cettefenêtre s'ouvrir, leva le nez et vit passer par l'ouverture la tête sévère de l'archidiacre. � Va−t'en au diable!disait dom Claude; voici le dernier argent que tu auras de moi.

En même temps, le prêtre jeta à Jehan une bourse qui fit à l'écolier une grosse bosse au front, et dont Jehans'en alla à la fois fâché et content, comme un chien qu'on lapiderait avec des os à moelle.

III. VIVE LA JOIE!

Le lecteur n'a peut−être pas oublié qu'une partie de la Cour des Miracles était enclose par l'ancien murd'enceinte de la ville, dont bon nombre de tours commençaient dès cette époque à tomber en ruine. L'une de

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III. VIVE LA JOIE! 231

ces tours avait été convertie en lieu de plaisir par les truands. Il y avait cabaret dans la salle basse, et le restedans les étages supérieurs. Cette tour était le point le plus vivant et par conséquent le plus hideux de latruanderie. C'était une sorte de ruche monstrueuse qui y bourdonnait nuit et jour. La nuit, quand tout lesurplus de la gueuserie dormait, quand il n'y avait plus une fenêtre allumée sur les façades terreuses de laplace, quand on n'entendait plus sortir un cri de ces innombrables maisonnées, de ces fourmilières de voleurs,de filles et d'enfants volés ou bâtards, on reconnaissait toujours la joyeuse tour au bruit qu'elle faisait, à lalumière écarlate qui, rayonnant à la fois aux soupiraux, aux fenêtres, aux fissures des murs lézardés,s'échappait pour ainsi dire de tous ses pores.

La cave était donc le cabaret. On y descendait par une porte basse et par un escalier aussi roide qu'unalexandrin classique. Sur la porte il y avait en guise d'enseigne un merveilleux barbouillage représentant dessols neufs et des poulets tués, avec ce calembour au−dessous: Aux sonneurs pour les trépassés.

Un soir, au moment où le couvre−feu sonnait à tous les beffrois de Paris, les sergents du guet, s'il leur eût étédonné d'entrer dans la redoutable Cour des Miracles, auraient pu remarquer qu'il se faisait dans la taverne destruands plus de tumulte encore qu'à l'ordinaire, qu'on y buvait plus et qu'on y jurait mieux. Au dehors, il yavait dans la place force groupes qui s'entretenaient à voix basse, comme lorsqu'il se trame un grand dessein,et çà et là un drôle accroupi qui aiguisait une méchante lame de fer sur un pavé.

Cependant dans la taverne même, le vin et le jeu étaient une si puissante diversion aux idées qui occupaientce soir−là la truanderie, qu'il eût été difficile de deviner aux propos des buveurs de quoi il s'agissait.Seulement ils avaient l'air plus gai que de coutume, et on leur voyait à tous reluire quelque arme entre lesjambes, une serpe, une cognée, un gros estramaçon, ou le croc d'une vieille hacquebute.

La salle, de forme ronde, était très vaste, mais les tables étaient si pressées et les buveurs si nombreux, quetout ce que contenait la taverne, hommes, femmes, bancs, cruches à bière, ce qui buvait, ce qui dormait, cequi jouait, les bien portants, les éclopés, semblaient entassés pêle−mêle avec autant d'ordre et d'harmoniequ'un tas d'écailles d'huîtres. Il y avait quelques suifs allumés sur les tables ; mais le véritable luminaire de lataverne, ce qui remplissait dans le cabaret le rôle du lustre dans une salle d'opéra, c'était le feu. Cette caveétait si humide qu'on n'y laissait jamais éteindre la cheminée, même en plein été; une cheminée immense àmanteau sculpté, toute hérissée de lourds chenets de fer et d'appareils de cuisine, avec un de ces gros feuxmêlés de bois et de tourbe qui, la nuit, dans les rues de village, font saillir si rouge sur les murs d'en face lespectre des fenêtres de forge. Un grand chien, gravement assis dans la cendre, tournait devant la braise unebroche chargée de viandes.

Quelle que fût la confusion, après le premier coup d'oeil, on pouvait distinguer dans cette multitude troisgroupes principaux, qui se pressaient autour de trois personnages que le lecteur connaît déjà. L'un de cespersonnages, bizarrement accoutré de maint oripeau oriental, était Mathias Hungadi Spicali, duc d'Égypte etde Bohême. Le maraud était assis sur une table, les jambes croisées, le doigt en l'air et faisait d'une voix hautedistribution de sa science en magie blanche et noire à mainte face béante qui l'entourait. Une autre cohues'épaississait autour de notre ancien ami, le vaillant roi de Thunes, armé jusqu'aux dents. Clopin Trouillefou,d'un air très sérieux et à voix basse, réglait le pillage d'une énorme futaille pleine d'armes, largement défoncéedevant lui, d'où se dégorgaient en foule haches, épées, bassinets, cottes de mailles, platers, fers de lance etd'archegayes, sagettes et viretons, comme pommes et raisins d'une corne d'abondance. Chacun prenait au tas,qui le morion, qui l'estoc, qui la miséricorde à poignée en croix. Les enfants eux−mêmes s'armaient, et il yavait jusqu'à des culs−de−jatte qui, bardés et cuirassés, passaient entre les jambes des buveurs comme de grosscarabées.

Enfin un troisième auditoire, le plus bruyant, le plus jovial et le plus nombreux, encombrait les bancs et lestables au milieu desquels pérorait et jurait une voix en flûte qui s'échappait de dessous une pesante armurecomplète du casque aux éperons. L'individu qui s'était ainsi vissé une panoplie sur le corps disparaissait

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tellement sous l'habit de guerre qu'on ne voyait plus de sa personne qu'un nez effronté, rouge, retroussé, uneboucle de cheveux blonds, une bouche rose et des yeux hardis. Il avait la ceinture pleine de dagues et depoignards, une grande épée au flanc, une arbalète rouillée à sa gauche, et un vaste broc de vin devant lui, sanscompter à sa droite une épaisse fille débraillée. Toutes les bouches à l'entour de lui riaient, sacraient etbuvaient.

Qu'on ajoute vingt groupes secondaires, les filles et les garçons de service courant avec des brocs en tête, lesjoueurs accroupis sur les billes, sur les merelles, sur les dés, sur les vachettes, sur le jeu passionné du tringlet,les querelles dans un coin, les baisers dans l'autre, et l'on aura quelque idée de cet ensemble, sur lequelvacillait la clarté d'un grand feu flambant qui faisait danser sur les murs du cabaret mille ombres démesuréeset grotesques.

Quant au bruit, c'était l'intérieur d'une cloche en grande volée.

La lèchefrite, où pétillait une pluie de graisse, emplissait de son glapissement continu les intervalles de cesmille dialogues qui se croisaient d'un bout à l'autre de la salle.

Il y avait parmi ce vacarme, au fond de la taverne, sur le banc intérieur de la cheminée, un philosophe quiméditait, les pieds dans la cendre et l'oeil sur les tisons. C'était Pierre Gringoire.

� Allons, vite! dépêchons, armez−vous! on se met en marche dans une heure! disait Clopin Trouillefou à sesargotiers.

Une fille fredonnait:

Bonsoir, mon père et ma mère! Les derniers couvrent le feu.

Deux joueurs de cartes se disputaient. � Valet! criait le plus empourpré des deux, en montrant le poing àl'autre, je vais te marquer au trèfle. Tu pourras remplacer Mistigri dans le jeu de cartes de monseigneur le roi.

� Ouf! hurlait un normand, reconnaissable à son accent nasillard, on est ici tassé comme les saints deCaillouville!

� Fils, disait à son auditoire le duc d'Égypte parlant en fausset, les sorcières de France vont au sabbat sansbalai, ni graisse, ni monture, seulement avec quelques paroles magiques. Les sorcières d'Italie ont toujours unbouc qui les attend à leur porte. Toutes sont tenues de sortir par la cheminée.

La voix du jeune drôle armé de pied en cap dominait le brouhaha. � Noël! Noël! criait−il. Mes premièrearmes aujourd'hui! Truand! je suis truand, ventre de Christ! versez−moi à boire! − Mes amis, je m'appelleJehan Frollo du Moulin, et je suis gentilhomme. Je suis d'avis que, si Dieu était gendarme, il se ferait pillard.Frères, nous allons faire une belle expédition. Nous sommes des vaillants. Assiéger l'église, enfoncer lesportes, en tirer la belle fille, la sauver des juges, la sauver des prêtres, démanteler le cloître, brûler l'évêquedans l'évêché, nous ferons cela en moins de temps qu'il n'en faut à un bourgmestre pour manger une cuilleréede soupe. Notre cause est juste, nous pillerons Notre−Dame, et tout sera dit. Nous pendrons Quasimodo.Connaissez−vous Quasimodo, mesdamoiselles? L'avez−vous vu s'essouffler sur le bourdon un jour de grandePentecôte? Corne du Père! c'est très beau! on dirait un diable à cheval sur une gueule. − Mes amis,écoutez−moi, je suis truand au fond du coeur, je suis argotier dans l'âme, je suis né cagou. J'ai été très riche,et j'ai mangé mon bien. Ma mère voulait me faire officier, mon père sous−diacre, ma tante conseiller auxenquêtes, ma grand'mère protonotaire du roi, ma grand'tante trésorier de robe courte. Moi, je me suis faittruand. J'ai dit cela à mon père qui m'a craché sa malédiction au visage, à ma mère qui s'est mise, la vieilledame, à pleurer et à baver comme cette bûche sur ce chenet. Vive la joie! je suis un vrai Bicêtre! Tavernière

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ma mie, d'autre vin! j'ai encore de quoi payer. Je ne veux plus de vin de Suresnes. Il me chagrine le gosier.J'aimerais autant, corboeuf! me gargariser d'un panier!

Cependant la cohue applaudissait avec des éclats de rire et, voyant que le tumulte redoublait autour de lui,l'écolier s'écria: � Oh! le beau bruit! Populi debacchantis populosa debacchatio! Alors il se mit à chanter,l'oeil comme noyé dans l'extase, du ton d'un chanoine qui entonne vêpres: � Quae cantica! quae organa! quaecantilenae! quae melodiae hic sine fine decantantur! sonant melliflua hymnorum organa, suavissimaangelorum melodia, cantica canticorum mira! Il s'interrompit: � Buvetière du diable, donne−moi à souper.

Il y eut un moment de quasi−silence pendant lequel s'éleva à son tour la voix aigre du duc d'Égypte,enseignant ses bohémiens �... La belette s'appelle Aduine, le renard Pied−Bleu ou le Coureur−des−Bois, leloup Pied−Gris ou Pied−Doré, l'ours le Vieux ou le Grand−Père. − Le bonnet d'un gnome rend invisible, etfait voir les choses invisibles. − Tout crapaud qu'on baptise doit être vêtu de velours rouge ou noir, unesonnette au cou, une sonnette aux pieds. Le parrain tient la tête, la marraine le derrière. − C'est le démonSidragasum qui a le pouvoir de faire danser les filles toutes nues.

� Par la messe! interrompit Jehan, je voudrais être le démon Sidragasum.

Cependant les truands continuaient de s'armer en chuchotant à l'autre bout du cabaret.

� Cette pauvre Esmeralda! disait un bohémien. C'est notre soeur. − Il faut la tirer de là.

� Est−elle donc toujours à Notre−Dame? reprenait un marcandier à mine de juif.

� Oui, pardieu!

� Eh bien! camarades, s'écria le marcandier, à Notre−Dame! D'autant mieux qu'il y a à la chapelle des saintsFéréol et Ferrution deux statues, l'une de saint Jean−Baptiste, l'autre de saint Antoine, toutes d'or, pesantensemble dix−sept marcs d'or et quinze estellins, et les sous−pieds d'argent doré dix−sept marcs cinq onces.Je sais cela. Je suis orfèvre.

Ici on servit à Jehan son souper. Il s'écria, en s'étalant sur la gorge de la fille sa voisine:

� Par saint Voult−de−Lucques, que le peuple appelle saint Goguelu, je suis parfaitement heureux. J'ai làdevant moi un imbécile qui me regarde avec la mine glabre d'un archiduc. En voici un à ma gauche qui a lesdents si longues qu'elles lui cachent le menton. Et puis je suis comme le maréchal de Gié au siège dePontoise, j'ai ma droite appuyée à un mamelon. − Ventre−Mahom! camarade! tu as l'air d'un marchandd'esteufs, et tu viens t'asseoir auprès de moi! Je suis noble, l'ami. La marchandise est incompatible avec lanoblesse!. Va−t'en de là. − Holàhée! vous autres! ne vous battez pas! Comment, Baptiste Croque−Oison, toiqui as un si beau nez, tu vas le risquer contre les gros poings de ce butor! Imbécile! Non cuiquam datum esthabere nasum. − Tu es vraiment divine, Jacqueline Ronge−Oreille! c'est dommage que tu n'aies pas decheveux. − Holà! je m'appelle Jehan Frollo, et mon frère est archidiacre. Que le diable l'emporte! Tout ce queje vous dis est la vérité. En me faisant truand, j'ai renoncé de gaieté de coeur à la moitié d'une maison situéedans le paradis que mon frère m'avait promise. Dimidiam domum in paradiso. Je cite le texte. J'ai un fief rueTirechappe, et toutes les femmes sont amoureuses de moi, aussi vrai qu'il est vrai que saint Eloy était unexcellent orfèvre, et que les cinq métiers de la bonne ville de Paris sont les tanneurs, les mégissiers, lesbaudroyeurs, les boursiers et les sueurs, et que saint Laurent a été brûlé avec des coquilles d'oeufs. Je vousjure, camarades,

Que je ne beuvrai de piment Devant un an, si je cy ment!

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Ma charmante, il fait clair de lune, regarde donc là−bas par le soupirail comme le vent chiffonne les nuages!Ainsi je fais ta gorgerette. − Les filles! mouchez les enfants et les chandelles. − Christ et Mahom! qu'est−ceque je mange là, Jupiter! Ohé! la matrulle! les cheveux qu'on ne trouve pas sur la tête de tes ribaudes, on lesretrouve dans tes omelettes. La vieille! j'aime les omelettes chauves. Que le diable te fasse camuse! − Bellehôtellerie de Belzébuth où les ribaudes se peignent avec les fourchettes!

Cela dit, il brisa son assiette sur le pavé et se mit à chanter à tue−tête:

Et je n'ai, moi. Par la sang−Dieu! Ni foi, ni loi. Ni feu, ni lieu. Ni roi, Ni Dieu!

Cependant, Clopin Trouillefou avait fini sa distribution d'armes. Il s'approcha de Gringoire qui paraissaitplongé dans une profonde rêverie, les pieds sur un chenet. � L'ami Pierre, dit le roi de Thunes, à quoi diablepenses−tu?

Gringoire se retourna vers lui avec un sourire mélancolique: � J'aime le feu, mon cher seigneur. Non par laraison triviale que le feu réchauffe nos pieds ou cuit notre soupe, mais parce qu'il a des étincelles.Quelquefois je passe des heures à regarder les étincelles. Je découvre mille choses dans ces étoiles quisaupoudrent le fond noir de l'âtre. Ces étoiles−là aussi sont des mondes.

� Tonnerre si je te comprends! dit le truand. Sais−tu quelle heure il est?

� Je ne sais pas, répondit Gringoire.

Clopin s'approcha alors du duc d'Égypte.

� Camarade Mathias, le quart d'heure n'est pas bon. On dit le roi Louis onzième à Paris.

� Raison de plus pour lui tirer notre soeur des griffes, répondit le vieux bohémien.

� Tu parles en homme, Mathias, dit le roi de Thunes. D'ailleurs nous ferons lestement. Pas de résistance àcraindre dans l'église. Les chanoines sont des lièvres, et nous sommes en force. Les gens du parlement serontbien attrapés demain quand ils viendront la chercher! Boyaux du pape! je ne veux pas qu'on pende la joliefille!

Clopin sortit du cabaret.

Pendant ce temps−là, Jehan s'écriait d'une voix enrouée: � Je bois, je mange, je suis ivre, je suis Jupiter! −Eh! Pierre l'Assommeur, si tu me regardes encore comme cela, je vais t'épousseter le nez avec deschiquenaudes.

De son côté Gringoire, arraché de ses méditations, s'était mis à considérer la scène fougueuse et criarde quil'environnait en murmurant entre ses dents: Luxuriosa res vinum et tumultuosa ebrietas. Hélas! que j'ai bienraison de ne pas boire, et que saint Benoît dit excellemment: Vinum apostatare facit etiam sapientes.

En ce moment Clopin rentra et cria d'une voix de tonnerre: Minuit !

À ce mot, qui fit l'effet du boute−selle sur un régiment en halte, tous les truands, hommes, femmes, enfants,se précipitèrent en foule hors de la taverne avec un grand bruit d'armes et de ferrailles.

La lune s'était voilée.

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La Cour des Miracles était tout à fait obscure. Il n'y avait pas une lumière. Elle était pourtant loin d'êtredéserte. On y distinguait une foule d'hommes et de femmes qui se parlaient bas. On les entendait bourdonner,et l'on voyait reluire toutes sortes d'armes dans les ténèbres. Clopin monta sur une grosse pierre. � À vosrangs, l'Argot! cria−t−il. À vos rangs, l'Égypte! À vos rangs, Galilée! Un mouvement se fit dans l'ombre.L'immense multitude parut se former en colonne. Après quelques minutes, le roi de Thunes éleva encore lavoix: � Maintenant, silence pour traverser Paris! Le mot de passe est: Petite flambe en baguenaud! Onn'allumera les torches qu'à Notre−Dame! En marche!

Dix minutes après, les cavaliers du guet s'enfuyaient épouvantés devant une longue procession d'hommesnoirs et silencieux qui descendait vers le Pont−au−Change, à travers les rues tortueuses qui percent en toussens le massif quartier des Halles.

IV. UN MALADROIT AMI

Cette même nuit, Quasimodo ne dormait pas. Il venait de faire sa dernière ronde dans l'église. Il n'avait pasremarqué, au moment où il en fermait les portes, que l'archidiacre était passé près de lui et avait témoignéquelque humeur en le voyant verrouiller et cadenasser avec soin l'énorme armature de fer qui donnait à leurslarges battants la solidité d'une muraille. Dom Claude avait l'air encore plus préoccupé qu'à l'ordinaire. Dureste, depuis l'aventure nocturne de la cellule, il maltraitait constamment Quasimodo; mais il avait beau lerudoyer, le frapper même quelquefois, rien n'ébranlait la soumission, la patience, la résignation dévouée dufidèle sonneur. De la part de l'archidiacre il souffrait tout, injures, menaces, coups, sans murmurer unreproche, sans pousser une plainte. Tout au plus le suivait−il des yeux avec inquiétude quand dom Claudemontait l'escalier de la tour, mais l'archidiacre s'était de lui−même abstenu de reparaître aux yeux del'égyptienne.

Cette nuit−là donc, Quasimodo, après avoir donné un coup d'oeil à ses pauvres cloches si délaissées, àJacqueline, à Marie, à Thibauld, était monté jusque sur le sommet de la tour septentrionale, et là, posant surles plombs sa lanterne sourde bien fermée, il s'était mis à regarder Paris. La nuit, nous l'avons déjà dit, étaitfort obscure. Paris, qui n'était, pour ainsi dire, pas éclairé à cette époque, présentait à l'oeil un amas confus demasses noires, coupé çà et là par la courbe blanchâtre de la Seine. Quasimodo n'y voyait plus de lumière qu'àune fenêtre d'un édifice éloigné dont le vague et sombre profil se dessinait bien au−dessus des toits, du côtéde la Porte Saint−Antoine. Là aussi il y avait quelqu'un qui veillait.

Tout en laissant flotter dans cet horizon de brume et de nuit son unique regard, le sonneur sentait au dedansde lui−même une inexprimable inquiétude. Depuis plusieurs jours il était sur ses gardes. Il voyait sans cesserôder autour de l'église des hommes à mine sinistre qui ne quittaient pas des yeux l'asile de la jeune fille. Ilsongeait qu'il se tramait peut−être quelque complot contre la malheureuse réfugiée. Il se figurait qu'il y avaitune haine populaire sur elle comme il y en avait une sur lui, et qu'il se pourrait bien qu'il arrivât bientôtquelque chose. Aussi se tenait−il sur son clocher, aux aguets, rêvant dans son rêvoir, comme dit Rabelais,l'oeil tour à tour sur la cellule et sur Paris, faisant sûre garde, comme un bon chien, avec mille défiances dansl'esprit.

Tout à coup, tandis qu'il scrutait la grande ville de cet oeil que la nature, par une sorte de compensation, avaitfait si perçant qu'il pouvait presque suppléer aux autres organes qui manquaient à Quasimodo, il lui parut quela silhouette du quai de la Vieille−Pelleterie avait quelque chose de singulier, qu'il y avait un mouvement surce point, que la ligne du parapet détachée en noir sur la blancheur de l'eau n'était pas droite et tranquillesemblablement à celle des autres quais, mais qu'elle ondulait au regard comme les vagues d'un fleuve oucomme les têtes d'une foule en marche.

Cela lui parut étrange. Il redoubla d'attention. Le mouvement semblait venir vers la Cité. Aucune lumière

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IV. UN MALADROIT AMI 236

d'ailleurs. Il dura quelque temps sur le quai, puis il s'écoula peu à peu, comme si ce qui passait entrait dansl'intérieur de l'île, puis il cessa tout à fait, et la ligne du quai redevint droite et immobile.

Au moment où Quasimodo s'épuisait en conjectures, il lui sembla que le mouvement reparaissait dans la ruedu Parvis qui se prolonge dans la Cité perpendiculairement à la façade de Notre−Dame. Enfin, si épaisse quefût l'obscurité, il vit une tête de colonne déboucher par cette rue et en un instant se répandre dans la place unefoule dont on ne pouvait rien distinguer dans les ténèbres sinon que c'était une foule.

Ce spectacle avait sa terreur. Il est probable que cette procession singulière, qui semblait si intéressée à sedérober sous une profonde obscurité, ne gardait pas un silence moins profond. Cependant un bruit quelconquedevait s'en échapper, ne fût−ce qu'un piétinement. Mais ce bruit n'arrivait même pas à notre sourd, et cettegrande multitude, dont il voyait à peine quelque chose et dont il n'entendait rien, s'agitant et marchantnéanmoins si près de lui, lui faisait l'effet d'une cohue de morts, muette, impalpable, perdue dans une fumée.Il lui semblait voir s'avancer vers lui un brouillard plein d'hommes, voir remuer des ombres dans l'ombre.

Alors ses craintes lui revinrent, l'idée d'une tentative contre l'égyptienne se représenta à son esprit. Il sentitconfusément qu'il approchait d'une situation violente. En ce moment critique, il tint conseil en lui−même avecun raisonnement meilleur et plus prompt qu'on ne l'eût attendu d'un cerveau si mal organisé. Devait−iléveiller l'égyptienne? la faire évader? Par où? les rues étaient investies, l'église était acculée à la rivière. Pasde bateau! pas d'issue! − Il n'y avait qu'un parti, se faire tuer au seuil de Notre−Dame, résister du moinsjusqu'à ce qu'il vînt un secours, s'il en devait venir, et ne pas troubler le sommeil de la Esmeralda. Lamalheureuse serait toujours éveillée assez tôt pour mourir. Cette résolution une fois arrêtée, il se mit àexaminer l'ennemi avec plus de tranquillité.

La foule semblait grossir à chaque instant dans le Parvis. Seulement il présuma qu'elle ne devait faire que fortpeu de bruit, puisque les fenêtres des rues et de la place restaient fermées. Tout à coup une lumière brilla, eten un instant sept ou huit torches allumées se promenèrent sut les têtes, en secouant dans l'ombre leurs touffesde flammes. Quasimodo vit alors distinctement moutonner dans le Parvis un effrayant troupeau d'hommes etde femmes en haillons, armés de faulx, de piques, de serpes, de pertuisanes dont les mille pointes étincelaient.Çà et là, des fourches noires faisaient des cornes à ces faces hideuses. Il se ressouvint vaguement de cettepopulace, et crut reconnaître toutes les têtes qui l'avaient, quelques mois auparavant, salué pape des fous. Unhomme qui tenait une torche d'une main et une boullaye de l'autre monta sur une borne et parut haranguer. Enmême temps l'étrange armée fit quelques évolutions comme si elle prenait poste autour de l'église.Quasimodo ramassa sa lanterne et descendit sur la plate−forme d'entre les tours pour voir de plus près etaviser aux moyens de défense.

Clopin Trouillefou, arrivé devant le haut portail de Notre−Dame, avait en effet rangé sa troupe en bataille.Quoiqu'il ne s'attendît à aucune résistance, il voulait, en général prudent, conserver un ordre qui lui permît defaire front au besoin contre une attaque subite du guet ou des onze−vingts. Il avait donc échelonné sa brigadede telle façon que, vue de haut et de loin, vous eussiez dit le triangle romain de la bataille d'Ecnome, latête−de−porc d'Alexandre, ou le fameux coin de Gustave−Adolphe. La base de ce triangle s'appuyait au fondde la place, de manière à barrer la rue du Parvis; un des côtés regardait l'Hôtel−Dieu, l'autre la rueSaint−Pierre−aux−Boeufs. Clopin Trouillefou s'était placé au sommet, avec le duc d'Égypte, notre ami Jehan,et les sabouleux les plus hardis.

Ce n'était point chose très rare dans les villes du moyen−âge qu'une entreprise comme celle que les truandstentaient en ce moment sur Notre−Dame. Ce que nous nommons aujourd'hui police n'existait pas alors. Dansles cités populeuses, dans les capitales surtout, pas de pouvoir central, un, régulateur. La féodalité avaitconstruit ces grandes communes d'une façon bizarre. Une cité était un assemblage de mille seigneuries qui ladivisaient en compartiments de toutes formes et de toutes grandeurs. De là mille polices contradictoires,c'est−à−dire pas de police. À Paris, par exemple, indépendamment des cent quarante et un seigneurs

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prétendant censive, il y en avait vingt−cinq prétendant justice et censive, depuis l'évêque de Paris, qui avaitcent cinq rues, jusqu'au prieur de Notre−Dame des Champs, qui en avait quatre. Tous ces justiciers féodauxne reconnaissaient que nominalement l'autorité suzeraine du roi. Tous avaient droit de voirie. Tous étaientchez eux. Louis XI, cet infatigable ouvrier qui a si largement commencé la démolition de l'édifice féodal,continuée par Richelieu et Louis XIV au profit de la royauté, et achevée par Mirabeau au profit du peuple,Louis XI avait bien essayé de crever ce réseau de seigneuries qui recouvrait Paris, en jetant violemment toutau travers deux ou trois ordonnances de police générale. Ainsi, en 1465, ordre aux habitants, la nuit venue,d'illuminer de chandelles leurs croisées, et d'enfermer leurs chiens, sous peine de la hart; même année, ordrede fermer le soir les rues avec des chaînes de fer, et défense de porter dagues ou armes offensives la nuit dansles rues. Mais, en peu de temps, tous ces essais de législation communale tombèrent en désuétude. Lesbourgeois laissèrent le vent éteindre leurs chandelles à leurs fenêtres, et leurs chiens errer; les chaînes de ferne se tendirent qu'en état de siège; la défense de porter dagues n'amena d'autres changements que le nom de larue Coupe−Gueule au nom de rue Coupe−Gorge, ce qui est un progrès évident. Le vieil échafaudage desjuridictions féodales resta debout; immense entassement de bailliages et de seigneuries se croisant sur la ville,se gênant, s'enchevêtrant, s'emmaillant de travers, s'échancrant les uns les autres; inutile taillis de guets, desous−guets et de contre−guets, à travers lequel passaient à main armée le brigandage, la rapine et la sédition.Ce n'était donc pas, dans ce désordre, un événement inouï que ces coups de main d'une partie de la populacesur un palais, sur un hôtel, sur une maison, dans les quartiers les plus peuplés. Dans la plupart des cas, lesvoisins ne se mêlaient de l'affaire que si le pillage arrivait jusque chez eux. Ils se bouchaient les oreilles à lamousquetade, fermaient leurs volets, barricadaient leurs portes, laissaient le débat se vider avec ou sans leguet, et le lendemain on se disait dans Paris : − Cette nuit, Étienne Barbette a été forcé. − Le maréchal deClermont a été pris au corps, etc. − Aussi, non seulement les habitations royales, le Louvre, le Palais, laBastille, les Tournelles, mais les résidences simplement seigneuriales, le Petit−Bourbon, l'Hôtel de Sens,l'Hôtel d'Angoulême, etc., avaient leurs créneaux aux murs et leurs mâchicoulis au−dessus des portes. Leséglises se gardaient par leur sainteté. Quelques−unes pourtant, du nombre desquelles n'était pas Notre−Dame,étaient fortifiées. L'abbé de Saint−Germain−des−Prés était crénelé comme un baron, et il y avait chez luiencore plus de cuivre dépensé en bombardes qu'en cloches. On voyait encore sa forteresse en 1610.Aujourd'hui il reste à peine son église.

Revenons à Notre−Dame.

Quand les premières dispositions furent terminées, et nous devons dire à l'honneur de la discipline truandeque les ordres de Clopin furent exécutés en silence et avec une admirable précision, le digne chef de la bandemonta sur le parapet du Parvis et éleva sa voix rauque et bourrue, se tenant tourné vers Notre−Dame etagitant sa torche dont la lumière, tourmentée par le vent et voilée à tout moment de sa propre fumée, faisaitparaître et disparaître aux yeux la rougeâtre façade de l'église.

� À toi, Louis de Beaumont, évêque de Paris, conseiller en la cour de parlement, moi Clopin Trouillefou, roide Thunes, grand coësre, prince de l'argot, évêque des fous, je dis: � Notre soeur, faussement condamnéepour magie, s'est réfugiée dans ton église; tu lui dois asile et sauvegarde; or la cour de parlement l'y veutreprendre, et tu y consens; si bien qu'on la pendrait demain en Grève si Dieu et les truands n'étaient pas là.Donc nous venons à toi, évêque. Si ton église est sacrée, notre soeur l'est aussi; si notre soeur n'est pas sacrée,ton église ne l'est pas non plus. C'est pourquoi nous te sommons de nous rendre la fille si tu veux sauver tonéglise, ou que nous reprendrons la fille et que nous pillerons l'église. Ce qui sera bien. En foi de quoi, jeplante cy ma bannière, et Dieu te soit en garde, évêque de Paris!

Quasimodo malheureusement ne put entendre ces paroles prononcées avec une sorte de majesté sombre etsauvage. Un truand présenta sa bannière à Clopin, qui la planta solennellement entre deux pavés. C'était unefourche aux dents de laquelle pendait, saignant, un quartier de charogne.

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Cela fait, le roi de Thunes se retourna et promena ses yeux sur son armée, farouche multitude où les regardsbrillaient presque autant que les piques. Après une pause d'un instant: � En avant, fils! cria−t−il. À labesogne, les hutins!

Trente hommes robustes, à membres carrés, à face de serruriers, sortirent des rangs, avec des marteaux, despinces et des barres de fer sur leurs épaules. Ils se dirigèrent vers la principale porte de l'église, montèrent ledegré, et bientôt on les vit tous accroupis sous l'ogive, travaillant la porte de pinces et de leviers. Une foule detruands les suivit pour les aider ou les regarder. Les onze marches du portail en étaient encombrées.

Cependant la porte tenait bon. � Diable! elle est dure et têtue! disait l'un. � Elle est vieille, et elle a lescartilages racornis, disait l'autre. � Courage, camarades! reprenait Clopin. Je gage ma tête contre unepantoufle que vous aurez ouvert la porte, pris la fille et déshabillé le maître−autel avant qu'il y ait un bedeaude réveillé. Tenez! je crois que la serrure se détraque.

Clopin fut interrompu par un fracas effroyable qui retentit en ce moment derrière lui. Il se retourna. Uneénorme poutre venait de tomber du ciel, elle avait écrasé une douzaine de truands sur le degré de l'église, etrebondissait sur le pavé avec le bruit d'une pièce de canon, en cassant encore çà et là des jambes dans la fouledes gueux qui s'écartaient avec des cris d'épouvante. En un clin d'oeil l'enceinte réservée du Parvis fut vide.Les hutins, quoique protégés par les profondes voussures du portail, abandonnèrent la porte, et Clopinlui−même se replia à distance respectueuse de l'église.

� Je l'ai échappé belle! criait Jehan. J'en ai senti le vent, tête−boeuf! Mais Pierre l'Assommeur est assommé!Il est impossible de dire quel étonnement mêlé d'effroi tomba avec cette poutre sur les bandits. Ils restèrentquelques minutes les yeux fixés en l'air, plus consternés de ce morceau de bois que de vingt mille archers duroi. � Satan! grommela le duc d'Égypte, voilà qui flaire la magie � C'est la lune qui nous jette cette bûche, ditAndry le Rouge. � Avec cela, reprit François Chanteprune, qu'on dit la lune amie de la Vierge! � Millepapes! s'écria Clopin, vous êtes tous des imbéciles! − Mais il ne savait comment expliquer la chute dumadrier.

Cependant on ne distinguait rien sur la façade, au sommet de laquelle la clarté des torches n'arrivait pas. Lepesant madrier gisait au milieu du Parvis, et l'on entendait les gémissements des misérables qui avaient reçuson premier choc et qui avaient eu le ventre coupé en deux sur l'angle des marches de pierre.

Le roi de Thunes, le premier étonnement passé, trouva enfin une explication qui sembla plausible à sescompagnons.

� Gueule−Dieu! est−ce que les chanoines se défendent? Alors à sac! à sac!

� À sac! répéta la cohue avec un hourra furieux. Et il se fit une décharge d'arbalètes et de hacquebutes sur lafaçade de l'église.

À cette détonation, les paisibles habitants des maisons circonvoisines se réveillèrent, on vit plusieurs fenêtress'ouvrir, et des bonnets de nuit et des mains tenant des chandelles apparurent aux croisées. � Tirez auxfenêtres! cria Clopin. − Les fenêtres se refermèrent sur−le−champ, et les pauvres bourgeois, qui avaient àpeine eu le temps de jeter un regard effaré sur cette scène de lueurs et de tumultes, s'en revinrent suer de peurprès de leurs femmes, se demandant si le sabbat se tenait maintenant dans le Parvis Notre−Dame, ou s'il yavait assaut de bourguignons comme en 64. Alors les maris songeaient au vol, les femmes au viol, et toustremblaient.

� À sac! répétaient les argotiers. Mais ils n'osaient approcher. Ils regardaient l'église, ils regardaient lemadrier. Le madrier ne bougeait pas. L'édifice conservait son air calme et désert, mais quelque chose glaçait

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les truands.

� À l'oeuvre donc, les hutins! cria Trouillefou. Qu'on force la porte.

Personne ne fit un pas.

� Barbe et ventre! dit Clopin, voilà des hommes qui ont peur d'une solive.

Un vieux hutin lui adressa la parole.

� Capitaine, ce n'est pas la solive qui nous ennuie, c'est la porte qui est toute cousue de barres de fer. Lespinces n'y peuvent rien.

� Que vous faudrait−il donc pour l'enfoncer? demanda Clopin.

� Ah! il nous faudrait un bélier.

Le roi de Thunes courut bravement au formidable madrier et mit le pied dessus. � En voilà un, cria−t−il; cesont les chanoines qui vous l'envoient. − Et faisant un salut dérisoire du côté de l'église: � Merci, chanoines!

Cette bravade fit bon effet, le charme du madrier était rompu. Les truands reprirent courage; bientôt la lourdepoutre, enlevée comme une plume par deux cents bras vigoureux, vint se jeter avec furie sur la grande portequ'on avait déjà essayé d'ébranler. À voir ainsi, dans le demi−jour que les rares torches des truandsrépandaient sur la place, ce long madrier porté par cette foule d'hommes qui le précipitaient en courant surl'église, on eût cru voir une monstrueuse bête à mille pieds attaquant tête baissée la géante de pierre.

Au choc de la poutre, la porte à demi métallique résonna comme un immense tambour; elle ne se creva point,mais la cathédrale tout entière tressaillit, et l'on entendit gronder les profondes cavités de l'édifice. Au mêmeinstant, une pluie de grosses pierres commença à tomber du haut de la façade sur les assaillants. � Diable!cria Jehan, est−ce que les tours nous secouent leurs balustrades sur la tête ? Mais l'élan était donné, le roi deThunes payait d'exemple, c'était décidément l'évêque qui se défendait, et l'on n'en battit la porte qu'avec plusde rage, malgré les pierres qui éclater les crânes à droite et à gauche.

Il est remarquable que ces pierres tombaient toutes une à une; mais elles se suivaient de près. Les argotiers ensentaient toujours deux à la fois, une dans leurs jambes, une sur leurs têtes. Il y en avait peu qui ne portassentcoup, et déjà une large couche de morts et de blessés saignait et palpitait sous les pieds des assaillants qui,maintenant furieux, se renouvelaient sans cesse. La longue poutre continuait de battre la porte à tempsréguliers comme le mouton d'une cloche, les pierres de pleuvoir, la porte de mugir.

Le lecteur n'en est sans doute point à deviner que cette résistance inattendue qui avait exaspéré les truandsvenait de Quasimodo.

Le hasard avait par malheur servi le brave sourd.

Quand il était descendu sur la plate−forme d'entre les tours, ses idées étaient en confusion dans sa tête. Ilavait couru quelques minutes le long de la galerie, allant et venant, comme fou, voyant d'en haut la massecompacte des truands prête à se ruer sur l'église, demandant au diable ou à Dieu de sauver l'égyptienne. Lapensée lui était venue de monter au beffroi méridional et de sonner le tocsin; mais avant qu'il eût pu mettre lacloche en branle, avant que la grosse voix de Marie eût pu jeter une seule clameur, la porte de l'églisen'avait−elle pas dix fois le temps d'être enfoncée? C'était précisément l'instant où les hutins s'avançaient verselle avec leur serrurerie. Que faire?

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Tout d'un coup, il se souvint que des maçons avaient travaillé tout le jour à réparer le mur, la charpente et latoiture de la tour méridionale. Ce fut un trait de lumière. Le mur était en pierre, la toiture en plomb, lacharpente en bois. Cette charpente prodigieuse, si touffue qu'on appelait la forêt.

Quasimodo courut à cette tour. Les chambres inférieures étaient en effet pleines de matériaux. Il y avait despiles de moellons, des feuilles de plomb en rouleaux, des faisceaux de lattes, de fortes solives déjà entailléespar la scie, des tas de gravats. Un arsenal complet.

L'instant pressait. Les pinces et les marteaux travaillaient en bas. Avec une force que décuplait le sentimentdu danger, il souleva une des poutres, la plus lourde, la plus longue, il la fit sortir par une lucarne, puis, laressaisissant du dehors de la tour, il la fit glisser sur l'angle de la balustrade qui entoure la plate−forme, et lalâcha sur l'abîme. L'énorme charpente, dans cette chute de cent soixante pieds, raclant la muraille, cassant lessculptures, tourna plusieurs fois sur elle−même comme une aile de moulin qui s'en irait toute seule à traversl'espace. Enfin elle toucha le sol, l'horrible cri s'éleva, et la noire poutre, en rebondissant sur le pavé,ressemblait à un serpent qui saute.

Quasimodo vit les truands s'éparpiller à la chute du madrier, comme la cendre au souffle d'un enfant. Ilprofita de leur épouvante, et tandis qu'ils fixaient un regard superstitieux sur la massue tombée du ciel, etqu'ils éborgnaient les saints de pierre du portail avec une décharge de sagettes et de chevrotines, Quasimodoentassait silencieusement des gravats, des pierres, des moellons, jusqu'aux sacs d'outils des maçons, sur lerebord de cette balustrade d'où la poutre s'était déjà élancée.

Aussi, dès qu'ils se mirent à battre la grande porte, la grêle de moellons commença à tomber, et il leur semblaque l'église se démolissait d'elle−même sur leur tête.

Qui eût pu voir Quasimodo en ce moment eût été effrayé. Indépendamment de ce qu'il avait empilé deprojectiles sur la balustrade, il avait amoncelé un tas de pierres sur la plate−forme même. Dès que lesmoellons amassés sur le rebord extérieur furent épuisés, il prit au tas. Alors il se baissait, se relevait, sebaissait et se relevait encore, avec une activité incroyable. Sa grosse tête de gnome se penchait par−dessus labalustrade, puis une pierre énorme tombait, puis une autre, puis une autre. De temps en temps il suivait unebelle pierre de l'oeil, et, quand elle tuait bien, il disait: Hun !

Cependant les gueux ne se décourageaient pas. Déjà plus de vingt fois l'épaisse porte sur laquelle ilss'acharnaient avait tremblé sous la pesanteur de leur bélier de chêne multipliée par la force de cent hommes.Les panneaux craquaient, les ciselures volaient en éclats, les gonds à chaque secousse sautaient en sursaut surleurs pitons, les ais se détraquaient, le bois tombait en poudre broyé entre les nervures de fer. Heureusementpour Quasimodo, il y avait plus de fer que de bois.

Il sentait pourtant que la grande porte chancelait. Quoiqu'il n'entendît pas, chaque coup de bélier serépercutait à la fois dans les cavernes de l'église et dans ses entrailles. Il voyait d'en haut les truands, pleins detriomphe et de rage, montrer le poing à la ténébreuse façade, et il enviait, pour l'égyptienne et pour lui, lesailes des hiboux qui s'enfuyaient au−dessus de sa tête par volées.

Sa pluie de moellons ne suffisait pas à repousser les assaillants.

En ce moment d'angoisse, il remarqua, un peu plus bas que la balustrade d'où il écrasait les argotiers, deuxlongues gouttières de pierre qui se dégorgeaient immédiatement au−dessus de la grande porte. L'orificeinterne de ces gouttières aboutissait au pavé de la plate−forme. Une idée lui vint. Il courut chercher un fagotdans son bouge de sonneur, posa sur ce fagot force bottes de lattes et force rouleaux de plomb, munitionsdont il n'avait pas encore usé, et, ayant bien disposé ce bûcher devant le trou des deux gouttières, il y mit lefeu avec sa lanterne.

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Pendant ce temps−là, les pierres ne tombant plus, les truands avaient cessé de regarder en l'air. Les bandits,haletant comme une meute qui force le sanglier dans sa bauge, se pressaient en tumulte autour de la grandeporte, toute déformée par le bélier, mais debout encore. Ils attendaient avec un frémissement le grand coup, lecoup qui allait l'éventrer. C'était à qui se tiendrait le plus près pour pouvoir s'élancer des premiers, quand elles'ouvrirait, dans cette opulente cathédrale, vaste réservoir où étaient venues s'amonceler les richesses de troissiècles. Ils se rappelaient les uns aux autres, avec des rugissements de joie et d'appétit, les belles croixd'argent, les belles chapes de brocart, les belles tombes de vermeil, les grandes magnificences du choeur, lesfêtes éblouissantes, les Noëls étincelantes de flambeaux, les Pâques éclatantes de soleil, toutes ces solennitéssplendides où châsses, chandeliers, ciboires, tabernacles, reliquaires, bosselaient les autels d'une croûte d'or etde diamants. Certes, en ce beau moment, cagoux et malingreux, archisuppôts et rifodés, songeaient beaucoupmoins à la délivrance de l'égyptienne qu'au pillage de Notre−Dame. Nous croirions même volontiers que pourbon nombre d'entre eux la Esmeralda n'était qu'un prétexte, si des voleurs avaient besoin de prétextes.

Tout à coup, au moment où ils se groupaient pour un dernier effort autour du bélier, chacun retenant sonhaleine et roidissant ses muscles afin de donner toute sa force au coup décisif, un hurlement, plusépouvantable encore que celui qui avait éclaté et expiré sous le madrier, s'éleva au milieu d'eux. Ceux qui necriaient pas, ceux qui vivaient encore, regardèrent. − Deux jets de plomb fondu tombaient du haut de l'édificeau plus épais de la cohue. Cette mer d'hommes venait de s'affaisser sous le métal bouillant qui avait fait, auxdeux points où il tombait, deux trous noirs et fumants dans la foule, comme ferait de l'eau chaude dans laneige. On y voyait remuer des mourants à demi calcinés et mugissant de douleur. Autour de ces deux jetsprincipaux, il y avait des gouttes de cette pluie horrible qui s'éparpillaient sur les assaillants et entraient dansles crânes comme des vrilles de flamme. C'était un feu pesant qui criblait ces misérables de mille grêlons.

La clameur fut déchirante. Ils s'enfuirent pêle−mêle, jetant le madrier sur les cadavres, les plus hardis commeles plus timides, et le Parvis fut vide une seconde fois.

Tous les yeux s'étaient levés vers le haut de l'église. Ce qu'ils voyaient était extraordinaire. Sur le sommet dela galerie la plus élevée, plus haut que la rosace centrale, il y avait une grande flamme qui montait entre lesdeux clochers avec des tourbillons d'étincelles, une grande flamme désordonnée et furieuse dont le ventemportait par moments un lambeau dans la fumée. Au−dessous de cette flamme, au−dessous de la sombrebalustrade à trèfles de braise, deux gouttières en gueules de monstres vomissaient sans relâche cette pluieardente qui détachait son ruissellement argenté sur les ténèbres de la façade inférieure. À mesure qu'ilsapprochaient du sol, les deux jets de plomb liquide s'élargissaient en gerbes, comme l'eau qui jaillit des milletrous de l'arrosoir. Au−dessus de la flamme, les énormes tours, de chacune desquelles on voyait deux facescrues et tranchées, l'une toute noire, l'autre toute rouge, semblaient plus grandes encore de toute l'immensitéde l'ombre qu'elles projetaient jusque dans le ciel. Leurs innombrables sculptures de diables et de dragonsprenaient un aspect lugubre. La clarté inquiète de la flamme les faisait remuer à l'oeil. Il y avait des guivresqui avaient l'air de rire, des gargouilles qu'on croyait entendre japper, des salamandres qui soufflaient dans lefeu, des tarasques qui éternuaient dans la fumée. Et parmi ces monstres ainsi réveillés de leur sommeil depierre par cette flamme, par ce bruit, il y en avait un qui marchait et qu'on voyait de temps en temps passersur le front ardent du bûcher comme une chauve−souris devant une chandelle.

Sans doute ce phare étrange allait éveiller au loin le bûcheron des collines de Bicêtre, épouvanté de voirchanceler sur ses bruyères l'ombre gigantesque des tours de Notre−Dame.

Il se fit un silence de terreur parmi les truands, pendant lequel on n'entendit que les cris d'alarme deschanoines enfermés dans leur cloître et plus inquiets que des chevaux dans une écurie qui brûle, le bruit furtifdes fenêtres vite ouvertes et plus vite fermées, le remue−ménage intérieur des maisons et de l'Hôtel−Dieu, levent dans la flamme, le dernier râle des mourants, et le pétillement continu de la pluie de plomb sur le pavé.

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Cependant les principaux truands s'étaient retirés sous le porche du logis Gondelaurier, et tenaient conseil. Leduc d'Égypte, assis sur une borne, contemplait avec une crainte religieuse le bûcher fantasmagoriqueresplendissant à deux cents pieds en l'air. Clopin Trouillefou se mordait ses gros poings avec rage. �Impossible d'entrer! murmurait−il dans ses dents.

� Une vieille église fée! grommelait le vieux bohémien Mathias Hungadi Spicali.

� Par les moustaches du pape! reprenait un narquois grisonnant qui avait servi, voilà des gouttières d'églisesqui vous crachent du plomb fondu mieux que les mâchicoulis de Lectoure.

� Voyez−vous ce démon qui passe et repasse devant le feu? s'écriait le duc d'Égypte.

� Pardieu, dit Clopin, c'est le damné sonneur, c'est Quasimodo.

Le bohémien hochait la tête. � Je vous dis, moi, que c'est l'esprit Sabnac, le grand marquis, le démon desfortifications. Il a forme d'un soldat armé, une tête de lion. Quelquefois il monte un cheval hideux. Il changeles hommes en pierres dont il bâtit des tours. Il commande à cinquante légions. C'est bien lui. Je le reconnais.Quelquefois il est habillé d'une belle robe d'or figurée à la façon des turcs.

� Où est Bellevigne de l'Étoile? demanda Clopin.

� Il est mort, répondit une truande.

Andry le Rouge riait d'un rire idiot: � Notre−Dame donne de la besogne à l'Hôtel−Dieu, disait−il.

� Il n'y a donc pas moyen de forcer cette porte? s'écria le roi de Thunes en frappant du pied.

Le duc d'Égypte lui montra tristement les deux ruisseaux de plomb bouillant qui ne cessaient de rayer la noirefaçade, comme deux longues quenouilles de phosphore. � On a vu des églises qui se défendaient ainsid'elles−mêmes, observa−t−il en soupirant. Sainte−Sophie, de Constantinople, il y a quarante ans de cela, atrois fois de suite jeté à terre le croissant de Mahom en secouant ses dômes, qui sont ses têtes. Guillaume deParis, qui a bâti celle−ci, était un magicien.

� Faut−il donc s'en aller piteusement comme des laquais de grand'route? dit Clopin. Laisser là notre soeurque ces loups chaperonnés pendront demain!

� Et la sacristie, où il y a des charretées d'or! ajouta un truand dont nous regrettons de ne pas savoir le nom.

� Barbe−Mahom! cria Trouillefou.

� Essayons encore une fois, reprit le truand.

Mathias Hungadi hocha la tête. � Nous n'entrerons pas par la porte. Il faut trouver le défaut de l'armure de lavieille fée. Un trou, une fausse poterne, une jointure quelconque.

� Qui en est? dit Clopin. J'y retourne. − À propos, où est donc le petit écolier Jehan qui était si enferraillé?

� Il est sans doute mort, répondit quelqu'un. On ne l'entend plus rire.

Le roi de Thunes fronça le sourcil.

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� Tant pis. Il y avait un brave coeur sous cette ferraille. − Et maître Pierre Gringoire?

� Capitaine Clopin, dit Andry le Rouge, il s'est esquivé que nous n'étions encore qu'au Pont−aux−Changeurs.

Clopin frappa du pied. � Gueule−Dieu! c'est lui qui nous pousse céans, et il nous plante là au beau milieu dela besogne! − Lâche bavard, casqué d'une pantoufle!

� Capitaine Clopin, cria Andry le Rouge, qui regardait dans la rue du Parvis, voilà le petit écolier.

� Loué soit Pluto! dit Clopin. Mais que diable tire−t−il après lui?

C'était Jehan, en effet, qui accourait aussi vite que le lui permettaient ses lourds habits de paladin et unelongue échelle qu'il traînait bravement sur le pavé, plus essoufflé qu'une fourmi attelée à un brin d'herbe vingtfois plus long qu'elle.

� Victoire! Te Deum! criait l'écolier. Voilà l'échelle des déchargeurs du port Saint−Landry.

Clopin s'approcha de lui.

� Enfant! que veux−tu faire, corne−Dieu! de cette échelle?

� Je l'ai, répondit Jehan haletant. Je savais où elle était. − Sous le hangar de la maison du lieutenant. − Il y alà une fille que je connais, qui me trouve beau comme un Cupido. − Je m'en suis servi pour avoir l'échelle, etj'ai l'échelle, Pasque−Mahom! − La pauvre fille est venue m'ouvrir toute en chemise.

� Oui, dit Clopin, mais que veux−tu faire de cette échelle?

Jehan le regarda d'un air malin et capable, et fit claquer ses doigts comme des castagnettes. Il était sublime ence moment. Il avait sur la tête un de ces casques surchargés du quinzième siècle, qui épouvantaient l'ennemide leurs cimiers chimériques. Le sien était hérissé de dix becs de fer, de sorte que Jehan eût pu disputer laredoutable épithète de (((((((((( au navire homérique de Nestor.

� Ce que j'en veux faire, auguste roi de Thunes? Voyez−vous cette rangée de statues qui ont des minesd'imbéciles là−bas au−dessus des trois portails?

� Oui. Eh bien?

� C'est la galerie des rois de France!

� Qu'est−ce que cela me fait? dit Clopin.

� Attendez donc! Il y a au bout de cette galerie une porte qui n'est jamais fermée qu'au loquet, avec cetteéchelle j'y monte, et je suis dans l'église.

� Enfant, laisse−moi monter le premier.

� Non pas, camarade, c'est à moi l'échelle. Venez, vous serez le second.

� Que Belzébuth t'étrangle! dit le bourru Clopin. Je ne veux être après personne.

� Alors, Clopin, cherche une échelle!

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Jehan se mit à courir par la place, tirant son échelle et criant: � À moi les fils!

En un instant l'échelle fut dressée et appuyée à la balustrade de la galerie inférieure, au−dessus d'un desportails latéraux. La foule des truands poussant de grandes acclamations se pressa au bas pour y monter. MaisJehan maintint son droit et posa le premier le pied sur les échelons. Le trajet était assez long. La galerie desrois de France est élevée aujourd'hui d'environ soixante pieds au−dessus du pavé. Les onze marches duperron l'exhaussaient encore. Jehan montait lentement, assez empêché de sa lourde armure, d'une main tenantl'échelon, de l'autre son arbalète. Quand il fut au milieu de l'échelle il jeta un coup d'oeil mélancolique sur lespauvres argotiers morts, dont le degré était jonché. � Hélas! dit−il, voilà un monceau de cadavres digne ducinquième chant de l'Iliade! − Puis il continua de monter. Les truands le suivaient. Il y en avait un sur chaqueéchelon. À voir s'élever en ondulant dans l'ombre cette ligne de dos cuirassés, on eût dit un serpent à écaillesd'acier qui se dressait contre l'église. Jehan qui faisait la tête et qui sifflait complétait l'illusion.

L'écolier toucha enfin au balcon de la galerie, et l'enjamba assez lestement aux applaudissements de toute latruanderie. Ainsi maître de la citadelle, il poussa un cri de joie, et tout à coup s'arrêta pétrifié. Il venaitd'apercevoir, derrière une statue de roi, Quasimodo caché dans les ténèbres, l'oeil étincelant.

Avant qu'un second assiégeant eût pu prendre pied sur la galerie, le formidable bossu sauta à la tête del'échelle, saisit sans dire une parole le bout des deux montants de ses mains puissantes, les souleva, leséloigna du mur, balança un moment, au milieu des clameurs d'angoisse, la longue et pliante échelleencombrée de truands du haut en bas, et subitement, avec une force surhumaine, rejeta cette grapped'hommes dans la place. Il y eut un instant où les plus déterminés palpitèrent. L'échelle, lancée en arrière,resta un moment droite et debout et parut hésiter, puis oscilla, puis tout à coup, décrivant un effrayant arc decercle de quatre−vingts pieds de rayon, s'abattit sur le pavé avec sa charge de bandits plus rapidement qu'unpont−levis dont les chaînes se cassent. Il y eut une immense imprécation, puis tout s'éteignit, et quelquesmalheureux mutilés se retirèrent en rampant de dessous le monceau de morts.

Une rumeur de douleur et de colère succéda parmi les assiégeants aux premiers cris de triomphe. Quasimodoimpassible, les deux coudes appuyés sur la balustrade, regardait. Il avait l'air d'un vieux roi chevelu à safenêtre.

Jehan Frollo était, lui, dans une situation critique. Il se trouvait dans la galerie avec le redoutable sonneur,seul, séparé de ses compagnons par un mur vertical de quatre−vingts pieds. Pendant que Quasimodo jouaitavec l'échelle, l'écolier avait couru à la poterne qu'il croyait ouverte. Point. Le sourd en entrant dans la galeriel'avait fermée derrière lui, Jehan alors s'était caché derrière un roi de pierre, n'osant souffler, et fixant sur lemonstrueux bossu une mine effarée, comme cet homme qui, faisant la cour à la femme du gardien d'uneménagerie, alla un soir à un rendez−vous d'amour, se trompa de mur dans son escalade, et se trouvabrusquement tête à tête avec un ours blanc.

Dans les premiers moments le sourd ne prit pas garde à lui; mais enfin il tourna la tête et se redressa tout d'uncoup. Il venait d'apercevoir l'écolier.

Jehan se prépara à un rude choc, mais le sourd resta immobile; seulement il était tourné vers l'écolier qu'ilregardait.

� Ho! ho! dit Jehan, qu'as−tu à me regarder de cet oeil borgne et mélancolique?

Et en parlant ainsi, le jeune drôle apprêtait sournoisement son arbalète.

� Quasimodo! cria−t−il, je vais changer ton surnom. On t'appellera l'aveugle.

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Le coup partit. Le vireton empenné siffla et vint se ficher dans le bras gauche du bossu, Quasimodo ne s'enémut pas plus que d'une égratignure au roi Pharamond. Il porta la main à la sagette, l'arracha de son bras et labrisa tranquillement sur son gros genou. Puis il laissa tomber, plutôt qu'il ne jeta à terre les deux morceaux.Mais Jehan n'eut pas le temps de tirer une seconde fois. La flèche brisée, Quasimodo souffla bruyamment,bondit comme une sauterelle et retomba sur l'écolier, dont l'armure s'aplatit du coup contre la muraille.

Alors dans cette pénombre où flottait la lumière des torches, on entrevit une chose terrible.

Quasimodo avait pris de la main gauche les deux bras de Jehan qui ne se débattait pas, tant il se sentait perdu.De la droite le sourd lui détachait l'une après l'autre, en silence, avec une lenteur sinistre, toutes les pièces deson armure, l'épée, les poignards, le casque, la cuirasse, les brassards. On eût dit un singe qui épluche unenoix. Quasimodo jetait à ses pieds, morceau à morceau, la coquille de fer de l'écolier.

Quand l'écolier se vit désarmé, déshabillé, faible et nu dans ces redoutables mains, il n'essaya pas de parler àce sourd, mais il se mit à lui rire effrontément au visage, et à chanter, avec son intrépide insouciance d'enfantde seize ans, la chanson alors populaire:

Elle est bien habillée. La ville de Cambrai. Marafin l'a pillée...

Il n'acheva pas. On vit Quasimodo debout sur le parapet de la galerie, qui d'une seule main tenait l'écolier parles pieds, en le faisant tourner sur l'abîme comme une fronde. Puis on entendit un bruit comme celui d'uneboîte osseuse qui éclate contre un mur, et l'on vit tomber quelque chose qui s'arrêta au tiers de la chute à unesaillie de l'architecture. C'était un corps mort qui resta accroché là, plié en deux, les reins brisés, le crâne vide.

Un cri d'horreur s'éleva parmi les truands. � Vengeance! cria Clopin. � À sac! répondit la multitude. −Assaut! assaut! Alors ce fut un hurlement prodigieux où se mêlaient toutes les langues, tous les patois, tousles accents. La mort du pauvre écolier jeta une ardeur furieuse dans cette foule. La honte la prit, et la colèred'avoir été si longtemps tenue en échec devant une église par un bossu. La rage trouva des échelles, multipliales torches, et au bout de quelques minutes Quasimodo éperdu vit cette épouvantable fourmilière monter detoutes parts à l'assaut de Notre−Dame. Ceux qui n'avaient pas d'échelles avaient des cordes à noeuds, ceuxqui n'avaient pas de cordes grimpaient aux reliefs des sculptures. Ils se pendaient aux guenilles les uns desautres. Aucun moyen de résister à cette marée ascendante de faces épouvantables. La fureur faisait rutiler cesfigures farouches; leurs fronts terreux ruisselaient de sueur; leurs yeux éclairaient. Toutes ces grimaces,toutes ces laideurs investissaient Quasimodo. On eût dit que quelque autre église avait envoyé à l'assaut deNotre−Dame ses gorgones, ses dogues, ses drées, ses démons, ses sculptures les plus fantastiques. C'étaitcomme une couche de monstres vivants sur les monstres de pierre de la façade.

Cependant, la place s'était étoilée de mille torches. Cette scène désordonnée, jusqu'alors enfouie dansl'obscurité, s'était subitement embrasée de lumière. Le Parvis resplendissait et jetait un rayonnement dans leciel. Le bûcher allumé sur la haute plate−forme brûlait toujours, et illuminait au loin la ville. L'énormesilhouette des deux tours, développée au loin sur les toits de Paris, faisait dans cette clarté une largeéchancrure d'ombre. La ville semblait s'être émue. Des tocsins éloignés se plaignaient. Les truands hurlaient,haletaient, juraient, montaient, et Quasimodo, impuissant contre tant d'ennemis, frissonnant pour l'égyptienne,voyant les faces furieuses se rapprocher de plus en plus de sa galerie, demandait un miracle au ciel, et setordait les bras de désespoir.

V. LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE

Le lecteur n'a peut−être pas oublié qu'un moment avant d'apercevoir la bande nocturne des truands,Quasimodo, inspectant Paris du haut de son clocher, n'y voyait plus briller qu'une lumière, laquelle étoilait

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V. LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE 246

une vitre à l'étage le plus élevé d'un haut et sombre édifice, à côté de la Porte Saint−Antoine. Cet édifice,c'était la Bastille. Cette étoile, c'était la chandelle de Louis XI.

Le roi Louis XI était en effet à Paris depuis deux jours. Il devait repartir le surlendemain pour sa citadelle deMontilz−lès−Tours. Il ne faisait jamais que de rares et courtes apparitions dans sa bonne ville de Paris, n'ysentant pas autour de lui assez de trappes, de gibets et d'archers écossais.

Il était venu ce jour−là coucher à la Bastille. La grande chambre de cinq toises carrées qu'il avait au Louvre,avec cheminée chargée de douze grosses bêtes et des treize grands prophètes, et son grand lit de onze piedssur douze lui agréaient peu. Il se perdait dans toutes ces grandeurs. Ce roi bon bourgeois aimait mieux laBastille avec une chambrette et une couchette. Et puis la Bastille était plus forte que le Louvre.

Cette chambrette que le roi s'était réservée dans la fameuse prison d'état était encore assez vaste et occupaitl'étage le plus élevé d'une tourelle engagée dans le donjon. C'était un réduit de forme ronde, tapissé de nattesen paille luisante, plafonné à poutres rehaussées de fleurs de lys d'étain doré avec les entrevous de couleur,lambrissé à riches boiseries semées de rosettes d'étain blanc et peintes de beau vert−gai, fait d'orpin et deflorée fine.

Il n'y avait qu'une fenêtre, une longue ogive treillissée de fil d'archal et de barreaux de fer, d'ailleurs obscurciede belles vitres coloriées aux armes du roi et de la reine, dont le panneau revenait à vingt−deux sols.

Il n'y avait qu'une entrée, une porte moderne, à cintre surbaissé, garnie d'une tapisserie en dedans, et, audehors, d'un de ces porches de bois d'Irlande, frêles édifices de menuiserie curieusement ouvrée, qu'on voyaitencore en quantité de vieux logis il y a cent cinquante ans. " Quoiqu'ils défigurent et embarrassent les lieux,dit Sauval avec désespoir, nos vieillards pourtant ne s'en veulent point défaire et les conservent en dépit d'unchacun. "

On ne trouvait dans cette chambre rien de ce qui meublait les appartements ordinaires, ni bancs, ni tréteaux,ni formes, ni escabelles communes en forme de caisse, ni belles escabelles soutenues de piliers et decontre−piliers à quatre sols la pièce. On n'y voyait qu'une chaise pliante à bras, fort magnifique: le bois enétait peint de roses sur fond rouge, le siège de cordouan vermeil, garni de longues franges de soie et piqué demille clous d'or. La solitude de cette chaise faisait voir qu'une seule personne avait droit de s'asseoir dans lachambre. À côté de la chaise et tout près de la fenêtre, il y avait une table recouverte d'un tapis à figuresd'oiseaux. Sur cette table un gallemard taché d'encre, quelques parchemins, quelques plumes, et un hanapd'argent ciselé. Un peu plus loin, un chauffe−doux, un prie−Dieu de velours cramoisi, relevé de bossettesd'or. Enfin au fond un simple lit de damas jaune et incarnat, sans clinquant ni passement; les franges sansfaçon. C'est ce lit, fameux pour avoir porté le sommeil ou l'insomnie de Louis XI, qu'on pouvait encorecontempler, il y a deux cents ans, chez un conseiller d'état, où il a été vu par la vieille madame Pilou, célèbredans le Cyrus sous le nom d'Arricidie et de la Morale vivante.

Telle était la chambre qu'on appelait " le retrait où dit ses heures monsieur Louis de France ".

Au moment où nous y avons introduit le lecteur, ce retrait était fort obscur. Le couvre−feu était sonné depuisune heure, il faisait nuit, et il n'y avait qu'une vacillante chandelle de cire posée sur la table pour éclairer cinqpersonnages diversement groupés dans la chambre.

Le premier sur lequel tombait la lumière était un seigneur superbement vêtu d'un haut−de−chausses et d'unjustaucorps écarlate rayé d'argent, et d'une casaque à mahoîtres de drap d'or à dessins noirs. Ce splendidecostume, où se jouait la lumière, semblait glacé de flamme à tous ses plis. L'homme qui le portait avait sur lapoitrine ses armoiries brodées de vives couleurs: un chevron accompagné en pointe d'un daim passant.L'écusson était accosté à droite d'un rameau d'olivier, à gauche d'une corne de daim. Cet homme portait à sa

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ceinture une riche dague dont la poignée de vermeil était ciselée en forme de cimier et surmontée d'unecouronne comtale. Il avait l'air mauvais, la mine fière et la tête haute. Au premier coup d'oeil on voyait surson visage l'arrogance, au second la ruse.

Il se tenait tête nue, une longue pancarte à la main, derrière la chaise à bras sur laquelle était assis, le corpsdisgracieusement plié en deux, les genoux chevauchant l'un sur l'autre, le coude sur la table, un personnagefort mal accoutré. Qu'on se figure en effet, sur l'opulent cuir de Cordoue, deux rotules cagneuses, deuxcuisses maigres pauvrement habillées d'un tricot de laine noire, un torse enveloppé d'un surtout de futaineavec une fourrure dont on voyait moins de poil que de cuir; enfin, pour couronner un vieux chapeau gras duplus méchant drap noir bordé d'un cordon circulaire de figurines de plomb. Voilà, avec une sale calotte quilaissait à peine passer un cheveu, tout ce qu'on distinguait du personnage assis. Il tenait sa tête tellementcourbée sur sa poitrine qu'on n'apercevait rien de son visage recouvert d'ombre, si ce n'est le bout de son nezsur lequel tombait un rayon de lumière, et qui devait être long. À la maigreur de sa main ridée on devinait unvieillard. C'était Louis XI.

À quelque distance derrière eux causaient à voix basse deux hommes vêtus à la coupe flamande, qui n'étaientpas assez perdus dans l'ombre pour que quelqu'un de ceux qui avaient assisté à la représentation du mystèrede Gringoire n'eût pu reconnaître en eux deux des principaux envoyés flamands, Guillaume Rym, le sagacepensionnaire de Gand, et Jacques Coppenole, le populaire chaussetier. On se souvient que ces deux hommesétaient mêlés à la politique secrète de Louis XI.

Enfin, tout au fond, près de la porte, se tenait debout dans l'obscurité, immobile comme une statue, unvigoureux homme à membres trapus, à harnois militaire, à casaque armoriée, dont la face carrée, percéed'yeux à fleur de tête, fendue d'une immense bouche, dérobant ses oreilles sous deux larges abat−vent decheveux plats, sans front, tenait à la fois du chien et du tigre.

Tous étaient découverts, excepté le roi.

Le seigneur qui était auprès du roi lui faisait lecture d'une espèce de long mémoire que sa majesté semblaitécouter avec attention. Les deux flamands chuchotaient.

� Croix−Dieu! grommelait Coppenole, je suis las d'être debout. Est−ce qu'il n'y a pas de chaise ici?

Rym répondait par un geste négatif, accompagné d'un sourire discret.

� Croix−Dieu! reprenait Coppenole tout malheureux d'être obligé de baisser ainsi la voix, l'envie medémange de m'asseoir à terre, jambes croisées, en chaussetier, comme je fais dans ma boutique.

� Gardez−vous−en bien, maître Jacques!

� Ouais! maître Guillaume! ici l'on ne peut donc être que sur les pieds?

� Ou sur les genoux, dit Rym.

En ce moment la voix du roi s'éleva. Ils se turent.

� Cinquante sols les robes de nos valets, et douze livres les manteaux des clercs de notre couronne! C'estcela! versez l'or à tonnes! Êtes−vous fou, Olivier?

En parlant ainsi, le vieillard avait levé la tête. On voyait reluire à son cou les coquilles d'or du collier deSaint−Michel. La chandelle éclairait en plein son profil décharné et morose. Il arracha le papier des mains de

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l'autre.

� Vous nous ruinez! cria−t−il en promenant ses yeux creux sur le cahier. Qu'est−ce que tout cela?qu'avons−nous besoin d'une si prodigieuse maison? Deux chapelains à raison de dix livres par mois chacun,et un clerc de chapelle à cent sols! Un valet de chambre à quatre−vingt−dix livres par an! Quatre écuyers decuisine à six vingts livres par an chacun! Un hasteur, un potager, un saussier, un queux, un sommelierd'armures, deux valets de sommiers à raison de dix livres par mois chaque! Deux galopins de cuisine à huitlivres! Un palefrenier et ses deux aides à vingt−quatre livres par mois! Un porteur, un pâtissier, un boulanger,deux charretiers, chacun soixante livres par an! Et le maréchal des forges, six vingts livres! Et le maître de lachambre de nos deniers, douze cents livres, et le contrôleur, cinq cents! − Que sais−je, moi? C'est une furie!Les gages de nos domestiques mettent la France au pillage! Tous les mugots du Louvre fondront à un tel feude dépense! Nous y vendrons nos vaisselles! Et l'an prochain, si Dieu et Notre−Dame (ici il souleva sonchapeau) nous prêtent vie, nous boirons nos tisanes dans un pot d'étain!

En disant cela, il jetait un coup d'oeil sur le hanap d'argent qui étincelait sur la table. Il toussa, et poursuivit:

� Maître Olivier, les princes qui règnent aux grandes seigneuries, comme rois et empereurs, ne doivent paslaisser engendrer la somptuosité en leurs maisons; car de là ce feu court par la province. − Donc, maîtreOlivier, tiens−toi ceci pour dit. Notre dépense augmente tous les ans. La chose nous déplaît. Comment,pasque−Dieu! jusqu'en 79 elle n'a point passé trente−six mille livres. En 80, elle a atteint mille six centdix−neuf livres, − j'ai le chiffre en tête, − en 81, soixante−six mille six cent quatre−vingts livres; et cetteannée, par la foi de mon corps! elle atteindra quatre−vingt mille livres! Doublée en quatre ans! Monstrueux!

Il s'arrêta essoufflé, puis il reprit avec emportement: � Je ne vois autour de moi que gens qui s'engraissent dema maigreur! Vous me sucez des écus par tous les pores!

Tous gardaient le silence. C'était une de ces colères qu'on laisse aller. Il continua:

� C'est comme cette requête en latin de la seigneurie de France, pour que nous ayons à rétablir ce qu'ilsappellent les grandes charges de la couronne! Charges en effet! charges qui écrasent! Ah! messieurs! vousdites que nous ne sommes pas un roi, pour régner dapifero nullo, buticulario nullo! Nous vous le ferons voir,pasque−Dieu! si nous ne sommes pas un roi!

Ici il sourit dans le sentiment de sa puissance, sa mauvaise humeur s'en adoucit, et il se tourna vers lesflamands:

� Voyez−vous, compère Guillaume? le grand panetier, le grand bouteillier, le grand chambellan, le grandsénéchal ne valent pas le moindre valet. − Retenez ceci, compère Coppenole; − ils ne servent à rien. À setenir ainsi inutiles autour du roi, ils me font l'effet des quatre évangélistes qui environnent le cadran de lagrande horloge du Palais, et que Philippe Brille vient de remettre à neuf. Ils sont dorés, mais ils ne marquentpas l'heure; et l'aiguille peut se passer d'eux.

� Il demeura un moment pensif, et ajouta en hochant sa vieille tête: � Ho! Ho! par Notre−Dame, je ne suispas Philippe Brille, et je ne redorerai pas les grands vassaux. Je suis de l'avis du roi Édouard: sauvez le peupleet tuez les seigneurs. − Continue, Olivier.

Le personnage qu'il désignait par ce nom reprit le cahier de ses mains, et se remit à lire à haute voix:

� "... À Adam Tenon, commis à la garde des sceaux de la prévôté de Paris, pour l'argent, façon et gravuredesdits sceaux qui ont été faits neufs pour ce que les autres précédents, pour leur antiquité et caduqueté, nepouvaient plus bonnement servir. − Douze livres parisis.

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" À Guillaume Frère, la somme de quatre livres quatre sols parisis, pour ses peines et salaires d'avoir nourri etalimenté les colombes des deux colombiers de l'Hôtel des Tournelles, durant les mois de janvier, février etmars de cette année; et pour ce a donné sept sextiers d'orge.

" À un cordelier, pour confession d'un criminel, quatre sols parisis. "

Le roi écoutait en silence. De temps en temps il toussait. Alors il portait le hanap à ses lèvres et buvait unegorgée en faisant une grimace.

� " En cette année ont été faits par ordonnance de justice à son de trompe par les carrefours de Pariscinquante six cris. − Compte à régler.

" Pour avoir fouillé et cherché en certains endroits, tant dans Paris qu'ailleurs, de la finance qu'on disait yavoir été cachée, mais rien n'y a été trouvé; − quarante−cinq livres parisis. "

� Enterrer un écu pour déterrer un sou! dit le roi.

� "... Pour avoir mis à point, à l'Hôtel des Tournelles, six panneaux de verre blanc à l'endroit où est la cage defer, treize sols. − Pour avoir fait et livré, par le commandement du roi, le jour des monstres, quatre écussonsaux armes dudit seigneur, enchapessés de chapeaux de roses tout à l'entour, six livres. − Pour deux manchesneuves au vieil pourpoint du roi, vingt sols. − Pour une boîte de graisse à graisser les bottes du roi, quinzedeniers. − Une étable faite de neuf pour loger les pourceaux noirs du roi, trente livres parisis. − Plusieurscloisons, planches et trappes faites pour enfermer les lions d'emprès Saint−Paul, vingt−deux livres. "

� Voilà des bêtes qui sont chères, dit Louis XI. N'importe! c'est une belle magnificence de roi. Il y a un grandlion roux que j'aime pour ses gentillesses. − L'avez−vous vu, maître Guillaume? − Il faut que les princes aientde ces animaux mirifiques. À nous autres rois, nos chiens doivent être des lions, et nos chats des tigres. Legrand va aux couronnes. Du temps des païens de Jupiter, quand le peuple offrait aux églises cent boeufs etcent brebis, les empereurs donnaient cent lions et cent aigles. Cela était farouche et fort beau. Les rois deFrance ont toujours eu de ces rugissements autour de leur trône. Néanmoins on me rendra cette justice que j'ydépense encore moins d'argent qu'eux, et que j'ai une plus grande modestie de lions, d'ours, d'éléphants et deléopards. − Allez, maître Olivier. Nous voulions dire cela à nos amis les flamands.

Guillaume Rym s'inclina profondément, tandis que Coppenole, avec sa mine bourrue, avait l'air d'un de cesours dont parlait sa majesté. Le roi n'y prit pas garde. Il venait de tremper ses lèvres dans le hanap, etrecrachait le breuvage en disant: � Pouah! la fâcheuse tisane!− Celui qui lisait continua:

� " Pour nourriture d'un maraud piéton enverrouillé depuis six mois dans la logette de l'écorcherie, enattendant qu'on sache qu'en faire. − Six livres quatre sols. "

� Qu'est cela? interrompit le roi. Nourrir ce qu'il faut pendre! Pasque−Dieu! je ne donnerai plus un sol pourcette nourriture. − Olivier, entendez−vous de la chose avec monsieur d'Estouteville, et dès ce soir faites−moile préparatif des noces du galant avec une potence. − Reprenez.

Olivier fit une marque avec le pouce à l'article du maraud piéton et passa outre.

� " À Henriet Cousin, maître exécuteur des hautes oeuvres de la justice de Paris, la somme de soixante solsparisis, à lui taxée et ordonnée par monseigneur le prévôt de Paris, pour avoir acheté, de l'ordonnance demondit sieur le prévôt, une grande épée à feuille servant à exécuter et décapiter les personnes qui par justicesont condamnées pour leurs démérites, et icelle fait garnir de fourreau et de tout ce qui y appartient; etpareillement a fait remettre à point et rhabiller la vieille épée, qui s'était éclatée et ébréchée en faisant la

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justice de messire Louis de Luxembourg, comme plus à plein peut apparoir... "

Le roi interrompit: � Il suffit. J'ordonnance la somme de grand coeur. Voilà des dépenses où je ne regardepas. Je n'ai jamais regretté cet argent−là. − Suivez.

� " Pour avoir fait de neuf une grande cage... "

� Ah! dit le roi en prenant de ses deux mains les bras de sa chaise, je savais bien que j'étais venu en cetteBastille pour quelque chose. − Attendez, maître Olivier. Je veux voir moi−même la cage. Vous m'en lirez lecoût pendant que je l'examinerai. − Messieurs les flamands, venez voir cela. C'est curieux.

Alors il se leva, s'appuya sur le bras de son interlocuteur, fit signe à l'espèce de muet qui se tenait deboutdevant la porte de le précéder, aux deux flamands de le suivre, et sortit de la chambre.

La royale compagnie se recruta, à la porte du retrait, d'hommes d'armes tout alourdis de fer, et de mincespages qui portaient des flambeaux. Elle chemina quelque temps dans l'intérieur du sombre donjon, percéd'escaliers et de corridors jusque dans l'épaisseur des murailles. Le capitaine de la Bastille marchait en tête, etfaisait ouvrir les guichets devant le vieux roi malade et voûté, qui toussait en marchant.

À chaque guichet, toutes les têtes étaient obligées de se baisser excepté celle du vieillard plié par l'âge. �Hum! disait−il entre ses gencives, car il n'avait plus de dents, nous sommes déjà tout prêt pour la porte dusépulcre. À porte basse, passant courbé.

Enfin, après avoir franchi un dernier guichet si embarrassé de serrures qu'on mit un quart d'heure à l'ouvrir,ils entrèrent dans une haute et vaste salle en ogive, au centre de laquelle on distinguait, à la lueur des torches,un gros cube massif de maçonnerie, de fer et de bois. L'intérieur était creux. C'était une des ces fameusescages à prisonniers d'état qu'on appelait les fillettes du roi. Il y avait aux parois deux ou trois petites fenêtres,si drument treillissées d'épais barreaux de fer qu'on n'en voyait pas la vitre. La porte était une grande dalle depierre plate, comme aux tombeaux. De ces portes qui ne servent jamais que pour entrer. Seulement, ici, lemort était un vivant.

Le roi se mit à marcher lentement autour du petit édifice en l'examinant avec soin, tandis que maître Olivierqui le suivait lisait tout haut le mémoire:

� " Pour avoir fait de neuf une grande cage de bois de grosses solives, membrures et sablières, contenant neufpieds de long sur huit de lé, et de hauteur sept pieds entre deux planchers, lissée et boujonnée à gros boujonsde fer, laquelle a été assise en une chambre étant à l'une des tours de la bastide Saint−Antoine, en laquellecage est mis et détenu, par commandement du roi notre seigneur, un prisonnier qui habitait précédemmentune vieille cage caduque et décrépite. − Ont été employées à cette dite cage neuve quatre−vingt−seize solivesde couche et cinquante−deux solives debout, dix sablières de trois toises de long; et ont été occupés dix−neufcharpentiers pour équarrir, ouvrer et tailler tout ledit bois en la cour de la Bastille pendant vingt jours... "

� D'assez beaux coeurs de chêne, dit le roi en cognant du poing la charpente.

� "... Il est entré dans cette cage, poursuivit l'autre, deux cent vingt gros boujons de fer, de neuf pieds et dehuit, le surplus de moyenne longueur, avec les rouelles, pommelles et contre−bandes servant auxdits boujons,pesant tout ledit fer trois mille sept cent trente−cinq livres; outre huit grosses équières de fer servant àattacher ladite cage, avec les crampons et clous pesant ensemble deux cent dix−huit livres de fer, sanscompter le fer des treillis des fenêtres de la chambre où la cage a été posée, les barres de fer de la porte de lachambre, et autres choses... "

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� Voilà bien du fer, dit le roi, pour contenir la légèreté d'un esprit!

� "... Le tout revient à trois cent dix−sept livres cinq sols sept deniers. "

� Pasque−Dieu! s'écria le roi.

À ce juron, qui était le favori de Louis XI, il parut que quelqu'un se réveillait dans l'intérieur de la cage, onentendit des chaînes qui en écorchaient le plancher avec bruit, et il s'éleva une voix faible qui semblait sortirde la tombe: � Sire! sire! grâce! − On ne pouvait voir celui qui parlait ainsi.

� Trois cent dix−sept livres cinq sols sept deniers! reprit Louis XI.

La voix lamentable qui était sortie de la cage avait glacé tous les assistants, maître Olivier lui−même. Le roiseul avait l'air de ne pas l'avoir entendue. Sur son ordre, maître Olivier reprit sa lecture, et sa majesté continuafroidement l'inspection de la cage.

� ... Outre cela, il a été payé à un maçon qui a fait les trous pour poser les grilles des fenêtres, et le plancherde la chambre où est la cage, parce que le plancher n'eût pu porter cette cage à cause de sa pesanteur,vingt−sept livres quatorze sols parisis. "

La voix recommença à gémir:

� Grâce! sire! Je vous jure que c'est monsieur le cardinal d'Angers qui a fait la trahison, et non pas moi.

� Le maçon est rude! dit le roi. Continue, Olivier.

Olivier continua:

� "... À un menuisier, pour fenêtres, couches, selle percée et autres choses, vingt livres deux sols parisis... "

La voix continuait aussi:

� Hélas! sire! ne m'écouterez−vous pas? Je vous proteste que ce n'est pas moi qui ai écrit la chose àmonseigneur de Guyenne, mais monsieur le cardinal La Balue!

� Le menuisier est cher, observa le roi. − Est−ce tout?

� Non, sire. − "... À un vitrier, pour les vitres de ladite chambre, quarante−six sols huit deniers parisis. "

� Faites grâce, sire! N'est−ce donc pas assez qu'on ait donné tous mes biens à mes juges, ma vaisselle àmonsieur de Torcy, ma librairie à maître Pierre Doriolle, ma tapisserie au gouverneur du Roussillon? Je suisinnocent. Voilà quatorze ans que je grelotte dans une cage de fer. Faites grâce, sire! vous retrouverez celadans le ciel.

� Maître Olivier, dit le roi, le total?

� Trois cent soixante−sept livres huit sols trois deniers parisis.

� Notre−Dame! cria le roi. Voilà une cage outrageuse!

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Il arracha le cahier des mains de maître Olivier, et se mit à compter lui−même sur ses doigts, en examinanttour à tour le papier et la cage. Cependant on entendait sangloter le prisonnier. Cela était lugubre dansl'ombre, et les visages se regardaient en pâlissant.

� Quatorze ans, sire! voilà quatorze ans! depuis le mois d'avril 1469. Au nom de la sainte mère de Dieu, sire,écoutez−moi! Vous avez joui tout ce temps de la chaleur du soleil. Moi, chétif, ne verrai−je plus jamais lejour? Grâce, sire! Soyez miséricordieux. La clémence est une belle vertu royale qui rompt les courantes de lacolère. Croit−elle, votre majesté, que ce soit à l'heure de la mort un grand contentement pour un roi, den'avoir laissé aucune offense impunie? D'ailleurs, sire, je n'ai point trahi votre majesté; c'est monsieurd'Angers. Et j'ai au pied une bien lourde chaîne, et une grosse boule de fer au bout, beaucoup plus pesantequ'il n'est de raison. Hé! sire ! ayez pitié de moi!

� Olivier, dit le roi en hochant la tête, je remarque qu'on me compte le muid de plâtre à vingt sols, qui n'envaut que douze. Vous referez ce mémoire.

Il tourna le dos à la cage, et se mit en devoir de sortir de la chambre. Le misérable prisonnier, à l'éloignementdes flambeaux et du bruit, jugea que le roi s'en allait. � Sire! sire! cria−t−il avec désespoir. La porte sereferma. Il ne vit plus rien, et n'entendit plus que la voix rauque du guichetier, qui lui chantait aux oreilles lachanson:

Maître Jean Balue A perdu la vue De ses évêchés; Monsieur de Verdun N'en a plus pas un; Tous sontdépêchés.

Le roi remontait en silence à son retrait, et son cortège le suivait, terrifié des derniers gémissements ducondamné. Tout à coup, sa majesté se tourna vers le gouverneur de la Bastille. � À propos, dit−elle, n'yavait−il pas quelqu'un dans cette cage?

� Pardieu, sire! répondit le gouverneur stupéfait de la question.

� Et qui donc?

� Monsieur l'évêque de Verdun.

Le roi savait cela mieux que personne. Mais c'était une manie.

� Ah! dit−il avec l'air naïf d'y songer pour la première fois, Guillaume de Harancourt, l'ami de monsieur lecardinal La Balue. Un bon diable d'évêque!

Au bout de quelques instants, la porte du retrait s'était rouverte, puis reclose sur les cinq personnages que lelecteur y a vus au commencement de ce chapitre, et qui y avaient repris leurs places, leurs causeries àdemi−voix, et leurs attitudes.

Pendant l'absence du roi, on avait déposé sur sa table quelques dépêches, dont il rompit lui−même le cachet.Puis il se mit à les lire promptement l'une après l'autre, fit signe à maître Olivier, qui paraissait avoir près delui office de ministre, de prendre une plume, et, sans lui faire part au contenu des dépêches, commença à luien dicter à voix basse les réponses, que celui−ci écrivait, assez incommodément agenouillé devant la table.

Guillaume Rym observait.

Le roi parlait si bas, que les flamands n'entendaient rien de sa dictée, si ce n'est çà et là quelques lambeauxisolés et peu intelligibles comme: −... Maintenir les lieux fertiles par le commerce, les stériles par les

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manufactures... Faire voir aux seigneurs anglais nos quatre bombardes, la Londres, la Brabant, laBourg−en−Bresse, la Saint−Omer... − L'artillerie est cause que la guerre se fait maintenant plusjudicieusement... − À M. de Bressuire, notre ami... − Les armées ne s'entretiennent sans les tributs... − Etc.

Une fois il haussa la voix: � Pasque−Dieu! monsieur le roi de Sicile scelle ses lettres sur cire jaune, commeun roi de France. Nous avons peut−être tort de le lui permettre. Mon beau cousin de Bourgogne ne donnaitpas d'armoiries à champ de gueules. La grandeur des maisons s'assure en l'intégrité des prérogatives. Notececi, compère Olivier.

Une autre fois: � Oh! oh! dit−il, le gros message! Que nous réclame notre frère l'empereur? − Et parcourantdes yeux la missive en coupant sa lecture d'interjections: � Certes! les Allemagnes sont si grandes etpuissantes qu'il est à peine croyable. − Mais nous n'oublions pas le vieux proverbe: La plus belle comté estFlandre; la plus belle duché, Milan; le plus beau royaume, France. − N'est−ce pas, messieurs les flamands?

Cette fois, Coppenole s'inclina avec Guillaume Rym. Le patriotisme du chaussetier était chatouillé.

Une dernière dépêche fit froncer le sourcil à Louis XI. � Qu'est cela? s'écria−t−il. Des plaintes et quérimoniescontre nos garnisons de Picardie! Olivier, écrivez en diligence à M. le maréchal de Rouault. − Que lesdisciplines se relâchent. − Que les gendarmes des ordonnances, les nobles de ban, les francs−archers, lessuisses, font des maux infinis aux manants. − Que l'homme de guerre, ne se contentant pas des biens qu'iltrouve en la maison des laboureurs, les contraint, à grands coups de bâton ou de voulge, à aller quérir du vin àla ville, du poisson, des épiceries, et autres choses excessives. − Que monsieur le roi sait cela. − Que nousentendons garder notre peuple des inconvénients, larcins et pilleries. − Que c'est notre volonté, parNotre−Dame! − Qu'en outre, il ne nous agrée pas qu'aucun ménétrier, barbier, ou valet de guerre, soit vêtucomme prince, de velours, de drap de soie et d'anneaux d'or. − Que ces vanités sont haineuses à Dieu. − Quenous nous contentons, nous qui sommes gentilhomme, d'un pourpoint de drap à seize sols l'aune de Paris. −Que messieurs les goujats peuvent bien se rabaisser jusque−là, eux aussi. − Mandez et ordonnez. − Àmonsieur de Rouault, notre ami. − Bien.

Il dicta cette lettre à haute voix, d'un ton ferme et par saccades. Au moment où il achevait, la porte s'ouvrit etdonna passage à un nouveau personnage, qui se précipita tout effaré dans la chambre en criant: � Sire! sire! ily a une sédition de populaire dans Paris!

La grave figure de Louis XI se contracta; mais ce qu'il y eut de visible dans son émotion passa comme unéclair. Il se contint, et dit avec une sévérité tranquille: � Compère Jacques, vous entrez bien brusquement!

� Sire! sire! il y a une révolte! reprit le compère Jacques essoufflé.

Le roi, qui s'était levé, lui prit rudement le bras et lui dit à l'oreille, de façon à être entendu de lui seul, avecune colère concentrée et un regard oblique sur les flamands: � Tais−toi, ou parle bas!

Le nouveau venu comprit, et se mit à lui faire tout bas une narration très effarouchée que le roi écoutait aveccalme, tandis que Guillaume Rym faisait remarquer à Coppenole le visage et l'habit du nouveau venu, sacapuce fourrée, caputia fourrata, son épitoge courte, epitogia curta, sa robe de velours noir, qui annonçait unprésident de la Cour des comptes.

À peine ce personnage eut−il donné au roi quelques explications, que Louis XI s'écria en éclatant de rire: �En vérité! parlez tout haut, compère Coictier! Qu'avez−vous à parler bas ainsi? Notre−Dame sait que nousn'avons rien de caché pour nos bons amis flamands.

� Mais, sire...

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� Parlez tout haut!

Le " compère Coictier " demeurait muet de surprise.

� Donc, reprit le roi, − parlez, monsieur, − il y a une émotion de manants dans notre bonne ville de Paris?

� Oui, sire.

� Et qui se dirige, dites−vous, contre monsieur le bailli du Palais de Justice?

� Il y a apparence, répondit le compère, qui balbutiait, encore tout étourdi du brusque et inexplicablechangement qui venait de s'opérer dans les pensées du roi.

Louis XI reprit: � Où le guet a−t−il rencontré la cohue?

� Cheminant de la Grande−Truanderie vers le Pont−aux−Changeurs. Je l'ai rencontrée moi−même comme jevenais ici pour obéir aux ordres de votre majesté. J'en ai entendu quelques−uns qui criaient: À bas le bailli duPalais!

� Et quels griefs ont−ils contre le bailli?

� Ah! dit le compère Jacques, qu'il est leur seigneur.

� Vraiment!

� Oui, sire. Ce sont des marauds de la Cour des Miracles. Voilà longtemps déjà qu'ils se plaignent du bailli,dont ils sont vassaux. Ils ne veulent le reconnaître ni comme justicier ni comme voyer.

� Oui−da! repartit le roi avec un sourire de satisfaction qu'il s'efforçait en vain de déguiser.

� Dans toutes leurs requêtes au parlement, reprit le compère Jacques, ils prétendent n'avoir que deux maîtres,votre majesté et leur Dieu, qui est, je crois, le diable.

� Hé! hé! dit le roi.

Il se frottait les mains, il riait de ce rire intérieur qui fait rayonner le visage. Il ne pouvait dissimuler sa joie,quoiqu'il essayât par instants de se composer. Personne n'y comprenait rien, pas même " maître Olivier ". Ilresta un moment silencieux, avec un air pensif, mais content.

� Sont−ils en force? demanda−t−il tout à coup.

� Oui certes, sire, répondit le compère Jacques.

� Combien?

� Au moins six mille.

Le roi ne put s'empêcher de dire: Bon! Il reprit: � Sont−ils armés?

� Des faulx, des piques, des hacquebutes, des pioches. Toutes sortes d'armes fort violentes.

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Le roi ne parut nullement inquiet de cet étalage. Le compère Jacques crut devoir ajoutera: � Si votre majestén'envoie pas promptement au secours du bailli, il est perdu.

� Nous enverrons, dit le roi avec un faux air sérieux. C'est bon. Certainement nous enverrons. Monsieur lebailli est notre ami. Six mille! Ce sont de déterminés drôles. La hardiesse est merveilleuse, et nous ensommes fort courroucé. Mais nous avons peu de monde cette nuit autour de nous. − Il sera temps demainmatin.

Le compère Jacques se récria. � Tout de suite, sire! Le bailliage aura vingt fois le temps d'être saccagé, laseigneurie violée et le bailli pendu. Pour Dieu, sire! envoyez avant demain matin.

Le roi le regarda en face. � Je vous ai dit demain matin.

C'était un de ces regards auxquels on ne réplique pas.

Après un silence, Louis XI éleva de nouveau la voix. � Mon compère Jacques, vous devez savoir cela?Quelle était... Il se reprit: Quelle est la juridiction féodale du bailli?

� Sire, le bailli du Palais a la rue de la Calandre jusqu'à la rue de l'Herberie, la place Saint−Michel et les lieuxvulgairement nommés les Mureaux assis près de l'église Notre−Dame des Champs (ici Louis XI souleva lebord de son chapeau), lesquels hôtels sont au nombre de treize, plus la Cour des Miracles, plus la Maladerieappelée la Banlieue, plus toute la chaussée qui commence à cette Maladerie et finit à la Porte Saint−Jacques.De ces divers endroits il est voyer, haut, moyen et bas justicier, plein seigneur.

� Ouais! dit le roi en se grattant l'oreille gauche avec la main droite, cela fait un bon bout de ma ville! Ah!monsieur le bailli était roi de tout cela!

Cette fois il ne se reprit point. Il continua, rêveur et comme se parlant à lui−même: � Tout beau, monsieur lebailli! vous aviez là entre les dents un gentil morceau de notre Paris.

Tout à coup il fit explosion: � Pasque−Dieu! qu'est−ce que c'est que ces gens qui se prétendent voyers,justiciers, seigneurs et maîtres chez nous? qui ont leur péage à tout bout de champ, leur justice et leurbourreau à tout carrefour parmi notre peuple? de façon que, comme le grec se croyait autant de dieux qu'ilavait de fontaines, et le persan autant qu'il voyait d'étoiles, le français se compte autant de rois qu'il voit degibets! Pardieu! cette chose est mauvaise, et la confusion m'en déplaît. Je voudrais bien savoir si c'est la grâcede Dieu qu'il y ait à Paris un autre voyer que le roi, une autre justice que notre parlement, un autre empereurque nous dans cet empire! Par la foi de mon âme! il faudra bien que le jour vienne où il n'y aura en Francequ'un roi, qu'un seigneur, qu'un juge, qu'un coupe−tête, comme il n'y a au paradis qu'un Dieu!

Il souleva encore son bonnet, et continua, rêvant toujours, avec l'air et l'accent d'un chasseur qui agace etlance sa meute: � Bon! mon peuple! bravement! brise ces faux seigneurs! fais ta besogne. Sus! sus! pille−les,pends−les, saccage−les!... Ah! vous voulez être rois, messeigneurs? Va! peuple! va!

Ici il s'interrompit brusquement, se mordit la lèvre, comme pour rattraper sa pensée à demi échappée, appuyatour à tour son oeil perçant sur chacun des cinq personnages qui l'entouraient, et tout à coup saisissant sonchapeau à deux mains et le regardant en face, il lui dit: � Oh! je te brûlerais si tu savais ce qu'il y a dans matête!

Puis, promenant de nouveau autour de lui le regard attentif et inquiet du renard qui rentre sournoisement àson terrier: � Il n'importe! nous secourrons monsieur le bailli. Par malheur nous n'avons que peu de troupe icien ce moment contre tant de populaire. Il faut attendre jusqu'à demain. On remettra l'ordre en la cité, et l'on

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pendra vertement tout ce qui sera pris.

� À propos, sire! dit le compère Coictier, j'ai oublié cela dans le premier trouble, le guet a saisi deux traînardsde la bande. Si votre majesté veut voir ces hommes, ils sont là.

� Si je veux les voir! cria le roi. Comment! Pasque−Dieu! tu oublies chose pareille! − Cours vite, toi,Olivier!! va les chercher.

Maître Olivier sortit et rentra un moment après avec les deux prisonniers, environnés d'archers del'ordonnance. Le premier avait une grosse face idiote, ivre et étonnée. Il était vêtu de guenilles et marchait enpliant le genou et en traînant le pied. Le second était une figure blême et souriante que le lecteur connaît déjà.

Le roi les examina un instant sans mot dire, puis s'adressant brusquement au premier:

� Comment t'appelles−tu?

� Gieffroy Pincebourde.

� Ton métier?

� Truand.

� Qu'allais−tu faire dans cette damnable sédition?

Le truand regarda le roi, en balançant ses bras d'un air hébété. C'était une de ces têtes mal conformées oùl'intelligence est à peu près aussi à l'aise que la lumière sous l'éteignoir.

� Je ne sais pas, dit−il. On allait, j'allais.

� N'alliez−vous pas attaquer outrageusement et piller votre seigneur le bailli du Palais?

� Je sais qu'on allait prendre quelque chose chez quelqu'un. Voilà tout.

Un soldat montra au roi une serpe qu'on avait saisie sur le truand.

� Reconnais−tu cette arme? demanda le roi.

� Oui, c'est ma serpe. Je suis vigneron.

� Et reconnais−tu cet homme pour ton compagnon? ajouta Louis XI, en désignant l'autre prisonnier.

� Non. Je ne le connais point.

� Il suffit, dit le roi. Et faisant un signe du doigt au personnage silencieux, immobile près de la porte, quenous avons déjà fait remarquer au lecteur:

� Compère Tristan, voilà un homme pour vous.

Tristan l'Hermite s'inclina. Il donna un ordre à voix basse à deux archers qui emmenèrent le pauvre truand.

Cependant le roi s'était approché du second prisonnier, qui suait à grosses gouttes. � Ton nom?

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� Sire, Pierre Gringoire.

� Ton métier?

� Philosophe, sire.

� Comment te permets−tu, drôle, d'aller investir notre ami monsieur le bailli du Palais, et qu'as−tu à dire decette émotion populaire?

� Sire, je n'en étais pas.

� Or çà! paillard, n'as−tu pas été appréhendé par le guet dans cette mauvaise compagnie?

� Non, sire, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des tragédies. Sire, je supplie votre majesté dem'entendre. Je suis poète. C'est la mélancolie des gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je passaispar là ce soir. C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je suis innocent de cette tempête civile. Votre majestévoit que le truand ne m'a pas reconnu. Je conjure votre majesté...

� Tais−toi! dit le roi entre deux gorgées de tisane. Tu nous romps la tête.

Tristan l'Hermite s'avança et désignant Gringoire du doigt: � Sire, peut−on pendre aussi celui−là?

C'était la première parole qu'il proférait.

� Peuh! répondit négligemment le roi. Je n'y vois pas d'inconvénients.

� J'en vois beaucoup, moi! dit Gringoire. Notre philosophe était en ce moment plus vert qu'une olive. Il vit àla mine froide et indifférente du roi qu'il n'y avait plus de ressource que dans quelque chose de trèspathétique, et se précipita aux pieds de Louis XI en s'écriant avec une gesticulation désespérée:

� Sire! votre majesté daignera m'entendre!. Sire! n'éclatez pas en tonnerre sur si peu de chose que moi. Lagrande foudre de Dieu ne bombarde pas une laitue. Sire, vous êtes un auguste monarque très puissant, ayezpitié d'un pauvre homme honnête, et qui serait plus empêché d'attiser une révolte qu'un glaçon de donner uneétincelle! Très gracieux sire, la débonnaireté est vertu de lion et de roi. Hélas ! la rigueur ne faitqu'effaroucher les esprits, les bouffées impétueuses de la bise ne sauraient faire quitter le manteau au passant,le soleil donnant de ses rayons peu à peu l'échauffe de telle sorte qu'il le fera mettre en chemise. Sire, vousêtes le soleil. Je vous le proteste, mon souverain maître et seigneur, je ne suis pas un compagnon truand,voleur et désordonné. La révolte et les briganderies ne sont pas de l'équipage d'Apollo. Ce n'est pas moi quim'irai précipiter dans ces nuées qui éclatent en des bruits de séditions. Je suis un fidèle vassal de votremajesté. La même jalousie qu'a le mari pour l'honneur de sa femme, le ressentiment qu'a le fils pour l'amourde son père, un bon vassal les doit avoir pour la gloire de son roi, il doit sécher pour le zèle de sa maison,pour l'accroissement de son service. Toute autre passion qui le transporterait ne serait que fureur. Voilà, sire,mes maximes d'état. Donc, ne me jugez pas séditieux et pillard à mon habit usé aux coudes. Si vous me faitesgrâce, sire, je l'userai aux genoux à prier Dieu soir et matin pour vous! Hélas! je ne suis pas extrêmementriche, c'est vrai. Je suis même un peu pauvre. Mais non vicieux jour cela. Ce n'est pas ma faute. Chacun saitque les grandes richesses ne se tirent pas des belles−lettres, et que les plus consommés aux bons livres n'ontpas toujours gros feu l'hiver. La seule avocasserie prend tout le grain et ne laisse que la paille aux autresprofessions scientifiques. Il y a quarante très excellents proverbes sur le manteau troué des philosophes. Oh!sire! la clémence est la seule lumière qui puisse éclairer l'intérieur d'une grande âme. La clémence porte leflambeau devant toutes les autres vertus. Sans elle, ce sont des aveugles qui cherchent Dieu à tâtons. Lamiséricorde, qui est la même chose que la clémence, fait l'amour des sujets qui est le plus puissant corps de

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garde à la personne du prince. Qu'est−ce que cela vous fait, à vous majesté dont les faces sont éblouies, qu'ily ait un pauvre homme de plus sur la terre? un pauvre innocent philosophe, barbotant dans les ténèbres de lacalamité, avec son gousset vide qui résonne sur son ventre creux? D'ailleurs, sire, je suis un lettré. Les grandsrois se font une perle à leur couronne de protéger les lettres. Hercules ne dédaignait pas le titre de Musagetes.Mathias Corvin favorisait Jean de Monroyal, l'ornement des mathématiques. Or, c'est une mauvaise manièrede protéger les lettres que de pendre les lettrés. Quelle tache à Alexandre s'il avait fait pendre Aristoteles! Cetrait ne serait pas un petit moucheron sur le visage de sa réputation pour l'embellir, mais bien un malin ulcèrepour le défigurer. Sire! j'ai fait un très expédient épithalame pour madamoiselle de Flandre et monseigneur letrès auguste dauphin. Cela n'est pas d'un boute−feu de rébellion. Votre majesté voit que je ne suis pas ungrimaud, que j'ai étudié excellemment, et que j'ai beaucoup d'éloquence naturelle. Faites−moi grâce, sire.Cela faisant, vous ferez une action galante à Notre−Dame, et je vous jure que je suis très effrayé de l'idéed'être pendu!

En parlant ainsi, le désolé Gringoire baisait les pantoufles du roi, et Guillaume Rym disait tout bas àCoppenole: � Il fait bien de se traîner à terre. Les rois sont comme le Jupiter de Crète, ils n'ont des oreillesqu'aux pieds. − Et, sans s'occuper du Jupiter de Crète, le chaussetier répondait avec un lourd sourire, l'oeilfixé sur Gringoire : � Oh! que c'est bien cela! je crois entendre le chancelier Hugonet me demander grâce.

Quand Gringoire s'arrêta enfin tout essoufflé, il leva la tête en tremblant vers le roi qui grattait avec son ongleune tache que ses chausses avaient au genou. Puis sa majesté se mit à boire au hanap de tisane. Du reste, ellene soufflait mot, et ce silence torturait Gringoire. Le roi le regarda enfin. � Voilà un terrible braillard! dit−il.Puis se tournant vers Tristan l'Hermite: � Bah! lâchez−le!

Gringoire tomba sur le derrière, tout épouvanté de joie.

� En liberté! grogna Tristan. Votre majesté ne veut−elle pas qu'on le retienne un peu en cage?

� Compère, repartit Louis XI, crois−tu que ce soit pour de pareils oiseaux que nous faisons faire des cages detrois cent soixante−sept livres huit sols trois deniers? − Lâchez−moi incontinent le paillard (Louis XIaffectionnait ce mot, qui faisait avec Pasque−Dieu le fond de sa jovialité), et mettez−le hors avec unebourrade!

� Ouf! s'écria Gringoire, que voilà un grand roi!

Et de peur d'un contre−ordre, il se précipita vers la porte que Tristan lui rouvrit d'assez mauvaise grâce. Lessoldats sortirent avec lui en le poussant devant eux à grands coups de poing, ce que Gringoire supporta envrai philosophe stoïcien.

La bonne humeur du roi, depuis que la révolte contre le bailli lui avait été annoncée, perçait dans tout. Cetteclémence inusitée n'en était pas un médiocre signe. Tristan l'Hermite dans son coin avait la mine renfrognéed'un dogue qui a vu et qui n'a pas eu.

Le roi cependant battait gaiement avec les doigts sur le bras de sa chaise la marche de Pont−Audemer. C'étaitun prince dissimulé, mais qui savait beaucoup mieux cacher ses peines que ses joies. Ces manifestationsextérieures de joie à toute bonne nouvelle allaient quelquefois très loin; ainsi, à la mort de Charles leTéméraire, jusqu'à vouer des balustrades d'argent à Saint−Martin de Tours; à son avènement au trône jusqu'àoublier d'ordonner les obsèques de son père.

� Hé! sire! s'écria tout à coup Jacques Coictier, qu'est devenue la pointe aiguë de maladie pour laquelle votremajesté m'avait fait mander?

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� Oh! dit le roi, vraiment je souffre beaucoup, mon compère. J'ai l'oreille sibilante, et des râteaux de feu quime raclent la poitrine.

Coictier prit la main du roi, et se mit à lui tâter le pouls mec une mine capable.

� Regardez, Coppenole, disait Rym à voix basse. Le voilà entre Coictier et Tristan. C'est là toute sa cour. Unmédecin pour lui, un bourreau pour les autres.

En tâtant le pouls du roi, Coictier prenait un air de plus en plus alarmé. Louis XI le regardait avec quelqueanxiété. Coictier se rembrunissait à vue d'oeil. Le brave homme n'avait d'autre métairie que la mauvaise santédu roi. Il l'exploitait de son mieux.

� Oh! oh! murmura−t−il enfin, ceci est grave, en effet.

� N'est−ce pas? dit le roi inquiet.

� Pulsus creber, anhelans, crepitans, irregularis, continua le médecin.

� Pasque−Dieu!

� Avant trois jours, ceci peut emporter son homme.

� Notre−Dame! s'écria le roi. Et le remède.

� J'y songe, sire.

Il fit tirer la langue à Louis XI, hocha la tête, fit la grimace, et tout au milieu de ces simagrées: � Pardieu,dit−il tout à coup, il faut que je vous conte qu'il y a une recette des régales vacante, et que j'ai un neveu.

� Je donne ma recette à ton neveu, compère Jacques, répondit le roi; mais tire−moi ce feu de la poitrine.

� Puisque votre majesté est si clémente, reprit le médecin, elle ne refusera pas de m'aider un peu en la bâtissede ma maison rue Saint−André−des−Arcs.

� Heuh! dit le roi.

� Je suis au bout de ma finance, poursuivit le docteur, et il serait vraiment dommage que la maison n'eût pasde toit. Non pour la maison, qui est simple et toute bourgeoise, mais pour les peintures de Jehan Fourbault,qui en égaient le lambris. Il y a une Diane en l'air qui vole, mais si excellente, si tendre, si délicate, d'uneaction si ingénue, la tête si bien coiffée et couronnée d'un croissant, la chair si blanche qu'elle donne de latentation à ceux qui la regardent trop curieusement. Il y a aussi une Cérès. C'est encore une très belle divinité.Elle est assise sur des gerbes de blé, et coiffée d'une guirlande galante d'épis entrelacés de salsifis et autresfleurs. Il ne se peut rien voir de plus amoureux que ses yeux, de plus rond que ses jambes, de plus noble queson air, de mieux drapé que sa jupe. C'est une des beautés les plus innocentes et les plus parfaites qu'aitproduites le pinceau.

� Bourreau! grommela Louis XI, où en veux−tu venir?

� Il me faut un toit sur ces peintures, sire, et, quoique ce soit peu de chose, je n'ai plus d'argent.

� Combien est−ce, ton toit?

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� Mais... un toit de cuivre historié et doré, deux mille livres au plus.

� Ah! l'assassin! cria le roi. Il ne m'arrache pas une dent qui ne soit un diamant.

� Ai−je mon toit? dit Coictier.

� Oui! et va au diable, mais guéris−moi.

Jacques Coictier s'inclina profondément et dit: � Sire, c'est un répercussif qui vous sauvera. Nous vousappliquerons sur les reins le grand défensif, composé avec le cérat, le bol d'Arménie, le blanc d'oeuf, l'huile etle vinaigre. Vous continuerez votre tisane, et nous répondons de votre majesté.

Une chandelle qui brille n'attire pas qu'un moucheron. Maître Olivier, voyant le roi en libéralité et croyant lemoment bon, s'approcha à son tour: � Sire...

� Qu'est−ce encore? dit Louis XI.

� Sire, votre majesté sait que maître Simon Radin est mort?

� Eh bien?

� C'est qu'il était conseiller du roi sur le fait de la justice du trésor.

� Eh bien?

� Sire, sa place est vacante.

En parlant ainsi, la figure hautaine de maître Olivier avait quitté l'expression arrogante pour l'expressionbasse. C'est le seul rechange qu'ait une figure de courtisan. Le roi le regarda très en face, et dit d'un ton sec: �Je comprends.

Il reprit:

� Maître Olivier, le maréchal de Boucicaut disait: Il n'est don que de roi, il n'est peschier que en la mer. Jevois que vous êtes de l'avis de monsieur de Boucicaut. Maintenant oyez ceci. Nous avons bonne mémoire. En68, nous vous avons fait varlet de notre chambre; en 69, garde du châtel du Pont de Saint−Cloud à cent livrestournois de gages (vous les vouliez parisis). En novembre 73, par lettres données à Gergeole, nous vousavons institué concierge du bois de Vincennes, au lieu de Gilbert Acle, écuyer; en 75, gruyer de la forêt deRouvray−lez−Saint−Cloud, en place de Jacques Le Maire; en 78, nous vous avons gracieusement assis, parlettres patentes scellées sur double queue de cire verte, une rente de dix livres parisis, pour vous et votrefemme, sur la place aux marchands, sise à l'école Saint−Germain; en 79, nous vous avons fait gruyer de laforêt de Senart, au lieu de ce pauvre Jehan Daiz; puis capitaine du château de Loches; puis gouverneur deSaint−Quentin; puis capitaine du Pont de Meulan, dont vous vous faites appeler comte. Sur les cinq solsd'amende que paie tout barbier qui rase un jour de fête, il y a trois sols pour vous, et nous avons votre reste.Nous avons bien voulu changer votre nom de Le Mauvais, qui ressemblait trop à votre mine. En 74, nousvous avons octroyé, au grand déplaisir de notre noblesse, des armoiries de mille couleurs qui vous font unepoitrine de paon. Pasque−Dieu! n'êtes−vous pas saoul? La pescherie n'est−elle point assez belle etmiraculeuse? Et ne craignez−vous pas qu'un saumon de plus ne fasse chavirer votre bateau? L'orgueil vousperdra, mon compère. L'orgueil est toujours talonné de la ruine et de la honte. Considérez ceci, ettaisez−vous.

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Ces paroles, prononcées avec sévérité, firent revenir à l'insolence la physionomie dépitée de maître Olivier.

� Bon, murmura−t−il presque tout haut, on voit bien que le roi est malade aujourd'hui. Il donne tout aumédecin.

Louis XI, loin de s'irriter de cette incartade, reprit avec quelque douceur: � Tenez, j'oubliais encore que jevous ai fait mon ambassadeur à Gand près de madame Marie. Oui, messieurs, ajouta le roi en se tournant versles flamands, celui−ci a été ambassadeur. − Là, mon compère, poursuivit−il en s'adressant à maître Olivier,ne nous fâchons pas, nous sommes vieux amis. Voilà qu'il est très tard. Nous avons terminé notre travail.Rasez−moi.

Nos lecteurs n'ont sans doute pas attendu jusqu'à présent pour reconnaître dans maître Olivier ce Figaroterrible que la providence, cette grande faiseuse de drames, a mêlé si artistement à la longue et sanglantecomédie de Louis XI. Ce n'est pas ici que nous entreprendrons de développer cette figure singulière. Cebarbier du roi avait trois noms. À la cour, on l'appelait poliment Olivier le Daim; parmi le peuple, Olivier leDiable. Il s'appelait de son vrai nom Olivier le Mauvais.

Olivier le Mauvais donc resta immobile, boudant le roi, en regardant Jacques Coictier de travers. � Oui, oui!le médecin! disait−il entre ses dents.

� Eh! oui, le médecin, reprit Louis XI avec une bonhomie singulière, le médecin a plus de crédit encore quetoi. C'est tout simple. Il a prise sur nous par tout le corps, et tu ne nous tiens que par le menton. Va, monpauvre barbier, cela se retrouvera. Que dirais−tu donc, et que deviendrait ta charge si j'étais un roi comme leroi Chilpéric qui avait pour geste de tenir sa barbe d'une main? − Allons, mon compère, vaque à ton office,rase−moi. Va chercher ce qu'il te faut.

Olivier, voyant que le roi avait pris le parti de rire et qu'il n'y avait pas même moyen de le fâcher, sortit engrondant pour exécuter ses ordres.

Le roi se leva, s'approcha de la fenêtre, et tout à coup l'ouvrant avec une agitation extraordinaire: � Oh! oui!s'écria−t−il en battant des mains, voilà une rougeur dans le ciel sur la Cité. C'est le bailli qui brûle. Ce ne peutêtre que cela. Ah! mon bon peuple! voilà donc que tu m'aides enfin à l'écroulement des seigneuries!

Alors, se tournant vers les flamands: � Messieurs, venez voir ceci. N'est−ce pas un feu qui rougeoie?

Les deux gantois s'approchèrent.

� Un grand feu, dit Guillaume Rym.

� Oh! ajouta Coppenole, dont les yeux étincelèrent tout à coup, cela me rappelle le brûlement de la maison duseigneur d'Hymbercourt. Il doit y avoir une grosse révolte là−bas.

� Vous croyez, maître Coppenole? − Et le regard de Louis XI était presque aussi joyeux que celui duchaussetier.

� N'est−ce pas qu'il sera difficile d'y résister?

� Croix−Dieu! sire! votre majesté ébréchera là−dessus bien des compagnies de gens de guerre!

� Ah! moi! c'est différent, repartit le roi. Si je voulais!...

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Le chaussetier répondit hardiment:

� Si cette révolte est ce que je suppose, vous auriez beau vouloir, sire!

� Compère, dit Louis XI, avec deux compagnies de mon ordonnance et une volée de serpentine, on a bonmarché d'une populace de manants.

Le chaussetier, malgré les signes que lui faisait Guillaume Rym, paraissait déterminé à tenir tête au roi.

� Sire, les suisses aussi étaient des manants. Monsieur le duc de Bourgogne était un grand gentilhomme, et ilfaisait fi de cette canaille. À la bataille de Grandson, sire, il criait: Gens de canons! feu sur ces vilains! et iljurait par Saint−Georges. Mais l'avoyer Scharnachtal se rua sur le beau duc avec sa massue et son peuple, etde la rencontre des paysans à peaux de buffle la luisante armée bourguignonne s'éclata comme une vitre auchoc d'un caillou. Il y eut là bien des chevaliers de tués par des marauds; et l'on trouva monsieur deChâteau−Guyon, le plus grand seigneur de la Bourgogne, mort avec son grand cheval grison dans un petit préde marais.

� L'ami, repartit le roi, vous parlez d'une bataille. Il s'agit d'une mutinerie. Et j'en viendrai à bout quand il meplaira de froncer le sourcil.

L'autre répliqua avec indifférence:

� Cela se peut, sire. En ce cas, c'est que l'heure du peuple n'est pas venue.

Guillaume Rym crut devoir intervenir. � Maître Coppenole, vous parlez à un puissant roi.

� Je le sais, répondit gravement le chaussetier.

� Laissez−le dire, monsieur Rym mon ami, dit le roi, j'aime ce franc−parler. Mon père Charles septièmedisait que la vérité était malade. Je croyais, moi, qu'elle était morte, et qu'elle n'avait point trouvé deconfesseur. Maître Coppenole me détrompe.

Alors, posant familièrement sa main sur l'épaule de Coppenole:

� Vous disiez donc, maître Jacques?...

� Je dis, sire, que vous avez peut−être raison, que l'heure du peuple n'est pas venue chez vous.

Louis XI le regarda avec son oeil pénétrant.

� Et quand viendra cette heure, maître?

� Vous l'entendrez sonner.

� À quelle horloge, s'il vous plaît?

Coppenole avec sa contenance tranquille et rustique fit approcher le roi de la fenêtre. � Écoutez, sire! Il y aici un donjon, un beffroi, des canons, des bourgeois, des soldats. Quand le beffroi bourdonnera, quand lescanons gronderont, quand le donjon croulera à grand bruit, quand bourgeois et soldats hurleront ets'entre−tueront, c'est l'heure qui sonnera.

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Le visage de Louis devint sombre et rêveur. Il resta un moment silencieux, puis il frappa doucement de lamain, comme on flatte une croupe de destrier, l'épaisse muraille du donjon. � Oh! que non! dit−il. N'est−cepas que tu ne crouleras pas si aisément, ma bonne Bastille?

Et se tournant d'un geste brusque vers le hardi flamand:

� Avez−vous jamais vu une révolte, maître Jacques?

� J'en ai fait, dit le chaussetier.

� Comment faites−vous, dit le roi, pour faire une révolte?

� Ah! répondit Coppenole, ce n'est pas bien difficile. Il y a cent façons. D'abord il faut qu'on soit mécontentdans la ville. La chose n'est pas rare. Et puis le caractère des habitants. Ceux de Gand sont commodes à larévolte. Ils aiment toujours le fils du prince, le prince jamais. Eh bien! un matin, je suppose, on entre dans maboutique, on me dit: Père Coppenole, il y a ceci, il y a cela, la demoiselle de Flandre veut sauver sesministres, le grand bailli double le tru de l'esgrin, ou autre chose. Ce qu'on veut. Moi, je laisse là l'ouvrage, jesors de ma chausseterie, et je vais dans la rue, et je crie: À sac! Il y a bien toujours là quelque futailledéfoncée. Je monte dessus, et je dis tout haut les premières paroles venues, ce que j'ai sur le coeur; et quandon est du peuple, sire, on a toujours quelque chose sur le coeur. Alors on s'attroupe, on crie, on sonne letocsin, on arme les manants du désarmement des soldats, les gens du marché s'y joignent, et l'on va! Et cesera toujours ainsi, tant qu'il y aura des seigneurs dans les seigneuries, des bourgeois dans les bourgs, et despaysans dans les pays.

� Et contre qui vous rebellez−vous ainsi? demanda le roi. Contre vos baillis? contre vos seigneurs?

� Quelquefois. C'est selon. Contre le duc aussi, quelquefois.

Louis XI alla se rasseoir, et dit avec un sourire: � Ah! ici, ils n'en sont encore qu'aux baillis!

En cet instant Olivier le Daim rentra. Il était suivi de deux pages qui portaient les toilettes du roi; mais ce quifrappa Louis XI, c'est qu'il était en outre accompagné du prévôt de Paris et du chevalier du guet, lesquelsparaissaient consternés. Le rancuneux barbier avait aussi l'air consterné, mais content en dessous. C'est lui quiprit la parole: � Sire, je demande pardon à votre majesté de la calamiteuse nouvelle que je lui apporte.

Le roi en se tournant vivement écorcha la natte du plancher avec les pieds de sa chaise: � Qu'est−ce à dire?

� Sire, reprit Olivier le Daim avec la mine méchante d'un homme qui se réjouit d'avoir à porter un coupviolent, ce n'est pas sur le bailli du palais que se rue cette sédition populaire.

� Et sur qui donc?

� Sur vous, sire.

Le vieux roi se dressa debout et droit comme un jeune homme: � Explique−toi, Olivier! explique−toi! Ettiens bien ta tête, mon compère, car je te jure par la croix de Saint−Lô que si tu nous mens à cette heure,l'épée qui a coupé le cou de monsieur de Luxembourg n'est pas si ébréchée qu'elle ne scie encore le tien!

Le serment était formidable. Louis XI n'avait juré que deux fois dans sa vie par la croix de Saint−Lô.

Olivier ouvrit la bouche pour répondre: � Sire...

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� Mets−toi à genoux! interrompit violemment le toi. Tristan, veillez sur cet homme!

Olivier se mit à genoux, et dit froidement: � Sire, une sorcière a été condamnée à mort par votre cour deparlement. Elle s'est réfugiée dans Notre−Dame. Le peuple l'y veut reprendre de vive force. Monsieur leprévôt et monsieur le chevalier du guet, qui viennent de l'émeute, sont là pour me démentir si ce n'est pas lavérité. C'est Notre−Dame que le peuple assiège.

� Oui−da! dit le roi à voix basse, tout pâle et tout tremblant de colère. Notre−Dame! ils assiègent dans sacathédrale Notre−Dame, ma bonne maîtresse! − Relève−toi, Olivier. Tu as raison. Je te donne la charge deSimon Radin. Tu as raison. − C'est à moi qu'on s'attaque. La sorcière est sous la sauvegarde de l'église,l'église est sous ma sauvegarde. Et moi qui croyais qu'il s'agissait du bailli! C'est contre moi!

Alors, rajeuni par la fureur, il se mit à marcher à grands pas. Il ne riait plus, il était terrible, il allait et venait,le renard s'était changé en hyène, il semblait suffoqué à ne pouvoir parler, ses lèvres remuaient, et ses poingsdécharnés se crispaient. Tout à coup il releva la tête, son oeil cave parut plein de lumière, et sa voix éclatacomme un clairon. � Main basse, Tristan! main basse sur ces coquins !. Va! Tristan mon ami! tue! tue!

Cette éruption passée, il vint se rasseoir, et dit avec une rage froide et concentrée:

� Ici, Tristan! − Il y a près de nous dans cette Bastille les cinquante lances du vicomte de Gif, ce qui fait troiscents chevaux, vous les prendrez. Il y a aussi la compagnie des archers de notre ordonnance de M. deChâteaupers, vous la prendrez. Vous êtes prévôt des maréchaux, vous avez les gens de votre prévôté, vous lesprendrez. À l'Hôtel Saint−Pol, vous trouverez quarante archers de la nouvelle garde de monsieur le Dauphin,vous les prendrez; et avec tout cela, vous allez courir à Notre−Dame. − Ah! messieurs les manants de Paris,vous vous jetez ainsi tout au travers de la couronne de France, de la sainteté de Notre−Dame et de la paix decette république! − Extermine, Tristan! extermine! et que pas un n'en réchappe que pour Montfaucon.

Tristan s'inclina. � C'est bon, sire! Il ajouta après un silence : � Et que ferai−je de la sorcière?

Cette question fit songer le roi.

� Ah! dit−il, la sorcière! − Monsieur d'Estouteville, qu'est−ce que le peuple en voulait faire?

� Sire, répondit le prévôt de Paris, j'imagine que, puisque le peuple la vient arracher de son asile deNotre−Dame, c'est que cette impunité le blesse et qu'il la veut pendre.

Le roi parut réfléchir profondément, puis s'adressant à Tristan l'Hermite: � Eh bien! mon compère, exterminele peuple et pends la sorcière.

� C'est cela, dit tout bas Rym à Coppenole, punir le peuple de vouloir, et faire ce qu'il veut.

� Il suffit, sire, répondit Tristan. Si la sorcière est encore dans Notre−Dame, faudra−t−il l'y prendre malgrél'asile?

�. Pasque−Dieu, l'asile! dit le roi en se grattant l'oreille. Il faut pourtant que cette femme soit pendue.

Ici, comme pris d'une idée subite, il se rua à genoux devant sa chaise, ôta son chapeau, le posa sur le siège, etregardant dévotement l'une des amulettes de plomb qui le chargeaient: � Oh! dit−il les mains jointes,Notre−Dame de Paris, ma gracieuse patronne, pardonnez−moi. Je ne le ferai que cette fois. Il faut punir cettecriminelle. Je vous assure, madame la Vierge, ma bonne maîtresse, que c'est une sorcière qui n'est pas dignede votre aimable protection. Vous savez, madame, que bien des princes très pieux ont outrepassé le privilège

Notre Dame de Paris


des églises pour la gloire de Dieu et la nécessité de l'état. Saint Hugues, évêque d'Angleterre, a permis au roiÉdouard de prendre un magicien dans son église. Saint Louis de France, mon maître, a transgressé pour lemême objet l'église de monsieur saint Paul; et monsieur Alphonse, fils du roi de Jérusalem, l'église même duSaint−Sépulcre. Pardonnez−moi donc pour cette fois, Notre−Dame de Paris. Je ne le ferai plus, et je vousdonnerai une belle statue d'argent, pareille à celle que j'ai donnée l'an passé à Notre−Dame d'Ecouys. Ainsisoit−il.

Il fit un signe de croix, se releva, se recoiffa, et dit à Tristan : � Faites diligence, mon compère. Prenez M. deChâteaupers avec vous. Vous ferez sonner le tocsin. Vous écraserez le populaire. Vous pendrez la sorcière.C'est dit. Et j'entends que le pourchas de l'exécution soit fait par vous. Vous m'en rendrez compte. − Allons,Olivier, je ne me coucherai pas cette nuit. Rase−moi.

Tristan l'Hermite s'inclina et sortit. Alors le roi, congédiant du geste Rym et Coppenole: � Dieu vous garde,messieurs mes bons amis les flamands. Allez prendre un peu de repos. La nuit s'avance, et nous sommes plusprès du matin que du soir.

Tous deux se retirèrent, et en gagnant leurs appartements sous la conduite du capitaine de la Bastille,Coppenole disait à Guillaume Rym : � Hum! j'en ai assez de ce roi qui tousse! J'ai vu Charles de Bourgogneivre, il était moins méchant que Louis XI malade.

� Maître Jacques, répondit Rym, c'est que les rois ont le vin moins cruel que la tisane.

VI. PETITE FLAMBE EN BAGUENAUD

En sortant de la Bastille, Gringoire descendit la rue Saint−Antoine de la vitesse d'un cheval échappé. Arrivé àla porte Baudoyer, il marcha droit à la croix de pierre qui se dressait au milieu de cette place, comme s'il eûtpu distinguer dans l'obscurité la figure d'un homme vêtu et encapuchonné de noir qui était assis sur lesmarches de la croix. � Est−ce vous, maître? dit Gringoire.

Le personnage noir se leva. � Mort et passion! vous me faites bouillir, Gringoire. L'homme qui est sur la tourde Saint−Gervais vient de crier une heure et demie du matin.

� Oh! repartit Gringoire, ce n'est pas ma faute, mais celle du guet et du roi. Je viens de l'échapper belle! Jemanque toujours d'être pendu. C'est ma prédestination.

� Tu manques tout, dit l'autre. Mais allons vite. As−tu le mot de passe?

� Figurez−vous, maître, que j'ai vu le roi. J'en viens. Il a une culotte de futaine. C'est une aventure.

� Oh! quenouille de paroles! que me fait ton aventure? As−tu le mot de passe des truands?

� Je l'ai. Soyez tranquille. Petite flambe en baguenaud.

� Bien. Autrement nous ne pourrions pénétrer jusqu'à l'église. Les truands barrent les rues. Heureusement ilparaît qu'ils ont trouvé de la résistance. Nous arriverons peut−être encore à temps.

� Oui, maître. Mais comment entrerons−nous dans Notre−Dame?

� J'ai la clef des tours.

Notre Dame de Paris

VI. PETITE FLAMBE EN BAGUENAUD 266

� Et comment en sortirons−nous?

� Il y a derrière le cloître une petite porte qui donne sur le Terrain, et de là sur l'eau. J'en ai pris la clef, et j'yai amarré un bateau ce matin.

� J'ai joliment manqué d'être pendu! reprit Gringoire.

� Eh vite! allons! dit l'autre.

Tous deux descendirent à grands pas vers la Cité.

VII. CHATEAUPERS À LA RESCOUSSE!

Le lecteur se souvient peut−être de la situation critique où nous avons laissé Quasimodo. Le brave sourd,assailli de toutes parts, avait perdu, sinon tout courage, du moins tout espoir de sauver, non pas lui, il nesongeait pas à lui, mais l'égyptienne. Il courait éperdu sur la galerie. Notre−Dame allait être enlevée par lestruands. Tout à coup un grand galop de chevaux emplit les rues voisines, et avec une longue file de torches etune épaisse colonne de cavaliers abattant lances et brides, ces bruits furieux débouchèrent sur la place commeun ouragan: France! France! Taillez les manants! Châteaupers à la rescousse! Prévôté! prévôté!

Les truands effarés firent volte−face.

Quasimodo, qui n'entendait pas, vit les épées nues, les flambeaux, les fers de piques, toute cette cavalerie, entête de laquelle il reconnut le capitaine Phoebus, il vit la confusion des truands, l'épouvante chez les uns, letrouble chez les meilleurs, et il reprit de ce secours inespéré tant de force qu'il rejeta hors de l'église lespremiers assaillants qui enjambaient déjà la galerie.

C'étaient en effet les troupes du roi qui survenaient.

Les truands firent bravement. Ils se défendirent en désespérés. Pris en flanc par la rueSaint−Pierre−aux−Boeufs et en queue par la rue du Parvis, acculés à Notre−Dame qu'ils assaillaient encore etque défendait Quasimodo, tout à la fois assiégeants et assiégés, ils étaient dans la situation singulière où seretrouva depuis, au fameux siège de Turin, en 1640, entre le prince Thomas de Savoie qu'il assiégeait et lemarquis de Leganez qui le bloquait, le comte Henri d'Harcourt, Taurinum obsessor idem et obsessus, commedit son épitaphe.

La mêlée fut affreuse. À chair de loup dent de chien, comme dit P. Mathieu. Les cavaliers du roi, au milieudesquels Phoebus de Châteaupers se comportait vaillamment, ne faisaient aucun quartier, et la taille reprenaitce qui échappait à l'estoc. Les truands, mal armés, écumaient et mordaient. Hommes, femmes, enfants sejetaient aux croupes et aux poitrails des chevaux, et s'y accrochaient comme des chats avec les dents et lesongles des quatre membres. D'autres tamponnaient à coups de torches le visage des archers. D'autrespiquaient des crocs de fer au cou des cavaliers et tiraient à eux. Ils déchiquetaient ceux qui tombaient.

On en remarqua un qui avait une large faulx luisante, et qui faucha longtemps les jambes des chevaux. Il étaiteffrayant. Il chantait une chanson nasillarde, il lançait sans relâche et ramenait sa faulx. À chaque coup, iltraçait autour de lui un grand cercle de membres coupés. Il avançait ainsi au plus fourré de la cavalerie, avecla lenteur tranquille, le balancement de tête et l'essoufflement régulier d'un moissonneur qui entame un champde blé. C'était Clopin Trouillefou. Une arquebusade l'abattit.

Cependant les croisées s'étaient rouvertes. Les voisins, entendant les cris de guerre des gens du roi, s'étaient

Notre Dame de Paris

VII. CHATEAUPERS À LA RESCOUSSE! 267

mêlés à l'affaire, et de tous les étages les balles pleuvaient sur les truands. Le Parvis était plein d'une fuméeépaisse que la mousqueterie rayait de feu. On y distinguait confusément la façade de Notre−Dame, etl'Hôtel−Dieu décrépit, avec quelques hâves malades qui regardaient du haut de son toit écaillé de lucarnes.

Enfin les truands cédèrent. La lassitude, le défaut de bonnes armes, l'effroi de cette surprise, la mousqueteriedes fenêtres, le brave choc des gens du roi, tout les abattit. Ils forcèrent la ligne des assaillants, et se mirent àfuir dans toutes les directions, laissant dans le Parvis un encombrement de morts.

Quand Quasimodo, qui n'avait pas cessé un moment de combattre, vit cette déroute, il tomba à deux genoux,et leva les mains au ciel; puis, ivre de joie, il courut, il monta avec la vitesse d'un oiseau à cette cellule dont ilavait si intrépidement défendu les approches. Il n'avait plus qu'une pensée maintenant, c'était de s'agenouillerdevant celle qu'il venait de sauver une seconde fois.

Lorsqu'il entra dans la cellule, il la trouva vide.

LIVRE ONZIÈME

I. LE PETIT SOULIER

Au moment où les truands avaient assailli l'église, la Esmeralda dormait.

Bientôt la rumeur toujours croissante autour de l'édifice et le bêlement inquiet de sa chèvre éveillée avant ellel'avaient tirée de ce sommeil. Elle s'était levée sur son séant, elle avait écouté, elle avait regardé, puis,effrayée de la lueur et du bruit, elle s'était jetée hors de la cellule et avait été voir. L'aspect de la place, lavision qui s'y agitait, le désordre de cet assaut nocturne, cette foule hideuse, sautelante comme une nuée degrenouilles, à demi entrevue dans les ténèbres, le coassement de cette rauque multitude, ces quelques torchesrouges courant et se croisant sur cette ombre comme les feux de nuit qui rayent la surface brumeuse desmarais, toute cette scène lui fit l'effet d'une mystérieuse bataille engagée entre les fantômes du sabbat et lesmonstres de pierre de l'église. Imbue dès l'enfance des superstitions de la tribu bohémienne, sa premièrepensée fut qu'elle avait surpris en maléfice les étranges êtres propres à la nuit. Alors elle courut épouvantée setapir dans sa cellule, demandant à son grabat un moins horrible cauchemar.

Peu à peu les premières fumées de la peur s'étaient pourtant dissipées; au bruit sans cesse grandissant, et àplusieurs autres signes de réalité, elle s'était sentie investie, non de spectres, mais d'êtres humains. Alors safrayeur, sans s'accroître, s'était transformée. Elle avait songé à la possibilité d'une mutinerie populaire pourl'arracher de son asile. L'idée de reperdre encore une fois la vie, Phoebus, qu'elle entrevoyait toujours dansson avenir, le profond néant de sa faiblesse, toute fuite fermée, aucun appui, son abandon, son isolement, cespensées et mille autres l'avaient accablée. Elle était tombée à genoux, la tête sur son lit, les mains jointes sursa tête, pleine d'anxiété et de frémissement, et quoique égyptienne, idolâtre et païenne, elle s'était mise àdemander avec sanglots grâce au bon Dieu chrétien et à prier Notre−Dame son hôtesse. Car, ne crût−on àrien, il y a des moments dans la vie où l'on est toujours de la religion du temple qu'on a sous la main.

Elle resta ainsi prosternée fort longtemps, tremblant, à la vérité, plus qu'elle ne priait, glacée au souffle deplus en plus rapproché de cette multitude furieuse, ne comprenant rien à ce déchaînement, ignorant ce qui setramait, ce qu'on faisait, ce qu'on voulait, mais pressentant une issue terrible.

Voilà qu'au milieu de cette angoisse elle entend marcher près d'elle. Elle se détourne. Deux hommes, dontl'un portait, une lanterne, venaient d'entrer dans sa cellule. Elle poussa un faible cri.

� Ne craignez rien, dit une voix qui ne lui était pas inconnue, c'est moi.

Notre Dame de Paris

LIVRE ONZIÈME 268

� Qui? vous? demanda−t−elle.

� Pierre Gringoire.

Ce nom la rassura. Elle releva les yeux, et reconnut en effet le poète. Mais il y avait auprès de lui une figurenoire et voilée de la tête aux pieds qui la frappa de silence.

� Ah! reprit Gringoire d'un ton de reproche, Djali m'avait reconnu avant vous!

La petite chèvre en effet n'avait pas attendu que Gringoire se nommât. À peine était−il entré qu'elle s'étaittendrement frottée à ses genoux, couvrant le poète de caresses et de poils blancs, car elle était en mue.Gringoire lui rendait les caresses.

� Qui est là avec vous? dit l'égyptienne à voix basse.

� Soyez tranquille, répondit Gringoire. C'est un de mes amis.

Alors le philosophe, posant sa lanterne à terre, s'accroupit sur la dalle et s'écria avec enthousiasme en serrantDjali dans ses bras: � Oh! c'est une gracieuse bête, sans doute plus considérable pour sa propreté que pour sagrandeur, mais ingénieuse, subtile et lettrée comme un grammairien! Voyons, ma Djali, n'as−tu rien oublié detes jolis tours? Comment fait maître Jacques Charmolue?...

L'homme noir ne le laissa pas achever. Il s'approcha de Gringoire et le poussa rudement par l'épaule.Gringoire se leva. � C'est vrai, dit−il, j'oubliais que nous sommes pressés. − Ce n'est pourtant point uneraison, mon maître, pour forcener les gens de la sorte. − Ma chère belle enfant, votre vie est en danger, etcelle de Djali. On veut vous reprendre. Nous sommes vos amis, et nous venons vous sauver. Suivez−nous.

� Est−il vrai? s'écria−t−elle bouleversée.

� Oui, très vrai. Venez vite!

� Je le veux bien, balbutia−t−elle. Mais pourquoi votre ami ne parle−t−il pas?

� Ah! dit Gringoire, c'est que son père et sa mère étaient des gens fantasques qui l'ont fait de tempéramenttaciturne.

Il fallut qu'elle se contentât de cette explication. Gringoire la prit par la main, son compagnon ramassa lalanterne et marcha devant. La peur étourdissait la jeune fille. Elle se laissa emmener. La chèvre les suivait ensautant, si joyeuse de revoir Gringoire qu'elle le faisait trébucher à tout moment pour lui fourrer ses cornesdans les jambes. � Voilà la vie, disait le philosophe chaque fois qu'il manquait de tomber, ce sont souvent nosmeilleurs amis qui nous font choir!

Ils descendirent rapidement l'escalier des tours, traversèrent l'église, pleine de ténèbres et de solitude et touterésonnante de vacarme, ce qui faisait un affreux contraste, et sortirent dans la cour du cloître par laPorte−Rouge. Le cloître était abandonné, les chanoines s'étaient enfuis dans l'évêché pour y prier en commun;la cour était vide, quelques laquais effarouchés s'y blottissaient dans les coins obscurs. Ils se dirigèrent vers lapetite porte qui donnait de cette cour sur le Terrain. L'homme noir l'ouvrit avec une clef qu'il avait. Noslecteurs savent que le Terrain était une langue de terre enclose de murs du côté de la Cité, et appartenant auchapitre de Notre−Dame, qui terminait l'île à l'orient derrière l'église. Ils trouvèrent cet enclos parfaitementdésert. Là, il y avait déjà moins de tumulte dans l'air. La rumeur de l'assaut des truands leur arrivait plusbrouillée et moins criarde. Le vent frais qui suit le fil de l'eau remuait les feuilles de l'arbre unique planté à la

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pointe du Terrain avec un bruit déjà appréciable. Cependant ils étaient encore fort près du péril. Les édificesles plus rapprochés d'eux étaient l'évêché et l'église. Il y avait visiblement un grand désordre intérieur dansl'évêché. Sa masse ténébreuse était toute sillonnée de lumières qui y couraient d'une fenêtre à l'autre; comme,lorsqu'on vient de brûler du papier, il reste un sombre édifice de cendre où de vives étincelles font millecourses bizarres. À côté, les énormes tours de Notre−Dame, ainsi vues de derrière avec la longue nef surlaquelle elles se dressent, découpées en noir sur la rouge et vaste lueur qui emplissait le Parvis, ressemblaientaux deux chenets gigantesques d'un feu de cyclopes.

Ce qu'on voyait de Paris de tous côtés oscillait à l'oeil dans une ombre mêlée de lumière. Rembrandt a de cesfonds de tableau.

L'homme à la lanterne marcha droit à la pointe du Terrain. Il y avait là, au bord extrême de l'eau, le débrisvermoulu d'une haie de pieux maillée de lattes où une basse vigne accrochait quelques maigres branchesétendues comme les doigts d'une main ouverte. Derrière, dans l'ombre que faisait ce treillis, une petite barqueétait cachée. L'homme fit signe à Gringoire et à sa compagne d'y entrer. La chèvre les y suivit. L'homme ydescendit le dernier. Puis il coupa l'amarre du bateau, l'éloigna de terre avec un long croc, et, saisissant deuxrames, s'assit à l'avant, en ramant de toutes ses forces vers le large. La Seine est fort rapide en cet endroit, et ileut assez de peine à quitter la pointe de l'île.

Le premier soin de Gringoire en entrant dans le bateau fut de mettre la chèvre sur ses genoux. Il prit place àl'arrière, et la jeune fille, à qui l'inconnu inspirait une inquiétude indéfinissable vint s'asseoir et se serrercontre le poète.

Quand notre philosophe sentit le bateau s'ébranler, il battit des mains, et baisa Djali entre les cornes. � Oh!dit−il, nous voilà sauvés tous quatre. Il ajouta, avec une mine de profond penseur: � On est obligé,quelquefois à la fortune, quelquefois à la ruse, de l'heureuse issue des grandes entreprises.

Le bateau voguait lentement vers la rive droite. La jeune fille observait avec une terreur secrète l'inconnu. Ilavait rebouché soigneusement la lumière de sa lanterne sourde. On l'entrevoyait dans l'obscurité, à l'avant dubateau, comme un spectre. Sa carapoue, toujours baissée, lui faisait une sorte de masque, et à chaque foisqu'il entr'ouvrait en ramant ses bras où pendaient de larges manches noires, on eût dit deux grandes ailes dechauve−souris. Du reste, il n'avait pas encore dit une parole, jeté un souffle. Il ne se faisait dans le bateaud'autre bruit que le va−et−vient de la rame, mêlé au froissement des mille plis de l'eau le long de la barque.

� Sur mon âme! s'écria tout à coup Gringoire, nous sommes allègres et joyeux comme des ascalaphes! Nousobservons un silence de pythagoriciens ou de poissons! Pasque−Dieu! mes amis, je voudrais bien quequelqu'un me parlât. − La voix humaine est une musique à l'oreille humaine. Ce n'est pas moi qui dis cela,mais Didyme d'Alexandrie, et ce sont d'illustres paroles. − Certes, Didyme d'Alexandrie n'est pas unmédiocre philosophe. Une parole, ma belle enfant! dites−moi, je vous supplie, une parole. − À propos, vousaviez une drôle de petite singulière moue; la faites−vous toujours? Savez−vous, ma mie, que le parlement atoute juridiction sur les lieux d'asile, et que vous couriez grand péril dans votre logette de Notre−Dame?Hélas! le petit oiseau trochilus fait son nid dans la gueule du crocodile. − Maître, voici la lune qui reparaît. −Pourvu qu'on ne nous aperçoive pas! − Nous faisons une chose louable en sauvant madamoiselle, etcependant on nous pendrait de par le roi si l'on nous attrapait. Hélas! les actions humaines se prennent pardeux anses. On flétrit en moi ce qu'on couronne en toi. Tel admire César qui blâme Catilina. N'est−ce pas,mon maître? Que dites−vous de cette philosophie? Moi, je possède la philosophie d'instinct, de nature, utapes geometriam − Allons! personne ne me répond. Les fâcheuses humeurs que vous avez là tous deux! Ilfaut que je parle tout seul. C'est ce que nous appelons en tragédie un monologue. − Pasque−Dieu! − Je vouspréviens que je viens de voir le roi Louis onzième et que j'en ai retenu ce jurement. − Pasque−Dieu donc! ilsfont toujours un fier hurlement dans la Cité. − C'est un vilain méchant vieux roi. Il est tout embrunché dansles fourrures. Il me doit toujours l'argent de mon épithalame, et c'est tout au plus s'il ne m'a pas fait pendre ce

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soir, ce qui m'aurait fort empêché. − Il est avaricieux pour les hommes de mérite. Il devrait bien lire les quatrelivres de Salvien de Cologne Adversus avaritiam. En vérité! c'est un roi étroit dans ses façons avec les gensde lettres, et qui fait des cruautés fort barbares. C'est une éponge à prendre l'argent posée sur le peuple. Sonépargne est la ratelle qui s'enfle de la maigreur de tous les autres membres. Aussi les plaintes contre la rigueurdu temps deviennent murmures contre le prince. Sous ce doux sire dévot, les fourches craquent de pendus, lesbillots pourrissent de sang, les prisons crèvent comme des ventres trop pleins. Ce roi a une main qui prend etune main qui pend. C'est le procureur de dame Gabelle et de monseigneur Gibet. Les grands sont dépouillésde leurs dignités et les petits sans cesse accablés de nouvelles foules. C'est un prince exorbitant. Je n'aime pasce monarque. Et vous, mon maître?

L'homme noir laissait gloser le bavard poète. Il continuait de lutter contre le courant violent et serré quisépare la poupe de la Cité de la proue de l'île Notre−Dame, que nous nommons aujourd'hui l'île Saint−Louis.

� À propos, maître! reprit Gringoire subitement. Au moment où nous arrivions sur le Parvis à travers cesenragés truands, votre révérence a−t−elle remarqué ce pauvre petit diable auquel votre sourd était en traind'écraser la cervelle sur la rampe de la galerie des rois? J'ai la vue basse et ne l'ai pu reconnaître. Savez−vousqui ce peut être?

L'inconnu ne répondit pas une parole. Mais il cessa brusquement de ramer, ses bras défaillirent comme brisés,sa tête tomba sur sa poitrine, et la Esmeralda l'entendit soupirer convulsivement. Elle tressaillit de son côté.Elle avait déjà entendu de ces soupirs−là.

La barque abandonnée à elle−même dériva quelques instants au gré de l'eau. Mais l'homme noir se redressaenfin, ressaisit les rames, et se remit à remonter le courant. Il doubla la pointe de l'île Notre−Dame, et sedirigea vers le débarcadère du Port−au−Foin.

� Ah! dit Gringoire, voici là−bas le logis Barbeau. Tenez, maître, regardez, ce groupe de toits noirs qui fontdes angles singuliers, là, au−dessous de ce tas de nuages bas, filandreux, barbouillés et sales, où la lune esttout écrasée et répandue comme un jaune d'oeuf dont la coquille est cassée. − C'est un beau logis. Il y a unechapelle couronnée d'une petite voûte pleine d'enrichissements bien coupés. Au−dessus vous pouvez voir leclocher très délicatement percé. Il y a aussi un jardin plaisant, qui consiste en un étang, une volière, un écho,un mail, un labyrinthe, une maison pour les bêtes farouches, et quantité d'allées touffues fort agréables àVénus. Il y a encore un coquin d'arbre qu'on appelle le luxurieux, pour avoir servi aux plaisirs d'une princessefameuse et d'un connétable de France galant et bel esprit. − Hélas! nous autres pauvres philosophes noussommes à un connétable ce qu'un carré de choux et de radis est au jardin du Louvre. Qu'importe après tout?La vie humaine pour les grands comme pour nous est mêlée de bien et de mal. La douleur est toujours à côtéde la joie, le spondée auprès du dactyle. − Mon maître, il faut que je vous conte cette histoire du logisBarbeau. Cela finit d'une façon tragique. C'était en 1319, sous le règne de Philippe V, le plus long des rois deFrance. La moralité de l'histoire est que les tentations de la chair sont pernicieuses et malignes. N'appuyonspas trop le regard sur la femme du voisin, si chatouilleux que nos sens soient à sa beauté. La fornication estune pensée fort libertine. L'adultère est une curiosité de la volupté d'autrui... − Ohé! voilà que le bruitredouble là−bas!

Le tumulte en effet croissait autour de Notre−Dame. Ils écoutèrent. On entendait assez clairement des cris devictoire. Tout à coup, cent flambeaux qui faisaient étinceler des casques d'hommes d'armes se répandirent surl'église à toutes les hauteurs, sur les tours, sur les galeries, sous les arcs−boutants. Ces flambeaux semblaientchercher quelque chose; et bientôt ces clameurs éloignées arrivèrent distinctement jusqu'aux fugitifs: �L'égyptienne! la sorcière! à mort l'égyptienne!

La malheureuse laissa tomber sa tête sur ses mains, et l'inconnu se mit à ramer avec furie vers le bord.Cependant notre philosophe réfléchissait. Il pressait la chèvre dans ses bras, et s'éloignait tout doucement de

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la bohémienne, qui se serrait de plus en plus contre lui, comme au seul asile qui lui restât. Il est certain queGringoire était dans une cruelle perplexité. Il songeait que la chèvre aussi, d'après la législation existante,serait pendue si elle était reprise, que ce serait grand dommage, la pauvre Djali! qu'il avait trop de deuxcondamnées ainsi accrochées après lui, qu'enfin son compagnon ne demandait pas mieux que de se chargerde l'égyptienne. Il se livrait entre ses pensées un violent combat, dans lequel, comme le Jupiter de l'Iliade, ilpesait tour à tour l'égyptienne et la chèvre; et il les regardait l'une après l'autre, avec des yeux humides delarmes, en disant entre ses dents: � Je ne puis pas pourtant vous sauver toutes deux.

Une secousse les avertit enfin que le bateau abordait. Le brouhaha sinistre remplissait toujours la Cité.L'inconnu se leva, vint à l'égyptienne, et voulut lui prendre le bras pour l'aider à descendre. Elle le repoussa,et se pendit à la manche de Gringoire, qui, de son côté, occupé de la chèvre, la repoussa presque. Alors ellesauta seule à bas du bateau. Elle était si troublée qu'elle ne savait ce qu'elle faisait, où elle allait. Elle demeuraainsi un moment stupéfaite, regardant couler l'eau. Quand elle revint un peu à elle, elle était seule sur le portavec l'inconnu. Il paraît que Gringoire avait profité de l'instant du débarquement pour s'esquiver avec lachèvre dans le pâté de maisons de la rue Grenier−sur−l'eau.

La pauvre égyptienne frissonna de se voir seule avec cet homme. Elle voulut parler, crier, appeler Gringoire,sa langue était inerte dans sa bouche, et aucun son ne sortit de ses lèvres. Tout à coup elle sentit la main del'inconnu sur la sienne. C'était une main froide et forte. Ses dents claquèrent, elle devint plus pâle que lerayon de lune qui l'éclairait. L'homme ne dit pas une parole. Il se mit à remonter à grands pas vers la place deGrève, en la tenant par la main. En cet instant, elle sentit vaguement que la destinée est une force irrésistible.Elle n'avait plus de ressort, elle se laissa entraîner, courant tandis qu'il marchait. Le quai en cet endroit allaiten montant. Il lui semblait cependant qu'elle descendait une pente.

Elle regarda de tous côtés. Pas un passant. Le quai était absolument désert. Elle n'entendait de bruit, elle nesentait remuer des hommes que dans la cité tumultueuse et rougeoyante, dont elle n'était séparée que par unbras de Seine, et d'où son nom lui arrivait mêlé à des cris de mort. Le reste de Paris était répandu autour d'ellepar grands blocs d'ombre.

Cependant l'inconnu l'entraînait toujours avec le même silence et la même rapidité. Elle ne retrouvait dans samémoire aucun des lieux où elle marchait. En passant devant une fenêtre éclairée, elle fit un effort, se raiditbrusquement, et cria: � Au secours!

Le bourgeois à qui était la fenêtre l'ouvrit, y parut en chemise avec sa lampe, regarda sur le quai avec un airhébété, prononça quelques paroles qu'elle n'entendit pas, et referma son volet. C'était la dernière lueurd'espoir qui s'éteignait.

L'homme noir ne proféra pas une syllabe, il la tenait bien, et se remit à marcher plus vite. Elle ne résista plus,et le suivit, brisée.

De temps en temps elle recueillait un peu de force, et disait d'une voix entrecoupée par les cahots du pavé etl'essoufflement de la course : � Qui êtes−vous? qui êtes−vous? − Il ne répondait point.

Ils arrivèrent ainsi, toujours le long du quai, à une place assez grande. Il y avait un peu de lune. C'était laGrève. On distinguait au milieu une espèce de croix noire debout. C'était le gibet. Elle reconnut tout cela, etvit où elle était.

L'homme s'arrêta, se tourna vers elle, et leva sa carapoue.

� Oh! bégaya−t−elle pétrifiée, je savais bien que c'était encore lui!

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C'était le prêtre. Il avait l'air de son fantôme. C'est un effet du clair de lune. Il semble qu'à cette lumière on nevoie que les spectres des choses.

� Écoute, lui dit−il, et elle frémit au son de cette voix funeste qu'elle n'avait pas entendue depuis longtemps.Il continua. Il articulait avec ces saccades brèves et haletantes qui révèlent par leurs secousses de profondstremblements intérieurs. � Écoute. Nous sommes ici. Je vais te parler. Ceci est la Grève. C'est ici un pointextrême. La destinée nous livre l'un à l'autre. Je vais décider de ta vie; toi, de mon âme. Voici une place etune nuit au delà desquelles on ne voit rien. Écoute−moi donc. Je vais te dire... D'abord ne me parle pas de tonPhoebus. (En disant cela, il allait et venait, comme un homme qui ne peut rester en place, et la tirait aprèslui.) Ne m'en parle pas. Vois−tu? si tu prononces ce nom, je ne sais pas ce que je ferai, mais ce sera terrible.

Cela dit, comme un corps qui retrouve son centre de gravité, il redevint immobile. Mais ses paroles nedécelaient pas moins d'agitation. Sa voix était de plus en plus basse.

� Ne détourne point la tête ainsi. Écoute−moi. C'est une affaire sérieuse. D'abord, voici ce qui s'est passé. −On ne rira pas de tout ceci, je te jure. − Qu'est−ce donc que je disais? rappelle−le−moi! ah ! − Il y a un arrêtdu parlement qui te rend à l'échafaud. Je viens de te tirer de leurs mains. Mais les voilà qui te poursuivent.Regarde.

Il étendit le bras vers la Cité. Les perquisitions en effet paraissaient y continuer. Les rumeurs serapprochaient. La tour de la maison du Lieutenant, située vis−à−vis la Grève, était pleine de bruit et declartés, et l'on voyait des soldats courir sur le quai opposé, avec des torches et ces cris: � L'égyptienne! où estl'égyptienne? Mort! mort!

� Tu vois bien qu'ils te poursuivent, et que je ne te mens pas. Moi, je t'aime. − N'ouvre pas la bouche, ne meparle plutôt pas, si c'est pour me dire que tu me hais. Je suis décidé à ne plus entendre cela. − Je viens de tesauver. Laisse−moi d'abord achever. − Je puis te sauver tout à fait. J'ai tout préparé. C'est à toi de vouloir.Comme tu voudras, je pourrai.

Il s'interrompit violemment. � Non, ce n'est pas cela qu'il faut dire.

Et courant, et la faisant courir, car il ne la lâchait pas, il marcha droit au gibet, et le lui montrant du doigt: �Choisis entre nous deux, dit−il froidement.

Elle s'arracha de ses mains et tomba au pied du gibet en embrassant cet appui funèbre. Puis elle tourna sabelle tête à demi, et regarda le prêtre par−dessus son épaule. On eût dit une sainte Vierge au pied de la croix.Le prêtre était demeuré sans mouvement, le doigt toujours levé vers le gibet, conservant son geste, commeune statue.

Enfin l'égyptienne lui dit: � Il me fait encore moins horreur que vous.

Alors il laissa retomber lentement son bras, et regarda le pavé avec un profond accablement. � Si ces pierrespouvaient parler, murmura−t−il, oui, elles diraient que voilà un homme bien malheureux.

Il reprit. La jeune fille agenouillée devant le gibet et noyée dans sa longue chevelure le laissait parler sansl'interrompre. Il avait maintenant un accent plaintif et doux qui contrastait douloureusement avec l'âpretéhautaine de ses traits.

� Moi, je vous aime. Oh! cela est pourtant bien vrai. Il ne sort donc rien au dehors de ce feu qui me brûle lecoeur! Hélas! jeune fille, nuit et jour, oui, nuit et jour, cela ne mérite−t−il aucune pitié? C'est un amour de lanuit et du jour, vous dis−je, c'est une torture. − Oh! je souffre trop, ma pauvre enfant! − C'est une chose digne

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de compassion, je vous assure. Vous voyez que je vous parle doucement. Je voudrais bien que vous n'eussiezplus cette horreur de moi. − Enfin, un homme qui aime une femme, ce n'est pas sa faute! − Oh ! mon Dieu! −Comment! vous ne me pardonnerez donc jamais? Vous me haïrez toujours! C'est donc fini! C'est là ce qui merend mauvais, voyez−vous, et horrible à moi−même! − Vous ne me regardez seulement pas! Vous pensez àautre chose peut−être tandis que je vous parle debout et frémissant sur la limite de notre éternité à tous deux!− Surtout ne me parlez pas de l'officier! Quoi! je me jetterais à vos genoux, quoi! je baiserais, non vos pieds,vous ne voudriez pas, mais la terre qui est sous vos pieds, quoi! je sangloterais comme un enfant, j'arracheraisde ma poitrine, non des paroles, mais mon coeur et mes entrailles, pour vous dire que je vous aime, tout seraitinutile, tout! − Et cependant vous n'avez rien dans l'âme que de tendre et de clément, vous êtes rayonnante dela plus belle douceur, vous êtes tout entière suave, bonne, miséricordieuse et charmante. Hélas! vous n'avezde méchanceté que pour moi seul! Oh! quelle fatalité!

Il cacha son visage dans ses mains. La jeune fille l'entendit pleurer. C'était la première fois. Ainsi debout etsecoué par les sanglots, il était plus misérable et plus suppliant qu'à genoux. Il pleura ainsi un certain temps.

� Allons! poursuivit−il ces premières larmes passées, je ne trouve pas de paroles. J'avais pourtant bien songéà ce que je vous dirais. Maintenant je tremble et je frissonne, je défaille à l'instant décisif, je sens quelquechose de suprême qui nous enveloppe, et je balbutie. Oh! je vais tomber sur le pavé si vous ne prenez paspitié de moi, pitié de vous. Ne nous condamnez pas tous deux. Si vous saviez combien je vous aime! quelcoeur c'est que mon coeur! Oh! quelle désertion de toute vertu! quel abandon désespéré de moi−même!Docteur, je bafoue la science; gentilhomme, je déchire mon nom; prêtre, je fais du missel un oreiller deluxure, je crache au visage de mon Dieu! tout cela pour toi, enchanteresse! pour être plus digne de ton enfer!et tu ne veux pas du damné! Oh! que je te dise tout! plus encore, quelque chose de plus horrible, oh! plushorrible!...

En prononçant ces dernières paroles, son air devint tout à fait égaré. Il se tut un instant, et reprit comme separlant à lui−même, et d'une voix forte: � Caïn, qu'as−tu fait de ton frère?

Il y eut encore un silence, et il poursuivit: � Ce que j'en ai fait, Seigneur? Je l'ai recueilli, je l'ai élevé, je l'ainourri, je l'ai aimé, je l'ai idolâtré, et je l'ai tué! Oui, Seigneur, voici qu'on vient de lui écraser la tête devantmoi sur la pierre de votre maison, et c'est à cause de moi, à cause de cette femme, à cause d'elle...

Son oeil était hagard. Sa voix allait s'éteignant, il répéta encore plusieurs fois, machinalement, avec d'assezlongs intervalles, comme une cloche qui prolonge sa dernière vibration: � À cause d'elle... − À cause d'elle...Puis sa langue n'articula plus aucun son perceptible, ses lèvres remuaient toujours cependant. Tout à coup ils'affaissa sur lui−même comme quelque chose qui s'écroule, et demeura à terre sans mouvement, la tête dansles genoux.

Un frôlement de la jeune fille qui retirait son pied de dessous lui le fit revenir. Il passa lentement sa main surses joues creuses, et regarda quelques instants avec stupeur ses doigts qui étaient mouillés. � Quoi!murmura−t−il, j'ai pleuré!

Et se tournant subitement vers l'égyptienne avec une angoisse inexprimable:

� Hélas! vous m'avez regardé froidement pleurer! Enfant! sais−tu que ces larmes sont des laves? Est−il doncbien vrai? de l'homme qu'on hait rien ne touche. Tu me verrais mourir, tu rirais. Oh ! moi je ne veux pas tevoir mourir! Un mot! un seul mot de pardon! Ne me dis pas que tu m'aimes, dis−moi seulement que tu veuxbien, cela suffira, je te sauverai. Sinon... Oh! l'heure passe, je t'en supplie par tout ce qui est sacré, n'attendspas que je sois redevenu de pierre comme ce gibet qui te réclame aussi! Songe que je tiens nos deux destinéesdans ma main, que je suis insensé, cela est terrible, que je puis laisser tout choir, et qu'il y a au−dessous denous un abîme sans fond, malheureuse, où ma chute poursuivra la tienne durant l'éternité! Un mot de bonté!

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dis un mot! rien qu'un mot!

Elle ouvrit la bouche pour lui répondre. Il se précipita à genoux devant elle pour recueillir avec adoration laparole, peut−être attendrie, qui allait sortir de ses lèvres. Elle lui dit: � Vous êtes un assassin!

Le prêtre la prit dans ses bras avec fureur et se mit à rire d'un rire abominable. � Eh bien, oui! assassin! dit−il,et je t'aurai. Tu ne veux pas de moi pour esclave, tu m'auras pour maître. Je t'aurai. J'ai un repaire où je tetraînerai. Tu me suivras, il faudra bien que tu me suives, ou je te livre! Il faut mourir, la belle, ou être à moi !être au prêtre! être à l'apostat! être à l'assassin! dès cette nuit, entends−tu cela? Allons! de la joie! allons!baise−moi, folle ! La tombe ou mon lit!

Son oeil pétillait d'impureté et de rage. Sa bouche lascive rougissait le cou de la jeune fille. Elle se débattaitdans ses bras. Il la couvrait de baisers écumants.

� Ne me mords pas, monstre! cria−t−elle. Oh! l'odieux infect! laisse−moi! Je vais t'arracher tes vilainscheveux gris et te les jeter à poignées par la face!

Il rougit, il pâlit, puis il la lâcha et la regarda d'un air sombre. Elle se crut victorieuse, et poursuivit: � Je tedis que je suis à mon Phoebus, que c'est Phoebus que j'aime, que c'est Phoebus qui est beau! Toi, prêtre, tu esvieux! tu es laid! Va−t'en!

Il poussa un cri violent, comme le misérable auquel on applique un fer rouge. � Meurs donc! dit−il à traversun grincement de dents. Elle vit son affreux regard, et voulut fuir. Il la reprit, il la secoua, il la jeta à terre, etmarcha à pas rapides vers l'angle de la Tour−Roland en la traînant après lui sur le pavé par ses belles mains.

Arrivé là, il se tourna vers elle: � Une dernière fois, veux−tu être à moi?

Elle répondit avec force: � Non.

Alors il s'écria d'une voix haute: � Gudule! Gudule! voici l'égyptienne! venge−toi!

La jeune fille se sentit saisir brusquement au coude. Elle regarda. C'était un bras décharné qui sortait d'unelucarne dans le mur et qui la tenait comme une main de fer.

� Tiens bien! dit le prêtre. C'est l'égyptienne échappée. Ne la lâche pas. Je vais chercher les sergents. Tu laverras pendre.

Un rire guttural répondit de l'intérieur du mur à ces sanglantes paroles. � Hah! hah! hah! − L'égyptienne vit leprêtre s'éloigner en courant dans la direction du Pont Notre−Dame. On entendait une cavalcade de ce côté.

La jeune fille avait reconnu la méchante recluse. Haletante de terreur, elle essaya de se dégager. Elle se tordit,elle fit plusieurs soubresauts d'agonie et de désespoir, mais l'autre la tenait avec une force inouïe. Les doigtsosseux et maigres qui la meurtrissaient se crispaient sur sa chair et se rejoignaient à l'entour. On eût dit quecette main était rivée à son bras. C'était plus qu'une chaîne, plus qu'un carcan, plus qu'un anneau de fer, c'étaitune tenaille intelligente et vivante qui sortait d'un mur.

Épuisée, elle retomba contre la muraille, et alors la crainte de la mort s'empara d'elle. Elle songea à la beautéde la vie, à la jeunesse, à la vue du ciel, aux aspects de la nature, à l'amour, à Phoebus, à tout ce qui s'enfuyaitet à tout ce qui s'approchait, au prêtre qui la dénonçait, au bourreau qui allait venir, au gibet qui était là. Alorselle sentit l'épouvante lui monter jusque dans les racines des cheveux, et elle entendit le rire lugubre de larecluse qui lui disait tout bas : � Hah! hah! hah! tu vas être pendue!

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Elle se tourna mourante vers la lucarne, et elle vit la figure fauve de la sachette à travers les barreaux. � Quevous ai−je fait? dit−elle presque inanimée.

La recluse ne répondit pas, elle se mit à marmotter avec une intonation chantante, irritée et railleuse: � Filled'Égypte! fille d'Égypte! fille d'Égypte!

La malheureuse Esmeralda laissa retomber sa tête sous ses cheveux, comprenant qu'elle n'avait pas affaire àun être humain.

Tour à coup la recluse s'écria, comme si la question de l'égyptienne avait mis tout ce temps pour arriverjusqu'à sa pensée: � Ce que tu m'as fait? dis−tu! − Ah! ce que tu m'as fait, égyptienne! Eh bien! écoute. −J'avais un enfant, moi! vois−tu? j'avais un enfant! un enfant, te dis−je! − Une jolie petite fille! − Mon Agnès,reprit−elle égarée et baisant quelque chose dans les ténèbres. − Eh bien! vois−tu, fille d'Égypte? on m'a prismon enfant, on m'a volé mon enfant, on m'a mangé mon enfant. Voilà ce que tu m'as fait.

La jeune fille répondit comme l'agneau: � Hélas! je n'étais peut−être pas née alors!

� Oh! si! repartit la recluse, tu devais être née. Tu en étais. Elle serait de ton âge! Ainsi! − Voilà quinze ansque je suis ici, quinze ans que je souffre, quinze ans que je prie, quinze ans que je me cogne la tête aux quatremurs. − Je te dis que ce sont des égyptiennes qui me l'ont volée, entends−tu cela? et qui l'ont mangée avecleurs dents. As−tu un coeur? figure−toi ce que c'est qu'un enfant qui joue, un enfant qui tette, un enfant quidort. C'est si innocent! − Eh bien ! cela, c'est cela qu'on m'a pris, qu'on m'a tué! Le bon Dieu le sait bien! −Aujourd'hui, c'est mon tour, je vais manger de l'égyptienne. − Oh! que je te mordrais bien si les barreaux nem'empêchaient. J'ai la tête trop grosse! − La pauvre petite! pendant qu'elle dormait! Et si elles l'ont réveilléeen la prenant, elle aura eu beau crier, je n'étais pas là! − Ah! les mères égyptiennes, vous avez mangé monenfant! Venez voir la vôtre.

Alors elle se mit à rire ou à grincer des dents, les deux choses se ressemblaient sur cette figure furieuse. Lejour commençait à poindre. Un reflet de cendre éclairait vaguement cette scène, et le gibet devenait de plusen plus distinct dans la place. De l'autre côté, vers le Pont Notre−Dame, la pauvre condamnée croyaitentendre se rapprocher le bruit de cavalerie.

� Madame! cria−t−elle joignant les mains et tombée sur ses deux genoux, échevelée, éperdue, folle d'effroi,madame! ayez pitié. Ils viennent. Je ne vous ai rien fait. Voulez−vous me voir mourir de cette horrible façonsous vos yeux? Vous avez de la pitié, j'en suis sûre. C'est trop affreux. Laissez−moi me sauver. Lâchez−moi!Grâce! Je ne veux pas mourir comme cela!

� Rends−moi mon enfant! dit la recluse.

� Grâce! grâce!

� Rends−moi mon enfant!

� Lâchez−moi, au nom du ciel!

� Rends−moi mon enfant!

Cette fois encore, la jeune fille retomba, épuisée, rompue, ayant déjà le regard vitré de quelqu'un qui est dansla fosse. � Hélas! bégaya−t−elle, vous cherchez votre enfant. Moi, je cherche mes parents.

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LIVRE ONZIÈME 276

� Rends−moi ma petite Agnès! poursuivit Gudule. Tu ne sais pas où elle est? Alors, meurs! − Je vais te dire.J'étais une fille de joie, j'avais un enfant, on m'a pris mon enfant. − Ce sont les égyptiennes. Tu vois bien qu'ilfaut que tu meures. Quand ta mère l'égyptienne viendra te réclamer, je lui dirai: La mère, regarde à ce gibet!− Ou bien rends−moi mon enfant. − Sais−tu où elle est, ma petite fille? Tiens, que je te montre. Voilà sonsoulier, tout ce qui m'en reste. Sais−tu où est le pareil? Si tu le sais, dis−le−moi, et si ce n'est qu'à l'autre boutde la terre, je l'irai chercher en marchant sur les genoux.

En parlant ainsi, de son autre bras tendu hors de la lucarne elle montrait à l'égyptienne le petit soulier brodé.Il faisait déjà assez jour pour en distinguer la forme et les couleurs.

� Montrez−moi ce soulier, dit l'égyptienne en tressaillant. Dieu! Dieu! Et en même temps, de la main qu'elleavait libre, elle ouvrait vivement le petit sachet orné de verroterie verte qu'elle portait au cou.

� Va! va! grommelait Gudule, fouille ton amulette du démon! Tout à coup elle s'interrompit, trembla de toutson corps, et cria avec une voix qui venait du plus profond des entrailles: � Ma fille!

L'égyptienne venait de tirer du sachet un petit soulier absolument pareil à l'autre. À ce petit soulier étaitattaché un parchemin sur lequel ce carme était écrit:

Quand le pareil retrouveras. Ta mère te tendra les bras.

En moins de temps qu'il n'en faut à l'éclair, la recluse avait confronté les deux souliers, lu l'inscription duparchemin, et collé aux barreaux de la lucarne son visage rayonnant d'une joie céleste en criant: � Ma fille!ma fille!

� Ma mère! répondit l'égyptienne.

Ici nous renonçons à peindre.

Le mur et les barreaux de fer étaient entre elles deux. � Oh! le mur! cria la recluse! Oh! la voir et ne pasl'embrasser! Ta main! ta main!

La jeune fille lui passa son bras à travers la lucarne, la recluse se jeta sur cette main, y attacha ses lèvres, et ydemeura, abîmée dans ce baiser, ne donnant plus d'autre signe de vie qu'un sanglot qui soulevait ses hanchesde temps en temps. Cependant elle pleurait à torrents, en silence, dans l'ombre, comme une pluie de nuit. Lapauvre mère vidait par flots sur cette main adorée le noir et profond puits de larmes qui était au dedans d'elle,et où toute sa douleur avait filtré goutté à goutte depuis quinze années.

Tout à coup, elle se releva, écarta ses longs cheveux gris de dessus son front, et, sans dire une parole, se mit àébranler de ses deux mains les barreaux de sa loge plus furieusement qu'une lionne. Les barreaux tinrent bon.Alors elle alla chercher dans un coin de sa cellule un gros pavé qui lui servait d'oreiller, et le lança contre euxavec tant de violence qu'un des barreaux se brisa en jetant mille étincelles. Un second coup effondra tout àfait la vieille croix de fer qui barricadait la lucarne. Alors avec ses deux mains elle acheva de rompre etd'écarter les tronçons rouillés des barreaux. Il y a des moments où les mains d'une femme ont une forcesurhumaine.

Le passage frayé, et il fallut moins d'une minute pour cela, elle saisit sa fille par le milieu du corps et la tiradans sa cellule. � Viens! que je te repêche de l'abîme! murmurait−elle.

Quand sa fille fut dans la cellule, elle la posa doucement à terre, puis la reprit, et la portant dans ses brascomme si ce n'était toujours que sa petite Agnès, elle allait et venait dans l'étroite loge, ivre, forcenée,

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joyeuse, criant, chantant, baisant sa fille, lui parlant, éclatant de rire, fondant en larmes, le tout à la fois etavec emportement.

� Ma fille! ma fille! disait−elle. J'ai ma fille! la voilà. Le bon Dieu me l'a rendue. Eh vous! venez tous! Ya−t−il quelqu'un là pour voir que j'ai ma fille? Seigneur Jésus, qu'elle est belle! Vous me l'avez fait attendrequinze ans, mon bon Dieu, mais c'était pour me la rendre belle. − Les égyptiennes ne l'avaient donc pasmangée! Qui avait dit cela? Ma petite fille! ma petite fille! baise−moi. Ces bonnes égyptiennes! J'aime leségyptiennes. − C'est bien toi. C'est donc cela que le coeur me sautait chaque fois que tu passais. Moi quiprenais cela pour de la haine! Pardonne−moi, mon Agnès, pardonne−moi. Tu m'as trouvée bien méchante,n'est−ce pas? Je t'aime. − Ton petit signe au cou, l'as−tu toujours? voyons. Elle l'a toujours. Oh! tu es belle!C'est moi qui vous ai fait ces grands yeux−là, mademoiselle. Baise−moi. Je t'aime. Cela m'est bien égal queles autres mères aient des enfants, je me moque bien d'elles à présent. Elles n'ont qu'à venir. Voici la mienne.Voilà son cou, ses yeux, ses cheveux, sa main. Trouvez−moi quelque chose de beau comme cela! Oh! je vousen réponds qu'elle aura des amoureux, celle−là! J'ai pleuré quinze ans. Toute ma beauté s'en est allée, et luiest venue. Baise−moi!

Elle lui tenait mille autres discours extravagants dont l'accent faisait toute la beauté, dérangeait les vêtementsde la pauvre fille jusqu'à la faire rougir, lui lissait sa chevelure de soie avec la main, lui baisait le pied, legenou, le front, les yeux, s'extasiait de tout. La jeune fille se laissait faire, en répétant par intervalles très baset avec une douceur infinie: � Ma mère!

� Vois−tu, ma petite fille, reprenait la recluse en entrecoupant tous ses mots de baisers, vois−tu, je t'aimeraibien. Nous nous en irons d'ici. Nous allons être bien heureuses. J'ai hérité quelque chose à Reims, dans notrepays. Tu sais, Reims? Ah! non, tu ne sais pas cela, toi, tu étais trop petite! Si tu savais comme tu étais jolie, àquatre mois! Des petits pieds qu'on venait voir par curiosité d'Épernay qui est à sept lieues! Nous aurons unchamp, une maison. Je te coucherai dans mon lit. Mon Dieu! mon Dieu! qui est−ce qui croirait cela? j'ai mafille!

� Ô ma mère! dit la jeune fille trouvant enfin la force de parler dans son émotion, l'égyptienne me l'avait biendit. Il y a une bonne égyptienne des nôtres qui est morte l'an passé, et qui avait toujours eu soin de moicomme une nourrice. C'est elle qui m'avait mis ce sachet au cou. Elle me disait toujours: � Petite, garde bience bijou. C'est un trésor. Il te fera retrouver ta mère. Tu portes ta mère à ton cou. − Elle l'avait prédit,l'égyptienne!

La sachette serra de nouveau sa fille dans ses bras. � Viens, que je te baise! tu dis cela gentiment. Quandnous serons au pays, nous chausserons un Enfant−Jésus d'église avec les petits souliers. Nous devons biencela à la bonne sainte Vierge. Mon Dieu! que tu as une jolie voix! Quand tu me parlais tout à l'heure, c'étaitune musique! Ah! mon Dieu Seigneur! J'ai retrouvé mon enfant! Mais est−ce croyable, cette histoire−là? Onne meurt de rien, car je ne suis pas morte de joie.

Et puis, elle se remit à battre des mains et à rire et à crier: � Nous allons être heureuses! En ce moment lalogette retentit d'un cliquetis d'armes et d'un galop de chevaux qui semblait déboucher du Pont Notre−Dameet s'avancer de plus en plus sur le quai. L'égyptienne se jeta avec angoisse dans les bras de la sachette.

� Sauvez−moi! sauvez−moi! ma mère! les voilà qui viennent! La recluse devint pâle.

� Ô ciel! que dis−tu là? J'avais oublié! on te poursuit! Qu'as−tu donc fait?

� Je ne sais pas, répondit la malheureuse enfant, mais je suis condamnée à mourir.

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.− Mourir! dit Gudule chancelant comme sous un coup de foudre. Mourir! reprit−elle lentement et regardantsa fille avec son oeil fixe.

� Oui, ma mère, reprit la jeune fille éperdue, ils veulent me tuer. Voilà qu'on vient me prendre. Cette potenceest pour moi! Sauvez−moi! sauvez−moi! Ils arrivent! sauvez−moi!!

La recluse resta quelques instants immobile comme une pétrification, puis elle remua la tête en signe dedoute, et tout à coup partant d'un éclat de rire, mais de son rire effrayant qui lui était revenu: � Ho! ho! non!c'est un rêve que tu me dis là. Ah! oui! je l'aurais perdue, cela aurait duré quinze ans, et puis je la retrouverais,et cela durerait une minute! Et on me la reprendrait! et c'est maintenant qu'elle est belle, qu'elle est grande,qu'elle me parle, qu'elle m'aime, c'est maintenant qu'ils viendraient me la manger, sous mes yeux à moi quisuis la mère! Oh non! ces choses−là ne sont pas possibles. Le bon Dieu n'en permet pas comme cela.

Ici la cavalcade parut s'arrêter, et l'on entendit une voix éloignée qui disait: � Par ici, messire Tristan! Leprêtre dit que nous la trouverons au Trou aux rats. − Le bruit de chevaux recommença.

La recluse se dressa debout avec un cri désespéré. � Sauve−toi! sauve−toi! mon enfant! Tout me revient. Tuas raison. C'est ta mort! Horreur! malédiction! Sauve−toi!

Elle mit la tête à la lucarne, et la retira vite.

� Reste, dit−elle d'une voix basse, brève et lugubre, en serrant convulsivement la main de l'égyptienne plusmorte que vive. Reste! ne souffle pas! il y a des soldats partout. Tu ne peux sortir. Il fait trop de jour.

Ses yeux étaient secs et brûlants. Elle resta un moment sans parler. Seulement elle marchait à grands pas dansla cellule, et s'arrêtait par intervalles pour s'arracher des poignées de cheveux gris qu'elle déchirait ensuiteavec ses dents.

Tout à coup elle dit: � Ils approchent. Je vais leur parler. Cache−toi dans ce coin. Ils ne te verront pas. Je leurdirai que tu t'es échappée, que je t'ai lâchée, ma foi!

Elle posa sa fille, car elle la portait toujours, dans un angle de la cellule qu'on ne voyait pas du dehors. Ellel'accroupit, l'arrangea soigneusement de manière que ni son pied ni sa main ne dépassassent l'ombre, luidénoua ses cheveux noirs qu'elle répandit sur sa robe blanche pour la masquer, mit devant elle sa cruche etson pavé, les seuls meubles qu'elle eût, s'imaginant que cette cruche et ce pavé la cacheraient. Et quand ce futfini, plus tranquille, elle se mit à genoux, et pria. Le jour, qui ne faisait que de poindre, laissait encorebeaucoup de ténèbres dans le Trou aux Rats.

En cet instant, la voix du prêtre, cette voix infernale, passa très près de la cellule en criant: � Par ici, capitainePhoebus de Châteaupers!

À ce nom, à cette voix, la Esmeralda, tapie dans son coin, fit un mouvement. � Ne bouge pas! dit Gudule.

Elle achevait à peine qu'un tumulte d'hommes, d'épées et de chevaux s'arrêta autour de la cellule. La mère seleva bien vite et s'alla poster devant sa lucarne pour la boucher. Elle vit une grande troupe d'hommes armés,de pied et de cheval, rangée sur la Grève. Celui qui les commandait mit pied à terre et vint vers elle. � Lavieille, dit cet homme, qui avait une figure atroce, nous cherchons une sorcière pour la pendre: on nous a ditque tu l'avais.

La pauvre mère prit l'air le plus indifférent qu'elle put, et répondit: � Je ne sais pas trop ce que vous voulezdire.

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L'autre reprit: � Tête−Dieu! que chantait donc cet effaré d'archidiacre? Où est−il?

� Monseigneur, dit un soldat, il a disparu.

� Or çà, la vieille folle, repartit le commandant, ne me mens pas. On t'a donné une sorcière à garder. Qu'enas−tu bit?

La recluse ne voulut pas tout nier, de peur d'éveiller des soupçons, et répondit d'un accent sincère et bourru: �Si vous parlez d'une grande jeune fille qu'on m'a accrochée aux mains tout à l'heure, je vous dirai qu'elle m'amordue et que je l'ai lâchée. Voilà. Laissez−moi en repos.

Le commandant fit une grimace désappointée.

� Ne va pas me mentir, vieux spectre, reprit−il. Je m'appelle Tristan l'Hermite, et je suis le compère du roi.Tristan l'Hermite, entends−tu? Il ajouta, en regardant la place de Grève autour de lui: � C'est un nom qui a del'écho ici.

� Vous seriez Satan l'Hermite, répliqua Gudule qui reprenait espoir, que je n'aurais pas autre chose à vousdire et que je n'aurais pas peur de vous.

� Tête−Dieu! dit Tristan, voilà une commère! Ah! la fille sorcière s'est sauvée! et par où a−t−elle pris?

Gudule répondit d'un ton insouciant:

� Par la rue du Mouton, je crois.

Tristan tourna la tête, et fit signe à sa troupe de se préparer à se remettre en marche. La recluse respira.

� Monseigneur, dit tout à coup un archer, demandez donc à la vieille fée pourquoi les barreaux de sa lucarnesont défaits de la sorte.

Cette question fit rentrer l'angoisse au coeur de la misérable mère. Elle ne perdit pourtant pas toute présenced'esprit. � Ils ont toujours été ainsi, bégaya−t−elle.

� Bah! repartir l'archer, hier encore ils faisaient une belle croix noire qui donnait de la dévotion.

Tristan jeta un regard oblique à la recluse.

� Je crois que la commère se trouble!

L'infortunée sentit que tout dépendait de sa bonne contenance, et la mort dans l'âme elle se mit à ricaner. Lesmères ont de ces forces−là. � Bah! dit−elle, cet homme est ivre. Il y a plus d'un an que le cul d'une charrettede pierres a donné dans ma lucarne et en a défoncé la grille. Que même j'ai injurié le charretier!

� C'est vrai, dit un autre archer, j'y étais.

Il se trouve toujours partout des gens qui ont tout vu. Ce témoignage inespéré de l'archer ranima la recluse, àqui cet interrogatoire faisait traverser un abîme sur le tranchant d'un couteau.

Mais elle était condamnée à une alternative continuelle d'espérance et d'alarme.

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� Si c'est une charrette qui a fait cela, repartit le premier soldat, les tronçons des barres devraient êtrerepoussés en dedans, tandis qu'ils sont ramenés en dehors.

� Hé! hé! dit Tristan au soldat, tu as un nez d'enquêteur au Châtelet. Répondez à ce qu'il dit, la vieille!

� Mon Dieu! s'écria−t−elle aux abois et d'une voix malgré elle pleine de larmes, je vous jure, monseigneur,que c'est une charrette qui a brisé ces barreaux. Vous entendez que cet homme l'a vu. Et puis, qu'est−ce quecela fait pour votre égyptienne?

� Hum! grommela Tristan.

� Diable! reprit le soldat flatté de l'éloge du prévôt, les cassures du fer sont toutes fraîches!

Tristan hocha la tête. Elle pâlit. � Combien y a−t−il de temps, dites−vous, de cette charrette?

� Un mois, quinze jours peut−être, monseigneur. Je ne sais plus, moi.

� Elle a d'abord dit plus d'un an, observa le soldat.

� Voilà qui est louche! dit le prévôt.

� Monseigneur, cria−t−elle toujours collée devant la lucarne, et tremblant que le soupçon ne les poussât à ypasser la tête et à regarder dans la cellule, monseigneur, je vous jure que c'est une charrette qui a brisé cettegrille. Je vous le jure par les saints anges du paradis. Si ce n'est pas une charrette, je veux être éternellementdamnée et je renie Dieu!

� Tu mets bien de la chaleur à ce jurement! dit Tristan avec son coup d'oeil d'inquisiteur.

La pauvre femme sentait s'évanouir de plus en plus son assurance. Elle en était à faire des maladresses, et ellecomprenait avec terreur qu'elle ne disait pas ce qu'il aurait fallu dire.

Ici, un autre soldat arriva en criant: � Monseigneur, la vieille fée ment. La sorcière ne s'est pas sauvée par larue Mouton. La chaîne de la rue est restée tendue toute la nuit, et le garde−chaîne n'a vu passer personne.

Tristan, dont la physionomie devenait à chaque instant plus sinistre, interpella la recluse: � Qu'as−tu à dire àcela?

Elle essaya encore de faire tête à ce nouvel incident: � Que je ne sais, monseigneur, que j'ai pu me tromper.Je crois qu'elle a passé l'eau en effet.

� C'est le côté opposé, dit le prévôt. Il n'y a pourtant pas grande apparence qu'elle ait voulu rentrer dans laCité où on la poursuivait. Tu mens, la vieille!

� Et puis, ajouta le premier soldat, il n'y a de bateau ni de ce côté de l'eau ni de l'autre.

� Elle aura passé à la nage, répliqua la recluse défendant le terrain pied à pied.

� Est−ce que les femmes nagent? dit le soldat.

� Tête−Dieu! la vieille! tu mens! tu mens! reprit Tristan avec colère. J'ai bonne envie de laisser là cettesorcière, et de te pendre, toi. Un quart d'heure de question te tirera peut−être la vérité du gosier. Allons! tu vas

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nous suivre.

Elle saisit ces paroles avec avidité. � Comme vous voudrez, monseigneur. Faites. Faites. La question, je veuxbien. Emmenez−moi. Vite, vite! partons tout de suite. − Pendant ce temps−là, pensait−elle, ma fille sesauvera.

� Mort−Dieu! dit le prévôt, quel appétit du chevalet! Je ne comprends rien à cette folle.

Un vieux sergent du guet à tête grise sortit des rangs, et s'adressant au prévôt: � Folle en effet, monseigneur!Si elle a lâché l'égyptienne, ce n'est pas sa faute, car elle n'aime pas les égyptiennes. Voilà quinze ans que jefais le guet, et que je l'entends tous les soirs maugréer les femmes bohèmes avec des exécrations sans fin. Sicelle que nous poursuivons est, comme je le crois, la petite danseuse à la chèvre, elle déteste celle−là surtout.

Gudule fit un effort et dit: � Celle−là surtout.

Le témoignage unanime des hommes du guet confirma au prévôt les paroles du vieux sergent. Tristanl'Hermite, désespérant de rien tirer de la recluse, lui tourna le dos, et elle le vit avec une anxiété inexprimablese diriger lentement vers son cheval. � Allons, disait−il entre ses dents, en route! remettons−nous à l'enquête.Je ne dormirai pas que l'égyptienne ne soit pendue.

Cependant il hésita encore quelque temps avant de monter à cheval. Gudule palpitait entre la vie et la mort enle voyant promener autour de la place cette mine inquiète d'un chien de chasse qui sent près de lui le gîte dela bête et résiste à s'éloigner. Enfin il secoua la tête et sauta en selle. Le coeur si horriblement comprimé deGudule se dilata, et elle dit à voix basse en jetant un coup d'oeil sur sa fille, qu'elle n'avait pas encore oséregarder depuis qu'ils étaient là: � Sauvée!

La pauvre enfant était restée tout ce temps dans son coin, sans souffler, sans remuer, avec l'idée de la mortdebout devant elle. Elle n'avait rien perdu de la scène entre Gudule et Tristan, et chacune des angoisses de samère avait retenti en elle. Elle avait entendu tous les craquements successifs du fil qui la tenait suspendue surle gouffre, elle avait cru vingt fois le voir se briser, et commençait enfin à respirer et à se sentir le pied enterre ferme. En ce moment, elle entendit une voix qui disait au prévôt:

� Corboeuf! monsieur le prévôt, ce n'est pas mon affaire, à moi homme d'armes, de pendre les sorcières. Laquenaille de peuple est à bas. Je vous laisse besogner tout seul. Vous trouverez bon que j'aille rejoindre macompagnie, pour ce qu'elle est sans capitaine. − Cette voix, c'était celle de Phoebus de Châteaupers. Ce qui sepassa en elle est ineffable. Il était donc là, son ami, son protecteur, son appui, son asile, son Phoebus! Elle seleva, et avant que sa mère eût pu l'en empêcher, elle s'était jetée à la lucarne en criant: � Phoebus! à moi, monPhoebus!

Phoebus n'y était plus. Il venait de tourner au galop l'angle de la rue de la Coutellerie. Mais Tristan n'était pasencore parti.

La recluse se précipita sur sa fille avec un rugissement. Elle la retira violemment en arrière en lui enfonçantses ongles dans le cou. Une mère tigresse n'y regarde pas de si près. Mais il était trop tard, Tristan avait vu.

� Hé! hé! s'écria−t−il avec un rire qui déchaussait toutes ses dents et faisait ressembler sa figure au museaud'un loup, deux souris dans la souricière!

� Je m'en doutais, dit le soldat.

Tristan lui frappa sur l'épaule: � Tu es un bon chat! − Allons, ajouta−t−il, où est Henriet Cousin?

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Un homme qui n'avait ni le vêtement ni la mine des soldats sortit de leurs rangs. Il portait un costumemi−parti gris et brun, les cheveux plats, des manches de cuir, et un paquet de cordes à sa grosse main. Cethomme accompagnait toujours Tristan, qui accompagnait toujours Louis XI.

� L'ami, dit Tristan l'Hermite, je présume que voilà la sorcière que nous cherchions. Tu vas me pendre cela.As−tu ton échelle?

� Il y en a une là sous le hangar de la Maison−aux−Piliers, répondit l'homme. Est−ce à cette justice−là quenous ferons la chose? poursuivit−il en montrant le gibet de pierre.

� Oui.

� Ho hé! reprit l'homme avec un gros rire plus bestial encore que celui du prévôt, nous n'aurons pas beaucoupde chemin à faire.

� Dépêche! dit Tristan. Tu riras après.

Cependant, depuis que Tristan avait vu sa fille et que tout espoir était perdu, la recluse n'avait pas encore ditune parole. Elle avait jeté la pauvre égyptienne à demi morte dans le coin du caveau, et s'était replacée à lalucarne, ses deux mains appuyées à l'angle de l'entablement comme deux griffes. Dans cette attitude, on lavoyait promener intrépidement sur tous ces soldats son regard, qui était redevenu fauve et insensé. Aumoment où Henriet Cousin s'approcha de la loge, elle lui fit une figure tellement sauvage qu'il recula.

� Monseigneur, dit−il en revenant au prévôt, laquelle faut−il prendre?

� La jeune.

� Tant mieux. Car la vieille paraît malaisée.

� Pauvre petite danseuse à la chèvre! dit le vieux sergent du guet.

Henriet Cousin se rapprocha de la lucarne. L'oeil de la mère fit baisser le sien. Il dit assez timidement: �Madame...

Elle l'interrompit d'une voix très basse et furieuse: � Que demandes−tu?

� Ce n'est pas vous, dit−il, c'est l'autre.

� Quelle autre?

� La jeune.

Elle se mit à secouer la tête en criant: � Il n'y a personne! Il n'y a personne! Il n'y a personne!

� Si! reprit le bourreau, vous le savez bien. Laissez−moi prendre la jeune. Je ne veux pas vous faire de mal, àvous.

Elle dit avec un ricanement étrange: � Ah! tu ne veux pas me faire de mal, à moi!

� Laissez−moi l'autre, madame; c'est monsieur le prévôt qui le veut.

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Elle répéta d'un air de folie: � Il n'y a personne.

� Je vous dis que si! répliqua le bourreau. Nous avons tous vu que vous étiez deux.

� Regarde plutôt! dit la recluse en ricanant. Fourre ta tête par la lucarne.

Le bourreau examina les ongles de la mère, et n'osa pas.

� Dépêche! cria Tristan qui venait de ranger sa troupe en cercle autour du Trou aux Rats et qui se tenait àcheval près du gibet.

Henriet revint au prévôt encore une fois, tout embarrassé. Il avait posé sa corde à terre, et roulait d'un airgauche son chapeau dans ses mains. � Monseigneur, demanda−t−il, par où entrer?

� Par la porte.

� Il n'y en a pas.

� Par la fenêtre.

� Elle est trop étroite.

� Élargis−la, dit Tristan avec colère. N'as−tu pas des pioches?

Du fond de son antre, la mère, toujours en arrêt, regardait. Elle n'espérait plus rien, elle ne savait plus cequ'elle voulait, mais elle ne voulait pas qu'on lui prit sa fille.

Henriet Cousin alla chercher la caisse d'outils des basses oeuvres sous le hangar de la Maison−aux−Piliers. Ilen retira aussi la double échelle qu'il appliqua sur−le−champ au gibet. Cinq ou six hommes de la prévôtés'armèrent de pics et de leviers, et Tristan se dirigea avec eux vers la lucarne.

� La vieille, dit le prévôt d'un ton sévère, livre−nous cette fille de bonne grâce.

Elle le regarda comme quand on ne comprend pas.

� Tête−Dieu! reprit Tristan, qu'as−tu donc à empêcher cette sorcière d'être pendue comme il plaît au roi?

La misérable se mit à rire de son rire farouche.

� Ce que j'y ai? C'est ma fille.

L'accent dont elle prononça ce mot fit frissonner jusqu'à Henriet Cousin lui−même.

� J'en suis fâché, repartit le prévôt. Mais c'est le bon plaisir du roi.

Elle cria en redoublant son rire terrible: � Qu'est−ce que cela me fait, ton roi? Je te dis que c'est ma fille!

� Percez le mur, dit Tristan.

Il suffisait, pour pratiquer une ouverture assez large, de desceller une assise de pierre au−dessous de lalucarne. Quand la mère entendit les pics et les leviers saper sa forteresse, elle poussa un cri épouvantable,

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puis elle se mit à tourner avec une vitesse effrayante autour de sa loge, habitude de bête fauve que la cage luiavait donnée. Elle ne disait plus rien, mais ses yeux flamboyaient. Les soldats étaient glacés au fond du coeur.

Tout à coup elle prit son pavé, rit, et le jeta à deux poings sur les travailleurs. Le pavé, mal lancé, car sesmains tremblaient, ne toucha personne, et vint s'arrêter sous les pieds du cheval de Tristan. Elle grinça desdents.

Cependant, quoique le soleil ne fût pas encore levé, il faisait grand jour, une belle teinte rose égayait lesvieilles cheminées vermoulues de la Maison−aux−Piliers. C'était l'heure où les fenêtres les plus matinales dela grande ville s'ouvrent joyeusement sur les toits. Quelques manants, quelques fruitiers allant aux halles surleur âne, commençaient à traverser la Grève, ils s'arrêtaient un moment devant ce groupe de soldatsamoncelés autour du Trou aux Rats, le considéraient d'un air étonné, et passaient outre.

La recluse était allée s'asseoir près de sa fille, la couvrant de son corps, devant elle, l'oeil fixe, écoutant lapauvre enfant qui ne bougeait pas, et qui murmurait à voix basse pour toute parole: � Phoebus! Phoebus! Àmesure que le travail des démolisseurs semblait s'avancer, la mère se reculait machinalement, et serrait deplus en plus la jeune fille contre le mur. Tout à coup la recluse vit la pierre (car elle faisait sentinelle et ne laquittait pas du regard) s'ébranler, et elle entendit la voix de Tristan qui encourageait les travailleurs. Alors ellesortit de l'affaissement où elle était tombée depuis quelques instants, et s'écria, et tandis qu'elle parlait sa voixtantôt déchirait l'oreille comme une scie, tantôt balbutiait comme si toutes les malédictions se fussent presséessur ses lèvres pour éclater à la fois. � Ho! ho! ho! Mais c'est horrible! Vous êtes des brigands! Est−ce quevous allez vraiment me pendre ma fille? je vous dis que c'est ma fille! Oh! les lâches! Oh! les laquaisbourreaux! les misérables goujats assassins! Au secours! au secours! au feu! Mais est−ce qu'ils me prendrontmon enfant comme cela? Qui est−ce donc qu'on appelle le bon Dieu?

Alors s'adressant à Tristan, écumante, l'oeil hagard, à quatre pattes comme une panthère, et toute hérissée:

� Approche un peu me prendre ma fille! Est−ce que tu ne comprends pas que cette femme te dit que c'est safille? Sais−tu ce que c'est qu'un enfant qu'on a? Hé! loup−cervier, n'as−tu jamais gîté avec ta louve? n'enas−tu jamais eu un louveteau? et si tu as des petits, quand ils hurlent, est−ce que tu n'as rien dans le ventreque cela remue?

� Mettez bas la pierre, dit Tristan, elle ne tient plus.

Les leviers soulevèrent la lourde assise. C'était, nous l'avons dit, le dernier rempart de la mère. Elle se jetadessus, elle voulut la retenir, elle égratigna la pierre avec ses ongles, mais le bloc massif, mis en mouvementpar six hommes, lui échappa et glissa doucement jusqu'à terre le long des leviers de fer.

La mère, voyant l'entrée faite, tomba devant l'ouverture en travers, barricadant la brèche avec son corps,tordant ses heurtant la dalle de sa tête, et criant d'une voix enrouée de fatigue qu'on entendait à peine: � Ausecours! au feu! au feu!

� Maintenant, prenez la fille, dit Tristan toujours impassible.

La mère regarda les soldats d'une manière si formidable qu'ils avaient plus envie de reculer que d'avancer.

� Allons donc, reprit le prévôt. Henriet Cousin, toi!

Personne ne fit un pas.

Le prévôt jura: � Tête−Christ! mes gens de guerre! peur d'une femme!

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� Monseigneur, dit Henriet, vous appelez cela une femme?

� Elle a une crinière de lion! dit un autre.

� Allons! repartit le prévôt, la baie est assez large. Entrez−y trois de front, comme à la brèche de Pontoise.Finissons, mort−Mahom! Le premier qui recule, j'en fais deux morceaux!

Placés entre le prévôt et la mère, tous deux menaçants, les soldats hésitèrent un moment, puis, prenant leurparti, s'avancèrent vers le Trou aux Rats.

Quand la recluse vit cela, elle se dressa brusquement sur les genoux, écarta ses cheveux de son visage, puislaissa retomber ses mains maigres et écorchées sur ses cuisses. Alors de grosses larmes sortirent une à une deses yeux, elles descendaient par une ride le long de ses joues comme un torrent par le lit qu'il s'est creusé. Enmême temps elle se mit à parler, mais d'une voix si suppliante, si douce, si soumise et si poignante, qu'àl'entour de Tristan plus d'un vieil argousin qui aurait mangé de la chair humaine s'essuyait les yeux.

� Messeigneurs! messieurs les sergents, un mot! C'est une chose qu'il faut que je vous dise. C'est ma fille,voyez−vous? ma chère petite fille que j'avais perdue! Écoutez. C'est une histoire. Figurez−vous que jeconnais très bien messieurs les sergents. Ils ont toujours été bons pour moi dans le temps que les petitsgarçons me jetaient des pierres parce que je faisais la vie d'amour. Voyez−vous? vous me laisserez monenfant, quand vous saurez! je suis une pauvre fille de joie. Ce sont les bohémiennes qui me l'ont volée. Mêmeque j'ai gardé son soulier quinze ans. Tenez, le voilà. Elle avait ce pied−là. À Reims! La Chantefleurie! rueFolle−Peine! Vous avez connu cela peut−être. C'était moi. Dans votre jeunesse, alors, c'était un beau temps.On passait de bons quarts d'heure. Vous aurez pitié de moi, n'est−ce pas, messeigneurs? Les égyptiennes mel'ont volée, elles me l'ont cachée quinze ans. Je la croyais morte. Figurez−vous, mes bons amis, que je lacroyais morte, j'ai passé quinze ans ici, dans cette cave, sans feu l'hiver. C'est dur, cela. Le pauvre cher petitsoulier! j'ai tant crié que le bon Dieu m'a entendue. Cette nuit, il m'a rendu ma fille. C'est un miracle du bonDieu. Elle n'était pas morte. Vous ne me la prendrez pas, j'en suis sûre. Encore si c'était moi, je ne dirais pas,mais elle, une enfant de seize ans! laissez−lui le temps de voir le soleil! − Qu'est−ce qu'elle vous a fait? riendu tout. Moi non plus. Si vous saviez que je n'ai qu'elle, que je suis vieille, que c'est une bénédiction que lasainte Vierge m'envoie. Et puis, vous êtes si bons tous! Vous ne saviez pas que c'était ma fille, à présent vousle savez. Oh! je l'aime! Monsieur le grand prévôt, j'aimerais mieux un trou à mes entrailles qu'une égratignureà son doigt! C'est vous qui avez l'air d'un bon seigneur! Ce que je vous dis là vous explique la chose, n'est−ilpas vrai? Oh! si vous avez eu une mère, monseigneur! vous êtes le capitaine, laissez−moi mon enfant!Considérez que je vous prie à genoux, comme on prie un Jésus−Christ! Je ne demande rien à personne, je suisde Reims, messeigneurs, j'ai un petit champ de mon oncle Mahiet Pradon. Je ne suis pas une mendiante. Je neveux rien, mais je veux mon enfant! Oh! je veux garder mon enfant! Le bon Dieu, qui est le maître, ne me l'apas rendue pour rien ! Le roi! vous dites le roi! Cela ne lui fera déjà pas beaucoup de plaisir qu'on tue mapetite fille! Et puis le roi est bon! C'est ma fille! c'est ma fille, à moi! elle n'est pas au roi! elle n'est pas àvous! je veux m'en aller! nous voulons nous en aller! Enfin, deux femmes qui passent, dont l'une est la mèreet l'autre la fille, on les laisse passer! Laissez−nous passer! nous sommes de Reims. Oh! vous êtes bien bons,messieurs les sergents, je vous aime tous. Vous ne me prendrez pas ma chère petite, c'est impossible!N'est−ce pas que c'est tout à fait impossible? Mon enfant! mon enfant!

Nous n'essaierons pas de donner une idée de son geste, de son accent, des larmes qu'elle buvait en parlant, desmains qu'elle joignait et puis tordait, des sourires navrants, des regards noyés, des gémissements, des soupirs,des cris misérables et saisissants qu'elle mêlait à ses paroles désordonnées, folles et décousues. Quand elle setut, Tristan l'Hermite fronça le sourcil, mais c'était pour cacher une larme qui roulait dans son oeil de tigre. Ilsurmonta pourtant cette faiblesse, et dit d'un ton bref: � Le roi le veut.

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LIVRE ONZIÈME 286

Puis, il se pencha à l'oreille d'Henriet Cousin, et lui dit tout bas: � Finis vite! Le redoutable prévôt sentaitpeut−être le coeur lui manquer, à lui aussi.

Le bourreau et les sergents entrèrent dans la logette. La mère ne fit aucune résistance, seulement elle se traînavers sa fille et se jeta à corps perdu sur elle. L'égyptienne vit les soldats s'approcher. L'horreur de la mort laranima. � Ma mère! cria−t−elle avec un inexprimable accent de détresse, ma mère! ils viennent!défendez−moi ! � Oui, mon amour, je te défends! répondit la mère d'une voix éteinte, et, la serrantétroitement dans ses bras, elle la couvrit de baisers. Toutes deux ainsi à terre, la mère sur la fille, faisaient unspectacle digne de pitié.

Henriet Cousin prit la jeune fille par le milieu du corps sous ses belles épaules. Quand elle sentit cette main,elle fit: Heuh! et s'évanouit. Le bourreau, qui laissait tomber goutte à goutte de grosses larmes sur elle, voulutl'enlever dans ses bras. Il essaya de détacher la mère, qui avait pour ainsi dire noué ses deux mains autour dela ceinture de sa fille, mais elle était si puissamment cramponnée à son enfant qu'il fut impossible de l'enséparer. Henriet Cousin alors traîna la jeune fille hors de la loge, et la mère après elle. La mère aussi tenaitses yeux fermés.

Le soleil se levait en ce moment, et il y avait déjà sur la place un assez bon amas de peuple qui regardait àdistance ce qu'on traînait ainsi sur le pavé vers le gibet. Car c'était la mode du prévôt Tristan aux exécutions.Il avait la manie d'empêcher les curieux d'approcher.

Il n'y avait personne aux fenêtres. On voyait seulement de loin, au sommet de celle des tours de Notre−Damequi domine la Grève, deux hommes détachés en noir sur le ciel clair du matin, qui semblaient regarder.

Henriet Cousin s'arrêta avec ce qu'il traînait au pied de la fatale échelle, et, respirant à peine, tant la chosel'apitoyait, il passa la corde autour du cou adorable de la jeune fille. La malheureuse enfant sentit l'horribleattouchement du chanvre. Elle souleva ses paupières, et vit le bras décharné du gibet de pierre, étenduau−dessus de sa tête. Alors elle se secoua, et cria d'une voix haute et déchirante: � Non! non! je ne veux pas!La mère, dont la tête était enfouie et perdue sous les vêtements de sa fille, ne dit pas une parole; seulement onvit frémir tout son corps et on l'entendit redoubler ses baisers sur son enfant. Le bourreau profita de cemoment pour dénouer vivement les bras dont elle étreignait la condamnée. Soit épuisement, soit désespoir,elle le laissa faire. Alors il prit la jeune fille sur son épaule, d'où la charmante créature retombaitgracieusement pliée en deux sur sa large tête. Puis il mit le pied sur l'échelle pour monter.

En ce moment la mère, accroupie sur le pavé, ouvrit tout à fait les yeux. Sans jeter un cri, elle se redressaavec une expression terrible, puis, comme une bête sur sa proie, elle se jeta sur la main du bourreau et lemordit. Ce fut un éclair. Le bourreau hurla de douleur. On accourut. On retira avec peine sa main sanglanted'entre les dents de la mère. Elle gardait un profond silence. On la repoussa assez brutalement, et l'onremarqua que sa tête retombait lourdement sur le pavé. On la releva. Elle se laissa de nouveau retomber. C'estqu'elle était morte.

Le bourreau, qui n'avait pas lâché la jeune fille, se remit à monter l'échelle.

II. LA CREATURA BELLA BIANCO VESTITA (DANTE)

Quand Quasimodo vit que la cellule était vide, que l'égyptienne n'y était plus, que pendant qu'il la défendaiton l'avait enlevée, il prit ses cheveux à deux mains et trépigna de surprise et de douleur. Puis il se mit à courirpar toute l'église, cherchant sa bohémienne, hurlant des cris étranges à tous les coins de mur, semant sescheveux rouges sur le pavé. C'était précisément le moment où les archers du roi entraient victorieux dansNotre−Dame, cherchant aussi l'égyptienne. Quasimodo les y aida, sans se douter, le pauvre sourd, de leurs

Notre Dame de Paris

II. LA CREATURA BELLA BIANCO VESTITA (DANTE) 287

fatales intentions; il croyait que les ennemis de l'égyptienne, c'étaient les truands. Il mena lui−même Tristanl'Hermite à toutes les cachettes possibles, lui ouvrit les portes secrètes, les doubles fonds d'autel, lesarrière−sacristies. Si la malheureuse y eût été encore, c'est lui qui l'eût livrée. Quand la lassitude de ne rientrouver eut rebuté Tristan qui ne se rebutait pas aisément, Quasimodo continua de chercher tout seul. Il fitvingt fois, cent fois le tour de l'église, de long en large, du haut en bas, montant, descendant, courant,appelant, criant, flairant, furetant, fouillant, fourrant sa tête dans tous les trous, poussant une torche soustoutes les voûtes, désespéré, fou. Un mâle qui a perdu sa femelle n'est pas plus rugissant ni plus hagard. Enfinquand il fut sûr, bien sûr qu'elle n'y était plus, que c'en était fait, qu'on la lui avait dérobée, il remontalentement l'escalier des tours, cet escalier qu'il avait escaladé avec tant d'emportement et de triomphe le jouroù il l'avait sauvée. Il repassa par les mêmes lieux, la tête basse, sans voix, sans larmes, presque sans souffle.L'église était déserte de nouveau et retombée dans son silence. Les archers l'avaient quittée pour traquer lasorcière dans la Cité. Quasimodo, resté seul dans cette vaste Notre−Dame, si assiégée et si tumultueuse lemoment d'auparavant, reprit le chemin de la cellule où l'égyptienne avait dormi tant de semaines sous sagarde. En s'en approchant, il se figurait qu'il allait peut−être l'y retrouver. Quand, au détour de la galerie quidonne sur le toit des bas côtés, il aperçut l'étroite logette avec sa petite fenêtre et sa petite porte, tapie sous ungrand arc−boutant comme un nid d'oiseau sous une branche, le coeur lui manqua, au pauvre homme, et ils'appuya contre un pilier pour ne pas tomber. Il s'imagina qu'elle y était peut−être rentrée, qu'un bon génie l'yavait sans doute ramenée, que cette logette était trop tranquille, trop sûre et trop charmante pour qu'elle n'y fûtpoint, et il n'osait faire un pas de plus, de peur de briser son illusion. � Oui, se disait−il en lui−même, elledort peut−être, ou elle prie. Ne la troublons pas.

Enfin il rassembla son courage, il avança sur la pointe des pieds, il regarda, il entra. Vide! la cellule étaittoujours vide. Le malheureux sourd en fit le tour à pas lents, souleva le lit et regarda dessous, comme si ellepouvait être cachée entre la dalle et le matelas, puis il secoua la tête et demeura stupide. Tout à coup il écrasafurieusement sa torche du pied, et, sans dire une parole, sans pousser un soupir, il se précipita de toute sacourse la tête contre le mur et tomba évanoui sur le pavé.

Quand il revint à lui, il se jeta sur le lit, il s'y roula, il baisa avec frénésie la place tiède encore où la jeune filleavait dormi, il y resta quelques minutes immobile comme s'il allait y expirer, puis il se releva, ruisselant desueur, haletant, insensé, et se mit à cogner les murailles de sa tête avec l'effrayante régularité du battant de sescloches, et la résolution d'un homme qui veut l'y briser. Enfin il tomba une seconde fois, épuisé; il se traînasur les genoux hors de la cellule et s'accroupit en face de la porte, dans une attitude d'étonnement. Il restaainsi plus d'une heure sans faire un mouvement, l'oeil fixé sur la cellule déserte, plus sombre et plus pensifqu'une mère assise entre un berceau vide et un cercueil plein. Il ne prononçait pas un mot; seulement, à delongs intervalles, un sanglot remuait violemment tout son corps, mais un sanglot sans larmes, comme ceséclairs d'été qui ne font pas de bruit.

Il paraît que ce fut alors que, cherchant au fond de sa rêverie désolée quel pouvait être le ravisseur inattendude l'égyptienne, il songea à l'archidiacre. Il se souvint que dom Claude avait seul une clef de l'escalier quimenait à la cellule, il se rappela ses tentatives nocturnes sur la jeune fille, la première à laquelle luiQuasimodo avait aidé, la seconde qu'il avait empêchée. Il se rappela mille détails, et ne douta bientôt plus quel'archidiacre ne lui eût pris l'égyptienne. Cependant tel était son respect du prêtre, la reconnaissance, ledévouement, l'amour pour cet homme avaient de si profondes racines dans son coeur qu'elles résistaient,même en ce moment, aux ongles de la jalousie et du désespoir.

Il songeait que l'archidiacre avait fait cela, et la colère de sang et de mort qu'il en eût ressentie contre toutautre, du moment où il s'agissait de Claude Frollo, se tournait chez le pauvre sourd en accroissement dedouleur.

Au moment où sa pensée se fixait ainsi sur le prêtre, comme l'aube blanchissait les arcs−boutants, il vit àl'étage supérieur de Notre−Dame, au coude que fait la balustrade extérieure qui tourne autour de l'abside, une

Notre Dame de Paris


figure qui marchait. Cette figure venait de son côté. Il la reconnut. C'était l'archidiacre. Claude allait d'un pasgrave et lent. Il ne regardait pas devant lui en marchant, il se dirigeait vers la tour septentrionale, mais sonvisage était tourné de côté, vers la rive droite de la Seine, et il tenait la tête haute, comme s'il eût tâché de voirquelque chose par−dessus les toits. Le hibou a souvent cette attitude oblique. Il vole vers un point et enregarde un autre. − Le prêtre passa ainsi au−dessus de Quasimodo sans le voir.

Le sourd, que cette brusque apparition avait pétrifié, le vit s'enfoncer sous la porte de l'escalier de la tourseptentrionale. Le lecteur sait que cette tour est celle d'où l'on voit l'Hôtel de Ville. Quasimodo se leva etsuivit l'archidiacre.

Quasimodo monta l'escalier de la tour pour le monter, pour savoir pourquoi le prêtre le montait. Du reste, lepauvre sonneur ne savait ce qu'il ferait, lui Quasimodo, ce qu'il dirait, ce qu'il voulait. Il était plein de fureuret plein de crainte. L'archidiacre et l'égyptienne se heurtaient dans son coeur.

Quand il fut parvenu au sommet de la tour, avant de sortir de l'ombre de l'escalier et d'entrer sur laplate−forme, il examina avec précaution où était le prêtre. Le prêtre lui tournait le dos. Il y a une balustradepercée à jour qui entoure la plate−forme du clocher. Le prêtre, dont les yeux plongeaient sur la ville, avait lapoitrine appuyée à celui des quatre côtés de la balustrade qui regarde le Pont Notre−Dame.

Quasimodo, s'avançant à pas de loup derrière lui, alla voir ce qu'il regardait ainsi. L'attention du prêtre étaittellement absorbée ailleurs qu'il n'entendit point le sourd marcher près de lui.

C'est un magnifique et charmant spectacle que Paris, et le Paris d'alors surtout, vu du haut des toursNotre−Dame aux fraîches lueurs d'une aube d'été. On pouvait être, ce jour−là, en juillet. Le ciel étaitparfaitement serein. Quelques étoiles attardées s'y éteignaient sur divers points, et il y en avait une trèsbrillante au levant dans le plus clair du ciel. Le soleil était au moment de paraître. Paris commençait à remuer.Une lumière très blanche et très pure faisait saillir vivement à l'oeil tous les plans que ses mille maisonsprésentent à l'orient. L'ombre géante des clochers allait de toit en toit d'un bout de la grande ville à l'autre. Il yavait déjà des quartiers qui parlaient et qui faisaient du bruit. Ici un coup de cloche, là un coup de marteau,là−bas le cliquetis compliqué d'une charrette en marche. Déjà quelques fumées se dégorgeaient çà et là surtoute cette surface de toits comme par les fissures d'une immense solfatare. La rivière, qui fronce son eau auxarches de tant de ponts, à la pointe de tant d'îles, était toute moirée de plis d'argent. Autour de la ville, audehors des remparts, la vue se perdait dans un grand cercle de vapeurs floconneuses à travers lesquelles ondistinguait confusément la ligne indéfinie des plaines et le gracieux renflement des coteaux. Toutes sortes derumeurs flottantes se dispersaient sur cette cité à demi réveillée. Vers l'orient le vent du matin chassait àtravers le ciel quelques blanches ouates arrachées à la toison de brume des collines.

Dans le Parvis, quelques bonnes femmes qui avaient en main leur pot au lait se montraient avec étonnementle délabrement singulier de la grande porte de Notre−Dame et deux ruisseaux de plomb figés entre les fentesdes grès. C'était tout ce qui restait du tumulte de la nuit. Le bûcher allumé par Quasimodo entre les tourss'était éteint. Tristan avait déjà déblayé la place et fait jeter les morts à la Seine. Les rois comme Louis XI ontsoin de laver vite le pavé après un massacre.

En dehors de la balustrade de la tour, précisément au−dessous du point où s'était arrêté le prêtre, il y avait unede ces gouttières de pierre fantastiquement taillées qui hérissent les édifices gothiques, et dans une crevassede cette gouttière deux jolies giroflées en fleur, secouées et rendues comme vivantes par le souffle de l'air, sefaisaient des salutations folâtres. Au−dessus des tours, en haut, bien loin au fond du ciel, on entendait depetits cris d'oiseaux.

Mais le prêtre n'écoutait, ne regardait rien de tout cela. Il était de ces hommes pour lesquels il n'y a pas dematins, pas d'oiseaux, pas de fleurs. Dans cet immense horizon qui prenait tant d'aspects autour de lui, sa

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contemplation était concentrée sur un point unique.

Quasimodo brûlait de lui demander ce qu'il avait fait de l'égyptienne. Mais l'archidiacre semblait en cemoment être hors du monde. Il était visiblement dans une de ces minutes violentes de la vie où l'on nesentirait pas la terre crouler. Les yeux invariablement fixés sur un certain lieu, il demeurait immobile etsilencieux; et ce silence et cette immobilité avaient quelque chose de si redoutable que le sauvage sonneurfrémissait devant et n'osait s'y heurter. Seulement, et c'était encore une manière d'interroger l'archidiacre, ilsuivit la direction de son rayon visuel, et de cette façon le regard du malheureux sourd tomba sur la place deGrève.

Il vit ainsi ce que le prêtre regardait. L'échelle était dressée près du gibet permanent. Il y avait quelque peupledans la place et beaucoup de soldats. Un homme traînait sur le pavé une chose blanche à laquelle une chosenoire était accrochée. Cet homme s'arrêta au pied du gibet.

Ici il se passa quelque chose que Quasimodo ne vit pas bien. Ce n'est pas que son oeil unique n'eût conservésa longue portée, mais il y avait un gros de soldats qui empêchait de distinguer tout. D'ailleurs en cet instantle soleil parut, et un tel flot de lumière déborda par−dessus l'horizon qu'on eût dit que toutes les pointes deParis, flèches, cheminées, pignons, prenaient feu à la fois.

Cependant l'homme se mit à monter l'échelle. Alors Quasimodo le revit distinctement. Il portait une femmesur son épaule, une jeune fille vêtue de blanc, cette jeune fille avait un noeud au cou. Quasimodo la reconnut.C'était elle.

L'homme parvint ainsi au haut de l'échelle. Là il arrangea le noeud. Ici le prêtre, pour mieux voir, se mit àgenoux sur la balustrade.

Tout à coup l'homme repoussa brusquement l'échelle du talon, et Quasimodo qui ne respirait plus depuisquelques instants vit se balancer au bout de la corde, à deux toises au−dessus du pavé, la malheureuse enfantavec l'homme accroupi les pieds sur ses épaules. La corde fit plusieurs tours sur elle−même, et Quasimodo vitcourir d'horribles convulsions le long du corps de l'égyptienne. Le prêtre de son côté, le cou tendu, l'oeil horsde la tête, contemplait ce groupe épouvantable de l'homme et de la jeune fille, de l'araignée et de la mouche.

Au moment où c'était le plus effroyable, un rire de démon, un rire qu'on ne peur avoir que lorsqu'on n'est plushomme, éclata sur le visage livide du prêtre. Quasimodo n'entendit pas ce rire, mais il le vit. Le sonneurrecula de quelques pas derrière l'archidiacre, et tout à coup, se ruant sur lui avec fureur, de ses deux grossesmains il le poussa par le dos dans l'abîme sur lequel dom Claude était penché.

Le prêtre cria: � Damnation! et tomba.

La gouttière au−dessus de laquelle il se trouvait l'arrêta dans sa chute. Il s'y accrocha avec des mainsdésespérées, et, au moment où il ouvrit la bouche pour jeter un second cri, il vit passer au rebord de labalustrade, au−dessus de sa tête, la figure formidable et vengeresse de Quasimodo. Alors il se tut.

L'abîme était au−dessous de lui. Une chute de plus de deux cents pieds, et le pavé. Dans cette situationterrible, l'archidiacre ne dit pas une parole, ne poussa pas un gémissement. Seulement il se tordit sur lagouttière avec des efforts inouïs pour remonter. Mais ses mains n'avaient pas de prise sur le granit, ses piedsrayaient la muraille noircie, sans y mordre. Les personnes qui ont monté sur les tours de Notre−Dame saventqu'il y a un renflement de la pierre immédiatement au−dessous de la balustrade. C'est sur cet angle rentrantque s'épuisait le misérable archidiacre. Il n'avait pas affaire à un mur à pic, mais à un mur qui fuyait sous lui.

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Quasimodo n'eût eu pour le tirer du gouffre qu'à lui tendre la main, mais il ne le regardait seulement pas. Ilregardait la Grève. Il regardait le gibet. Il regardait l'égyptienne. Le sourd s'était accoudé sur la balustrade à laplace où était l'archidiacre le moment d'auparavant, et là, ne détachant pas son regard du seul objet qu'il y eûtpour lui au monde en ce moment, il était immobile et muet comme un homme foudroyé, et un long ruisseaude pleurs coulait en silence de cet oeil qui jusqu'alors n'avait encore versé qu'une seule larme.

Cependant l'archidiacre haletait. Son front chauve ruisselait de sueur, ses ongles saignaient sur la pierre, sesgenoux s'écorchaient au mur. Il entendait sa soutane accrochée à la gouttière craquer et se découdre à chaquesecousse qu'il lui donnait. Pour comble de malheur, cette gouttière était terminée par un tuyau de plomb quifléchissait sous le poids de son corps. L'archidiacre sentait ce tuyau ployer lentement. Il se disait, lemisérable, que quand ses mains seraient brisées de fatigue, quand sa soutane serait déchirée, quand ce plombserait ployé, il faudrait tomber, et l'épouvante le prenait aux entrailles. Quelquefois, il regardait avecégarement une espèce d'étroit plateau formé à quelque dix pieds plus bas par des accidents de sculpture, et ildemandait au ciel dans le fond de son âme en détresse de pouvoir finir sa vie sur cet espace de deux piedscarrés, dût−elle durer cent années. Une fois, il regarda au−dessous de lui dans la place, dans l'abîme; la têtequ'il releva fermait les yeux et avait les cheveux tout droits.

C'était quelque chose d'effrayant que le silence de ces deux hommes. Tandis que l'archidiacre à quelquespieds de lui agonisait de cette horrible façon, Quasimodo pleurait et regardait la Grève.

L'archidiacre, voyant que tous ses soubresauts ne servaient qu'à ébranler le fragile point d'appui qui lui restait,avait pris le parti de ne plus remuer. Il était là, embrassant la gouttière, respirant à peine, ne bougeant plus,n'ayant plus d'autres mouvements que cette convulsion machinale du ventre qu'on éprouve dans les rêvesquand on croit se sentir tomber. Ses yeux fixes étaient ouverts d'une manière maladive et étonnée. Peu à peucependant, il perdait du terrain, ses doigts glissaient sur la gouttière, il sentait de plus en plus la faiblesse deses bras et la pesanteur de son corps, la courbure du plomb qui le soutenait s'inclinait à tout moment d'un cranvers l'abîme. Il voyait au−dessous de lui, chose affreuse, le toit de Saint−Jean−le−Rond petit comme unecarte ployée en deux. Il regardait l'une après l'autre les impassibles sculptures de la tour, comme luisuspendues sur le précipice, mais sans terreur pour elles ni pitié pour lui. Tout était de pierre autour de lui:devant ses yeux, les monstres béants; au−dessous, tout au fond, dans la place, le pavé; au−dessus de sa tête,Quasimodo qui pleurait.

Il y avait dans le Parvis quelques groupes de braves curieux qui cherchaient tranquillement à deviner quelpouvait être le fou qui s'amusait d'une si étrange manière. Le prêtre leur entendait dire, car leur voix arrivaitjusqu'à lui, claire et grêle: � Mais il va se rompre le cou!

Quasimodo pleurait.

Enfin l'archidiacre, écumant de rage et d'épouvante, comprit que tout était inutile. Il rassembla pourtant toutce qui lui restait de force pour un dernier effort. Il se roidit sur la gouttière, repoussa le mur de ses deuxgenoux, s'accrocha des mains à une fente des pierres, et parvint à regrimper d'un pied peut−être; mais cettecommotion fit ployer brusquement le bec de plomb sur lequel il s'appuyait. Du même coup la soutanes'éventra. Alors sentant tout manquer sous lui, n'ayant plus que ses mains roidies et défaillantes qui tinssent àquelque chose, l'infortuné ferma les yeux et lâcha la gouttière. Il tomba.

Quasimodo le regarda tomber.

Une chute de si haut est rarement perpendiculaire. L'archidiacre lancé dans l'espace tomba d'abord la tête enbas et les deux mains étendues, puis il fit plusieurs tours sur lui−même. Le vent le poussa sur le toit d'unemaison où le malheureux commença à se briser. Cependant il n'était pas mort quand il y arriva. Le sonneur levit essayer encore de se retenir au pignon avec les ongles. Mais le plan était trop incliné, et il n'avait plus de

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force. Il glissa rapidement sur le toit comme une tuile qui se détache, et alla rebondir sur le pavé. Là, il neremua plus.

Quasimodo alors releva son oeil sur l'égyptienne dont il voyait le corps, suspendu au gibet, frémir au loinsous sa robe blanche des derniers tressaillements de l'agonie, puis il le rabaissa sur l'archidiacre étendu au basde la tour et n'ayant plus forme humaine, et il dit avec un sanglot qui souleva sa profonde poitrine: � Oh! toutce que j'ai aimé!

III. MARIAGE DE PHOEBUS

Vers le soir de cette Journée, quand les officiers judiciaires de l'évêque vinrent relever sur le pavé du Parvis lecadavre disloqué de l'archidiacre, Quasimodo avait disparu de Notre−Dame.

Il courut beaucoup de bruits sur cette aventure. On ne douta pas que le jour ne fût venu où, d'après leur pacte,Quasimodo, c'est−à−dire le diable, devait emporter Claude Frollo, c'est−à−dire le sorcier. On présuma qu'ilavait brisé le corps en prenant l'âme, comme les singes qui cassent la coquille pour manger la noix.

C'est pourquoi l'archidiacre ne fut pas inhumé en terre sainte.

Louis XI mourut l'année d'après, au mois d'août 1483.

Quant à Pierre Gringoire, il parvint à sauver la chèvre, et il obtint des succès en tragédie. Il paraît qu'aprèsavoir goûté de l'astrologie, de la philosophie, de l'architecture, de l'hermétique, de toutes les folies, il revint àla tragédie, qui est la plus folle de toutes. C'est ce qu'il appelait avoir fait une fin tragique. Voici, au sujet deses triomphes dramatiques, ce qu'on lit dès 1483 dans les comptes de l'ordinaire: " À Jehan Marchand etPierre Gringoire, charpentier et compositeur, qui ont fait et composé le mystère fait au Châtelet de Paris àl'entrée de monsieur le légat, ordonné des personnages, iceux revêtus et habillés ainsi que audit mystère étaitrequis, et pareillement, d'avoir fait les échafauds qui étaient à ce nécessaires; et pour ce faire, cent livres. "

Phoebus de Châteaupers aussi fit une fin tragique, il se maria.

IV. MARIAGE DE QUASIMODO

Nous venons de dire que Quasimodo avait disparu de Notre−Dame le jour de la mort de l'égyptienne et del'archidiacre. On ne le revit plus en effet, on ne sut ce qu'il était devenu.

Dans la nuit qui suivit le supplice de la Esmeralda, les gens des basses oeuvres avaient détaché son corps dugibet et l'avaient porté, selon l'usage, dans la cave de Montfaucon.

Montfaucon était, comme dit Sauval, " le plus ancien et le plus superbe gibet du royaume ". Entre lesfaubourgs du Temple et de Saint−Martin, à environ cent soixante toises des murailles de Paris, à quelquesportées d'arbalète de la Courtille, on voyait au sommet d'une éminence douce, insensible, assez élevée pourêtre aperçue de quelques lieues à la ronde, un édifice de forme étrange, qui ressemblait assez à un cromlechceltique, et où il se faisait aussi des sacrifices.

Qu'on se figure, au couronnement d'une butte de plâtre, un gros parallélépipède de maçonnerie, haut dequinze pieds, large de trente, long de quarante, avec une porte, une rampe extérieure et une plate−forme; surcette plate−forme seize énormes piliers de pierre brute, debout, hauts de trente pieds, disposés en colonnadeautour de trois des quatre côtés du massif qui les supporte, liés entre eux à leur sommet par de fortes poutresoù pendent des chaînes d'intervalle en intervalle; à toutes ces chaînes, des squelettes; aux alentours dans la

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plaine, une croix de pierre et deux gibets de second ordre qui semblent pousser de bouture autour de lafourche centrale; au−dessus de tout cela, dans le ciel, un vol perpétuel de corbeaux. Voilà Montfaucon.

À la fin du quinzième siècle, le formidable gibet, qui datait de 1328, était déjà fort décrépit. Les poutresétaient vermoulues, les chaînes rouillées, les piliers verts de moisissure. Les assises de pierre de taille étaienttoutes refendues à leur jointure, et l'herbe poussait sur cette plate−forme où les pieds ne touchaient pas.C'était un horrible profil sur le ciel que celui de ce monument; la nuit surtout, quand il y avait un peu de lunesur ces crânes blancs, ou quand la bise du soir froissait chaînes et squelettes et remuait tout cela dans l'ombre.Il suffisait de ce gibet présent là pour faire de tous les environs des lieux sinistres.

Le massif de pierre qui servait de base à l'odieux édifice était creux. On y avait pratiqué une vaste cave,fermée d'une vieille grille de fer détraquée, où l'on jetait non seulement les débris humains qui se détachaientdes chaînes de Montfaucon, mais les corps de tous les malheureux exécutés aux autres gibets permanents deParis. Dans ce profond charnier où tant de poussières humaines et tant de crimes ont pourri ensemble, biendes grands du monde, bien des innocents sont venus successivement apporter leurs os, depuis Enguerrand deMarigni, qui étrenna Montfaucon et qui était un juste, jusqu'à l'amiral de Coligni, qui en fit la clôture et quiétait un juste.

Quant à la mystérieuse disparition de Quasimodo, voici tout ce que nous avons pu découvrir.

Deux ans environ ou dix−huit mois après les événements qui terminent cette histoire, quand on vintrechercher dans la cave de Montfaucon le cadavre d'Olivier le Daim, qui avait été pendu deux joursauparavant, et à qui Charles VIII accordait la grâce d'être enterré à Saint−Laurent en meilleure compagnie, ontrouva parmi toutes ces carcasses hideuses deux squelettes dont l'un tenait l'autre singulièrement embrassé.L'un de ces deux squelettes, qui était celui d'une femme, avait encore quelques lambeaux de robe d'une étoffequi avait été blanche, et on voyait autour de son cou un collier de grains d'adrézarach avec un petit sachet desoie, orné de verroterie verte, qui était ouvert et vide. Ces objets avaient si peu de valeur que le bourreau sansdoute n'en avait pas voulu. L'autre, qui tenait celui−ci étroitement embrassé, était un squelette d'homme. Onremarqua qu'il avait la colonne vertébrale déviée, la tête dans les omoplates, et une jambe plus courte quel'autre. Il n'avait d'ailleurs aucune rupture de vertèbre à la nuque, et il était évident qu'il n'avait pas été pendu.L'homme auquel il avait appartenu était donc venu là, et il y était mort. Quand on voulut le détacher dusquelette qu'il embrassait, il tomba en poussière.

Notre Dame de Paris

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