Especial de 2do aniversario no. 5: Varios Autores

latestadura.blogspot.com y latestadura.wordpress.com

Especiales de 2do. aniversario

Fotografías de

Luz María Cano Romero

Dirección General:

Mario Eduardo Ángeles.

Textos: Cipactli (I.H.R.), David Álvarez Vázquez y Nicte

Rodríguez Ceballos.

Fotografía: Luz María Cano Romero.

Consejo Editorial: Diana Isabel Enríquez, Bardo Garma, David Morales, Miguel Escamilla, Pedro M. Serrot, Erich

Tang, Mo. Eduardo Ángeles y Jesús Reyes.

Agradecimientos especiales a Roxana Jaramillo, Pauli-na Romero, Flor de Liz, Tzolkin Montiel, Enrique Ibarra y

José Manuel Bañuelos.

Contacto:

latestadural i terar ia@gmai l .com

México, Julio 2014.

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Los derechos de los textos publicados pertenecen a sus auto-

res. Cuida el planeta, no desperdicies papel.

CONTENIDO

Memoria por Cipactli (I.H.R.)

Relatos inconclusos: Ella por David Álvarez Vázquez

Poemas por Nicte Rodríguez Ceballos

Fotografía por Luz María Cano Romero

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Memoria

Cipactli (I.H.R.)

La Testadura 2do. Aniversario 7

Memoria

Retomo textos ajenos para inspirar-

me, releo cuentos extraviados para que la

esperanza no me abandone. No lo consi-

go. Pasan las semanas y me escondo

detrás de esas letras ___ajenas___ para

que no seas tú al que ____invoco___.

Recorro nuevas calles, nuevos monu-

mentos, nueva vida. Siempre estas ahí.

Me confieso: no soy escritora, no soy

poeta, no soy ensayista, no soy.


Tengo que renombrarte para escribir-

me. Retomo todos los pasillos de nues-

tras memorias, miro las fotografías en-

marcadas de nuestras caricias, y susurro

nuestros secretos bajo las sábanas.

Y es que memoricé tan bien el mapa

de tu espalda, la geografía de tu mirada y

el clima de tus poros. Supe desnudar tus

mentiras para vestir apropiadamente mis

preguntas. Tuve que ___retomar__ mi

memoria para capturar lo que dejé de

ser desde tu partida. De ser un millón en

una, me convertí en nada.

Esa memoria que no me deja recor-

darlas.


He creído que si dejo de escribirme

bajo tu título podrás recordarme, tendrás

memoria y con mucha suerte encontrar-

me a una de ellas.

Sí, quizá cuando no veas mis labios

acariciando tus desdichas, cuando no

veas mis manos protegiendo tus pregun-

tas… viajarás ante tumulto de gente y

esperarás encontrar el recuerdo preciso

para retenerme.

Tendrás memorias cuando no me veas

debajo de la almohada. Recordarás fe-

cha, nombres, lugares y sabores. Recor-

darás lo que era sentirse proclamado por

la gente que vivía dentro de mi. Esa gente


te anhelaba, te seguía.

Esas mujeres te seguían, te anhelaba,

te rezaban. Seguían tus pasos y borraban

las huellas para que nadie más las en-

contrara.

Te querían para ellas solas. No sopor-

taban la idea de soltar tu mano. Se ancla-

ron a tu espalda. Corrieron detrás de ti y a

costa de ti.

Se tiraron, se volcaron, se persignaron

más de una ocasión. y tu foto colocaban

en sus altares. Todas ellas gritaban tu

nombre. Varias veces se desgarraron la

garganta diciéndote que no te fueras…

Eran tantas las mujeres que huiste.


Saliste corriendo arrebatándoles su esen-

cia, su cuerpo, su piel y a algunas pocas

su paz.

Te aprovechaste de su devoción para

acostarte con cada unas e ellas.

La ninfómana no deja de tocarte por

las noches en tu ausencia, la terca sigue

pregonando tu nombre entre las pare-

des…la iracunda, la despiadada, la fre-

nética, la desquiciada, la amorosa, la

inquieta, la predilecta, la suculenta, la

desorientada, la profeta, la maga, la

espiritista, la blanda, la coja, la tuerta, la

artesana, la desnuda, la solitaria, la sa-

na, la vivaz, la maestra, la celosa, la ob-


sesiva… todas ellas te rezaron, te implo-

raron, te suplicaron, se ___aferraron___.

Te tomaron de la mano más de una oca-

sión, te levantaron. Te destrozaron, te

engañaron, te pisotearon, te amedrenta-

ron con sus voces, te presionaron. Te so-

focaron hasta matarte. Cada una de ellas

se quedó a tu lado hasta la última pala-

bra. Te dijeron lo siento, perdón, lo la-

mento. Cada una de ellas te amo a su

manera, a su forma a su distancia, a su

cercanía. A todas ellas las dejaste a la

deriva.

Las aventaste a un barranco, todas

apiladas, todas amputadas. Puedo perci-


bir el olor putrefacto. Las alimentaste

moribundas con tu confusión, a unas, las

piernas amarraste, a otras les aniquilaste

los anhelos, les saqueaste el alma… y tú,

ahí estás. Te place mirarlas.

Tiemblo, mi cuerpo tiembla de coraje,

de impotencia. Soy testigo de la masa-

cre… lloro, porqué tengo que renombrar…

algo se mueve.

Relatos inconclusos: Ella

por David Álvarez Vázquez

David Álvarez Vázquez

Sociólogo, U.A.Q.


Relatos inconclusos: Ella

Hace algunos años, ya bastantes por

cierto, tuve la dicha de conocer a una

persona especial para mí, no sabía que lo

era en ese momento, sino ya después de

otros años posteriores y más cercanos a

la fecha de hoy. Su nombre quizás no

importe, es lo de menos; lo que importa

es lo que una persona puede provocar en

las emociones de un adolescente cuyo

mayor triunfo fue el de haberla conocido.

Si me preguntan lo que me gustó de


aquella persona, no sabría decirlo; tengo

algunas lagunas –no sabía que estas

palabras se escribieran casi igual- de los

porqué, pero sé que me gustaba y por

algo debió ser. Digo, no voy a mentir, ni

citaré a Shakespeare o a Quevedo para

intentar explicar un sentimiento que la

verdad no lo recuerdo con precisión, uno

sólo sabe que algo pasó y punto, aunque

recuerdo su cabello; por alguna razón

tengo una especie de fetiche con las mu-

jeres de cabello corto, aunque he conoci-

do muchas mujeres de cabello corto y

nadie provocó una sensación tan en mí

como ella, probablemente sea al revés y


quizás sea ella la causante de tal parafi-

lia –pensativo-, pero continuando, no sé

por qué me gustó tanto.

“Los científicos dicen que estamos

hechos de átomos, pero a mí un pajarito

me contó que estamos hechos de histo-

rias” dijo Galeano, escritor uruguayo cu-

yas palabras considero de una belleza

tal, que por algo las he citado aquí, así de

simple. Entonces uno piensa en esas his-

torias de las que se está hecho; recuerdo

lo que ha llegado a prevalecer en la me-

moria, aunque he de decir que no con

tanta claridad, raro eso de los recuerdos.

Por eso cuando se hace trabajo de cam-


po, en antropología o sociología cualitati-

va se requiere de inmediato la transcrip-

ción de la experiencia cuando uno lo tie-

ne recién vivido; eso me hubiera gustado

a ver hecho, experimentar conmigo mis-

mo y escribir mi propia vida, en pocas

palabras, hacer un diario. Aunque por ahí

tengo algunos escritos, de esos que se

realizan en la parte final de las hojas de

los cuadernos de la escuela y que, si bien

no son de una calidad literaria que valga

la pena mostrar, son huellas que se van

dejando y de alguna manera dicen mu-

cho, porque así puedo darme cuenta de

lo que pensaba cuando no prestaba aten-


ción en clase. Su nombre escrito en 4

libretas; una de geografía, otra de diseño

gráfico, otra más de historia y en la de

matemáticas; escrito con una pésima

letra y peor ortografía, y es que, no es que

mi caligrafía haya mejorado ni mi ortogra-

fía sea espléndida ahora, pero ciertamen-

te ha mejorado –sería el colmo si no-. Así

que retomando lo de las historias, ella

fue algo así como el “Don Quijote” en mi

acervo literario, indispensable de leer y

también con su triste historia –Alonso

Quijano nunca conoció a Aldonza Lorenzo

¿Qué triste no?-, y no estoy aquí escri-

biendo, ni pretendo hacerlo sobre expe-


riencias concretas aunque tengo muchas

en la cabeza, sino de lo que hacen sentir

esas experiencias al pasar los años. Algu-

nos llegaron a decirme que fue una espe-

cie de obsesión, que no fue amor; yo sólo

digo, entonces ¿qué es amor? Y quién es

quién para definirlo como un concepto

unilateral y concreto dejando de lado las

vastas expresiones en las que se pueda

mostrar; digo, fue obsesión eso no me

queda duda, pero qué pasión no se con-

vierte en tal. Cabe aclarar que lo que es-

cribo aquí es el recuento de una historia,

evocando a sentimientos que pasaron en

ella y que, como yo lo veo, parece que


Franz Kafka le puso 6 patas, o sea, se

transformó –no me salió el chiste- y se

convirtió en un bonito relato personal

para contar cual rapsoda en Grecia o ju-

glar en el medioevo, sólo que la música la

dejamos pendiente y olvidemos la ima-

gen del escarabajo –por lo de Kafka-.

Recuerdo cuando tuve la grandiosa

oportunidad de besarla –sé que dije que

no pretendía contar experiencias concre-

tas, pero bah-, no recuerdo muy bien el

primer beso, aclaro, sólo el que más sen-

sación me da en este momento; se sintió

como una especie de cosquilleo en la

parte de los brazos con un revoloteo en el


estómago, -como verán mis recuerdos no

están tan perdidos-, y mi corazón bom-

beó tanta sangre y tan aprisa que tuve

una erección, seguramente lo notó y es

gracioso porque realmente me dio un

poco de pena, pero uno dice: “¡Vale ma-

dres! Está chido el beso”. Y no fue sólo

uno, sino varios y cada uno dejó una pe-

queña parte de ella en mí, y esa historia

me convirtió en un bibliófilo, aunque aquí

entre nos, creo que fue más en un biblió-

pata –si es que esa palabra existe-.

Las calles parecen iguales, con un

recorrido de aproximadamente 20 minu-

tos entre mi casa y la suya; casas grisá-


ceas cuyo colorido se produce por el del

aerosol de un artista clandestino, de esos

garabatos que algo dicen, quién sabe

qué, y que le dan ese pequeño “toque” de

cotidianidad urbana y de vandalismo,

mezcla perfecta. Cambia muy poco este

recorrido entre calles y privadas, suena el

mito de que algún pequeño enamorado

recorría dicho trayecto y que, como en

Comala, ahora existen sólo fantasmas e

ilusiones. Después ya no fue ese el ca-

mino, sino otro muy distinto, no vale la

pena mencionarlo porque fue muy breve y

en esa misma brevedad se consume solo.

Hablo de ella en tercera persona por-


que así me quito un poco el peso emocio-

nal de encima y me es más fácil relatar

esto como si fuera escrito para alguien

más, no así, sólo está hecho para una

persona cuya evocación revive viejas his-

torias y algunas no tan viejas, pues fueron

muchos años los que se robó ella en mi

cabeza, y digo robar porque ni modo de

echarme la culpa a mí mismo –otro chiste

-, y hasta la fecha quedan recuerdos más

vivos de los últimos años en las que estu-

ve a su lado, que no tendrán cerca de

cuatro aproximadamente.

Como Sarah Kane, una escritora in-

glesa que se suicidó a los 28 años, he fa-


fabricado psicosis en mis historias que

invitan a crear personas imaginarias para

tener con quien platicar; digo, eso sonó

macabro pero tomémoslo con más ligere-

za que sólo fue un ejemplo para explicar

el por qué hablo en tercera persona como

si estuviera con alguien más, así que es

una forma de psicosis sutil o “nice” para

darle un toque más relajado.

Pero volvamos, seguíamos con el re-

cuerdo de las calles, de los caminos que

tuve que recorrer para llegar a donde se

encontraba ella, años después ella reco-

rrió algunos distintos para venir a verme y

eso es lo curioso, porque pasamos de un


lado a otro, de un interés a otro y de una

historia a otra. Pero antes de estos nue-

vos caminos, primero llegó la época de su

partida, nunca nos despedimos como se

despiden quienes se quieren y no creo

que haya sido porque no nos queríamos,

sino las circunstancias y ocupaciones de

la vida diaria a veces nos llevan por cami-

nos no dictados por la moral o las buenas

costumbres. Supimos e hicimos cosas

uno del otro, lloré como un niño cuando

finalmente supe que se había ido, y es

que en su partida nuestra relación se

había desviado y no terminamos tan bien

como me hubiera gustado. Pero se fue y yo


me quedé, eso era evidente, sin saber

que esa sensación de amor raro me

acompañaría por muchos años más, has-

ta el momento en que la volví a ver. Pasa-

ron muchas situaciones en ese tiempo, yo

cambié y ella también, pero no es lo que

me acomoda en este momento escribir y

es que no tendría sentido, sólo pasaron

situaciones y ya.

Como verán, por muchos años, en la

ausencia de su presencia, me la pasé

pensando en ella; no estoy aquí para con-

tarles el por qué se ausentó ni mucho

menos hacia dónde, sólo referiré que se

fue y que no supe nada de ella sino hasta


años después.

La música se convirtió en una fiel alia-

da en este proceso, fue como esa música

de fondo que se escucha en las películas

cuando sucede algún evento reflexivo o

de acción y que parece que así fuera

cuando uno se pone los audífonos y se

camina por la calle o se viaja en un auto-

bús pegado a la ventana, esa sensación

de sentirse en una película en el clímax

de la misma me sucedió en cada día de

esos años en los que se alejó. No es difí-

cil suponer que la merluza o embriaguez

se hizo presente por las noches de fin de

semana, a veces solo o acompañado y


aunque no sucedía cada vez que salía si

fue algo muy común; música, botellas de

cerveza, marihuana y cigarros, en un bo-

rracho bukowskiano me convertí, aunque

más ridículo que artístico.

"En todas partes nos aferramos a las

paredes del mundo, y en lo más profundo

de la resaca, pienso en dos amigos que

me aconsejaron varios métodos de suici-

dio. ¿Qué mejor prueba de amorosa ca-

maradería?"

Charles Bukowski

Pasaron los días, uno tras otro; tan

tardados y ahora tan efímeros que en un

chasquido se resumió todo, así sucede


cuando uno ve hacia atrás y parece que

duró muy poco la travesía. Con la saliva

en los labios, las ojeras y las lagañas;

resacas y sinsabores que el alcohol en

exceso provoca al otro día. Cuando volví a

saber de ella no fue porque me la haya

encontrado, o por algún chisme de al-

guien, sino que resultó que aún conserva-

ba el mismo número de celular y ¿cómo

me di cuenta?, pues curioseando; sabía

su número y por años me lo supe de me-

moria, ahora sólo recuerdo 8 dígitos de

10 que eran; me encontraba acostado en

mi cuarto sin nada mejor que hacer que

en la ociosidad, pensando en ella y en


otros menesteres cuando de repente se

me ocurrió la gran idea de enviarle un

mensaje, del que por cierto, no me acuer-

do qué chingados decía y dejándole el

obligado “atentamente” para que supiera

quien era el que escribía, después de

unos minutos me respondió. Como verán,

mi emoción incrementó y el corazón se

aceleró, la sangre bombeó tanto pero

esta vez no hubo una erección, sino una

emoción de esas que sacan una sonrisa

medio estúpida y una risa nerviosa igual

de estúpida para variar. Pasaron años

para que esa curiosidad en medio de la

ociosidad me invadiera, y de haber sabi-


do que habría una respuesta lo hubiera

hecho desde mucho antes, pero ya saben

que uno a esa edad no le da por razonar

muy bien que digamos.

Lo sé, lo sé, me contradigo al decir

que no iba a escribir esos cachos de his-

toria, pero creo que la misma historia me

ha ganado a mí, y ya no soy yo el que es-

cribe; es decir, el yo de ahora que se su-

pone de mayor madurez, sino que quien

escribe es la historia misma, esa del suje-

to de hace unos años, y también el de

otros años más atrás; porque como verán

fueron dos tiempos.

Siguiendo con el mensajeo frecuente,


los días pasaron convirtiéndose en sema-

nas, en meses y años; cada uno intensifi-

cando el sentimiento de por sí ya trauma-

do en su ausencia, y aunque ausente, las

maravillas de la tecnología celular nos

acercaron un poco más en 250 caracte-

res y a 0.85 centavos por mensaje. Plati-

camos de todo y a veces de nada –

cualquier tontería-, desde la mañana

hasta la noche y se hizo peor. En la prepa,

me encontraba en el salón de clases

mensajeando, mi atención se centraba

en ello y lo demás, lo que se consideraba

importante, en realidad no lo era. Su

nombre seguía apareciendo en las últi-


mas hojas de mis libretas de manera tan

natural, como si esas páginas estuvieran

reservadas para ella, era como besarle

los pies a cada trazo del bolígrafo escri-

biendo su nombre una y otra vez…

Poemas

por Nicte Rodríguez Ceballos

Nicte Rodríguez (1990)

Estudiante de psicología y devota escritora.

Les comparto algunos de los diálogos inter-

nos que mantengo con lo que muy cariñosa-

mente llamo “Mi adorado demonio”, es esa

parte extraña y oculta con la que todos sole-

mos hablar en algún

momento, a veces es lo

mejor de nosotros, a

veces lo peor…

Espero que esta pe-

queña parte de mi

esencia les deje algo,

¡Disfrútenlo!

Foto: Herani Enríquez "Hache “


Eso

Quiero cortarme otra vez

no lo puedo creer

pensé que había desaparecido,

y ahora me doy cuenta

de que esta obsesión

jamás desaparecerá.

Esa risita nerviosa

esas malditas ansias,

las manos que tiemblan


todas esas pequeñeces

que marcan la recaída

a esta estúpida adicción.

Ese demonio quiere salir

grita y golpea desde adentro

no lo puedo controlar,

el sabe cuando estoy

verdaderamente mal,

no lo puedo callar…

no se lo puedo ocultar.

Ven y saca esa parte de mi

que todos odian tanto,

pero que yo deseo con ansia,


conviérteme en lo que era, en lo que fui

una adicta a la sangre y al propio dolor…

Éxtasis

Desgarrando la piel para sentir

cómo el vacío huye por las heridas.

Palpita y sube la temperatura

justo en esa área,

siento el olor de la sangre

y me enloquece.

Me llena de ese éxtasis


que no logro controlar…

todo lo que está disperso

se concentra en un solo lugar.

Sólo allí… Sólo allí

corto y desaparece…

se evapora.

Tu maldición

Soy tu noche, tu obscuridad

la que ha engendrado tus más

profundas tristezas, tus más

horribles pesadillas.


La que lame tus heridas y

las llagas de tu alma para que

cicatricen y siempre me recuerdes,

para que me lleves en la piel

como tu más lastimera maldición.

Extendiendo mí vacío,

hasta alcanzar tu conciencia

y llevarte a la locura.

Frío

Esta noche mi demonio y yo bailamos


como sólo nosotros sabemos,

como sólo nosotros deseamos.

Yo le di mi sangre y a cambio

él me dio irrealidad…

irrealidad que deseaba para seguir,

para tenerlo presente.

Ha dejado esas marcas en mi,

marcas que me llenan,

que me dan miles de cosas,

que me recuerdan todo lo que soy,

lo que no soy, lo que más odio

y con lo que no se luchar…


Porque soy débil y sucumbo

ante su lastimoso encanto,

ante su filo de acero penetrante.

Pero es ese frío en mi piel

lo que me regresa y me trae de vuelta,

lo que me da algo real, algo a lo cual

[aferrarme.

Ese dolor, ese ardor, me llenan

como nadie lo ha logrado,

como sé que nadie lo hará

nunca.


Factores exactos

Cae la lluvia con furia, el cielo vibra

y se pinta de gris, el frío me llena

hasta los huesos y me hace tiritar…

Condiciones perfectas, factores exactos…

Mi obscuridad emerge disfrazada de

confusión y finalmente se presenta

ese demonio, mi adorado demonio,

del que vivo enamorada, enajenada…



La lluvia y la noche son nuestro paisaje

más hermoso, nuestro punto más

[cercano al Nirvana…

Las sensaciones se intensifican

y éste deseo enfermo se incrementa.


Y entonces… sólo entonces nos amamos

por completo, nos entregamos todo.

Le ofrezco mi sangre,

ofrenda caliente que me abraza.

Y mi demonio, mi adorado demonio


me da calma, tranquilidad, un olvido

lleno de

[ideas, una sensación falsa de paz…


Y de nuevo mí amado demonio se retira,

sólo se va, dejándome sola, regreso a la

realidad…

ansío su regreso, su falsa tranquilidad.

Fotografía

por Luz María Cano Romero

Luz María Cano Romero

Nacida en Amealco, Qro. Ahora estudio

artes visuales en la facultad de Bellas

Artes de la Universidad Autónoma de

Querétaro, tengo la edad de 21 años, me

apasiona el arte y la fotografía .

De mano en mano,

de pantalla en pantalla

¡Que la voz corra!

La Testadura, una literatura de paso,

hecha para olvidarse en salas de espera y/

o lugares públicos.

Especial de 2do aniversario no. 5: Varios Autores

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