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JUN ISA SANTA CRUZ
RECOPILADO POR:JORGE HEINRICH CÁCERES ACEVEDO
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Prólogo del recopilador
He disfrutado de una hermosa amistad, en estos últimos años, con Jun
Isa Santa Cruz que nos ha llevado a tertulias infinitas entre la poesía y la
belleza.
Cada vez que he comenzado a leer, mejor dicho a soñar, un poema de
Jun me he internado por las largos valles infinitos de las ruinas que van
dejando el eterno retorno o las mismas sensaciones que deja un
sentimiento. Es el sentimiento mismo, y no una descripción del
sentimiento, la que está presente en todo lo que él escribe. Es la noche
que se deja sentir, y el calor o la guerra.
Me he tomado el atrevimiento de recopilar estos poemas, cinco en
realidad, que hace poco, estoy hablando de octubre de 2012, han sido
escritos en el Centro Poblado de Chipa y que he tenido la suerte de
escuchar en un pequeño recital que se organizó en el primer grado de la
I. E. María luz Guillén Espinoza, con el motivo de concluir las clases de
introducción a la teoría literaria con esos alumnos.
Jun leyó en esa ocasión algunos poemas más, pero todos ellos ya se
encuentran recopilados en sus poemarios.
Me hubiera gustado recopilar los poemas que leyeron los alumnos, eincluirlos en esta serie, pero por motivos que escapan de nuestra
responsabilidad no se ha podido lograr.
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Jorge Heinrich Cáceres Acevedo
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A Katya,
por ser la que me prestó
un himnario
la primera vez que entré
a una iglesia evangélica,
allá en el lejano año de 1999.
Jun Isa Santa Cruz
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A manera de introducción
He leído un poema miserable,
o mejor dicho lo he leído de mala gana.
Celosa palabra que encierra un mundo
en el que me han aplaudido sin merecerlo,
sin entenderme.
Ha muerto un poeta,
ha muerto de hambre,
no sólo porque le ha faltado un pan que llevarse a la boca,
ha muerto,
más que nada,
porque no ha tenido quien entienda
lo que no ha podido decirnos con palabras
y con su tierna voz.
Mientras viven bien los que no lo merecen,
son amados
y hasta considerados ocupantes privilegiados de la vida.
Y no me digas nada ahora que empiezo a contarte mi historia,
ahora que la sangre me suda
y que embarra esta realidad
a la que me he acostumbrado a llamar vida.
No sólo de pan vive el hombre,
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y no sólo de versos el poeta.
Padre nuestro que pareces haberte olvidado de nosotros,
santificado sea el nombre de todos los que han luchado
en esta hora de sangre y angustia.
Pero no escuchas,
porque en el cielo no existe un dios
que se recuerda de los poetas naturales,
de los poetas de sucia cara y renta vencida,
zapatos descoloridos
y una maldita suerte de ser los que tienen que cantar en las guerras
y revoluciones,
ante esto el hombre nada puede
y el poeta es solo hombre.
Pero enséñenme a sembrar flores,
a acariciar la briza eterna
de los recuerdos que han de caminar con mi guitarra
y han de volar en algún papel hacia el olvido.
Pero enséñame amar para no morirme de hambre,
y a gritar a todos los costados lo que tengo que decirles.
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ALREDEDOR DE UNA ABERTURA DE LUZ
A katya
Los sueños katya,
el “NO ME DOLIÓ”,
se han quedado varados en un puente,
olvidados en algún basurero,
porque en eso se han convertido
las casas y cosas de ese entonces.
No es tu voz,
ahora,
la que intenta calmar mis miedos.
Es frío el hospital.
Veo personas que no me quieren,
Vienen a visitarme todos los días,
A compadecerse de mis penas.
La puerta nunca se abre
para que se escapen tus recuerdos.
La muerte está cerca,
dibujan mis manos pálidas
las palabras que quiero que entiendas,
que quiero hacerte sentir.
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Son símbolos inconclusos,
estrellas ahogadas y vacías,
miserablemente vacías.
Todo el dolor,
el sabor a las infelicidades diarias,
han sido puestas en cada una de ellas
antes de dar el último respiro.
Y te recuerdo soñando
detrás de ti misma,
detrás de lo que nunca más volveremos a ser.
Y, después de todo esto,
con el alma embarrada en la basura,
me he sentado a mendigar unas monedas
para poder comprarte alguna flor
que pueda hacerte recordar
lo que hemos jurado no olvidar.
Una flor que morirá antes que te recuerdes de mí.
“Amigo, amiga;
padre de familia y joven estudiante,
todos aquellos que escuchan mi ennegrecida voz:
soy un joven campesino
que ha dejado su tierra buscando poder regalar una flor
a su amada que se ha marchado.
Si te han gustado las palabras que no logré decirte
déjame,
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en la gorrita,
una moneda que intentaré cumplir
lo que no he podido hacerlo antes…”
Pero no entiendes,
Pequeña Katya,
lo que es mendigar,
y lo que es rebajarse hasta piso
y pedir caridad
únicamente para poder hacerte recordar
todo lo que has olvidado.
Una moneda que pudo servirme para comer un pan,
matar el hambre.
Para dejarme morir
entre los brazos de alquiler de alguna mujer.
Ah, no sabes.
N O – S A B E S – N A D A.
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Recuerdo Infantil
A Katya Barrera
Te quedaste dibujada
(MUY TARDE, ambos sabemos que es muy tarde)
en la agónica melodía de las canciones
que he dejado de cantar.
Un sueño,
algo submarino,
S U B T E R R Á N E O,
que olvida y recuerda tu nombre.
Historias al atardecer,
inocente juego infantil,
sentada en la vereda imaginaria
que fue tan real
mientras describías un mundo
que ha cambiado tanto,
que hemos perdido
y que casi hemos olvidado.
Un mundo que existía
mientras existía esa fórmula milagrosa
del tú más yo.
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Ah,
no olvides de dejarme tu número de celular,
y es únicamente para comprobar
que ese desconocido número
es múltiplo de un tres
que encierra todos mis temores.
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Y sólo escribe(dibuja con palabras)
El río oscuro
(SILENCIOSA)
luna tímida entre nubes.
El miedo…
y guardas silencio…
HAY COSAS QUE NO DIJE
pero ya las has escuchado.
Y fuimos sacados
(yo fui sacado sin querer)
y la duda que atormenta…
campana que se ha olvidado de sonar.
Y no haces caso a estos demonios,
al cementerio que te espera,
al castigo que vivimos.
Y alguien muere
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y no te importa.
Es la Soledad,
El Castigo.
Mientras guardas silencio
y no te escucho a través del muro.
Acaso esta sangre no tiene valor?
Acaso he sido cegado con tantas palabras?
Y soy yo el que intenta escribir
por miedo a decir tantas cosas,
tantos sueños,
que se escurren con el sonido del río.
Velo negro que cubre la palabra.
y sigues sin comprender que no puedo decir nada,
y sigo sin comprender de qué servirá decirlas.
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Epilogo
Y no me digas que es prestado el cielo
que alumbro con un miserable foco
que casi ya no alumbra por el uso.