Transparencias

fotografía de

A.T.T.

“Liosha”,un caballo de

campo en la capitalAutora: JUANA CASTILLO ESCOBAR

INDICE DE AUTORESINDICE DE AUTORES

Edita: A.T.T.

Idea, Diseño y DirecciónAntonio Torres Tripiana

Redacción Montserrat Torres Martínez

Guillermo de Jorge Antonio García Vargas

Servicios Técnicos Jesús Criado Fernández Fran-

cisco Junquero Ufarte

Recepción de Originales Tlf.: 617-42-11-17

D.L.:AL-285 / 2004

ISSN:1699-3322

ISSN:(Internet)1699-3772

número 48ransparenciasT

email:a.t.t@ono.comantonio.torres.tripiana@juntadeandalucia.esWEB:www.almeriavoz.comBLOG:www.almeriavoz/wp

FERNANDO REBOLLO 2MANUEL S. LEYVA MARTÍNEZ 3GERMÁN GUIRADO 3ANTONIO GARCÍA VARGAS 4-19MANOLO DEL ÁGUILA 5ANTONIO J. QUESADA 6SUECO8 7OSCAR GARCÍA LÓPEZ 8ESTHER GIMÉNEZ 8MAGDALENA CONVEXO 8LUÍS PARRA RUBIO 8MAYTE RUÍZ CEBALLOS 8

SUSANA ROBERTS 9ALICIA CORA FERNÁNDEZ 9XENIA MORA RUCABADO 9JAVIER DE LA VEGA MOLINA 10IVÁN RUÍZ EXPÓSITO 10GABRIELA DELGADO 11MARÍA ROSAL 11ANDRÉS GARCÍA IBÁÑEZ 12MABEL MARÍA BELLANTE 12ALICIA MÁRQUEZ 13MARÍA LAURA COPPIE 14SALVADOR MORENO VALENC. 14

BELLA CLARA VENTURA 15CARLOS BENÍTEZ VILLODRES 16JUANA CASTILLO ESCOBAR 17LIDIA PRADO 18RUBÉN PEREDO BALCÁZAR 18DARÍO VILA 18JUAN PABLO MARTÍNEZ 19JORNADAS DEL COMIC 20MARÍA EUGENIA CASEIRO 21ANA SÁNCHEZ LUCAS 22Foto portada y pág. 15 A.T.T.

Revista de Literatura y + Dirección: Antonio Torres Tripiana

El editor/director, deesta publicación, selimita a recoger laopinión y contenidosde los Autores, porlo que no se haceresponsable de losmismos.

Tabernas y aguardientes, fandangos y pla-teando los tejados la Luna, Andévalo. Encinares,terrazas y cortas de brillos metálicos y sobre lasaguas rojas de las minas la Luna no puede versela cara.

Terminó la noche, ríos arriba hasta la sierra,castillos de Aroche, de Cortegana y de Aracena ytu no estabas, subió el ave hasta casi el techoazul del cielo y no pudo divisarte, Encinasola ysolos en el mundo estaban, el ave y aquel loco.

Vuela, vuela el ave, pequeñas fuentes, Río Ar-dila, Río Frío, castaños y quejigos, quejidos delloco, un grito lastimero de soledad.

Eucaliptos y flores de jara y romero, erika an-devalensis y entre el brezo de las minas losjabalíes, colmillos afilados y hocicos hur-gando entre la tierra, vuela el ave de nuevoal Norte. Castaños del Robledo, robles, pai-sajes verdes de Linares de la Sierra y allá lapeña de Arias Montano y al fondo, allá abajocerrando los ojos para no encandilarse el locobusca el mar confundido entre la bruma.

"Desde Aracena hasta Fuenteheridos voy soñando dormir contigo."

Y el loco sueña y el ave vuela, Cumbres yde nuevo al sur, botos camperos, sombrerosy el Odiel que hacia Huelva camina.

Tierra en calma, trigos, fresas y algunosolivos, viñas al Este, vinos y el loco se em-borracha, mira la garzas reflejadas en lasmarismas, las espátulas y miles de avescerca de una ermita blanca.

Playas del Guadalquivir, un burro y otroloco, y otro loco más mirando por la ventanade aquel convento un nuevo mundo. Fray Mar-chena está convencido y las naves zarpan, y elloco y el ave se apuntan, esperadnos coman-dante esperadnos. Punta Umbría a un lado yotras playas, el ave pierde la estela de los barcosy vuelve a tierra, playas de arena fina, y el loco

nada hasta la orilla, suerte comandante, y devuelta de los barcos en las playas de Isla besos yabrazos, vino verde y calor.

Y a pesar de que la pasión todo lo enreda, noera ella la simpar María, Guadiana arriba, a unlado Portugal a otro España, y al Oeste Huelva. Conquero pero desde aquel mirador no la halla.Tras el loco pinos y Paco Isidro que canta, ParqueMoret.

Tres cosa tiene mi Huelva que no las tiene Madrid la Rábida, Punta Umbría y ver los barcos venir al amanecer del día.

Vuela el ave y camina el loco en busca de ella,mientras por el horizonte ya de anochecida,como si de la Luna se tratase al oeste de Casti-lleja sale Sevilla.

Nota: Erika andevalensis: Planta autóctona de Huelva, deno-minada brezo de las minas por darse en los lugaresdonde se concentran masas minerales.

por Fernando Rebollo

CALLES EMPEDRADAS

2-TRANSPARENCIAS

OCTUBRE/2009

Tamboriles y calles empedradas, casas blan-cas, macetas en las ventanas, en aquel bal-cón una linda muchacha, pero no era ella.

GERMÁN GUIRADOI

En tus ojos naufragiosy en tus manos cimientosde edificios derribados.

Nunca cabalgará tu sangrepor mis venas,

ni abrigaré con mi lenguatrozos de tu cuerpo inventado.

IISi fuera pintor

te pintabacomo hoy,

semidesnuda sobre la cama,con ese vestido de niña madura

subido hasta la cinturay ese libro de Alexis entre tus manos

donde descansas distraída.Si fuera pintor

mostraba en un lienzola luz de tus ojos y el color de tus nalgas.

Si fuera pintor, te digo,y tú me dices que te pinte en un poema.

IIIFeroz madrugada en la que visito las exequias de tus labios,

atravesando lodos en corazones mutiladosy amores camuflados en matorrales de odio.

Desde allí te observo agazapado en mi cadalsoplácido de lujuria,

en isquemias de silencio.Allí, donde el amor no alcanza, te espero

sentado en el frío mármol de tu sien,en el enlutado sayón de tu alma.

Allí, donde el sudor envuelve nuestro pesar,enlazándolo con sogas de amor

allí colgamos tú y yo.

IVQuiero caerme de este maldito cielo,

cerrar los párpados que me impiden verte.Hoy quemé

tu fotografía, no quiero crepitar más.La orquesta sigue tocando

y mis oídos hacen el amor con tus palabras.

No hay nada como tú,miro alrededor y descubro nada como tú.En las esquinas busco una copia pirata,

no hay nada como tú, y menos en estas fechas.Porque se fue el gas de nuestro amor

al dejar destapados nuestros corazones.Porque es imposible volver a reír,es tan difícil esa extraña mueca.

Cada noche me recuestocon un beso agarrado al estómagoy es en ese momento en el que ni

el último trago de manzanillaconsigue calmar mi desasosiego.

Afilado enero que tiraniza mi calendarioanclado en la pared

donde antes trepabas tú.Dejo volar la imaginación para que mis sueños

sangren.Me sobran lágrimas,

me faltan unos ojos donde ser alguien.

VA Fuertes.

Gloria cena poesía,para mi sólo es café

y las pastas de cada día.Gloria bebe del manantialencendido de los versos,

yo sólo apago la luzy me emborracho

para olvidarme de tus besos.Sería muy fácil sonreír

y contemplar tus sombras huyendo de mí.Sería muy fácil caminar por el camino recto

despoblado de recuerdos,y aún más fácil mirarte y no llorar sino de alegría.

Sonreír y buscar un rincóndonde caer sin sufrir,

sólo lo necesario para tenerte en sillones vacíosy fotos obsoletas por tu ausencia.

Sería tan fácil hablarte desde mi bocaa tus labios sedientos de huida.

Sería tan fácil morir y no volver a sentir.

TRANSPARENCIAS-3

NINGUNA

Si el mundo negara, Mujer, tu presenciaque en mi alma cintila con besos de luna, será la inviolable voz de mi concienciaque amorosa afirme:¡Como Tú, ninguna!.

Y, es que en mi cielo eres fulgor de lucero que enciende horizontes de inmensa fortuna ypor tu cariño que tanto venerocon pasión pronuncio: ¡Como Tú, ninguna!.

Sé que mi alegría nace con tu risa por eso tu nombre, mi voz eterniza... reiterando siempre: ¡Como Tú, ninguna!.

Cuando en nuestras vidas, la senda se acabe quedará este canto, que tu ser alabey amante repita: ¡Como Tú, ninguna!.

Manuel S. Leyva Martínez(MÉXICO)

antonio garcía vargasImago animi sermo est—La palabra es la imagen del alma—

La espontaneidad es motivo a veces de ardillas y pájaros picudos y ellibertinaje, como en cetrería, es cuestión de azores, alondras y versossingulares. Existe una especie de afinidad secreta en cada afinidadelectiva: Heráclito y su río mutante, Parménides y su estática e imper-fecta esfera… Esto lleva a pensar que tal vez no sean sino raciones dehedonismo para olvidar por un tiempo tertulias y gatos. El verso esleve brisa que se escurre entre los dedos de la chusma y en los tiemposque corren prefiero proyectarme en la creación, que no en el eco, auncuando me represente un tanto pedante.

Ah, poeta, somos a un tiempo faquires, magos y sacerdotes: indi-visibles, inengendrados, indestructibles, como elemento ageométricode una realidad que nunca es la misma en toda apreciación individual.Conformamos en nuestro desafío constante, los átomos sin peso deDemócrito y la causa indescifrable de sus movimientos. Tomamos el

vacío como única causa del movimiento atómico y hacemos nula suresistencia. Así la velocidad del verso es infinita y en ese movimientoperpetuo creamos nuevos mundos en el vacío resultante. La cuádrupleraíz de la razón suficiente toma de la mano al poeta llevándole a hurgartras las apariencias en un mundo fenoménico de representaciones va-rias, aupando al propio reconocimiento, por medio de un extraordinarioimpulso vital, en manifestación independiente de un principio de dudacreativa.

El poema es un todo integrado en el que cada verso desempeña unpapel funcional: ciencia de la observación empeñada en la búsquedapoética del origen de los mitos; aventura iniciática en la que el poetapone en juego la propia subjetividad en una relación transferencial conel hecho expresado. El poema codifica la rareza de aquello que escapaa lo racional saltando sobre la intolerante valla de lo preconcebido.

La teoría moderna del aquí y ahora lleva a la bastardización poé-tica, pienso. El creativo vive en un cuerpo que no puede ser poseído.El poeta, en particular, es un absoluto en torno al cual se va desmade-jando, verso a verso, todo principio de ambivalencia. Todo mundo vi-sible es contingente, un hecho explicado-inexplicado, diverso,inestable, indeterminado. Un conjunto de estructuras métricas impues-tas que engendran escepticismo sobre la naturaleza del cosmos y lacoherencia de las identidades y que, al ser transmitido en forma deidea, desnaturaliza los distintos elementos objeto de análisis despose-yéndolos de sensación, olor, pasión, emoción…

Todo poema debe poseer la esencia griega de la gracia —o bellezadel movimiento— como objetivo del objeto mismo tal y cómo se per-cibe, y también su propia naturaleza.

Los mundos literarios se ven sometidos a un declive jainista quenos hace menguar constantemente y que terminará llevándonos denuevo a las cuevas, tras olvidar toda cultura pasada, y nos someteráuna vez más al pasatiempo del descubrimiento del fuego y a la bús-queda del alma. Y puede que ésta emerja desnuda y resplandeciente,entendiendo que el alma es propia de todo elemento, planta, animal,roca, agua y cualquier objeto natural. Puede que al fin, liberada elalma, nos elevemos hasta el techo del universo para componer elpoema de las alturas, desechando vestidos y vestigios de tiempos de-generados que sólo proyectan nuestra fragilidad humana y estrangulanla estructura disipativa del verso.

«Ensayo sobre la versatilidad» Ponencia del autor. En California, Universidad de San Diego, (UCSD) EE.UU.. Octubrede 2008, con motivo de la presentación de los libros: «Yo sé» y «Jardín andalusí»

4-TRANSPARENCIAS

Alguien se equivocó de guerra

Hemos roto el tallo de la última flor...

(Lágrimas, plis)

Y construimos un puente oralpara sortear el abismo diario;

un puente preciso, fuerte,diamantino,

para así asumir la realidadde la forma superficialdel problema de fondo.

¿Problema? ¡Oiga, poeta! ¿Qué problema?

Brotan, del infinito pretérito,lamentos del trigo verde;

muere, avergonzada,la inocencia del espliego.

¿En verdad el espliego era inocente? ¡Venga ya!

Alguien... guien... ien... en... n......

¿Quién, hombre, quién?¡Alguien o todos, señores,se ha se han nos hemosequivocado de guerra!

MANOLO DEL ÁGUILAALMERÍA

Viento, volcán y dedos de oleajeModelaron tu torso y tu cintura.

Y un cinturón de gracia y de mesura,Te abrazó, -cal y azul-, con su boscaje.

Si el mar es vida y la tierra es vida,Recinto tú serás de eternidades,

Porque los dos, en nuevas calidades.Engendraron tu paz adormecida.

Déjame adivinarte en tu secreto:Balanceo, que invita a un bello sueño;

Rescoldo, que el amor aviva.

Cielo y cantar que hacia la altura alientan;Dorada fortaleza y rojos soles

Quebrándose en ponientes que cautivan.

COPLILLA DEL CORTIJO

Tengo un cortijo blancoDe sol y cal

Y azul de sombra.

De sol y cal.Con un horno en la esquina

Junto a un rosal.

Un rosal y una higueraY un aljibe morunoCon agua fresca.

Tengo un cortijo,Y en el barranco hondo

Tengo un molino.

Un molino harinero,Tan junto al río,

Que cuando pasa el aguaSalpica al trigo.

Trigo de oro.Blanco molino

Bajo la verde parraSiempre contigo.

Blanco cortijo,Bajo el alero azul,Siempre contigo.

COPLILLAS DE LA MOLINERA

Tiene,¿Sabe qué tiene, madre, la molinera...?

Cerezas en la boca,Manos de almendra,

Fuego en los ojos negrosY un redondeo de gloria

En las caderas,Por eso, madre

El molino me atraeMe atrae y me lleva;Me atrae y me llevaY cuando no la veo,En el agua del cauce

Vuelco mi pena.Díme madre, ¿qué tiene,

Qué pícara cosilla-,La molinera...?

SEMBLANZA (Homenaje a Machado)

Sevilla de miel,Limón y rosal;

Dos niños jugando:Antonio y Manuel.

Soria del amor,Alcores y olmosBlasones y frío:

Antonio y Leonor.

Campo de BaezaCruzado de olivos;Un hombre caminaSoñando con "ella".

Bajo pies de piedraSegovia dormida;Silencio, quietud,Soledad y pena.

Colliure de la muerte,Bajo el mármol frío,”Antonio Machado"Latir se te siente.

DÍPTICO AL GUADALQUIVIR

CUANDO naces, la sierra te aureolaDe amarillos de sol y cordillera,Y buscando la sal de la ribera,Potro de plata, vas hacia la ola.

Tu paso, va dejando larga colaQue, en el mapa, dibuja una cimera;

Y el viejo olivo, al verte reverberala vid, se sonríe y tornasola.

Seda suave y, a la vez, acero, Llevas la paz y apartas lo sombríoHaciendo, cuanto tocas, prisionero.

Como Jacob al ángel, tus orillasDicen:

Castígame de nuevo, río,pero déjame verte, de rodillas.

CORRE potro de plata, hacia la marDonde la ola frena al continente;

Verás cómo la espuma es un rienteBeso encendido, que te quiere dar.

El beso, con que premia aquel cantar,De mástil, vela y tajamar hiriente,

Que cercenó de estrellas tu corrienteY un mundo nuevo dio, que empezó a hablar.

Pon a la mar torera, los rejonesQue el paisaje dejó sobre tu piel:

Por tu cauce, entre primas y bordones.

Séneca y Joselito, dan lecciones,-Pensativo ciprés, junco de miel-Regalando luceros e ilusiones.

TRANSPARENCIAS-5

Vuelta alcole con el pañuelo en

la manoSe ha pasado el veranocomo, en el fondo, sepasa la vida: casi sin dar-nos cuenta. Ahora tocavolver a lo de siempre (yque no falte: miles depersonas desearían sufriralgún tipo de síndromepost-vacacional si eso im-plicara volver a un tra-bajo). Este año tenemosademás la cosa esa de lagripe A, que está sir-viendo para que el go-bierno reparta sus palos

de ciego habituales y para que los “opinadores” oficiales ten-gan que defender a sus señoritos respectivos también en esto:los infrarrojos, progres o como les llamen (los “sopenas”,vaya), para convencernos de que estamos en las mejoresmanos, y las diversas sensibilidades de la Brunete mediática(Mundo-Cope-Intereconomía-Razón-Libertaddigital-ABC-y-resto-del-búnker), constatando que España se rompe y que lossinvergüenzas se han apropiado de ese Estado que era tan lim-pio con “Ansar”. Total, lo de siempre, pero con gripe. Por cierto,dos notas adicionales: primera, ha estado muy simpático CayoLara quedando con el Rey para tratar los flecos de eso de im-plantar la III República. Como en un chiste de Gila, pero sin te-léfono. Segunda: el paro subió en agosto y el dato esespecialmente preocupante, pues en esta bendita tierra vivi-mos de los servicios y del verano, y parece que hasta eso fla-quea. Malo.

Volvamos a la gripe. Nos resultaba exagerado aquel juez des-crito por Sciascia (cada día admiro más a Sciascia, cada díame atrae más ese espejo) en “El contexto”, escrupuloso hastala náusea, que se lavaba las manos con alcohol cada vez quesaludaba a algún abogado, o extraña aquella mascarilla quelucía Michael Jackson desde que empezó a irse quedandoblanco, y ahora parece que nos lo recomiendan las autorida-des. Incluso en la misa, algunos obispos recomendaron a susovejas que la paz se la dieran casi por e-mail, y tenían razón,aunque la medida no gustara a la afición. Nota para lectoressuspicaces o mal pensados: cuando la Iglesia tiene razón se ladoy. Si critico a esa institución es por respeto a la figura histó-rica de Jesucristo y porque a veces aprecio divergencias bru-tales, prostituciones terribles, entre lo que debiera ser y lo quees, y eso duele mucho a un franciscano sentimental como yo.No me cabe duda de que el mundo sería más habitable si es-tuviera más lleno de personas que siguieran de verdad el men-saje de Jesús y menos lleno de obispos y demás generales deDios. En cualquier caso no soy un comecuras. No conviene,además, pues ya lo aclaró el siempre sabio Centinela de Occi-dente: la carne de cura se indigesta. Cierro la nota.

Total, que este año volvemos al cole con el pañuelo en la manoy cierta prevención e inquietud de que uno pueda ser el pró-ximo en caer. Ya veremos cómo sigue todo. Al menos, pasandoa temas serios, Ibrahimovic ya marcó con el Barça, y los queteníamos la mosca detrás de la oreja, los viudos de Eto’o, res-piramos algo más tranquilos. Por cierto, hablando de orejas,Dani Alves se operó las suyas y me da la impresión de queahora ya no le cabe detrás de ellas ni la mosca de la inquietud.Mejor para él: más feliz vivirá.

El colmo de la mezquindadBajo el título de la columna de hoy podría comenzar a escribiry no terminar nunca, soy consciente de ello. Ya lo dijo EnriqueJardiel Poncela, que el mundo no era más que un manicomiosin verja. Pero iremos acotando el tema, no nos vayamos a per-der. Hoy no hablaremos de ZP o de Rajoy (que hablen de ellossus hinchadas respectivas o sus hagiógrafos, que se ganen elsueldo), de la selección española de baloncesto, fútbol o de loque sea, de Dios o de dioses (cansa airear en público cuestionestan íntimas) ni de ninguna otra miseria o grandeza consuetudi-naria.

No. Hoy incluiré debajo de este título algo que realmente esmezquino como sólo pueden serlo las prepotencias adobadascon un buen punto de clasismo y de sadismo. Según escuchoen algún telediario, se pone de moda en Estados Unidos darunos dólares o alguna cerveza a unos mendigos para que sedejen grabar en vídeo peleando entre ellos, dándose cabezazoscontra señales de tráfico, dejándose arrancar dientes con cuer-das o sufriendo similares humillaciones, para deleite de la vo-mitiva afición. Luego, estas películas tienen mucho éxito entresegún qué gente. Hay que ser miserable y mezquino (si estu-viera hablando en la barra de un bar a lo mejor diría que “hayque ser hijo de puta”, pero mejor no meter a las prostitutas enesto, bastante tienen las pobres con todo lo que sufren, desdeque el mundo es mundo, como para atribuirles la palabra mal-sonante y la maternidad de estos asquerosos). Jugar con la ne-cesidad para degradar a alguien, como aquellos niñatos quequemaron a una señora en un cajero automático: vomitivo.¿Recuerdan aquella maravillosa “Novecento”, en la que el se-ñorito (Robert de Niro) trataba a las mujeres pobres comoputas porque a cambio de su dinero hacían lo que él quería?¿Recuerdan la filosófica reflexión del campesino (Depardieu),asegurando que era precisamente ese dinero el que las incitabaa no tener límites y degradarse todo lo que fuera necesario?¿Más cornás da el hambre? ¿Más cornás da el hombre?

Esto de los mendigos norteamericanos me recuerda un pocoaquel pasaje de la gran obra de Bertolucci (por cierto, buenamigo de mi admirado Pier Paolo Pasolini, como su padre, At-tilio): chapoteamos en la necesidad para divertirnos de modomiserable. Me da asco. No me gusta este mundo: que lo paren,que yo me bajo.

Comencé citando aPoncela y terminarétambién de su mano.Alguna vez escribióque hay hombresque vienen al mundocon el exclusivo ob-jeto de estropear dosfolios del Registrocivil: el primero lo es-tropean con la par-tida de nacimiento yel segundo, con lapartida de defunción.Yo añadiría que tam-bién hay personasque vienen al mundocon ganas de joderal prójimo, con me-jor o peor estilo.Aunque, no nos en-gañemos, algunos deestos acaban tenien-do estatuas en supueblo o son consi-derados héroes, san-tos o padres de pa-trias, mientras otrosson simples “ciber-macarras” de mediopelo. Me provocan,todos, una náuseamuy poco sartreana.

Antonio J. Quesada

6-TRANSPARENCIAS

Autor: sueco8

TRANSPARENCIAS-7

La dama de negroCuenta la leyenda que en un pueblecito cántabro de cuyo nombre no quiero ni puedo acordarme, de esos perdidos entre montañas y que en in-vierno quedan incomunicados, de esos que a menudo son tapados por la niebla y cuyas casas son aún de piedra y madera, sus gentes guardanun antiguo e insólito secreto. Dice también la leyenda que en dicho pueblecito hace ya más de 50 años que algunos de sus habitantes han vividoatemorizados. Estos habitantes son los que recuerdan un hecho que cambió la vida del pueblo para siempre. Un hecho que, bien por injusticia,bien por su crudeza, no ha sido nunca revelado a forasteros o a localidades cercanas, de tal modo que el secreto de momento ha quedado guar-dado dentro de los límites del pueblo y de la mente de sus más ancianos habitantes.

Este hecho, increíble e incomprensible para todos aquellos que no lo vivieron, cuenta que en las afueras de la localidad, y casi escondido entreuna espesa arboleda, hay un edificio que había servido muchos años antes como un psiquiátrico. Allí enviaron a muchísimos hombres y mujeresque habían perdido la razón, a muchos que cometieron atroces asesinatos o que se les consideraba peligrosos a lo largo y ancho del territorioespañol.

Cuando pasó el tiempo y tanto el personal del psiquiátrico como los enfermos fueron reubicados en otros centros más cercanos a las grandesurbes, llegó el punto en el que el psiquiátrico se vació oficialmente. Pero, como en casi todas las versiones oficiales, hubo parte de la verdad quese ocultó, ya que en el pueblo empezó a circular el rumor de que a ciertos enfermos problemáticos, los servicios de salud o las administracionespertinentes decidieron que salía más rentable hacer con ellos un ejercicio de “olvido”. Estos rumores se fundamentaban en testimonios de cela-dores del psiquiátrico a los que amigos o conocidos del pueblo les habían oído quejarse de la atrocidad que se estaba cometiendo al dejar allí amuchos enfermos atados con correas a sus camas, gritando, abandonándoles sin alimento ni agua, y sellando e insonorizando sus habitacionespara que nadie pudiera saber nunca más de ellos.

La atrocidad no se llegó a producir totalmente, ya que la idea fue demoler aquel edificio totalmente con los inquilinos que habían “olvidado”dentro. Por una razón o por otra el edificio no llegó a demolerse, así que allí quedó el psiquiátrico olvidado por todos, con sus inquilinos dentroy abandonados a una muerte segura y horrible.

Pero lo que no se podía esperar nadie fue lo que ocurrió después.Pocas semanas tras el abandono del edificio, muchos habitantes delpueblo empezaron a oír feroces gritos por las noches que proveníande la espesa arboleda, gritos que pronto pudieron identificar comoprocedentes del edificio del psiquiátrico. Los habitantes entraron enun silencioso pánico general, ya que nadie quería hablar de ello, ypreferían callar ante lo que parecía un hecho imposible. ¡Aquelloslocos ya deberían estar muertos, llevaban más de un mes sin ali-mento ni líquido, encerrados, atados!

La situación se empezó a complicar aún más ya que, unido a losterribles gritos nocturnos, a los lúgubres alaridos provenientes delantiguo psiquiátrico, los habitantes del pequeño pueblo notaroncómo cada noche desaparecían animales de sus granjas y corrales:gallinas, cerdos, vacas… Cada mañana faltaban más animales y apa-recían trozos de algunos de ellos por el pueblo. Rastros de sangresalían desde las cercas del ganado y prácticamente no había nadieque no se hubiera percatado de que dichos rastros conducían caminodel antiguo psiquiátrico a través de la espesura de la arboleda.

Hubo quien, además, advirtió que había visto por las noches a lolejos a una mujer vestida de negro, de aspecto fantasmal y armadacon una daga, destripar a los animales y llevarse muchos de ellos,para luego perderse en la negrura de la noche camino del siniestroedificio.

Pasaron las semanas, y en vista de las pérdidas de ganado en elpueblo, un día de fin de año los vecinos decidieron poner fin al robo de animales, aunque muchos de ellos se temieran que las desaparicioneseran obra de un fantasma. Así que noche tras noche montaron guardia en todos los corrales y cercados, hasta que por fin una noche dieron conalgo.

Uno de los vecinos que vigilaba encontró al ladrón con las manos en la masa y llamó al resto de personas que montaban guardia, que rápida-mente se unieron a él. Delante de ellos, como si los espectros realmente existieran y fueran algo tan natural como el día o la noche, había unafigura tapada con una manta negra, levitando unos centímetros sobre el suelo, con una daga que movía diestramente con una mano mientrasdecapitaba un pollo sujeto con la otra. La figura pareció percatarse de la gran expectación que estaba provocando sobre los habitantes del pueblo,que, armados con antorchas, guadañas, palos y otras armas espontáneas, no paraban de mirarla.

Con una velocidad sobrenatural, la figura partió “volando” literalmente con el pollo muerto en la mano hacia el edificio, confundiéndose en lanegrura de la noche. Todos los vecinos, sin dudarlo, y venciendo el miedo a lo sobrenatural debido a que la masa humana reduce el temor, co-rrieron raudos hacia el oscuro y viejo edificio para atrapar al ladrón y detener la matanza de sus animales.

Al llegar allí, entraron salvajemente al edificio iluminándolo con sus antorchas. No encontraron nada en el primer piso, sólo viejas camillas ymesas quirúrgicas con telarañas. Pero, al subir al siguiente piso, todos ellos se detuvieron y quedaron petrificados al ver el repugnante espectáculoque tenían ante sus ojos. En la sala que se abría ante sus narices había varias decenas de cuerpos famélicos, encogidos, de largas melenas yque se les notaban todos los huesos. Les miraban en asustadizas posturas, tirados por el suelo, acurrucados en los rincones, mientras cientosde trozos de animales y gran cantidad de sangre estaban esparcidos entre ellos y por sus cuerpos. En el centro, la figura de la dama con la mantanegra permanecía de pie, levitando, con el pollo ensangrentado y la daga en las manos.

Todos los vecinos salieron huyendo despavoridos en una torpe carrera. ¿Los enfermos olvidados? ¿Fantasmas? Nadie supo quiénes eran los hu-manos o tal vez los espectros que allí estaban. A partir de entonces, cada fin de año los vecinos de este pueblo dejan, antes por temor y ahorapor tradición, algunas gallinas o cerdos u otros animales en la entrada de la arboleda, y gracias a ello, dicen los viejos del lugar (a los que ahorase les considera que cuentan batallitas inventadas) que los gritos no se han vuelto a escuchar por las noches. Lo que bien es cierto, es que esosanimales cada mañana de año nuevo han desaparecido.

JUEGOS DE NIÑOS

Jugamos a las ESCONDIDAS.

Es mi juego de niños preferido.

Uno de nosotros va a escondersey el otro contra la pared cuenta hasta cien.

Sorteamos y me toca contar a mísé que tu lugar para esconderte es el baño.

Te hago trampa.

Mi cuenta llega apenas a veintey corro a descubrirte.

El encuentro es maravilloso.

Estás tirado en la bañera sonriéndome,me siento y abro la canilla de la ducha.

Ahora tu risa es más fuerte, y se une a la mía en un juego de seducción.

Luego del “Dueto del agua compartida”,voy a tratar de volver a mi infanciaa buscar entre mis recuerdos otros juegos.

Recrearé la RAYUELA,y por ella viajaremos juntosde la Tierra al Cielo.

Luego puedo reformar el SUBE y BAJA,a veces me querés, a veces te quiero,hasta que la tabla de madera halla el justo equilibrio.

Voy a inventar mil formas de amarte jugando,pero rechazo LAS ESTATUAS,porque estaríamos quietos, sin vida,paralizados uno frente al otro.

Sólo las aceptaré si mi lleva a un abrazo

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

MUY LEJOSMuy lejos:de donde sale el sol,en espera de azahares,con la lluvia sobre mi ser,y mi mar de ensueños.

Muy lejos:donde nadie me ve,sola en mi ansiedad, crece mi luz,desde hace ya tiempo.

Muy lejos:Donde tengo zonas prohibidasde mi sangrante viña,voy llenando los barrilesdel silencio en calma.

Muy lejos:donde un bello relámpagoenciende el tiempo de amar,allí brotan mis lágrimasde tanto extrañar amando.

TRISTEZAOculta la tristeza en las pestañaspermanece una lágrima dormida.

Ya qué importa si la aurora renace y las estrellas titilan melodías cuando un huracán estremece los cimientos de la casay la nostalgia agrita las paredescomo testimonio implacable del tiempoque arremolina en la memorialos afectos que no están.Película cruenta que se repite sin cesarcon el dolor desnudo hasta los huesos.

Oculta la tristeza en las pestañaspermanece ya la lágrima diurna.

CUANDO EL ALMA LLORALa tenue luz de la lámparaenciende solesque dibuja dos siluetas danzando en la casa.

Ríen los ojos y se abrazan

y el presentimiento llora.

La sombra de la nocheaulla dos destinosretumba el latido desde la piel del silencio.

Me crecieron raícesque se aferran a tu tierra,aunque van sangrandola pronta ausencia.

La savia de mis venasentrelazadas a ti,no puede detener el tiempode los miedos y se avecina la sequía del jardín nocturno.

Aunque yo sea agua y mis ojos rieguen cada pétalose consume la lámparay tengo que partir.

Susana Roberts

La LluviaHoy está llena de burbujas de diálogo maternodeshace el enjambre azuly en la mitad de los respirosme convierte en náufragode una intemperie inexpresiva.

No me nombraalberga el sopor de todos los pecadosy me convierte en un pasante de amor irrepetible.

No sé si hubo un color primeroo fue allí donde deshicetodos mis prejuicios.

Rodeada de granizos espíasdibujé ventanas en el borde de los solesrodando en la humedad de un frío penitenteestirando hebras húmedas de un éxodo otoñaldonde cantan sílabas pegadasa la sequedad de las mejillas.

Esta lluvia es un clamor de fiestacada vez que se empañan las ventanas.

Mis Naves…Si mis naves volcaran.Y, si mis naves volcaran.¿Qué haría yo sin ti?andaría de costadosentenciando una memoriajadeando con la garganta oscurasumergida entre flores sería juglar de un faro.

Me vestirían con cenizas y aprendería a dormir en la memoria de una piedrao en la respiración de un sueñovestida de gaviotadesnuda yacería días animales con el vientoy la lluvia jugaría con mi voz al esconditerumoreando en un arbusto.

Y el sol…el sol daría pequeños golpes a mis plumaspidiéndole al azul que no me tenga prisionera

en este mundo tan pálido.

Te he llamado y soy náufrago dichoso de una junta calladaentre mulatos de espumay ángeles muy bellos que guarecen mis mañanas.

O es blanco o es negro en las orillases humedad en las piedrasen las hojasen este aire que corta la corazasepultada en la nadasonriéndole al ensueño.

Todo el azulDerramaste todo el azulsobre mis ojoscomo la miel que endulza ebria los jazminespenitente de amorlas humedadesel verbo funde esta llamay mi voz al mar de lo infinito.…Y escribo paz, como escribo llantocon el aire y con el fuegoapretada en el puñocreciendo en el hueco de la carneesparciendo luz sobre mi hombroahora que ya soy brasa de tu cuerpo.

You spilt the whole blue On my eyes As honey intoxicate the sweetness of jazminesThe dampnesspenitent of love The verb fuses this flame And my voice to the sea of the infinite … And I write peace, since I write weeping With the air and with the firePressed in the fist is growing in the hole of the skin Spreading light on my shoulder Now ,that I am a brazier in your body.

8-TRANSPARENCIAS

por Xenia Mora Rucabado

por Oscar José García López

Fuera de coberturaTratamos de pasar desapercibidos, no hacernos notar para el resto de los quecreen ser como nosotros. Camareros, banqueros, peluqueros, parados, padres,hijos, enamorados, fracasados, amas de casa, sobrios borrachos a la salida deun bar cerrado... todos y cada uno de vosotros, señalados siempre por el dedoacusador de la apatía existencial. Si, inducida, como sin querer por nosotros,que siempre fuimos vosotros, que como una larva incubada durante vidas, se hadesarrollado en vuestro organismo hasta convertiros en sombras inertes aferra-das a ideales implantados subliminalmente.

Pero nuestra tarea no ha sido fácil. Nunca lo fue. Hay que ser sutil, hacer dela no presencia un arte, ser una sombra sin cuerpo, carecer de voz, en definitiva,ser nadie.

Borrar tus huellas y no dejar marca, esa es nuestra consigna.

Que no recuerde tu cara ni la cajera del supermercado, ni tu profesor de pri-maria, ni tu madre ni tu padre, ni siquiera tu primer amor.

Que no se paren a saludarte, ni siquiera a mirarte, ni permitir la condescen-dencia de los que siendo inferiores se sienten superiores. Ni recibir felicitacionesde Navidad de tu centro comercial favorito porque no tenemos dirección a la quepuedas escribir para contarnos lo infeliz que eres y lo mucho que nos echas demenos.

Que el cajero automático nunca escriba en letras verdes tu nombre en lapantalla, que tu número nunca aparezca en la pantalla del móvil, que lo que es-cribas nunca sea publicado, y menos aun leído, que tarde o temprano te olvidesde apagar la televisión y te quedes dormido frente a ella, sumido en el relajantemurmullo de las ondas hertzianas penetrando en tu cerebro.

Que nuestras relaciones sentimentales no duren más de una semana, porqueno podemos, no nos dejan enamorarnos más allá de la penetración.

Que tu apellido jamás ocupe un lugar alfabéticamente ordenado por diossabe quién, que tu foto nunca acompañe un documento administrativo que teidentifique, que al volver la vista atrás seas consciente de que te siguen.

Ocupamos la calle en soledad, intocables, y nuestro resplandor os maravillay duele. Mujeres y hombres... muertos para la vida... vivos hacia la muerte...no puedo con vosotros!

Y sin embargo, pese a todo, todavía os envidio.

TRANSPARENCIAS-9

por Magdaleno Convexo

Él desconoce mis propósitos,ignora la desgracia de este siervo.Toca a mi puerta y me dice:“Cobarde ¿Por qué lloras?”Y yo enflaquecido sobre mi cama le respondo:“Porque se han llevado a mi Señor y no sédónde le han puesto “.Abro los ojos en negro,siento el error que me persigue,que nos persiguey nos quiere nuevos.Frente a mí sus manos agujereadassosteniendo la luz a la entrada del túnely su voz advirtiéndome:“No me toques, porque aún no he subido a mi Padre,y a vuestro Padre, más ve a los otros y diles:subo a mi Padre, y a vuestro Padre, a miDios y a vuestro Dios “.

Mi Perro

Mi perro me persiguea todas horas ladra.De mí se ríe.mi perro me seducehace girar mis cienciascon su cola.Luego llega arrastrándoseincendiando el suelocon un extraño líquido. Mi perro me convierte

somos como una sola gran cabezaque contempla su propia imagendesde adentro.Mi perro me enamorasoñamos el mismo sueñolargamente unidos.

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por Luis Parra Rubio

MEDITERRÁNEO

Precioso corte de azules;salpica el verde en los bajosel blanco arriba, las nubes,brisas de yodo al olfato.

Soban a mis pies mil trizas:trozos de todo el pasado.Noto la sangre que se izafeliz por tanto agasajo.

A vista, olfato, y la sangre...a todo tira este espacio,la sangre más, aquí nacey muere, ¡por Dios!, despacio.

Caminando por la orillala mar se queda a un lado;gran lago en medio de tierrasque cambian de nombre al paso.

Sólo es común una patria

si andas el agua pisandoque moja cualquier orillasomos mediterráneos.

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por Mayte Ruiz Ceballos

LLEVAME POR EL CAMINO

Llévame por el camino,claro de la luna nuevaallá donde se pierde mi destinoque rozar quisiera las estrellas.

Perdámonos por esa sendaque nadie jamás ha cruzadodespójame de estas vendasque la oscuridad mis ojos han cegado.

Me dicen loca sino saben lo que sientopor eso llévametu mano será mi apoyo y mi aliento.

Perdámonos por ese caminoempinado y somnolientobusquemos un refugioen nuestros cuerpos sedientos.

Y al final del senderoalcanzaremos las estrellastu corazón será mi asiderotu boca mi nueva estela.

TESIS

He visto una mota azuldifuminada en lo pardode ese diestro tragaluz

que llamas ojo y es falso.

Que son cienos movedizosy yo me hundí por mirarlos.

Estoy flotando: espejito,¿dónde he de cortar el árbol?

De dónde el rocío, el óleoque en tus aguas hizo charco.

No son azules mis ojosni ya tu mirar castaño.

Y SI ACUCIASE...

Te reto a que me enseñes a ganarte.

No es fácil desprenderse de tal trono

-recuerda qué apetito le entró a Crono,

aunque ni yo soy hija ni tú Marte,

ni yo Afrodita loca por follarte...

Pero a veces confundo y me acojono

por si te acucia el hambre o a mí el mono

y acabo digerida en cualquier parte.

Apuesto a que no sabes no saber;

pero no apuesto nada -la maestra,

desde su condición como mujer,

cuando se contradice lo demuestra.

Te reto a que me aprendas y un deber:

que salgas de una vez a mi palestra.

por ESTHER GIMÉNEZ

TE HAS IDO

Ya no veo la sombra de tus hombroslas aristas de tu dulce carne.Ya flotas en el aireen la sala de espejos que nos mirábamosen las entrañas de mi amor perdido.Ya me he quedado con los brazos cruzadosmandándote besos y abrazoscon los jirones de un corazón despedazadodentro de una soledad incomunicadafuístes viento de acantiladola locura caprichosa de mi menteintrigante dolor cuando nos veíamos.Perdida del interés por la mentiraluz oscura al hundirme en el barrote has muerto has volado del barrovolverás Dios mío aladodesprendido desde la distanciacon voz fuerte y paso firmecomunicándote con voz de ángelo morirme yo primero en la esperamorirme para renacer ya no tímidoaire de primavera en el corazónsentado al lado de los relojes locospalpito fuerte al verte por la puertala diosa fortuna me abordara fortuita.

UNA ASTILLA PODRIDA

No quiero bajar por las escaleras de la nubeen donde me he metido algodón de feria.

Amor de ángeles quien me llama la atención.Reyes Magos que caen en pedazos por la ventana altade un cuarto donde gritan las muñecas alrededor de la cunano quiero con sombrero triangular montar en caballitoquien me prestara la pluma azul para escribir nuestra historiarota como una página dejada encima de los huesosque parecen estallar como el papel de la paredcuando el corazón se abre por una raja “boom” de placer.Espero que te intereses por mi espero en la cunacomo el niño espera inquieto la aparicióngloriosa del padre, busco mi madre en tipregunta por mi salta las normas tiempo olvidohaz caer los relojes del techo del tiempopregunta por mi corazón de caracol enquistado.Ser humano amueblado tus palabras son el techode la caja sensorial de mi cerebro, hazme claudicarmis piernas bajo el influjo de tu dios verbose el dios mental que me dirija al punto celestialcaverna de piedra iluminada por palabras, quesalen de dentro que hacen temblar al ángelque voló hasta allí arriba con harapos demiseria entretejida victima de tormentasde truenos y rayos celestiales hasta llegar ala placidez de un punto donde ya por finse ve la verde llanura de la felicidad.

10-TRANSPARENCIAS

“Bajo por entre los ‘espectaculares’ ROQUEDOS DE ANAGA…

(¿<<ESPECTACULARES>> para quién?Obviamente no para ellos,cobayas de los ojos de los otros.Espectaculares para nosotros,al menos para aquellos de nosotrosprestos a ser hechizados porlas hechuras innatas de la natura.

Sobre todo para estosde aquellos de nosotrosatosigados, cuasiahogos ,c e r c a d o s c e r c a d o s c e r c a d o se or dc aa cd por la mancha ro es c

…incabable…c se or del cemento dc aa cd ro es o d a c r e c s o d a c r e c s o d a c r e c

Bajo por entre los roquedos de Anaga,actores sin sueldo y sin saberlo,mimos graníticos del obstinadoobstinado templo del tiempo.

Cae el telón compasivo de la nochepero estas gárgolas siempre quedana ras del raso,al capricho del clima,flautas no vadeables del viento,picoteadas por semovientes flores de luz.

Siempre en pie intérpretesdel drama de la eternidad.”

Javier de la Vega Molina

Poemario “Poesía pura impura”

Iván Ruiz Expósito

ROQUES DE A

NAGA

Amó a través de mí

“…Me atravesó la vida con su vida…”Ángeles Mastreta

Sopló a través de mípara sacudir pretéritos verbos.

Para devolverle alasa las palomas que anidaron en mi tacto.

Caminó a través de mípara abrir senderos,quitar cerrojos,y columpiar los vientos.

A través de mí habló,sonó su risa,reescribió cada verso inconclusocon nuevas palabras.

Soñó a través de mípara pintarme de color adolescente,utopía de brocha gorda en mano.

Sumó un peldaño a la escalera,un metro al horizonte.

Cuando se ibamiró a través de mi.

Sonrió conforme al verun pedacito de sí bien cosidoen el orillo de la espalday el contorno de una mano en el pechoque certifica, como una huellasu paso.

La puerta

Verá cruzar bajo el dintelal último huésped de su vida.

Póstuma puntadaen un bordado de soledad y recuerdos.

La casa se llenará de ecos y nombres

que alejará con el gesto encallecido de sus manos.

Zumban estrellas en la mitad de la tarde.

Desde la profundidad de sus ojoscubrirá con polvo de olvido los viejos retratos.

Se irá despidiendo cada día.

Vestirá uniforme de horas.

No corre tras la memoria.

Su piel carga por costumbrea aquellos que más quiso.

Cada tanto se inquieta:

¿Quién le pondrá llavecuando detrás de los cristalessu cuerpo se vuelva insostenible?

Réquiem

Se habrán tejido los años de recuerdos.

El relicario ya no será amuleto contra el tiempo.

Por asalto, el sepia tomará el arco iris.

Encallarán los ojos en arrecifes de olvido.

La desmemoria irá comiendo los díasy una gris quietud coserá horizontes.

Mozart avanzará lento en su Réquiemmientras inútilmenteintenta quitarle arrugas a la vida.

Su perfil se volverá confusoy la piel no detendrá los suspiros.

Habrán de hallarla como siempre.

Un poema en la mano,la otra, vacía.

TRANSPARENCIAS-11

GABRIELA

DELGADO

POEMA DE AMOR PARA OTRA PRIMAVERAPorque a esta hora tu cuerpo me pareceaquel oscuro túnel sin demoraque inventaron un díalos dedos poderosos del deseo.

Porque he desmantelado el corazón,ese músculo antiguo de cajones doradosy ya nada es tan ciertocomo saberte altivotras la lluvia de junio,sonámbulo y hermoso.

Y sin embargo hay noches en que crezco,de puntillas,al filo de la aurora,hasta alcanzarte íntegro,tan detrás de ti mismo,en tu alada distancia.

Con las primeras luces me retiro.Llevo calor ajenoque me desviste el hombro.

PUBLICIDAD ENGAÑOSABuscoque sea tierno ante todo.

Que esté conmigono más de veinte días.Que se vuelva de amory de remate locoy que luego se vayasin ruegos, ni exigencias,ni mentiras...

Así las condiciones.

Abstenerse los que creen en Dios,en Sacramentos,en la ley de los hombres.

Soy sólo una mujercon la espera entreabiertapara el que oculta veneno en la salivaun cuchillo en los dientesy entre las piernasla razón poderosa de la desgracia.

TIERRA BALDÍAQuiero hallarte en el vinoy en el vino besarte,donde sé que tu lenguapuede apenas herirme.Encender una hogueracon todos los rastrojosde la tierra baldía

que nunca sembraremos.

Me gozas en secretoa la luz amarillade farolas y lunas,en el agua estancada,entre los callejonesal abrigo imposiblede los gatos de enero.Mientras la cantinelade marinos sin patrianos distrae de la muerte.

Con la noche me ciñoblanco velo de noviay salgo a paseardonde los buques llegan.He aquí la loca -dicen-cuando abro mis muslos,cuando aliso mi vientre.Les ofrezco madurospechos como magnolias.Sin embargo no hay hombreque apaciguarme pueda.¿Dónde he de hallar el vueloque remonte mi carne?¿En qué carne enemigamorder hasta encontrarme?

MARÍA ROSAL

Los incómodosANDRÉS GARCÍA IBÁÑEZ

EJERCER la crítica li-bre y argumentada, manifestar lo que se pien-sa sin doblez, mante-ner un irreductible es-tatus de coherencia pe-se a quien pese, y nodesfallecer nunca enla denuncia de la tro-pelía y los asedios per-manentes -en una ac-titud de inflexible ho-nestidad- requiere una dosis de energía yautoconvencimiento a prueba de bombas.Pero, a fuerza de mortificar los cuerpos y reci-bir -por el principio de acción y reacción- lospalos y reveses con que el mortificado gasta sudefensa, a fuerza también de demostrarse rei-teradamente la ineficacia de tanto desvelo que,a la postre, se da de bruces contra el mismomuro -indestructible hormigón armado- de laineptitud o del interés encubierto bajo aparien-cia de justa -o necesaria- diplomacia, se pre-gunta uno con cierta frecuencia -en ejerciciode humilde autocrisis- sobre la pertinencia oidoneidad de tanta briega o batalladora activi-dad. De la conveniencia en escribir, por ejem-plo, una columna semanal como ésta, en unpermanente tono de francotirador. Pese a reci-bir continuamente elogios de multitud por lavalentía de contar sin tapujos ciertas verdadesque nadie se atreve a pronunciar, resultas in-cómodo aún para aquellos que parecían afinesen la misma lucha y que, llegado el momentode la situación comprometida, te hacen elvacío para salvar sus posaderas. De la conve-niencia, en definitiva, de seguir arriesgandopersonalmente, creando enemistades, mien-tras los demás -incluso los más allegados co-rreligionarios- ante una realidad putrefacta einasumible, no sacrifican lo más mínimo su es-tatus o imagen pública. Te sobreviene, obvia-mente, un cuestionamiento en lo personal que,como demonio tentador, te invita a sucumbiren el cieno colectivo, donde ninguna cabezaemerge por separado; te invita a la renunciaen tu aventura de criatura posicionada e inco-rruptible. Pero, como todas las tentaciones, setrata de una trampa encubierta. Caes entoncesen la cuenta que los incómodos son temidos y,en cierta forma, admirados. Y no tanto por el contenido de sus arquitecturas ideológicas-que la mayoría no entiende- sino por la conti-nuada postura de coherencia y dignidad a lolargo de una trayectoria, sin fisuras, entre loque se dice y lo que se hace. Esto es la base detoda autoridad intelectual y ética; quizás poreso el mundo desoye a sus librepensadores,los ignora e incluso les persigue, en continuadoejercicio de autoengaño. En el fondo les temenporque intuyen su razón y saben que se pro-nuncian con "autoridad".

Editado por Diario de Almería

12-TRANSPARENCIAS

EBELINA 31

El A-migo tiene a una especie de fraterno en Esiquio, que invariablemente mira. Es así su elección. Como si fuera una garra y un consuelo. Aunque Esiquio sabe de la existencia de otras elecciones posibles. Por ejemplo, las bóvedas, astutas pero tan fácilmente reseñables que hacen temblar territorios débiles ante la sola cercanía del descontrol de la furia. También la disfonía, el disfavor, los disfraces disimétricos. O los lugares desiertos de la disfamia, por siempre cruel. Tanta entraña llena de óxido engrosando un juego de palabras que entraña otras miradas. Los propios ojos. Pero Esiquio fue quien le ha enseñado la forma invariable de mirar al A-migo. Su mirada de vaca rara por lo sabia ponen límites a los diagnósticos apresurados y están presentes los disparadores disimulados y el terror en la intuición de Funda, disciplente, usual y femenina que intenta llenarse de amuletos por las dudas.

La escena finaliza en el comienzo. Al lado de sí misma, Ebelina, que sonríe a todo ensayo y atodo hecho. Todo lo demás y todos los demás son extras. Y hay mucho extra, sobre todo, alrededor de la mirada de Esiquio, que continúa ahí.

EL CANSANCIO DEL ERROR Y LA RAÍZ

A veces tengo la verdad como rostro, y sin embargo no puedo dejar de verme parada en elsitio del error, enriqueciendo la estupidez a través de miradas vulgares. Se sabe que la flor dependerá de una misma raíz, pero ser un templo de raíces, cabalgar caballos de cuerno azul que vuelan en la inexistencia terrenal, o cosas así, cansa a veces. Mientras el mundo desdibuja a un tipo de vida que no es obvia, algo escondido se muevepara donde la libertad le viene en ganas. Ahí miro hacia adelante, soy el presente adondellego, y me gusta cuando todo se transforma instantáneamente incluyendo el reflejo, el espejo y yo misma, porque huelo que es uno de los especiales momentos en que la vidabrinda oportunidades de completar la infancia, o limpiarla un poco. La infancia siempre tiene profundas razones para vivir a pesar de los cansancios, porque secontiene en la esencia de que cualquier transformación dada dentro de la flor es prolongaciónde su misma raíz.

® Mabel Bellante

Mabel María

Bellante

Alicia Márquez

FIN DE AÑO

El fin de año es un barcoanclado en un puerto impreciso.Todos quieren llegar.Todos se abrazan y besan.Empujándose. Corriendo. Gimiendo.Quieren subirse al barco y despedir,con pañuelitos lánguidos,a todas las cosas que no pudieron ser.Rápido, rápido.Las luces en el cielo, suntuosas, opulentas,iluminan la cara de los viajeros.Rápido. Rápido.Piensan. Desean. Brindan.El barco sigue en el puerto impreciso.Ahora todos se bajan y comentanlo bueno del viaje.Las cosas que no pudieron ser, esperan.Siempre esperan.

ALFA Y OMEGA

Los camalotes son sirenasque vagan por el Paranáy enloquecen a los barcosque las creen islas, persiguiéndolas eternamentemientras ellas se alejan con sus secretos de río.El agua empuja la canción de la tarde.Los sauces se lavan la cabeza displicentemente,las manos verdesse defienden de los remos que agitan los pensamientos.No hay caminos que recorrer.

Sólo dejarse arrullar suavementepor la boca líquida que cuenta historias de naufragios,sólo dejarse llevar por la nostalgiaque siempre vuelve.Cada vez más profundacuando el incendio a lo lejossilencioso y trágico,vuelve inútiles todas las palabras.

HISTORIA APASIONADA

Un crimen desató la locura.Nadie imaginó que ese pueblo de nombre inglés,ombúes pacíficos y campos eternos,albergara tanta pasión.El pueblo tenía sangre en las venasy un aburrimiento soporífero que derretía prejuicios.En ese pueblo de un poco más de cien habitantes desenfrenados,el amor, la pasión y la lujuriaeran los invitados diarios.En el pueblo había un bosqueen el que quedaban abandonadas las prendas del amor.Los viejos del pueblo,indignados de envidia,se cubrían la cabeza con paños negrosy se encerraban en sus casas a rezar novenas.El cura del lugar ajustaba silicios a su carne tristepara demostrarle al Señor su fracaso, y pedirle expiación.El juez sólo dijo: demasiados infieles para hacer justicia.¿De quiénes entonces serían los hijos?Del amor, seguramente.Mientras tanto, en el bosque,siguen escuchándose ayes de placer,aullidos de faunos y suspiros de princesas sorprendidas.

TRANSPARENCIAS-13

PretextosSon siete mujeres que, a las siete en punto

se sientan junto al calderoy desnudan el alma,se sacan el corazón y

echan en el fuegolas miserias diarias.

Y cuentan historiasazules, lejanas,

revuelven sentimientos,rescatan dolores,memorias, brillos,

espejos, y entre todas, cantan.

Cantan con sus voces distintas,enhebran palabras,

se emocionan, lloran y siguen cantando,convocan espíritus de palabras mansas,de palabras duras, de palabras ásperas,agudas, esdrújulas, graves de nostalgia.

Con las palabras construyen puentesde amor,

de perdón,de risa,

de venganza,de olvido.

Las manos vuelan y acaricianel aire

mientras las palabras siguen rodando frente al calderoque hierve enloquecido de tanto poemaexaltado, de tanta prosa esperanzada.

Después se miran,y convocadas por un extraño hechizo,

vuelan hacia sus sueños,para seguir buscando palabras,

para seguir escarbando sentimientos,para recordar lo olvidado,

para olvidar lo que no necesitan,para seguir viviendo.

(La presente poesía forma parte de la antología"Ronda de Pretextos", que presenta obras del

Grupo "Pretextos")

Pobre jueves demayo

Duele.Lastima.Hierey no cicatriza.

La desconfianza,el no creer,no creérsela del todo,es lo que se convierteen sal en la boca.

Arde.

Arde tantoque no puedo hacer másque trepar hasta la rama más altay hacer un clavadoen la pileta de mi orgullo.

Réquiem

Yo, la que mataarañas con perfume,ahora hablocon palabras de odio,con oscuridades y abismos,nombro muertos.

Tomo tus letrasy tus manos de hiedraa cambio de la sangre,los hielos, las lágrimas.

Todo lo aniquilo.

No florezco,me desintegro,me entierro.

Soy toda duelo.Me duelo toda.Me nublo, me distraigo, me mareo.

Velándonos,la Lunapierde una pestañasobre nuestro postre.

María Laura CoppiéArgentina, nacida en la Ciudad de Buenos Aires un frío mes de mayo. Productora de modas por vocación,poeta por pasión, y orgullosa mamá deJoaquín desde hace 5 años. Forma parte del Grupo Literario Pretextos, y es una de las organizado-ras del ciclo “Buenos Aires Poesía”, yde los encuentros anuales del mismonombre. Su primer premio de poesía lo recibió alos 11 años, siguiéndose éste por otrosnacionales e internacionales. Participó en el libro “Música y Letra”de Bibi Albert, y en “Ronda de Pretextos”, publicado al año pasado.

14-TRANSPARENCIAS

Otra ronda-Otra ronda- pide un tipo que está sentado al fondo de la barra.

-Otra copa- mientras fuma como un condenado a la silla eléctrica, o a la cámara de gas. Su miradase pierde en el humo del cigarrillo que dibuja el cuerpo desnudo de una mujer hilarante.

-Otra ronda camarero.

Hace más de cuatro horas que está ahí mirando el reflejo de los cubitos de hielo en el vaso. Pareceun hombre frío, más bien desencantado con la vida. Tan sólo mira el vaso que acaricia entre sus manoscomo si acariciase el pubis de una bella mujer alegre de que su clítoris sea masajeado por el viril dedodel hombre.

-Otra ronda.

“Otra mujer que encuentro asediada por el rencor, la contradicción, y el desamor. Acaba de terminaruna relación sentimental, o está en ello, no sé qué es peor. El hombre con el que vive o vivía, la ha dejado,o la está dejando como si se quitase, sin fuerza de voluntad, del tabaco. Él se está comportando como elperro del hortelano, y esto a ella le está causando muchas complicaciones: “sí quiero pero no puedo”. Mehe visto envuelto, de re-pente, en un triángulo, deesos que cuando menos loesperas te clavan una de susesquinas en el costado, tehacen sangrar de heridasque no son las tuyas, teabren cicatrices que le co-rresponden a otros, y tedejan atónito por una tem-porada con cara de estúpidoredimido o peor todavía,compungido.

Yo también fui perro dehortelano hace años. Al finalotro se comió la berza. Yome comí la mierda de missentimientos no correspondi-dos. Ya estaba olvidado todoaquello, y aparece ella consu halo de misterio: ¿salvajey devoradora de hombres?

Me pregunto qué hacíaella en mi vida, qué hacía yoen la suya, si éramos peorque perro y gato, noche y día sin ser complementarios de nada, con menos afinidades comunes que dosgambas. Ella me hablaba, y me habla continuamente de él, es que no se da cuenta de mis sentimientos,es que no va a enterarse que la amo”.

-Otra ronda.

Y el monologo se adueña del aire del bar en el que tan sólo un par de tipos mordisquean los pétalosde una rosa hermosa de color carmín veneno; mientras el camarero, un tipo con aire de indiferencia apre-hendida, limpia las copas con movimiento mecánico, autómata.

Las palabras que conforman el diálogo entre vaso y tipo puede que fueren a caer sobre la barra, peroesto fuere del todo imposible, entre otras cosas porque el camarero además de limpiar las copas con esemovimiento mecánico con una mano, con la otra no deja de pasar la bayeta por la zona de la barra quea su alcance se rinde para no unir ni vocales, ni consonantes, con lo que deja condenado al futuro acarecer de sistema hablado para expresarse. Q t q tnt q n sty qndo tnt cmo t q.

El cigarro crea con su humo una atmósfera densa y en los reflejos del vaso parece reflejado un rostrode mujer que sonríe con labios marcados por el rencor, el orgullo y el desamor a donde se asoma una son-risa maliciosa impregnada de venganza.

-Caminé por la calle oscura del amor no correspondido Frío, dicen las cartas del Tarot que estoy; vacío,pero lleno de lágrimas. Ya he derramado demasiadas. Es estúpido ser un puto masoquista.

-Camarero otra ronda.

Salvador Moreno Valencia

Bella Clara Ventura

TRANSPARENCIAS-15

SI YO FUERA DIOS

Si lo fuese me preguntaría ¿qué espero del hombre hecho a mi imagen y semejanza?

Ante su respuesta tan caótica como el mundo le sugeriría buscar en su almael diamante en bruto, tesoro de su jardín interior que desconoce a simple vista.

Quitaría el arma de su mano y le pondría en su lugar una florpara dejar pistolas, revólveres, bombas desarmadas en un sótano olvidado mientras en brazos de asesinos

plantaría ramos de rosas, orquídeas, violetas, flores silvestresy de cuantas hierbas le sirvan a su transformación.

Hechizos de la naturaleza se entregarían a sortilegios.Educación a la convivencia con la altura que se merece

al observar el comportamiento de los universos mineral, vegetal y animal.Buscaría en el cielo el azul violeta una estrella para inducir

un cambio de conciencia al descubrir astros en otros firmamentos.Urdiría de paciencia a cada individuo para implantar tolerancia,

respeto entre mis hijos, vistos bajo igual prisma a pesar de las diferencias.Pintaría en cada hogar una ley,

cuidar a los infantes como pichones preciados antes de echarlos a volar.En el corazón del hombre el amor incondicional inculcaría

como nuevo ingenio para vencer su malestar.Le daría consejos de utilizar las herramientas de los LIBROS SAGRADOS,

códigos que eleven formas de tomar la vida con sapiencia, trabajo y reposo.Le pediría al hombre que cuidara a la mujer como joya bendita.

A la mujer le impartiría el deber de madre, siembra compartida con el padre,capaces de dar a luz existencias donde la criatura amanezca en otro bienestar.

Paraíso terrenal, sombras por enterrar y luces encendidasbajo la certeza de continuar una especie en evolución.

Le recomendaría a la pareja buscar el equilibrio frente al espejo cuando talle su espíritu

al ver los defectos ajenos como propios en el reflejo de su actuación.Y finalmente le dejaría la principal ganancia, el libre albedrío

para constatar si por fin comprende que todo ser en sus manos guardasu perenne despertar en el camino del bien o de la destrucción.

Le añadiría una pizca de entendimiento como mejor recetaal mostrarle que cada quien hace lo suyo

mientras yo con atisbo vigilante contengo pasos en falso.Almas desvalidas en procesos de subidas o caídas

cuando de las bajadas aprende que hay que volver a las cimasaunque cueste sacrificios con raspaduras y heridas

para avizorar mi interés por el ser viviente en su esplendor.Digno hijo de mi creación con las espinas invertidas

desde una imagen y semejanza que clama amor,dueño de la compasión que yo por mis semejantes manifiesto.

¡Gracias a Dios que no soy Dios porque ante tanta rebeldía no sé que haría!

BELLA CLARA VENTURA colombo- mexicana, de padre

surafricano, madre mexicana, abuelos turcos y griegos,

judía, nace en Bogotá con la furia de los vientos en un

agosto de cometas. Estudia en París. Directora, guionista y

productora de cine durante largos años, con premios a

bordo, hace 15 se dedica de lleno a la literatura con 10 poe-

marios publicados: “Diáspora y Asombro” 1995, “A lo

lejos” 2000, “Hechizos de Bosque” 2001, Comarca sin Fron-

teras I y Comarca sin Fronteras II, "Huésped de la luz”

2004, "Magias y retablos” 2004 y "Niña de Adentro” 2004,

Atisbos de Luz 2007, Oasis de un despertar 2008 También

su obra cuenta con 6 novelas publicadas: “Almamocha”

1993, “Lo que la vida quiera” 1997, “Armando Fuego” 2001

editadas por Editorial Oveja Negra, la misma que le manejó

la obra a Gabriel García Márquez durante más de 20 años,

otra novela editada por Centauro Prosperar, “El viento de

la sombra” 2004, reconocida como un best seller en el

Miami Herald. "LA VOZ DE LA PASIÓN" editorial Oveja

Negra, 2006) y CONTIGO APRENDI 2007 Lord Byron Edi-

ciones (España). El cuento no le es ajeno, lleva más de 30.

Antologada y traducida en varias partes del mundo, con

múltiples reconocimientos es invitada a encuentros literarios

en USA, Suecia, Francia, México, Argentina, Uruguay,

Chile, Perú, Ecuador etc... Actualmente tiene nueva novela

Caminos de Leche y miel para ser publicada al igual que 3

poemarios inéditos.

Mujer de mil mundos, directora de programas de radio y

profesora de yoga se determina como una caminante de la

vida, que sólo a lo Machado se hace camino al andar.

A.T.T.

Carlos Benítez VillodresLos trabajadores de este paísfuerte y activo, gracias a ellos,son conscientes de que “el panmás sabroso y las comodidadesmás gratas, dice Cesare Cantú,son las que se ganan con el pro-

pio sudor”. Sin embargo, hay sobre esta “pielde toro” un sinnúmero de políticos, en todoslos niveles del arte de obtener dinero fácil(política), que no saben lo que es el sudor y,por consiguiente, el trabajo. A pesar de ello,disfrutarán, como ya lo hicieron en veranosprecedentes, de unas vacaciones inmerecidasa costa del sudor ajeno.

De estos políticos mediocres, y node la sociedad, es la responsabilidaddel actual estado convulso de nuestropaís. Políticos de distintos colores quese han perdido el respeto los unos alos otros, desprestigiando no sólo ala clase política, sino a las propiasinstituciones del Estado. Por ello, laramplonería política impera en losdistintos estratos de la vida nacionaly es, al mismo tiempo, la causa detodos los males que padece España.

Hoy en día ciertos políticos, dema-siados, tan astutos como adocena-dos, encuentran en esto de la políticauna confortable forma de vivir. Ac-tualmente se es político porque no secorre ningún riesgo; porque al fin yal cabo sólo recibe ganancias, ya queen este negocio de la política las pér-didas ni siquiera se conocen. Y comoes el mejor de los negocios, no haymotivo ni razón justificada paraabandonarlo.

La mezquindad y la avaricia enrai-zaron férreamente en los campos dela medianía de estos mandatarios

que “desollarían un piojo, tal y como dice unproverbio belga, para obtener su piel”. Ellosson los que han hecho de la política una acti-vidad reservada a los vulgares, a los trepado-res, a los inescrupulosos, por lo que lospodríamos calificar de “ineptos y gandules” de

la política, yaque ésta es pa-ra dicha clasede vividores un

medio para lograr cargos públicos bien remu-nerados, así como una jubilación, al cabo delos años, con una excelente pensión.

El ciudadano de bien ya está harto de tan-tos políticos mequetrefes, vivales, que mien-ten, sí, mienten cada vez que aseguran

públicamente, a bombo y platillo, que vivenpreocupados en suma por la altísima tasa dedesempleados, por los contratos y salariosbasura, por la quiebra de empresas pequeñasy medianas, por el despido libre y sin indem-nización, por tantas prejubilaciones forzosaso anticipadas, por las pensiones irrisorias… Yesto sucede porque “a una colectividad, ma-nifiesta Pío Baroja, se le engaña siempremejor que a un hombre”.

La política engañosa y rastrera, que es lamás practicada, siempre es un negocio prós-pero y pujante para la mayoría de los hom-bres y las mujeres que lo tienen como modusvivendi, y ser bueno en este tipo de negocioes de lo más indigno y despreciable.

16-TRANSPARENCIAS

El negocio de la política

RETRATO

Tenías una boca tan frambuesaque parecía paspada para siempre.

Y una frente orgullosaharta de inconformismos.

Y unos ojos en los que el mar cargaba transparencia.

Y unas manos de nidoen que posabas suave tu gesto majestuoso.

Tenías un abrazo inexpugnable.Tenías un perdón

guardado en el bolsillo de la angustiacon pelusas de espera para siempre.

Y ningún sueño. Y te dolía el parto de tu risa.

No sabías jugar al juego de la vida.

Se te notaba el ruegoque nunca pronunciasteporque no es distinguido

soñar felicidad.Se te veía el aura

reclamando,tirándote del pelo.

ALFONSINA Y EL DAR

Donde estos dedos rojos de aferrar lo inasible.

Cuando la voz transida de ángel roto.

Como esta memoria sin cintura y sin lunas.

Que si de amor se trata lo que nada se trata.

Quiénregodearse de verdades truncas.

Cuanto el color del manto de abrigar esperanzas,

las que no necesitan para dejar de tiritar sudores

más que a la primavera de sombreropara siempres y nuncas,

para todos y nadie,para tanto y tan poco,para aquí, justo aquí,en el medio del lejos,

para esto y aquello y tan ajenoque yo

no estoyni para mí,

avísale avísameque no venga.

Bibi Albert

Juana Castillo EscobarYona, el cochero, está enteramente blanco,pudiera decirse que es lo más parecido a unfantasma. Permanece inmóvil sentado en elpescante de su trineo. “Liosha”, su caballo,también está blanco e inmóvil, más parece uncaballo de mármol o de hielo que de carne yhueso. Se sabe que ambos, caballo ycochero, están vivos por las volutas devaho que desprenden al respirar.

El caballo mueve la cabeza de ma-nera casi imperceptible. Su nervio-sismo se manifiesta en la forma deabrir y cerrar los ollares de su nariz.Llega un cliente. Un cosaco, de botasrelucientes y casi impolutas a pesar dela gruesa capa de nieve que cubre laacera, se sube al trineo. Le grita aYona, y Yona, el cochero, descarga sulátigo contra las ancas del pobre bruto, para-lizadas a causa del frío, casi tumefactas.“Liosha” emprende un ligero trote. Sus patas

son un engranaje falto de aceite, le duelen loshuesos, se siente mal pero, como tan sólo esun caballo, le resulta imposible quejarse, nidecir qué le duele, ni cuánto. El militar azuzade nuevo al cochero, y éste descarga un lati-gazo más fuerte al animal que hace un bruscomovimiento y casi choca contra otro congé-nere. Ambos brutos se dicen todo con la mi-rada. Los cocheros se insultan.

Mientras trota, “Liosha”, piensa: “cuandovivíamos en la aldea éramos felices. Tambiénhacía frío, mucho, pero no era necesario quesaliera del establo todos los días. A no ser quetuviera que llevar al amo o a su hijo por pro-visiones al pueblo vecino. ¡Qué días tan feli-ces! Al menos yo lo era a pesar de todo. Irina,mi ama, era dulce conmigo. Amaba los ani-

males, los caballos sobre todo. Lo sé, esascosas se notan. Aunque yo no entiendamucho el lenguaje de los humanos, sí en-tiendo sus modales. Irina venía a la cuadra,por muy fatigada que estuviera de todos losquehaceres de la casa, todas las tardes. Con

un cepillo de cerdas desenredaba las crinesde mi cuello, peinaba mi cola, dejaba relu-cientes mis ancas, el lomo, las patas. Siempre

estaba atenta a que no tuvieraespinas clavadas en las pezu-ñas, le informaba a Yona si erapreciso herrarme o no… ¡Eraun caballo mimado, más de loque cualquier otro animal de lagranja podía soportar! En elfondo me envidiaban. Muchosde ellos duraban poco. Yo no,yo les era necesario: en las la-bores del campo, tirando deltrineo para trasportarles de unpueblo a otro, para cargar todotipo de cachivaches que ni séqué eran, ni para qué servían,pero yo les era útil. Y, aún hoy,sigo siéndolo. El viejo Yona de-pende de mí. Y yo de él”.

El cosaco llegó a su destino.El trineo paró de nuevo. Y, denuevo, caballo y cochero, que-daron convertidos en dos esta-tuas bajo la nieve.

“Liosha” respira de formaacompasada, como intentandoguardar sus fuerzas para man-tenerse erguido sobre sus cua-tro patas todo el tiempo queYona decida aguardar antes devolver a casa.

Llegan nuevos clientes, conellos también llegan los gritosde apremio, los latigazos y losempellones con otros coches. Y“Liosha” volvió a pensar en suvida pasada, al trote era comomejor rememoraba sus recuer-dos.

“El joven Alexei era un buenamo. Él me dio su nombre, mellamó “Liosha” que es más ca-

riñoso. Juntos disfrutamos tantas cosas… ¡Legustaba cabalgar desde la isla hasta el río! Enel verano jugueteábamos dentro del agua;luego, de vuelta a la casa, me ponía unabuena cantidad de avena en el pesebre… Eraun muchacho hermoso, todo lo hermoso quepueda ser un humano. Se casó joven y tuvouna niña… ¡Qué criatura más tierna! Acari-ciaba mi hocico con sus manitas con olor abizcocho. Hubiera sido tan feliz llevándolasobre mi lomo, le habría dejado aprender acabalgar… De repente todo se desmoronó:murió Irina y mi amo, Yona, decidió que lomejor sería trasladarse a la ciudad. Y se vino,y me trajo con él, quiso que Alexei le acom-pañara, pero él tenía su familia y prefirió que-darse en el campo donde enfermó… Al final

tuvo que venir a la ciudad, al hospital, pero lesirvió de poco… Ahora está muerto… Y nos-otros, perdidos en este barullo, sin una casa,sin comida, sin esperanzas, tan tristes…”

Los clientes llegan a su destino. El trineo sedetiene nuevamente. El frío es intenso.

“Liosha” siente que las pupilas se le empañande lágrimas que están a punto de congelarse,parpadea con insistencia. Las luces de la ciu-dad titilan y las imágenes se le vuelven bo-rrosas. Yona, el cochero, mueve las riendascasi con miedo de dañar al caballo. Diríaseque lo hace con mimo.

- Vamos, “Liosha”, volvamos a casa –le diceal animal con voz cansada.

Y el caballo, aunque entumecido, es capazde emprender un trotecillo casi alegre. Vuel-ven a casa, una vasta habitación en el que sehacinan los cuerpos de los cocheros, donde elambiente es denso: huele al olor acre de lahumanidad empobrecida, a poca higiene,donde la luz sólo llega a través de un venta-nuco en el caso de que la noche sea despe-jada y de luna, un lugar inmundo en el que,hombres y caballos, comparten sus vidas.

“Liosha” está contento, al menos podrádescansar bajo techado algunas horas, tendráel calor y el apoyo de otros caballos, tan ex-haustos como él, quizá pueda llevarse algo ala boca…

Yona no consigue dormir. Necesita contarlea alguien su desgracia, decir cómo fue lamuerte de su hijo, lo triste y solo que sesiente, su infinita tristeza, pero nadie le es-cucha. Entonces entra en la cuadra, se abrazaal cuello de “Liosha” que come heno y lecuenta cómo murió su hijo.

El caballo mueve la cabeza, rodea con sucálido aliento a su amo, pero Yona no com-prende las señales que le envía el noble brutoy sigue hablándole a la oreja. Pegadas lascaras, el anciano le acaricia el belfo, por finlogra desahogarse, contarle a alguien su tris-teza. Y “Liosha”, con los ojos acuosos, piensa:“entiendo lo que me dices mejor de lo quepiensas. Los humanos sois quienes no llegáisa entendernos porque jamás os habéis pa-rado a hacerlo. Somos juguetes en vuestrasmanos, os somos necesarios pero no hacéisintención de saber más de nosotros. Si sé quées la tristeza me preguntas. ¿No lo habría desaber? La tristeza es no poder trotar libre-mente al aire y al sol de la estepa. La tristezaes no poder moverme por el campo, sin rien-das, sin latigazos. La tristeza es pasar todo eldía uncido a un trineo para poder sobrevivir,y, para ello, recibir a cambio tan sólo un pu-ñado de heno. La tristeza es vivir esta vidamiserable, que resisto por ti y tú no lo sabes.La tristeza es que yo también he perdido a miamo y no lo puedo gritar a los cuatro vientos.La tristeza es que, un caballo como yo, quenací para semental, acabara siendo capado y,no es que haya perdido un hijo, es que ni tansiquiera llegué ni llegaré a saber qué se sienteal ser padre. Amo, ¿y tú me preguntas si séqué es la tristeza?”

TRANSPARENCIAS-17

“LIOSHA”, UN CABALLO DECAMPO EN LA CAPITALNota.- "Liosha, un caballo de campo en la capital". Este relato está publicado en el libro "Unsueño dorado", Edit. Cultivalibros, del que la autora es coordinadora y co-autora.

Rubén Peredo

BalcázarAbogado.Santa Cruz de la Sierra - Bolivia.Del oriente amazónico. 49 años.Participó en Antología Poética Chileno-Boliviana. “Hermanando” Pág.101 a 106. Vlta. Editorial Apostrophes. 2005. Santiago – Chile.Participó con haikus, en: BREVE POESÍA “CRUCEÑA II”. Autores varios. Pág. 151 a 154. Ed. Río de pie.2005. Expoética 2006. Con “Liberación”.Breve poesía desde Santa Cruz. Autores varios (84).Pág. 121. Con “El alquimista”. Sello La Mancha. 2009. Grupo Ed. La hoguera.

EL AMOR

¡Amor, amor, amor… amor…! Poder ignoto que viveescanciando caracoles cariñosos. Un aura de oro,dulcifica su dicción inundando corazones terrenos.Disposición otorgada por los Arquitectos y Albañilesdel Universo.

Porfiado del encanto, del adulo traicionero, intere-sado en arrebatarle su mágico verbo solarizado. Es-corpina necesita ese poder para encandilarilusiones. Dalila hizo algo parecido en otros tiempos.El Poder Ignoto quedó sometido en la hierática flo-

resta que brilla a su cándido paso, bajo la vigía deldragón fogoso que jamás sueña. Pero, un arrebatoiracundo de la engañosa, hizo que resbale la ilusión y, caiga hecha pedazos destrozada en mil fraccio-nes. Más tarde, aliviado de la egoista e ingrata de-cepción, con su lengua encantada adormiló al celoso

guardián. Amor, nuevamente partió feliz. Libre,libre… danzando junto al céfiro arrullador, zambu-llendo en cristales luminosos que caen a borbotonesen manso placer. Escanciando semillas caracoladasde ternura misericordiosa. Éstas, jubilosas, a borbo-tones brotan por doquier.

18-TRANSPARENCIAS

REPARTIDA SOLEDADAutor: DARÍO VILA

Se mezclan los colores, dibujando formas espirales justo antes de burbujear en simbiosis. Es lo que queda cuando no hay nada más, cuando yaes demasiado tarde para querer arreglar nuestras vidas, para intentar ser fuertes.

No lo entiendes, y yo tampoco. Ni falta que hace. Ni falta que hacemos juntos. Tampoco es que seamos necesarios por separado. El mundopuede prescindir de los dos, aunque yo no soy capaz de prescindir del todo de ti. Es mejor matarte. O morir. O ambas cosas. Quizás matarnosa nosotros mismos. Pero eso ya lo hicimos hace mucho tiempo, ¿no?

Si yo iba, tú venías, cerca, casi rozando. Una presencia a la que me había acostumbrado, sin la que no vale la pena estar. Tampoco valela pena no estar, prefiero matarte a ti. ¿Lo hice ya? Una vez dijiste que sí, tal vez sea cierto, no lo sé.

Te apartas de mi lado, mientras me reprochas no ser un poco más como tú, o no ser algo más como yo. En todo caso es culpa mía. Yosoy el responsable de que estemos solos cuando estamos juntos, y de que esto te de mucho miedo, aunque no hagas nada por remediarlo. Y yotampoco, pese a que lo sienta de la misma manera. ¿Lo ves? Ya nos parecemos un poco más; no podemos estar separados.

Nunca pudimos estar juntos. No somos como los demás, a pesar de nuestros intentos. Observamos a todo el mundo, deseando que algose contagie por la vista, por la costumbre de lo ordinariamente aceptado, en lugar de lo vulgarmente asumido. Pero la actitud no se refleja, lanormalidad no se transmite. Y es mejor que sea así, por mucho que te pese, por mucho que no me pese a mí tanto como a ti te gustaría.

Sólo seguimos adelante por necesidad, y eso es bonito. Sí, lo es, pero la primera sensación que te embarga es la angustia, no te dejasllevar por la belleza de lo que no puede ser de otra manera. Tendrías que abrir los brazos, dejar que esa dependencia lo llenase todo. Y en lugarde eso, te limitas a negar en silencio, mientras buscas refugio en otras personas que te volverán a ofrecer lo mismo, pero con diferente cara.Quizás un poco más adornado por fuera, pero igualmente vacío por dentro. Bolsillos llenos y almas que no se expanden en la extensión completadel cuerpo que las alberga. Tú verás, es tu decisión, es tu vida. Si no te mato antes, o no me matas tú.

Pero que sea como tú lo quieres, al fin y al cabo, eres la única culpable. Y el resto de la gente también. Todos menos yo, que no tengoinconveniente en aceptarnos de la manera que sea, de querernos tal y como somos, con nuestros defectos y nuestra falta de virtudes. Cuatropatas cojas hacen una mesa baja.

Y ahora prestas atención a los que te aconsejan que renunciemos. Los dos, como si pudiesen obligarme a acatar sus voluntades. Todoel mundo es libre de opinar, y encima lo hacen. ¿Por qué? Porque en un momento dado forman parte de nuestro pequeño universo, como estrellaslejanas que se ven, ejerciendo de cuando en vez un leve influjo sobre nosotros, cuando el cielo está especialmente despejado y la claridad nospermite verlas. En esos momentos, intento taparte los ojos. Siempre he sido un egoísta, no pienso cambiar ahora.

Me doy cuenta, y por eso he escapado, dejándote huir a ti en dirección contraria a la que deberías tomar.Por supuesto, volveré a buscarte, y entonces suplicarás que lo deje. Que te deje. Que nos deje. Puede que en el fondo sepa que sería lo

mejor, que podrías llegar a ser feliz, pero no quiero permitirlo. Tampoco puedo, ni siquiera cuando insinúas amenazas veladas por lágrimas quefluyen sin esfuerzo. Sin palabras. No hacen falta, manda la evidencia de los impulsos de tus sentimientos heridos.

Y yo sigo presionando esa herida abierta que no dejará de sangrar, empapándome por completo. A lo mejor no necesito matarte, ya temueres tú, y no hago nada por remediarlo, aunque sí por aparentar que me importa. No es así, y lo sabes, porque la única opción que tengo esmorir yo. Y no quiero.

Te quiero.Me voy, antes de que consiga echarte.

Un relato inspirado en "Morir o matar", de Nacho Vegas. Dedicado a Anabel, mi mujer, que es una apasionada de la música del cantautor asturiano.

Antonio García Vargas

Tunátya

(esperanza en lengua hopi)

(En recuerdo del casi desaparecido pueblo Hopi,de su lengua, sus gentes, su sentido de la Amistad

y de su visión maravillosa de todo lo creado)

Sacudiendo el instante fenecido; retorno a las esencias del presente.

El pasado es cortina desgarradaque muestra leves trazos de un futuro

inexistente salvo en nuestra idea.Ese mundo exterior es simple hipótesis

para suplir vacíos de la mente.El antes y el después; ser o no ser,

rellenos de materia inventada,metáfora del yo; sueño del sueño.La realidad es este instante tuyo

que hago mío en este mismo instante,el resto es conjetura, nada importa,

ni siquiera si el ser o el no ser son un ahora.Mas...

Me adentro en los pliegues del alma y pienso que mil mundosquieren expresarme algo que no entiendo.

En lo profundo encuentro señales del fuego, del agua, del viento,me llega a oleadas la palabra del antiguo que me habla,

me ofusca el condicionamiento del propio idioma y necesitoexpresarme en las lenguas que me habitan.

Se rebela el sentido psíquico universalque subyace en mi ser desde el inicio,

íntimos pensamientos carentes de tiemposrelegan todo instante que conecta

en la sincrónica sinapsis de los cuerpos.

Lo pasado, presente, futuro, no son sino abstraccionesque nada dicen al alma y confunden el natural devenir de la vida.

Presiento en mi interior que el espacio se altera,que ese yo que naufraga en el ser cual esencia de universos,

pasa de concepción primordial a ser reemplazadopor una visión cósmica donde todo acaba y comienza

con el instante mismo en que se hace presencia.

Soy por vez primera acontecer en el flujo de la vida,

lejos de los conceptos cinemáticos del siempre,me recojo cual vívido acontecer aquí y allá,como extensión primaria y multidimensional

de una filosofía no formulada; recuerdo activo-pasivocristalizado en formas, amalgama de culturas, civilizaciones, eras,

que me enlazan, modulan, asumen, asimilan…

Soy kiva colosal donde lo esperado se hace realidad permanenteque muestra en su constante que siempre estuvo ahí,

y me sé ser pensado, cénit y subterráneo,metáfora caminante.

Soy reino objetivo que converge con todo eje subjetivode los seres que me componen y dan vida,

soy pensamiento-planta que crece, hermano-fiera que ruge,y soy al tiempo planta, tigre, rugido, arcano y distancia inseparables

que aman y devoran amando, creciendo al devorarse.Soy acontecimiento que ocurre sólo si ocurre en mi entorno

un intervalo de magnitud que nos conecte y signifiqueun espacio-tiempo cuantificable.

Soy verbo que inicia una nueva-vieja era donde crezco y me desarrolloen el entorno circundante del que soy todo y parte.

Y noto que me extiendo hacia esa zona remota del no espacio-tiempoperdiéndome allí, en la indefinible distancia de lo cercano y permanente.

Me deslizo detrás de lo visible fundiéndome en lo objetivodel simple observador, allá donde oscila la conciencia

de la que comienzan y finalizan las cosas que aún carecen de nombre aunque lo tienen.

Y soy antigüedad, y mito, y gramática etérea de la lejana estrellade cuya luz soy verso-sombra-resonancia.

Y soy al tiempo polo de nadir que cabalga el vientre de la tierra,me sucedo en las estaciones, soy fértil madre-padre-hermano

de los números y las musas.No buscaré primaveras porque soy primavera resplandeciente,

no preciso del fuego de los dioses para conseguir la tecné,ni ser serpiente para cumplir la función de Prometeo.

Comer del árbol del bien y del mal me convertiría de nuevoen un ser antinatural, creador de artificios, y proliferaría

el pecado en la raíz de la cultura pasajera.El baile de la abeja será mi lenguaje, y como el hopi,

será agua que corre el río-pahe, y agua quieta la laguna-keyi.Reagruparé las voces de Babel en la lengua originaria

y su realidad nos devolverá a la Naturaleza.Y haré de la casa del hermano pueblo originario,

que no indio, ni pueblo primitivo, tribu o indígena.Como el dios Pta crearé al nombrar, separando

con el verbo divino la oscuridad de la luz y, como hombre que fui,recordaré que tuve la facultad divina de poner nombre a mis hijos

así como ahora reniego de ponérselo a los hijos de mis hijos.

El mundo fue creado antes de que el Dios multiplicado lo creara.Él no es sino parte de una creación que recrea su propia creación.

Ahora lo sé, soy mínimo fragmento de la materia primigenia.Soy yo fundamental del universo

por haber dejado de serloen la mera individualidad.

¡Ya me sé! ¡Al fin!

TRANSPARENCIAS-19

"INDECENTE":por JUAN PABLO MARTÍNEZ

INDECENTE es que el salario mínimo de un trabajador

sea de 624 €/mes y el de un diputado 3.996€ pudiendo lle-

gar con dietas y otras prebendas a 6.500€ /mes.

INDECENTE es que un catedrático de universidad o un

cirujano de la sanidad pública ganen menos que el conce-

jal de festejos de un Ayuntamiento de tercera.

INDECENTE es que los políticos se suban sus retribu-

ciones en el porcentaje que les apetezca, (siempre por

unanimidad de todos los partidos, por supuesto y al inicio

de la legislatura).

INDECENTE es comparar la jubilación de un diputado y

el de una viuda.

INDECENTE es que un ciudadano tenga que cotizar 35

años para percibir una jubilación y a los diputados les

baste con siete y los miembros del gobierno para cobrar la

pensión máxima sólo necesiten jurar el cargo.

INDECENTE es que los diputados sean los únicos traba-

jadores (?) de este país que estén exentos de tributar un

tercio de su sueldo del IRPF.

INDECENTE es colocar en la administración miles de

asesores, amigotes con sueldos que ya desearan los técni-

cos más cualificados.

INDECENTE es el millonario gasto en mediocres TV

creadas al servicio de la pervivencia en el trono de políti-

cos más mediocres.

INDECENTE es el ingente dinero destinado a sostener

los partidos aprobado por los mismos políticos que viven

de ellos.

INDECENTE es que a un político no se le exija superar

una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (y

no digamos intelectual o cultural).

INDECENTE es el coste que representan a los ciudada-

nos sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes siem-

pre en gran clase y tarjetas de crédito por doquier;

(Tenemos mas coches oficiales en España que entre fran-cia , Alemania y EE.UU. juntos.....alucina).INDECENTE es que sus señorías falten de su escaño en

los plenos una y otra vez y tengan seis meses de vacacio-

nes al año.

INDECENTE es que sus señorías cuando cesan en el

cargo tengan un colchón del 80% del sueldo durante 18

meses; (no vaya a ser que con lo ""poquito"" que han co-brado en su legislatura no les llegue).INDECENTE es que ex ministros, ex secretarios de es-

tado y altos cargos de la política cuando cesan son los

únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente

percibir dos salarios del erario público.

INDECENTE es que se pongan a parir en los debates la

izquierda y la derecha y luego cenen juntitos en los mejo-

res restaurantes ...y todo a cargo de nuestros bolsillos.

PERO LO MAS INDECENTE , ES QUE NOS

TOMEN POR GILIPOLLAS.

Yo no soy funcionario, soy pensionista tras casi 45 años

de cotización al Sistema de Pensiones de la SS. (aunque

también podría ser ama de casa o astronauta) y lo de los

políticos me parece INDECENTE.

¡¡¡INDECENTE!!!

Las Jornadas del Cómic deAlmería,se celebrarán lospróximos días 13 y 14 denoviembre, en la sede delInstituto de Estudios Alme-rienses (I.E.A.), en la Plazade Julio Alfredo Egea, nº 2;en pleno casco antiguo,junto a la céntrica CalleReal.

Las figuras invitadas son: el agui-leño Dani Acuña, uno de los valo-res jóvenes de mayor proyeccióninternacional, especialmente en elmercado USA –ahora acaba unaminiserie para Marvel, X-MEN. Le-gacy; junto al murciano, residenteen Granada, José Luis Munuera,otro autor joven de gran repercu-sión en el mercado francés; a ellosse unirá el almeriense Manuel M.Vidal, con grandes perspectivasdentro del tebeo histórico, y reali-zador del cartel sobre boceto delgran Ramón F. Bachs.Como homenajes culturales tene-mos uno a los 50 años de El Ja-bato, con la publicación del estudioensayístico escrito por Diego Cara,“El Jabato. Más allá de la fanta-sía épica”. Y otro al gran autor deltebeo clásico español, creador grá-fico de El Jabato, y decenas depersonajes y series más –en varia-dos y hábiles registros-, FranciscoDarnís Vicente (1910- 1966), conla presencia de sus dos hijas: Sil-via y Natalia Darnís Peiró.Al tiempo se presentará la colec-ción de jóvenes autores RampaXXI, auspiciada por el Instituto An-daluz de la Juventud, de la queaparecerán el nº 1- “Me quedomuerto”, obra en solitario de Ja-vier Blanco y el nº 2 – “Primerosvuelos”, recopilación colectiva delos mejores trabajos presentados alas dos primeras ediciones del Cer-tamen Nacional de Creación de His-torietas, cuya tercera edición se fa-llará y entregará el sábado 14 denoviembre.

20-TRANSPARENCIAS

XII JORNADAS INTERNACIONALESDEL CÓMIC DE ALMERÍA

Entre las exposiciones y actividades seleccionadas estánlos homenajes a los 70 años de Batman –a quien estádedicado en próximo número de Mundos de Papel-, alos 50 de El Jabato, al apasionante mundo de los video-juegos, con la presencia de un grupo de jóvenes ilustra-dores valencianos y asturianos, que nos mostrarán susposibilidades e impacto; y las dedicadas a los autoresinvitados: Dani Acuña, José Luis Munuera y ManuelM. Vidal.

Al tiempo se celebrarán mercadillos de superhéroes,

con muestras de todas las editoriales que los hanpublicado en español: desde la pionera Novaro, Bru-guera, Vértice, Forum, Zinco, Valenciana, Panini…Ylas habituales y concurridas proyecciones creadaspor el almeriense Estudio Moviola Films, entre ellaslos primeros episodios de la serie cultural: “Cono-cer el cómic”, que se realiza en colaboración conlas Jornadas, y además las proyecciones monográ-ficas sobre los autores y series invitados y homena-jeados.

Y para acabar se entregará la V Edición de los famo-sos Truenos de Honor, con una figura en tirada li-mitada creada por la célebre escultora CarmenMudarra, sobre la inmortal creación de VíctorMora y Ambrós.

Y muchas más cosas: regalos, las presentacioneseditoriales de las obras citadas, los calendarios y laspegatinas habituales; los puntos de lectura y unaserie de chapitas monográficas sobre héroes deltebeo español, que tendrán los amigos que nos vi-siten el sábado 14.

La Calavera NegraAutor: LOLO MENDOZA

Decididamente, septiembre era el mes predilecto del velódromohumano. Decenas. Veintenas. Centenares de miles corrían a pie de al-bero. Errantes guerreros del aire, decididos a gastar las zapatillas conel polvoriento albur del camino, todos se peleaban por un trozo de lacarne, copa de comida triunfal que sólo el mejor se llevaría al esófago,al respirar de su hambre vivaz unida a su estómago. Todos corrían, ¡sí,veloces galgos!.

Todos corrían excepto uno...

La figura emergió anaranjada por el sol del atardecer. Ciertos co-rredores temieron ser alcanzados por él. No por su velocidad sino porla sola imagen de su presencia. Era lento cual sarcófago de tortugas ocomo un gran saco lleno de viejas cansadas por el reuma. Era un co-rredor sin nombre.

(Miento)

Poseía un litigio, una única y breve reseña que engalanaba su arro-gancia. Un breve parpadeo que explicaba sus continuas pausas cadacinco minutos, su insípido respirar, la falta de músculo y piel, el sinsa-

bor de la sequedad en su lengua mortecina.

Los demás corredores le llamaban...

El Desollado.

Apodo a las atribuciones de guadañas y engaños. El terror máscierto, protuberante hueso de su último triunfo, era, sin lugar a dudani designio, su despelada cabeza, vacía del todo lo que pudo ser suverdadero rostro. Aforme feudo de cuencos, heridas y raspaduras queen antaño hubiese sido la cabeza de un abogado, de un dulce camareroenloquecido por las duras pruebas de sus clientes o la cabeza de un fa-moso cantautor de un empobrecido melodrama. Era en verdad, el crá-neo quemado por el asfalto de nueva inglaterra, diríase más, a lomejor durante una redada de running le obligaron a besar el fango, elpobre loco quiso gritar y no le dejaron.

Desde entonces...

Asoma entre las categorías más ambiciosas, al lado de los prona-dores y demás criaturas llenas del aire de victoria cercana. Les impideconcentrarse en el tiempo que les queda por ganar. Les arrebata lailusión con la gracia de su fealdad y les mete su zancadilla a primeralínea de meta.

Aquel al que llaman la calavera negra.

TRANSPARENCIAS-21

“LA GENTE FLUYE, IMPERFORABLE, ATÓNITA”

Nada es tangible sino el miedo.“La gente fluye, imperforable, atónita”

Teodoro Lecman La gente fluyeentrelazando a la mecánicael plano aparentela verticalidadlo posible y lo imposible se retrueca fluidez y gente...La maquinaria engulle a los que dejan de fluiro simplementedejan de fluir los que son engullidos.Los que no tienen conciencialos que se quejanlos que pierden tiemposon difícilmente parte de una primera parte.Todas las partes tienen un tiempopero fluye la gentesin que por ello fluyan las parteso el tiempo deje de asumir que fluyey lo innombrable sea, a pesar de la existencia o la inexistenciade la llamada fluidez,de algún modo nombrable.Nada es verdad en el caos del fluidonada es tangible sino el miedoen la desesperanza de fluir sin nombre.

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A LA VIDA SOÑADA QUEMANDO EL SOL DE LOS ESPEJOS

Poema galardonado (Cuba)

“Hay un lugar que yo me sé en este mundo, nada menos...”

Se le fueron los zapatos a perecer en el afán y por el uso perdieron por el uso no encontraron señales, y en la ruina, un solo parque que afilaba el rastro con dolor de vida señalaba el sitio a donde nunca llegaremos.Muerte andada, andada muerte, a tranco sobre el pavimento... ese lugar en que se abre

una gran boca de miedo. Ya la luz que no recuerda a nadie, vino, desde el fondo de tus zapatos niños a traerte,a colocar peldaños a la sombra de tus pies.Como un caballo sin más metáfora que el torso rotouna maqueta de su anatomía salió de los espejos;bebió la brevedad, el límite para buscar el blanco.No hay lugar en el mundo para tus pies que fuerondesde mis pies cansados a buscarteMaría Eugenia Caseiro en la fuente del temor a la luz para ninguno; luz unigénita del que ya me abandonaba desde siempre,esa que bañaba las preguntas, los cuartos vacíos, el acaso.Crecieron las raíces de tus pasos, buscaron el sueño entre los muertos sin rostro en el sosiego buscaron, bebieron de la sed, de las razonessubieron la escalera de la lágrimarompieron, ¡ay de ti!, sombra de mi sombra, la máscara en que tu ojo se apagaba.El sol que no sabía de nosotrosque no supo de ti ante mi, encontró tu boca, mi boca esquiva en un rincón sin violencia,tu rígida inocencia paseada por la noche hasta tu yo en la pacífica muerte, en la muerte inequívoca en que no tenían cabida más que tu ojo y tus zapatoscon el afán de buscar y buscar la calle.Bajo el llanto permeable de tu lágrima, mi lágrima hueca por el cristal del fuego mataba la lumbre, la vida que soñaba, quemaba el sol,rajaba las cometas, y la fuente donde no había aguacaía sin vida ante nosotros.Yo que no soy la misma que miraba, desde el sueño partir el tren de tus zapatosseñalaba con el índice tronchado por la filantropíatu alma helada, huyendo...

María Eugenia Caseiro

Ana Sánchez Lucas“Mis cuadros son a la vida lo que unapalabra a una frase, forman parte de miy yo de ellos, me enseñan a ver elmundo y yo veo y observo el mundopara poder crearlos”

Al ver una obra vemos los pensamientos, son como na-rraciones simbólicas que permiten continuamente esadoble lectura: las de las palabras y las imágenes quecreamos en nuestro pensamientoCualquier persona en su sociedad, recubierta de len-guaje y de hábitos de convivencia, tiene conciencia re-flexiva de gran parte de lo que hace, de lo que dice, delo que cree y lo que ve.He comenzado a generar productos motivados por miinquietud y curiosidad, obras que me incentiven y pala-bras y argumentos que refuercen mi acción.El aprendizaje artístico pronto se presenta como unproceso sin fin, infinitamente matizado, que crea uncompromiso de vida.Con este tema pretendo plantear la necesidad de co-municación como algo consustancial del ser humano,que a través de la pintura, pueda analizar y transmitirlenguajes de diversa naturaleza y contenido.Comunicarme con el espectador con mi obra, haciendoque fácilmente el espectador pueda conocer e interpre-tarla. Así poder realizar con facilidad un seguimientode mi vida artística, es decir de la evolución continuade mi obra.

22-TRANSPARENCIAS

Licenciada en Bellas Artes.Facultad Alonso Cano. Uni-versidad de Granada. 1999-2003.Módulo de Grado Medio deVaciado (4º curso). Escuelade Artes de Almería. 1998-1999.Bachillerato Artístico. Escuelade Artes de Almería. 1997-1998.C.A.P. (Certificado de AptitudPedagógica). Universidad deAlmería. 2003-2004.

EXPOSICIONES INDIVIDUALESCarboneras. Centro de actosmúltiples. Almería. 2008Vélez-Rubio. Biblioteca Mu-nicipal. Almería. 2008.Adra. Centro de Arte. Alme-ría 2008.Festival Espantapitas. Alme-ría. 2007-2008.Instituto Andaluz de la Juven-tud. 2008.Faro de Roquetas de Mar.Almería. 2007Instituto Andaluz de la Juven-

tud. Almería. 2005.Faro de Roquetas de Mar.Almería. 2005.EXPOSICIONES COLECTIVAS (algunas)Claustro Ayuntamiento deGuadix. Almería. 2009.Aljibes Árabes. Almería.2009Escuela Artes Almería. 2008.Ayuntamiento Huerca-Overa2008.Asociación “Joaquín Ramírez”.2008.Aljibes Árabes. Almería. 2007Escuela Artes. Almería. 2007Galería “Velázquez 13”. Ro-quetas de Mar. 2003.El Corte Inglés. Murcia. 2003Salón de actos de la FacultadAlonso Cano Granada. 2003.Auditorio “Maestro Padilla”.Almería. 2002.Diputación de Almería. 2002Alumnos de Escuela de Ar-tes. Almería. 1999.